Ser la madre

Mamá, yo  soy tú.
Hay espíritu tuyo en mis ojos.
Soy tu ser en el viento.
Tu yo escrito en mi silencio.





La fotografía proviene de este sitio.

La ciudad está pariendo su incendio

Paloma Baytelmann escribe un hijo
Isidora cubre el miércoles con sombrero rojo.
¿Cuántos días faltan para navidad?
Sonrisas en tierra quemada.
Huevos de Chocolate entre cenizas.
Escombros.
Luz en orejas de la noche.
La ciudad  está pariendo su incendio.





La fotografía proviene de La Voz de Valpo

Rosacruz

Rosacruz

Eres el sol

el día te confunde

pero luego tomas alas

y subes hasta la muerte

como serpiente emplumada

o abres la puerta del silencio

en el muro de otros sueños.

Despiertas y te llaman sol

iluminas las manos que trabajan

creces en el trigo

eres agua derramada

sobre la tierra

respiras como  rito

o  viaje a la conciencia

en noche de fiesta.

Gigante eres

como el tiempo

y pequeñito

como estrella  en este cielo

palabra que fluye desde siglos

rosa que florece ante tu espejo.

Rosacruz

Soy el sol
el día me confunde
pero luego tomo mis alas
y subo hasta la muerte
como serpiente emplumada
o abro la puerta del silencio
en el muro de mis sueños.

Despierto y me llaman sol
ilumino las manos que trabajan
crezco con el trigo
soy agua derramada
sobre la tierra
respiro como un rito
o un viaje a la conciencia
en noche de fiesta.

Gigante soy
como el tiempo
y pequeñito
como estrella  en este cielo
palabra que fluye desde siglos
rosa que florece en mi espejo.

Sábado 12 de abril

Sábado: pequeño verano de otoño
mañana de tren y pentagrama
almuerzo en  calle Cóndor
Cerro Florida con vista al Aconcagua
Humita de tilapia con piña
Champaña
Varidad de helados
Sebastiana derramando tinta verde
Veleros durmiendo en la bahía.
Momentos sutiles y amistosos
Antú gobernando lo alto
Un gran azul derramado en el cielo.

A media tarde el  incendio
Coloso erguido sobre cerros
Robustos brazos de Hefestos
Ciudad perdida
Valparaísohundidoenelcielo

En Recreo, es sólo otra marea de fuego
Parecetancercaytanlejos
Comienza concurso de baile
Pasteles y Abrazos
Mientras nace el  volcán desde la hierba
Matorrales que abraza la muerte
Nuestro Padre Viento propagando el Fuego


La fotografía proviene de www.emol.com

Incendio en Valparaíso

Dedicado a las víctimas del 12 de abril



En Chile se incendian muchas cosas.
He visto como se quema el día martes.
Un hombre en la Catedral.
La Moneda.
Dos muchachos a la orilla  de un día gris.

Ayer el verano regresó a nuestro otoño
y la ciudad se quemó.
Su cabellera verde se colmó de fuego.
7 lenguas de Goliath.
devorararon  quebradas.
Casas colgadas de banderas.
Paraíso al que se aferran los que sobran.

Mañana y el jueves  volverán las sirenas
hogueras empujadas por el viento
terremoto - aludes
pequeño sol devorando existencias
fabulosas explosiones de año nuevo.




Flotografía de Claudio Bueno para El Mercurio de Valparaíso

Mala Fe

Conversación con A. Pushkin


Tirano, prisionero o traidor
Las tres situaciones no visitan
Lo atroz es sentirse cómodo en ellas.
Soslayarse en el mando  absoluto
Aceptar el horizonte  como un cerco
Robar la confianza de los gentiles
Ser feliz con el mal.

Siempre seré mejor que el viento , pero a ese viejo de aire no le importa.

Joseph Brodsky almuerza mariposas

Joseph Brodsky almuerza  mariposas
cocaví entre una autopsia y otra
mucho antes de tejer sus poemas
y su tratado de epitafios
para garzones
y Obispos de la Gran Logia.

Místico
no muere sino  hasta las tres de la tarde
siempre en la ambulancia
de W.H. Auden
estacionada en medio de la Gran Vía.

Joseph Brodsky cena submarinos
juega  ping pong con Shostakovich
mientras todos odian a Stalin
incluso los viejos oficiales del partido
y sus padres que morirán sin abrazarlo
Rusia  en las cercanías de Hebrón
Michigan como otra Babel.

Joseph Brodsky
no regresó  a sus cabellos rojos
ni  a Marina Basmanova
ni a su viejo faro sobre el  silencio





La fotografía proviene de este sitio.

El día

El día no calla.
Cruzan fantasmas.
Eleva sus muros la noche.
Demora su ausencia.
Cultiva su tumba la aurora.

Alejandra Pizarnik entrega sus zapatos a la muerte

Ella está en fila para morir
Su cuerpo colmado de veleros está cansado
Le pesan las miradas de sus hermanos
y su sangre, ya sin urgencia de rocío,
huye espantada de la vida.

Alejandra se despide de Alejandra
aplaude el otoño de sus ojos
camina sobre el temblor  de sus poemas
saludando a un sol y a una luna
de silencio.

Por última vez
retira un vestido azul  desde su canción
aretes de oro
nube verde para su cielo
zapatos de miedo
que entregará a la muerte.

Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en "La última inocencia", "Cantora Nocturna" y otros textos.



LA ÚLTIMA INOCENCIA 
Partir 
en cuerpo y alma 
partir. 

Partir 
deshacerse de las miradas 
piedras opresoras 
que duermen en la garganta. 

He de partir 
no más inercia bajo el sol 
no más sangre anonadada 
no más fila para morir. 

He de partir 

Pero arremete ¡viajera! 

Cantora nocturna


Joe, macht die Musik von damals nacht.

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
Un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
Con los ecos de los latidos de su corazón
Muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
Canta junto a una niña extraviada que es ella:
Su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
Niebla verde en los labios y del frío gris en los
Ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
La sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.






En la imagen, el retrato de Alejandra Pizarnik, obra de Sara Facio.
Proviene desde el blog  de Rafael Narbona.

Santo Remedio

Revuélquese usted sobre la  sombra de una mujer.
Hay varias recetas al efecto
Vestido con pijama rojo
Untado con ajo
Volando con alas de puma
Ebrio de vértigo y Luna

Hágalo con fe
todas esas formas
conducen al olvido.






La fotografía de Laura Marii proviene de

este sitio.

Tus ojos

Estoy aquí por amor a tus ojos.
Aquí me abriga tu mirada.
Ante ellos resplandezco
me nublo o soy  un monstruo.

Estoy aquí por amor a tus ojos
En ellos despierto.
En ellos me consuelo.
En ellos se refleja mi espíritu.




Para AB.
La fotografía proviene de este sitio.

Periodismo: entre el relato oligarca y la libre expresión.

El periodismo es libre o es una farsa                                                  
Esclavo  es quien  calla el  pensamiento                          
S                Q               P
Historia como propiedad privada                                                        
Marat y el Amigo del Pueblo
Sábados Gigantes
A esta hora se improvisa

¿Cuántos periodistas libres en Corea del Norte?
Cuba - Venezuela - Nuestro Chile
Periodismo  como  relato  oligarca
INTRUSOS
Habla Émile Zola en hojas de prensa
La verdad tiene su hora y nada la detendrá                                          
La nación está muda sin  facebook
Ciudadano Kane
"El Tarapacá" / Eduardo Frei Montalva
Escucha Chile:
Zelmar y su hija rehén
La mirada de los dueños  no es la nuestra.

Eduardo Frei MOntalva: "La verdad tiene su hora"

Eurípide: Esclavo es quien no puede expresar su pensamiento

Ciudadano Kane

Este es otro texto de conversación, más bien un foro, junto a Rodolfo Walsh, Eurípides, Émile Zola, Eduardo Frei Montalva, Zelmar Micheline y Orson Welles.

Las cuatro primeras  imágenes provienen de www.wikipedia.org
La del Ciudadano Kane proviene de este sitio.

Periodistas Valientes

Si usted observa un periodista valiente

aproveche de  escucharlo y aprender de él

-o de ella-

pues  pronto quedará sin trabajo

será secuestrado o herido

muerto mientras enseña y comparte.

¿Recuerda  usted a José Carrasco?

Diana Aarón destrozada en su alegría.

Carlos Berger masacrado en el desierto

Augusto Olivares desolado en La Moneda

Charles Horman: muerto al indagar el Golpe

Zelmar Michelini derribado en Buenos Aires

Bill Stewart abatido en Nicaragua

Nills Horne: Kabul y balas en su espalda

En México y Colombia han muerto cientos de ellos

China devora a los que informan.

Brasil y Honduras son  nuevos infiernos

Anja estuvo en  guerra  hasta extinguirse

Argentina tiene un  río de sangre

Rodolfo Walsh y su hija Vicki

José Luis Cabezas reventado en su automóvil

Paco Urondo y otros tantos

Ignacio Ezcurra  bajo el  sol de Vietnam.

Poema inspirado por el reciente asesinato en Afganistán de la periodista alemana Anja Niedringhaus

Mis excusas por todos los periodistas asesinados que no he nombrado.













Las fotografías provienen de Radio Free Europe

Caty Ríos

Hay una Cata lectora y otra que baila
una que habla noches y mañanas
otra  novia y esposa encomiable
obrera viajante
mujer que honra  las leyes
y habla de niños ante viejos silencios
o escribe un poema
en  mejillas de  Bertoni.


Hay una  Cata hermana de su madre.
Otra de lentes rojos.
Una que bebe horizontes.
Flecha de agua.
Importante destello del sol
en Siete Hermanas.






Poema dedicado a mi amiga Caty  en su día de cumpleaños.

En la imagen, ella aparece flanqueada por sus hermanas.

La foto proviene de su perfil facebook.

Recuerdos a partir de una barra de hielo

Conocí al hombre del  hielo
y su barras:
grandes lingotes de agua  blanca.
Ocurrió en Plaza Simón Bolívar
a la sombra de un Árbol Gicante
ruedas de bronce
para una superficie de madera.

En Edwards y Chacabuco
ví a Rodolfo Fick
-notable periodista-
y su honda humanidad
empujando un carro con huevos
¡qué delicia deben haber sido!
empujados por su  gran espíritu
hombre digno
feliz de enfrentar su  destino.

Un banco de la plaza
mi abuelo vestido de terno
y muy peinado
recorriendo las flores con su ojos
iluminando el lugar con su silencio.




En la fotografía aparece Rodolfo Fick en su trabajo como periodista del Canal 4 . Proviene de este sitio.

El poema de esta mañana, nace de leer un artículo sobre elementos que han desaparecido del paisaje, como el  hombre del hielo, que con fuerza propia transportaba este elemento.

Ello me condujo al inicio de Cien años de Soledad;  a la Plaza Simón Bolívar y lo que allí ocurrió en mi niñez.

Uno de los momentos extraordinarios fue ver a mi tío Rodolfo Fick conduciendo un carro con huevos, tras el Golpe Militar. Él con su  alegría de siempre.Yo con una experiencia que duele.

¡Hace tiempo que no lloraba al escribir un poema!

Sacerdote y Poeta

El poeta es sacerdote
- no siempre-
Lo es si excede la razón
Habla desde Eros invisible
Portavoz de esencias
Higuera derramada en sueños
Unión
Libros sagrados del Hombre
Ritmo del espíritu
Rumi
Vate explicando el destino.



El retrato de Ernesto Cardenal proviene de www.wikipedia.org
Juan Cameron me enseñó que vaticinio proviene de "vate"

Ave

Esta ave nació desde la espuma
Sus padres fueron el color turquesa
un  pequeño salto de agua
el otoño que ríe en el sur.

Sus plumas dominan el viento
mientras su cuerpo gira
y quiebra los cielos
derramando espíritu sobre olas
perforando el viento
descubriendo el sol.



La imagen proviene de perfil facebook  de Alejandro Fernández Allende.

2 de Abril

Aprendamos del miércoles 2 de abril
texto sobre Erika y su cleta
pañuelo celeste en mi saco
teléfono avisando un accidente
moto volcada
Reinaldo y su Peugeot
Viento en la estación de Recreo.
Susana protegiendo a su padre.

Acto seguido el nuevo trabajo
Rodrigo Ahumada muy serio
Daniel Araujo dibujando un laberinto
Chaqueta a cuadros
Casual abrazo de Camila

Por la tarde, visitas
Marcela, Claudio y Rafael
mi buena amiga Susana
cochayuyo con papas
jibia a la porteña
Gabriela y el calor de su abrazo
Chris regalando inteligencia
Oscar en su día sin clases

De noche más terremoto
Dr. House
Tres poemas dormidos en Recreo.

Erika Hennings

                                                                                                 

Londres 38

Erika busca una bicicleta
en el  dolor  decidió ser libre
y luce alegre su aparato de sueños
algo simple con alas
para doblegar el tiemplo
bajar desde Escanilla
hasta la Rue Saint Antoine
- rin rin el pequeño timbre-
honda memoria en su cuerpo
abrazo salvado del infierno
entera al pasar por calle Londres
gigante  sobre ruedas de fuego.



El poema de esta madrugada post terremoto y evacuación, conversa con Erika Hennings, sobreviviente de Londres 38 y Tres Álamos en el siguiente posteo de facebook:






me quiero comprar bici pa ir algunos dias a la pega en cleta ..qué tal..lo lograré?? más energia que yo ..estudiaré el camino...claro que el casco no me viene

Erika Hennings





En www.memoriaviva.com se encuentra el testimonio de sus vivencias.

La fotografía proviene del blog SÓLO IDA

Otro sitio interesante es www.londres38.cl