18 de septiembre

Aquí enterramos el invierno.



Sobre su tumba izamos nuestros sueños.



Marcamos en la brisa nuestro viaje.



Nacemos de la tierra.



Cuaja la aurora en nuestro centro.







Nacemos, partimos, gozamos



y casi todo es ilusión



quebramos la guitarra



la aurora se extingue



se despiden los besos



se tortura al cantor.







Nacemos, partimos, gozamos



y casi todo es ilusión



pero de vez en tiempo



un abrazo



madre acunando a su niño



pequeño brillo de igualdades



pueblo alzando su voz.