1 de mayo de 2016

Daniel Berrigan

Ha muerto un hombre.
Uno verdaderamente ilegal.
Bendito sacerdote de la paz.
Insistió en mirar el mundo.
Fue primavera antes que invierno.
Encarceló su cuerpo y no su espíritu.
Creyó en lo onvisible y lo real.




domingo, 


Daniel Berrigan: Poemas.

Daniel Berrigan9


Profecía

El modo en que veo el mundo es estrictamente ilegal
es decir, a través de mis ojos

es ilegal, sí;
a saber, yo vivo
como un ratero, como el sol
como la mano que esto escribe, vivo de mi ingenio

Esto no  está permitido
mirar
que yo mire  el mundo
y peor aún, insistir en  que veo

lo que veo
—un acertijo, una furia, un arbusto en llamas

y con los cincos dedos, donde mis ojos fracasan
trazo—
con un ennegrecido pincel
en una gran hoja de envolver, negro sobre blanco
(negro por la sangre, blanco por la muerte
donde la luz desfallece)

—ese rostro que no es el mío
(y también el mío)
esa muerte que no es la mía
( y también la mía)

Esto es estrictamente ilegal
y  estaré en problemas

como en algún lugar ahora, en un distrito  
en un muelle, las normas
azotan con furia, escuchálas
sí, escuchá!
las fauces majestuosas
de cocodrilos envueltos en  negras mortajas
las leyes
prohibiéndome
el mundo, la verdad
bajo juramento de sangre

prohibiendo, fila sobre fila
de navajas, de leyes
de molares, de dientes afilados—

esos ojos inyectados de sangre
legales, insomnes, deseando carne humana

—no permitiéndome 
dejar de
sangrar



Niños en el refugio

Imagináte; tres de ellos.  

Como si la supervivencia
fuera la palabra de una rata
y una muerte de rata
aguardara finalmente allí

y yo debo tener
en mis brazos
en el osario del siglo
el peso de carne y hueso

alcé al más pequeño de ellos
un niño, su rostro
empanado con arroz (su hermanita lo alimentaba
con calma mientras descendíamos)


en mis brazos  engendré
en un momento de gracia, al mesías
de todas mis lágrimas. Di a luz, renacido    

 del infierno, a un niño de Hiroshima.



Daniel Berrigan ( 1921, Minnesota, EEUU) Poeta, profesor de teología, ensayista, dramaturgo y pacifista. En 1939 ingresó en la Compañía de Jesús para nunca abandonarla. Su primer libro de poemas Time Without Number (1957) obtuvo el premio Lamont de poesía, luego daría a conocer varios títulos en los que se destaca la antología poética And the Risen Bread: New and Selected Poems 1957-1997. Berrigan por sus actividades pacifistas y su antibelicismo ha recibido varios premios nacionales e internacionales.
En 1968 , luego de visitar Vietnam en pleno conflicto para abogar por la paz y solicitar la liberación de prisioneros de guerra, organizó la quema de cartas de enlistamiento para el reclutamiento de jóvenes para la guerra y fue perseguido por el FBI y condenado a prisión, cumpliendo dos años de encierro en una cárcel estatal. Posteriormente en 1980 con su hermano Philip y otras seis personas, conocidos luego como el Grupo Ploughshares, ingresaronfurtivamente en la planta de fabricación de misiles nucleares de General Electric en Pennsylvania, dañando y averiando varias cabezas de misiles nucleares. Fueron condenados en más de una docena de causas, finalmente luego de más de 10 años de apelaciones y considerando el tiempo transcurrido en la cárcel, se les otorgó la libertad condicional. La canción de Paul Simon, Me and Julio Down by the School Yard, retrata las actividades políticas de Berrigan.





















30 de abril de 2016

Momentos de Isidora.

Antes de bajar a la brisa,
abrazaré a Isidora.
Antes de invenar el desayuno,
beberé alegría en sus ojos.
Ahora que ella duerme,
percibo sus latidos de sol.

29 de abril de 2016

m


Olvidé hablarte de la  m.
Su oleaje marcado en cuadernos.
Viento empujando palabras.
Veleidosas montañas.
Precioso rito
Fecunda ofensiva  del agua.

28 de abril de 2016

Orador

Hoy fui orador.
Tomé  ideas y estaciones.
Elegí la tierra.
Fui expresiones e imágenes.
Rasgos benedictinos.
Cuotas  de verdades
Vanidades entregadas al silencio.

27 de abril de 2016

Alma Mahler/Adagietto



Amé a una mujer así.
Ella escribió mi tiempo.
Plantó en su tierra mi estrella.
Fue espíritu y carne.
Palabra que cubre el silencio.
Tregua del viento.
Cuerdas atadas al  aire.

Amé a un mujer de Viena.
Ella era hembra de agua.
Estudiante libre.
Mujer de artes.
Reina  de   poetas.
Gentil heredera del sol.

 En la imagen , obra retrato  de  Oskar Kokoschka , de sí mismo  y su amante, Alma Mahler.

Proviene de este sitio.

26 de abril de 2016

Búsqueda de la Felicidad




Aquello tiene que ver con los sentidos.

Palpar otro cuerpo.

Morder limón.

Acariciar  tigres.

Degustar granadas.

Mojar las rodillas con gotas de agua.


Concierne también al lenguaje.

Descubrir lo femenino del mar.

Pechos de Babilonia.

Antigua mano empuñada.

Espíritu.

Mercurio escrito en el aire.


Aquello ocurre en libertad

Impulso del Uno.

Ser que cree y no cree.

Alguien que elige esperanza.


Aquello es  acción y descanso.

Perdonar y aceptar.

Sostener el olvido.

Entregar nuestra  voz.

Respetar el trabajo.




25 de abril de 2016

Derecho a la paz.

Chile  tiene derecho a la   paz.
Debe abrazar otros pueblos.
Unir recursos y alegrías.
Comenzar su guerra a la pobreza.
Enterrar las armas.
Combatir su mal.





24 de abril de 2016

Escuela Laica



Todo niño tiene derecho a educación laica, gratuita y de calidad.
En nuestra  ciudad, no es posible.
Ni  siquiera con precios de mercado.
Ni siquiera con  pitutos o impudor.

Jesús fue a Egipto a estudiar.
Profesores laicos  buscaba.
Había magos, astrónomos, terapeutas.
Pitagóricos de largos silencios.
Sócrates hablando en un bar.

¿Cómo se armó esta vergüenza?
Propongo  que  el profesor
gane lo mismo que nuestros parlamentarios
que gane la mitad  por lo menos
un tercio sería crecer.

No vaya el niño a elegir.
Forjar opiniones propias.
Aprender colores del mundo.
Emplear el lenguaje del sol.



La imagen proviene de este sitio.



23 de abril de 2016

Temporal


La lluvia domina esta costa.
Yo vigilo el temporal.
Nubes sobre el agua.
Sexo entre opuestos.
Norte encerrado en las nubes.
Olas como abrazos.
El cielo ha preñado este lar.

Harriet Tubman

Harriet Tubman by Squyer, NPG, c1885.jpg

Harriet Tubman es bandera secreta.
elige su estrella del norte
rescata esclavos
crece en nocturna amplitud
fractura meses
libera a  otros.
Primero se libera a si misma.

También es mujer en la guerra.
Allí alimenta.
Explora.
Cura heridos.
Dirige fuerzas de ataque.
Dispara, organiza.
Entrega su aurora a otras vidas.

En la paz es activa sufragista.
Cuida a sus padres.
Honra al espíritu.
Canta a los vientos.
Sigue cultivando  el futuro.

El retrato proviene de Wikipedia.




22 de abril de 2016

Calibana





No quiero estar contigo.
No deseo las bayas.
Los fragmentos.
El alivio interior del invierno.

No deseo tus brazos.
El cacao.
Tus grandes recetas.
Las señas marcadas de tu rostro.


La imagen proviene de este sitio.

21 de abril de 2016

Alonso

Naces rompiendo el otoño.
Irrumpes, vences, liberas.
Guardas secretos del tiempo.
Llenas Patria vacía.
Vienes de un largo andariar.

Naces en ruta de siglos.
Calzas tu ser en el viento.
Borra esta aurora tus sombras.
Viene tu año a sembrar.

Naces en plaza de siglos.
Cruzas del sol a tu madre.
Amas el viejo aguacero.
Amas la casa del mar.

Manifiesto para los niños de la Escuela José María Caro y para todos los niños del mundo.



La poesía debe estar a la altura de los niños.
Ser gigante como ellos.
Libre espejo  del viento.
Paz en sus juegos.
Hogar que perdura.
Rastro de luz en los siglos.

La poesía debe ser humana como ellos.
Espíritu brotando en palabras.
Historia que habla a sus dueños.

Ella debe alumbrar sus silencios.
Ser su risa y su calma.
Lámpara en la noche.
Madre, memoria y amparo.

La poesía debe ser libre como ellos.
Joven como ellos.
Chispa que brinca  de un sueño.
Bendito río que habla.

Estamos en la escuela y 49 es casi 50.
Dibujo señales del mundo.
Jesús habló con Pitágoras.
Otoño y ternura nos miran.
"El que es" fue siempre.
No hay causa ni origen ni término.
Todo cambia y todo  nos llega.
Leyendas propician caminos.
Belleza de amplio indagar.

Los niños interrogan y respondo.
¿Es usted un pastor?.
Lo soy en la  Iglesia del Hombre.
¿Es la muerte un sueño?
Así lo ha temido Hamlet.
¿Quién fue Buda?
Desapego diluye sufrimiento.
Elevarse es trascender.
Siddhartha encontró un funeral.

Es mediodía y Sócrates habita en el aula.
Hay luz que vive en  la escuela.
Luz que regalan los niños.
Virtud de la estrella.
Orden de Maestros.
Profundas miradas de mar.


Hoy estuve en la Escuela Cardenal Caro en Chorrillos.
Son días de luto nacional y abordamos poemas sobre la muerte, la bondad, el olvido, agresiones que sufren los niños, todo a partir del teorema de Pitágoras.
Nos ocupamos de  lo profundo y niños de quinto a octavo básico estuvieron a la altura de su espíritu.
Las preguntas, son las que hicieron los niños.


19 de abril de 2016

Chocolates para mi abadesa


Mujer, madre, ciudadana, cocinera,
electora de ropajes,
genuina de perfumes,
floral en su espacio,
amiga de  canes,
viajante a su centro,
dueña de un puñal oculto,
bella en su música,
maestra de trufas,
gigante de oficio,
señora de espinas,
silenciosa ante la primavera.

Defensa de la poesía






Hay que defender la poesía.
Quieren borrar su ternura.
Hacer triunfar el ruido.
Excluir del dolor estas señales.

¿Para qué su pequeña belleza?
¿Por qué su sol invisible?
Su autoridad de árbol.
Los ojos humanos de la carne.

Hay que vivir la poesía.
Izar su bandera de piedra.
Su locura tan cuerda.
Preciso tic tac de la palabra.

18 de abril de 2016

Un siglo en la salud pública chilena


1916
El hambre asfixiaba inteligencias.
Morían nuestras madres en el parto.
Hospitales eran simples asilos.
Abundaba sífilis / malaria / tuberculosis.
No había gratuidad en la  atención.
Sólo  vivíamos cuarenta años.
No teníamos enseñanza  universal.
No habían derechos laborales ni sociales.
A falta de justicia, sólo lucha y fraternidad.

Pero nuestro pueblo tuvo coraje.
Supo  construir sus caminos.
Forjó su luz en las aulas.
Eligió   progreso  sobre barbarie.
Fue  humanidad  más que mercado.

Honor  y recuerdo a quienes desafiaron la noche.
Noé /   Fricke/  Allende
Magnífica Lola Hoffman
Miles de obreros sanitarios.
Robusta  FENATS
Abnegada enfermería.
Guillermo Grant Benavente
Edgardo Enríquez.
Eduardo Cruz- Coke por la ANEC.

Con poco dinero.
Chile construyó su salud pública.
Extendimos la vida.
Fuimos diestros en las ciencias.
Entregamos leche.
Supimos  prevenir antes que curar.
Abordamos necesidades y deseos.
Dimos siempre la cara.
Logramos cifras de un gigante.

Pero nuestra gente  necesita  más.
Merece abrazos cuando sufre.
Debe romper  el  hierro de las siglas.
Ser atendido con premura.
Ser mirado a los ojos.
Elegir su destino.
Aceptar de su Patria un abrigo.
Proteger en todo a los niños.

Ninguna de nuestras conquistas ha sido  fácil
y cada nuevo avance será un combate.
Lo intuyeron obreros del salitre.
Fue una certeza  en
Chile torturado / Chile exiliado /
Chile degollado/  Chile robado /
Chile lanzado al mar.

Habrá que avanzar en la Constitución que  viene.
Abordar derechos y dignidades.
Asegurar farmacias al  pueblo.
Defender a la mujer como maestra de su cuerpo.
Proteger la unión  de estas redes.
Celebrar  diferencias.
Ser casa de todos.
Notable  amparo del pueblo.





El retrato de Eduardo Cruz- Coke proviene de Wikipedia.


17 de abril de 2016

Manzanillo de la Muerte



Nos habla el Mazanillo de la muerte.
Castiga princesas y viajantes.
Estira sus manos calurosas.
Crecen fabulosas sus frutos.
Veneno derramado aquí en Olmué.


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16 de abril de 2016

Límites



Insistes en no tocarme.
Llevas octubre en tu cartera.
Multitud de estrellas en tus ojos.
Mis manos en tu aurora.
Un ramo de diamantes sobre tu mesa.

15 de abril de 2016

Traje de lluvia


En el otoño estoy de paso.
Observo acacias y  piedra citrino.
Extensos caminos de agua.
Historias de grandes arañas.
Abril con su traje de lluvia.

14 de abril de 2016

Ricardo III en el GAM

Llueve y estamos en la cárcel.
Desnudos en patio de estoques.
Enamorados de esta Luna muerta.
Madres paren tristezas.
Hay miles de niños presos.
Falsas leyes.
Poema del norte.
Eclipse violando primaveras.

13 de abril de 2016

Historia de una Parra


Has estado triste y tu pena  visita  mi cuerpo
Mis ojos lloran tu rabia
Mi tiempo elige tu tiempo.
Has estado triste y tu frío ha buscado mi fuego.

12 de abril de 2016

Ricardo III y su quiche


Ricardo III comía quiche.
Usaba mantequilla normanda.
Crema de Gloucester
Nuez moscada
Harina y agua.
La mejor pimienta de Inglaterra.

Se esmeraba en batir los  huevos.
Cocinaba  mientras engañaba  viudas.
Asesinaba niños.
Cortaba rosas en su patria.

Eneldo y crema eran su magia.
Mi reino por la masa quebrada.
Mi reino por las flores del mar.
Auroras de  poder.
Plato  vacío en la mesa.

11 de abril de 2016

Isidora

Isidora gobierna principios y fines.
Irrumpe en acciones y decires.
Ilumina, critica, habla.
Regresa del colegio encendida.



10 de abril de 2016

Muerte de hermano

Ha muerto tu hermano
y es como si  tu padre volviera a morir
dejándote así tan ajena
pequeña luna sin sol.

Conclusión

Todo debe llegar a su fin.
Conviene terminar con lo invisible.
Teléfono.
Galletas de limón
Largos whatsapp
Extenso  acontecer de indiferencia.

9 de abril de 2016

Sueño de 4 al 5 de abril

Aula de clases/Universidad de Chile
A manera de pizarra/ Acuarela Gigante.
Sobre fondo blanco/ La ciudad
Levemente a la derecha, el jardíñ de infantes.
Autor/Víctor Hugo Arévalo.

La obra responde al tacto.
Los niños salen pequeños y recorren el cuadro.
Cines. La plaza. El templo.
Panadería. Fábrica.
Patio de ambulancias.
Austera estación de trenes.
Sala en que nacen  besos.

Al final del camino, el barranco.
Allí los seres  difuminan
Sus colores vuelan por la obra.
Regresa su luz al mundo.

8 de abril de 2016

Sol




El sol tiene limpio su rostro.
Fuma pipa el mes de octubre.
Ama Antofagasta.
Es rebelde y pacífico.
Jamás calza sus zapatos.

El viejo niño saluda a Isidora.
Conduce un tranvía.
Pinta en las mañanas.
Crece en sonrisas.
Crea y transmite la luz



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7 de abril de 2016

Almorzando en el Marga Marga

Hermosa, eres mi cable a primavera.
Cactus en mi ventana.
Amistad de luces.
Poema que trae tus rosados.
Mujer de trufas y consuelos.

Amaia Jesús Herrera Martínez

En su primera noche de vida.
Amaia estuvo en nuestro fuego.
Fue suyo este silencio.
Tregua del océando
Bendita  su  luz en nuestro templo.

6 de abril de 2016

Flecha verde

Los niños caminan sobre una flecha verde.
Ocurre cerca del mar.
Ángeles apuestan  sus relojes
orinan cantando
y emiten gritos de colores
antes de cortar la cinta
tenue desgarro de la muerte.

5 de abril de 2016

Hablemos de tus cuarenta años



Hablemos de tus cuarenta años
Un solo novio
Existencia sin fronteras
Abogada en Cortes y Ministerios.

Hablemos de tu lugar en los discos.
Tus famosas rodillas.
Sofía portando tu genio.
Mateo entregando su verdad.

Un tesoro has guardado en la aurora.
Allí esperan tus libros.
Historias de Vienés.
Tu risa abrazada  a los vientos.

4 de abril de 2016

Control de gestión


Gonzalo, cómo atendiste a tu hermano?
Fuiste abrazo  en tu hija?
Creaste alegría en tu hogar?
Fuiste luz en tu pueblo?
Honraste el cariño de tus padres.

3 de abril de 2016

Viaje

Piense usted un camino.
Zapatos,  mochila.
Veleros
Todo nuestro ser en el viaje.

Habrá que llevar un cuaderno.
La foto de ella.
El silencio.
Una gota de nuestro mar.

En India buscaremos los trenes.
Tumbas de ciudades.
La huella de Buda.
Flores de aguda tristeza.

Estarán todos los puertos.
Cada uno hermano del otro.
Enhebrados por el tango.
Oro  en San Francisco.
Carta a pagarse en Nueva York.

En México, volveremos a subir las pirámides.
Seremos la ciudad que se hunde.
Chocolate. Piñatas.
La vieja Alameda Central.

Luego cruzaremos Atacama.
Allí seremos el cielo.
Multitud de estrellas.
Sol dominando la tierra.






2 de abril de 2016

Libre de impuestos

Primero dolor de primavera.
Luego azúcar quemada.
Chile en sus cumbres.
Mi cuerpo cubierto de hierba.

Aquí, caridad del silencio,
Agua de monte.
Memoria.
Rayas de un tigre.
La razón enterrada en el cielo.

En el cerro, los  espinos.
Antiguos ermitaños.
Gatos celestes.
Cuernos de un  hombre.
La lluvia fumando en mi huerta.

1 de abril de 2016

Nuestro barrio

Recreo está hecho de gente.
Principalmente el corazón de Myriam.
Barranco con nidos de gaviotas.
Agua subterránea.
Amistad de Julio González.
Mi  camino a pie hasta el trabajo.

Está el cielo con sus rubores.
Magia de Isidora.
Multitud de gatos.
Venerables deidades de agua.
Amables inmigrantes.
Logia de mujeres.
Una catedral con ventanas secretas.

31 de marzo de 2016

Inicios

Mi primer día fue domingo.
Nacimos dos niños frente al Sporting.
Pareja de bebés descubriendo la noche.
El padre de ella
exigió explicaciones.
El otoño comenzaba
en la ciudad.

Yo fui ñatuso y mechitieso.
Ropita blanca.
Prendedor de plata.
Hermosas ganas
de avanzar desnudo
y brincar volando.

Una tía risueña
diseñó mis formas
y un alma grande
educó mi luz
eligió mis libros
cultivó mis sueños.




30 de marzo de 2016

Dedos de Isidora

Observo los dedos de Isidora.
En el violín, van de una cuerda a  otra.
Mientras ella se torna música.
Esencia de estrellas
Maga compartiendo su ternura.

29 de marzo de 2016

Plenitud del ser


Solemos morir de tedio.
Cansados de trabajar sin producir.
Hacer sin crear.
Callar lo que urge.
Elegir lo seguro.
Olvidarnos de volar.

¿Y si tuviéramos pasión de vivir?
Alegría de sentidos.
Calor del abrazo.
Venerable asombro.
Amistad con los sueños.
Premura de lo justo.
Plenitud del ser.

28 de marzo de 2016

Invitación

 
 
 
Por favor, a mi cumpleaños traigan un abrazo.
La justa actitud del otoño.
Música de piernas desnudas.
Nube en que encierran  tormentas.
Vinos de Casablanca.
El cactus que falta en mi ventana.
 
 
 
La fotografía fue tomada por Daniel Avendaño.

27 de marzo de 2016

Cortejo





Hablamos y dudo al elegir las palabras.
Arriesgo más con la mirada.
Esperando el rubor de tus mejillas.
El peso de tus ojos.
El dulce sí de tus silencios.


Este texto conversa con  Elizabeth Bishop en:

I / Conversación

El tumulto en el corazón
sigue haciendo preguntas.
Y luego se detiene y se compromete a responder
en el mismo tono de voz.
Nadie puede notar la diferencia.

Sin inocencia, estas conversaciones empiezan,
y luego cautivan los sentidos,
como sin quererlo.
Y luego no hay opción,
y luego no hay sentido;

hasta que un nombre
y toda su connotación son lo mismo.





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26 de marzo de 2016

La primavera no yerra



La primavera no yerra.
Vale la pena este duelo.
Enseñar letras en la escuela.
Perforar el mes.
Conquistar el día.
Enamorarse.
Entregar luz.
Ser vida sobre la tierra.

25 de marzo de 2016

Antes de nacer he nacido


Antes de nacer he nacido.
Caminé en mis abuelos.
Fui   Luna en ojos de la noche.
Antiguo amanecer.
Olga Maturana abrazada a sus distancias.

Allí estuve, sepenteando altitudes.
Fui niño de montaña.
Viejo pescador.
Obrero en trenes.
Futbolista.
Sombrerero.
Mujer tejiendo la esperanza.

24 de marzo de 2016

Nacerymorir

Para morir he nacido.
El sol me regaló su tregua.
Soy segundo en todos los relojes.
Exigua ola en estos  mares.

Y sin embargo he vivido.
Crucé dictaduras y océanos.
Abracé en ciudades.
Fui más ingenuo que soberbio.


23 de marzo de 2016

Arte de volar




La naturaleza voló antes  que el ser humano.
Siguió consejos del viento.
Imitó el ascenso de las hojas.
Eligió sus plumas.
Ensayó en los mares.
Trocó por alas sus brazos.



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22 de marzo de 2016

Lectora

Isidora lee.
Busca su alegría en historietas.
Pequeñas aventuras de un gato.
La niña invadiendo otro mundo.
Llevando su luz a otro plano.

21 de marzo de 2016

Otoño en el sur.





Otoño en el sur.
Oportuno en tierra de nostalgia.
Melancolía  austral.
Tierras que resisten la esperanza.







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20 de marzo de 2016

La Tierra somo nosotros




La Tierra trabaja para darnos vida.
Florece en nosotros y el bosque.
Habla en ojos del tigre.
Escucha e Elizabeth Bishop.
Usa senderos de lluvia.
Carga el horizonte y las aguas.
Ama al hombre y su música.
Adora ballenas e insectos.
Canta con Cristián.
Bebe y traduce la muerte.



Dedicado a mi hermano Cristián Alonso, en el día de su cumpleaños 47.


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19 de marzo de 2016

Crear derechos para los niños


Todos los niños
tienen derecho a elegir sus libros.
Derecho a ser el sol.
Sonreír y sonreír.
Cantar hilvanando estos vientos.
Abrazar y ser abrazados
Trazar  horas con su violín.

Tienen  derecho a ser mimados.
Derecho a  fijar su rumbos.
Escuchar razones y argumentos.
Imaginar auroras.
Poseer un cepillo de dientes.
Aprender una historia de paz.

Los niños  tienen derecho a su país.
Derecho al cielo y los volcanes.
Ciruelas y veranos.
Viejos cuentos de serpientes.
Pan y agua limpia.
Juegos que enseñaron los abuelos.
Antigua tradición de actuar.

Ellos tienen derecho a la igualdad-
Derecho a pensar y  equivocarse.
Viajar y  saludar los mundos.
Crear su propio siglo.
Comprender la nieve.
Poseer su tiempo.
Colorear cuadernos.
Recibir al mar.



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18 de marzo de 2016

1968

23 años tenían mis padres cuando nací.
El país ebullía y era joven.
Había colores y  tabaco.
Peces en las fuentes.
Diarios grandes.
Multitud de Cines.
Reforma Agraria.
Escuelas Normales.
Elegantes Cafés.
Escuela de Cine.
Extensas poblaciones callampas.

17 de marzo de 2016

Caimanes







Hoy nací desde el agua.
La montaña entregó sus secretos.
Amor de la lluvia por Caimanes.
Su gente heredera del sol.
Humildes espinos
Orgullosos quiscos
El cobre rompiendo la tierra.

16 de marzo de 2016

Pichidangui

Pichidangui.
Hay espíritus en su ser vespertino.
Extraño campo de prisioneros.
País de olas.
Zona de Piedras.
Constante  baile de temblores.


15 de marzo de 2016

Ventana de marzo

Abrí la ventana de marzo y encontré la noche.
Marcas del tiempo en mi cuerpo.
Amigas montañas.
Tumbas de hombres.
Seres de luz sobre la tierra.

14 de marzo de 2016

Rita Díaz Torres

Isidora y yo somos el viento.

Seres que cargan  sus momentos.

Torres sobre agua.

Notas tumbando las campanas.
.

Isidora y yo vamos corriendo.

Cruzamos soles y aguaceros.

Sábados de otoño.

Flechas que hieren la esperanza.
.

Eloisa nada justo al centro.

Cruza sonriendo el mes de marzo.

Corrije caminos del domingo.

Borda su ternura en nuestra marcha.

Persiste


Bienvenido Gonzalo.
Abre y cierra tu puerta.
Cuida tu fuego.,
Piensa en azahares y esperanzas.
Largas sonrisas de Isidora.
El cielo enhebrado a tus momentos.

13 de marzo de 2016

Eloisa ha llegado de visita.

Isidora y yo somos el viento.
Seres que cargan los momentos.
Torres sobre agua.
Notas tumbando los espacios.

Isidora  yo vamos corriendo.
Cruzamos soles y aguaceros.
Sábados de otoño.
Flechas que hieren la esperanza.

Eloisa nada justo al centro.
Cruza sonriendo el mes de marzo.
Corrije  caminos del domingo.
Borda su ternura  en nuestra marcha.







12 de marzo de 2016

Buscando el otoño

Iré a buscar este otoño.
Emplearé sartén y tijeras.
Copihues.
Bellas raíces del viento.

Tal vez tome un bosque nuevo.
Entregue mis pies al arroyo.
Converse largo con mi padre.
Arranque manzanas a un sueño.

11 de marzo de 2016

La Fonda

Hay que ser neurocirujano para encontrar la fonda.
Rebotar en su cancha de tierra.
Antiguo placer de temblores.
Morir y nacer en su centro.
Desnudar allí nuestra fiesta.
Viernes de gran convivencia.
Venerable vagina en poema.
Venezuela, Fonasa y Colombia.

10 de marzo de 2016

Rostro de Dios


Voy a respirar la noche.
Enderezar su Luna.
Aceptar su  tregua.
Regresar al mar.

Hoy seré la noche grande.
Insigne sombra  en la tierra.
Muro de otro mundo.
Amplio espacio de ausencia.
Solemne rostro de Dios.



9 de marzo de 2016

Almuerzo en La Ligua


Almorzamos cazuela en La Ligua.
Pamela escribió los caminos.
Bebimos en cristal de temblores.
Fuimos manjar y palabras
Ranas de Talca
Sombra de parrones.
Breve alegría de un viaje.

Estuvo el ají de putas parió.
Hombre lleno de plumas.
Obrero escondido en el tiempo.
Don  Tito vivo en los recuerdos.
Teillier perdiendo la esperanza,

8 de marzo de 2016

Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

deseo de la aurora

poder sobre olores

dolor azul

trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Crea con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.


Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.


Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



Verónica el 8 de marzo de 2016

Verónica llegó sobre un cisne

tomó mi cebolla y la mantequilla

trajo su luz de mujer

piedras de Luna

la montaña de un gigante.


Trajo su  día de corazones.

el deseo de la aurora

su poder sobre olores

su dolor azul

los trabajos de sus manos sobre el fuego.


Ella cocina con música y vino.

Habla con sus ojos.

Cocina con antiguas notas.

Es madre antes que primavera.



7 de marzo de 2016

Más joven que la primavera


Eras más joven que la primavera.
Y ahora te detiene el invierno.
Techos  de Recreo.
Agua que separa los miedos.

Eras  extensa y alegre como un largo viaje.
Ahora pasas rauda  y sin tiempo.
Herida de muerte por lo urgente.
Pequeños trámites.
Alfiler que cae bajo la mesa.

6 de marzo de 2016

Ventana



Abre tu ventana y mira.

En todo  habito y  espero.

Mi  palabra anida atardeceres.

En el aire hay  besos míos

y olas que borran mi ternura.



Sigue entonces  guiños de la Luna

y cae en abismos de la aurora

hasta aplacar enfados tuyos

abrazar mi luz

perdonar mi ausencia.







.

La ventana de "La Sebastiana#  proviene de este sitio.







5 de marzo de 2016

Libro de Obra

Soy un cuaderno.
La luz me escribe.
Miro desde la memoria.
Intuyo páginas que vienen.

Mis padres enhebraron  sus hojas.
Verbos de vida sembraron.
Mientras la ciudad borra y anota.
Isidora dibuja.
Yo imagino, reseño, recuerdo.
El libro en lo alto se extiende.

4 de marzo de 2016

Madre del cielo




La noche puede romper mis cristales.
Es bueno saberlo y seguir amando su roce.
Leche que derrama en mis sueños.
Sagradas auroras en su rostro.
Bendita fuente del tiempo.
Querida madre del cielo.


3 de marzo de 2016

2 de marzo de 2016

Un bello ser




Un espíritu va y viene en el metal.
Otro nace en el centro de Maca.
Bello ser que abrazo en su madre.
Hijo de grandes sonrisas.
Viajero en país de oscuridad.


En la foto, Maca regalándome su alegría.

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años y años de blog!!!!