Cruce entre planos

Somos personajes de una  novela.
Apenas  símbolos.
Figuras sin pezones ni orgasmos.
Ideas bañadas en tinta.
Rayos en mente del autor.

Ahora lees
y mi ser palabra te moja.
Te desnudas sobre el libro abierto
y mis páginas huelen a vulva
queda tu olor en mis pliegos
mis sangrías respiran y se excitan.

Luis de la Cortina Cifuentes

Luis de la Cortina vivió a pesar y a causa  de su osadía.
Peleó en  Cordón Cerrillos hasta agotar sus municiones.
Se entregó para evitar el suplicio de su hermano.
Superó torturas y años de prisión.

Mas  todo su poema fue alegría.
Risa de Santiago.
Bohemio enamorado.
Niño en  complot de Colliguay.
Padre entre muchas tempestades.
Bendito banquero del pueblo.

En su ternura, nos contó la campaña de 1970.
Recordar nombres antes de  cada pueblo.
Arte de dormir sentado.
Lazos entre yoga y política.

Pero el cáncer buscó a Luis.
Devoró próstata y huesos.
Se ensañó con su risa.
Venció su cuerpo más no su fuerza.

Tres tumbas

En su tumba, tres hombres
tienen nostalgia de  luz.
Han abandonado sus bienes
y bajo siglos de horizontes
buscan el nombre de Dios.

La madre noche
les ha puesto un dogal al cuello
y nacen desde su útero al viento.
Cruzan por bordes del abismo.
Pasan entre guerras y diálogos.
Sobreviven al silencio.
Beben augurios del ser.

Les interroga el Maestro.
Venerables planetas los acogen.
El sol retorna en el este.
Hay agua y  fuego en su  marcha.
El compás está justo en el centro.

Nuestro libro está abierto.
Allí los recibe la palabra y el teorema.
Los enhebra el lazo.
Los nutre y les alza la luz.

Epitafios

Nunca fui más que esta tierra.

Dejé sonrisas, esa es mi herencia.

Aquí la muerte escribe sobre mi cuerpo.





Sólo mi ego ha muerto.

Llegó la tempestad a disolver mis sueños.

Aquí el olvido es mi castigo.



Mi conciencia  fue  luz.

Mira mis hijos, allí viaja esta luz.

La gota que fui ha retornado al océano.





Fui maestro, mi luz no cabe en esta tumba.

Sepan ustedes que he perdonado toda ofensa.

Lee mis cartas y volveré a tus sueños.



Mi país habita en esta misma tumba.

Mi espíritu ha rezado por ti.

En este sepulcro, sólo una tregua.

Un lugar para la luz

Cada día, si abres la caja de tu pena.
Allí entrará el mundo.
Julieta y su madre 
hablarán de gallinas y  pavos reales.
El cielo pesará menos.
Pía iniciará  su danza.
Isidora correrá sobre el césped
Y ningún quebranto quedará en tu arca.

Elegí ser un hombre

Elegí ser un hombre.
Golpié a rabiar las puertas del templo.
Rompí el himen del cielo.
Respeté la igualdad.
Preparé la comida.
Fui hermano e hijo del viento

Ser en el otro

Estuve en huesos y párpados tuyos.
Atravesé costillas y el hígado.
Caudalosas arterias.
Tus óvulos solares.

Estuve bajo el monte de venus.
Los bombeantes pulmones.
Aquellas suaves manos.
Nubes de tormenta en tus sueños.

Por mucho tiempo estuve en ti.
Fui agua cayendo por tus piernas.
Hombre en  tus sencillas lágrimas.
El verbo  que abraza tu fuerza.

Para Julieta y su mamá

He tenido pesadillas.
Aún no amanece y voy camino al trabajo.
En la calle aún  duermen humanos.

Planeta significa vagabundo.
Enseña una madre a  Julieta.
La niña de azul a mi diestra.
El océano a nuestras espaldas.
En el libro,  lenguas de fuego.

Ahora, agujeros negros.
El misterio.
Gran foco de gravedad.
La galaxia girando sobre su centro.
Auroras del sur y del norte.




- Bajaron en Estación Miramar, así que supongo que iban a Winterhill-

Día del catismo

El otoño es catista.
Hay catistas en danzas circulares.
Crean grifos y astrolabios.
Huelen  a curanto en mayo.
Van y vienen del viento.
Dejan su sombra  en el vino.
Aman la risa de Mateo.

Hay catistas visitando cárceles.
Ordeñando libros.
Desnudas en carátulas de discos.
Sagradas en licores de lluvia.
Eminentes en el claustro.
Mamás que leen sobre  la alfombra.

Todas las catistas aman pensar.
Hablan con sus ojos.
Castigan los días jueves.
Celebran en abril 5.
Gustan de pasteles y café.
Son felices y  delgadas.

Super Inti llega al hospital

     
                                                                                                Para Teresa Calderón.
Súper Inti aterrizó  en  el hospital.
Leí  su texto y  brincaron  sueños.
Imágenes de Teresa.
Gigantes en la posta infantil.
Un  cofre con vocales.
Mi alma abierta en la página 63.

Hombre gordo

Escultura de Nick Turvey

En este hombre gordo hay  varios hombres flacos.

Cada uno de ellos tiene su  afán.

Uno come cerdo y otro guarda  reglas de la ley.

Uno bebe whisky al desayuno.

Otro goza  con granadas al amanecer.

En este hombre gordo hay una mujer que danza.

Dos hermanas vírgenes.

Varios niños con su pelota de trapo.

Un grumete con su pelo muy corto.

Varias damas de la calle.

El Maestro enseñando su luz.

He visto a Susana González ovillada en su mano derecha.

Bandadas de pájaros girando  en su estómago.

Carabineros comprando sus tumbas.

Fiestas de pizza y vino rojo.

Un portaviones con todos sus armas.

Altazor cayendo en su hombro.

Almuerzo de prietas y  arroz.

La Fiesta de cincuenta años: un abrazo a mi madre.

La fiesta duró horas y siglos.
Árboles de mi infancia registraron su  espíritu.
Alegrías de Alicia volvieron a estos vientos.
Llegó la  gaita de Antil.
Poemas de Tati y Carla.
Canciones de Mery y dos  Gabis.
El saber decir de Fernanda.
La risa encantada de Fabiana.

Celebrar  fue  justo: ha sido gentil el destino.
Comí poemas de zanahoria y chocolate.
Bebí espuma y licor de reyes.
Escuché a mi padre
Recibí libros, quesos  y abrazos.
Mi ángel cantó en francés.
Cedió su alegría a mi alma.

Desde lejos, llegaron mis ojos.
Amé el abrazo de mis primas.
Luz de Calibán.
La niña riendo y  bailando.
Mujeres con alas y  templanzas.
El nombre de mi pena en un nicho.
Chris tan ligera.
Amables parabienes. llegando.

Queda  mi madre con su manto de abrazos.
Música  y  elegías en su homenaje.
Merecida  cosecha de ternuras.
Espíritu que nació en su centro.
Violeta alzando su bandera.
Victoria cantada.
Cecilias, Carolinas y luneras.
Nuestro baile girando en lo alto.

Acuarela

Beatriz creó mis ojos.
Capturó fantasmas.
Eligió vestir mi espíritu.
Poner su trazo en mis letras.
Anudó su "soy" a mi ser.

Me cruza el poder de sus colores.
Su energía instalada en varios planos.
Capítulos de este breve hacer.
Reflejo de redes argentas.
Mis sueños cargando este cielo.

Retribución

Saludo a mi madre profesora.

Invoco para ella el cariño de sus alumnos.

Su  luz en aulas destruidas.

Liceo Tres de Hombres.

Indomable Pedagógico.

Rostros arrancados a la historia.

La llevo a viajar conmigo.

La dejo asustarme con sus uñas en la ventana.

Jugamos  juntos  al caballito.

Unimos nuestros ojos

Nos visitarnos en sueños.

Y al amarla, la celebro.

Así recibe   alegría que entregó.

Vive  las noches que cuidó mi fiebre.

Recuerda  mi estadía en su cuerpo.

Recibe flores que ayer sembró.

Mamá

El corazón de  mamá late siempre en mi centro.
Su mirada viaja tranquila en mis ojos.
Guardo mi luz  en su claustro.
En el fluir de su sangre.
En el ancho país de sus sueños.

Ella siente mi pena en su cuerpo.
Percibe los días de peligro.
Respira en mis poemas.
Come granadas con mi boca.
Alza su nombre en mi paz.

Un océano de luz  nos une.
Hilos nos rozan y enlazan.
Y mi llanto se agolpa en sus ojos.
Sus manos lejanas me tocan.
Toda su fuerza me abraza.

Primeros recuerdos

Aferrarme al  cubrecama y deslizarme poco a poco

Enfrentar  la tierra y su gravedad

Alcanzar un plano distinto:

El suelo en la casa de mis padres.

Bajar en canasto por el patio interior.

Caer ligero al hogar de mis abuelos.

Azúcar quemada aromando la cocina.

Mi mamadera en botella verde.

Tibieza de  leche y  té.

Mi madre variando  su color de pelo.

Me parecen  distintas mamás.

Diversos estados del carácter.

El rito de mudar un bebé.

Tía Cecilia me pregunta:

Oh espíritu, quién fuiste  en otra vida

Y me enojo.

Como si tuviera recuerdos que defender.

Entrar a la locomotora de mi abuelo.

Llegar por la ventana hasta sus manos obreras

Mi cuerpo sometido a la física.

Impacto  marcando la conciencia.

Expulsar los pañales y

salir gateando de casa.

Huir de Cirilo Amstrong.

Libertario en el orgullo de ancestrosì

20 de junio, 1969.

Un hombre llega a la Luna.

Yo juego junto a la puerta del baño.

Tío Gustavín la abre de repente

y pronto despierto en el Volkswagen

mi oído sangra rumbo a la posta infantil.

El patio de la escuela en 1971

Los tres chiflados en televisión.

Sillas sobre mesas escolares.

Vacaciones cada fin de semana.

Clausura de año sin premios.

Tía Mirtha al rescate.

Barcos verdes tirados por cordel.

Feliz en mi Go Kart en calle Yungay.

Tanita perdiendo una moneda de oro

Bañándonos juntos en la tina.

Peleando a combos.

Niño rucio y as de peñascazos.

1972 en Liceo  La Igualdad.

Niños cantando en el aula.

Reiteración de  Tía Mónica.

El sol sobre el patio escolar.

Mi padre en el Club de Limache.

Lleva un Gonzalo en sus hombros.

Luego cruza el agua conmigo en su espalda.

Me parece un gigante

y  yo una parte de él. 

Navidad de 1973.

Jardín Infantil Pin Pon.

Mi traje es rojo y de seda.

Tengo joyas en mi frente.

Carbones han vuelto negro  mi rostro.

Y un pequeño niño pilucho viene a quitarme importancia.

A palos tuve que sacarlo de su pesebre.

Con abuelita Olga recorremos  la ciudad.

Caminamos desde Yungay hasta Aníbal Pinto.

A cada instante abrazos y sonrisas.

Dulces chilenos en peldaños del Sermena.

Yoguhrt y huevos a la copa en Riquet.

Jugos en Bogarín.
calle Condell:

Mi primera enamorada atiende una Farmacia.

Mi abuelita teje a crochet.

Me encanta llevar la polera blanca y roja que creó para mí.

Jugar bajo muebles de su casa.

Usar allí el andador y el triciclo.

Jugar canasta con los amigos.

Leer el gigantesco diario de los domingos.

Probar su manzana rallada.

Leche nevada.

Huevos de pescado.

Jugo de carne emanado del sartén.

Recuerdo la opresión de los calzones de plástico.

Mi lucha por romperlos.

Recuperar la frescura.

Rescatar la libertad.

Un día llegó mi hermana.

Traía toda la dulzura de su apego.

Un poema escrito en su  nombre.

El futuro robado a tanto invierno.

Aquí estoy a mis cincuenta años.

Aquí estoy a mis cincuenta años.

Feo como libro de mentiras.

Laborioso de teclas.

Afortunado de  besos.

Radiante cuando abrazo a mi hija.

Salvia

Me mandan inviernos
y crezco bajo la lluvia intensa.
Recibo  insultos
y  envío esa energía a mi bosque de paz.
sembrando salvia en la tierra yerma
mientras  la Gran Luz disuelve el odio
y  mi cuerpo gastado
avanza entre rayos de sol.

10 años

Los niños leen.
Caminan solos al Colegio.
Escriben cartas a sus padres.
Elijen su ropa y sus cuadernos.
Observan y aceptan semáforos.
Crean arte.
Anotan sus sueños.
Definen su propia primavera.

Calle Álvares

En calle Álvares la llave del martes.
Seriedad de los coches.
Pensamientos.
Heridos.
El centro y los bordes de la muerte.

Y el viejo fantasma
nunca volvió a Viana.
Admiró pantallas digitales.
Regresó al Shabath.
Vió crecer  nietos y su gente.