31 de marzo de 2018

Mamá


El corazón de  mamá late siempre en mi centro.
Su mirada viaja tranquila en mis ojos.
Guardo mi luz  en su claustro.
En el fluir de su sangre.
En el ancho país de sus sueños.

Ella siente mi pena en su cuerpo.
Percibe los días de peligro.
Respira en mis poemas.
Come granadas con mi boca.
Alza su nombre en mi paz.

Un océano de luz  nos une.
Hilos nos rozan y enlazan.
Y mi llanto se agolpa en sus ojos.
Sus manos lejanas me tocan.
Toda su fuerza me abraza.


30 de marzo de 2018

Primeros recuerdos





Aferrarme al  cubrecama y deslizarme poco a poco
Enfrentar  la tierra y su gravedad
Alcanzar un plano distinto:
El suelo en la casa de mis padres.

Bajar en canasto por el patio interior.
Caer ligero al hogar de mis abuelos.
Azúcar quemada aromando la cocina.
Mi mamadera en botella verde.
Tibieza de  leche y  té.

Mi madre variando  su color de pelo.
Me parecen  distintas mamás.
Diversos estados del carácter.
El rito de mudar un bebé.

Tía Cecilia me pregunta:
Oh espíritu, quién fuiste  en otra vida
Y me enojo.
Como si tuviera recuerdos que defender.

Entrar a la locomotora de mi abuelo.
Llegar por la ventana hasta sus manos obreras
Mi cuerpo sometido a la física.
Impacto  marcando la conciencia.

Expulsar los pañales y
salir gateando de casa.
Huir de Cirilo Amstrong.
Libertario en el orgullo de ancestrosì

20 de junio, 1969.
Un hombre llega a la Luna.
Yo juego junto a la puerta del baño.
Tío Gustavín la abre de repente
y pronto despierto en el Volkswagen
mi oído sangra rumbo a la posta infantil.

El patio de la escuela en 1971
Los tres chiflados en televisión.
Sillas sobre mesas escolares.
Vacaciones cada fin de semana.
Clausura de año sin premios.
Tía Mirtha al rescate.
Barcos verdes tirados por cordel.

Feliz en mi Go Kart en calle Yungay.
Tanita perdiendo una moneda de oro
Bañándonos juntos en la tina.
Peleando a combos.
Niño rucio y as de peñascazos.

1972 en Liceo  La Igualdad.
Niños cantando en el aula.
Reiteración de  Tía Mónica.
El sol sobre el patio escolar.

Mi padre en el Club de Limache.
Lleva un Gonzalo en sus hombros.
Luego cruza el agua conmigo en su espalda.
Me parece un gigante
y  yo una parte de él. 

Navidad de 1973.
Jardín Infantil Pin Pon.
Mi traje es rojo y de seda.
Tengo joyas en mi frente.
Carbones han vuelto negro  mi rostro.
Y un pequeño niño pilucho viene a quitarme importancia.
A palos tuve que sacarlo de su pesebre.

Con abuelita Olga recorremos  la ciudad.
Caminamos desde Yungay hasta Aníbal Pinto.
A cada instante abrazos y sonrisas.
Dulces chilenos en peldaños del Sermena.
Yoguhrt y huevos a la copa en Riquet.
Jugos en Bogarín.
calle Condell:
Mi primera enamorada atiende una Farmacia.

Mi abuelita teje a crochet.
Me encanta llevar la polera blanca y roja que creó para mí.
Jugar bajo muebles de su casa.
Usar allí el andador y el triciclo.
Jugar canasta con los amigos.
Leer el gigantesco diario de los domingos.
Probar su manzana rallada.
Leche nevada.
Huevos de pescado.
Jugo de carne emanado del sartén.

Recuerdo la opresión de los calzones de plástico.
Mi lucha por romperlos.
Recuperar la frescura.
Rescatar la libertad.

Un día llegó mi hermana.
Traía toda la dulzura de su apego.
Un poema escrito en su  nombre.
El futuro robado a tanto invierno.





29 de marzo de 2018

Aquí estoy a mis cincuenta años.





Aquí estoy a mis cincuenta años.
Feo como libro de mentiras.
Laborioso de teclas.
Afortunado de  besos.
Radiante cuando abrazo a mi hija.

Salvia


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Me mandan inviernos
y crezco bajo la lluvia intensa.
Recibo  insultos
y  envío esa energía a mi bosque de paz.
sembrando salvia en la tierra yerma
mientras  la Gran Luz disuelve el odio
y  mi cuerpo gastado
avanza entre rayos de sol.

28 de marzo de 2018

10 años

Los niños leen.
Caminan solos al Colegio.
Escriben cartas a sus padres.
Elijen su ropa y sus cuadernos.
Observan y aceptan semáforos.
Crean arte.
Anotan sus sueños.
Definen su propia primavera.

27 de marzo de 2018

Calle Álvares

En calle Álvares la llave del martes.
Seriedad de los coches.
Pensamientos.
Heridos.
El centro y los bordes de la muerte.

Y el viejo fantasma
nunca volvió a Viana.
Admiró pantallas digitales.
Regresó al Shabath.
Vió crecer  nietos y su gente.



26 de marzo de 2018

Lunes


Es lunes y el hijo del hombre trabaja.
Con fuego, quema bosques.
Siembra trigo en nueva tierra.
Construye casa.
Enseña.
Transporta.
Fabrica sillas.
Crea teléfonos y computadores.
Púas.
Dagas.
Telas.
Epitafios.
Naves que cruzan el aire.
Veleros  que beben del cielo.

Es lunes y vende esclavos.
Prostituye a su hermana.
Oficia de ladrón, ministro y sicario.

Recién amanece y ya trabaja de verdugo.
Dicta sentencias.
Recibe el fruto de la higuera

25 de marzo de 2018

Poesía y Oración

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Nuestra mente es un bosque que recorremos poco y sumidos en el trabajo o la sensualidad, dejamos de admirar su cielo estrellado,de nadar en sus lagos y de recoger el aroma de sus flores.

La maravilla de ese bosque radica en que es nuestro y es de todos,  pues en cada mente , están palabras, pulsos  y  memorias que son comunes. Existen estructuras biológicas de las que participamos todos.

El oficio de poeta, ocurre en  el centro de aquel  bosque. Allí, emociones, imaginación, memoria y razonamientos, van uniendo palabras y tonos hasta crear un objeto textual. Y como ese bosque es común, el hacer poético nos conmueve, despeja senderos en nuestro espíritu, nos revela rayos del sol.

En la oración  sucede algo similar, nos internamos en el silencio o la tormenta de nuestro bosque y luego entre el ramaje o en el Claro de Luna, nos conectamos con la unidad de los espíritus y suaves rayos de luz nos aproximan al gran Ser en que todos somos.


Y si rezáramos?.
Si volviéramos a rezar?
Si dejáramos que nuestro amor irradie y acoja.

Viajar a nuestro centro
Hasta escuchar rumores de primavera
Palabras eternas  de la tierra.
Lluvia bendiciendo nuestro tiempo.

Viajar, hasta que la genuina pena nos toque.
Sentir otras manos en las nuestras.
Ofrecer nuestra luz.
Abrir nuestra casa a la paz.


Me interné en el bosque y saludé a las estrellas.
Estuve con mi abuelos y los padres de mis abuelos.
Bebí agua que emanaba de la tierra.
Pasaron niños recogiendo granadas.
Un tranvía.
Había enfermos  abandonados.
Ciudades en guerra.
Coros.
Jerusalem al llegar la primavera.
Latidos de muchos corazones.
Gente bailando en círculos.
Árboles cayendo.
Nerviosos colibríes.
Mujeres orando por la paz.


24 de marzo de 2018

24 de Marzo

Jean Jacques enseña poesía.
La aprendió en los ojos de su madre.
En la solemne eternidad de su sangre.
El ser y decir de sus hijos.
Inteligencia de idiomas.
El mundo que llega y se fue.

23 de marzo de 2018

El siglo de Alicia Garrido Aravena.



Abuelita, hoy cumples cien años.
Pensé en tu arroz primavera.
Tu cariño al peinarme con limón.
Un baile de luz con Bladimiro.

Pensé que fui tu regalo de 50 años.
Tus juegos de palabras.
Tu amistad con las flores.
Mi primera cueca en tu casa.

Pensé en tus 70.
Alegría de dormir siesta contigo.
Tu pena por tía Mirtha.
La casa de Guillermo Rivera.
Tu orgullo al nombrar a Vladito.

Elegí

Vivienne Westwood retratada por Juergen Teller


Elegí tu perfume y tus ojos.
Los  aromas  de tu libro.
Ciertos roces de tu cuerpo.
La forma en que te buscan mis manos.
Tu arte de ordenar el paraíso.

22 de marzo de 2018

Jenny


Jenny  a la izquierda.
Viajes y playas llegan a su centro.
Monjas anotan en su arco.
Fernando la busca.
La acaricia con bromas.
Inventa mil excusas de biblioteca.
Se acerca al roce.
Exhibe la digna seriedad de su bigote.

21 de marzo de 2018

Se seca usted?

De utilidad pública.
Antes de hacer pipí.
Enviar el c_____o hacia atrás.
Apuntar con certeza.
Limpiar con agua.
Secar con aire o papel.

20 de marzo de 2018

Geografía del hogar



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Roser Bru, A quien vela todo se le revela.
En nuestra casa, el muro amarillo.
Aquel verde del Cinzano.
Tus pequeños pies desnudos.
La impresora sin cables.

En el portal, la primavera.
Monumento a las sopapillas
Bandera de Lihn.
Caballo  de España  Sangrienta.

En nuestra habitación, zancudos.
Ciertos amantes muy tenues.
Corazón Domínguez
Misterios en vela.
Celeste de Luna y Estrella.

La piel dura


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El cine francés  tiene una belleza especial cuando aborda en la infancia. Lo notamos en "Los cuatrocientos golpes", "La guerra de los botones"  , "Los coristas"   y "La piel dura"  .

En "La piel dura",    cuyo título original es "L'argent de poche " -. "La mesada" - François Truffaut-, nos introduce al mundo de la infancia,  su  abandono, sus juegos, su inclinación natural a bajar corriendo las escaleras, explorar  ventanas o montarse unos a otros como caballos y jinetes. 

Resalta que  en esos niños está el centro de nuestro espíritu A esa infancia  regresamos en búsqueda de  consuelo, de ella salimos resilientes o en ella naufragamos  autoculpándonos  por la falta de amor.

Mención aparte merece la comuna de Thiers, un Valparaíso  medieval, ubicado justo en el centro de Francia.

19 de marzo de 2018

La raíz de la albahaca


En esta casa, días felices.
Fragmentos de vía láctea..
Una cocina sin puerta.
Nuestra cama tan tibia.
A lo menos dos fantasmas.
Queso y albahaca en mis manos.

Los Perros



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"Los Perros", de Marcela Said,  retrata el mundo segregado  del barrio alto santiaguino,  su uniformidad política y estética,  sus mujeres  confinadas a los  antiguos roles, su complicidad con la dictadura,  su actual afán en diferenciarse de los autores materiales de los crímenes.

Se  trata de una obra notable sobre la dignidad humana, despreciada por la generalidad de la  elite plutocrática, muchas veces violenta, que  trata a los demás como peones  de ajedrez o perros guardianes, en paradoja a la fe cristiana que proclaman.

Hace algunos años, Marcela tomó el curso de equitación que impartía  uno de los oficiales que participó en el  cuartel  "Simón Bolívar", especializado en el exterminio de la dirigencia comunista, ello  como parte de la preparación del documental  sobre Jorgelino Vergara, "El Mocito",  funcionario auxiliar de la policía secreta quien  reveló los horrores  que presenció en el cuartel, mientras aseaba, servía té  o arrastraba  cadáveres.

A partir de esa experiencia, Marcela  nos muestra, con grandes rasgos autobiográficos,  la visión del mundo  de una mujer que integra la oligarquía plutocrática, y  que pese a no compartir los valores de su grupo social, no es capaz de revelarse definitivamente, quedándose en amagues,  berrinches y adulterios.

La película es entonces un trofeo de  la artista que logró enfrentarse a su propio grupo social,  instalando un  gigantesco espejo para  los espíritus del barrio alto.




18 de marzo de 2018

Plaza Victoria

Aqui murieron los toros.
Cruzaron los obreros
a buscar su primavera.
Hubo tropas marchando al combate.
Saqueadores ins8talando trofeos.
Niños de muchos helados.
Parejas saliendo del cine.
Bronces de viejos orfeones.
Multitud tras las misas.
Mis amigos los grandes leones.
Muy cerca el hogar de solsticios.

17 de marzo de 2018

Velocidad de escape

Para huir de la tierra.
Algo más de once mil kilómetros por segundo.
Así de rápido hasta herir la Luna
o pasar de  largo hacia  la danza de estrellas.

En cambio, para huir de la luna, 
basta un quinto de aquel esfuerzo.
Un salto solemne
y luego caer como una pluma.

16 de marzo de 2018

El arte de soñar


Para Beatriz State Gallardo.



Morirás, y de ti no quedará memoria.
Sobre la faz de los mundos, nadie tendrá recuerdos de ti.
No estará tu nombre en el rubor de la aurora
ni tu alegría en el hacer de los niños.
Y  allá,  en el extenso  dominio de la noche,
vagarás revoloteando entre  gusanos y piedras.

Pero, si sueñas.
Si dejas que tu alma despierte.
La semilla que ahora  plantas, será  bosque en el desierto.
Habrá canción en tu silbido,
pozo en tu lágrima,
y doce rondas por cada abrazo tuyo.

Si sueñas, hermano, 
estará vivo tu pueblo.
Florecerá tu risa en fiestas del desierto.
Y tú, que  eres sólo un instante,
serás  por siempre  la tierra que crece.


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