17 de diciembre de 2012
treinta años después
En la televisión, las figuras de los 80 lucen todo su humano idealismo. No ocurre lo mismo en la prensa de hoy con Luis Eugenio Díaz y varios de sus colaboradores.
Es extraño. Haberse fogueado en elevadas pruebas de honor. Haber arriesgado la vida y ahora humillarse ante el dinero.
Como nos va quebrando el consumo, la pequeña ambición, el poder oscuro del deseo.
Tálamo
Quiero un tálamo
para derribarlo con mis manos
quebrarlo con la raíz de mi fuerza
golpearlo hasta mudarlo en astillas
pequeños recuerdos de un árbol
mínimas sílabas perdidas
húmeda frescura de un beso
16 de diciembre de 2012
Sandy Hook
El asesino va de sala
en sala
disparando contra niños
Las maestras esconden a sus pupilos
y enfrentan las balas
como si su trabajo
fuera convertirse en héroes
almas de lujo
en la pequeña escuela
de Sandy Hook.
Adam Lanza
tenía 20 diciembres
en su espíritu
aquel viernes
en que asesinó a su madre
despedazó con furia
veinte sonrisas de 6 y 7 navidades
atacó su propia luz
disparó sobre sí mismo.
El muchacho empleó un fusil de asalto
y dos pistolas de alto calibre
adquiridas como una coca cola
o un teléfono
en el país de las grandes fábricas de guerra
Hijos
Quiero hacerte hijos
alumbrar mi cielo con estrellas
amasar tu barro y tu ternura
dejar allí mi raíz
sembrar el viento con sonrisas
liberar tu miedo en mi tibieza
En la fotografía, la escultura "Mujer con niños", de Gustav Vigeland.
En la fotografía, la escultura "Mujer con niños", de Gustav Vigeland.
15 de diciembre de 2012
Pesadilla con buitres
Los buitres me han clavado a este árbol
aquí beben el agua de mis ojos
queman la grasa de mi vientre
quiebran los huesos de mis hombros
devoran el poder de este sueño
Este texto conversa con Sylvia Plath en "El Colgado".
Por las raíces de mi pelo algún dios me agarró.
Me crispé en sus azules voltios como un profeta del
desierto.
Las noches de pronto se cerraron como párpado de
lagarto:
Un mundo de calvos días blancos en una cuenca sin
sombra.
Un aburrimiento de buitres me clavó a este árbol.
Si él fuera yo, haría lo que yo hice.
Este texto conversa con Sylvia Plath en "El Colgado".
El colgado
Por las raíces de mi pelo algún dios me agarró.
Me crispé en sus azules voltios como un profeta del
desierto.
Las noches de pronto se cerraron como párpado de
lagarto:
Un mundo de calvos días blancos en una cuenca sin
sombra.
Un aburrimiento de buitres me clavó a este árbol.
Si él fuera yo, haría lo que yo hice.
14 de diciembre de 2012
Quédate
Quédate en este momento
tu cuerpo abrigando mi cuerpo
tu hechizo abrazando mi risa
mi cielo construyendo el poemajavascript:void(0);
tu cuerpo abrigando mi cuerpo
tu hechizo abrazando mi risa
mi cielo construyendo el poemajavascript:void(0);
Pan Pan Pan
Quien humilla a otro me humilla a mí
porque yo respiro en la tibieza del otro
habito la mudez de sus ojos
y me llamo Gonzalo
como todos los hombres del mundo
Quien a otro besa es a mí a quien besa
porque yo habito en los labios de todos
abro las puertas del deseo
gozo en el placer de la lluvia
vuelo en el poder de otras mentes
Este texto conversa con Walt Whitman en "Canto a mi mismo".
La fotografía de Tanya Chalkin proviene de este sitio.
13 de diciembre de 2012
Hechizo
Gabriela ha mudado mi nicho por tierra
ha esparcido
su polvo de luna en el limo soleado
alivió con ternura mi carne tan fría
y ahora canta sus venganzas hermosas
acunando mi alma en su almohada
atrapando mi luz en sus huesos
ha esparcido
su polvo de luna en el limo soleado
alivió con ternura mi carne tan fría
y ahora canta sus venganzas hermosas
acunando mi alma en su almohada
atrapando mi luz en sus huesos
12 de diciembre de 2012
Educados por el Dinero
Dinero por sobre
todas las cosas.
Dinero sobre honestidad.
Dinero sobre sonrisas.
Sobre la fe de los padres.
La claridad del saber.
La esperanza de los niños.
Crisis de un Puerto Imaginario
La ciudad estaba hecho de grúas
enormes ingenios de acero
esperando la extinción de la bruma
múltiples cascos de obreros
benigna ternura de navíos.
Pero el agua olvidó el camino a ese sueño
y nunca llegaron los oficiales con sus cigarros
ni jugó la noche en los espejos
ni abrieron las torres de comercio
ni triunfó la luz sobre el olvido.
"En la neblina del mar", es una fotografía de Janusz Wanczyk.
Proviene de este sitio.
"En la neblina del mar", es una fotografía de Janusz Wanczyk.
Proviene de este sitio.
11 de diciembre de 2012
Romeo Murga muere a los veinte años
Temblando de claridad
Romeo Murga
abandona la rectitud del Pedagógico
el grave humo de los bares
el grave humo de los bares
la extensa ternura de Quillota.
Rompe los brazos de su madre
extingue la memoria de sus manos
perdona la humedad de las pensiones
besa los labios de la muerte.
En la fotografía, dos estudiantes de francés en los años veinte de Santiago, Pablo Neruda y Romeo Murga,
En la fotografía, dos estudiantes de francés en los años veinte de Santiago, Pablo Neruda y Romeo Murga,
10 de diciembre de 2012
9 de diciembre de 2012
Mis fantasmas
Mis fantasmas anidan en paredes;
conservan silbatos y pinceles;
mean un agua invisible;
ejercen el poder de la Luna;
silencian la ira del bosque;
perdonan el rubor de la aurora;
difunden el dolor de las olas;
beben el amor de la lluvia;
aceptan el poder de sus vulvas.
Mis fantasmas, por cierto,
son mejores que mis sueños,
pequeños cubos de cielo,
sombras formadas por luz.
"Mujer fantasma aparece desde un abismo" es una obra visual de Katsushika Hokusai y proviene de Wikipaintings.
"Mujer fantasma aparece desde un abismo" es una obra visual de Katsushika Hokusai y proviene de Wikipaintings.
8 de diciembre de 2012
Otras piernas en el taxi
Es peligroso el verano
van mis piernas desnudas en el taxi
y otras rodillas vienen a encontrarme
distraen con su suave textura
su placer de cuerpo perfecto
agua convertida en persona
7 de diciembre de 2012
No mirar
Nunca te miro mientras hacemos el amor
trato de olvidar tu nombre
mientras todo cruje
y tañes la campana de mis tristezas
Siete
Hermosa, estás hecha de siete gigantes y siete caracoles
siete poemas nacidos del invierno
siete peldaños de siete caminos
siete óvulos de siete mujeres
siete sombras que anuncian la lluvia
siete verdades y siete virtudes
siete veces siete
6 de diciembre de 2012
No acepto la primavera
No acepto la primavera
Soy piedra en el desierto
Acero sobre línea infinita
Extenso invierno de la muerte.
Púrpura
Reclamas porque mi semen es púrpura
e indagas el color de mi alegría
con rostro de asombro y dulzura
Buscas lo púrpura en mi dieta
imaginas zapallos púrpura
exceso de calamares
queso con manchas violetas
pequeños hongos púrpura en los tomates
(Pausa)
(Pausa)
Sucede que ahora mis dedos son púrpura
y la vecinas comienzan a lucir sus manchas púrpura
ojos golpeados y púrpura
porfiados Otelos buscando lo púrpura
Entonces argumento que no existo
acudo a la excusa del hombre soñado
y robo uvas de una parra púrpura
para besarlas con mis labios púrpura
5 de diciembre de 2012
Alfabeto del Agua
Despliega el alfabeto de la lluvia
hazlo erecto y útil
múdalo en palabras sagradas
oraciones de férreo granizo
verbos húmedos y crecientes
agua despertando en nuestro cuerpo
"Number 1, Lavander Mist", de Jackson Pollock, proviene de Wikipaintings.
4 de diciembre de 2012
El retorno de Ares
Si retorno
no habrá niños jugando en los patios
con balones hechos de medias
y arcos marcados con zapatos
No habrá poemas escritos en baños
ni hombres explicando la Biblia antes de embriagarse
ni mujeres ofreciendo alegrías de su piel
Cuando regrese sólo habrá viento
pequeñas gotas de fuego en los cadáveres
hembras llorando sus anillos
niños comiendo la tierra con sus manos
generales rendidos y desnudos
En la fotografía, tomada de http://www.elpais.com/ aparece un prisionero iraquí mientras abraza a su hijo en un campo de prisioneros de Estados Unidos en An Najaf, en 2003.
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