28 de febrero de 2018
Caballeros
Los caballeros no acosan.
No quedan absortos en los culos.
Brindan homenaje con sus actos.
Halagan con gracia.
Extienden su capa sobre el fango infinito.
27 de febrero de 2018
Arte de Mear
El Manneken Pis, símbolo de Bruselas |
Para mear hay que llegar a tiempo.
Antes de perder controles.
Chance de apuntar.
Un hilo mojando las piernas
Para mear hay que estar atento.
Evitar presión de la ropa.
Ese gran chorrazo de cierre.
Tercer ojo mirando hacia el centro.
Para mear hay que evitar pendejos.
Múltiples direcciones del agua
Genial regadera de carne.
Pared y piso mugrientos.
Todo mal con mear sentado.
Misterios del cetro albo.
Disparo libertario.
Agua regando los suelos.
Para mear hay que ser consciente.
Higiénico, valiente.
Tener trapos a mano.
Jamás descargar contra el viento.
Y pese a todo.
El tejido eréctil trabaja por su cuenta.
Surgen locas líneas de agua
Setenta por ciento de acierto.
26 de febrero de 2018
Manon
Elijo zancudos.
Fe de tu cuerpo.
Silabario que aprendo en tu boca.
Tus manos que cantan.
Mi día apretado a tu luz.
Elijo turquesa y rojo.
El peso de tu mirada verde.
Tu espíritu en el cine.
Luna sin 8 de marzo.
Nuestro tarde en Beranés.
Manón canta y sonríe en Menzel.
Elijo leche de coco.
Mi torta de zanahorias.
Relámpagos que limpiarán mi sombra.
Los cuidados de Buda.
Libro que soñamos los dos.
25 de febrero de 2018
Rumi
Rumi ha tejido nuestra alfombra.
Paraíso que borda mi madre.
Hojas y luces de nuestros libros.
Limón y te junto al mar.
En el jardín giran sus poemas.
Habla en el aroma dulzón de la higuera.
Sube y retorna su turbante.
Lo uno se derrama y regresa.
En mi copa reconozco su paso.
Su reino en todos los reinos.
El poder de su danza.
Boca de Eva en mi boca.
Este texto conversa con Runi en:
24 de febrero de 2018
1967
Boda en Valparaíso.
Televisores
de madera y tubos.
Vietnam
antes del Tet
Ernesto como
sangre de Higuera.
Sombrero
volando sobre el Marga Marga.
Sargento
Pepper estalla en colores.
Radio
Minería transmite el festival.
En el aire,
funeral de Violeta Parra.
Yo en el claustro de
mi madre.
Tótila Albert en la Vía Láctea.
Llega el mundo a Pudahuel.
Pablo de Rohka renuncia.
Cañones apuntan a King.
Pablo de Rohka renuncia.
Cañones apuntan a King.
En Chillán
nace Tololo.
Bellas
elecciones municipales.
Mayo antes
de Mayo.
Mis padres cumplen 23.
Mis padres cumplen 23.
Chile
insiste en ser feliz.
23 de febrero de 2018
Para Marcia Olga
En nuestro cielo te nombro estrella.
Guardiana de nuestro libro.
Espíritu que eligió vivir.
Ser de corazón grande.
Valiente memoria registrada
22 de febrero de 2018
Las formas del agua
En este poema amazónico vintage, todo es verde. La tierra y su héroe, respiran y expiran el color de la selva. Ocurre entonces que ropa, pasteles , vehículos y un sinfín de cosas, adoptan el tono de la hierba.
Y parece que la maravilla de la vida ha dejado de importar a los gobernantes de las superpotencias, sus espías, los rancios generales, sus sicarios hiperentrenados.
En ese aterrador panorama, la obrera africana, el artista gay y la aseadora muda deben asumir la responsabilidad de salvar a la humanidad conformando una espontánea fraternidad (1), develando el horror que crece bajo el cemento.
Leo la cita a la película sobre Ruth, como una invocación a la fraternidad entre mujeres.
Piscina de 8 Norte
Nunca estuve en la piscina de 8 Norte.
Pero mi espíritu la cruzó de ida y vuelta.
Cayó en clavado hasta su centro.
Engendró hijos en sus aguas
Encontró anillos y aros de oro.
21 de febrero de 2018
9 meses
Son cuarenta semanas.
Del aire y Recreo llegaste.
De otras bodas y otros poemas.
Parque junto al océano.
Terraza de amplio horizonte.
Tu pelo húmedo.
Habla de océanos.
Tus ojos piden desnudez.
Tango de viudas
Lluvia de espíritu sobre la hierba.
Por la mañana nuestra luna.
Lucero alegre y eterno.
Nuestra mesa de desayunos.
Nacimiento del martes.
Buenos días amor.
Buenos días y hasta siempre.
20 de febrero de 2018
Un porteño de Haití
Mayo de 2016.
Varias noches estuve despidiéndome.
La besé en nuestra boda.
La besé en nuestra boda.
Grabé para ella mis canciones.
Guardé su aroma en mi memoria.
Probé fritay, legume
y pate.
Ya en Santo Domingo
perdí el primer vuelo.
-falta de visa americana-
1300 dólares a la basura.
mucho trabajo de mi padre
sembrando tierra de Lincoln.
El viaje definitivo fue en Law
Me alegró encontrar en Chile:
nuestros viejos
volantines,
amigos que viajaron antes,
sitios para trabajar en paz.
Durante mucho tiempo
No sentí hostilidad.
Me aislaban los misterios del idioma.
Barrera que salté con
tecnología de luz
y la Doctora Polo en
Televisión.
Ahora vivo en calle Carrera
Alejado de mi sangre
Distante del vudú
Un espíritu igual a todos.
Otra voz para nuestra esperanza.
19 de febrero de 2018
Viajero en LAW
Vivo en Quilicura
Tengo mi refugio en Jesús.
Salí de mi patria en LAW.
Vendí mi casa para llegar a Chile.
Soy hombre buscando trabajo.
Escuela para mis hijos.
A veces remedios y un doctor.
Vivo en Quilicura.
Juego fútbol y rezo en la Iglesia.
Cargo verduras y barro las calles.
Lloro un poco, antes de soñar.
Una mujer fantástica
En cien años más, pensarán nuestro tiempo desde "Una mujer fantástica", irán con ella por Mac Iver. Observarán la soledad estética del barrio alto. El infierno de cortinas cerradas. Santiago sexual en la raíz del cemento. Agustinas y su Palacio Imperial.
Seguirán entonces a ese bello monstruo, y junto al profesor de canto, encontrarán refugio en el antiguo poder del amor. Lo humano sobrevive, incluso en Santiago.
Sabrá también el futuro que se trata de una cinta negada, envidiada, descuerada más de la cuenta. Como si el director de Gloria hubiese olvidado su oficio y fuera apenas un publicista de la liberación transexual.
18 de febrero de 2018
Patria llamada hermandad
Tu dulzura suma un toque de luz.
Animas el tambor de esta paz.
Idioma de Vera y Pintado.
Guerra interior de los hombres.
Patria llamada hermandad.
Animas el tambor de esta paz.
Idioma de Vera y Pintado.
Guerra interior de los hombres.
Patria llamada hermandad.
17 de febrero de 2018
Verónica
La novia hizo verde el verano.
Lloró su alegría.
Celebró con su sangre.
Antiguos hijos de la Luna.
Bordones del verbo Bordón.
Lloró su alegría.
Celebró con su sangre.
Antiguos hijos de la Luna.
Bordones del verbo Bordón.
16 de febrero de 2018
Aceptar lo irracional
Magritte |
Vuelco cielos en mi casa.
Anudo aplausos y piedras.
Encierro demonios.
Divorcio la lluvia.
Estudio vulvas y horizontes.
Almuerzo nata de mujer.
Enseño esgrima de colihues.
Bebo Martini y Vodka.
Tomo el té con Gustav Mahler.
Robo lo puro.
Doy y recibo alcachofas.
Recibo intacto tu himen.
Apunto al medio de los ojos.
Creo en el honor de los bancos.
Regaño Obispos.
Uso bastón de oro.
Engordo cuando todos mueren.
“El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza, no escapar de sí misma sino encontrarse, no humillarse sino afirmarse, ese día el amor será para ella, como para el hombre, fuente de vida y no un peligro mortal.”
Simone de Beauvoir
“No se nace mujer: llega una a serlo. Ningún destino biológico, físico o económico define la figura que reviste en el seno de la sociedad la hembra humana; la civilización en conjunto es quien elabora ese producto intermedio entre el macho y el castrado al que se califica como femenino.”
Simone de Beauvoir
15 de febrero de 2018
Junto al edificio de gobierno
El Gobierno abre sus ventanas para atisbar mi desnudez.
Mis hermanos hablan creole en plaza cívica.
Pasa el vendedor de arepas y muchachas que ofrecen café.
Es un toro murmuran funcionarios.
Joya de la raza comentan a la diestra.
La maza revolucionario dicen los míos.
Apenas la carne de un hombre consignan los sabios
El Gobierno abre sus terrazas para observar mi desnudez.
La Bomba Inglesa presta sus escalas.
Vuelan camarógrafos en helicópoteros.
Lo femenino sonríe y se excita.
Mis hermanos hablan creole en plaza cívica.
Pasa el vendedor de arepas y muchachas que ofrecen café.
Es un toro murmuran funcionarios.
Joya de la raza comentan a la diestra.
La maza revolucionario dicen los míos.
Apenas la carne de un hombre consignan los sabios
El Gobierno abre sus terrazas para observar mi desnudez.
La Bomba Inglesa presta sus escalas.
Vuelan camarógrafos en helicópoteros.
Lo femenino sonríe y se excita.
Sumar un día a la paz
Beber leche de mujer.
Caminar en desierto de flores.
Leer la noche estrellada.
Nadar entre ballenas.
Recibir el salario de la piel.
Ser padre que escucha.
Hombre que guía.
Poeta a las puertas del infierno.
Hijo abrazado a su madre.
Llenar las calles con nueva alegría.
Nadar en ríos secretos.
Trazar un templo con tiza.
Sumar un día a la paz.
Ataúd de Simone
Llevo a esta
muerte
el anillo de luna que me regalaste,
allá siempre, en
nuestro primer despertar.
Ahora, en este mutismo abismal,
sólo me pesa tu
ausencia.
De 1955 a 1986, Simone de Beauvoir residió en el número 11 bis de la calle
Victor-Schœlcher de París, donde murió acompañada de su hija adoptiva y de Claude Lanzmann. Se la enterró en el cementerio de
Montparnasse de la capital francesa, en la división 20, al lado de
Sartre. Simone de Beauvoir fue enterrada llevando en su mano el anillo de plata
que le regaló su amante Nelson Algren al despertar de su primera noche de amor.
Domingo, 18 de mayo de 1947
Mi precioso y amado hombre de
Chicago, pienso en ti en París, y en París te echo de menos. Todo el viaje fue
una maravilla. Prácticamente no hubo noche, ya que volamos hacia el este. En
Terranova empezaba a ponerse el sol, pero cinco horas después amanecía en el
aeropuerto de Shannon, sobre la dulzura y el verdor del paisaje irlandés. Todo
era tan hermoso, y tenía tantas cosas que pensar que apenas dormí. Esta mañana,
a las diez (a las seis de allí) me encontraba en el corazón de París. Esperaba
que la belleza de París me ayudase a superar la tristeza, pero no fue así.
Primero, París hoy no está hermoso. Hace un día gris y nublado; es domingo, las
calles están desiertas; todo parece mortecino, oscuro, yerto. Tal vez mi
corazón esté yerto, insensible a la belleza de París. Mi corazón aún está en
Nueva York, en la esquina de Broadway en la que nos despedimos. Está en mi
casita de Chicago, en mi cálido hogar, muy cerca de tu amoroso corazón. Supongo
que en dos o tres días todo habrá cambiado un poco, pues otra vez me sentiré
inmersa en la vida política e intelectual francesa, el trabajo y los amigos.
Hoy, en cambio, ni siquiera me apetece tomarme el menor interés por tales
cosas. Me siento cansada y perezosa, y sólo disfruto con los recuerdos. Amado
mío, no sé por qué esperé tanto a decirte que te quiero. Tan sólo quería estar
segura, y no decir palabras fáciles y vacuas. Ahora, en cambio, me parece que
el amor estaba ahí desde el principio. De todos modos, ahora sí está ahí: es
amor, y me duele el corazón. Soy feliz de ser tan amargamente infeliz, y es
dulce tener parte de esa misma tristeza. Contigo el placer era amor, y ahora el
dolor también es amor. Hemos de conocer todos los tipos de amor. Conoceremos la
alegría de encontrarnos y estar juntos de nuevo; la deseo, la necesito y la
tendré. Espérame. Yo te espero. Te amo más de lo que nunca he dicho, más
incluso de lo que tú sabes. Te escribiré muy a menudo. Escríbeme también tú muy
a menudo. Soy tu esposa para siempre.
Tuya,
SIMONE
14 de febrero de 2018
Estás conmigo
Henri Martin |
Sé que estás conmigo.
Vive tu nombre en mi frente.
Te llamo cielo y me abrazas.
Nace tu día en mi ser.
13 de febrero de 2018
Sexualidad
Ossip Zadkine |
Arrancaré de tu cuerpo mi poema.
Desde allí me alumbrará la noche.
Rondará la música.
Viajará tu chispa a mi centro.
Tú serás el aire que nombra.
Física de lenguas.
Higuera que abraza.
Árbol alzando nuestra cama.
12 de febrero de 2018
Gritas de sol
Hermosa. Ahora gritas de sol.
Invades con tu noche.
Horadas este viaje.
Dejas en en mis labios tu sabor.
Y en nuestra casa vuelas.
Cortas tus raíces y caes en mí.
Confías en el hacer de mis manos.
La verdad de estos ojos.
Certeza de tu estrella fugaz.
11 de febrero de 2018
Feliz
La niña despierta y no despierta.
Habla con sonrisas.
Abraza.
Sueña con espuma del océano.
Ejerce su derecho a ser feliz.
Habla con sonrisas.
Abraza.
Sueña con espuma del océano.
Ejerce su derecho a ser feliz.
10 de febrero de 2018
Camanchaca
Costa de Atacama.
La camanchaca.
Pingüinos cuidando sus nidos.
Lágrimas de ballenas azules.
Guanacos.
Oliivos.
Delfines.
Cerdos cayendo en toboganes.
Inmortales semillas de flores.
9 de febrero de 2018
Río Huasco
El mar.
Aquí Huasco escribe su nombre.
Deja en la playa su huella de oro.
Se entrega al viento.
Rizos de agua y de luz.
Aquí Huasco escribe su nombre.
Deja en la playa su huella de oro.
Se entrega al viento.
Rizos de agua y de luz.
8 de febrero de 2018
Gigante de Pinte.
Conocí al gigante de Pinte.
Su fantasma me mostró el desierto.
Espíritus oscuros de Huasco.
Fuerzas sobre el agua que cae.
Espejo trizado.
Sombras entre naturales.
Su fantasma me mostró el desierto.
Espíritus oscuros de Huasco.
Fuerzas sobre el agua que cae.
Espejo trizado.
Sombras entre naturales.
7 de febrero de 2018
Subiendo a Alto del Carmen
La niña duerme apoyada en mi espalda.
Ha cortado espinas de cactus.
Hablado con gestos.
Recibido luz de gigantes.
Ha cortado espinas de cactus.
Hablado con gestos.
Recibido luz de gigantes.
6 de febrero de 2018
La guerra de los cerdos en Freirina
En valle de estrellas:
Un millón de cerdos.
Sus fecas invadiendo el paisaje.
Huasco despertando en la mierda.
Entonces vino el ultimátum.
Freirina con palos y piedras.
Barricadas cercando Agrosúper.
Policías traicionando a la gente.
Evelyn huyendo entre cerros.
Incendio en carros de muerte.
Ahora el pueblo atesora su historia.
Atacama de nuevo indomable.
El Huasco en su viaje infinito.
Los cerdos, derrotados se alejan.
Un millón de cerdos.
Sus fecas invadiendo el paisaje.
Huasco despertando en la mierda.
Entonces vino el ultimátum.
Freirina con palos y piedras.
Barricadas cercando Agrosúper.
Policías traicionando a la gente.
Evelyn huyendo entre cerros.
Incendio en carros de muerte.
Ahora el pueblo atesora su historia.
Atacama de nuevo indomable.
El Huasco en su viaje infinito.
Los cerdos, derrotados se alejan.
5 de febrero de 2018
Alto del Carmen
En valle de españoles.
Isidora lanza piedras al río.
Habla con morena princesa.
Juega en palacio de muñecas.
4 de febrero de 2018
Rumbo a la playa
Punta Molle |
Carrizal Bajo |
Vamos todos a la playa.
Llevamos pala y balde.
Celeste intenso en el cielo.
Este sol de verano.
Con nosotros Dante y su viaje.
Mis condoritas negras
Este cuerpo que ama las olas.
Algún lugar al norte de Huasco.
La arena nos aguarda aguarda impasible.
Pequeños tiburones sonríen.
Pululan las estrellas de mar.
Intrépidos haitianos.
Memoria de guerrilleros.
Serenísimos vendedores de cochayuyos.
3 de febrero de 2018
Papá
Mano de Artista, Robert Filliou, 1967 |
La niña respira y yo vivo con ella.
Dibuja y eleva templos de dulzura.
Se enfada y hay tempestad en mi mente.
Canta y el árbol de mi alegría resplandece.
La niña crece y yo recojo sus miradas.
Come damascos y paladeo lo dulce
Camina la ciudad y la miro desde los muros.
Despierta y me llama "papá"
2 de febrero de 2018
Asombroso olvido
El tiempo ha vuelto a ser niño.
Olvidó su marcha en el desierto.
Ciudades bombardeadas.
La peste.
Nuestras puertas marcadas con sangre.
1 de febrero de 2018
Unión Chica
En la Unión Chica
no aceptan mortales.
Llaman Señor a los poetas.
Hay mujeres de vestidos rojos.
Platos republicanos.
El latido azul de la U. de Chile.
En este rincón se refugia el mundo.
Llora de pena el sentido.
Conversa el lobo y su presa.
Muestra su sol el borgoña.
Vuelven a reír los huérfanos.
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