Tumba o Libertad en Maracaná

Hermanos, soy Bernardo de Vera y Pintado.

Patriota. Poeta.  Doctor en Leyes.

Primero liberé mi conciencia

y  luego  extendí mi voz en la tierra. 

Como  Bielsa, nací en Rosario.

Escribí  en La Aurora  de Chile.

Tras Rancagua, sufrí el exilio.

Marché con el Ejército de Los Andes.

Fui Maestro y Parlamentario. 

Cedí mi vida a nuestros sueños.

Forjé a la República su sello.

Su poema de guerra.

Su destino en canción.

“Dulce Patria, recibe los votos

con que Chile en tus aras juró

que o la tumba serás de los libres

o el asilo contra la opresión”

Ayer estuve en Maracaná.

Canté el himno con mi pueblo.

Recordé  nuestras cenizas en Iquique.

El Winnipeg.

Tanta muerte y tanta libertad.

Ahora que lloré me disuelvo

regreso a ser poema  en el amor de los niños

profundo respirar de América

Argentino y Chileno como el Casildense.



Aquí puede escucharse a los asistentes al Maracaná entonando el Coro de nuestro himno, creado por don Bernardo de Vera y Pintado en 1819.

En 1847, a raíz a reclamos del Reino de España, el Gobierno ordenó  al poeta Eusebio Lillo Robles,  remplazar el himno de Vera y Pintado por otro con versos  menos hostiles a la antigua Corona. Sin embargo, la fuerza del primitivo coro se impuso y lo escuchamos hasta nuestros días.

Este ecargo fue signativo para Lillo, porque sus actividades  revolucionarias en la Sociedad de La Igualdad le  reportaron un a condena a muerte, conmutada por extrañamiento en atención a su trabajo con el  himno.

Escribo hoy algo relativo al partido de  fútbol que nuestra comunidad vivió y clelebró ayer, a petición de mi amigo José Vega Avendaño.

Visita a la Logia Aurora de Valparaíso

En el grado del trabajo,

visité la Logia de mi padre.

El Venerable Maestro condujo el tiempo y los silencios.

En el Sur, Samuel nos habló de la palabra.

Yo respondí con mi puño y mi brazo. 

J de Jesús y de Josué.

Minotauro en el Compañero.

Amós  y su discurso a los obreros.

Más tarde:

Tuve tiempo de hacer recuerdos.

Juegos con espadas del templo.

Paseos con acrobacias aéreas.

Bajo el Océano: sal, azufre y azogue.

En el Bien General, don Modesto Parera.

Su luz solemne en el Oriente.

Ráfagas de vida en dos Españas.

La Luna con su rostro sobre El Puerto.

Luego el pan y las copas

Samuel como Hiram del Banquete.

Erguir columnas desde el fuego.

Platos como  altas banderas.

Al partir, más abrazos:

Gabriel y José Miguel

El Orador

Los vigilantes

Nuestro Auriga

Ortega -Chinchón - Vicencio

Videla  y el Tesoro

Aguirre-Piqué- Martínez

Buenos instantes en  Talleres de Ea.

La fotografía me pertenece.

Hospital Salvador

Hospital Salvador
Cerca del lugar en que murió la Víbora
Cerca de Linh y sus cuadernos
Allí observa Medina, nuestra Marcela.

A su lado,
muere primavera e invierno,
cruza claridad tras la lluvia,
nace el silencio en nuestros cuerpos.

Claro, mañana volverá su Ñuñoa
y olvidará hasta el absurdo este tropiezo.
Ariel y Salvador
defenderán  su  sentido:
vida como pensamiento,
combate hasta el último azar.





El retrato de Marcela proviene de su facebook.

En manos de Isidora

En tus manos el mar.
Torres de agua sobre tus palmas de niña.
Cientos de veleros.
Noche y día.
Tempestad. Estruendos. Puertos.
Faros con ojos eternos.
Agua y sal en tu propio océano.

Cementerio de Caleta Abarca

Desde mi cocina veo  manos del cementerio
Anillos de muertos
Escalera hacia el mar
Nuestra pena
Mi Maestro el Sol y su espejo en el cielo.

Bajo tierra: Asamblea de  Espectros.
Sus banderas de agua.
El pozo en que ahogan sus sueños.






La fotografía me pertenece.

Pentagrama

Pianistas leen a izquierda y derecha.
Cada rayo  una letra.
Pozo de instantes.
Ojos enamorados de las manos.
Cuerpo escuchando a sus estrellas.






La imagen proviene de www.abc.es

Contra el sentido

Combato el poder del sentido.
Pezones y gráficos sobre una mesa blanca.
Cadáveres de Embajadores.
Ejército de labios.
Proyectiles y Granadas en sus no manos.
Un niño lleva globos y conceptos.
Hay ideas violadas por los verbos.
Huye el aire a otro cielo.
En la tierra, condones para verbos.
Sombreros
Caracoles
Susan Sontag hurdió este fogonazo.




La imagen proviene de este sitio.

Trabajos sobre el piano

Afinar el piano
Cada palabra a su sentido
Maderas y cuerdas
Tulipanes sobre nocturnos
Palpar los nombres
La llave de Fa sobre mi izquierda.


La imagen del piano proviene de este sitio.

Sólo en el amor

Sólo el amor nos libera
y nos torna  esenciales
como  pájaro  azul
en el ombligo
manos hundidas en la sombra
mirada rozando cordilleras.

Sólo  en el amor comprendemos
caminamos sobre lagos
y crecemos hacia tigres
árboles de lluvia
terremotos cometas torbellinos
multitudes besándose en el hielo.

Sólo en el amor viajamos sobre el miedo
liberamos Minotauros
renunciamos
exponemos el futuro
ofrendamos lo nuestro.

Sólo en el amor somos cielo
Mente
Phronesis
Ligero vuelo
Acción
Fuerza superando el sufrimiento.






Este texto conversa con Maya Angelou en "Tocados por un ángel", con Charles Bukowski  en "Hay un pájaro azul en mi corazón" y con el Dahrma.

TOCADOS POR UN ÁNGEL

Nosotros, desacostumbrados al valor

exiliados del placer

enroscados en la caparazón de la soledad

hasta que el amor baja de su templo sagrado

y se presenta a nuestros ojos

para liberarnos a la vida.

Llega el amor

y en su tren vienen éxtasis

viejos recuerdos de gozo

antiguas historias  de dolor.

Y si somos audaces,

el amor arranca de nuestras almas

las cadenas del miedo.

Al calor de la luz del amor

abandonamos nuestra timidez

nos atrevemos a ser valientes

Y de pronto vemos que el amor

nos cuesta todo lo que somos

y todo lo que podemos ser.

Y sin embargo es el amor

lo único que nos libera.



Hay un pájaro azul en mi corazón

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
montarme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?




La imagen de Buda proviene de este sitio.

El ser y su sombra

Tú eres el mundo

origen y futuro

tristeza del otro

amapola

rosa

beso

cielo de agua

y cielo de fuego.

Yo soy tu sombra

desde allí hablo

desde allí te siento

recibo el pudor de tu boca

lo que callas

venenos del miedo

La muchacha asentando la sombra de su enamorado en la patred proviene de este sitio.

Plinio el viejo, relata que la moza "enamorada de un joven y debiendo este irse lejos, trazo el contorno de su sombra proyectada sobre la pared por la luz de una linterna"

Cometas

Me encantan los cometas
sus manos de acero y hielo
poema que callan
cielo que besan
vida que infunden como espermios.

Educar Campanas

Habrá que educar campanas.
Abrazarlas en invierno
para que tañan su luz en otros sueños.
Dejarlas colgadas a la aurora
para que besen  nuestra noche
y caigan como siglos
en basto suelo..

Lámparas hechas de sonidos
vibraciones punzando estos cuerpos
silencio
memoria
nudo entre tiempo y  la tierra.



Poema dedicado a mi amigo Fabián Murciano Gómez, que marcha ligero bajo luz de mil campanas.

La imagen de  campanas en el Ayuntamiento de Astorga proviene de este sitio.

Cachivache

Viva la religión del cachivache.
Lo inútil extendido en todas partes.
Música de colores.
Jackson Pollock
Fragmentos de arcoiris  en nuestro aire.







Las fotografías provienen de este sitio.

Isidora y los seres de aire

¿Estás leyendo Isidora?
En este poema  ha nacido un pez verde.
Vuela  metal de  trompeta.
Silba a lo lejos un Fauno.

Lees y la mujer de la letra B
saca sus manos desde  el invierno
deja su anillo en tu sombra
anuda su siglo a tu sangre.

Lees y los párrafos te encantan
pequeños trenes cargados de magia
senderos y torres de palabras
seres de aire
agua que corre y nos cambia.







En la imagen," Niña leyendo", de Pavel Shardakov.
Proviene de este sitio.

Espíritu en la palabra

El lenguaje revela al ser humano
o lo oculta si se niega a ser sincero.
Palabra que nos descubre
como aurora al enseñar su vuelo.

Pero a otro pertenece cada letra.
Los sentidos. La cadencia.
Mirada en que asoma el énfasis.
Constante hablar del agua y las estrellas.

Hay otro mayor que calla en mi boca
fluye como fuego en mi cuaderno
conversa en delirio y silencio
viaja invisible desde los muertos.

Oscuro Déspota

Yo soy el oscuro déspota.
Busco ser  el deseo.
Dominar el miedo.
Poseer lo nuestro.


Este texto conversa con Rumi en:



La muerte pone fin a la angustia de la vida.
Y, sin embargo, la vida tiembla ante la muerte...
Así tiembla un corazón ante el amor,
como si sintiera la amenaza de su fin.
Porque allí donde despierta el amor,
muere el Yo, el oscuro déspota.

Don Vasco

Vasco se parece a mi padre
al padre de mi padre
y  a miles de Ramiros que existieron antes.
Aquellos que salieron del océano
o cayeron del espacio
atravesando el destello de un destello.

Vasco se  parece a Cristián
a su madre que nació de un poema
guiño del tiempo en olitas de su pelo
guitarra que tocará en otros sueños
rosas  de su abuela en el sendero.

La Venencia

Volveré a La Venencia.
Otra gata negra trepará hasta mis ojos
Llegará mi Once de Mayo
Muchachas  de Aragón
Hombre idéntico  a un fantasma.
Trébol perdido en Valparaíso.

Turistas de Taiwán beberán en mis manos
Hasta quedar invisibles en grandes latifundios
Seres transparentes entre vinos andaluces
Nuestro Baco en amor de las uvas
Dignidad del Anarquista
Mercado de San Miguel
Olivos de Sevilla marchando hacia el Sur.




La Venenecia, Echegaray Nro. 17, Centro de  Madrid.



La foto de Carlos  Osorio proviene de  "Caminando por Madrid"

El vuelo de Olga Acevedo

Azahares y guirnaldas
me nombran primavera
belleza  en septiembre
alegría caminando
asombros y vihuelas.

Yo voy feliz entre flores.
Dios  me abraza en el viento.
Siento su rostro de obrero.
Aire en que viajan mis sueños.

Voy clara y feliz  en mi cielo.
Palabras  adornan mi pelo.
Ligera de sombras mi risa.
Vacío de pena  mi vuelo
Fulgurante la rosa en mi centro.





Este texto conversa con Olga Acevedo en:



PRIMAVERA (Olga Acevedo, 1902-1970)

Hay un espeso amor de tréboles rosados,
un delicioso impulso de oscuras músicas terrestres.
Gozo puro, coral de nidos y de arcángeles,
arboledas que trinan como arpas encantadas.
Hora de misteriosos regocijos y olorosos contactos.
Gran festival de músicas y guirnaldas radiantes.
Es la hora de los capullos y las gemas henchidas.
Pájaros de maravilla cuelgan cítaras de oro
en las altas copas verdinegras.
¡Dios se mira en los ojos puros del aire amaneciente!
Oíd la grácil zapatilla del agua entre el boscaje
va de princesa oculta, suspira apenas,
se desliza entre finos canastillos de pétalos
y entra en ondas castísimas al corazón terrestre.
Oh festival de cánticos y gozosas estrellas.
Ternura de nidales tibios, fragante amor de tréboles
y ardientes madreselvas.
Las manos del buen Dios tienden un palio blanco
sobre los cuatro puntos cardinales del tiempo!




Los Malos Vientos




Yo venía rosada de fresca adolescencia,
por la campiña verde, bajo el azul de Dios…
Yo venía cantando mi sana florescencia
con el cristal sonoro de mi cándida voz.

Yo venía rosada. Yo venía fragante
oliendo a agüita clara y a risueño botón…
Tú estabas a la vera de mi huella triunfante
para torcer mis pasos hacia tu corazón!

Y como fascinada yo seguí el laberinto
de tus suaves pendientes todas ellas de Amor…
Yo venía rosada con olor a jacinto
Yo venía cantando sin saber del Dolor…

Y hoy… que un viento de olvido sacudió mis hondores
vengo triste y velada por mortal palidez…
Yo venía rosada con mis sueños cantores
y hoy me vuelvo amarilla de temprana viudez…

Pablo Neruda sobre Olga Acevedo:

“Copa transmigratoria, beso de agua,

su poesía vive sola

como si en una clase sin luz

se quedara ardiendo una rosa”.

El retrado de OLga Acevedo proviene de este sitio.

Beatriz

Beatriz eligió ser joven por siempre.
Erguirse en claros de bosque.
Sentir en vez de ocultarse.
Pintar.
Presidir el viento.
Bendecir las parras.
Aceptar tierra y agua.
Ser madre imposible.
Elevarse crespa y desnuda hacia la Luna.

Delfines

Por el abrazo de Marcia ,soy  delfín.

Por la sonrisa de Ida,   soy  delfín.
Mis hermanos caminan  adelante y abren el tiempo.
En plena lluvia protegen el fuego.
Apoyan.
Son Claudia, Renata, Sergio.
Lloran en lágrimas que limpian mis ojos.
Forman un círculo infinito.
Acogen.
Me enseñaron  el abrazo y la ternura.



La imagen proviene de este sitio.

Juan Bautista

Este hombre disminuye  para que otro crezca.
Libera por el agua.
Preside el verano.
Inspira a los que buscan
Anuncia  el solsticio de invierno.






Leonardo nos motiva con su "Juan Bautista". que saluda al mundo el el Louvre.

Antes de la lluvia

Enderezarse y salir de la pena
rescatar el sol
aceptar la risa
ser viento
separar el cielo de la tierra

¿Cuánto me quieres?

Las manos del invierno están heladas.
Isidora abre  sus ojos y  responde:
"Te quiero hasta el sol, hasta la luna, hasta lo más alto"
Su sonrisa delata el juego.
Yo agradezco a Lear
y a tantos padres que cruzaron antes.




La imagen proviene de este sitio

Soy el Cielo

Imagino que soy cielo
luz y  lluvia en  mi seno
aire, torbellinos
bandada de pequeños corazones
algodones de agua
nubes oscuras como sueños.

Soy extenso y único
trueno, uva, piedra
amplia raíz de estrellas
discreta vida
águila
niño travieso sobre el viento.


La imagen proviene de este sitio.

Quebré cristales

En mi ventana pasan  luces
niños, perros de orejas enormes.
Inviernos heredados de otros sueños.

A veces pasa ella vestida de blanco.
Ella subiendo a  una  barca de viento.
Huyendo del tiempo hacia la muerte.

Todo ocurre en otro mundo.
Hasta  que rompo la ventana.
Corro vestido de cristales hasta su puerta.
Y grito sin éxito hasta disolverme en el llanto.
Hasta quedarme desnudo en el poema.



Este texto conversa con Fernando Pessoa en:





Cuando ella pasa.



Sentado junto a la ventana,

A través de los cristales, empañados por la nieve,

Veo su adorable imagen, la de ella, mientras

Pasa... pasa... pasa de largo...


Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:-

Una criatura menos en este mundo

Y un ángel más en el cielo.


Sentado junto a la Ventana,

A través de los cristales, empañados por la nieve,

Pienso que Veo su imagen, la de ella,

Que no pasa ahora... que no pasa de largo...













El retrato múltiple de Fernando Pessoa proviene de este sitio.

Hoy es noche de iniciación

Hoy es  noche de iniciación
lo sé por el otoño abrazado a los árboles
brilla en ojos de Carolina
es  palpable en caminos de agua
el espíritu lo grita en  silencios
alguien está naciendo desde sí mismo.





La fotografía proviene de este sitio.
Corresponde a lo que sentí ayer 23 de mayo.

Rumbo a Quintero

Nuevamente  Quintero.
Pititore Cabrera va en el auto.
También  Francisco y su Nicanor.
El Pacífico tras los árboles.
El sol como ojo en el cielo.
Chaparro y Pato en silencio.

Milles Davis en el taxi a Quintero

Milles Davis en el asiento trasero.
So What
Son miles los que viajan en mí.
Margarita creciendo en Velásquez.
Melquisedec y Parra.
Puck escondido en mi bosque.

El Maestro Arturo Prat Chacón

Jacinto Chacón junto a su sobrino Arturo y su hijastro Luis Uribe.

Soy Arturo Prat Chacón
Apenas conocí a mi padre
Siendo un niño partí a la guerra.
Morí en combate a los 31 años.
Estudié derecho entre tempestades.
Nadé en aguas de muerte.
Fui espía, padre y esposo.
Por la noche aprendí de obreros.
Abracé a Eduardo de La Barra.
Me empapé de La Igualdad
Escuela Laica Benjamín Franklin
Gran Luz en ciudad de veleros.
Espiritismo en días de fiesta.
Luchar por  ampliar la Democracia.
Mi abuelo Pedro y sus banderas de júbilo.
Francisco Bilbao golpeando mi ventana.




Este pequeño poema ayuda a situar al  joven marino y abogado Arturo Prat en  su contexto  social en el entorno de los ideales más progresistas del Siglo XIX chileno.

Se ilumina su personalidad al recordarlo como Maestro Voluntario en la Escuela de Obreros Benjamin Franklin  y al visualizarlo como integrante de sesiones de espiritismo junto al Rector del Liceo Fiscal y líder cultural de la vanguardia  del momento.

También es interesante tener en cuenta que los hermanos de su madre Andrés y Jacinto Chacón figuraron como políticos progresistas desde la Sociedad de La Igualdad, y, que su abuelo Pedro Chacón se hizo célebre al  anunciar con su pabellón  en alto los triunfos de las Armas Patriotas en las Guerras de Independencia, originando así el nombre de la calle Bandera en Santiago.

Sumemos a ello su memoria en pro del sufragio universal  y podremos definir a Arturo Prat como un hombre de avanzada en su tiempo.



La fotografía proviene de Wikipedia.

Así vencemos

Cada día vencemos.
Somos sol en  poemas.
Abrazamos  nuestros hijos.
Regalamos vida a nuestros sueños.

No y Si

Todo no cede a un sí
cuando se trata de la muerte.
Espíritu de negación enseñó Goethe
mientras el gallo  cierra sus ojos
y un perro negro lame mis manos.




La fotografía proviene de este sitio.

Días de la semana

Isidora busca días de la semana
distingue eme de ene
descifra el génesis
con mano de siete dedos.

En fin, si hoy es lunes,
mañana será primavera.
Venus y Marte se besan.
Renuncia la muerte a su rosa.
El cinco olvida su estrella.



Variación

Tareas de Isidora

Isidora busca días de la semana

distingue la eme de la ene

busca entender el orden

hilar palabras y esferas

escribir el  génesis 

con  mano de siete dedos.

En fin, si hoy es  lunes,

mañana será primavera.

Seremos manzanas y uvas.

Higuera

Alguien festejando su cielo.

Pascua

En realidad nunca fuimos silencio.
Siempre música de estrellas.
Viaje de luz.
Vida infinita y nueva vida.






"Pasaje de la vida a la muerte", de Roberto Matta,  proviene de la Revista Scaner Cultural.

Palomo Arriagada: La belleza de los hechos.

Palomo  Arriagada posee temblores en su cuerpo

Tiembla su voz y su alegría, pero no su espíritu.

Atendió un parto durante el  Gran Incendio.

Defendió a su hijo.

Bailó cueca en la noche alta.

Hizo del dar un poema.

Fue asaltado frente a marinos armados.

Tratado de borracho por  el que no comprende

Policía absurdo, sin conexión al cielo.

Este despertar

Despierto,
primera sonrisa: la de  Isidora
noche y esposa me abrazan
otoño de Recreo
primavera en México
Nueva  York
Las grandes bicicletas de Amsterdam.
Mis hermanos bajo el frío de su incendio.

Otros han comenzado bajo un árbol de naranjas.
Unidad de Emergencia en Sao Paulo
Cárcel de  San Miguel
Plaza de Toros
Cautiverio de niñas en Nigeria.

Hay los que vuelan sobre la aurora
los que justo mueren
aquellos que regresan a casa
poema abriendo  su cuerpo al sol.

Imagino en Londres - Ensayo de Teatro
en el parque junto al espiritu del tiempo
padre junto a su hija  al terminar la noche.
Él escribe, ella recita un poema  francés.



Aquí el poema que recita Isidora mientras escribo.
La imagen proviene de este sitio.

Mohammad en su Jardín de Naranjas

Bienaventurado Mohammad porque es el paraíso. 

Naranjas perfuman el cielo

Árboles piensan  el aire

Lo entregan  ligero y aromático

cargado de azahares

Sol  junto al  rostro de sus siete años.

Padres y hermanos

completan su alegría.

Felicidad fundada en lo sencillo

amables juegos

agua  limpia

abrazos y calor de su  familia.

Y sin embargo, el cáncer,

la noche devorando su cara

invadiendo su sonrisa

tornando en silencio su poema.

¿Y si operamos?

Hubo que dar batalla por la vida.

Acudir al amor entre  gentes.

Mohammad  en el avión

junto a Antonia

-hermana mayor de la ternura-

portando ella un gran sueño: 

retornarlo sano a Casa de su Madre.

Médicos examinan  y concluyen.

Sólo algunos meses 

puede extenderse aquella vida.

Apenas unas pocas auroras

pasteles de naranjas

sonrisas de alegría.

Pero otros dos años nos regaló Mohammad

Pidió que celebraran su llegada al paraíso

Fiesta con naranjas y abrazos

Que su madre no llorara por él

Prometió interceder por Antonia ante  Alá.

Y siempre.

Lo dice el azahar y el agua clara.

Mohammad ha sido el paraíso.

La fotografía de Li Taipo, proviene de este sitio.
Está tomada en el Antiguo Hospital de los Sacerdotes Venerables en Sevilla.
Antonia participa en la  Comunidad San Carlos de Borromeo en Madrid.
El gesto con Muhammed es sólo una de la labores maravillosas realiza, sin ninguna presunción, con toda la naturalidad de su bondad.

Camino de Santiago

Buscad y Encontraréis

Fabián  Murciano Gómez
padre de Paula
ha iniciado hoy el Camino de Santiago.
Marchará primavera y verano
ligero de carga para llegar más lejos
sin metales - como debe hacerlo el que busca-

Golpead y se os abrirá.

Hermanos, abrid las puertas a Fabián.
Presentadle el viento y el agua.
El fuego que tanto nos muda.
Las manos que alzarán el destino.

Pedid y se os dará.

Pronto, levantará al apóstol desde su tumba.
Aprenderá de estrellas que viajan  invisibles
Será amanecer en  mirada de otros.
Agua  y luz en  la tierra.
Silencio. Palabra.
Fuerza del sol en lo sencillo.

¿Donde vas?
me preguntarán entre abrazos y días
Voy a la Casa de Fabián.
Responderé en poema que es vida.
Allí, tengo hermanos y amigos.
Allí, entre granadas, naranjas e higos.
Allí, en su extenso camino.






En la foto, Fabián enseñándome Madrid con generosa alegría que agradezco.
Junto a nosotros, Federico, echando a volar su alegría.

Ayer en Madrid: Pan y Vino de Fraternidad

Mediodía en Madrid. Sector de Entrevías. Barrio de Vallecas. Mayo 11 de 2014.  La palabra libertad alumbra la fachada del  sencillo edificio en que funciona la Comunidad Parroquial San Carlos de Borromeo. Es un domingo de sol.

En silencio observamos el  ensayo de una obra teatral. Es la historia de la Comunidad. Sus conflictos con el  Obispo por permitir que la gente  hable durante el rito, emplear pan común, tener un cura que no se distingue por su vestimenta.

Termina el ensayo y  compartimos cervezas con los actores bajo un Olivo que  regala su sombra al extenso patio. Algunos se  representan a sí mismos en la obra. Conversan de sus días y de la muerte, la vida como un trámite, una de tantas gestiones perdidas en este Laberinto. Otros replican que en la vida hay una fuente de amor y una gran opotunidad de dicha.

Los  relojes dan la una y nos acercamos al mismo salón de la obra.  Javi, un cura moreno,   elevado sobre la mitad de su vida, preside el rito. Está dando cuenta de las contingencias de la comunidad. La situación de personas albergadas en su propia casa, seres que enferman y mueren en sus brazos,  sobrevivientes de la calle, veteranos del  dolor.

Me han dicho que puedo participar, pues  todo ser humano es bienvenido, abrazado, tratado como un Dios, tal como cantan, exhuberantes de dignidad y alegría.

Llegan entonces los excluidos,  aquellos que luchan contra sus adicciones, migrantes,  damas  de alcurnia con ojos de virtud, niños sin hogar, peregrinos solidarios, discapacitados,  anarquistas, personas de fe islámica, sacerdotes jesuitas,  espíritus de todas las índoles.

La ceremonia prosigue con la Lectura de la parábola del Buen Pastor ubicada en el Evangelio de Juan. Muy prepotente el tono de Jesús, afirman varias de las damas concurrentes, incluida la lectora del texto.  Otra sabia femenina, de  avanzada edad  y pequeña estatura, va más allá y expresa que habría que eliminar gran parte de los evangelios por sus expresiones ajenas al  amor.

Mi  guía, Fabián Murciano Gómez,  destaca  la alusión de Jesús a los pastores que se aprovechan de su rebaño  e identifica a   Jesús con el Amor.  Este  peregrino,  maravilloso renunciante a los bienes materiales, me presentó ante la comunidad como poeta chileno.

"Puede hablar Señor Poeta" expresó amablemente el Sacerdote. Partí por identificarme como no cristiano y a coro, muchos respondieron, "aquí  eso no importa”. Abordé entonces  la parábola, ligando su texto con la conexión que dice tener Juan con Jesús al afirmar que  se recostaba sobre  el corazón del Nazareno.

Sostuve que la expresión  “Yo soy la puerta” implica tener confianza en el amor que  irradia el ejemplo de Jesús. Cerré mi exposición destacando  que el Pastor de la Parábola  se ocupa también de las ovejas que no pertenecen a su redil y valoré ese pasaje por su fuerza ecuménica.

Prosiguió la conversación. Un acerdote Jesuita recordó que el Evangelio de Juan es el de los “Yo soy”, yo soy la puerta, yo soy la sal del mundo, yo soy la verdad y la vida, yo soy el camino, yo soy la resurrección, entre otras afirmaciones. Agregó  que son expesiones  acendradas  en la tradición hebrea. Cerró su exposición apuntando que más allá de todos esos perfiles, Jesús es Dios.

Un segundo sacerdote conectó la parábola del Buen Pastor con la dedicada a la oveja perdida, expresando que Jesús no es prepotente con sus ovejas, sino que tiene una preocupación especial por los seres que están en dificultades.

Una dama, la coreógrafa de la obra teatral,  levantó su mano para dar testimonio de la paz que le entregan las palabras de Jesús y las  heridas que dejó la heroína en su brazo fueron  signos evidentes  de su propia resurrección.

Concluido el debate,  el Sacerdote nos invitó a celebrar la fraternidad, compartiendo el  pan y el vino que nos esperaban sobre una sencilla mesa.

“Yo te nombro, libertad”  de Gian Franco Pagliaro,  comenzó a cantar nuestra gente. Fue entonces que comencé a llorar. Sentí  plena armonía entre el rito y las prácticas de la comunidad.  Sentí  que aquellas personas habían alcanzado el nivel de hermandad  celebrado por  Beethoven en su Sinfonía Coral. Sentí que todas las exclusiones que viví como niño  agnóstico  en Colegio Católico  eran superadas  por  esta experiencia espiritual de reconciliación.

Sentí que no estaba en la Iglesia de la Discriminación y la verdad aboluta,  aquella  que abusó de Galileo, llevó la hoguera a los diferentes y silenció a los Reyes Magos.

Varios minutos me costó recuperarme de tanta emoción.  Lo justo para participar en el cierre de la ceremonia. Todos tomados de las manos,  algo muy parecido, al círculo de unión que formamos  los masones.

Mas tarde, alguien me preguntó como somos los masones y le dije que somos como la Parroquia de Borromeo, sólo que no tan perfectamente integrados a nuestros prójimos.

En algún momento, el "Padre Nuestro", la profunda oración hebrea que alguna vez Ramiro de la Calle nos reveló en clave de iluminación espiritual.

Tras la ceremonia,  Javi invitó a defender casas de emergencia amenazadas de demolición,  marchar en la conmemoración de los bombazos en Atocha y participar en un festival de  hip hop.

Dejé un  ejemplar de “Iniciación y Poesía”  en las manos  de Javi, quien me preguntó si “vivo de la poesía”. Le respondo  con seguridad que efectivamente vivo de la poesía.

Antes de partir  tuve la oportunidad de abrazar a decenas de los presentes, recibir su cariño y su calor de humana ternura.

Muchos se quedaron a almorzar en comunidad, como es usual entre hermanos.

Quedé impactado y conmovido. Por ello,  dejaré de poner el acento en Crecer sin Dios, ahora prefiero Crecer en Unión, abrazado a creyentes y no creyentes.

Así que acabo de mudar de nombre a este blog.

Recreo, Mayo 12 de 2014.

La fotografía proviene de este sitio

Cambio Climático

Aquí residió la primavera
hubo caléndulas y prados
abejas conduciendo  la aurora
robustos glaciares
girasoles  serpientes espíritu
agua despertando con ternura.







La imagen proviene de este sitio.

Café Vienés

El espíritu queda en sus espacios
En hoteles escucho  amantes
familias/ discusiones
Pero Viena y sus Cafés son otra cosa
rayos desnudos sobre estas  mesas
Isidora con rostro de chocolate
Olga Maturana en Calle Esmeralda
miradas caminando sobre la espuma
Aperol Spritz / frutillas/ Luna Llena
la alta campana
cruzando nuestros pechos
círculos y siglos de palabras
estuche de violín
vestido negro
uñas turquesas
los pies descalzos
en primavera.




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Pastel de choclo

Moler el sol hasta dejarlo dulce
enamorado del fuego
tierra hecha cebolla
sangre alimentada con esfuerzo.

Granada

Granada
Aquí la vida tiene su tiempo
Cenizas en cofres de reyes
Jardines de otro cielo
Agua como fiesta y regalo
Mariana pariendo auroras
Nuestro buen Federico en su Alta Sierra.




En el óleo de Juan Antonio Vera Calvo, se aprecia  a doña Mariana Pineda,  asesinada mediante garrote vil, el año 1831,  tras descubrirse en su casa una bandera con la divisa másonica "Libertad-Igualdad - Ley".

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9 de mayo

Limpié las manos al nueve de mayo
su noche larga  dejó caer una lágrima
su primavera norte  me besó en los labios
su otoño austral se marchó enfadado.

Gastón Robles

Gastón es el nombre de un río
espléndida nariz del mes de mayo
creció entre obreros y cemento
tuvo piedras en la sangre
amó a Wanderers
bebió menos de lo justo
engendró dos estrellas
durmió meses los sábados
fue varios hombres
paciente y eterno a la vez.

Eduardo Correa Olmos

Murmuran las noticias
y entre tanto vaivén:
Eduardo Correa Olmos
abrazado  a su muerte
apenas signos y tinta
página veinte - pequeños diarios.
Apenas otro fuego en Valparaíso.
Hay doces espejos quebrados.
Nos castra el sentido.
El testigo ha bebido su sombra.

Ángel

Antes de tí hay un ángel
Ser que presienten tus abuelos
Ser alado tras tu muerte.

Indicios

Sobre la muerte no tengo noticias.
Sólo la penumbra abrazando mis objetos
y el silencio derramado sobre la piedra.

Espíritu de Isidora

Isidra crea alegría.
La saludan  obreros y  jueces
Agradece a cocineros
Canta a su dentista
Conversa en los tranvías
Aplica  su magia en los trenes

Pintar la música

Mientras migraba de una esposa a otra
Kandinsky pintaba música
haciendo evidente lo unido
como "Hombre Desnudo"
Adriana Asenjo
lápiz trazando nuestro cielo.

Elena Presser
registra nítidos y difusos
pequeñas imágenes en cada nota
alguien tortura
mientras la belleza camina descalza
cabello libre
las manos sueñan.



La obra de Elena Presser proviene de  www.nmwa.org

Tres de Mayo

Señor: Ocúpate del tres de mayo
así como yo me ocupo de tus sueños
regálame la vida
tal como yo te regalo mi estrella.

Emerge rápido desde Mendoza
besa la nive que puebla estos cielos
camina silente
entre ventanas
naranjas
ojos nuevos.




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Dos niños en la playa

He visto tu pena Evard Munch
Un momento y otro en tu obra
Hierba y agua
creciendo sobre  huesos
Multitud de imágenes
Todo fluye en el silencio.

















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Lilla Cabot Perry

Dama con Ramo de Violeta

Taza de té

Vete a un  Convento de Monjas

Nunca  volveré al  Monte Fuji
Ni pasaré el verano en  Giverny
Ni volveré a ser poema de Boston
Pero dejaré al futuro mis violetas
 breve taza de té
Ophelia ahogada en mi sombra
Hamlet erguido en mis sueños

El vaso de plata





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Mártires de Chicago

Chicago. Noviembre 11 de 1887

Cinco hombres resplandecen 

Spies, Lingg, Parsons, Fischer y Engel

Entregan sus cuerpos a la aurora

Extinguen  su tiempo

Expulsan su sombra.

Mayo 4 de 1886.

La policía carga contra obreros.

Bomba al finalizar el mitin.

El orden  abre fuego salvaje
-dos minutos de disparos-
siete uniformados y cuatro civiles
yacen sin vida sobre la tierra
quedan cien heridos
en esa tarde desbordada
Haymarket Square bajo la lluvia

Arrestados oradores

Dirigentes obreros entre rejas
Nunca se halló al hombre de la bomba.

Simulacro de Juicio.

Xenofobia.

Condena de muerte  

para cuatro alemanes y un sureño.

Dos periodistas.

Todos anarquistas sin fronteras.

Mayo 1 - 1886.
Allí comenzan los disturbios.
No se cumple al Presidente Johnson.
Ley Ingersoll de ocho horas
McCormick busca rebajar los sueldos
Quiere construir su Iglesia con salario de otros.
La policía dispara.
Heridos huelguistas y esquiroles.
Sin vida, el primer mártir de aquella primavera.

Relato de la ejecución de cuatro de los cinco condenados - Lingg se suicidó en la víspera- publicado en La Nación de Buenos Aires:
















...salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: «la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable...










José Martí




















































La Fotografía del encabezamiento es de Antón Solomukha. Proviene de este sitio.

La postal, Correponde a Haymarket Square en Chicago en 1905. Proviene de este sitio.

Se aprecia en ella el monumento a la Policía instalado en 1889, que más tarde fue eliminado.