31 de enero de 2013

¿Crees que no estoy?


¿Crees que no estoy?
Te equivocas
Yo soy tu árbol en el jardín.
La tierra que tomas con las manos.
Hojas de menta en el agua fresca.

Sexto Cumpleaños


2013, ocho de enero.
Manuel  ya sabe leer,
le llevé un libro,
y me regaló su voz sobre las letras,
su mirada de hombre.
sus preguntas,
su leyenda.

30 de enero de 2013

Barco de Mentiras




Mi poema es un barco de mentiras.
Tres gritos. Mi queja.
Un  pozo al interior de mis sueños.



La fotografía proviene de este sitio.

29 de enero de 2013

Nacimiento del Cáliz



Mi metal quiere convertirse en copa
arrancar de cordilleras y  abismos
medir la ternura de tus labios
reflejar los ciclos de la Luna
existir en las bodas
contener la lluvia

28 de enero de 2013

Nuestra Guerra


Fuimos con Pul Valéry a la guerra.
Luchamos contra mil  obispos  y dos soles.
Nos atacaron hombres que  cargaban cruces.
Niños arrastrando  sus rifles.
Muchachas mordiendo sus granadas.
Nixon  y la Reina de la Noche.

Nosotros disparábamos miradas.
Verdades cargadas de belleza.
Obuses imaginarios.
Socialismo de café.
Cordilleras escritas en cuadernos.
Pequeños párrafos de abismos.

Como en toda guerra
había seres mutilados
muerte cavando trincheras
espíritu torturando a los hombres
bombas dominando la vida
hambre peste miseria

Cuando todo estaba perdido: huimos.


La imagen corresponde a una obra de Otto Dix, veterano de  la primera guerra mundial.
Proviene de este sitio.

27 de enero de 2013

Negros

Caín y Ábel fueron negros
Moisés era  ébano en Egipto.
Jesús era alto y muy negro.
María era el mar en la noche.
Negro era Buda y sus sueños.
Negra es la mente y el tiempo.

25 de enero de 2013

Visita




La palabra hirió el silencio,
fue como hielo  azul sobre  nieve,
efímera luz en la sombra,
alma brillando en mi sueño.



La imagen proviene de este sitio

24 de enero de 2013

Aire, Aire, Aire




¿Qué idioma habla el aire?
Acaso quechua,
el decir  radiante del maíz,
nuestro    kunza  de  las cumbres,
la voz plateada de la Noche,
el  antiguo silbar de la brisa
el ronco quejido de los vientos.




La fotografía proviene de este sitio.

23 de enero de 2013

Mateo



Mateo,
te he visto despertar desde mi hermana,
nacer desde el verano,
volar como un mago en las mañanas,
alumbrar desde tu risa,
llegar como un obsequio  de la vida.

¿Qué te demoraba?
Tal vez  la música de tu claustro,
la sangre de antiguos poderes,
tu reino en el centro de otro cuerpo.

¿Qué buscas?
Quizás discos y libros.
Juguetes creados por la lluvia.
Los ojos amables de Sofía.



Las fotos de Mateo, provienen del facebook de su madre.

La Poesía en su Laberinto


¿Qué esperas de la poesía?
Acaso la vedad  como agua de rocío
Tal vez la inmunda belleza
Quizás una voz desde el espíritu.

¿Qué buscas en verbos invisibles?
Acaso sombras en paredes del templo.
El sentido que disparas a  los signos.
La aurora degollada por el tiempo.

Viajo en las palabras
crezco
soy yo
y varios siglos de yoes




En la fotografía se aprecia a Laurence Oliver y a Vivien Leigh, leyendo.

Proviene de este sitio.



22 de enero de 2013

Rosas y Camelias

Isidora lleva sus pequeños pies hasta la tierra.
Allí aprende de guijarros,
robustos caracoles, aladas chinitas,
espléndidas Camelias,
caballos herrados,
jóvenes rosas,
mariposas que vuelan elegantes y lentas

21 de enero de 2013

Sólo para wanderinos


Nadie usa zapatos verdes
ni los pacos ctm
ni los hombres que se creen ranas
ni los payasos de un circo verde

No hay un fuego verde
no existe Peter Pan
ni Puck
ni el Lagarto Juancho
ni Papageno
ni Linterna Verde.

Y sin embargo Dios
por la gran recacha
es completamente verde.


Acabo de escribirlo en el Colectivo 24 y en el Bar Inglés.



Crátilo





Desde el  árbol de Heráclito
Crátilo tomó la palabra manzana.
Con certera destreza
desnudó su cáscara
y la devoró Luna tras Luna
hasta salvar la princesa que dormía  en el bosque
y extinguir la  idea  en el silencio



"Heráclito llorando",     de Brugghen , proviene de este sitio.

20 de enero de 2013

Valparaíso es rehén de su Empresa Portuaria

Memoria y Poesía


 
El poema es la memoria

sus zapatos su nave su espejo

El poema es la memoria

su tejido sus rayos su sombra

El poema es la memoria

sus manos sus hombros su aroma








 En la fotografía, Joan Bennet ilumina este pasaje de "La mujer en la ventana"

Proviene de este sitio.

19 de enero de 2013

Terapia de Curanto





Tome la palabra botica.

Escobíllela.

Ocúltela en un fondo de mariscos,

agregue cebolla y leche entera,

caldo previamente reservado,

ojos de mujer embarazada,

palabras como hijos en el agua.

Un bosque,

al otro lado del acero.

Un bosque,

junto al fuego del invierno.









La fotografía proviene de www.laislachiloe.com

¿Cuánto me quieres?


Papá, te quiero hasta el sol.
Así  habló  Isidora
Antes de conocer a Shakespeare
Nuestro Rey Lear
La admirable  honestidad de Cordelia.

18 de enero de 2013

Situación del Lenguaje






El hombre ha detenido varias palabras.
A un costado del camino
revisa sus documentos.

Examina con linterna
nombres y domicilios
forma y virtud de los timbres
sello y salud de cada marca.

Algunos términos
siguen bajo indicación de los pitos
otros son llevados a lugares sombríos:
los primeros verbos reciben una bala en la cabeza
las buenas preguntas sufren el rigor de la tortura
frío mortal en las celdas
muerte sutil en el exilio




La fotografía proviene de www.minnesota.publicradio.org
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