Piso de Mosaico

Bajo tierra húmeda, la muerte.
Bajo cielo que viaja, la muerte.
En palabras que vibran, la muerte.
En nuestra piel, tan sensible,
el hondo destino de muerte.

Mas,  en  cada silencio  de tierra.
En el libre  poema del viento.
En toda palabra que une
y en tu piel  que me asombra,
reside la vida que crece.







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