24 de agosto de 2012

Durero pintó a Marx







Durero pintó a Marx

a Heidegger

y a Mario Santiago


Lo hizo tras nacer desde una piedra

romper su cuerpo de Calibán

leer en la ducha

la Biblioteca de Milán


Este texto conversa con Mario Santiago en:



Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger

"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden

A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas
El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptosAquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina

Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema
NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE
/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-

¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrática

¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento

los últimos ruidos de un picnic
donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe

Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M2 a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas

los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.








La fotografía de Mario Santiago, creador del Infrarrealismo, proviene de este sitio.

23 de agosto de 2012

Diógenes + Platón




No se deprima
cuelgue sus  calcetines negros
en grandes cavernas de memoria
hágase amigo del viento en su rostro
camine bajo un sol pintado
imagine la palabra ventana antes de abrirla
acaricie la palabra mujer
piense en el hombre triste bajo aquellos senos
suéñese envuelto   en la red de su mejor araña
trate de orinar hacia oriente
bese el pan antes de comerlo
imagine que va a la oficina y siempre es día de pago
borre la palabra envidia
goce el latido de las sombras
lave su escudilla con agua clara.

22 de agosto de 2012

Carta



Acabo de recibir una carta.
No de él sino de su sombra.
Brilla por lo que calla.
Brilla y en  dos líneas duele.




La fotografía de Tom Hunter  Woman Reading Possession Order- Mujer leyendo una orden de desalojo-  es parte de un trabajo serial que el artista hizo sobre ocupas en  la localidad inglesa de  Hackney.En esta foto, Hunter adopta la composición y los colores de Vermeer en "Muchacha leyendo una carta ante la ventana abierta".




La imagen proviene de la Galería Saatchi.

21 de agosto de 2012

Repasadita




Casi había traspasado la puerta cuando escuché tu voz
Una repasadita  susurraste  casi con vergüenza
y  aunque no soy de este siglo
pude otra vez  ingresar a tus sueños
madurar el tono de tu cuerpo
encender tu luz y tu sombra
ser tu nombre, tu río y tu pueblo




La obra de Modigliani fue tomada desde  este sitio.

20 de agosto de 2012

Camisa de once varas en Chartres



Ambos caminamos descalzos
seguidos por una docena de arañas
mi mano iba segura en la mano de mi padre
adoquines  lustrosos nos unían a otros pasos
y la puerta de oriente
nos recibió con su historia hecha  de piedra
asombroso Minotauro
sagrada luz  de la mañana
agua bajo el piso
agua en la raíz de mi  montaña

La nave central estaba despojada de bancas
sobre el piso crecía una tela blanca
alma  dormida de un velero
pradera bajo un cielo de cristales

Entonces  mi padre abrió la tela
y  caminamos  por aquel  espacio calmo
guiados por luz derramada entre las hebras
observando  rostros  de  Dios en el sendero
hasta llegar abrazados a la puerta
punto central del laberinto
ojo de estrellas
lugar en que brillan las almas






La expresión "Camisa de once varas", aproximadamente 10 metros,  alude al rito medieval de adopción, en que se empleaba una camisa gigante para simular el claustro materno y definir un nuevo nacimiento.




19 de agosto de 2012

Mapa de un orgasmo



Tu eres guerra de  colores
cielo trizado sobre el cielo
ríos de agua interior
sexo derramado en mis sueños

18 de agosto de 2012

Así te hice



De carne te  hice y de letras
rosa boca y estrella
toro  en el centro de los hombres
ola  besando el destino
puños cerrados como  piedras
agua en el inicio de los sueños

Puse todo mi hechizo en tu cuerpo
todo mi viento secreto
todo ligero equilibrio
todo el dolor de la tierra




Este texto conversa con Nizar Qabbani en :



Amor extraordinario... por una extraordinaria mujer
Lo que en tu amor más me atormenta …

es que no pueda quererte más…
Y lo que a mis cinco sentidos más angustia
es que solo sean… cinco…
Una mujer extraordinaria como tú
necesita extraordinarios sentimientos
pasiones extraordinarias
extraordinarias lágrimas
y una cuarta religión
que tiene sus normas y sus ritos, su paraíso y su infierno.
Una mujer como tú
necesita libros que para ella sola sean escritos…
y una especial tristeza para ella sola
y una muerte especial para ella sola
y un tiempo con millones de cuartos
que sólo ella habite…
Pero yo, pobre de mí,
no puedo moldear los segundos
en forma de anillos y ponerlos en tus dedos
porque el año se ordena por meses
los meses por semanas
las semanas por días
y mis días están dictados por el paso de la noche y la mañana
en el violeta de tus ojos.

2
Lo que más me atormenta del lenguaje… Es que no sea suficiente…
Y lo que más me angustia de la escritura es que no te describa.
Eres una mujer difícil…
una mujer que no ha sido escrita…
Mis palabras jadean como caballos en tus colinas…
y no son suficientes para cruzar tus iluminadas distancias…
No hay dificultad contigo…
mi dificultad es tu alfabeto…
que con veintiocho letras, no me basta para cubrir
un centímetro de tu cuerpo…
ni para elevar una plegaria de agradecimiento
a tu bello rostro…
Lo que en tí me entristece
es que seas muchas mujeres
y el lenguaje uno…
¿Qué propones que haga
para corregir mi lenguaje
y apartar esta lejanía
entre el barro y los dedos,
entre tu lisa extensión
y mis enterrados ríos en el hielo,
entre el océano de tu cintura
y la avidez de mis naves
en descubrir la redondez de la tierra?





La fotografía de  la poeta Maram Al Masri, musa del célebre vate Sirio que hoy convocamos, proviene de este sitio.

17 de agosto de 2012

Dios


Dios juega a las cartas
Usa naipes marcados
Un actor lo busca
y lo levanta
desde  un poema




"La partida de Cartas", de  Román Ribera Cirera, proviene de  este sitio.

16 de agosto de 2012

Mujeres como Rinaldi



Me gustan las hembras que embriagan  cantando
aquellas que hablan desde la sangre
aquellas que difuman la sombra
las poseídas
aquellas que perdonan a Dios




Este texto conversa con Julio Cortázar en:

A la voz de Susana Rinaldi



No sé lo que hay detrás de tu voz.
Nunca te vi, vos sos los discos
Que pueblan por las noches este departamento de París.

Te busqué en Buenos Aires, pero sabés seguro
Cuántos espejos de mentira te hacen pifiar la esquina,
Como después de andar de bache en bache
Acabás con ginebra en un boliche
Murmurando la bronca del despiste.

No sé, ya ves, ni como sos,
Tengo las fotos de tus discos, gente
Que te conoce y te escribe,
Paredes de palabras con glicinas
Y vos detrás, inalcanzable siempre.

(Y esto que digo Susana
es también la Argentina donde todo
puede esconder la estafa si no sabemos ser
como el farol del barrio, o como aquí sus tangos,
vigías de la noche y la esperanza).







La imagen proviene de este sitio.

15 de agosto de 2012

Plato de locos



Imagino un plato de locos
rábanos  dignos  y  rojos
pimentones naranjas de mis sueños
algas conversando con lechugas
belleza verdeclara del pepino
beso  solar de unos limones
espíritu dorado del aceite.


La fotografía proviene del perfil facebook del restorán iquiqueño "Tercer Ojito"

14 de agosto de 2012

Ennio Moltedo Ghio ha muerto



Noche del trece al catorce de agosto de 2012.
Distanciado de la mañana, don Ennio Moltedo  realiza un paseo nocturno por la ciudad.  Alejándose de bares y mesas de carcajadas, dirige  sus pasos de hombre elegante hacia el mar. Observa mujeres con discretos sombreros y recatadas faldas;  saluda a olas que lloran sentadas en las rocas; bendice la paz del estero;  besa los rostros de las obreras, y casi sin darse cuenta,  va cruzando de una época otra, abraza a sus hermanas en las ventanas del puerto, deja que Lukas lo dibuje con tiza noble de escuela y  siente   a su madre besarlo en los ojos, llenándolo de luz hasta disolverlo en el mar.



Fotografía tomada desde www.lavozdevalpo.com

Toro






El toro regresa alegre de su jornada
ha bebido poemas con su asesino
y ha tocado campanas  en su tortura.
Mañana tras orar con su fe de gigante
regresará con  espadas lavadas y brillantes
más puro y más sagrado que en la víspera
dispuesto a las heridas 
y a empujar  su rabia  contra el acero.



Este texto conversa con el célebre poeta hebreo Yehuda  Amijai en:

EL TORO




El toro volvió de su trabajo diario en la arena,

después de beber café con los toreros.

Les dejó en un pedazo de papel su dirección

exacta y el lugar de la capa roja.

La espada está clavada en su dura cerviz.

¿y cuándo llega él a casa?

Ahora está en cama

con sus pesados ojos judaicos.

Comprende que también al acero

le duele penetrar la carne.

En su reencarnación pedirá ser espada,

por lo menos le quedará el dolor.

("La puerta está abierta, si no,

la llave está debajo del umbral")

Conoce de la gracia nocturna

y de la gracia verdadera.

En la Biblia figura entre los animales puros.

Es muy puro, es rumiante

y su corazón está partido y dividido

como las pezuñas.

En su pecho estallan las tormentas,

secas y agrias

como si brotaran de un colchón reventado.



La imagen proviene de este sitio.

13 de agosto de 2012

Agresión sutil






He invocado
el  nombre de mi enemigo
manché con fango  sus recuerdos
invadí el hilo de sus sueños
hasta quebrar la copa de sus días
la tela que abriga sus deseos
el agua dormida en sus silencios

Este texto conversa con Susan Kiguli en:


O teorías inflexibles del abrazo.


No, este es el tiempo
Para vigilar las puertas
Para hacer que ruja el tambor
Para recordarnos
Que los enemigos deben ser nombrados
Este es el tiempo de ver
La cara del enemigo
Y saber cómo cuidarse.

12 de agosto de 2012

Patas de Gallo en Masita Rica

Foto de www.revistateina.org

En “Patas de Gallo”, Luis Barrales  desarrolla elementos de la tragedia griega, como el oráculo, la expresión poética del lenguaje, el incesto  y la hybris.

El  personaje llamado  “Mami”, dos veces madre abandonada en su adolescencia, resuelve esterilizarse,  sin comunicarlo a su pareja y achacándole a él, el defecto de la esterilidad. Esta hybris  o desmesura inicial, desencadena el femicidio, que se concreta a causa  de su hijo varón, quien enamorado de su propia madre, revela el secreto y  empuja a su padrastro a la venganza.

¿No será la economía la verdadera hybris de esta tragedia? , o, será más justo hablar de una centenaria cultura de  abuso hacia la mujer como causa remota de este crimen. ¿ Tendrá esto que ver con la religión?

En fin, si  los clásicos vistieron a sus actores con ropas de príncipes y nobles, Barrales  lleva la acción dramática a los espacios de la marginalidad criminal, primero con  el homicidio de Hans Pozo, luego con los robos de las gimnásticas  arañitas y, ahora,  abordando el  homicidio de género en un marco de miseria.

Esta ocupación estética del espacio  del crimen  es sólo a modo de máscara,  sin  que el autor se atribuya  el don de hablar como los habitantes de extra muros.

El propio Barrales nos explica “Hablando de la marginalidad, uno siempre se conecta desde algún lugar con la imagen. Elaborar un discurso desde la marginalidad es, de partida, pretencioso y, en segundo lugar, imposible. Cuando la abordamos desde la ‘otredad’, la abordamos para llegar hacia la marginalidad, no desde ella. En términos sociales, es la voz de los burgueses hablando sobre marginalidad (…), porque no puedo hablar desde otro lugar”.  (Luis Barrales, dramaturgo).  (1)

En  “Masita Rica”, el  escenario  regalado por Julio González a la comunidad de Recreo, la compañía “La Mala Ignorancia”, puso en escena  esta obra, la noche que acaba de volverse luz.

En  la dirección estuvo Andrés Hernández y las actuaciones corrieron a cargo  de Andrés  Riquelme, Estefanía Aedo, Alexander Castillo y  Carina Aspillaga.

Con la precariedad propia de una “vivienda social” y en el exacto espacio en que viven nuestros conciudadanos, los actores  despliegan sus roles con gracia y pulcritud, abordando los desafíos del constante hablar lírico de los personajes y de su permanente erotización

Me llamó  la atención, la forma en que la actriz  que representa a la madre logra expresar con elegancia la voracidad sexual de su personaje, que encuentra en la religión y el erotismo, los únicos campos para el desarrollo de su poética personalidad, encerrada en la pobreza, la estrechez de la vivienda, la maternidad adolescente, la irresponsabilidad de su parejas y la mala educación.

Como ya es costumbre, tras la obra, la compañía y el público tuvieron la oportunidad de dialogar. Pero esta vez,  la obra fue de difícil digestión, los guiños a mitos, la intertextualidad y la poetización del leguaje crearon una pequeña distancia  entre nuestros vecinos y  el despliegue dramático.

Sólo nuestro anciano profesor de antropología,  logró elevarse sobre los hechos y pudo  descubrir un desfile mágico de tigres y caballos voladores que  se emocionaron con este crimen y tragedia, seducidos por la energía de los actores, más que por los desafíos del texto.



En este link se encuentra  el libreto de “Patas de Gallo”: http://www.iberescena.org/imagen2/file/PATAS%20DE%20GALLO.pdf

Aquí podemos leer una entrevista a  Luis Barrales:
http://www.revistateina.org/teina16/tea1.htm

El viaje de Susan Kiguli




La muchacha ha vuelto de Inglaterra
trae en su memoria viejos libros
venerable lucidez de cada piedra
formas  nuevas de otro arte
su discurso ante el Claustro de los tiempos
joyas verdes  para la tumba de su madre.

Susan Kiguli (Uganda, 1969)
Tus ojos
En cuanto tocamos el Aeropuerto de Harare
Tu voz llega nítida
Yo te recuerdo entregando todo lo tuyo
Diciendo después
 
"Tú serás mis ojos".
Me aferro calladamente a tus palabras
Inquiriéndome si mis ojos
Aunque llenos de colegio
pueden alguna vez ser como los tuyos madre!
¿Puede un pequeño diccionario
Reemplazar una enciclopedia?
 
Recuerdo tu risa
Ante las historias
Sobre ciudades Británicas
Y el pequeño pobre
Agitando un magazín ante mi
Un extranjero
Gritando " 'yude al sin 'ogar"
Tu observación sobre cuan grandes se hacen
los ojos en los viajes.
Tú que posees un discurso profundo
Sobre cada experiencia
¿Cómo puedo ser yo tus ojos?
Me preguntaste
Si acaso aterrizar
Es la misma experiencia
Que despertar a una viuda?
¿ "Produce la viudez
Presión en los oídos
Hace subir los intestinos
Del abdomen a la boca" ?
La risa te sacudía
Y dijiste
"Bueno, la viudez es teatral"
¿Cómo puedo conocer el teatro?
Yo que nunca he alimentado
Catorce Hambrientos ojos
Con dos peces y cinco panes.
Nunca he peleado con un líder de clan

Por voluntad de un hombre muerto!
Apenas estoy aprendiendo
A fragmentar las cortinas
Y a perforar el silencio.

¿Cómo puedo ser tus ojos?










La fotografía proviene de este sitio.

11 de agosto de 2012

Visión de un ángel




Hoy   miro  una puerta azul
 a cinco pasos del agua.
Humilde y clarísimo sale  de allí un ángel.
Lleva  en el rostro
imágenes radiantes de una muchacha desnuda
rayos de   lámpara y bronce
certeza de un mundo ganado
certeza de un mundo perdido.



En la imagen, una pintura realizada con caña por Shigeru Yamamoto.

La puerta azul proviene de su  blog

10 de agosto de 2012

Almuerzo Naturista




Estuve en el Naturista
cuando Bertoni y Alicia
llegaron con sus bolsas de compras
hablaron del cuerpo gritando desnudo
y el peso simbólico de la ropa

Pidieron huevos a la campesina
miel picarones
jugo de zanahorias y betarragas

Ella habló del aire de Santiago
la naturaleza sensible de sus labios
el silencio perfecto de su piel

Ella habló
Él la miró con hambre de su tarde
y obtuvo una luz de silencio
el brillo de un secreto en su rostro
una leve sonrisa de esperanza



Este texto conversa con  Claudio Bertoni en:




Jamás lo olvidaré
dejaste que te comprara
sostenes calzones y una
escobilla para el pelo
además de invitarte a
almorzar al Naturista
y como si eso fuera poco
a la salida me pediste
una crema humedecedora
para estar suavecita
para el hijo de puta que
te correría mano ese mismo
día a las seis de la tarde.





Ambas  fotografías pertenecen a Claudio Bertoni y provienen del  Diario La Tercera y de este sitio.

Economía

Hoy los comunistas configuran un verdadero Partido Socialdemócrata. El resto somos todos de derecha.

9 de agosto de 2012

Ingenuo

Hoy encendí  fuego con mi bastón
vendí mis joyas para abrigar el futuro
repartí mi azúcar y mis ajos
cavé una inmensa tumba
para encerrar allí la tristeza.

8 de agosto de 2012

Juan Bustos Marchant

www.elciudadano.cl



Su trabajo

En 1970
importantes sectores de la Armada
buscaron un Golpe de Estado
frenado por René  Schneider
y sus generales.

Alertado
nuestro Presidente
eligió  entre los más leales
su  detective de confianza en Valparaíso
un hermano en el  grado del  Lucero
iniciado 
ante  la antigua Biblia
de la Respetable  Logia Reforma.
Ese fue Juan Bustos Marchant
formando mosaico 
con Luis Vega Contreras
Baruj
Abogado de la Intendencia
ojos y oídos del Presidente
en su propia ciudad.

Con fino arte
obtuvo voces confiables
al interior de las naves
descubrió   el  engaño
en el ataque a Ismael Huerta
resolvió el homicidio del Capitán Araya
supo de juego y contrajuego
Inteligencia Naval
ASIVA
Radio Liberación
El Mercurio
minas personales en Subida Altamirano.

Apenas quedó tiempo
para ejercer como Prefecto
doce  bombazos cada noche
bandas de civiles  y marinos
Panquequeros
Patria y Libertad
Arturo  Pinochet 
Fuego en el Cerro Castillo.

El  miércoles  cinco ya supo del Golpe
y  dio informe en detalle  al Gobierno.
Sin temor
la noche del diez
observó el primer  desembarco en  Muelle Prat
llamó al Presidente
buscó  hombres para unirse a soldados leales
se replegó a su trabajo
fue relevado del mando
torturado con  cuchilla y revólver
liberado y destinado a Santiago
denunciante de su propio destino
arrestado por orden de  Enrique Vicente
flagelado otra vez sin clemencia
Asesinado  en  mayo de 1974
tras botarle los dientes 
y quebrarle las costillas
-suicidio  en la versión de la Junta-
sin cargos de Fiscalía Naval.


Cerca de la Plaza Victoria

Una vez por semana
horas del atardecer en “El Cabildo”
 “Manto Sagrado”  cubriendo  la puerta
y  Juan escucha a los partidos de gobierno
comparte  las pistas de la muerte
protege  a  su hermano  Presidente.



Cámara de Verano, año 2012

Juan era un nombre en la lista
otro caso más entre tanta barbarie
hasta  que  un profesor normalista
su par en cámara de compañeros
trajo luz tardía  a nuestras almas.

Nuestro hermano   Juan  ha muerto
pero a él pertenece la aurora
la perfecta rectitud del compás
la lealtad de la palabra hermano
el agua y la luz de la Acacia.


Afiliación

Martes 24 de Abril de 1973
Cinco veces llamó a nuestra puerta
y el templo presentó sus luces
en la forma que tantos amamos.

Le fueron confiadas las herramientas
y Juan se integró a los trabajos  del  Sur
derramando  amplitud  de corazón
fuerza de carácter
coherencia abismal  de sus actos
Nro. 267 en el  Libro de la Logia Abnegación.



Testimonios

Era arrogante.
Seguramente  reía durante su tortura.
Carácter cariñoso y fraternal
Fervoroso defensor del gobierno.
Hacía diferencias políticas.
No era querido en su cuartel.
Hubo un mal masón que debe haberlo denunciado.
-Marino que nunca más volvió al Taller-
Confiaba en un hombre que después torturó.
Él espiaba y era espiado.




Hablemos

Hablemos de Hiram expulsado
Talleres estudiando el Programa
la cuca implicada en los secretos
privilegios en  el toque de queda.
Policía defendiendo nuestros brindis;
nuestro  último misterio con  los dados;
mínimo espacio de  luz en nuestro infierno.

Hablemos  del Golpe de Estado
Aplauso de Abogados e Ingenieros
Camioneros y Médicos en huelga
Mayoritaria alegría en los talleres
Banderas en barrios acomodados
Clanes sacados  de  estas casas
Colmenas enjuiciando a los vencidos
Maestros despojados de sus sueños.

Hablemos
que también tenemos fuego
y memoria
en este incendio.


Guantes y Mandil

En alguna parte están los guantes blancos.
Aquellos que entregó a su esposa Nelly Velozo.
Aquellos  renovados en las manos  sagradas
de sus hijas Pamela y Gloria.

Son guantes rasgados  por silencios de piedra.
Por el frío que congela alegrías.
Por el miedo que detiene  esperanzas.

Tomo mi mandil  y con humildad
lo entrego manchado  a sus hijas
cubierto con lágrimas de humanidad
cubierto con mi propia  esperanza.



Discurso Ético y Coherencia de la Conducta


Tras  ese martes de septiembre
cientos de iniciados laicos
junto a miles y miles
de nuestro pueblo
fueron detenidos
torturados
y en muchos casos asesinados.

Así ocurrió con el Presidente
Oficiales Leales,
Ministros  y Parlamentarios,
Músicos, poetas, científicos,
médicos que enfrentaron las huelgas,
infinidad de profesores,
Juanes, Edelmiras, Vicentes.

De algunos
encontramos los cuerpos.
De otros
apenas un rastro.

Nuestros adversarios de siempre:
Ira entre seres humanos
Fanatismo
Peso del Terror
y cómoda ignorancia del cobarde
hicieron de éstos poemas
un engaño
mera fórmula estéril
impotente
para elevar el espíritu
y hacer justa
la conducta.

Así,
gestos de solidaridad 
fueron mínimos y aislados
pese al  ejemplo  humano y  valiente
de respetables  Iglesias
y  admirables  pastores.

Para mayor pena
un receptor de  nuestros ritos
presidió las traiciones
y dirigió la barbarie.

Esas heridas nos afligen
Ese dolor habla en  Nuestro Arte
La memoria
Fuerza de tantos obreros
Lazo que une las almas.


Torturadores

También los torturadores fueron luces
                                       Minotauros derrotaron sus silencios
mudándolos en máquinas de sangre
                                          simples rodajes de este viaje























Ángel sentado en el cráneo

Siempre hay un ángel sentado en el cráneo
espíritu nombrado  pensamiento
rayo que une miradas
disparo de luz sobre el tiempo
fuerza que precede al cariño


Este texto conversa con Charles  Baudelaire en:

EL AMOR Y EL CRANEO

Viñeta antigua

El amor está sentado en el cráneo
de la Humanidad,
y desde este trono, el profano
de risa desvergonzada,
sopla alegremente redondas pompas
que suben en el aire,
como para alcanzar los mundos
en el corazón del éter.


El globo luminoso y frágil
toma un gran impulso,
estalla y exhala su alma delicada,
como un sueño de oro.


Y oigo el cráneo a cada burbuja
rogar y gemir:
-Este juego feroz y ridículo,
¿cuándo acabará?


Pues lo que tu boca cruel
esparce en el aire,
monstruo asesino, es mi cerebro,
¡mi sangre y mi carne!

7 de agosto de 2012

Muchachas azules

El día está lleno de muchachas azules
abunda el cemento en el viejo Liceo
hay campanas anudadas al tiempo
y aviones  de papel sobre  el silencio

El día está lleno de muchachas azules
invisibles transparentes
diluidas x  inviernos  y la pena

5 de agosto de 2012

Sueño con Plazas

Soné que el Intendente de Valparaíso me encargaba trabajar en un proyecto de remodelación de las Plazas de Valparaíso. Era sólo un sueño, pero también la chispa de un nuevo libro.


Mala Vejez

Alguna vez tuve cabeza
y cebollas en mi cocina
ahora tengo el recuerdo de lo efímero
algo de lo que fue mi cuerpo
apenas un retazo de vida

4 de agosto de 2012

Chinita

La chinita abrió sus alas desde mi dedo índice
aleteando  creó la brisa del verano
trajo niños  a reír junto a  mis  aguas
dejó verde el rostro del césped
definitivamente
rompió mi pena.

3 de agosto de 2012

El crecimiento de un ángel

Vi un ángel afeitando sus plumas
gritando al herir su destino
cansado de tanta belleza
seguro de  viajar en la luz

2 de agosto de 2012

Yo soy el libro y tú la letra azul que me alcanza



El libro obra es creación de Georgia. Russell y proviene de este sitio

Gigante



Hoy me quedan grandes las manos y las camisas
mis pasos van cinco o seis cuadras por delante
respiro y llegan nubes y pájaros
abro los ojos y  trago toda la luz




La imagen proviene de este sitio.

1 de agosto de 2012

Eduardo Embry comenta "Muros que miran al Mar"

Todo el cariño para ti; tu obra me ha parecido algo extraordinaria, magnífica,original; los muros toman vida, vigilantes frente al mar. Tienes ante la defensa de la naturaleza sólo un antecedente: Concreto azul. de Ennio Moltedo;pero desde el fondo filosófico que parece llevar el ritmo interno de tu poesía,todos tus hablantes, todos unidos, veo con claridad una sola línea o preocupación:de la brevedad de nuestras vidas, que ya sabemos de la tradición peninsular porJorge Manrique ("Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar...") y en la nuestra, por vía de Gabriela Mistral y Miguel Arreche,recientemente fallecido. No me parece que sean las voces y nombres solamente delos desaparecido que al final de tu libro se vienen encima como un ríocaudaloso; también surgen en esa increíble mencióncaótica de gente amiga, ausentes y presentes, todos unidos contra el exterminio-  con esto igualmente coincides en cierto modo, en intención, con Neruda ( ver discursos con ocasión del encuentro con Nicanor Parra) quien decía que sin la tradición global de  poetas y otras gentes que nos preceden, lo que en este momento escribimos quizá no habría sido posible.
Te felicito poeta y me llenas de alegría, por Valparaíso y Viña y Chile entero, de saber que tenemos artistas como ese magnifico elenco de grabadores ypintores que han hecho posible que nuestros muros hablen por los ausentes y por todos. Me siento orgulloso de ser tu amigo. Eduardo Embry, desde Inglaterra.
Es muy posible que te envie un poema para esta gran ocasion del lanzamientode tu obra

C-1199 de 2012

El padre no llegó a recoger a sus hijos
no llamó ni dio noticias de su tristeza
sólo dejó que el tiempo
fuera cortando las  manos de su alegría
borrando
los benditos abrazos de los niños
toda aquella luz de sus sonrisas

31 de julio de 2012

El nacimiento de la cueca




Que llueva que llueva
la tierra tiene pena
la gallinita ronda
el gallo la transforma



La fotografía proviene de www.panoramio.com

Agosto





Mañana vendrá el señor Agosto
traerá sombras  en su mirada de lluvia
será oscuro y profundo
húmedo y extenso
como estas sábanas frías







La noche romana de la fotografía proviene de este sitio.

30 de julio de 2012

Pedro en Parral y Valparaíso


Pedro en Parral y Valparaíso

transparente en medio de lo oscuro
libre y prisionero
poderoso como un volantín
cosmonauta de la noche
orfebre del invierno
humano en mundo de máscaras
viajero antes de su viaje






La foto es Pedriana.

Sanando






He visto tu nombre en un trazo de futuro
sentí tu mirada en el árbol de este sueño
recogí el dolor que nacía de tu sombra
disolví tu azul en el agua de mi centro




La fotografía proviene de este sitio
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años y años de blog!!!!