23 de enero de 2011

Casa en Esperanza













La casa  tiene gárgolas invisibles,
un centenario olivo que reúne
espíritus en su sagrada madera,
humedad recitando en la quebrada,
gato negro encerrado en un  cuadro,
miles de de lápices silenciosos,
trapecio llamando a la ternura,
bendito rojo en las sandías,
aroma perfecto del café,
pan con semillas amarillas y verdes.

Las hierbas del bosque
duermen  bajo la luz del verano,
hay distintos colores en las puertas,
poemas descansando en el adobe,
botes arriba de lo ojos,
una mesa repleta de sonrisas,
niñas correteando en los pasillos.

¿Les conté del sol que habla en los cristales?
la cercana  presencia  de las olas,
los peces subiendo las escalas,
el pequeño reino de tomates,
las estrellas con su puerta en el techo,
la buena gente,
demasiado,
demasiado humana.





En la imagen y en el poema, las casa de Maribel y Juan en el Cerro Esperanza de Valparaíso.
Ayer estuvimos con Myriam e Isidora, tomando desayuno en aquel refugio de la alegría.

22 de enero de 2011

M




La letra m está llena de olas, 
irradia el movimiento del agua, 
leche brotando en  aureolas,
caracolas  guardando  tempestades.

Entonces digo eme
y mi boca se llena de madre,
barcos maduros de cielo,
pozos de antiguas vertientes,
ríos cubiertos de bruma.

Digo aquella letra
y todo es movimiento,
obra eficaz de los vientos,
piedra cayendo en el agua,
círculos pidiendo un consuelo.





En la imagen, "El mar embravecido", de Gustave Courbet.
Proviene de http://impressionnistes.canalblog.com.

21 de enero de 2011

Alfabeto




 “A” es un toro, “b” una casa, “c” un triángulo,  “g”  es el camello Guimmel en libre,  alegre y continuo movimiento, “r” es la cabeza, “i” comprende al  brazo y  la mano.

Una puerta se encuentra en la letra “d”. El movimiento del agua es la “m”, que casi es el  mar , María, Moisés, una madre.

La “o” es un ojo divino  y la “e” respira como  un espíritu.

“N” es la serpiente Nun del océano primordial y Noé significa consuelo.

 “P” es la boca, “l” corresponde al  ariete con que el hombre conduce a los bueyes y a la conciencia que llamamos libertad.

“H” significa cerrado y hombre es el prisionero de la tierra. La “s”  fluye de un diente, sierra que carcome la madera, “si” que recibe y añade.

La "z" es un puñal,  la  “q” es un mono que conserva su cola.

20 de enero de 2011

Agua





Que el agua sea nuestra certeza
invierno cayendo en granizo 

espíritu de hielo en las cumbres
majestuoso vapor de los lagos
roció perdido en las hojas

humedad en los gajos de uva
niños bañándose en el patio
lluvia lamiendo tu rostro
gigantes bebiendo tempestades
diluvio robando la tierra
manantial en la herida de los años
muerte colgando de los cerros
mariposa lavándose los dientes








La imagen proviene de http://shapershorts.com

19 de enero de 2011

Inés




Inés busca  la garganta de la tierra,
porta  agua en sus rocas internas,
crece como cardos en desfiladeros húmedos,
hilvanando historias de gatos y niños,
predicando los poderes del invierno,
mojada  por la tímida bruma,
desafiante como un himen perfecto,
genial en sus colores de sueño,
poderosa en días de fiesta,
próxima  al placer de las olas,
favorita del deseo,
mujer silbando en la lluvia,
vulva llorando su pena.





Inés es una calle de Recreo construida sobre sobre un curso de agua. Su civilidad  aún no acalla la fuerza fecunda de la quebrada, expresada en pequeñas cataratas y  fabulosos cardos salvajes que desafían azules la aparente quietud del barrio.

Inés es también una mujer  construyendo su libertad sobre el humedal de su cuerpo.

Las fotos nacieron de mi propia cámara.

Papá: por qué la luz es roja? - Ensayo de una respuesta




El color es una percepción,
un espectro amigo de la luz,
un manto que toman los rayos
al fluir entre cristales y cristales ,
al visitar el centro de tus ojos
y llenarse de vida en tu memoria.

La luz roja corresponde
a ondas electromagnéticas
de 620  nanómetros o más,
que suelen fluir  de los fuegos,
del sanguíneo interior de los cuerpos,
del alma tenaz de las banderas.

Suma los colores
y  podrás construir el blanco.
Expúlsalos todos y habrás
conseguido el negro,
la completa ausencia de luz,
país de las sombras,
espacio interior.

En la penumbra del amanecer
las cosas aparecen en blanco y negro,
comprobando aquella verdad,
la alba presencia del día,
la ciega existencia de la noche.

Monet y  sus amigos
seguían los trabajos de la luz
sobre el mar, las piedras
y  las flores. Afiebrados,
ubicaban la verdad de cada instante,
el nombre de cada reflejo rojizo,
la sabiduría de un gato azul.





La imagen nació de mis propios ojos.

18 de enero de 2011

Isidora pregunta




Papá, por qué la luz es roja?; hay relojes que viajen al revés?; qué hay en lo profundo de todo lo  profundo?; quién sostiene a las estrellas?; quién define las palabras?; por qué el espejo nos copia?; por qué  los sabores?; cómo respiran las abejas?; por qué se alejan los bosques?





Isidora, que acaba de cumplir tres años, formuló la primera pregunta anotada y  sólo pude decirle que todas las cosas tienen un color, salvo aquellas que son transparentes.

¿Sabe alguien por qué la luz  a veces  surge roja desde las ampolletas?


la imagen proviene de http://fondosparatodos.com

17 de enero de 2011

Mané





Mané despierta iluminada,
registra  su sonrisa en el viento,
lava los ojos de Isidora,
corrige sus palabras,
enseña música,
trasunta  rayos de sol.

Amiga del  pan  crujiente,
ajena a todo rango  o prejuicio,
férrea difusora  de copuchas,
rubia habitante del rocío,
certera accionista del futuro,
madre entre cocinas y guarderías,
enfermera de su propia hermana,
alegría visitando nuestra  tierra.






Poema dedicado a Julia María Inés  Sotomayor Miranda, tía abuela y protectora de Isidora.

16 de enero de 2011

Calle 9

















La calle comienza en una parra que sostiene el cielo,
mientras la quebrada va dejando atrás  el siglo
y los  bungalows de  los pequeños burgueses
para adentrarse en el mundo de las flores,
nísperos, abejorros, nenúfares,
impecables ciruelas, azucarados damascos,
jaurías de perros, machos cabríos, cerdos gigantes,
pequeños puentes sobre el agua que aflora,
selva tupida y  profundamente  verde.

En pocas cuadras, el ejecutivo bancario
es reemplazado por el especialista en focos,
la costurera, el pequeño almacén, el dipsómano,
el cuidador de cabras  y el vendedor de drogas.

Los barrancos son atacados por múltiples escalas,
algunas  forjadas en húmedas piedras,
otras zigzagueando en jardineras
o apenas dibujadas sobre el suelo.

Cada casa tiene ocasión de amar el agua,
buscar refugio en las grietas del cerro,
escuchar al invierno en su camino al océano,
observar los barcos llenando las ventanas,
los feroces aguiluchos que gobiernan  el cielo,
la llamada del afilador de cuchillos,
el mensaje fecundo de la higuera.







La Calle Nueve , nace de Diego Portales en el centro del Barrio de Recreo y trepa por una quebrada hasta convertirse en arroyo y bosque.

Ayer la recorrimos con Isidora en busca de muros donde pintar nuestros sueños.

Las fotografías nacieron de mis propios ojos.

15 de enero de 2011

Ecce Homo



                               

                                                          
 Nunca hubo rocío en tu alma
sólo robles y cedros devastados
juicios de pezones candentes
cohortes de cuervos embriagados
púas como dientes de una bestia
cajas con mitras y férulas procaces
la insolente violencia del deseo
la sagrada estructura del placer

                                                Nunca hubo luz en tu mirada             
                                                                        sólo labios de muchachos azules
                                                 mirra sangrante y maldita
                  impúdicos  gestos de un príncipe
                                                 robando la pureza al delirio
                                              bebiendo la sangre de los siglos
                                               mordiendo los frutos de la cruz

¿Nunca?
                                    

                                                          


Este poema nació de una conversación con la "Mujer impura" de Baudelaire y pronto fue tomando el rostro de un obispo lascivo y corrupto, que queda desnudo en su podredumbre, al ser comparado con su Maestro.

El título del poema proviene de la frase bíblica con que Pilatos se refiere a Jesús.

La obra de Honoré Daumier proviene de http://artinthepicture.com

14 de enero de 2011

Silencio



Silencio es presencia,

música que parte,
jardín  de un poema,
aire calmado y transparente,
espejo durmiendo en mi alma,
quietud de la danza,
renuncia a la rabia,
secreto del sueño,
pregunta golpeando en la mente.

Silencio es tradición de Zaratustra,
plano en que gira la  estrella,
venerable certeza del cielo,
numen del hombre,
ojos  que abrazan,
labios porfiados del día,
mudez implacable del sol.



Este poema conversa con Mario Benedetti en:


Fuego mudo

A veces el silencio
convoca algarabías
parodias de coraje
espejismos de duende
tangos a contrapelo
desconsoladas rabias
pregones de la muerte
sed y hambre de vos

pero otras veces es
solamente silencio
soledad como un roble
desierto sin oasis
nave desarbolada
tristeza que gotea
alrededor de escombros
fuego mudo







La escultura de Mario Irarrázabal en el desierto de Atacama proviene de http://ignaciocerda.wordpress.com

13 de enero de 2011

Verano





Es verano y mi casa está llena de árboles,
las flores iluminan el prado
y el agua de las fuentes
es pura y hermosa frescura.

Los tomates han tomado alas de cebolla
y un pequeño fuego invita a las palabras,
las bocas comiendo un mismo damasco,
nuestra hija jugando bajo las parras.

Nuestros labios aprehenden
los colores del rubí
y los cuerpos escogen al agua,
al elemento de origen,
la puerta central de la vida.







Poema dedicado a mi madre, guardiana del verano.





Esta imagen de Granada, proviene de este sitio.

amor y deseo

Amor es el nombre gentil del  deseo.

12 de enero de 2011

A María Elena Walsh



Te llamo aurora porque  ríes
y tu espíritu vive en los bosques
estrella del agua,
vertiente de sueños,
mujer liberada de si misma.

Tu canto no tiene límites,
no acepta  el silencio de la tumba,
no esconde sus ojos en ceniza,
no borra su huella,
no se pudre en la tarde.

Tu canto es del pueblo,
de las mujeres que unen sus vidas,
del mejor futuro de los niños,
de la fuerza que dejaste en el aire.

Tu canto es  tregua,
el dulce rumor de la cigarra,
el brío de seres que luchan,
una ranura de cielo
en el claustro ciego de las almas.



La escalera interior




Hoy he descubierto una puerta en el suelo de mi casa. Ella cubre una escalinata iluminada y de venerable tamaño que conduce a varios hogares ubicados cerro abajo.

Todos las casas están bañadas de sol y próximas al mar.

En las habitaciones predominan el blanco y el verde. Viven allí pintores y músicos. Mujeres con lentes y cigarros, loros de buenos modales, ancianos que preparan tomates y puerros.

Hay un recinto lleno de libros y busco allí el antiguo arte, el espíritu secreto del vidrio, la noble verdad de la madera. Cierta voz me recomienda un volumen entre todos y lo tomo con cuidado, consciente de su honda valía.

En la última casa se divisan las olas de Caleta Portales. Hay una cocina de extensas dimensiones en que corre el agua en un lavaplatos lleno de verduras y una habitación en que alguien pinta un mural interior.

Al intentar salir, entre la mampara de vidrio y la puerta exterior, hay decenas de personas enhebradas, cuerpos cuajados de lujuria, desnudos en un cuarto de placer, desplegando una misma danza, impidiendo cualquier paso, mojando el aire con sus líquidos, independientes de todo género y de todo pudor.

Aquel mar humano me impidió salir a la calle y regresé subiendo la escalera, hasta alcanzar mi casa y mi paz. Sin embargo, el libro no está conmigo. Vuelvo una y otra vez por él, incluso lo veo desaparecer al cruzar la puerta de mi sueño.



La imagen proviene de http://laventanadelespacio.blogspot.com/


11 de enero de 2011

Matthias Sindelar






héroe de casinos y burdeles,

genio de balones,

Maradona del barrio hebreo,

artillero número nueve,

gigante de orgullo,


hombre de eximia decencia.


Te vi aquella tarde sobre el prado de Viena,

la Gestapo mirando tus zapatos,

todos sabiendo la amargura del empate,

el fin de Austria y sus círculos,

la inminente explosión de los tiempos.


Te vi aquella tarde disparando,

rompiendo el cristal del aquel arco,

derrotando al miedo de tu alma,

danzando donde debías humillarte,

sin doblegarte ante el odio,

la locura absurda de Hitler,

la acerada sombra de los tanques.


Vi tus días clandestino,

tu cuerpo abatido y gélido,

el gas infectando a tu amante,

las luces llorando tu muerte.





Este poema se construye sobre la pequeña biografía del futbolista que desafió a Hitler, publicada por Carlos Suasnavas en http://www.sentadofrentealmundo.com/2011/01/el-futbolista-que-desairo-hitler.html


La imagen proviene del mismo sitio.

10 de enero de 2011

Rosa de fuego



Registro tu cuerpo en compañía del fuego,
giro en el mundo del deseo, 
miro las burbujas de tus sueños,
la flor creciendo en tus piernas, 
mi dominio sobre  tu tiempo, 
el ritmo que cubre tus días,
tus ojos pidiendo mi fuerza.











La imagen proviene de http://wallpapers-diq.com

9 de enero de 2011

Sin hervir





Desmenúzame,
limpia todas mis espinas,
usa la boca y los dedos,
arranca mi piel y mi cabeza,
cómeme crudo,
haz prietas con mi sangre,
no pienses que es un poema.








La fotografía de Ann Mandelbaum proviene de http://ubugallery.com

mujer secreta




Soy yo esta mujer que anda conmigo...?
Hilda Hilst



Soy la mujer que firma sobre tu cuerpo,
moradora  secreta en tu cuarto,
llama que agita tu aliento,
música escrita en tus  sueños.

Soy el agua  incesante en tus mente,
nube que busca  tu boca,
viento sembrado en tu falda,
noche que enciende tu fuego.

Soy tu espejo y tu caricia,
óvulo girando y creciendo,
placer  narrado  con pausas,
hora que extingue tu muerte.


8 de enero de 2011

De un Manuel a otro

.




Manuel  ha instalado un círculo en su casa,
allí estira sus brazos en diciembre,
sumergido en ríos  invisibles,
libre en el  pozo de sus sueños.

En  la esfera  va  prendiendo  luces,
trazando verbos urgentes,
mirando cristales de  estrellas,
uniendo los  rayos del alba.

Manuel castiga cordilleras,
derrumba el grito de sus sombras,
entrega sol a la ternura,
habla al transeúnte,
corrige  heridas de los hombres,
asume firme su pena.

Manuel derrota su pobreza,
defiende lanchas  en el Maule,
sigue el curso de las aguas,
libera al fuego de su trampa,
muere  y no muere,
avanza y no tarda,
avanza en  la rueca de tu alma.




Manuel Rojas nació en Buenos Aires el 8 de enero de 1896. A los 16 años cruzó la cordillera a pie  y construyó su historia  con talento de obrero anarquista enamorado de las artes. 

Hoy que es 8 de enero,  este poema es un regalo para Manuel Avendaño Vallejos, que cumple 4 años y es ciudadano  insigne en la República de mis sueños.

                                    

 Las imágenes provienen de http://archivoescritor.salasvirtuales.cl


7 de enero de 2011

Eva y su carta secreta a Perón




Estoy escuchando tu ausencia,
el latido de tu alma en mi cuerpo,
la benigna lujuria de tu fuerza...
la certeza militar  de tu boca
indagando   mis pechos,
embarazándome,
derribando sutiles  paredes,
sembrando  mi sangre,
alzando  mi luz.








La fotografía es de Anne Marie Heinrich


La imagen proviene de http://frutaabrillantada.blogspot.com

6 de enero de 2011

Rapunzel




En el cine, todos llevábamos  cristales
e Isidora  dejaba su asiento
para tomar linternas de fuego
liberadas al cielo.

Yo también tomé una,
sentí la tibieza de las llamas,
el afecto de los padres
llenando el aire de cariño.

Isidora y Sofía
miraban con los anteojos de Allende,
veían la libertad convertida en destino,
el valor de las promesas,
el poder de los sueños.



¡Que ganas de apoderarnos de los niños, protegerlos en una torre y quedarnos para siempre con su inocencia y alegría!

Evadirlos de la realidad, para que la vean  sólo con nuestros ojos y persistan en nuestras propias creencias.

Y si son niñas, mantenerlas en el secreto del  hogar - ajenas a la conquista del mundo que consideramos exclusiva  de los varones -  ahogando la luz  de inquietud,  afecto y deseo que fluye de su propia alma como  una asombrosa cabellera de sol.

En el Tarot de Marsella , La Torre denuncia a la Monarquía y la Iglesia  Católica Medieval  como  gendarmes de nuestra conciencia, derrotados por el rayo de la  Revolución que  libera a los seres humanos, botándolos bruscamente al suelo.

En   Rapunzel, la referencia  del nombre a una planta conocida en castellano como Repónchigo -  dotada de  flores maravillosas y raíces alimenticias ,fálicas, adictivas y llenas de insulina - da cuenta del cercenamiento en las niñas de  aquellas inquietudes consideradas masculinas, como sanar, viajar por el mundo,  gobernar, honrar la palabra empeñada,  tomar la iniciativa en la seducción.

Sincrónicamente, ayer leí una biografía de Julieta Kirkwood, la célebre feminista de “La Morada” y vi la nueva versión Disney  de Rapunzel, el cuento recopilado por los hermanos Grimm.   

Para todos, fue nuestra primera película en 3D.      Para la muy simpática Sofía, fue su primera vez en el cine.


             





Las imágenes provienen de http://365plantas.blogspot.com y http://esoterismo.tuastrologia.com

5 de enero de 2011

Quipu de hielo





El niño fue enterrado vivo,
un cordón rojo lo ata a su pueblo,
la nieve ingresa a sus ojos,
su carne se inscribe en el hielo,
diluye su alma en el agua,
queda en los quipus sagrados,
memoria sumada a otros días,
horrible quejido del tiempo,
siglo solar de los incas,
precio feroz de las aguas,
sed  incesante de  fuego.


Este poema conversa con Cecilia Vicuña en:

Una respuesta a Pascua Lama:

Oir es el oro, Manquemilla, cóndor de oro
El glaciar es el origen de la palabra “cool ” y el primer “chill”, el hielo lento de una música interior que se muere si nadie la quiere oir.
Al romperse suelta un quejido, el lamento de una vaca
pariendo, vientre alveolar.
Vacío del respirar.
El mensajero de las aguas, el intermediario entre los mundos, el cóndor es el glaciar en extinción.
Los incas enterraron vivo al niño-cóndor, guardián del glaciar, al borde del nacimiento del río Mapocho, en el cerro del Plomo, para que nunca faltara el agua, en el valle que hoy llamamos “Santiago.”
Fué enterrado y olvidado durante 500 años, para luego ser hallado y arrancado de su sueño por buscadores de tesoros. Lo hallaron para deshallarlo convirtiéndolo en “objeto arqueológico.” Dijeron “es el culto de las alturas” y esa frase lo situó en el pasado.  Lo llamaron “La Momia del Plomo”, y ese nombre lo apartó de la vida, pero el niño sigue dormido y su sueño revive cada vez que alguien siente su conexión con el agua.
Ahora el niño está volviendo a la conciencia nacional
en el momento en que los glaciares se derriten y corren peligro de ser vendidos, contaminados, perdidos. Re-aparece cuando Chile está a punto de escoger entre oir o no oir la música de una conexión con la tierra y el glaciar, el tono específico de un lugar.
Un lugar es un sonido, y una forma de oirlo.
Un tejido de interrelaciones, una interacción entre la gente y la tierra, el espacio del nombrar.
Cambiar el significado de un nombre cambia la historia.
En el Alto del Carmen, (alguien recuerda que “carmen” quiere decir “poesía”?) en el Valle del Huasco, la tierra de los antepasados de Gabriela Mistral, Chile está escogiendo un  sentido. El “Alto del Carmen” podría ser el lugar donde Chile pone en alto su poesía, el sonido de sus aguas cristalinas, o podría ser e lugar donde se pone fin a la vida local, entregando los glaciares y las minas al poder neo-colonial. Hoy,
los pastores y campesinos huascoaltinos, descendientes de los diaguitas, son los representantes de la antigua visión del glaciar como el lugar sagrado que garantiza la vida.  Pero, ¿oímos su voz? o nuestra propia voz interior? o la voz del sistema que dice:
 “El dólar es lo que vale” “Ustedes, qué saben”. “Ahora nosotros somos los dueños de las minas y el cianuro es el nuevo guardián de las aguas”. 
El agua es el oro
La sangre de la tierra
Oyéndonos.
Los hielos que se desplazan lentos, son el testimonio de la antigua relación de los pueblos originarios del sur andino con el agua, y el mantenimiento ritual de su fluidez, nuestro verdadero patrimonio cultural. 
La herencia futurista de una manera de ser que sustenta la tierra y la vida humana a la vez.
En Australia, los pueblos originarios han recuperado la dignidad y la tierra a través de la poesía: manteniendo sus historias en la narrativa ritual del paisaje, su “songline”.
En Chile, el cóndor y el agua de las historias, la memoria de su pueblo son el “songline”, la línea de un canto que entra en la tierra fecundándola.
El quipu inasible de nuestra continuidad.
Notas:
Manquemilla: cóndor de oro (mapudungun)
“Cool” y “chill”: frío, (inglés) derivado del Latín gelu
“Songline”: laslíneas del canto, o las huellas del sueño que crean el mundo, traducción al inglés del concepto aborigen australiano creada por Bruce Chatwin.










En la imagen “Quipus de Sangre”, de Cecilia Vicuña, proveniente de http://ceciliavicuna.org



4 de enero de 2011

arañas tigre y arañas de rincón





Las arañas de Chile
son bestias formidables,
pacíficas tigres 

de piernas largas y sensuales
que observan silenciosas
y lentas
desde  tinas y  suelos,
depredadoras genéticas
de las  feroces laxosceles violinistas,
sicarias habitantes del rincón,
escondidas en  bolsillos y  bastas,
demonios en los pliegues de las casas,
novias de la muerte,
cazadoras nocturnas,
recalcitrantes en lunas de verano,
imponentes hembras pardas,
monstruos de seis ojos,
ciegas ante el color blanco,
temibles adversarias de los niños,
autoras de diez homicidios
cada año.






Texto redactado en base a datos científicos.
En las imágenes del encabezado, dos arañas de rincón. 
La hembra presenta el mayor tamaño.
La fotografía proviene de http://urbatorium.blogspot.com

En las imágenes de cierre, se aprecia a dos arañas tigre. La fuente se indica en cada fotografía.








Nuestras copas




La copa está mostrando sus colores,
desplegando el olor de las moras,
la presencia del  chocolate,
los límites serenos de la madera.

Están también tus manos sagradas,
la primera luz en tus brazos,
tu alma descifrando un cigarro,
un poema cayendo en tus labios.

La copa está quebrada y sin vida,
vacía de todo recuerdo,
astillada  en momentos de ternura,
castrada como aquella memoria.




Poema dedicado a mi esposa.










La imagen es de Dominique Haucmant y proviene de http://frombelgiumwithlove.blogspot.com

3 de enero de 2011

Antropófago






Conversé con el color de los tomates,
eran muchachos
que brillaban en mis manos,
enamorados de cebollas intensas,
con sus inscripciones vigentes
en el partido.

Sus corazones eran limpios y frescos,
amigos del aceite,
cariñosos con el  pebre,
impúdicos ante el ajo.

Algunos cantaron
hasta convertirse en jugo,
vertiente colorada de las almas,
salsa y espíritu  de luz.

Algunos previeron el disgusto,
arrugaron su piel en las matas
y pudrieron su carne sobre la tierra.







La "naturaleza muerta"  es de Jacques Barcat y proviene de  http://jacquesbarcat.blogspot.com

2 de enero de 2011

Gatuna



Tú eres madeja de lana,
milagro de hielo,
gata que  hiere
su  culpa.

Tú eres himen y premura,
naranja partida,
ave perdida en tu  vulva.

Tú eres líquidos del cuerpo,
sombra  del agua,
acuerdo entre el fuego
y la lluvia.








La imagen proviene de  http://wallpapers11.com

1 de enero de 2011

Hada en el norte de Santiago



Nunca has dejado tu vida vacía
ni creído en la belleza del espejo:
alumbraste los colores del fuego,
derrumbaste 1975,
las calles de Conchalí,
numerosos lugares de tortura.



Tardaste en saberte hermosa,
duplicada en los ojos de tus hijos,
invitada a  la fiesta del destino,
hembra que palpa los otoños,
jornalera entre carpetas y espinos.


Guardas en tu bolso los silencios,
tus zapatos de hada,
oro que define a los muertos,
dardos que apuntan al cielo,
el hedor de los municipios,
la premura constante de tu cuerpo.






Dedicado a mi amiga  María Corona.




La imagen es de Mona Kuhn y proviene de www.ffffound.com

Ritual de año nuevo




Se que sentiste el gemido de la muerte,
probaste la humedad del río turbio,
huiste al derrumbe de los cuerpos,
llegaste al ataúd del silencio.

Pero despertaste enredada entre cables,
robada a otro mundo,
abrazada a tus creencias,
rodeada y rodeada de sol.

Regresaste a disfrutar la belleza,
elevada de sueños,
responsable de ti misma,
efectivamente madre.

Regresaste para liberarte de la infancia
y respirar  el amor,
dejando  las fronteras sin luz,
saliendo  del árbol que encierra,
la constante insolencia del deseo,
el espantoso peso del yo.




Poema dedicado a una mujer renacida que aún viste de negro.
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