12 de febrero de 2010
gracias
Dije gracias por venir,
gracias por dejar tus ojos,
sostener mi cielo,
perdonar mi azul.
Gracias por escuchar,
por ceder tu cuerpo,
llevar las copas,
conocer la luz.
Dije gracias por mirarme,
por buscar mi bosque,
respetar mis ritos,
extinguir mi cruz.
Esta noche, escribí estas letras como un poema de amor
para la madre de Isidora - incluso su título aludía a ella-
pero al terminar de componerlo,
constaté que sobre todo era una oración
en que Jesús da gracias a su padre desde la cruz,
¿o es Dios el que agradece a su hijo?,
¿o somos nosotros los que hablamos a aquel torturado?
Bueno, por elloe scogí como imagen "La crucifixión blanca",
de Marc Chagall, fechada en 1938.
11 de febrero de 2010
Eres
Eres la medida de todas las cosas,
el agua que tiembla sobre mi rostro,
los brazos y el vientre del sol.
Eres Luna que fuma,
jardinera, espada,
relámpago, pacto,
silencio del perdedor.
Eres lo nuevo y lo puro,
lo sereno, la hierba,
los higos, los peces.
Eres lo que nadie olvida,
libro, serpientes,
el nombre y la tumba de Dios.
En la imagen "El Nacimiento de Venus", Sandro Botticelli, 1485.
10 de febrero de 2010
aguas blancas
Tomé un caballo para cabalgar sobre la playa,
la madrugada derramaba sus rayos más sutiles,
había nubes que caminaban hacia los cerros,
el viento lanzaba gotas que parecían lluvia
y la espuma borraba las huellas del animal.
Mis pensamientos giraban
entre el desapego de los sufis,
los nombres mapuches de las cosas
y el sentido del barroco en la poesía.
De pronto, la luna invadió el día,
quince perros negros inundaron mi mirada
y una maga de ojos verdes me habló.
Me dijo que era una gaviota extraviada
y que sólo un beso podría regresarla al mar.
Entonces, cerré los ojos,
sentí unas sales sobre mi alma,
me convertí en otro perro más.
La imagen citada pertenece a Susan Tower
9 de febrero de 2010
Violeta Parra
Violeta, amiga de los humildes,
formas colores con tu guitarra,
iluminas, enseñas,
caminas por Matucana,
maldices el Alto Cielo,
te burlas del Presidente,
del obispo,
del sacristán.
Febrero quiso llevarte
y quedó engañado,
estás en la Quinta
comiendo maqui,
bordando,
abriendo y cerrando puertas.
La muerte enredó su cola
en tus talismanes,
pasaste de largo,
la revolviste tanto,
San Pedro te mandó de vuelta.
Fuiste música
y ahora eres montaña,
cumbre de Chile,
ojos y palabra de la tierra.
En la foto, tomada por Tati, se aprecia a dos niñas
criadas con las canciones de Violeta.
8 de febrero de 2010
febrero
El año ya perdió su sonrisa,
recorre las playas con olor a tabaco,
hace el amor sin ganas,
se niega a contestar el teléfono,
apaga el fuego,
se oculta,
deja de leer los diarios.
La foto proviene del sitio http://deseoaprender.com
7 de febrero de 2010
Intuición
Tengo la costumbre de besar a los muertos,
fijar lazos entre Gauguin y Mistral,
entre lozas amarillas y ciencia.
Mi alma vuela entre las cosas
combatiendo al viejo Puck
que las enreda y entraviesa.
Mi mejor arma son los sueños.
Antes del primer café
me siento a escucharlos,
me aclaran el día,
me vuelven azul.
A veces, la intuición
brinca en cualquier lado,
un gesto repetido,
un cambio en la mirada
y todo está dicho,
evidente como el pan,
visible como una Luna.
En la imagen, "Tahitianas en la playa", de Paul Gauguin.
6 de febrero de 2010
los ojos en el sol
Hundo mis ojos en la arena
y encuentro al sol.
Mi padre lee, mi madre
canta y me abraza.
Llevo varios días
estrechando mi cuerpo al de ella,
buscando su calor,
sus palabras,
jugando a ser su sombra
y su mirada.
Ahora es de noche
y mi padre sueña con olas
que lo persiguen.
Me da risa,
es un niño que juega
a cavar pozos en la nada.
Me acerco a su oreja
y cuido su alma.
En la imagen: "Impresiòn. Salida del sol", de Claude Monet,
obra actualmente extraviada.
5 de febrero de 2010
primer día de vacaciones
El bosque crece entre las olas,
la calma , regalo de pescadores,
flota sobre los hombres
como último rayo de la tarde.
El agua es mi aliada,
no hay enfado que resista
a su música.
Se corrigen los humores,
aparece la risa, las velas,
la niña que expande su alegría.
En la imagen, obra de Dominec Pascual y Badía.
4 de febrero de 2010
esos extraños conejos blancos
En mi casa
hay un recinto lleno de conejos blancos,
usan mandiles rojos,
fuman pipas,
aman el te en los bulevares.
Pobres animales,
discuten, beben whisky,
agitan el hielo con sus dedos,
escuchan a Satie y Bartók,
van de compras, comen carne.
Tienen piel que huele a humo,
llevan siempre sus condones verdes
rezan, apuestan,
van al Derby en días de sol.
Mis conejos maldicen,
cocinan, escupen,
deben millones en el almacén.
En la imagen, una ilustración del conejo blanco de Alicia en el País de las Maravillas.
Este poema está asociado al conejo que Isidora dice ver en nuestra casa.
3 de febrero de 2010
Haití
Gonzalo, si realmente tuvieras cojones,
estarías cavando tumbas en Haití,
limpiando heridas, cocinando,
castigando a la muerte,
visitando a tu abuelo.
Peón en ejército de ciegos,
esclavo del goce,
hombre indiferente al hombre,
ser de piedra,
espíritu de sal.
Cerca de ti: moscas llenan la carne,
la luna devora los cuerpos,
ratones entran y salen del cielo.
Los ángeles tocan tu puerta
y no escuchas,
no abres tu alma a las estrellas
no dejas que tus ojos lleguen al mar.
La imagen corresponde a una obra de Etienne Chavannes, pintor haitiano.
2 de febrero de 2010
Isidora ríe
Isidora está llena de risas,
hay carcajadas de ella
en cada espacio de la casa,
en las calles de Recreo,
en la bañera, los rosales,
la mirada de su madre.
Ella corre,
da nombre a las cosas,
duerme en los aviones
dice papá,
princesa,
mojada!!!!
La niña canta en azul
camina sobre zapatos grandes,
imita, aplaude, llora,
se esconde,
muestra su alma
los días martes.
1 de febrero de 2010
Pía Gómez
Pía improvisa los silencios,
gobierna la semana,
es feria de colores,
columna de danzas,
mujer de banderas y cantos.
Se enamora de los pájaros,
traspasa las almas,
conoce la distancia
entre alegría y espanto.
Ama la tierra, los barcos,
sus abuelos,
las manos de los hombres,
la palabra esperanza.
Ella tiene los dedos largos,
camina descalza en las ciudades,
crece en días oscuros,
da luz cuando falta un abrazo.
La foto proviene del facebook de Pía.
31 de enero de 2010
Sofía ha regresado
Sofía ha regresado.
Vuelve para mirar estrellas,
aceptar su luz,
rezar, jugar acertijos,
comer chocolates y naranjas.
Viene con sus cinco años
llenos de alegrías,
con sus vestidos blancos,
sus caminatas sobre el techo,
su vida sin cumpleaños.
Vuelve amiga del sol,
plena de desiertos,
armada con la magia de Antofagasta.
Regresa mucho más grande,
más morena, más actriz,
suavemente tierna,
hundida en el alma
de sus padres.
En la imagen, "Madre e hijo", de Klimt.
30 de enero de 2010
Marat
Periodista apuñalado.
Iniciado en los misterios.
Médico apoyando las masacres.
Oculista asesinado en su bañera.
Regalaba sus bienes,
odió a Lavoisier,
su casa estaba abierta al pueblo.
Filósofo escondido en catacumbas.
Hombre pidiendo dictadura,
marca nombres para la muerte,
la tempestad lo lleva,
otro asesino en la guerra.
Dicen que fue un Cristo,
odió a los reyes,
los nobles, los sacerdotes,
los ricos y los mediocres.
Fue un santo,
un fanático,
seguía a Beccaria,
escribió en “La Segunda”
y en “El Mercurio”.
Fue un santo,
pero no tan bajo,
no tan cobarde,
no tan gris.
En la Imagen “Marat”, de Louis Jacques David, 1793.
29 de enero de 2010
Iglesia del Hombre
La Iglesia del Hombre
se llama amor,
respeto, búsqueda.
Caben aquí las diferencias,
los libros, Raquel,
las leyendas.
Caben los sufis y Sócrates,
el perdón de Cristo,
los pillanes,
las columnas del Templo.
Cabe el Dharma,
los científicos,
el agua, el aire,
los delfines,
el viejo fuego.
En este arte
no hay copas para el desprecio,
la guerra,
el odio a los diferentes.
No hay luz para
sentirse superiores,
exclusivos,
supremos dueños.
La imagen de Rumi, de autor que desconozco, proviene de este sitio.
Hoy nos juntamos en esa Iglesia.
28 de enero de 2010
The End
Abro el pequeño paquete de cartón
y en el fondo,
bajo una capa de papel blanco,
aparece la Luna.
Sus rayos de plata
llenan la sala,
desbordan la casa,
tocan los lejanos bosques.
Me preocupo,
con cuidado cierro la caja,
reviso los regalos grandes,
doy de comer a los gatos.
Es tarde, salgo al patio
y con un leve temblor en el pecho
busco a la madre de los aires.
Todo se ha perdido,
las estrellas marchan a otro cielo,
la Luna descansa sobre mi alfombra,
todas las lámparas estallan.
En las imágenes citamos una obra de Roberto Matta y "El quinto sello", de El Greco.
27 de enero de 2010
El matrimonio Arnolfini
Ante todo,
vi el poder del banquero Arnolfini,
su fuerza que viene de los barcos
y flota sobre los cuerpos
en aquel cuarto de Brujas,
disponiendo roles,
gobernando a Jeanne
y al hombre que pinta.
Vi la riqueza forjando la vida,
abrigando el lecho,
comprando reflejos,
sosteniendo un instante
en todos los momentos.
Vi las tablas del piso,
las gárgolas,
la manzana,
las naranjas,
la cama roja,
la única vela que prende.
Vi el espejo circular y convexo,
su borde azul,
un hombre crucificado,
la luz en la ciudad de los muelles.
Vi al artista,
las dos ventanas,
la alfombra,
el paraíso del Islam,
la ley que prohíbe pintar al ego.
Vi la santa y el dragón,
los zuecos, el rosario,
las zapatillas rojas,
la mujer que limpia la cama.
Vi el perro fiel,
las manos,
las mangas gigantes,
el pelo amarrado,
la promesa rota,
la boda en secreto.
Johannes de eyck fuit hic
y vió al dragón triunfando,
porque ella nunca tuvo hijos,
jamás usó ese vestido verde,
creció hacia adentro,
evitó ahogarse en aquel aceite.
La imagen, obtenida en Wikipedia, es una reproducción de "El matrimonio Arnolfini", de Jean van Eyck. La obra está fechada en 1434. Haga clic sobre la imagen para apreciarla con mayor nitidez.
26 de enero de 2010
llegas a robar mi alma
¿sobre qué verdad usas mi cuerpo?
¿en qué secreto te apoyas?
¿bajo qué humedad?
miro mi piel y veo rastros de tus ojos,
viene tu ritmo,
el cielo que vive en tu boca,
los rayos que salen de ti,
tu espíritu caminando entre mis brazos.
llegas y tomas de mí
la sonrisa de nuevos niños,
sus bicicletas,
las ganas de vencer el agua.
llegas ardiendo en tu desnudez,
derramando fuerza,
borrando,
extinguiendo el tiempo.
En la imagen, "Gabrielle con la camisa abierta", de Renoir.
25 de enero de 2010
Medea lleva a Isidora a la Casa Milà
¿Qué se repara con tus ojos?,
la pregunta camina por mi alma
mientras busco la mamadera extraviada
y construyo el amanecer
colocando flores en el pelo de Isidora.
Miro los pies de nuestra hija
y sus pequeños dedos
me recuerdan las formas
de Gaudí.
Los deditos me han regresado al mundo,
la niña juega con pulseras y espejos,
tras escuchar sobre Medea
y el comienzo de su tragedia.
Pienso en el Rey de Cólquide,
en la hija que marcha con el enemigo,
en la madre bañando a sus hijos antes de matarlos.
Son raros estos cuentos para niños,
le duelen a los padres,
espantan a los deditos,
a los dragones, a los techos de Cataluña.
24 de enero de 2010
Boda
Ayer, en la Casa del Hipocampo,
sobre la playa de Cau Cau,
mediante el laico rito
un dulce rocío
hizo florecer nuestra unión.
Antes de la hora sexta,
todos descendimos
un abismo hacia el mar,
los árboles oscurecían el camino,
las aguas rugían en el centro.
Los testigos gobernaron
las olas con su mirada
y el blanco de las ropas
condujo al sol
sobre nuestros cuerpos,
nos elevó,
nos llenó de alegría
junto a Isidora.
En la boda habló Gibran,
Carolina leyó unas leyes
y un poema voló sobre nuestros cuerpos.
Luego vino el banquete
los besos,
la vida que triunfa
y sana.
La única invitada fue Isidora, los testigos fueron Esteban y Tatiana, la Oficial Civil fue M. Carolina.
23 de enero de 2010
¿Por qué me amas?
Te amo porque llevo tu ser en mi alma; porque no mientes y eres océano, agua, espíritu que ruge y piensa, río incansable, mujer que abraza.
Te amo porque llevas mi ser en tu alma, somos padres de la misma sonrisa, guardianes de una vida, lectores de cuentos al atardecer.
Te amo porque usas lentes grandes y oscuros, porque estabas escrita en mis sueños, anunciada, dibujada en mi libro interior.
Te amo, aunque maldices en las calles, te enfadas por lo pequeño, odias mi desorden, te alejas de las fiestas, no marchas de rojo en las calles, no esperas al sol.
Te amo, porque me gustan tus manos a la hora del café, tu forma de beber la primavera, tus zapatos, tus películas inglesas, tus ansias sencillas de jugar.
Te amo porque nace de mí, simplemente, como viento que llega del mar, rayo que vence a la noche, pueblo que despierta al amanecer.
Te amo porque lees mis ojos y eres vertiente de alegría, latido, día sin bordes, lluvia que calma mi pena.
En la imagen "Gabrielle et Jean", de Renoir.
22 de enero de 2010
Mañana en la casa del Hipocampo.
Desde mañana dejo este planeta,
comenzaré a vivir sin reloj,
sin teléfono,
sin nada ordinario sobre mi cuerpo.
Pasada la hora sexta,
me vestiré de blanco,
de agua,
de labios, de cuerpo.
Mañana en la playa,
seré rostro y tu los ojos,
seré pan y tu la vida,
seré la piedra y tu el templo.
Entonces,
cuando todos los niños sonrían,
hundiré mi mano en tu alma,
rescataré el tesoro,
comenzarán las bodas.
Mañana, sin que nadie lo note,
al norte de Valparaíso,
sin que nadie llore.
Como en Verona, pero con más calma.
Mi afán de dártelo todo
es tan profundo y tan sin límite
como los abismos y las olas del mar.
¡Cuando más te doy, más quisiera darte!
Te sigo y te busco,
porque nada es bueno en el mundo
cuando faltan tus rayos.
Te miro
y eres el sol
que inventa mis mañanas,
tus ojos avergüenzan a los astros
como la luz del día
a mi simple lámpara.
Háblame ángel resplandeciente,
cuéntame del agua,
de sus números, de la lluvia,
escribe tu vida sobre
mi alma,
aquí encontrarás tu libro,
tu espacio, tu barca.
Deja que ligeras alas de amor
nos conduzcan en su alegría
hasta que nuestros nombres
dejen de importarle a los hombres
y nuestras almas hagan su boda
en las profundas aguas.
En la imagen "Julieta", Waterhouse, 1898.
21 de enero de 2010
Himeneo
Voy con mis palabras
que son armas de paz,
con mi orgullo,
que es tu amor,
tu amor
y la dignidad respetada.
Voy al borde del mar
a construir un pacto,
para estar donde tu marches,
para escuchar tus días,
para cuidar tus tardes.
Voy para perdonar,
para transigir y ordenar,
para arreglar enchufes
y llaves, para cocinar
con prudencia,
para jugar con los
niños
al atardecer.
Llevo mi trabajo,
mis artes,
las estrellas que voy
encontrando
en mi ser,
mi alegría,
mis heridas,
mi historia.
Voy seguido
por un hipocampo
y un delfín.
Coincidencias que
me hablan
y me dejan en silencio
junto a Baco y Apolo.
En la imagen: "Hymenaeus", de Poussin.
20 de enero de 2010
La Negra, mi amiga Carla Jofré.
Nada baja del cielo,
salvo tus ojos
cuando comparten su alegría.
Nada es eterno,
salvo tus abrazos,
tu copa en América,
tu cuaderno interior.
Compleja, hay ciudades grises
en tu alma, hay lluvia,
siempre hay música,
hay espíritus que vienen del sol.
Negra, te persigue
el deseo de los hombres y
de las amigas,
hay miradas que te palpan,
hay fuerzas que te buscan
a toda hora.
Mira: te rondan ángeles que
adoran tus noches.
Huidobro crece en
tu pelo. Hay años que
lloran de amor por ti.
Me gusta mirarte cuando hablas
y dejas tu pasión en el aire
y brota tu perfume
y viertes rebeldía en gotas de dulzura.
Me alegro cuando abrazas a Pía y a Gaby,
cuando caminas sobre el mar,
cuando te sientas en mi cama azul.
Me gusta cuando lloras,
porque luego vendrá la alegría.
Me gusta cuando llegan
almas a buscar tu calor
y tu las abrigas,
las mimas,
dejas que se embriaguen
de ti.
Me gusta cuando perdonas,
porque así me enseñas,
porque así eres vida.
19 de enero de 2010
Al estilo de Shakesperae
Dedicado al Calibán que hay en mi y en mi pueblo.
Gonzalo, amargado de mierda,
que el rocío que barrìa mi madre
sobre los baños de las mansiones
te inunde a ti y a tu obra,
que un viento del sudeste
sople sobre ti y te cubra la piel
de úlceras.
Querido Hermano,
los obreros de igualdad
lucharon siglos para
crear la escuela que te enseñó a hablar
y el único provecho que has obtenido
es saber maldecir.
A cada instante se te ha enseñado
una cosa u otra, incluso el nombre
de la gran luz y el de la pequeña
que ilumina el día y la noche.
Mucho se te ha dado,
pero sólo te conmueven los latigazos,
no la bondad.
Hermano, se que toda esta tierra
te pertenece por tus padres,
que desde siempre
vienen cultivando los huertos,
construyendo las cisternas,
elevando torres sin cesar.
Todo es tuyo y todo se te niega.
Se que tu alma está llena de ira,
los hombres que salvaron los libros
desde las llamas: te desprecian,
te excluyen de sus brindis
de sus viajes, de sus poemas,
te tratan como un niño,
un esclavo, una pequeña
masa de arcilla
para trabajar sobre ella
y rogar su voto.
No alguien para escuchar.
No alguien para abrazar.
Se que por ello prefieres el gobierno
de los dioses que poseen la tierra,
son menos hipócritas
más claros en sus objetivos,
más cercanos a ti.
Pero. ¿Recuerdas?
de joven alguna esperanza abrigabas,
antes de que te rechazaran
las sílfides de los ríos y de los bosques
y huyeran de ti aquellos duendecillos
que en el claro de luna
trazan círculos de hierbas amargas
y se solazan al oír la noche
apoderarse de la ciudad.
Vamos, ven a quemar mis volúmenes,
los instrumentos que hacen la música
la belleza que escondo en mis muros.
Hazlo y verás que así borras tus dedos,
tu lengua, tu propia alma.
18 de enero de 2010
Más
Gonzalo.
Menos televisión y más música.
Definitivamente más teatro.
Más agua.
Muchos más abrazos para Isidora,
más amigas, las mismas y otras,
más ratos de alegría bajo la lluvia,
más crujidos bajo mi cama.
Menos quejidos y más viajes,
más ahorro, más visitas a la cárcel,
más Logia, más arte,y,
por cierto, más esperanza.
En la foto, mi amiga Gaby y mi ahijada Maia Gea.
17 de enero de 2010
regresaron los dueños
La mayoría nos dijo su poema.
Nos habló con su aliento de piedra,
con su rabia, con sus sueños.
La plaza está vacía,
los dueños vuelven por
su escritorio, su espada,
sus típicos guardias de verde.
Viene un Udi a la Inspección del Trabajo,
un numerario cuidará los colegios,
cuatro que de jóvenes vistieron de rojo,
ahora hablarán de cultura
y culebras.
Claro, la culpa la tienen los de arriba,
pero también nosotros,
los hombres del mall,
de la piscina,
de "El Mercurio" en la mañana
y el chardonay al atardecer.
Nosotros, los que estamos en otra,
mudos, silenciosos,
demasiado alegres para ver el dolor.
En la imagen, la barra del Liguria.
Gaby.
Mi amiga es loca, tórrida, sexual,
usa el rojo, el naranja y el verde,
figura en la sonrisa de los niños,
en la muerte de los ancianos,
en los árboles.
Mi amiga canta como espíritu del viento,
es alegría hecha carne y bosque,
vertientes, copas, humaredas,
plegaria secreta del mar.
Mi amiga dibuja corazones sobre su ropa,
habla el lenguaje de las moscas,
se alimenta de raíces y hierbas,
es madre y ninfa,
espíritu de arañas y del agua.
Mi amiga es fecunda y láctea,
hay pezones en su alegría,
rondas en su mirada
fiestas en su verano,
vida en su canción.
La foto es de Ma. Irene.
16 de enero de 2010
el poder del verano
Feroz, así es tu cuerpo cuando triunfa el verano
y dejas que el mar te perdone,
y yo me haga dueño de ti.
El estío te llena de luz,
te vuelve perfecta,
hembra hecha besos,
de urgente danza,
de intensa piel.
Enero se empeña
en curar tu tristeza,
eleva tu fuerza,
te sana,
te corona reina.
El verano te hace tierra,
bosque,
rosa,
océano,
mujer que defiende a su pueblo.
En la imagen, Renoir nos presenta a "Gabrielle con una rosa"
15 de enero de 2010
El Incendio
A este incendio
no lo extingue el odio,
sólo se apaga a través del amor.
Este incendio no termina con un voto.
con un pago,
con un triunfo.
La calma comienza con la renuncia.
Sacar el corazón del mundo.
Comenzar a ser.
Habrá que persistir en la locura,
besar el trigo,
ser un océano sin costas
un árbol,
hermano
del gusano y del búho,
hermano
del rico y del ladrón.
En la imagen, se aprecia a Rumi, imaginado por Lisa Dietrich.
14 de enero de 2010
Carta a una indecisa.
Cuando llegues a mi hogar,
por favor no toques la puerta;
no me digas que votaste por Piñera;
no uses tus ojos en mi contra,
no lleves tu canto a mi boca,
no pintes tu estrella en mi alma.
En cambio, si llegas con mi pueblo en tu rostro;
con su historia en tu carne;
con su fuerza en tus labios…
entonces a tu casa llegas,
entonces en mi alma descansas.
Si llegas, si al fin llegas,
entonces no hagas pausa,
no regreses,
no temas,
no te marches sin alma.
La imagen es de mi amiga Paloma Bayteman y pertenece a su facebook.
Mi hermana está de cumpleaños
Daniela cumple un nuevo año.
Mi hermana grande.
Mi hermana madre.
La niña de rizos,
de piedras,
de ojos grandes.
Ahora la lluvia es su hogar,
los niños y la lluvia,
la fuerza,
su gran coraje.
Daniela se ríe con su padre.
Se esconde, sube árboles,
abre el agua con sus brazos,
no tiene miedo,
Daniela canta.
Mi hermana es cielo,
cruza cerros junto a su abuelo,
lo adora,
pequeña niña,
niña y madre.
Daniela llegó en un año de muerte;
se alzó en su contra
se impuso,
venció,
se hizo grande.
13 de enero de 2010
sueño del trece de enero
En calle Independencia hablé con MEO.
Relajado tras entregar su apoyo.
Parado en medio de la calzada.
Distendido, me decía bromas
La alcaldesa de Viña
llegó al lugar.
Mucho más delgada,
el pelo teñido de negro,
felicitaba a MEO
antes de subir a un pequeño auto
lleno de mujeres.
Poco antes,
un restorán del Puerto,
muchos salones,
parrillas llenas de carnes
y quesos de cabra descomunales,
los baños inmundos y oscuros,
busco el patio,
mudar mi ropa,
el suelo húmedo,
orina que emerge
y se extiende.
Un niño me observa,
una Van entra al patio
y comienzo a correr.
Encuentro a un grupo de obreras.
Ellas celebran.
Una de ellas es Patricia Odales,
abuela a los treinta años,
nuevamente embarazada.
Lleva el cabello largo
y crespo, está muy alegre,
delgada, viste de blanco.
Nos invita a todos a seguir corriendo.
En la calle Chiloé está Pancho Acevedo.
Más rojo, más delgado, los ojos hinchados,
la piel con menos manchas.
Enseña a las quince obreras
con cuadernos que trae en su auto.
Está contento. Feliz con Patricia.
Nuevamente será padre.
Llega otro médico
y Francisco le muestra
pequeños huesos llenos de barro,
y el dedo de un hombre.
Antes del restorán estoy en Santiago.
Busco un lugar de descanso y entro a mi Colegio.
Es casi de noche y comienzo a correr.
Test de Cooper.
Hay gente en el patio.
Marisol González entre ellos.
Sigo corriendo por el segundo piso
hasta entrar a la sala de los delfines.
Allí quiero descansar, pero no hay espacio.
Hay mucha gente durmiendo allí.
Billetes valiosos en una repisa.
Pienso en tomarlos y no lo hago.
Marisol comienza a llamarme por los parlantes.
Dice que escapo,
que me ha visto,
que quiere hablarme.
Bajo a buscarla y entro al restorán.
La imagen proviene de www.region15.cl
12 de enero de 2010
Centro de Santiago
Las mandrágoras crecen bajo capas de cemento.
La ciudad se afiebra.
Llegan ratones hambrientos de pureza.
Asfalto.
Cuerpos que sudan junto a las tazas.
Los animales muerden la piel.
Empujan.
Danzan.
Devoran.
Hacen su fiesta en nuestra cama.
En la ciudad no hay puertas azules.
No hay casas pintadas de blanco.
No existen los trinos,
las notas mudas,
la pausa.
La foto de nuestra Alameda proviene del diario La Nación de Argentina.
11 de enero de 2010
duerme
Descanso e Isidora llega a dormir sobre mi hombro,
todo el diez de enero pesa sobre nosotros.
Me llamaste Gonzalo antes que el sol,
hablaste conmigo en el desayuno,
fuiste al agua en mis brazos,
me regalaste alegría en cada instante,
ahora duermes y duermes sobre mi alma.
10 de enero de 2010
El viaje de Tati
Tati prepara su viaje,
aprobado su examen quiere ir
desde Buenos Aires a la Patagonia,
en busca de su nieve
cayendo sobre el mar.
Sola con su cargamento de memorias;
ajena a los cuidados de Esteban,
la resistencia de los materiales,
las miradas de su madre,
los juegos de Sofía en Antofagasta.
Buscará el sur siguiendo las estrellas,
la cruz dibujada en el firmamento,
la mandrágora creciendo sobre la pampa,
obreros caminando,
la Tierra del Fuego,
el Liceo,
el viento,
la antigua casa.
En la imagen, el rostro de Tierra del Fuego, de autor anónimo.
9 de enero de 2010
tomates
Tomates químicamente rojos,
nacidos de pequeñas
gotitas de sol,
amados por el agua,
nombrados en las ferias,
trozados y húmedos
en nuestros platos azules.
Tomates de Limache,
vestidos de ají y queso.
Frutos nevados de cebolla.
Rodajas que miran
su hogar en el cielo,
su historia de arados
y almácigos,
manos que los sacan
de su sueño.
Tomates heridos,
sangre de reina,
gazpacho,
alma de ravioles,
montañas de fruta,
frascos,
hileras de cáscaras
que regresan a la tierra.
En la imagen, una hermosa foto de Pamela Albarracín.
8 de enero de 2010
Manuel cumple tres años.
Hoy, Manuel cumple tres años.
Sus padres lo colman de cariño.
Hay una ciudad llena de amigos suyos.
Suele vestirse de verde y lleva el pelo rizado.
Tiene los ojos colmados de historias,
la piel llena de abrazos,
el alma entregada a su madre.
Su padre le ha regalado luz y silencio.
Valentina la ha dado autoridad y mando.
Un hermano suyo viene en camino.
Jugarán en las colinas de Valparaíso,
amarán los volantines,
las tardes en el agua,
los tréboles que surgen
en medio del jardín.
Un día, harán ronda con Maia e Isidora,
mientras Sofía habla de las estrellas,
de la música,
del travieso aroma de las flores.
Amanda los cuidará desde lejos,
Vicente persigue mariposas
y los padres recuerdan “La Tempestad”,
la primavera en Costa Azul
y nuestros nombres bajo el mar.
7 de enero de 2010
6 de enero
6 de enero
Mientras las estrellas jugaban sobre nuestras cabezas
y un comité de ángeles peinaba a Isidora,
tres almas descansaban una al lado de la otra.
Desperté y comencé a escribir mi sueño en el Pedagógico.
Dejé de lado la manifestación clausurada por Daniel Díaz.
Al rato llegó Isidora con su rito de leche, bacinica y abrazos.
Tras disparar un poema al cielo,
repasé mi alegato de la mañana.
"Sandoval contra el Servicio",
un cargo redactado ambiguamente,
ausencia de Fiscal,
Tercera Sala de la Corte,
Maureen en la relación.
El Estado recusó
y quedé libre a las nueve y diez,
tras publicarse el aviso.
Mientras esperaba en el Palacio
noté que tengo convicción de palabra,
que soy un poema hecho de luz,
agua y barro. ¿ No será demasiado?
También estudié el caso de Alberto.
Minutos más tarde
comencé a caminar por la calle Prat,
por la vereda del mar venía Reinaldo
y cruzó para recordar nuestro comité del martes,
nos reímos un rato,
me habló de cucharas atacando a platos
de un hombre que no aprende.
Entré a la Notaría de Ricardo y Anita,
corregí una escritura
y seguí hacia la Gobernación.
Allí hablé con Rosa, las esposa de Fernando,
observé los dibujos de su hijo que adornaban el muro
y le entregué un amparo de transparencia
para Pamela, la Coka Grande y Martita.
Rosa pidió otro documento
y me regaló un viaje junto al mar.
En el ascensor que conduce a mis carpetas
encontré a Daniel y le conté del sueño
de su clausura y su multa,
del enojo del pueblo en su contra.
En mi despacho aguardaba la demanda de Marcela,
una historia de infidelidades, viajes
y 140 millones en discusión.
Tras tareas y llamadas regresé al Puerto,
pensando en la hilación de los temas,
en la aplicación de los símbolos a la realidad,
en las líneas que me llegaron desde Europa.
En el trayecto me llamó José,
pidiendo un documento y una gestión.
En el piso 15 regresé donde Rosa.
Abracé a su marido.
Me contó de su hijo mayor.
De su pasión por el dibujo.
Bajo al piso 6.
Una maga calamar me saluda.
Cumplo el encargo de José.
Vuelvo a la ducha, agua fría,
Tú entras para ofrecerme las llamas.
Desayuno: un vaso de agua.
Tareas del día: Tomar una hora con Benedicto, el pediatra.
Confirmar la casa de veraneo en Maitencillo.
Cierro el flash back.
Es mediodía y estoy junto a Neptuno,
pido un café americano,
Roberto Ampuero llega con sombrero
y guayabera blanca,
como si aún estuviera en la Isla
en que dijo usar el verde oliva.
Reviso las librerías y te llamo.
Al rato respondes y me regalas
tu presencia en el almuerzo.
Caty y una colega
me ayudaron a esperarte,
hablando de rabietas,
de tener hijos distanciados
de aranceles y pagos.
Tu estabas peinada por el sol,
la dulzura brillaba en tu rostro
mientras me hablabas del Convento
y me desafiabas a escribir este poema.
Yo te escuchaba y dejaba que mis dedos
recorrieran tus manos.
Me perturbó que cruzara tanta gente que conozco,
como si la ciudad me hablara constantemente,
de estudios, conversaciones pasadas,
derrotas, usos cotidianos.
Caminamos juntos por Avenida Brasil,
Vimos juguetes para Sofía y Manuel.
Hablamos de tus libros que se mudan y mudan.
Compré el bono de Isidora.
Regresé al trabajo.
Hablé con un marido para saber que haría con su vida.
Resolvió postergar su decisión hasta mayo.
Planifiqué las próximas audiencias.
Cumplí el segundo encargo de José. Hablé con Anita.
Pensé en la solicitud que llegó desde Grecia.
Jorge, un guardia me visitó para
hablarme de su hijo, Obama, el trabajo
del actor sobre si mismo,
la Revolución Rusa,
las iglesias evangélicas y el idealismo alémán.
Arreglé el problema de Macarena.
Salí a comprar regalos.
Regresé a casa y nuestra hija me recibió
sonriente, llena de alegría.
Mané estaba cordial y hablante,
tal como siempre.
Poco después llegó mi padre.
Le conversé sobre Raquel y estuvo de acuerdo.
Me habló de los landmaks,
revisó un libro dorado con fotografías de iniciaciones antiguas.
Comentó las gracias
y la belleza de Isidora.
¿Dónde se conocieron los tatas?
Me dijo que no recuerda.
Pidió ver a los candidatos en su franja.
Preparé una cena de res, pavo y ensaladas.
Guindas, frutillas y helado llegaron al final.
Tu nos hablaste de reclamos contra el Castillo,
de direcciones y gatos.
Isidora hizo una rabieta al quedarnos solos.
La tomé en brazos y la llevé a su pieza.
Conversamos de papá a hija.
Hicimos un trato y regresamos amigos.
La familia a jugar al sillón,
revisar internet, leer,
confirmar el refugio en la playa,
ver los monos de Isidora y
las historias de Charlie.
Se apaga la tele y vienen los relatos para la hija.
Leemos el libro que le regalé para su primer solsticio de verano.
A Isidora le encantan las imágenes de Santos Chávez.
Los poemas de Víctor Jara la dejan en silencio.
Quise escuchar Finlandia y luego lo olvidé.
Nos vamos a la cama y seguimos con un resumen
de Jolanta, la princesa ciega.
Me recuerda a Sidharta, nos quedamos dormidos.
Uy, me salté a Esteban en la Avenida Brasil,
las llamadas de Tati
con su disco desconfigurado y los preparativos
del examen que ya viene.
Casi olvido a Gonzalo Dittus
y el éxito de la exposición de Andrea Gaete en el Bar Inglés.
6 cuadros vendidos, que alegría!!!
También obvié tu llegada a casa,
mis manos ayudándote a subir,
el recuerdo de tu padre tocando la puerta.
Recreo, amanecer del siete de enero de 2010.
En la imagen "El almuerzo desnudo", de Eduard Manet.
6 de enero de 2010
trenes y cuerpos de mujer
Soñé que iba al Pedagógico
y conversaba con Juan Cameron
en una oficina llena de máquinas y papeles.
Me regaló un certificado de matrimonio
para anotar sobre él.
Una muchacha de aquel sueño
me pidió escribir un poema
a cuatro manos sobre
trenes y cuerpos de mujer.
Yo hablaría sobre las estaciones,
los rieles, las calderas y
el acero que abre la tierra.
Ella se quedaría con las curvas
cerradas, el vapor,
los lugares
en que los árboles besan el humo,
el espacio verde
en que todos los trenes se pierden.
En la imagen, una reproducción de "La Gare Saint Lazare", de Claude Monet.
5 de enero de 2010
El Balcón de Manet
Era otra vida y estábamos en España.
Eduardo imaginaba conversaciones con Goya.
Quería visitar el mundo de las sombras
sin abandonar la mañana.
Gozar del sol andaluz
y registrar la pena de los castigos de infancia.
Las jóvenes damas miraban el desfile
en compañía de su padre.
Incluso el perro se había colado a la fiesta.
Pero Eduardo, el niño encerrado,
sólo miraba las espaldas de su familia
y pensaba en las figuras que nacen del sol.
Claro, pensaba en Febo
observando aquella escena.
Entonces, se puso en el lugar de Dios
y nos puso a todos allí.
En este ejercicio de escribir cada día un poema, esta mañana no he seguido un sueño, sino que he buscado inspiración en la reproducción de un cuadro patrimonio de la humanidad.
4 de enero de 2010
Subimos Recreo en bicicleta.
Soñé que subíamos Recreo en bicicleta.
Más allá de la Bimbo había un zona de restoranes.
Íbamos hacia Valparaíso pero nos detuvimos allí.
Entramos a un local de techo alto y diseño al estilo del Soho.
Los trozos de pizza no estaban sobre platos
sino que sobre un oscuro papel lija.
Me pareció impresentable, pero luego aprendí.
Había que raspar la comida.
Había que darle un nuevo sabor.
Alguien pidió un pisco sour
que llevaba hierbas adentro
y lo recomendó con entusiasmo.
La imagen corresponde al un restaurant en Soho, NYC, y proviene de este sitio.
3 de enero de 2010
osos medievales
Amanece y el mes de enero ya tiene todas sus puertas abiertas.
Isidora colecciona palabras en su mente y juega a comunicarse con frases.
Juega a convertirse en delfín, nadando con gracia y riendo sobre el agua.
Sin embargo, en el jardín se escuchan algunos ruidos sospechosos.
Una manada de osos medievales ronda en cada esquina.
Una estrella de colores no alcanza a disimular sus intenciones.
Vienen los osos, han salido de sus cuevas.
Compraron los aviones, los estadios y la prensa.
Sus carteles están casi en la mitad de las casas.
Casi en lamitad de las almas.
Los osos se suben a nuestra mente en los diarios,
en los malls, en los programas de farándula,
y por sobre todo, en los Colegios del Barrio Alto.
Cuánto tiempo durará la edad media en nuestras almas?
La edad oscura en que nos gusta ser vasallos.
La edad oscura, en que otros piensan y deciden por ti.
2 de enero de 2010
Conversando con Beatriz en un sueño
Qé método siguen los sueños?
Qién nos habla en la noche?
Hay puentes?
Soñé que subía hasta el quinto piso
de un edificio elegante,
en Valparaíso,
lejos y cerca del mar.
En el camino, quebré una copa.
El ascensor me llevó al piso nueve,
tomé las escalas y llegué al subterráneo.
Las escalas no estaban en orden.
Llegaban a puntos muertos.
Se extinguían en restorantes vacíos y dorados.
Fue allí donde quebré una copa.
Por fin llegué al quinto piso.
El 501 era el hogar de Beatriz.
Tenía su melena aún más crespa y luminosa.
La espalda llena de pecas.
Sola había reclamado de sus notas.
Igual le pedí sus papeles para reclamar ante la Corte.
Ella estaba poco interesada.
Estaba centrada en su agenda.
La agenda de su trabajo.
Allí estaban retratadas sus amigas.
Cada una con colores diferentes.
Todas con un estilo retro.
Salidas de los años 70,
pero mucho más alegres.
Las cosas seguían mal, pero ella ya estaba en otra.
En la imagen, tomada de su facebook, está Beatriz junto a un niño.
1 de enero de 2010
El año nuevo de Camila
El año nuevo estaba sembrado de luna,
los hombres disparaban hacia ella
y Camila caminaba por el cielo
mirándome a través de su epejo
como dos almas de un mismo océano.
Somos hermanos,
nos une una visión del cielo,
caminamos por la misma muerte,
sobre un hilo de plata,
sobre el alma de un pueblo.
La imagen está robada del facebook de Caperucita.
31 de diciembre de 2009
Isidora va a ser una gran abuelita
El amor es una fuente de alegrías,
el agua de la vida,
el fuego de la luz,
el aire que se respira.
Intuyo que mi hija va a ser una gran abuelita,
hombres de otro siglo recordarán su ternura.
Alguno de ellos contará la leyenda de las abuelas
de Isidora.
Dirá que Olga era claridad sobre la tierra,
hablará de su mesa llena de colores,
de su amor por la justicia, de su dulzura.
Otro invocará los lentes de Anita María,
recordará su simpatía, sus muertes,
el contacto que hizo entre nuestras almas.
Mientras Isidora toma su leche,
pienso en niños que llevaré al cine,
en almuerzos que cocinaremos juntos,
en historias que aprenderé de ellos.
Esta noche brindaré por los nietos de mi hija,
por la expansión del amor,
por la vida que se traspasa,
se regala,
se recibe.
En la imagen, capturada por Fabiola Naranjo - cuidadora de Isidora- se aprecia a Isidora reiterando los gestos de su bisabuelita Olga.
30 de diciembre de 2009
El Mercurio está de fiesta
La palabra gobierno, la palabra prensa y la palabra oligarquía están a punto de adquirir el mismo sentido.
La palabra compartir está despedida. Se le acusa de favorecer a los más amigos, de ser indulgente con los que roban, burocrática, incapaz, lenta, cansada de gobernar nuestro lenguaje.
Militares en retiro aplauden y aplauden.
El Mercurio está de fiesta.
La champaña y la piña siguen comprando conciencias en las poblaciones.
La champaña y la piña, hace rato que gobiernan al mundo.
En la imagen, "El asesino amenazado", realizada por Magritte en 1927.
29 de diciembre de 2009
Envidia
Envidia, a ti te escribo:
se que gobiernas nuestra marcha,
gatillas el deseo, desatas las guerras
y manchas de celos el amor,
aunque te encerremos en un anillo o un pañuelo.
Imitación de mierda,
en la ropa te llamas moda,
igualas los votos del vecindario,
invades de carteles la población.
El mago William S. te puso sus guantes encima,
trazó el camino del elogio al amor,
llevó el veneno de hermano a hermano,
ocultó el amor gay en tu sombra.
Mímesis, conviertes la infinita red
en unos pocos sitios,
reduces la variedad de nuestras mesas,
el destino de nuestros viajes,
los números de la libertad.
Mímesis, eres la arcilla
que maneja el artista,
el políltico, el amante,
el embaucador.
Te convoco para darte la mano,
observarte desnuda,
emplearte en provecho de la luz.
En la imagen, la paleta de Degas nos muestra una clase de danza en que las bailarinas aprenden por imitación y, a su vez, el público y el propio pintor quieren ser como ellas, identificarse con ellas, envidiarles una gracia que nos falta.
Pensemos ahora en nuestras calles llenas del rostro del candidato de la UDI y Renovación Nacional, invitando al ciudadano a sentirlo como un vecino más e invitando a ser como él, a votar por él.
La carga mimética de la propaganda puede definir los votos, el poder mimético del arte, en cambio, a la larga puede definir nuestras vidas.
28 de diciembre de 2009
Llegó a dormir siesta con su papá.
Una ranita llegó a dormir conmigo.
Saltó de su estrella a mi mundo.
La alimento con yoghurt,
la lleno de abrazos,
me premia con sonrisas.
La dejo en el agua y nada varios metros,
luego pide más
y se rie
como si todo el planeta
estuviera contento.
La niña está llena de sol,
crece como una melodía,
como un árbol de sonrisas,
como un manantial de agua fresca.
Es mi niña, mi regalo,
mi pequeño lugar en el cielo.
Saltó de su estrella a mi mundo.
La alimento con yoghurt,
la lleno de abrazos,
me premia con sonrisas.
La dejo en el agua y nada varios metros,
luego pide más
y se rie
como si todo el planeta
estuviera contento.
La niña está llena de sol,
crece como una melodía,
como un árbol de sonrisas,
como un manantial de agua fresca.
Es mi niña, mi regalo,
mi pequeño lugar en el cielo.
27 de diciembre de 2009
Esteban está lleno de amor
Esteban está lleno de amor,
disfruta llenando al día con su cariño,
comprendiendo,
compartiendo,
escuchando.
Esteban apoya, trabaja,
se vuelve uno con su familia,
reza,
va al cine,
tiene estrellas doradas en su cabeza.
Esteban hace sacrificios,
acierta, yerra,
es completamente humano.
María Irene nos regaló esta imagen de Esteban con Isidora en los brazos.
26 de diciembre de 2009
prefiero al sol
No me fío de los relojes
prefiero al sol
la discusión de los pájaros
el color naranja sobre la cordillera.
Podría saltarme un amanecer?
Tal vez lo hice en un vuelo a través de la noche.
De los atardeceres tengo otro recuerdo.
Un rostro bañándose en la luz de diciembre,
el patio lleno de aromos,
dos cuerpos sobre una cama azul.
En la imagen: "Amancecer desde la Playa Torpederas en Valparaíso", sacada de www.fotomundo.cl, el sitio de Roberto Antezana.
25 de diciembre de 2009
Federico
24 de diciembre de 2009
Inicio
En Chile es solsticio de verano y todo parece retroceso, rondan en mi alma inquietudes sobre la necesidad de tejer más y mejores redes de afectos y opiniones entre los ciudadanos.
Porque vivir en comunidad exige escuchar, dar abrazos y elevar la voz de vez en cuando.
Exige también que desarrollemos nuestros talentos - por imaginarios que sean- sin aprisionarlos en las paredes de la carne, regalándoles un lugar bajo las estrellas.
Así, ha surgido en mi la idea de hacer algo cada día del año 2010. Algo de lo que me gusta hacer. Algo que llamamos poesía.
Un poema cada día, de navidad a navidad, siguendo la huella del astro padre.
Comencemos.
Biblia
Me excita pensar en Dios.
No es cierto mierda.
Lo que me gusta es la Geometría.
El idioma universal. Babel.
Los misterios de Dan.
Bendito sea el vientre de Raquel,
lleva números junto a ídolos robados,
lleva el nombre de Hiram,
brota en templos de luz,
brota en templos de piedra.
Hermosa: por qué comiste la mandrágora?
Ya lo se.
Tu secreto está entre líneas.
Al fin y al cabo, el padre se opuso a la muerte.
Al fin y al cabo, todo fue descubierto y vuelto a cubrir.
En la imagen, San Juan Bautista, en imagen trazada por Leonardo. Su figura marca el solsticio de verano.
A él le pido que me abra la puerta de los delfins, porque trabajo en su arte, porque vengo de su Taller.
Isidora duerme.
16 de diciembre de 2009
"Torre de Babel"
Brueghel
Oye: cómo llegaste al tablero de ajedrez?; a qué princesa encierras?; cuál es el secreto de tu único idioma?
Oye: cómo llegaste al tablero de ajedrez?; a qué princesa encierras?; cuál es el secreto de tu único idioma?
14 de diciembre de 2009
9 de cada 20 votantes.
Querida Hija, estoy desolado, 9 de cada 20 votantes han preferido al candidato de la derecha en las votaciones presidenciales.
La cosa está peluda. Muy peluda. Tendremos a la Udi y al Opus Dei en los Ministerios.
Hay todo un Chile progresista que se va a la cresta. Estoy triste y todo un siglo me pesa sobre los hombros.
(Fragmento de la carta Nro. 169 para Isidora)
La cosa está peluda. Muy peluda. Tendremos a la Udi y al Opus Dei en los Ministerios.
Hay todo un Chile progresista que se va a la cresta. Estoy triste y todo un siglo me pesa sobre los hombros.
(Fragmento de la carta Nro. 169 para Isidora)
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