Crecer sin Dios

Cursi

2012-01-28T23:00:00.001-03:00

Eres aire y yo mirada
lluvia y yo rocío

vida y yo latido

Hombre en un siglo de mujeres

2012-01-28T02:02:00.013-03:00

Sueñas y duermes abrazada a tus lobos
águilas hembras devoran tu vagina y tus senos
mientras ángeles borran tus costumbres
y yo escribo al reverso de tu espejo
como si fuera tu amante o tu esclavo
gota de sol en tus ovarios
témpera que grita en tu cuerpo
hombre llorando en tu himen.

Este texto conversa con la afamada poeta norteamericana Adrienne Rich en el siguiente poema:

Instantáneas de una nuera

1

Tú, antaño una beldad en Shreveport,

con cabellos teñidos de henna,

la piel como un capullo de melocotón,

aún te haces vestidos copiados de aquella época,

y tocas un preludio de Chopin

del que Cortot dijo: «Deliciosos recuerdos

fluyen como perfume a través de la memoria.»

Tu mente ahora,

desmoronándose como una tarta nupcial,

cargada de experiencias inútiles, rica

en sospechas, rumores, fantasías,

rompiéndose bajo el filo del cuchillo

de la realidad. En la plenitud de tu vida.

Excitada, colérica, tu hija

seca las cucharas, crece de otra forma.

2

Golpeando la cafetera en el fregadero

oye a los ángeles recriminándola, y mira hacia fuera

más allá de los jardines rastrillados, al sucio cielo.

Hace sólo una semana le dijeron: No seas paciente.

La vez siguiente fue: Sé insaciable.

Luego: Sálvate a ti misma; no puedes salvar a otros.

A veces deja que el agua del grifo le escalde el brazo

que una cerilla arda hasta quemarle la uña del pulgar,

o mantiene la mano sobre el escape de la tetera

justo sobre el denso vapor. Son ángeles probablemente,

ya que a ella ya nada le duele, excepto

la arenilla que cada mañana se le mete en los ojos.

3.

Una mujer que piensa duerme con monstruos.

Se convierte en el pico que la agarra. Y la Naturaleza,

ese arcón de tempora y mores,

con tapas alabeadas, todavía útil,

se atiborra con todo ello: las mohosas flores de naranjo,

las píldoras femeninas, los tremendos senos

de Boadicea bajo lisas cabezas de zorro y orquídeas.

A través del cristal tallado y la mayólica

oigo gritar a dos atractivas mujeres, enzarzadas en una discusi6n,

las dos orgullosas, agudas, sutiles,

como Furias arrinconadas lejos de su presa:

el discurso ad feminam, te clavo

todos los viejos cuchillos que se han oxidado en mi espalda,

ma semblable, ma soeur! °

° Irónicamente Rich varía el célebre apóstrofe que aparece en el poema «Au Lecteur»

de Charles Baudelaire: «Hypocrite lecteur!-mon semblable, -mon frère»!

4.

Reconociéndose demasiado bien la una en la otra:

sus cualidades no sólo deleite, sino una espina,

la punzada afilada contra el menor signo de desprecio...

Leyendo, mientras espera

que la plancha se caliente,

escribiendo, My Life had stood -a Loaded Gun- °

en esa despensa de Amherst mientras las confituras hierven y se pudren,

o más a menudo,

con ojos férreos y pico y resuelta como un pájaro,

limpiándolo todo en el trastero cotidiano de la vida.

°Poema número 754 de Emily Dickinson.

5.

Dulce ridens, dulce loquens,

se depila las piernas hasta que relucen

Como colmillo de mamut petrificado.

6.

Cuando con su laúd canta Corina °1

ni las palabras ni la música son suyas;

sólo el largo pelo que le roza

la mejilla, sólo la canción

de seda en sus rodillas

y éstas

se acomodan en un parpadeo.

Suspendida, temblando e insatisfecha, frente

a.una puerta abierta, esa jaula de jaulas,

dinos, tú, pájaro, tú, trágica máquina-

¿es éste un fertilisante douleur? Inmovilizada

por el amor, para ti el único acto natural,

¿están tus filos más preparados

para penetrar los secretos de la cripta? ¿Te ha enseñado la Naturaleza

sus libros de cuenta a ti, nuera,

que sus hijos nunca vieron?

Corina °1 Primer verso de un poema de Thomas Campio

7.

«Contar en este mundo incierto con algún refugio

que no pueda ser destruido, es

de primordial importancia.» °1

Así escribió

una mujer, en parte valiente y en parte buena,

que luchó contra lo que apenas comprendía.

Pocos hombres en su entorno harían o podrían hacer más,

de ahí que la llamaran arpía, fiera y puta.

°1 Frase de Mary Wollstonecraft (1759-1797), escritora inglesa y apasionada defensora

de la igualdad social y educativa para las mujeres. La cita se ha tomado

de "Thoughts on the Education of Daughters".

8.

«Todas morís a los quince», dijo Diderot,

y se convirtió en parte en leyenda y convenci6n.

Sin embargo, ojos sueñan de manera imprecisa

tras cerradas ventanas brumosas por el vapor.

Deliciosamente, todo lo que podríamos haber sido,

todo lo que fuimos -fuego, lágrimas,

ingenio, gusto, ambición martirizada-

agita como el recuerdo de un adulterio no consumado

el exhausto y fláccido pecho de nuestra madurez.

9.

¿No que se hagan bien las cosas, sino

que se hagan siquiera? °3 Cierto, ¡piensa

en la posibilidad! U olvídala para siempre.

Este lujo de la criatura precoz,

preciada inválida cr6nica del Tiempo-

¿renunciaríamos a él, queridas, si pudiéramos?

Nuestra ruina ha sido nuestra ventaja:

el simple ingenio nos bastaba-

brillo en fragmentos y borradores.

No suspiréis más, señoras.

El tiempo es hombre

y en sus copas brinda por la belleza.

Desconcertadas por las galanterías, oímos

alabar nuestras mediocridades,

considerar abnegación la indolencia,

elegante intuición el pensamiento desordenado,

cada desliz se perdona, nuestro crimen

es sólo hacer marcada sombra

o romper el molde sin vacilar.

Para eso, celdas de aislamiento,

gases lacrimógenos, bombardeos de dolor.

Pocas son las aspirantes a tal honor.

°3 Frase misógena atribuida a Samuel Johnson: «Una mujer que predica es como un perro

que camina sobre sus patas traseras: no es que lo haga bien, lo que te sorprende es

que lo haga siquiera».

10.

Bien,

le ha llevado mucho tiempo llegar, a ella que debe ser

más despiadada consigo misma que la historia.

Mente al viento, la veo zambullirse

desafiante, moviéndose por las corrientes,

bañada por la luz

Can bella, al menos, como cualquier muchacho

o helicóptero,

firme, acercándose todavía,

sus finas hélices estremeciendo el aire

pero su carga

no será una promesa entonces:

entregada

palpable

nuestra.

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

El retrato de Adrienne Rich es de Martina Hynan.

Malo

2012-01-27T10:10:00.003-03:00

Me he vuelto malo

escribo castigos para flores

alumbro el dolor de la tierra

divido el amor de los astros

derramo aguas de vida

pongo fronteras al viento

enredo la claridad de lo puro

hago sombra sobre la luz de los choclos

poseo espinas de la carne

anudo el temor de los ríos

hago celoso al invierno

vuelvo tardía la lluvia

bendigo la voz de la muerte.

Flores del Mal, de René Magritte, proviene de Wikipaintings

Sin ternura

2012-01-27T02:02:00.009-03:00

Marchan los hombres con la boca amarrada

llevan ojos castigados por la sombra

tienen manos ajenas a la tierra

no tiemblan ante el dolor de los colores

no lloran por los dardos de la Luna

no gritan de alegría entre las flores

mueren bajo el peso de los meses

renuncian al rubor de su ternura

En la imagen, Vincen van Gogh nos presnte "Los comedores de papas"

Asesinato de Alexander Pushkin

2012-01-27T02:02:00.007-03:00

Trineo rompiendo el invierno
nieve marcada por un hilo rojo
los perros empujan sus últimas horas de vida
27 de enero 1837
Año final de Portales
“El Moro” aún no cumple los veinte.

El duelo ha sido una emboscada
obra torcida del Zar
tiroteo en Dallas
muerte de Roque Dalton
balazos en la hombría del General Schneider.

Alexander va despidiéndose del mar
libros de su padre
asombrosos peces en sus sueños
siete poderosos gigantes de su alma
temblores en el cuerpo de Natalia Gonchavorav

Agónico

se aferra a la imagen de su esposa

extingue la temeraria belleza de ser libre

bendice el poder de su fuego
olvida anónimos rumores
diluye su alegría entre fantasmas
resplandece
incluso tras la muerte
resplandece

El cuaddro es de Jean Leon Gerome y proviene de este sitio.

Muerte se escribe con mar

2012-01-26T02:02:00.005-03:00

Tus sílabas siempre van disminuyendo
aunque guerras colorean tus letras
y lombrices habitan tus miradas
ajenas a monedas y relojes
días llenos de ausencia
extenso oleaje sin playas
noche persistiendo en la noche.

Flotación, obra de Claudio Goldini, proviene de http://www.goldini.com/

Karma de un Tirano

2012-01-25T07:56:00.001-03:00

Todos los días

hago desaparecer un ser humano

hiero las entrañas de un niño

borro la historia del siglo

incubo temor en la memoria

Todos los días

va creciendo sal en mi cuerpo

mis piernas están cargadas de piedras

pesa el odio en mis brazos

ahorca la vida mi esperanza

"Caín o Hitler en el infierno", obra de 1944, creada por George Grosz.

Proviene de Wikipaintings

Semen del mar

2012-01-25T02:02:00.017-03:00

Descubro palabras escritas en mi semen
en el dorso de mis dientes
en algunos de mis huesos más firmes
en la sombra de mi risa sobre el fuego
A veces escribo sobre el vientre de un delfín
y poseo así la memoria de las aguas
terrible belleza de la espuma
simiente del mar sobre la tierra

La fotografía proviene de este sitio.

Aurora

2012-01-24T04:54:00.001-03:00

Me provoca el sabor de la aurora

su fresca marca en mi cuerpo

discreto velo de luces

trabajo tenaz de los cielos

La fotografía proviene http://auroradelapaz.blogspot.com

Partido Comunista

2012-01-24T02:01:00.004-03:00

La sede del Partido Comunista
está llena de seres afectuosos
la habita el espíritu de héroes
sabor amaranto de la aurora
un beso por cada sueño cumplido
hermandad como llama en el bosque
poderoso temblor de tierra
por tanta humanidad defraudada

La fotografía proviene de este sitio.

Ocultas

2012-01-23T02:02:00.003-03:00

Éramos dos mujeres ocultas en una caja azul
copas de vino jugaban con nuestra pena
y vagábamos como lunas en otras noches del relato
al fin expulsadas de la historia
midiendo la verdad de nuestros cuerpos
desplegando palabras y humedades

La fotografía proviene de este sitio.

Letra G

2012-01-22T07:04:00.000-03:00

Hoy parí a Gimel
Como un camello salió desde mi boca
y se trazó risueña en mi frente
en mis dedos cubiertos de barro
en el prepucio y el glande
A veces como un poderoso remo
otras como el pie formidable del viajero

En claves de Geometría y Gramática
la criatura es libre
eminente viajera en caravanas
con primacía de lo curvo sobre lo recto
insistente en el movimiento
típicamente mediterránea
comercio de pagos y entregas
confiada en el compás y la armonía

La imagen proviene de este sitio

Cierta visión

2012-01-21T02:02:00.002-03:00

Una abeja se detuvo en mis palabras
y fui un árbol cargado de azahares
viento de agua y piedras
pequeño granito de sol

La imagen proviene de este sito.

Círculos y Cometas

2012-01-20T02:02:00.006-03:00

Una mujer ha cerrado su círculo
su cuerpo se ovilla sobre el vacío
Hay un triángulo en su centro
Allí está viajando un cometa

La imagen proviene de este sitio.

Tótem

2012-01-19T08:11:00.001-03:00

Vino Jaime Cruz a enseñarnos al hombre

y me costó descubrirlo bajo ríos de sangre

allí tan real y tan extenso
mudo Minotauro de este barrio

Hace tiempo que no daba noticias de nuestro Museo Callejero "Muros que miran al mar".

El gato de Francisca Núñez ha sido un gran provocador y motivador de discusiones entre los habitantes del barrio, ha dado que hablar por su primitivismo, su supuesta enfermedad, su intenso atractivo espiritual. La obra de Matta se ha instalado con su alegría solmene mirando hacia el oriente de todo lo creativo; el Tótem de Jaime Cruz ha ganado en fuerza expresiva al crecer en tamaño desde el grabado matriz y exponer todo su poder de humanidad en la única industria de este barrio.

"Muros que miran al mar" es un emprendimiento organizado por Myriam Parra y los artistas de su www.galeriacasaverde.cl , patrocinando por la Agrupación de Juntas de Vecinos de Recreo, ejecutado por Claudio Francia y construido sobre el espíritu de mis poemas.

Añoranza

2012-01-19T02:02:00.003-03:00

No Luz, sino un silencio
tan extenso como las piernas de la muerte
aunque el sol divida su alegría
y el viento contenga nuestra pena
como un eco bendito de tu boca.

Extrañamente, este texto conversa con la poeta nofrteamericana Sylvia Plath en:

No Dios, sino un esvástica

tan negra, que por ella no hay cielo que se abra paso.

Cada mujer adora a un fascista,

con la bota en la cara; el bruto,

el bruto corazón de un bruto como tú.

La imagen proviene de http://www.pensadasandanzas.blogspot.com/

Isidora en el Museo

2012-01-18T02:02:00.002-03:00

Visito el Museo con mi hija

orgulloso de su luz y de sus ojos

atento a los latidos de su mente
unido a su día y a su alma

Visito el Museo con mi niña

y el espíritu nos muestra su semblante

observamos la realidad de lo ficto

sonrisas más puras que la carne

torres elevadas a otros dioses

mi verbo en el preludio del instante

Vamos en laberinto de alegrías

diluidos en el frío de los siglos

seguros del veneno de lo impuro

cercanos al silencio del artista

la constante discusión de las formas

sueños caminando en cada sala

La fotografía de Byong Ho-Kim proviene de su perfil de Facebook.

La Poesía

2012-01-17T02:02:00.005-03:00

La poesía

ha salido con todos sus vestidos

su lenguaje hecho sandalias

sus pequeñas joyas de cobre

sus caderas de hembra

vidente y obrera

Allí despeina a los taxistas

derrama el fuego de los sueños

desnuda el dolor de lo injusto

regala su perfume de oro

y hace cantar la primavera

hasta liberar al hombre de si mismo

"Mujer en azul", de Pablo Picasso, proviene de Wikipainting

Sábanas Verdes

2012-01-16T08:16:00.001-03:00

He vuelto a usar mis sábanas verdes
como serpientes aquí respiran las hembras
deslizan hielo en sus negros pezones
juegan a envolver mi primavera
recogen el calor de mi sangre
borran la verdad del invierno

Las famosas serpientes de agua son obra de Gustav Klimt y provienen de Wikipedia.

Renunciando

2012-01-16T02:02:00.007-03:00

Hoy boté mis zapatos de sueños
abandoné su peso y sus heridas
rompí agujas que perforan a los niños
borré la sombra que cargan las palabras
regalé oro acumulado en mis poemas

La imagen de Van Gogh proviene de http://www.wikipedia.org/

Viernes Santo

2012-01-15T02:02:00.011-03:00

Última hora: Dios fue torturado y condenado a muerte.

La pintura es de Diego Velásquez

Higuera

2012-01-15T02:02:00.010-03:00

La higuera
ha bebido de mi leche
su cabello es un río que perdura
poema alumbrando este verano
sombra demorando mi ternura
hechicera al cuidado de mi semen

Este texto conversa con el poeta hebreo Avot Yeshurun en el siguiente poema:

LA HIGUERA

Esta es la higuera,

cabellera desgreñada de ramera

en el cruce de un camino.

Abominación que cubre

todos los pasos del sendero

hasta que los convierte en paso

de pastor solitario

o de perdido muerto de sed...

Les entrega el contenido de sus frutos,

los envuelve en el dulzor blasfemo

de su savia pegajosa...

vestida de harapos deslumbrantes.

La obra de Miguel Tió proviene de http://energyartmovement.org/

Mi hermana y su alegría

2012-01-14T02:02:00.002-03:00

Mi hermana ríe cuando nada.
Gotas de agua animan su rostro
y parece que nunca dejará su alegría,
su escondite entre plantas de hinojo,
la claridad de su alma cuando respira.

juntos en el jardín

2012-01-13T02:02:00.002-03:00

Me encanta ser un espíritu
y estar contigo en el jardín.
Observar la tierra negra entre tus manos,
sentir al sol conversando con tu sangre.
Me gusta convertirme en chinita
y caminar por tus pechos,
aferrarme a ti cuando despiertas las aguas
y luego corres mojada
para orinar largamente bajo el árbol de ciruelas,
en días que cierra la luna
y su extenso cabello de estrellas.

Poema con sapo y jardín

2012-01-12T11:00:00.009-03:00

Querida Marianne: Tengo el sapo amaestrado y listo

pero mi jardín de fantasía tiene poca agua y cero luz.

Este texto conversa con la poeta norteamericana Marianne Moore en:

POESÍA

A mí también me desagrada: hay cosas más importantes que esta fruslería.

Leyéndola, eso sí, con el más completo desdén, uno descubre que, después de todo, hay

en ella espacio para lo genuino.

Manos que pueden agarrar, ojos

que pueden dilatarse, pelos que se paran

si es necesario, estas cosas son importantes no porque una

interpretación altisonante puede imponérseles sino porque son

útiles; cuando se vuelven derivadas hasta lo ininteligible,

lo mismo puede decirse de todos nosotros, que

no admiramos lo que

no entendemos: el murciélago,

colgado cabeza abajo a la espera de algo que

comer, elefantes empujando, un caballo salvaje revolcándose, un lobo infatigable bajo un

árbol, el crítico inmutable crispando la piel como un caballo que siente una pulga, el

hin-cha del fútbol, el estadístico–

tampoco vale

ejercer la discriminación contra los “documentos de negocios y textos

escolares”; todos estos fenómenos son importantes. Uno debe distinguir,

empero: cuando la empujan hacia la notoriedad los poetastros, el resultado no es

poesía,

al menos no hasta que aquellos de entre nosotros que son poetas puedan ser

“literalistas de

la imaginación” –por sobre

la insolencia y la trivialidad y puedan presentar,

para ser inspeccionados, jardines imaginarios con sapos de verdad en ellos,

la tendremos. Por el momento, si solicitas por una parte

la materia prima de la poesía en

toda su crudeza y

por otra parte lo

genuino, entonces te interesa la poesía.

POETRY

I, too, dislike it: there are things that are important beyond all this fiddle.

Reading it, however, with a perfect contempt for it, one discovers that there is in

it, after all, a place for the genuine.

Hands that can grasp, eyes

that can dilate, hair that can rise

if it must, these things are important not because a

high sounding interpretation can be put upon them but because they are

useful; when they become so derivative as to become unintelligible,

the same thing may be said for all of us, that we

do not admire what

we cannot understand: the bat,

holding on outside down or in quest of something to

eat, elephants pushing, a wild horse taking a roll, a tireless wolf under

a tree, the immovable critic twitching his skin like a horse that feels a flea, the base-

ball fan, the statistician–

nor is it valid

to discriminate against “business documents and

school-books”; all these phenomena are important. One must make a distinction

however: when dragged into prominence by half poets, the result is not poetry,

nor till the poets among us can be

“literalists of

the imagination”–above

insolence and triviality and can present

for inspection, imaginary gardens with real toads in them, shall we have

it. In the meantime, if you demand on one hand,

the raw material of poetry in

all its rawness and

that which is on the other hand

genuine, then you are interested in poetry.

Los cuernos del caracol

2012-01-12T02:02:00.010-03:00

Los cuernos del caracol
realmente tienen estilo
tienen pacto con el sol
son retráctiles como un pene
espejos de un Nissan
manos desnudas de un duende

Nadie pensaría que su dueño
se alimenta de mis parras
y se arrastra como serpiente
disfrazada de guijarro
o pequeño nudo de un árbol

Este texto conversa con la poeta norteamericana Marianne Moore en el siguiente poema:

TO A SNAIL

If “compression is the first grace of style,”

you have it. Contractility is avirtue

as modesty is a virtue.

It is not the acquisition of any one thing

that is able to adorn,

or the incidental quality that occurs

as a concomitant of something well said,

that we value in style,

but the principle that is hid:

in the absence of feet, “a method of conclusions”;

“a knowledge of principles,”

in the curious phenomenon of your occipital horn.

A UN CARACOL

Si “la condensación es la principal gracia del estilo”,

tú la tienes. Lo contráctil es una virtud,

del mismo modo que lo es la modestia.

No es la adquisición de algunacosa

que sirva de adorno,

o la casual cualidad que acontece

en conjunción con algo bien dicho

lo que apreciamos en el estilo,

sino el principio oculto:

a falta de pies, “un método de conclusiones”;

“un conocimiento de los principios”

en el curioso fenómeno de tu cuerno occipital.

La imagen proviene de este sitio.

Carmelianas

2012-01-11T07:55:00.000-03:00

Quisieron doblegarlas expulsarlas maldecirlas

y las fueron haciendo más grandes

más sinceras en sus gestos

más libres que sus propios cuerpos

resistentes

unidas como un solo río

electoras de sus sueños

ajenas al rigor de nuestros moldes

grandes espíritus de fuego

La fotografía proviene de Publimetro.

Estudiante de Barricada

2012-01-11T02:02:00.009-03:00

Conocí a niños que buscaban ser golpeados
feos, pobres, amanerados o escuálidos
provocaban patadas y risas
como pidiendo ser admitidos
existir en la vida de los dueños
mediante juegos de burla y sumisión.

¿Cuánto de ello se aplica a la política?
Imagine usted a un estudiante de barricada
convertido en profesor de estadística
publicista de multitienda
ingeniero de minas
abogado del comercio
vendedor de viagra
y remedios contra la pena

Mejor no lo imagine y obsérvelo
Véalo arrodillarse a cambio de 4000 dólares
Escuche el hielo en su alma
cuando sufre ante el temor del despido
cuando esconde veneno en las aguas de su pueblo
acusa las faltas de un compañero
o hace pequeños robos simulando gastos.

Antes, creyó poder volar con su alma
y crecer en su alegría hasta llenarse de luz
Ahora esa esperanza duele como un brazo quebrado
y es incómoda como zapatos de fiesta
en plena mañana de aguacero

Este texto conversa con Frank Shaughnessy (Chicago, 1976), en el siguiente poema:

El albatros

Por divertirse, a veces, los chicos de la escuela

agarran a otro chico, asmático u obeso,

con acné, miope, gay o simplemente raro,

para darle unos golpes o sacarle la plata.

Ni bien quedan tirados boca abajo, en el patio,

esas criaturas tímidas, rojas como un tomate,

respirando agitadas, llenas de moretones,

comienzan a arrastrarse buscando escapatoria.

¡Qué patéticos son sus esfuerzos inútiles!

¡Cómo ríen los chicos que observan a un costado!

Bajando el pantalón, uno expone sus nalgas;

otro agresor se burla de su hermana y su madre.

No se parece el poeta al chico que es golpeado,

ni a aquel que lo golpea, sino a ambos a la vez:

víctima de sí mismo, abusador de sí,

alas imaginarias le impiden caminar.

Frank Shaughnessy (Chicago, 1976), Covers, Harvest Moon Press, 2005

La imagen proviene de http://poetasdelgradocero.blogspot.com/

Idioma de la muerte

2012-01-10T15:08:00.003-03:00

¿Conoces el idioma de la muerte?

aquella impaciente habla en sutilezas

ríe cuando no sabemos leer los cumpleaños

los nuevos dolores de espalda

el otoño minando el deseo

En la imagen, "Vida y Muerte", obra de Gustav Klimt fechada en 1916, es una de las mayores atracciones del Museo Leopold de Viena.

Jane Fonda

2012-01-10T09:00:00.006-03:00

Me llamo Jane Fonda y domino el arte de la luz

corrijo el sentido de los vientos

soy mirada y flecha

simple tensión del silencio

cuerpo y más que cuerpo

presencia salina del mar

Dennis Hoopper tomó en el Malibú de 1965 esta célebre fotografía de Jane Fonda.

Proviene de este sitio.

TV for men

2012-01-10T07:02:00.001-03:00

TV for men

difficult concept

camera

hashish

and a simple indication

“just do it”

humana demasiado humana

2012-01-10T02:02:00.005-03:00

Hay un poema desnudo en tu mirada
y otro inscrito en cada peca de tu rostro
en los tildes que hacen luz en mis letras
en la gente que sueña con tus manos
y en la leche que madura en tu cuerpo.

El retrato de Vanessa Saba proviene de este sitio.

¿Qué digo cuando digo algo?

2012-01-09T09:09:00.004-03:00

¿Qué digo cuando digo algo?

Pronuncio mamá y hablo del oleaje sagrado de la vida (m)

Pronuncio mamá y hablo del hombre venciendo a su bestia (A)

Pronuncio mamá y digo corriente que ilumina a la bestia;

amor que humaniza a la bestia.

Antes de partir

2012-01-09T02:02:00.002-03:00

Una repasadita me dijiste

y aunque ya no tengo veinte años

dejé mi arcoíris sobre tu vientre

mis labios creciendo en tu mirada

mi fuego reventando en tu silencio

En lo visual, reproducimos "Paris Woman", (1994), obra Dennis Hopper proviniente de este sitio.

Carta para Manuel

2012-01-08T02:02:00.008-03:00

¿De qué tienes miedo Manuel?
¿Acaso de la claridad en el desierto?
Yo, a veces le temo a la pérdida
Y mi sueño es conservar la sonrisa
la chispa en los ojos del Isidora
la plácida luz de ciertos días.

Quiero protegerme del otoño
mitigar la envidia en mis bosques
deshacerme de los cuervos
que gritan en mis noches
dejar cada día
una lágrima de oro en mi tumba.

Para Manuel Avendaño en su quinto cumpleaños.

La imagen proviene de http://absoluteeuu.com/

Ligera Universidad

2012-01-07T09:07:00.000-03:00

Pague usted por su título universitario

declárese señor del lenguaje

profeta de los números

arquitecto de grandes claridades

médico de expresivos silencios

doctor en confección de enchufes

supremo Dédalo

periodista de vanidades

abogado sombrío y perezoso.

Hágalo pronto

prefiera verdades católicas en su línea de lujo

o la enseñanza de Cristo regalándolo todo

compre ya!!!

lleve la historia del ombligo

visite la Caverna de Pitágoras

aprenda el amor de las estrellas

construya su higuera con ramos seguros

con derecho a mirar como otros piensan

o le quitan los higos de su boca

iluminándolo

mientras usted paga a ojos cerrados

copia el reflejo de la lluvia

orina con el viento hacia su rostro

con lucro / sin lucro

ajeno a toda belleza.

Estoy en Damasco

2012-01-07T03:00:00.024-03:00

Mis sueños están en Damasco
vacíos de todo destino
engañados por sílabas y libros
niños sembrando sus bombas
quebrando el dolor de sus días
cansados de beber su tristeza
seres robados por la muerte
soldados disparando a sus padres
sangre en las calles de un sueño

Este texto conversa con las graves matanzas en Siria y con este poema de Nizar Qabbani:

PATRIA DE ALQUILER

Cada día

me siento con un amigo italiano, Roberto.

Cada día

llevo esbozos de poesía

y me los como en lugar del desayuno...

Roberto conoce mi rostro,

mide el viaje de mi tristeza en metros.

Cada día

camino sobre las hojas secas.

Cada día

hablo con el lenguaje de la hierba

y entiendo los sentimientos de los árboles.

Cada día

construyo una esperanza con los colores del espectro

y un pueblo de flores...

Cada día

guardo en él la montura del mar.

La policía dice: no hay mares.

Cada día

construyo un país en el que vivo

y las lluvias lo arrastran...

Cada día

me pongo un abrigo,

cruzo la calle,

ocupo un asiento,

pido un café

y compro los periódicos de los países de Oriente Medio.

No me entusiasmo por abrirlos:

las noticias son las noticias

en el siglo primero y en el décimo.

Las noticias son las noticias...

Cada día

me siento con un amigo italiano, Roberto.

Cada día

pido una copa de coñac francés,

me trago una espada de fuego,

escribo poesía en una servilleta

y llora al leerla la chica del bar...

Cada día

se sienta en mi cama una mujer

y el destino me la arrebata.

Cada mujer lleva un hijo mío

y el huracán la golpea.

Cada día

escribo un poema a la libertad

que prohiben hasta los que son libres...

Ay, amiga mía:

las hormigas tienen patria,

los gusanos tienen patria,

las ranas tienen patria,

los ratones tienen patria,

las liebres tienen patria,

las lagartijas y las cucarachas...

pero yo no poseo ninguna patria.

Por eso, amiga mía, vivo

en una patria de alquiler.

La fotografía proviene de www.elmundo.es

La Nada

2012-01-07T02:02:00.003-03:00

La nada está pensando
derramando su vacío en el hielo
abriendo sus piernas transparentes
eligiendo esquivar la suave lluvia
huyendo del oleaje
ajena al tiempo
orinando la sombra
perdida entre gravedad y silencio

En la fotografía, proveniente de este sitio, aparece la actriz holandesa Lotte Verbeek en una toma la película "Nada Personal" de la realizadora Urszula Antoniak.

A poto pelado

2012-01-06T05:00:00.003-03:00

Llegué a mi playa de 21 ríos

aquí abundan hombres que dicen llamarse

Tomas Lago o Sergio Topaz

Hombres desnudos y gordos

altopensantes

ajenos a lo obvio

solemnes jugadores de brisca

herreros amantes del fuego

maestros orfebres de luz

La fotografìía de la Playa Ocho Ríos de Jamaica proviene de este sitio.

Joseph Cornell

2012-01-06T02:02:00.004-03:00

Conocí a Joseph Cornell,

viví en sus pequeñas cajas,

tomé plumas de sus aves,

abrí ventanas interiores,

pensé en una hora imposible,

accedí a ciertos cielos privados,

vi el mapa hacia un sol perdido,

fui rosa naciendo del velero,

tetera botando triángulos de nieve,

mujeres convertidas en cometas,

pequeños trenes llegando a otro sueño,

maletas dejadas por la muerte.

Las imágenes del encabezado junto a una aproximación a la obra de Joseph Cornell puede encontrarse aquí.

Te conozco

2012-01-05T02:01:00.003-03:00

Estuve en tu norte y tu sur,
toqué la raíz de tu alegría,
fui el derrame de tu sangre,
me convertí en oreja, pezón,
Camino de Santiago entre tus piernas.

Viví en la raíz de tus cabellos,
fui rocío en tu mejilla,
ligero esmalte en tus uñas,
humedad lasciva en tu centro,
mirada abrigando tus rodillas.

"Mujer desnuda recostada", se llama a obra de Amadeo Modigliani que hemos tomado de http://www.wikipedia.org/

Mi Pozo

2012-01-04T02:02:00.001-03:00

Mi pozo está lleno de sombras
El alma de prístinas aguas
anuncia su rostro en las grietas
y vive el tiempo en las piedras
presencia de días castrados
corriente de años perdidos
poema olvidado en el sueño

La fotografía proviene de este sitio.

Estrella triste

2012-01-03T02:02:00.003-03:00

Mi estrella está triste,
la beso en la noche y desaparece
tan rápido como la música de una caña.

Vuelve a nacer antes del alba.
Ahora por el beso de otro.
Allá, en otro tiempo.

Este texto conversa con Forough Farrokhzad en su poema "Hundiré en el jardín mis manos", traducido por Najmeh Shobeiri.

Hundiré en el jardín mis manos,
germinarán, lo sé, lo sé, lo sé,
y las golondrinas pondrán sus huevos
entre mis dedos sucios de tinta.
Colgaré de mis orejas dos cerezas
rojas, gemelas,
y pegaré en mis uñas pétalos de dalia.
Hay un callejón donde los chicos
que me amaron hace tiempo,
con los mismos cabellos revueltos,
cuellos finos
y piernas delgadas,
piensan en la sonrisa inocente
de una niña que una noche
se llevó el viento.
Hay un callejón
que mi corazón ha robado
a los barrios de la infancia.
Viaje corporal por la línea del tiempo
con un cuerpo que fecunda
la línea del tiempo,
el cuerpo de una imagen que se piensa
que vuelve de la fiesta en un espejo.
Así es como alguien muere
y alguien se queda.
Ningún pescador puede
encontrar ninguna perla
en un arroyo humilde,
arroyo que desemboca
en una charca.
Sé de un ángel pequeño y triste
que vive en el mar
y toca su corazón
con un ney de madera lentamente.
Un ángel pequeño y triste
que muere de noche
por un beso
y nace al amanecer
también por un beso.

La imagen proviene de http://www.wikipedia.org/ y corresponde a una mujer persa del Siglo XVII tocando su ney. (Instrumento generalmente hecho de caña, em pleado en el Medio Oriennte desde hace 7000 años al menos)

Abrir las alas

2012-01-02T02:01:00.006-03:00

Nunca fui más allá de mi nariz de ave
salvo cuando nadé en un océano de palabras
extendí mis alas en muros de prisiones
aprendí pureza entre leprosos
y sembré mi luz en el secreto de tu cuerpo

Este texto conversa con la poeta, cineasta y actriz persa Forugh Farrojzad (1935-1967), en el siguiente texto de "Cautiva", libro que publicó a los 19 años.

"Estoy pensando que...
Podría de pronto abrir las alas...,
volar fuera de esta silenciosa prisión,
reír en la cara de mi carcelero
y, junto a ti, empezar a vivir de nuevo."

La fotografía de Forugh Farrojzad proviene de este sitio.

Dioses

2012-01-01T13:35:00.005-03:00

Dios
suele ser una joya
en el pecho de sus adversarios
un retrato en los Altos Oficios
Libro escrito en visiones.

Algo distinto a la pura enseñanza
porque somos dioses
ramas de un árbol sereno
persistencia de la misma palabra.

En Evangelio atribuido a Juan, Jesús cita el Salmo 82 y expresa:

Juan 10:34 Jesús :
--¿No está escrito en vuestra Ley: "Yo dije, dioses sois"?

La fotografìa proviene de http://dioscambiatuvidaahora.blogspot.com

Rico y Pobre

2012-01-01T13:13:00.003-03:00

El cielo fue mío
lo mismo los océanos
los bordes de todas las orejas
la religión de los puros
la piedra de todos los sueños

Ahora
apenas poseo tu nombre
las manchas de toda tristeza
el pozo que abren las horas
la lluvia de otras mañanas
el polvo que abunda en tu ausencia

Rosa

2012-01-01T02:01:00.005-03:00

Ella tiene labios que son rosas
capullo que respira entre humedades y luces
ojos clavando como espinas
raíces atadas a su tumba

Este texto conversa con la escritora norteamericana Gertrude Stein en "Yo soy rosa":

Una rosa es una rosa es una rosa es una rosa

Yo soy Rosa mis ojos son azules

yo soy Rosa quién eres tú

yo soy Rosa y cuando canto

yo soy Rosa como toda cosa.

La imagen proviene de este sitio.

La noche está en temporada de alegrías y tú te sientas a mi lado para hacerla perfecta.

2011-12-31T23:02:00.001-03:00

Para mi esposa.

Dante sentado en nuestros sueños

2011-12-31T23:00:00.004-03:00

El hombre hecho de carbón y luces
vive entre rosas y textos
disfruta en aviones de letras
muere sin morir y sin reírse

Muere sin bañarse en el agua que brota

sin morder el pan quemado por el fuego

sin borrar los días de furia

sin probar las gotas de su pena

Muere siendo otro y otros

gigante sentado en un sueño

manzana mordida en un bosque

palabra guardada en silencio.

En la imagen, "La Barca de Dante", de Eugenio Delacroix.
Proviene de este sitio.

Futuro

2011-12-31T02:01:00.004-03:00

Tengo un pacto con el futuro
yo cultivo el color de sus rosas
él me busca desde sus espejos
y deja pistas secretas en la raíz de mis sueños

La imagen proviene de este sito.

Segunda entrevista de Pamela Maqueira a Gonzalo Villar

2011-12-31T01:00:00.008-03:00

Pamela: Querido Gonzalo, ¿qué le agradeces a este 2011?

Gonzalo: Agradezco cada sonrisa de mi hija, los besos de mi esposa, mis pasos, los libros que me abrigan , las profundas amistades, la salud, la mínima paz, la rebeldía, los poemas que regresan y vuelan.

Pamela: ¿Qué has aprendido en éstos dos años de publicaciones diarias de poemas?

Gonzalo: Muchas cosas: He recogido la brisa que corre en mis sueños y el secreto de las profecías que poco a poco van cayendo sobre mis días; me he enriquecido con las voces de los siglos; he aprendido del diálogo con quienes me regalan su lectura; he construido una sociedad creativa con Myriam Parra y su Galería Casa Verde

Pamela: ¿Qué esperas del Museo al Aire Libre "Muros que Miran al Mar”?

Gonzalo: Deseo que el público encuentre en las obras visuales y en los poemas, algo de los ojos, las manos y el pensamiento del “Hijo del Hombre”, el espíritu profundo de la humanidad.

En lo inmediato, espero que Claudio Francia culmine con éxito y encanto la labor de reproducción que está llevando a cabo.

Pamela: Cuéntanos de los libros que estás preparando y de las expectativas que tienes respecto de ellos.

Gonzalo: En estos meses deben aparecer “Muros que miran al mar” y “ Nuevos poemas de amor”. Para el segundo semestre espero alumbrar “Iniciación y Poesía”. Considero que “Conversaciones”, la obra de itertextualidad en actual desarrollo, debe quedar en reserva para el 2013.

Me gusta el primero, porque le va a dar un toque de magia a Recreo y Esperanza. Tanto por la inspiración del Museo como por la revelación de los laberintos que existen bajo el piso de nuestros sueños, tras los muros de los hogares, entre la bruma que crece en la memoria.

Respecto de “Nuevos Poemas de Amor”, tengo ciertos temores, ya que mantener el nivel de “Prófugos de un aguacero azul” es bastante difícil. Creo que al texto le faltan lágrimas y la vividez de la pasión que abunda en el libro anterior. Son palabras que deben más a la tradición literaria que a experiencias vitales. Su lado positivo es que contiene una mirada integral sobre el amor de pareja: la lujuria; el quiebre; la alegría cotidiana. Adicionalmente, contiene la riqueza de distintas voces y miradas de género.

Tengo mucha confianza en “Iniciación y Poesía”, hay allí mucha sutileza y se trata de un tema pocas veces abordado en la actualidad con tanto detalle y rigor. Creo que será un aporte en los trabajos espirituales laicos.

De “Conversaciones”, aún queda mucho por escribir, ordenar y pulir, así es que debo guardar silencio.

Respecto de obras nuevas, por ahora sólo tengo en mente un estudio sobre las sociedades iniciáticas laicas de Valparaíso.

Pamela: ¿ Y en el campo de las instalaciones?

Gonzalo: Más que instalaciones, me gustaría hacer algunas acciones de arte callejeras. Acercarme más a las artes dramáticas que a las visuales, compartir estrechamente con nuestro pueblo movilizado.

Creo que uno de los grandes hitos de mi formación humana ha sido representar a Próspero y elaborar una adaptación de “La Tempestad”, por ello tengo hambre de teatralidad.

También en esa línea tengo una idea sobre “Café y Poesía” que puede ser también un novedoso emprendimiento económico. Se trata simplemente de que actores interpreten poemas a petición de los clientes del Café.

Pamela: ¿Qué impresión te han dejado los comentarios de los lectores en tu blog y en facebook?

Gonzalo: Me emociona que las poesías diarias, sean parte de la vida de muchas personas, así como el café del desayuno o las noticias de la radio. Me apena que los principales lectores sean otros escritores, periodistas, maestros, personas que tienen una historia de vida ligada a la poesía.

Para revertir ese fenómeno intentaré más dedicatorias de poemas e incluso abordar a personas desconocidas para abrir así otros espíritus a este diálogo milenario.
Seducir al ego, puede abrir las puertas de muchas almas.

Pamela: ¿Te apena que los medios tradicionales no acusen recibo de tanta fecundidad creativa?

Gonzalo: Un poco. Pero me redime que tú me entrevistes aquí en mi vieja tina, mientras compartimos la misma espuma y la misma copa de champaña.

Pamela: Pero que conste que esto de la desnudez fue una idea tuya.

Gonzalo: Si tu me miras por dentro, corresponde que al menos te mire por fuera.

Pamela: Tus publicaciones diarias confiesan una motivación política. ¿Crees que son un aporte en tal sentido?
Gonzalo: Se que no han estado al servicio del fascismo y que aportan al crecimiento del espíritu. Creo además que han crecido en la misma dirección que la indignación de nuestros tiempos. Por algo Ai Wei Wei, Camila Vallejos, los marchantes y la Plaza de El Cairo, han ingresado a mis poemas.

Pamela: ¿Qué impresión tienes del momento político?

Ahora que el proyecto de la derecha ha sido detenido por las movilizaciones sociales, nuestro pueblo tiene el desafío de organizarse, construir un sueño, un programa y una nueva forma más civilizada y transparente de representación política.

Pamela: Bueno, terminemos la champaña y sigamos celebrando la vida.
Gonzalo: Celebremos, pues cada segundo de disfrute está robado a la insaciable muerte.

La imagen proviene de este sitio.

Resiliente Dedicado a Pamela

2011-12-30T08:00:00.002-03:00

Su tristeza supera a la belleza del mundo

pero lleva las manos limpias

corazón partido en mil silencios

alma cobijando esta tormenta
estatura del tiempo

luz ante el mundo de los niños

generoso desapego

pequeña alegría en la ternura
agua sanando sus recuerdos
agua derramándose en sus sueños

Este texto conversa con:

Omar Al-Taŷatat al-Wadi Abbad

(Fortaleza andalusí de Taxar –hoy Huétor Tájar, Granada– 1048-1081)

Esa mujer ha muerto para ti entre jardines y fuentes.

Su tristeza es mayor que la belleza del mundo.

Ahora la verás caminar ajena entre fiestas y banquetes

Su corazón es la jarra de arcilla rota por el suelo.

Epitafio para un hombre

2011-12-30T02:02:00.006-03:00

Todos los días elegí vivir,
hice del asombro mi costumbre,
tuve deseos y parí recuerdos.

Ahora partiré con poca bulla,
sin esperanza alguna,
ligero de rencores,
sin demasiada tristeza.

Mi texto conversa con el siguiente fragmento del poeta persa del Siglo XI Omar Kheyyam

Me dieron la existencia sin consultar conmigo:

Luego aumentó la vida día a día mi asombro.

Me iré sin desearlo, y sin saber la causa

de la llegada mía, mi estancia y mi partida.

Pintaba en sueños

2011-12-29T07:17:00.003-03:00

Me levanto del silencio y pinto

Dejo colores fuertes en una tela inmensa

formas ovaladas y azules

otras amarillas y rojas

abstractos retratos de caracolas

creados con mucha simpleza

saltándome toda técnica y oficio

derramando luz

en mi antiguo laberinto.

Hace algunas noches, imbuido en la noticia de la Exposición Permanente en los Tribunales de calle Amunátegui, soñé que pintaba.

Se lo conté a mi amiga Myriam Parra y ahora trato de reconstruir el sueño con palabras y formas.

Creo que me acerco más a través de la palabra.

Muchacha Sefardí

2011-12-29T02:02:00.004-03:00

Bendita muchacha, poema meditado en silencio,
álzate desnuda de la tierra, rescátame,
déjame mudo con tu boca,
mírame desde tu raíz de hembra,
báñame en el clamor de tus olas,
dame tus copas poderosas,
márcame con tu sangre,
siembra tu triángulo en mis sueños,
déjame respirar tus aros y tu ciudad de piedras,
siembra tu triángulo en mis sueños
y enciende el candelabro en nuestros cuerpos.

Este texto conversa con el poeta sefardí Semuel ibn Nagrella (993-1056) en el siguiente poema homoerótico:

Hermosa gacela, bendición enviada del cielo

en la tierra, sácame de la trampa. [de la pasión]

Sáciame con la caridad de tu lengua, [saliva]

como una jarra llena de buen vino.

Tú prevaleces sobre los héroes, y no con armas,

y sobre espadas, sin un ejército.

Curas al herido de muerte sin medicina

o curación alguna de la herida.

Dime, ¿hay un fin a tu vagabundeo [de hombre en hombre]

y por cuánto tiempo? ¿Cómo, oh cómo,

Puedes estar entre amigos y fusilarlos

con tus flechas y tu arco tenso?

Te regocijas en sus males, como un enemigo -

¿por qué alguien como tú hace esto?

Aquí canta Yamín Levy.

Muerte en Leningrado

2011-12-28T02:02:00.010-03:00

Ebrio. Bamboleándose como bulto en su navío
Así es el último segundo de Sergio Esenin
Lejos de la aldea. Cansado de Tabernas
Pensando en abedules y nieve
amigos y amantes
Golpes en el cuerpo de Isadora Duncan
y esta sexta parte de la Tierra
ahogando en sangre su poema
Justo ahora que vivir está de moda
y la muerte ha perdido su soberbia.

La imagen proviene de http://www.wikipedia.org/

Vivo feliz

2011-12-27T02:02:00.001-03:00

Vivo feliz. Mi esposa perfuma nuestra cama.
El viento nos mira desde su sitio sobre las olas.
Escucho los ojos de Isidora.
Aplaudo la primera estrella.
Soy amigo de águilas y serpientes.
Aprendí el idioma de las aguas.
Vendo mi palabra en los foros.
Duermo con el pueblo en nuestras plazas.
Guardo en la sombra mis recuerdos.

La imagen proviene de http://www.paronamio.com/

Yo

2011-12-26T02:01:00.006-03:00

Siento el latir de tu mirada
me abrigo en su lluvia oceánica
mi yo se desangra en el laberinto.

El dibujo "La mirada de Ariadna", de Andrea Guiu, proviene de este sitio

Navidad

2011-12-25T17:00:00.001-03:00

Navidad es un niño que llora, uno que ríe, otro que muere.

paisaje con monjas y fantasma

2011-12-25T02:02:00.005-03:00

Tengo los ojos demasiado abiertos
nueve lagartijas lamen mi copa de champaña
dos monjas inventan su lujuria
habla el otoño en una rama quebrada
medita el granizo sobre los techos
hay fantasmas mostrando sus dudas
dormita un león en mi cabeza

La Fotografía de las esculturas ubicadas frente al Cementerio General de Santiago proviene de este sitio.

Cuidando a Isidora

2011-12-24T23:59:00.003-03:00

Hoy no debo apagar mi luz

ni sacar mis ojos de su noche

debo ser su águila y su pez

su puente

la casa en que ocurren sus sueños

Leer tu cuerpo

2011-12-24T23:00:00.003-03:00

Hoy puedo leer tu cuerpo

predecir las los ciclos del deseo

cabalgar mi suerte en tus enfados

conocer el tono de tus sueños

Puedo incluso

escribir tus miedos

derramar mi brisa sobre tu historia

ser el rímel que marca tus ojos

comprender tu boca

conducir tu gozo

La fotografía proviene del perfil facebook de Chantal Durot Castillo.

Ecos. De Carlos Salinas Bruzzone

2011-12-24T22:38:00.003-03:00

Nos elevamos silenciosos

Como plegarias misericordes,

Como suaves acordes de versos y besos,

Como una mirada de amor cruzada por

La brisa de una tarde de verano.

Y en esos días,

Donde tropezamos inconscientes,

Supimos capturar la lealtad

Sin fingir amores de escaparate

Ni ser cuerpo de una orgía de metales…

Y nos elevamos silenciosos,

Y fuimos una fiesta milenaria,

Un encuentro en el que nuestras manos

Acariciaron la dignidad de las olas,

En ese océano de esencias que emularon las risas

De los niños eternos de la plaza.

Y fuimos un vuelo necesario,

Justo ante la presencia de lo justo:
Nubes almidonadas,

Ecos de rostros bañados de esperanza

La suave presencia de lo profundo,

Una melodía que adornó las calles como el organillero de mi pueblo,

Todas las risas maceradas en almíbar de esperanza,

Y una lucha sin dolor que se justificó en el latir de unas cuerdas.

Nos elevamos silenciosos

Y supimos descubrir un horizonte

En el que no hubo rostros ni nombres

Tan solo manos generosas

Que construyeron una digna cofradía de promesas

Al despuntar el alba…

Carlos A. Salinas Bruzzone

Poeta

Olga Maturana Santelices

2011-12-24T22:00:00.002-03:00

Si toda alegría se perdiese
la pequeña luz que viaja en mi sonrisa

despertaría nueva en la mirada de un gato

solemne en el nombre de una estrella

persistente en el recuerdo de mi abuela.

Si toda alegría se perdiese
bastaría sólo con invocar sus ojos
su alma limpia como un cielo
sus manos perdonando mi tristeza.

Este texto conversa con Fina García Marruz en:

Si mis poemas todos se perdiesen...

Si mis poemas todos se perdiesen
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba.

Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.

Aprendiendo

2011-12-24T21:00:00.004-03:00

A nadie le extrañe

-otro engaño de apariencias-

el silencio no existe

tampoco el olvido y la muerte.

Pablo - de Eduardo Embry-

2011-12-24T21:00:00.003-03:00

Veo al apóstol que sale de Roma
caminando para atrás; para atrás
vuelan las palomas
cuando en esa famosa ciudad del imperio
todavía no se habían instalado los Papas;
era una ciudad salvaje
que se alumbraba con antorchas de cebo,
esclavos lo sacaban
de las hermosas ballenas bien pulidas;
todavía es posible hallarlas, brillando
como perlas, en el famoso mar Adriático,
en las mismas fábricas
donde ahora se fabrican dinamitas;
“señor”, le habla una niña,
"no entre en esta ciudad,
le están esperando para quemarlo vivo
en una palangana de aceite hirviendo de olivas”;
como el santo tenía
muchas otras cosas qué hacer,
montó en un asno viejo y ciego
que sólo sabía andar para atrás,
dando palos típicos de ocasión,
aquel asno le lleva a Damasco,
al ver que lo van a bautizar,
cierra los ojos, pasa de largo,
no quiere saber nada de cristianos;
sigue y sigue andando hacia atrás;
ahora Pablo se ha de llamar Saulo,
que iba a ser el centurión del imperio,
se entretiene buscando víctimas,
las ataca de madrugada,
las encarcela, las tortura,
las mata; entierra sus cadáveres
en tumbas secretas;
ahora está en Tarso, Turquía;
Saulo, que iba a ser centurión del impaerio,
ha nacido diez años
antes que Cristo; a futuro
el planeta gira
24 mil años por segundo;
hijos de puta, le están esperando;
ahora muere en Roma como un mártir,
ahí mismo me lo torturan,fríen
como un huevo frito
hecho en aceite.

Celebrando en Casa Verde

2011-12-24T20:48:00.001-03:00

Estuve escribiendo recuerdos de otro cuerpo
estatutos del agua perseguida
remolinos de muchas Maribeles
testimonio de ambos Juanes
bendiciones de Sofía
ombligo de un toro rojo
gran enamorado de la sandía

Este pequeño texto, está tejido sobre la foto enviada por mi amigo Francisco Acevedo.
Callando sobre las frutillas y los debates, hablo de los toros que celebraron con nosotros esta tarde.

Alfonso Alcalde Universal

2011-12-24T20:00:00.001-03:00

Todos los hombres se han ahorcado en Tomé

sumergidos en el frío de un Circo invisible

tras quemar sus libros en los himnos de la noche

invisibles en la orilla de un Kibutz

imitando la rigidez de otros muertos

solemnes en la tristeza de los bares

perdidos en la humedad de la selva

efímeros como una tarde de radio

dormidos a la espera del Océano.

La imagen proviene de este sitio.

Mala Publicidad

2011-12-24T19:00:00.000-03:00

A la empanadas

Fresquitas las ricas empanadas

Caldúas

De Horno

Recién traídas de Lonquén

Conversación con Fina García Marruz

2011-12-24T18:00:00.001-03:00

Fina, hablas conmigo

y tengo la bendición de entender tus silencios

crujido de caña quebrándose en tus manos

joyas de lo Alto habitando tu mirada

inmensa Luna visitando este Caribe

tu voz protegiendo algo perdido.

La fotografía de Fina proviene de www.lamajadesnuda.com

Conjugación de la nostalgia - Argénida Romero-

2011-12-24T17:00:00.003-03:00

La casa deshace los pasos

y ellos muerden el tiempo.

Más allá, la niña mira la puerta.

Nadie espera.

La casa guardará las espinas del jardín

los peces bajo la mesa

la mirada de la niña que no estará

que recordará ese día

cuando cantaban los grillos

las ventanas agitaban su vuelo muerto

y ella, de espaldas, lloraba la huida de sus trenzas.

Masculino

2011-12-24T17:00:00.002-03:00

Bebo mujeres por mis ojos
respiro sus ombligos y sus vulvas
me atrapan con el vaivén de sus ciclos
camino en la terraza de sus almas
soy libre al desnudar sus tristezas
avanzo si ellas me levantan
perduro en la memoria de sus claustros.

La palabra hija se parece a eternidad

2011-12-24T16:30:00.000-03:00

ROGATIVA - Karen Toro-

2011-12-24T16:00:00.002-03:00

Hágame la lluvia
Haga nieve conmigo.

Aproximación a la tortura

2011-12-24T15:00:00.004-03:00

Obediente me llamas
mientras acercas tu hierro a mi ano
y quemas mi cuerpo
como si fuera una foto o un grito.

La imagen proviene de este sitio.

Aporte de Alfredo Lavergne

2011-12-24T15:00:00.003-03:00

HUMANO Y GEOGRAFÍA

¿De qué país vienes?
- Soy chileno

¿De qué país vienes?
- Soy de… al sur del Perú
Al lado de Argentina
Al este la cordillera de los Andes
Al oeste el océano Pacífico.

¿De qué país vienes?
- Allende.

¿De antes o después... ?

Hay humanos
que hacen historia y geografía.

Él, en la poesía chilena

No sé si le importa

Que estemos enterados que existe
o si será proceso porque habría creado
la función desarrollo.

Por la ascensión abrasada del volcán en erupción
Por los desencantos de la tierra que tiembla al acomodarse
Por el rescate cabizalto que asume el remolino de viento
Por el légamo del Mapocho
que amasija desechos para la ciudad
Por la nostalgia
que empuja a enraizarnos en paisajes recreados
o por el duro revés del mar que azota.

A Él y a todos los pudúes

En nombre de escondites subjetivos
y refugios oficiales
Chile no los puede catalogar
de imaginarios o performistas.

Los que creemos
que la cabeza de la gente no está en todo lugar
y la naturaleza en todas partes.

Los que proponemos
que no hay sobrenatural
y que existe la naturaleza desconocida.

Aseguramos que no fue Él
Responsable
de habernos negados tres veces un día once.

Aunque nada y todo es de Él
Con conciencia o sin ella
estamos tristes.

Hay vacío en nuestro espacio terrenal
En la flora y fauna que desaparecen
Como los recuerdos que se transplantan
sin juzgar los individuos que aplaudieron
el golpe de familias propietarias.

También de cadenas y valles vinosos.

Ellos
Que arrastran al Padre nuestro
Que se multiplican
si atrapamos peces en sus redes
y lanzan nuestras flores
a ríos desaparecidos de la historia.

y si Dios no existe.
Nada hemos perdido
De sensibilidad frente a la realidad
De solidaridad con la condición humana
De lucidez al afrontar fenómenos naturales.

Nada del respeto a la vida y la muerte.

Alguien se cansó de observar
De ocuparse de nosotros
y aparece o desaparece
por obra del hombre.

Alfredo Lavergne. Poeta, nació en Valparaíso, Chile, en 1952. Emigró a Canadá en 1975, país donde publicó en diferentes medios literarios y logró dar a conocer su obra en extenso. Se radicó en Quebec, Montreal. Se sumó al estudio de la obra huidobriana (creacionismo), al haiku (poesía japonesa) y a la creación literaria. Colabora en revistas especializadas, festivales y periódicos. Retornó a Santiago de Chile en 2005. Su obra ha sido incluida en diversas antologías y revistas. Ha publicado siete libros de poesía en castellano y tres bilingües en idiomas castellano-francés. Actualmente reside en Santiago, Chile.

Libro publicados

Cahier Fluvial, Montreal, Levres Urbaines 1997
El Puente, Montreal, Édition d’Orphée, 1995
La mano en la velocidad, Montreal, Édition d’Orphée, 1993
Alguien soñó que no moría / On ne rêve pas encore à la mort, Montreal, Orphée, 1993
El viejo de los zapatos, Montreal, Édition d’Orphée, 1991
Retro-perspectiva / Retro-perspective, Montreal, Édition d’Orphée, 1991
Palos con palitos, Montreal, Édition d’Orphée, 1990
Rasgos separados / Traits distinctifs, Montreal, Édition d’Orphée, 1989
Índice agresivo, Montreal, Édition d’Orphée, 1987
Alas dispersas, Montreal, Édition d’Orphée, 1986
Cada fruto, Montreal, Édition d’Orphée, 1986
Desde el suelo, Santiago, poemas 1980-1982.

Selecciones que lo incluyen.

Réalité Interculturelle. Edit. Humanitas Inc. Montreal, Québec. 1987.
La Présence d´une autre Amérique. Les Edit. De la naine blanche. Montreal, Québec. 1989.
Compañeros, Anthology of Writings Latin America. Cormorant Books, Ontario, Canadá. 1990.
Enjambre. Poesía latinoamericana en el Québec. Co-edición de Cordillera y La enana blanca, 1990.
500 poetas latinoamericanos. Ediciones “Correo de la poesía”. Valparaíso, Chile. 1992.
Internacional Poetry. Voices of Québec. Edit. The University of North Carolina. USA. 1994.
Cité ouverte: itinérance et marginalité, en coll, Montréal, Les Productions Cité ouverte 2002, 1995.
Odes, Dreams, and Diaspora, Poesía Chileno-Canadiense. Edita ARC. Ottawa, Canadá. 1995.
Anthologie: Le Dernier poème du millénaire. Estuaire 99, Québec, Canada, 1999.
Boreal: Antología de Poesía Latinoamericana en Canadá. Split Quotation/Verbum Veritas. Ottawa/Ontario, Canada. 2002.
Antología de poetas Americanos. Canto a un prisionero. Abril 2005. Canadá.
Critical Study of Ten Latino American Writers of Canada, Hugh Hazelton. McGill-Queen´s University Press. Montreal 2007
Primera Antología de Poesía Rayentrú. Leutún Ediciones, Santiago, Chile. 2007.
Antología El lugar de la memoria. Poetas y narradores de Chile. Editorial Ayún, Santiago, Chile. 2007.
Antología de Poesía y Narrativa chilena. Colección IDEAS, Mago Editores. Santiago de Chile. Junio 2008.Antología de poetas y narradores. Río Bellavista, Colección Feria Internacional del Libro. Mago Editores, Chile, noviembre 2008.
Puro Chile Suciedad Democrática. Artículos de opinión sobre la realidad nacional. Gregorio Angelcos, Omar Cid y Alfredo Lavergne. Ediciones Centro de Estudios Francisco Bilbao, Santiago, 2008.
Cuento de amor en la modernidad. Selección de cuentos hispano canadienses. Antologan Luis Molina-Lora y Julio Torres-Recinos, Editorial Lugar Común, Ottawa, Canadá, 2009.
Borealis. Antología Literaria de El Dorado. Editores, Luciano Díaz y Jorge Etcheverry. Verbum Veritas/La Cita Trunca. Ottawa Canadá, 2011.
Chilean Poets. A new Anthology. Edited by Jorge Etcheverry. Marick Press, Michigan, United States, 2001.

Su poesía en otras artes

Teatralizada en 1997 por Le Théâtre du Tandem - Des petites choses pour l'eau. Poetas: Alfredo Lavergne, Louis Sáenz de la Calzada y Salvador Torres Saso. Autora: Marta Sáenz de la Calzada. Adaptation: Jean-Guy Côté et Marta Sáenz de la Calzada. Director: Jean-Guy Côté.
Musicalizada en la cantata "Rasgos separados" de “L'ensemble Acalanto” con Música de Rafael Azocar.
Livre d'artiste Peintre. FUSIONS, de L'artiste peintre Jocelyne Aird-Bélanger con cinco poetas, dos quebequeños, chileno, norteamericano y amerindio. (Claude Beausoleil, Jean-Paul Daoust, Alfredo Lavergne, Hugh Hazelton y Charles Coocoo), Éditions INCIDIT, 1993 Montréal, Qc, Canada.

Entrevistas en el mundo cultural virtual:

http://www.poesias.cl/reportaje_lavergne.htm
http://www.elclarin.cl/index.php?option=com_content&task=view&id=15991&Itemid=4727
http://www.no-michi.com/index.php?option=com_content&task=view&id=44&Itemid=78

Poder poético

2011-12-24T14:00:00.003-03:00

Extrañamente
ancianas de 220 años
han comenzado a mear paradas
irguiendo sus cuerpos rosados y sanos
mordiendo cigarros con sus nuevos dientes.

Avanzados equipos descubrieron el secreto:
¡ Bendita Carmen Berenguer!

Este texto conversa con la poeta aludida en el siguiente fragmento:

Una señora de doscientos años,

a horcajadas orina en un bidé

con una flor en la mano.

El rostro de Carmen Berenguer proviene de este sitio.

"El territorio no es el lenguaje", video sobre Carmen Berenguer, puede encontrarse aquí.

Hurgueteas en mi cabeza - Eduardo Embry-

2011-12-24T14:00:00.001-03:00

De tanto tiempo que has vivido
dentro de mi cabeza,
has hurgueteado todos los rincones
donde se dice reside la inteligencia,
y allí mismo te la has comido,
y te has mandado a la barriga
los nerviecitos del cerebro
tienen su origen riguroso,
de tanto tiempo que has vivido
dentro de mi cabeza,
te has bebido los ácidos y las vitaminas
que nutren los huesos y las carnes;
en todos estos años ridículos
(en que has hecho vida separada a la mía)
ya no soy más que tú,
hurgueteando en jardines ilógicos:
detrás del iris de mis ojos
no hago nada más que verte;
a cada instante veo tu carita fea
que me sonríe.

El filtro de Jesús

2011-12-24T13:00:00.000-03:00

¿Qué filtro usó Jesús para dormir en la cruz?
Acaso el brebaje de Julieta en Verona
la manzana que preparan la brujas
la aguja que infecta a las princesas.

Fue buena idea sanar al siervo del centurión
y ensayar previamente con Lázaro.

¿Estaba WS denunciando el truco?
¿Hizo lo mismo el folkrore de los cuentos?
¿Qué leemos cuando leemos?

La pintura de Frederic Lord Leighton sobre el final de Romeo y Julieta proviene de este sitio.

En un día imperfecto, pero feliz - Eduardo Embry

2011-12-24T12:30:00.001-03:00

En un día imperfecto, pero feliz,
esto es todo lo que pasa:
los pingüinos en tierras antárticas
en grandes sabanas de hielo
elogiando la imperfección divina;
de una flor a otra flor,
se desplazan las abejas;
toda fucsia que no muerde no baila,
los perros y los gatos,
los gansos y faisanes,
en patios de terrazas muy extendidas;
otro octubre, otro noviembre
para graznar a pulmón abierto
una gran carcajada;
en los jardines de palacio real
se ha visto rodar un pastel;
otro día imperfecto, pero feliz,
correos no espera a nadie, justo a las seis,
han cerrado la ventanilla para las cartas;
mientras te amo como perro,
y como perro te vuelves y me amas,
en esta torre toda desordenada,
la abeja: zumba
el águila: trompetea
el asno: resopla,
el becerro: berrea
el búfalo: brama
el búho: ulula
el caballo: relincha
el canario: gorjea
- en un día imperfecto, pero feliz,
esto es lo que pasa.

Hombre encerrado en este martes

2011-12-24T12:00:00.001-03:00

Me ha sido dado existir infinitamente

pero sólo dentro de los límites de este día martes

Suelo nacer en camas de Recreo

aparezco caminando en Recoleta

me alumbro en moteles discretos

elevados sobre calle Marín.

A veces despierto en aviones

resisto en salas de tortura

me encadenan en cárceles secretas

caigo como un fardo en parapente

efímero rehén de circunstancias

A veces llevo traje de novia

escapo de maridos ebrios y bigotudos

o me arranco

con la secreta amiga de la contrayente

asombrado en mi cuerpo con tetas

orgulloso de mi piel y mis pezones.

A veces nazco para recibir una bala

terminar de llorar tristezas

cambiar el sentido de un poema

abrochar zapatos de un anciano

morir de frío entre la nieve

elevar mi voz en las sentencias.

A veces tomo el cuerpo de otro

o aparezco nuevo y solo

sobre un cometa

en la Bella Luna

bajo una tumba

en el Centro Inmaterial de nuestra Tierra.

Oedipus Rex, de Max Ernst, proviene de este sitio.

Nobis Pacem Poema de Karen Devia

2011-12-24T11:30:00.001-03:00

Nobis pacem peccata mundi

(danos la paz pecado del mundo)

Por la señal de la santa cruz

de todos mis enemigos y el silencio

libérame señor dios ciego.

En el nombre del padre incestuoso,

el hijo huacho,

y cada uno de mis clavos

Amén

Yo confieso ante dios

todopoderoso

y ante vosotros hermanos

que he pecado mucho

de pensamiento, palabra, obra y omisión:

He bebido el semen de tu iglesia,

mordido la carne de tu carne.

He sido clavada una y mil veces

en tu nombre.

En el pecado fui

concebida,

ese día la matria

manchó con sangre sus zapatos de charol.

Soy la perra, la puta, la suelta, la loca

la mancha inquieta

en tu memoria.

Por mi culpa,

por mi culpa,

por mi gran culpa.

Por eso ruego a maría,

la única virgen del barrio,

a los escapularios,

a la virgen del carmen,

patrona del fusil

que nos apunta desde niñas,

a los acentos,

las palabras,

las manos,

el espejo.

Por eso ruego a los ángeles,

a los santos

y a vosotros hermanos,

que interceptéis por mí

a dios nuestro

señor.

“Porque no entré a este mundo

por las puertas de la matriz”,

porque el padre de mi madre es mi padre,

porque hay un espectáculo

en cada cuenta del rosario,

porque hay un espectáculo

en la pater pupila infecta.

Entonces tú,

que estas sentado a la derecha,

limpias mis llagas con agua bendita

y ejecutas el arte de hilvanar

mientras libero el líquido amniótico

de las des-poseídas.

Y te digo:

que es mejor jugar al corre el anillo,

que quizás pase un chiquillo

y no me castiguen en la ronda

por no saber bailar.

Y les digo:

en el nombre de todas mis marcas,

el himen desgarrado

y la leva eterna,

vayan todos tranquilos a sus casas,

el circo en boca abierta

ya acabó.

Planeta Tierra

2011-12-24T11:00:00.000-03:00

La Tierra nos rechaza.
¿Por qué no habría de hacerlo?
También nosotros la hemos rechazado a ella.

Saludo de Marcela Baker

2011-12-24T10:30:00.002-03:00

Se cumplen dos años desde que se hicieron realidad, las maravillosas publicaciones compuestas de sentimientos a través del puño y espíritu de este gran escritor llamado Gonzalo.

Tu poesía ha inspirado todos los bellos sentimientos a través de la tinta de tu alma y corazón. Diversas emociones se juntan y forman un misterio maravilloso que nos hace soñar más allá del infinito.

Que sean muchos más años llenos de letras y poesías; que las palabras vuelen alto, para que sigan jugando y enviando lluvia de emociones puras y nobles hacia quienes disfrutamos en gran manera de tus creaciones.

Como dijo otro grande del mundo de las letras:
“La poesía, es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos”.
Rabindranath Tagore (1861-1941), filósofo y escritor de la India.

Gonzalo Millán

2011-12-24T10:00:00.001-03:00

Gonzalo tenía la habilidad de ingresar a los poemas
quedarse allí meditando
antes de colocar las voces
sobre muros de silencio
antes de elevar las montañas
roca por roca
árbol por árbol
araña por serpiente
antes de soltar los ríos
sobre esa y ésta
su bendita tierra.

Aquí puede escucharse a Gonzalo Millán

3 de Mayo

2011-12-24T09:00:00.001-03:00

"Algó habrán hecho".
escuché salir de unos labios vecinos
y varios ríos de mi alma
detuvieron su mañana.

La reproducción de la obra de Goya proviene de este sitio.

Alfonso Calderón

2011-12-24T08:00:00.001-03:00

El Maestro estaba con nosotros en la sombra

y sin embargo transitaba hacia otro plano

lugar abierto al silencio

montaña observada por la aurora

refugio del árbol sagrado

tierra en que duerme la lluvia.

La fotografía proviene de este sitio.

Sermón en el desierto + réplica

2011-12-24T07:30:00.009-03:00

Sermón en el Desierto

Eduardo Embry

La azúcar se saca de la caña,

la caña se cultiva en zonas tropicales,

requiere de agua

y suelos adecuados,

asimila bien la radiación solar;

la caña se propaga mediante

trozos de caña; de cada nudo

sale una planta nueva,

la caña crece, asimila

azúcar en el tallo,

el tallo lleno de azúcar

cuando está maduro

se corta;

la caña

se puede cosechar

a mano o a máquina.

la cosecha manual se hace

a base de personas con machetes

que cortan los tallos;

los tallos en chorras se llevan a las fábricas;

las bebidas gaseosas, los licores,

los vinos y los pasteles

contienen mucha azúcar,

con azúcar las personas engordan;

a las perdonas gordas

les viene diabetes,

la diabetes envenena la sangre;

a las personas enfermas

se les corta o las piernas

o los brazos;

el corazón de las personas

con diabetes no funciona;

las personas

con mucho sobrepeso encima

mueren.

Réplica al Sermón de nuestro amigo.

Gonzalo Villar

Podríamos agregar, además

que otro hombre

pequeño de estatura

y pudoroso ante las guerras

compra y vende azúcar

observa el ciclo de los huracanes

mide las raíces de las plantas

compra previendo malas cosechas

acumula hasta que falta ternura en las cocinas

y luego vende a precio de oro

ganando montañas de billetes

que luego pierde en la bolsa

o regala a los pobres de Chile

en forma de escuelas para obreros

o haciendas en que duerme la lluvia.

Barrio Norte

2011-12-24T07:00:00.002-03:00

Hoy me han hecho Reina
En Recoleta me he sentado sobre el invierno
se desgarró mi casa con el pulso de tu sangre
y cinco grandiosos mapochos
bebieron el cielo en mi cuerpo.

Este texto coversa con el siguiente fragmaneto del poeta Héctor Hernández Montecinos:

Si me hicieran reina
en Recoleta tocaría el cielo con la punta de la lengua
y cuando llegara el invierno
no permitiría que mis paisanos se murieran de risa

En la imagen, fotografìa de la vedette transformista Florecia de la V. Proviene de este sitio.

En país de Sergio Badilla

2011-12-24T06:00:00.001-03:00

El hombre fue expulsado de la realidad

Por eso escribió en el dominio de los sueños

sobre el balanceo oscuro del idioma boreal

Allí donde concurre el agua profunda

espíritu gestando palabras primeras

alzando el espejo en que perduran las sombras

dibujando el signo del que nacen los gatos

el trazo en que habitan Musch y Gurba

La fotografía proviene de este sitio.

Oración para Enzo

2011-12-24T05:35:00.002-03:00

Pido para Enzo

siete colores de este martes

mudo argot de los sombreros

pequeña verdad de las orejas

palabras sembradas en sus manos

Pido para sus días

firme claridad de los metales

pureza en la hora del solsticio

sandías amadas por diciembre

agua bajo el agua de los mares.

Los árboles no nacen en el mundo, los árboles son el mundo.

2011-12-24T05:00:00.001-03:00

La imagen proviene de este sitio.

Testamento para Vincenzo

2011-12-24T04:00:00.001-03:00

A ti, Vincenzo

te dejo la palabra templanza

mirada serena de un sabio

moras del verano tardío

ombligos cubiertos en chocolate

pan horneado en tu mirada

tres coronas de ajo

aire sobre el aire del silencio.

Te dejo mi última alegría

cuadros pintados en mis sueños

siete tardes de domingo

el número ocho dormido

acentos de palabras redondas

sinceridad de un Gallo Verde

globos de mi fiesta infinita.

Saludo de Anka Grunewaldt

2011-12-24T03:30:00.000-03:00

Se agradece la invitación
Pero mi ser apolítico
Me permite no asistir

No asistir pero si desear
La mejor de las vibras
En este día especial!

Rima o no?

Tomás

2011-12-24T03:00:00.001-03:00

Tímidamente escribo Tomás

siembro este nombre en los espejos

cubro con él las heridas

aprendo de sus reflejos

recibo de él la Luz.

Saludo de Roxana

2011-12-24T02:30:00.002-03:00

Ante todo amo el mar, su inmensidad y su fulgor, me dejan muda de hermosura como dijo una vez Eduardo Galeano

Ante todo amo el mar, pero amo también la poesía y sus búsquedas incesantes. Amo las imágenes que se escapan, ese algo inaprensible y las voces al pasar.

A veces la rutina y las miradas esquivas me oprimen ... entonces busco tus poemas querido amigo Gonzalo Villar, esos espejos de palabras en los que nos invitas a mirarnos a diario.

En ellos encuentro rayos de sol que me entibian o manchones de pintura que me alegran.

En ocasiones tus palabras me permiten bailar sobre rosas, o recrear sueños inconclusos.

Cuando me retumba la cabeza de desorden urbano, hiriente, en tus palabras encuentro el silencio indispensable. Entonces me cobijo en tu silencio

Cuando quiero contar mis pasos, cerciorarme del paso del tiempo, ahí están tus poemas, uno para cada día, invitando al deseo, generando pequeñas lucideces y avivando conciencias (breves o eternas, según la convicción y la necesidad de cada lector)

Hay noches en que me pierdo en la soledad de mi habitación y lo único que me resulta para dormir es balbucear entre lágrimas "Pasillo de Amor" de los magos de Congreso.

Entre mis susurros y el cántico, el llanto se hace fuerte y pesado, pero el sueño me aligera y despierto con sensación vaporosa, que se reitera cuando leo tus alabanzas a la vida (con todas sus alegrías y con todos sus dolores, con sus enseñanzas)

Leerte a diario me permite volver al mar, fugarme, irme por las ferias cantando

Por todo eso, muchas gracias querido amigo

Día sin despertar

2011-12-24T02:02:00.009-03:00

Mañana será el día sin despertar
no habrá prisa en desplegar las sonrisas
no vendrán mis poemas a engañar tu ternura
ni observarás la hierba que nace en mi tumba

Tal vez sonrías antes de leer mi silencio
y camines descalza en la lluvia
elevando tu cuerpo a mis sueños

En la imagen, "El Beso", de Pablo Picasso.

Indómita muerte

2011-12-24T02:00:00.002-03:00

Viví huyendo de la indómita muerte
y nací en ella
tranquilo como una sombra

Niña y Ciudad

2011-12-24T01:30:00.002-03:00

Para ti Florencia

madera del árbol sagrado

bóveda de piedra en el cielo

río que borra tristezas

mañana secreta en el bosque

fecunda claridad de la memoria.

Para ti signos y templos

tierra en que brotan poemas

puente entre el día y sus sueños

agua delirando en los cielos

uva provocando a las copas

estrella dormitando en la tierra.

Sofía antes que Sofía

2011-12-24T01:00:00.002-03:00

Sofía fue antes viento tibio

primera noticia del verano

aire rubio

día dormido bajo el cielo

piedra nacida en el camino

agua en el rostro de su madre

borde entre el sol y nuestras almas.