La raíz de la albahaca

En esta casa, días felices.
Fragmentos de vía láctea..
Una cocina sin puerta.
Nuestra cama tan tibia.
A lo menos dos fantasmas.
Queso y albahaca en mis manos.

Los Perros

"Los Perros", de Marcela Said,  retrata el mundo segregado  del barrio alto santiaguino,  su uniformidad política y estética,  sus mujeres  confinadas a los  antiguos roles, su complicidad con la dictadura,  su actual afán en diferenciarse de los autores materiales de los crímenes.

Se  trata de una obra notable sobre la dignidad humana, despreciada por la generalidad de la  elite plutocrática, muchas veces violenta, que  trata a los demás como peones  de ajedrez o perros guardianes, en paradoja a la fe cristiana que proclaman.

Hace algunos años, Marcela tomó el curso de equitación que impartía  uno de los oficiales que participó en el  cuartel  "Simón Bolívar", especializado en el exterminio de la dirigencia comunista, ello  como parte de la preparación del documental  sobre Jorgelino Vergara, "El Mocito",  funcionario auxiliar de la policía secreta quien  reveló los horrores  que presenció en el cuartel, mientras aseaba, servía té  o arrastraba  cadáveres.

A partir de esa experiencia, Marcela  nos muestra, con grandes rasgos autobiográficos,  la visión del mundo  de una mujer que integra la oligarquía plutocrática, y  que pese a no compartir los valores de su grupo social, no es capaz de revelarse definitivamente, quedándose en amagues,  berrinches y adulterios.

La película es entonces un trofeo de  la artista que logró enfrentarse a su propio grupo social,  instalando un  gigantesco espejo para  los espíritus del barrio alto.

Plaza Victoria

Aqui murieron los toros.
Cruzaron los obreros
a buscar su primavera.
Hubo tropas marchando al combate.
Saqueadores ins8talando trofeos.
Niños de muchos helados.
Parejas saliendo del cine.
Bronces de viejos orfeones.
Multitud tras las misas.
Mis amigos los grandes leones.
Muy cerca el hogar de solsticios.

Velocidad de escape

Para huir de la tierra.

Algo más de once mil kilómetros por segundo.

Así de rápido hasta herir la Luna

o pasar de  largo hacia  la danza de estrellas.

En cambio, para huir de la luna, 

basta un quinto de aquel esfuerzo.

Un salto solemne

y luego caer como una pluma.

El arte de soñar

Para Beatriz State Gallardo.

Morirás, y de ti no quedará memoria.

Sobre la faz de los mundos, nadie tendrá recuerdos de ti.

No estará tu nombre en el rubor de la aurora

ni tu alegría en el hacer de los niños.

Y  allá,  en el extenso  dominio de la noche,

vagarás revoloteando entre  gusanos y piedras.

Pero, si sueñas.

Si dejas que tu alma despierte.

La semilla que ahora  plantas, será  bosque en el desierto.

Habrá canción en tu silbido,

pozo en tu lágrima,

y doce rondas por cada abrazo tuyo.

Si sueñas, hermano, 

estará vivo tu pueblo.

Florecerá tu risa en fiestas del desierto.

Y tú, que  eres sólo un instante,

serás  por siempre  la tierra que crece.

Conceptual

A= c x @
Ira en la calle.
Mi nombre.
Z.
Nuestro espacio.
Los perros.
La caverna.

Si me abrazas

Si me abrazas,
notaré la verdad y el tiempo.
seré rey de reyes,
niño mordiendo higos,
el cielo que cabe en tus manos.

Si me abrazas
-y siempre lo haces-
seré la vida en tu cuerpo.,
la voz que habla en mis noches
todas las noches que vuelven.

Si me abrazas,
habrá danzas en el bosque
volverá nuestro viento más duro,
antigua inocencia,
nuestros ojos cruzando su mirar.



* Las tres primeras líneas del poema surgieron en mi sueño de esta noche.

Pantera

Elijo el destino de la selva.
Fuego. Sus estaciones.
Aquella edad del peligro.

Elijo el agua como tesoro.
Brazos verdes de la tierra.
Espíritu vuelto pantera.

Yo soy mi auto

Tamara de Lempicka - “Autorretrato en un Bugatti verde” (1929, óleo sobre tabla, 35 x 27 cm, colección privada)




Yo soy mi auto.
Mi cuerpo.
Imagen que propongo.
Latidos de placer.
Hielo de aurora en mi regazo.

Aprendí de tí

Obra de Abel Catherine

 Aprendí de ti:

Cuatro minutos de huevos a la copa.

   Agua caliente para  grasas y tapas atascadas.

          Que los autos del futuro serán arrugados.

          La porción exacta del  café árabe.

          No levantar mi plato para beber el caldo.

          Cuidado  y trato de preadolescentes.
Bluetooth de las paltas.

          Espíritu del  tango..

          Arte y ritual en el cuarto de baño.

Riqueza y desapego

Buda, Mahavira, Diógenes y Jesús,  nos enseñaron el desapego, el abandono de todos los bienes para evitar el sufrimiento y alcanzar la paz espiritual.

El arte de la economía  nos  asegura que el ánimo de lucro - la búsqueda de la riqueza material-  crea prosperidad, trabajo, desarrollo tecnológico y, limitado por las reglas democráticas, un aumento de la paz social.

¿Qué conciliación podemos encontrar entonces?.A mi entender, cuatro límites importantes, evitan que él ánimo de lucro deforme nuestro ser y evitan que la renuncia a la riqueza produzca miseria. Ellos son:

Ocupar la riqueza con equidad. prudencia y solidaridad.

Evitar que el trabajo de creación de riqueza ocupe todo nuestro tiempo y pensamiento.

Invertir en empresas que no causen daño.

Concebir la empresa como un nosotros y no como un yo.

"Crea riqueza y desapégate  de ella" y "Crea riqueza sin causar daño"  han de ser nuestros lemas.

No somos felices

Lo digo en nombre de todos:
No somos felices.
Faltan  juegos de niños.
Conversaciones.
Familias almorzando con abuelos.

Faltan clubes y movimientos.
Pichangas
Miles marchando  bajo  la lluvia.
La luz y el poema del teatro.

Faltan bares y cafés en las ciudades.
Horas de canto.
Abrazos.
Respeto. Justicia. Tolerancia.

Nos sobra el racismo.
La jarana. Deudas, Automóviles.
La soberbia.
El ego gobernando en nuestra casa.

10 de marzo , venceremos

Vuelven los zapatos a mis poemas.
Isidoras, Olgas, Victorias.
Mi capital en  Cerro Alegre.
Vida y aventuras de Marcia.
Menestrón prometido.
Patricia escuchando mis sueños.

Tren Viñamarino

Para llegar al puerto
surgió un tren de acero.
En sus maletas llegó Viña del Mar.
Libros. Liceos. Industrias.
Obreros del salitre y la tierra.
Inmigrantes en veleros de alta mar.

La gran playa comenzaba en calle Quillota.
Había  laguna.
Oro en  Marga Marga.
Recuerdo de jesuitas expulsados de su  hacer.

La heredera del valle - doña Mercedes-
recibió un marido desde el tren
y vendió su tierra al progreso
Mataderos.
Ingenios de  Azúcar.
Fábrica de barcos y carros de tren.





La imagen corresponde a la acuarela  de Víctor Hugo Arévalo que hoy recibe en donación el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar.

Siete nuncas patriarcales

Nunca he cocinado un huevo.
Nunca  he cambiado pañales.
Nunca he hecho mi cama.
Nunca he cosido un botón.
Nunca he cuidado a un enfermo.
Nunca he ido a  reunión de apoderados.
Nunca he llorado de emoción.

Argentina existe en sus cuentos

Argentina existe en sus cuentos.
Hay allí una llanura espiritual.
Un par de colorines besa a la misma novia.
Hay un joven memorioso y sonámbulo.
Una casa tomada.
Numeroso canceles y zaguanes.
El revólver de Emma Zunz
La fuerza bestial del redomón.
Multitudes extraviadas en el taco.
Un oso colmado de ternura.
En el sótano: todos los tiempos y  universos
El enemigo despertando a Borges.

Eva

Alberto Durero

En el principio, la mujer creó el hogar.

Descubrió hierbas y frutales

Amamantó hijos.

Inventó verbos y esperanzas

Bañó su cuerpo en ríos insondables.

Probó  higos y manzanas.

Tejió lo humano.

Hizo del paraíso su matria y del hombre su igual.

Menestrón

Prometí hacer menestrón.
La receta de tía Panchi.
Porotos frescos de verano.
La huerta hecha cubos.
Pesto de elegante verde.
Aceite sagrado de Huasco.

Enamorado de lo efímero

Sergio Mardones  escribíó en los pies de los muertos.
Desde rodillas hasta ortejos
Improvisó allí cuentos y poemas.
Canciones para ritos masónicos.
Relatos eróticos.
Libretos para shows feministas.
Historia  del planeta  tierra.
Apuntes para locutores de fútbol.
Partituras de ópera.
Noticias de otros mundos.
Épica de Menzel, hermano mayor de Odiseo.

Lo llamaron loco.
Ilustrador de cadáveres.
Genial enamorado de lo efímero.
Cartero del infierno.
Heraldo sagrado.
Hombre viajando desnudo a las estrellas.

Pero alguien  leía sus obras.
Copiaba sus símbolos en cuadernos de viento.
Los cargaba en su memoria de piedra.
Recitaba sus textos en oídos del viajero.

Cierro los ojos

Cierro los ojos e imagino que soy un buen padre. Corazón cercano. Ser que juega. Calor en la sala fría del hospital. Cierro los ojos y mi espíritu sale a buscarte.