Conforme a una antigua tradición, la poesía está enredada en los espíritus, los horizontes, los hogares y las calles de sus portadores.
He sentido su presencia bajo los techos lluviosos del sur, la he visto lasciva en la tierra carbonífera de Lebu, genial en Las Cruces y Cartagena, valiente bajo el sol de Antofagasta, encerrada en los patios invisibles del Liceo Alemán, dormida en las lágrimas de Valparaíso.
Estuve con su piedra transparente en Quechurehue, subí hasta su tumba en Montegrande, la vi pedalear en Matucana y elevarse como un dardo hacia la Luna.
La observé naciendo en Ñuble, creciendo en Tocopilla, coloreando los cielos de Con Con, muriendo como un elefante en las aguas de Isla Negra.
He llorado junto a ella en los parques de Londres, las Avenidas de Estocolmo, los sangrientos camarines de Estación Central, la polvorienta soledad de Chacabuco.
La fotofrafía está tomada del flickr de Andrea Gianella.
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