Hombre común versus lector

Nueva York,  Chicago y Los Ángeles
amanecieron divorciadas de su país
millones de inmigrantes  rechazados
viene el noveno juez a la Corte.

Gramsci parece contrariado.
¿Es nuevamente la economía?
Rechazo a  Woody Allen.
Muerte al Washington Post.

¿Y qué hay de las encuestas?
Hiede el olor de sus fallos.
Mediciones sociales a la UCI.
Racismo en el partido de Abraham.

¿No importan  millonarios y sus donaciones?
El No de Bush y Condoleeza.
Ira de mujeres maltratadas.
Hombre común versus  lector.

Globalización del lenguaje

Yasna  despierta con el tic tac
Desayuna kuchen y chocolate
Marca su OK con un chasquido
Defiende Curicó y la democracia.
Abraza  su quiltro.
Siembra copihues.
Comparte su  sopa de wantán.
Prepara once con  pan  y cruasán
Prevalece  y triunfa en Vitacura.
Piensa y dialoga con astucia.
Prefiere su pílsener a una coca cola
Suele decir Ojalá y Amén.

Palabras viajan contra el viento.
Recuerdan a Zaratustra.
Revelan horizontes.
Fluyen desde pueblos ancestrales.
Saltan de un decir a otro.

¿En qué piensas?

¿En qué piensas?
Ya no recibo esa pregunta.
No vuevo del poema a un abrazo.
No finjo estar presente.
No asomo  chamuscado de aurora.

Bartolina Sisa

Bartolina Sisa llegó a mi casa.
Trae luz de invierno.
Poema de Virreina.
Arma de hembra.
Tejedora ancestral.
Ojos de noche.
Comandanta.
Flor de plata en cielo andino.

Agradezco

Agradezco todo lo olvidado.
Terremotos en amores.
Nombres borrados.
Muro gigante de la muerte.

Agradezco chocolates y espinas.
Silencios de otros.
Rechazos de la Corte.
El aire que toca  mi rostro.

Agradezco cada  derrota.
Mi cuerpo herido y golpeado.
Esperanzas perdidas
Vida que el tiempo derrumba.



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Crear el futuro

Elija usted un domingo
ponga allí sopa de tomates.
queso rallado y cilantro
viento sobre dunas
siesta de tres a cinco
la tarde con sus brazos gigantes.

Amo las cosas que amo

Fragmento de obra colonial en el Hospital San Agustín de La Ligua

Amo las cosas que amo.
Rayar de azul el horizonte.
Liar  formas  a  hospitales.
Hacer extensos los domingos.
Regañar ángeles.
Idear puentes al  futuro.
Asistir a bodas en diciembre.




Hoy ha sido un buen día.
No he abrazado a mi madre.
Pero recibí una pintura de Andrea Gaete para instalar en  la Posta Infantil del Hospital Fricke
y luego, como bello sincronismo, encontré en La Ligua un poema hecho en colores y fe.
Culminé el día  con vino blanca, amigos y cercanía del mar.

Prohibiciones

Obra de Erik Johansson

Aquí todo está prohibido.
Prohibido  leer el futuro  en  arrugas del cuello.
Cortejar monjas celestes.
Tolerar errores de la aurora.
Sumar  dolores del viento.
Besar mujeres decentes.

Prohibido  ladrar y orinar.
Hacer el amor sin apagar la luz.
Usar cejas que hablan..
Aprender voces de la tierra.
Conversar con Sócrates.
Leer poesía en año bisiesto.
Sentarse a esperar un deseo.

Prohibido pagar  sin sencillo.
Comer lentejas los domingos.
Pedir descuento en el cine.
Comentar la biblia con un agnóstico.
Admirar a Borges.
Ver películas mudas.
Desear  a concho: mayonesa vegana.

Cruzar la Quebrada del Sauce

Hay un siglo en mi frente.
Me sigue la ciudad de Talca.
Carabineros desnudos.
Doce caballos negros.
Pasteles de Córdoba.
Un libro con cola de pez.

Definitivamente:
Mi  colección de urinarios está en peligro.
Tendré que mudarme al Condado de Esperanza.
Bello roquerío amaranto.
Lugar  de húmedas quebradas.
Maribel Rubio motivando a crecer.

Madre en el Siglo XXI

Bárbara Mori

Mi madre disfruta de Tinder.
Tiene un tatuaje en el hombro
Camina descalza en las calles.
Nada con delfines en el mar.

Envidia

He visto  envidia bajo las camas.
Monigotes de lana con agujas y amargura.
Exclusión de la más linda.
Veneno en textos de Shakespeare.
Lazo oscuro entre las almas.

Luce más la historia  de otros pueblos.
La novia de otro hombre.
El país  de los cines.
Hechos que otros vivieron.

Es muy feíto mi nieto,
Están mal los negocios.
Fue la peor cosecha en años.
Dicen los que temen a ese monstruo.

Valparaíso

Valparaíso, aquí nació la primavera.
Arriban buques con  silencios.
Nos habla el mar.
Surgen del sueño realidades.

Nacimiento y olvido

El poeta Raúl Zurita, retratado en Alicante por Pepe Olivares para El País. 

Al nacer ya hemos olvidado nuestra historia.
Olvidamos la luna como diosa de ancestros.
Cumbres cordilleranas.
Viaje en carabelas.
Ritos milenarios junto al fuego.

Tal vez por eso buscamos.
Limpiamos cenizas de incendios.
Volvemos a  libros que ellos leyeron.
Sus religiones en templos de  barro.
Niños que alzaron en sus brazos.

Al nacer, hemos olvidado nuestros crímenes.
Violaciones tribales.
Lanzas llenas de sangre.
El  océano que arrasó nuestros poemas.

Al nacer,  volvemos  a caer desde el invierno.
Respiramos luz del firmamento.
Seguimos siendo  agua y química.
Otro animal  erguido en el bosque.


Este texto conversa con Raúl Zurita en:

Los nuevos pueblos

Y era tu cara el borde de estos cielos,
el manto mío de las estrellas.
Al mirar hacia arriba no vi nada
sino tu permanencia, las pinturas
de tu rostro, la deriva de tus antepasados
inundando las altas nubes. Esos
son los ríos que se abren.
En otro tiempo fuimos encontrados
y ya vivimos en las primeras células,
en los abismos de los mares,
en las primitivas danzas que el asombro
le ofreció al fuego.
Por eso somos ríos que se abren, brazos, cauces, torrentes arrojados de un agua única y primigenia
Nada se diferencia de lo que somos y nada de lo que es está fuera de nosotros.
Tú resumes las viejas tribus, las cacerías,
los primeros valles sembrados
y mi sed recoge en ti toda la saga de
este mundo. No son mitos,
el mito es la mentira:
que sólo existimos una vez,
que cada uno es sólo uno.
Todos viven en ti y tú vives.
Las olas del tiempo inmemorial
y las estrellas.
Oh sí manto mío de mis estrellas;
la noche te habla antes de sucumbir
al día, las grandes batallas perdidas,
el pasto de los antiguos clanes y de las tribus
remontando por nuestros cursos el corazón
de los caminos del corazón y tus tocadas praderas.

Simpleza

No tengo corazón.
Voy y vuelvo sobre el miércoles.
Soy ciudad bajo el lago
Huyo del tiempo.
Poseo  cáscaras de limón.
Hojas de menta sobre el agua.

Antoine de Saint Exupéry

Soy de aquellos que cuelan los días.
Los rallo como manzanas.
Cortejo las horas.
Amaso segundos.
Ordeno caminos sobre mi mesa.
Saludo mariposas.
Me ufano de hacer geometría sobre el tiempo.

Así y todo: el año gobierna
Arropa estaciones.
Crece y decrece en los cielos.
Diluye  cuerpos.
Frena  solsticios.
Demora  ritos.
Sabe callar ante la muerte.

Soy de aquellos que tiene una rosa en el cielo.
                                                                                    Colecciono amaneceres.
                                                                                    Soy el mundo que resiste.
                                                                                    Robo libertad con mis alas.
                                                                                    Conservo la mirada de un niño.





Antoine de Saint Exupéry es uno de los  muchos escritores francmasones que empleó los símbolos iniciáticos en su trabajo literario.

Cerro Provincia

Caer desde el invierno hasta la aurora.
Desde la sonrisa hasta el silencio.
Ser el viento que golpea las piedra.
Desconsuelo de las madres.
Montaña robando otra vida

Sobre Dios

Allí está Dios, viento rozando las aguas.
Evidentemente ciego.
Luz en el espíritu.
Trazos de armonía entre estrellas.
Ella, música que aflora.
Redes de una araña.
Pan y vino,   como cuentan los poemas.

Ausencias

Nos falta  la hora y el día.
Poema  que borda el rocío.
Obsequios  del lenguaje.
Rutas que llevan al bosque.
Noticias de otras primaveras.

67

La primavera cumple su primer mes.
Y tu creces  en el amor de las flores.
Memoria de mi cuerpo.
Simple luz  sobre el suelo..

El rito de votar en libertad

Votar en primavera es magnífico.
Ancianos vuelven a caminar por sus barrios.
Madrugan  vocales.
Regresa  el  lápiz grafito.
Apoderados.
Encargados de locales.
Dibujos en cédulas.
Acto público de contar los votos.

Pero  hoy,  la mayoría   no votará.
No cruzará el portal de las escuelas.
No será historia en el Estadio.
No opinará sobre el destino.

De muchas maneras,
no hay espíritu que convoque.
Perciben  que nadie recompensa el voto.
- como si hacerlo fuera en exclusivo interés individual-
Sienten que la jornada no marca diferencia.
Desconfían de  candidatos.
Prefieren horas en la playa.
Asado  dominguero.
Memorables caricias de enamorados.

Por años tuvimos prohibido este rito.
Para muchos.
Ello significa que votaremos toda la vida.
Aunque tengamos que escribir  Asamblea Constituyente.
Dejar mensajes a  la aurora.
Sufrir ausencia de representantes.
Sentir que en mucho: faltó cordura.