27 de marzo de 2013

Pushkin ha muerto





La nieve está llena de Pushkin
su sangre es un hilo en el hielo
su mirada duerme en el bosque
su mirada es la noche
mar inundando la tierra
sombra habitando en la sombra.

Allí nada crece ni se inventa
allí sólo abunda el invierno
ajeno a la emoción del silencio
ajeno al llanto
ajeno a “siempre”

Allí nada nace ni regresa
Sólo persiste el trineo
La sonrisa del Zar
El dolor del silencio.


Este texto conversa con la poeta venezolana Alicia Torres en "Como Perceval"



Como Perceval
(Chrétien de Troyes)

Una gota de sangre en la nieve
es la imagen que amo
por sobre todas las otras.

Yo me desnudo allí,
me invento,
ignorando con elegancia fingida
todo lo que no es esa violencia.

Como la sonrisa cruel e innecesaria
que se le brinda a un adversario derrotado
o como cuando vienes con la boca
todavía húmeda
y yo te miro pasar con desapego.

La gota de sangre en la nieve
es como lo que espero
acodada en la lividez de este silencio.





El óleo del pintor ucraniano  Iván Aivazovsky proviene de este sitio.

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