21 de noviembre de 2010

Carta para unas sombras



Madre y Padre,
por  favor bajen de su lugar
sobre el arco  iris,
al menos, dense una vuelta por Kansas,
Jartum y Jalalabad
o mejor por Haití y Ciudad Juárez,
las rocas del Tibet y los  mínimos bosques
que nos quedan.

En serio, consigan ropa de esta época
y vengan rápido.
No se crean el cuento de Sodoma y Gomorra,
basta que tomen un buen hotel,
no salgan solos de noche,
cuidado con el pasaporte y las claves secretas.

En realidad es urgente que vengan,
las quejas  son múltiples y graves:
abandono;
obsesión  contra los placeres de la carne
y paradoja de prácticas abominables
contra  niños;
sostenida alianza con el dinero y los odios;
castigo a la Iglesia Obrera;
abominación de condones y pastillas,
en un mundo con niños hambrientos,
lleno de VIH y  abortos.

Sería bacán que borraran
algunos pasajes sagrados,
desautorizaran a ciertos papas y pastores,
igualaran a todos los seres que sufren,
asistieran como padrinos a las bodas gay,
enseñaran el desapego,
definitivamente pusieran más énfasis
en los rostros de la paz,
los caminos de la alegría,
la libertad como destino y misterio.

En cuanto a la historia 
de la vida después de la tumba,
si quieren pueden insistir en ella,
al fin y al cabo no hace mayor daño,
provoca lindas fiestas en México,
anima a los que lloran,
tiene un sentido profundo
de nuevo tiempo, de grandes puertas.

En todo caso, déjenme decirles
que la idea de la crucifixión no es buena.
Un padre no debe abandonar a su hijo,
ni sacrificarlo como  cordero o ratón de ensayo.

En cuanto al poder de los dioses sobre la naturaleza,
mejor será que lo desmientan por completo,
porque la pila de desastres castigos,
hace tiempo que colmó las paciencias
y habla muy mal  de ustedes.

Bueno, en vuestro favor debo decir
que nosotros lo hemos hecho bastante peor.
De partida inventamos personajes
y les atribuimos vuestra fuerza y bondad,
los manipulamos como títeres,
fuimos vuestro  Mago de Oz, 
el alma detrás de las máscaras.

Insisto, vengan.
Les adjunto boletos de primera;
zapatos rojos
y entradas de Palco
para escuchar a Serrat
más allá de todo horizonte,
junto al signo de vuestra paz.

Vengan,
no quiero ser otra huérfana
hablando con puras  sombras.





En la imagen de "El Mago de Oz",  se aprecia a Judy Garland  mientras canta imaginando un mundo distinto, antes del tifón y el camino amarillo.

20 de noviembre de 2010

La piedad está llena de memoria

      




                                             A Juan Gelman.


Nadie te responde nada.
Nadie  sufre tu luto.
Nadie perdura en tu lluvia.
Nadie la nombra: piedad.

Por eso, volverán a encerrarnos, 
sembrarnos como  luz en la tierra,
hacernos perder la esperanza,
prohibirnos incluso cantar.

Volverán los campos vacíos,
la secreta voz de las hélices,
los golpes como fuego de piedras,
la vida cayendo en el mar.

Volverá la memoria vaciada,
los niños creciendo sin cielo,
perdidos en otros países,
jugando a dejarse matar.




Este poema es una conversación con  Allí de Juan Gelman  y  está  asociado con tres obras que van recordando la piedad.

La piedad de Miguel Ángel, proviene de www.marianistas.org

La fotografía es de Mariana Abramovic y proviene de www.artnet.com

La Lección de Guitarra, de Balthus, proviene de  www.tallerdeencuentros.blogspot.com

19 de noviembre de 2010

Globos liberados en Bagan



En esta vida
tu eres para mi
lo mismo que la ciudad de Bagan.
Tengo esa certeza en mi mente
en mis laberintos

en mis balcones de mar.

Te amo en nuevas formas
cubos que empujan peces ciegos 

ecuaciones con motas de locura
bordones  como rayos de otro cielo.


Me amas a la manera  de Euclides
demostrable  precisa  coherente
y yo  respondo con incógnitas
globos  liberados en tu calle
manos que sonríen   en tu cuerpo.










La maravillosa foto llamada  "Globos sobre Bagan" es de Dennis Walton y proviene de www.betterphoto.com

Bagan es una ciudad de Birmania sujeta a una implacable dictadura militar.

También la muerte está llena de vida


También la muerte está  llena de vida.

18 de noviembre de 2010

Renacer







En Recreo.
Cruzan  los  colectivos llorando.

Hasta que llega  diciembre
y pasa la sonrisa hacia la playa,

niños  de gorros azules,
almas cargadas de baldes,

mujeres que limpian su  esperanza.


Así envejecen las horas,
bebiendo bocinas de barcos,
saltando entre pequeños veleros,
campanas que  crecen como rosas,
labios de un día que renace.












La imagen , provienente de flickr ,  es obra del fotógrafo Erwin Thieme.
Está tomada en la esquina de San José con Walker.




En Chile, colectivos son los taxis de uso compartido. 
Constituyen el principal medio de locomoción en el Cerro Recreo de Viña del Mar.

17 de noviembre de 2010

Ecuaciones




universo es el cuerpo del tiempo

palabra que respira

números soñando en el viaje




Gonzalo Villar B.










En la imagen nos miran dos galaxias.
www.el-buskador.com




Hoy escribo un  poema adicional  a mi obsesión diaria.  Nació este mediodía,  bajo la idea de construir  ecuaciones con palabras, recordando las tareas del colegio. (Ahora me doy cuenta de que todas las definiciones son ecuaciones y que Ordenamientos como el Derecho son un sistema de ellas)


Por sincronismo, iba en un pequeño desplazamiento  dentro de la ciudad y comencé a jugar con las palabras y los elementos del universo.

Quedé tan contento con el resultado que bajé del colectivo y  escribí el poema en un comprobante de depósito bancario.

Me gustó  insinuar muchas nociones con poquísimas letras, para que el lector construya su propia conciencia, sus intuiciones,  su luz que titila en este antiguo viaje.

Malinche







La india   ha quemado sus naves,

mas bien nunca las tuvo,

destino de  princesa cautiva,

instalada  en un río de guerras,

prisionera en fauno laberinto,

niña   armada de idiomas y

graves secretos.

Habituada a  humillarse

y nacer en la tragedia.


Bruja  insolente en  su encanto,

chocolate adornando de besos,

cuerpo que porta el  Náhuatl,

río de hechizos y  pueblos,

palabra  que roba  fronteras.


Amante de invasores,

hembra del capitán,

madre de  Martín y María,

sobreviviente a su propia conquista,

cuerpo  vendido y regalado,

novia cedida a Jaramillo,

proyección de la Virgen Vencida,

otra víctima de la viruela,

letra M de Muerte,  Mujer, México,

Malinche, Marina, Malinalli, Malintzín.











La primera imagen proveniente de  este blog,  corresponde al mural "Cortés y la Malinche",  de José Clemente Orozco, pintado en 1926 en el Colegio San Idelfonso de Ciudad de México.. La fabulosa imagen del mural en su contexto se encuentra en este  sitio.

La segunda, "Sueño de Malinche", proviene de este sitio.

La tercera  corresponde a un fragmento del   Lienzo de Tlaxcala, obra  del siglo XVI, proveniente de   www.wikipedia.org

 Una breve biografía de Malinche se encuentra en este sitio.







16 de noviembre de 2010

Santo Dinero





También el dinero es un brío,
clave  que abre los vientos,
ojo que viaja en silencio,
puma pensando en la selva.

Hay dinero en la raza de las flores,
oro en las manos de las  novias,
brillo en los hierros de la muerte,
millones en los votos de la gente.

El dinero es una selva de lobos,
música de un alma sensible,
genio en el habla del Maestro,
justicia en la espada de un hombre.

El dinero es un pozo de sexo,
cisne en  jardines de otoño,
lluvia en los ojos  de “El Moro”,
rito en  el cubo del  Profeta.

Tanto has crecido dinero,
ya te sientes igual a un hombre,
animado por deseos y ausencias,
aferrado a un niño y un sueño.




En la primera imagen, se ve a peregrinos islámicos en el Monte Arafat, el lugar en que  Abraham habría  estado a punto de sacrificar a su hijo Ismael, en relato análogo al que la Biblia atribuye al sacrificio de Isaac.

En la segunda, el retrato de "Karl Marx", llamado "El Moro" por sus amigos más íntimos, proviene de este sitio.

Elogio al trabajo de mi esposa.



Mi esposa trabaja más que yo. Pitagórica, estudia la conducta de los ríos, los efectos de la nieve, los aludes de barro y piedras.

Predice los suelos que inundará el maremoto. Ocupa funciones, geometría, formidables ecuaciones, complicados algoritmos y lógica difusa.

Construye simulaciones hidrológicas, mide dimensiones fractales, domina  y perfora
 la estadística, aplica los más abstractos teoremas, la más encomiable fantasía.

De pronto, toma un cuaderno y surgen múltiples gráficos, raíces de números, extraños signos, inveteradas letras griegas.

Doctora en prestigiosas  ciencias, venerable embajadora de las aguas, escribe programas y ensayos, piensa, enseña,  navega en la vanguardia de los tiempos, gobierna y preside los números, comprende la eficacia del hierro, aplica los idiomas de la tierra.

Por las noches, cigarro a cigarro, el humo invade su despacho, mientras los computadores trabajan con un talento de siglos, evacuando proyecciones y gráficos, modelando asombrosas lluvias, el trabajo de los hielos, el soplo del sol sobre la tierra.

Mi esposa es un grito de  luz,  la mano que toma mi mano, el cielo que buscan mis ojos, el aire que cura mi pena.





La imagen proviene de  www.scienceblogs.com

15 de noviembre de 2010

También se desea la tormenta - nueva versión de "fuego de invierno"




El invierno siempre pide promesas,
forma  círculos con humo de tabaco,
oculta una cuchilla de plata
para rajar la seda de sus amantes,
hendir  los poderosos hímenes,
limpiar los bordes  de las certezas.

El invierno nunca miente,
no devuelve llamadas,
nunca  besa en la frente,
jamás busca el perdón.

Cuando llega a las casas,
el deseo festeja e incendia,
venerables  lámparas  se apagan,
ventanas  golpean y estallan
respondiendo  a la fuerza del trueno.

Las amigas
y los espejos renuncian,
las viudas se inquietan,
los jardines  murmuran
palabras que  brillan y engañan.

En los dormitorios
se anuncia con intenso bochorno,
una extraña lentitud en las horas,
un intenso vapor en las almas,
el peso agobiante de aros y esmeraldas.

El invierno,
llamado por  aciagas fantasías,
desnuda con la primera mirada,
desata humedades primitivas,
quiebra  votos de esposas,
ordena estrellas fecundas,
multiplica los  gritos del viento.

El invierno pasa y se extingue,
como tempestad y sueño,
como juventud y belleza.











La imagen proviene de www.film-image.ru

Isidora pinta y ríe


Isidora pinta por diversión,
toma noticias de su ropa,
caracoles que busca su abuelo,
limones de otras galaxias.

Conversa con sus lápices, ceras
y frascos de témpera,
abre el estuche de los rojos
y el palacio de los azules,
aplica una sonrisa nueva
a cada ser de estrellas.

Mientras duerme, también inventa,
habla con lunas de otros mundos,
con Fidias y sus círculos perfectos
con Matta y sus nombres de Dios.

Observa travesuras de otros planos,
músicos de alegres guitarras,
poderosos agentes de la Fuerza,
los  ojos de  su prima Zarú.





El dibujo es uno de los trabajos que ha pintado Isidora este año. Vive colgado en el refrigerador de esta casa.

14 de noviembre de 2010

fuego de invierno








El invierno siempre pide promesas,
forma  círculos con humo de su tabaco,
oculta una cuchilla de plata
para rajar la seda de sus amantes,
hendir  los poderosos hímenes,
limpiar los bordes  de las certezas.

El invierno nunca miente,
no devuelve llamadas,
nunca  besa en la frente,
jamás busca el perdón.

Cuando llega a las casas,
chimeneas y lámparas  se apagan,
ventanas estallan
respondiendo a los truenos,
los espejos renuncian,,
las viudas se inquietan,
los jardines  murmuran
la palabra deseo.

En los dormitorios
se anuncia con intenso bochorno,
una extraña lentitud en las horas,
un intenso vapor en las almas,
el peso agobiante de aros y joyas.

El invierno
desnuda con la primera mirada,
desata humedades extensas,
quiebra  votos de esposas,
ordena estrellas fecundas,
multiplica los vientos,
se extingue:
como tempestad y sueño.






Las imágenes de esta entrada pertenecen al impresionista norteamericano Frederick Chande Hassam,  quien dedicó gran parte de su trabajo a seguir los juegos de la luz en las estaciones del año.

La primera, "Invierno en Nueva York", proviene de  www.frederickhassam.org

La segunda , "Invierno en Paris", proviene de www.artinvestment.ru

13 de noviembre de 2010

simples manchas





Somos manchas que forman el día,
seres como rayos y  espuma,
desnudos en pleno jardín de puerros,
mínimos como lombrices resfriadas,
conectados al brío  de  la  lluvia,
oyendo latidos  de un sol interno,
con piedras de oro en los zapatos,
sexos unidos en la tierra,
candentes y lúbricos,
elevados y profundos,
frotando cavidades y columnas,
pariendo halcones y astros,
lentos como el nombre de una roca,
húmedos entre las cerdas del pincel,
equivocados como los dedos del Artista.












La imagen  de Kandinsky proviene de www.blogs.elcorreo.com

12 de noviembre de 2010

Volcado en ti




Déjame que libre
truenos en tu sexo
nubes paridas por mi boca
fuerza de rayos,
pétalos de arco iris,
granizo  y campos de ceniza.

Mi lengua es  temblor en tus labios,
serpiente que  busca en tu cuerpo,
nieve  que cae  en tus sueños,
carne que piensa en  tu carne.

Mis manos son un deseo tuyo,
lentos senderos de fuego,
poderosos animales de gozo,
ritos que aprende tu vulva.

Déjame que brille en tu rostro,
meditando en cada insistencia,
dejando mi semilla en tus gritos,
volcando mi Dios en tu lluvia.




Este poema dialoga con Amor de Frutas, de la poeta nicaragüense Gioconda Belli.


La obra de Dino Valls  proviene de www.arcadiarte.com

Ensalada al estilo de Pitágoras





Berros como hierbas de  agua,
poderosos rábanos,
pepinos que aman sus círculos,
puerros como brazos de niños,
paltas con cebollas en los ojos,
endibias en azúcar de betarragas,
espinacas con mínimo fuego,
dichosas  y prietas aceitunas
coronas de insignes  alcachofas,
peligrosos tomates al ajo,
choclos como balas de sol.

Zanahorias, berenjenas
y ciclos de lunas,
pimentones mirando a las papas,
pequeñas esferas de bruselas,
porotos en flaquísimas láminas,
habas que ofenden la calma,
dientes y sombras de dragón,
lechugas que lamen sus dedos,
camotes.
serios e ingeniosos brócolis,
coliflores que parecen cerebros,
zapallos cansados de hablar.

Todo ello con aceites de Sicilia,
apio en ramas y raíces,
luz en gotas de limones,
vinagre criado con música,
sal  sacada de un reloj,
la infinita sonrisa de Zaratustra,
secreta memoria del verde.

Importante: revolver con cuchara de palo
y marcar sobre los platos
la sagrada Pentalpha de los Reyes Magos.




Se cree que los  Pitagóricos, atendiendo a sus creencias en la reencarnación, eran vegetarianos.

Dice Plinio el Viejo que Zaratustra nació sonriendo porque recordaba vidas pasadas.

La disciplina de las comunidades Pitagóricas buscaba fortalecer la memoria para recordar otras encarnaciones.


Llamativamente, Jámblico afirma que  rechazan las habas y que tenían prohibido revolver el fuego con un hierro.

La imagen corresponde  a un fragmento de "La Escuela de Atenas", en que Rafael nos muestra a Pitágoras escribiendo.

La reproducción fue tomada de este sitio.

11 de noviembre de 2010

Despedida










No debieras bajarte de mi alma, no  ahora.
Márchate y sentirás el grito de un trébol,
el pan buscando su poema,
un rezo turbio en mis ojos.

Tendré  que aprender a vivir como otro.
Hombre que crece sobre un muerto.
Naranjo en pleno desierto.
Luna en un cielo de metal.

Vivir aunque me duela la noche,
los pequeños progresos del rocío,
las raíces vivas de tu carne,
las orquídeas en tu ramo de novia.





En la imagen, "Novia judía", de Rembrandt, proveniente de este sitio.



El poema fue creado con "total independencia" del cuadro, pero posee el mismo enigma sobre la relación entre el sujeto masculino y la novia.

Sobre esta  obra,  realizada en 1666, Van Gogh dijo:" Daría 10 años de mi vida por poder estar sentado 14 días ante este cuadro".

La pareja representada no se mira y se supone que se trata de un tema bíblico, con Isaac y Rebeca de  protagonistas.. Otros aportan  que los modelos de la obra fueron Titus, el hijo del pintor y   su novia Magdalena van Loo.

Pero el cuidado con que él la toca y la delicadeza de gestos de ella resultan casi espirituales. 

Por  favor, concentren su mirada en las manos de los personajes, las joyas, los detalles de los trajes.



10 de noviembre de 2010

hermosa y sola





Hoy  la buena estrella te deja ante mis ojos,
llegas trayendo un espejo roto,
acompañada por rostros hambrientos,
pequeña obrera, amiga del gato,
maga de zapatos rojos,
piedra que decide los días,
libro certero de luz.

Te digo hermosa
y deslizo mi alfiler hacia tu alma,
bendita propietaria del cielo,
hembra que mora  en la noche,
cansada  Fuente  de  Dios.

Te digo hermosa
y siento el temor en tu pecho,
imágenes de despidos en la fábrica,
padre anónimo,
capataces de manos sucias,
noches de invierno
labios carentes de sol.







Mientas espero los rayos de luz, esta madrugada converso con  “Coleccionista”, de Carmen Gloria Berríos y Balthus y “Muchacha con un gato”, de Balthus.


La imagen proviene de este sitio


9 de noviembre de 2010

resurrección de la carne



Una mañana de diciembre,
no podía ser de otro modo,
comenzó la gente a salir de la muerte.

Primero vi a niños
recogiendo  estrellas
en Caleta Portales,
cuerpos  reales y claros,
cantos de luz en las aguas,
hijos  de  Mañke y Gabriela,
rondas de vida y de   mar.

Desde el  cementerio de Recreo
salían  jóvenes en bicicleta,
novias colmadas de blanco,
ancianas con sus rosarios,
pequeños comerciantes
cargando canastas de frutas,
bandejas con hielo y pescados,
ramilletes de flores,
botellas de agua y vino.

Desde el fondo de las quebradas
y desde los patios de las casas,
comenzaron a levantarse
los canes  y los gatos caídos,
mariposas de otras  estaciones,
árboles derrotados por el viento,
conejos de antiguos almuerzos,
pequeñas  serpientes de jardín.

Al mediodía,
abrazados, rojos y sonrientes
marcharon los obreros fusilados el año 6,
los desaparecidos con sus guitarras
y sus gruesos chalecos de lana,
envueltos en lágrimas de abuelas,
seguidos por hijos e  hijas
que vuelven a ser niños,
desbordados de alegría,
llenos de luz y  más luz.

Todo fue  extraordinario,
hubo varias semanas sin noche,
fiestas interminables bajo los parrones,
visitas del propio Pablo, de Víctor,
Violeta con nuevas canciones,
historias del otro mundo,
poemas bajo otro sol.

Al terminar el verano,
todos se esfumaron
y  muchos creyeron que fue un sueño,
otra broma de poetas,
otra  terrible canción.

Pero enredada en un árbol sagrado
y escrita en el idioma de las olas,
encontré una nota de vida,
un espacio de fuerza,
la antigua letra de mi abuela,
un pozo secreto en mi barrio,
la dulce  puerta de diciembre.




Mientras escribo este poema -entre las 4  y las 6 de la madrugada del 9 de noviembre de 2010 - escucho el rugido de las olas que insisten en  llamarme hacia ellas.


La imagen de los niños Selk`nam, un pueblo exterminado en  Tierra del Fuego, fue publicada en 1898 y proviene de este sitio.

No muy diferentes, deben haber sido los niños que habitaban en las caletas de la zona central de Chile antes de la invasión ibérica.



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