Hija

Duermes en mis brazos, hija.

y nuestro sol surge de lo oscuro,

mi cuerpo vuelve a crearse,

alumbrado por tu pulso,

la calma,  el océano

y el  propio  aire 

que enciende  tu vida.


Me llamas padre, Isidora.

y todos los caracoles envidian mi alegría,

mi suerte de gran principiante,

mis manos huntadas de cera,

mi  última lluvia de Octubre.


Incluso  la Luna se hospeda en mis ojos

y el viento cobra nueva existencia,

acude a nuevos jardines,

comprende mejores sombras,

define una fiesta de nubes.


Nombras la tierra, hija.

y vienen  mariposas a mirar tu boca,

tus manos bañadas de barro,

tigres cuidando tu  dicha,

estrellas sembrando en tu rostro.



Te enfadas, mi encanto.

y de ese rayo nace tu risa,

peces que vuelan en la tarde,

tortugas con lentes,

frascos de tomates,

oleajes de verano

que nutren y elevan  mi  casa.
 
 
 


 
La fotografía es de Joel Sartore y proviene de National Geographic


Poema dedicado a Isidora, mis ahijados y mis sobrinos.

Viaje al País de Noé

Quedé sentado junto a otra alma,

como dos barras de hielo

llamadas por el mismo sol,

viajando hacia ciertos árboles,

océanos de delfines,

el agua en los ojos

de un ser humano.


Tras los recintos de música,

llegamos a una sala de abrazos,

ramas de manos emergiendo de paredes,

los pasos de un flautista

hacia el Centro de la Tierra.


El aquel templo profundo,

Fernanda y yo,

sacamos los zapatos

de aquel viajero

y hubo un Cristo

que encendió su lámpara

en lo oscuro,

diluyendo los espíritus

en un mismo lago,

el país de Noé,

refugio sagrado

de todos los Gabrieles.





La imagen es de Emilio Fatuzzo y proviene de este blog.

mariposa de botones rojos

mariposa de botones rojos,

árbol de granadas,

limón en que pesa el verano,

nieve cálida,

cuerpo de vino dorado,

trovadora de pecho  desnudo,

borrosa de sueños,

labio que mide mis  copas,

novia del cielo  y la luz.

me gustas jugando entre  olas,

ilimitada,  próspera, encendida,

dueña gentil  del aguacero,

gigante  en tarde de volantines,

riendo  en vagones  de madera,

vestida de nácar y horizonte,

llorando  al mirar  la aurora,

hada  que  duerme en el  agua,

río  que crece en tu voz.

me gusta tu risa de mañana,

tus manos cocinando el desayuno, 

el eco de guitarras  en tus ojos,

tus pies dibujados en el barro,

tus lágrimas abriendo mi canción.

El poema está dedicado a  mi amiga, Gabriela Krisam.




La imagen proviene de este sitio.

serpientes y dragones

Las palabras usan sandalias para salir de casa,

llevan bolsas de hielo sobre los puntos de la letra i,

beben  jugo de granadas,

vino blanco de Casablanca,

agua con  piedras y  rosas.


Hay palabras galopando  sobre el césped,

cargadas de  ruido  y látigos,

viciosas del vértigo y la apuesta,

cómicas en los labios del  jockey,

invisibles y trágicas

como el siglo y las serpientes.

Palabras como monedas en la mano de un niño,

viejas como el beso de una estrella,

bienvenidas como la lluvia,

felices en sus lápices,

musicales en  tu boca.

Palabras que excitan y turban,

líquidas como conciencias,

lujuriosas como dragonas calvas,

estampillas con el nombre de Dios.










La imagen proviene de este sitio.

hombres llorando

La ciudad es tango
extrañas ondas que parten  y regresan
humitas y caldillos
época de flores en la humedad de las quebradas
seres tras las paredes
quejidos de placer
caligrafía en el dorso de las fotos
nudos  muriendo en las corbatas
llaves de bronce

ojos  brotando en la noche
página que pintan los barcos

niños  montados en burros

hombres llorando  su pena

Este poema conversa con "Tango", de Cristina Peri Rossi.

    La ciudad no eras vos
No era tu confusión de lenguas
ni de sexos
No era el cerezo que florecía -blanco-
detrás del muro
como un mensaje de Oriente
No era tu casa
de múltiples amantes
y frágiles cerraduras

La ciudad era esta incertidumbre
la eterna pregunta -quién soy-
dicho de otro modo: quién sos.








La foto  es de Jeanie Ow  y proviene de  este sitio

Abuela, madre, hija.

Nací frente al templo de los centauros,

traje un silabario con cuerpos desnudos

y las siete vocales de Simónides

marcadas en  la cresta de mi espalda.

Los ojos de  mi abuela

liberaron su luz sobre mi alma,

apartando mi nombre de las sombras,

limando mi egoísmo,

separándome del agua.

Mi madre era pura sonrisa,

entre lágrimas

revisaba mis dedos,

el torso de las orejas,

los lápices que usaría en el invierno.

Isidora estaba inscrita en mi frente,

su alma buceaba en otro plano,

era espejo de otro sueños,

agua que cae en el Río Pangue.

La imagen proviene de  este sitio y corresponde a una obra del pintor Claudio Bravo.

Tauro

Feroz guerrera

trasladada al hogar,

fuego  en su lámpara,

libro que contiene

la lluvia.

Calmada y  llena de páginas,

palabras , visitantes,

planicies junto al océano,

retorno a las aguas,

viento interior.

Insistente en sus afectos y sus horas,

observa la estación del granizo.

ama los rincones de su cama,

transita entre alegrías y  enfados,

no guarda chocolates,

no se cansa de besar.

Ella es furia y sexo,

persistencia,

luna  recostada en su cabeza,

río desnudo y poderoso,

fuerza que ampara y destruye,

cuerpo que muerde y palpita.

En su mesa,

ensaladas y uva,

granadas,

juguetes de niños,

manos unidas como rosas,

soles nacidos del mar.

En la imagen de Isis se precia la idea de naturaleza civilizada, gobernada por la sabiduría,  aquella que Zeus robó desde Oriente convirtiéndose en un Toro.  En la segunda imagen , está la fuerza invocada en su forma libre y furiosa.

One is not Born a Woman

Aplicar locura al viaje,

desligándonos de la palabra,

pues antes de ella,

no fuimos mujeres ni varones,

sólo almas riendo en

su auto lila,

jugando con los pies desnudos

sobre los pedales,

laboriosas en el arte

de romper máscaras,

examinar vellones,

beber los pezones del día,

rescatar a Hipólita

desde el inmundo barco de Teseo.


Derrotamos el orgullo de gigantes,

aplastamos sus marionetas,

porque la realidad también es libro,

foto, cine que mira

mientras dos muchachas se besan

y crean la paz.


Rehacer los libros,

buscar nuevos senderos,

discutirlos, enfrentarlos,

porque de libros está hecha la memoria,

la utopía, los ojos del gobierno,

la vara del mago Festón,

las leyes de los verdaderos dueños del día.


Ayer vimos “El Quijote” en la bellísima y bien hilada versión del director soviético Grigor Kozintsev.

Esa experiencia, más la carta que recibí de una amiga lesbiana que reencontrándose con su espíritu, recorre los caminos de Rocinante, me llevaron a profundizar sobre el tema.

Encontré entonces “El viaje sin fin” de Monique Wittig, que se apropia de El Quijote en una ruta radicalmente femenina.

De esas fuentes nació este pequeño poema, cuyo título está tomado del ensayo del mismo nombre elaborado por Monique Wittig.

No dejen de visitar los enlaces sugeridos, pues son una buena fuente de nuevas perspectivas.

En las imágenes, apreciamos un grabado tradicional de Gustav Doré, procedente  de Wikipedia, y una imagen de la película ya citada.

envidia y pertenencia

Envidio el libro al que asisten tus ojos,
la copa que piden tus labios,
el agua que juega en tu cuerpo,
las manos que miden tus senos.

Todo eso envidio
y todo eso está en mi,
pues yo he sido tu libro,
el cristal en  tu boca,
el río en tu carne,
la fuerza que inspira tus senos.

Y qué de mi está en ti?
Acaso mi olor?
El mar de mis ojos?
Mi cuaderno de poemas?
Mi insistencia?
Aquel secreto en el bosque?



La fotografía de Edouard Boubat, en que se inspira este poema, proviene del blog de Antón Castro.

Feliz

Tengo la inocencia indecente
de ser feliz,
mis padres despiertan en el campo,
mi hija duerme abrazada a su madre,
la estrella respira y ríe.

Hay un ángel sentado en mi sillón
y los nuevos labios del día
repiten la palabra feliz,
haciendo bromas a los pájaros,
despertando a Isidora,
preparando su leche y su hielo.

Soy feliz en los pies y en la cabeza,
en mis manos que tocan otros cuerpos,
en las ruedas de mi bicileta,
en mi hija,
que ahora descansa sobre mis piernas.

Soy feliz en el hoy y en la memoria,
feliz como un día de justicia,
magia del número nueve,
río que rompe su montaña.
toro que triunfa en el cielo.

Feliz en mi pena y mis defectos,
en las precisas ausencias,
en las derrotas de mi pueblo,
en el aire que empuja mis sueños.

Feliz, porque he decidido serlo,
abrir mi puerta los viernes,
comer chirimoyas y frutillas,
llenar mi semana de besos.

Feliz porque estoy lleno de viento,
camino y lloro sobre el fuego,
tengo tratos con los árboles,
vivo en el techo del tiempo.

Feliz como una nota de locura,
chispa en la noche,
canto de prisioneros,
niño que ríe en su pobreza.





La imagen proviene de este sitio

Libertad querida

Libertad es el nombre del destino,

sueño de un viejo sol,

hora en que piensan los labios,

centro en que vive la voz.


Libertad como miedo y deseo,

barro que luce en las manos,

luz en el pleno silencio,

cuerda en que vibra el dolor.


Libertad como ilusión y muerte,

agua en el centro del cielo,

carne que habla y escucha,

libro que escribe el azar.


Libertad como razón y lucha,

pan en la boca del niño,

pueblo trizando los muros,

hombre que vuelve a rezar.


Libertad como lluvia de envidia,

dedos pintados de mora,

sala en que hablan los lobos,

boca que urge besar.


Libertad como afecto y escuela,

fuego que beben las almas,

viento que brota en la aurora,

mano que insiste en pintar.


Libertad como tierra sagrada,

pozo azul de los tiempos,

flauta del buen caminante,

espacio del ego y la luz.






En la imagen, grabado en aguafuerte de Roberto Matta,  llamado "Tempête de Liberté", es decir, "Tempestad de Libertad".


Proviene de http://www.mchampetier.com/

Fraternidad

Somos un árbol que crece,
llama nacida del tiempo,
voz de la misma memoria,
templo de luz y de agua.

Somos un río de fuego
hebra que une las almas,
rito de amor invisible,
fuerza que abraza y levanta.

Somos envidia y rencor,
luz que de pronto se apaga,
agua que ahoga los sueños,
fuego que vuelve y encanta.

Somos el otro y el paria,
todos los trazos del círculo,
agua cayendo y brotando,
sueño parido en la noche,
tribu llamada Hermandad.







Poema en homenaje a mi tribu, la Fraternidad Juvenil Alfa Pi Épsilon, que hoy está de cumpleaños.

La imagen proviene de este este sitio

Venus en Recreo

La diosa reposaba en el jardín
y aquella tarde de Octubre
la presentó desnuda,
perfecta en su belleza,
meditando en su Reino de Mar.

Observé sus manos
pulidas por el agua,
la juventud naciendo en su pecho,
su rostro sereno,
la noticia delgada de su vientre,
las flores habitando su mirar.

Las olas cuidaban su dicha
y aquella Mansión
me pareció un templo suyo,
sitio en que muere la noche,
laberinto de vientos,
espacio de luz en  Recreo.

Poema dedicado a María Paz Concha Traverso, mi amiga llena de oleajes y luz.

La primera  imagen es del fotógrafo Erwin Thieme y proviene de su flickr.

Gracias a esa foto me interesé por llegar a la escultura que queda a  cuadras de mi casa, en el lugar en que la calle Pedro Montt se transforma en escala que huye hacia al mar.

La obra está en el jardín de una Mansión ubicada junto al Colegio "Compañía de María".

La segunda foto es mía y corresponde a mi expedición en busca de aquella diosa.

Papá ríeme!!!!

Papá ríeme!!!!

dice Isidora, alegando por más cosquillas,

mientras giramos sobre el piso,

buscando el acomodo de nuestras vértebras.

Luego, levanto su cuerpo

estirando mis brazos

y ella pide que la haga rodar

desde mis piernas,

como si yo fuera un tobogán

y ella una nube de alegría.


Mi hija es la risa del día,

su boca pasa de una palabra

a otra, corre pidiendo abrazos,

elige su ropa,

viste collares,

estudia la nieve,

canta y corrige canciones,

ama a sus primos,

maneja un auto rosado,

retorna a casa durmiendo,

extendida sobre mis brazos,

feliz con tantos juegos,

rodeada de buenos ángeles,

pintada con varias capas de luz.






Foto tomada por mi bella esposa el 18 de Septiembre de 2010, cerca del Glaciar de San Francisco.

Mi abuelo

Mi abuelo es hermoso
como un árbol de caqui,
grande enemigo de los frailes,
atleta y señor del balón,
capitán de Everton,
Apolo con suspensores,
hombre de palabra,
príncipe en asuntos de honor,
lloroso de recuerdos,
hambriento de luz,
espíritu del sol en los años 20.

Mi abuelo tiene suerte,
lo ama una mujer sabia,
aprende de su alegría,
se abriga con su espíritu
y el hogar danza
cerca de las olas,
como un perfecto juego
de canasta,
escenario de estrellas,
peces de extrañas cabezas,
postres de castañas,
leche nevada,
raíces de apio,
rabanitos de chaquetas rojas,
benditas papas a la huancaína.

Mi abuelo es calmado,
hombre de templanza,
enemigo del tabaco,
mastica 33 veces,
habla con sus hechos,
apaga el fuego con su mirada,
nunca deja de vestir sus ternos,
aprende de los rostros,
preside un hogar lleno de visitas,
espíritus en busca de alegría,
afecto transparente,
dulzura que brilla en su esposa.

Posee colecciones de revistas y estampillas,
una pequeña pistola,
anillo de mago,
libros con su nombre
en letras doradas,
un reloj cucú,
signos de la primavera
traspasando su ventana,
solemne silencio en sus siestas.




Dedicado a mi abuelo paterno, Gustavo Villar Esquivel.

Águila

Las águilas emplean sustantivos,

levantan su vuelo sin miedos,

sin noches atadas a su vientre,

sin mitos que rompen sus ojos,

sin envidia egañando sus cuerpos.


Las águilas leen el cielo,

dominan las lecciones del aire,

callan al cantar el buen búho,

conocen los silencios de la boa,

recorren los caminos del espíritu,

suben  hasta el  centro  de la mente.


Ellas son rayos de memoria,

primas de Cástor y Pólux,

miden los errores del tiempo,

son flecha y plomada,

lazos entre agua y fuego,

ojos que perforan la noche,

almas que viajan y aprenden.





Poema inspirado en Cecilia Bordones Garrido y  dedicado a Maia Gea Casanova Krisam, con ocasión de su cumpleaños Nro. 4.





La imagen proviene de este sitio.

nacer en el fuego

Tengo por novia a mi panadera,

la miro besar la harina,

formar un cono de nieve,

bendecirlo con agua,

jugar con sus manos

hasta que brota lo denso,

cuerpos de trigo

con memoria de dedos,

uslero, madrugada,

música del primer sol,

mujer desnuda,

delantal albo.



Ahora el aire hace su trabajo

y los misteriosos hongos

comienzan su vuelo,

hacen un mudo Mesías de fuego,

ungido de oliva, nacido del viento.



Mientras brota la magia en el horno,

yo lavo las manos de mi amada,

limpio sus lágrimas de gozo,

juego a huntarla con mantequilla,

la abrazo hasta encender sus sueños,

la dejo nacer en mi cuerpo.





Escribo el poema y noto que el Pan tiene un nombre divino, está presente en la leyenda Cristiana y suele cobrar la forma de la flauta, el instrumento musical empleado para cruzar de un plano a otro en el Orden del Universo.


La imagen proviene de http://loisirsexpert.com/

Discurso contra la Primavera

Mandé llamar a Septiembre,

apreté sus dedos en la puerta,

medí el silencio en sus ojos,

traje águilas a comer su vientre,

quebré sus brazos con piedras,

aplasté su alma, festejé su muerte.


Pero aquella fuerza regresó,

vi sus flores creciendo entre las rocas,

niños coloreando el cielo,

el desierto cubierto de estrellas,

 madres bendiciendo su leche,

calles teñidas de sueños.


Mas no me venció esa luz,

pagué por derribar la esperanza,

vertí veneno en las aguas,

hundí al hombre en las rocas,

llené el horizonte de humo,

alejé a los hijos de sus madres,

perseguí a la tierra y su hueste.





En las imágenes, se aprecia el  desierto florido, maravilla de Atacama. Las imágenes provienen de  "This is Chile" ;  Corporación de Asistencia Judicial de Atacama (nótese que indica su fecha en sptiembre) ; e Infojardin

muriendo

Eres la vívida Luna,
la grave existencia del tiempo,
el limpio viajar de la brisa,
la pálida ausencia del mar.

Todo está decidido,
los cirios, las cenizas,
la tarde en que duermen los sueños,
la nítida voz de tus ojos,
la lluvia que pierde su tierra.

Todo está derrotado,
el mínimo azul de tu boca,
la gélida acción de tus dedos,
la impúdica luz de tu cuerpo.




En la imagen, "Camille Monet en su lecho de muerte", de su marudo, Claude Montet.
Proviene de http://wikipedia.org/

Humanidad

El otro es ficción,
tu fuiste el que cargó la cruz
y clavó las manos del ungido,
el que mira su sombra en la cárcel,
fuerza que crece y perdona,
desaparecido,
niño nacido sin ojos,
asiento vacío en el cine,
año que viene del mar.

El otro no existe,
tu eres quien mira y juzga,
tu ayunaste en protesta,
mordiste el higo bendito,
mataste a tu hermano,
guardaste secretos en el Libro,
mentiste a Sara y Agar,
lanzaste cuerpos al abismo,
aprendiste de Raquel,
hiciste temblar al amor.

El otro es un mito,
tu ordenaste las bombas,
hablaste con Nixon,
marcaste el cielo en los muros,
mordiste la arcilla entre golpes,
tantas veces moriste,
soñaste con otras batallas,
seguiste violando tu honor.

El otro no es tal,
tu eres quien duerme en el frío,
quien  cava su tumba,
alma que busca el sonido,
hombre que vende su rabia,
labio que rompe el dolor.

Tu eres humanidad,
la compasión lo implica,
tienes sangre y rayos en las manos,
vibras con la música de otros,
eres su lenguaje y sus errores,
sus dibujos, su futuro, sus miedos,
su pequeña y bendita esperanza.

Tu eres Possest y Dreyfus,
transitas en la frontera de las conciencias,
siguiendo el camino hacia el centro,
el retorno al lugar sin nombre,
la altura, el hambre,
el eje del que todos pendemos.

Tu eres el otro y el sol,
Jaurès y Mozart,
Leftaro,
los dioses gemelos,
la memoria, los idiomas,
la puerta del invierno,
el viaje que brilla en la lluvia.

En ti está el conflicto y el día,
el sello de todos los seres,
los obreros, el circo,
puma que duerme en el bosque,
madre que llora en la noche.

Yo soy nosotros y todo,
lo que puede ser,
la rama que nace en el árbol.

En las imágenes, aparece el Narciso de Caravaggio y un retrato de Jean Jaurès.

Ellas provienen de   http://pacotraver.wordpress.com  y de http://jordipedret.blogspot.com/

páginas que miran el agua

Busco muros,

los rento como ventanas,

pozos que cruzan los años,

puertas de otros inviernos,

pizarras cargadas de flores

ramas del árbol primero,

dedos del niño que crece,

huellas de luz en la paz.


Busco muros en Recreo,

rostros simples del cemento,

páginas que miran el agua,

labios desnudos del alma,

pumas que lloran y mienten.


Busco entonces fragmentos,

trozos de otra palabra,

formas que superan al número,

raíces de otra mirada,

frutos y espejos del tiempo.


Busco la lluvia que limpia,

insistentes bocinas de barcos,

balas en la ruta de Diego,

lápices en cuadernos de niños,

limones que crecen en el aire.


Busco puentes,

círculos sagrados,

naves del silencio,

zapatos de otras almas,

brazos del río interior.


En concreto,

busco rentar muros por cien años,

plantar allí el espíritu,

llenarlo de viento,

nutrirlo de ojos,

dejarlo caer en el mar.




Esta madrugada, nació en mi la idea de rentar muros para instalar al ser humano en la ciudad, pemitirle traspasar los límites, hacerlo cómplice del futuro.

Si  usted tiene un muro disponible, escríbame a. gonzalovillar@gmail.com

La imagen proviene de este sitio

tras el ayuno

La noche se lava los dientes

y dobla sus calzones,

mientras la ciudad inquieta,

muestra el brío de los autos,

el bullicio de los restoranes,

la insigne ausencia de los teatros.


Tras la hilera continua de edificios

regresa la presencia del mar

y el gigantesco Sur,

con Valparaíso convertido en luces,

benditas historias,

canciones de muertos

sobre las tablas del Cinzano.


Marcho a una cena

tras 18 días de ayuno

y todo me parece excesivo,

delirante,

un baño de fuego en el cuerpo.







Estuve ayunando 18 jornadas en apoyo a la huelga de hambre de los presos mapuches que ayer depusieron su gesto.

Me alimenté de lácteos, verduras y lentejas. Mudé unos grados mi prespectiva de las cosas.

La imagen es de Barbara Gelb y proviene de este sitio.

Retorno al Calabozo

Maraca culiá,

perra conchetumadre,

te voy a “marcar” en la pega,

son palabras que cruzan como balas

rumbo al teclado del joven vestido de verde.


El cabo pelicorto registra la denuncia

por lesiones y amenazas,

tecleando raudo como una mente.


La promotora del supermercado

hace un paréntesis

para elogiar la veloz escritura.


El agente, “poniéndose rojo”,

lo atribuye al “Messenger”

y a sus largas conversaciones con amigas,

mientras mira la única trenza de la chica

y piensa en visitarla con sus zapatillas nike

y su sonrisa “con chela” de los días libres.


Otro Carabinero,

me hace pasar al calabozo,

hablo con el detenido,

mientras en la celda vecina

llora una mujer,

recuerdo mi sueño de anoche

y mi último poema.


Los días entrando y saliendo

del espejo,

emergiendo del agua profunda,

hilados a la próxima estrella,

hijos del sueño y la niebla.



Libre mi cliente,

salgo del retén

y escucho a la promotora

explicando a un grupo de gente:

“que le importa al wueón!!!!”,

“al fin y al cabo el poto es mío”,

“todo el resto puede irse a la cresta”.







La imagen proviene de este sitio.

desperté y fue peor.

En mis sueños,

tengo una existencia //

en que vivo con mi hija y mi esposa

en una comunidad llena de árboles

en la populosa capital de Chile.


Allí vive también Camila y el Sapo Canales,

con quien comparto el calabozo del condominio,

lugar en que suelo pasar las noches,

por hacer chistes en la Asamblea de Vecinos

o llegar atrasado a esas extrañas reuniones.


Hoy no me toca estar preso,

pero tras las rejas está mi sweater naranja

y un montón de ropa

lavada y planchada,

con el religioso cariño

de una abuela.


De repente, recuerdo el habeas corpus,

la tradición inglesa del amparo,

acudir a la Corte, denunciar el secuestro.


Mientras más acciones se me ocurren,

más voy despertando

y más regreso a este ayuno de hambre,

a este silencio del cerco.

En las imágenes, aparece mi amiga Camila Reyes San Martín y  Beatriz State Gallardo (seguro que es la arquitecta del condominio). Las fotos provienen del facebook de Camila y deben ser de autoría de Carlos Reyes, el papá de Camila.

nuestros hermanos con suerte

La suerte no está con los pobres,

no habla mapudungun,

no duerme en la cárceles,

no cumple la pena de un asesino

por quemar un camión,

defenderse de un allanamiento,

amparar sus bosques.


La suerte estudia en colegios ingleses

o busca su luz en Balaguer,

no conoce los buses ni los metros,

adora confesarse,

ignora el aceite de maravilla,

los porotos, el charqui,

el horroroso café en polvo,

el diabólico sabor de las vienesas.


La suerte tiene títulos de dominio,

posee acciones, viaja,

cuida sus joyas,

litiga, diseña jardines,

escapa al olor de los hospitales,

no hace su cama,

no lava platos,

jamás ha estado en la Plaza de Armas.


La suerte ama sus apellidos,

huele a bodegas y haciendas,

no toma agua de la llave,

piensa que Frei es comunista

y que los Jesuitas han perdido la fe.


La suerte recibe premios y becas,

tiene cárceles con piscina,

tutea a los Presidentes,

ve a los maestros como empleados,

ningunea a los filósofos,

no paga impuestos,

huye de los poetas,

definitivamente

se sienta en la diferencia.


Sin embargo,

la suerte también se enamora,

se dobla de dolor,

gime de rabia,

se hunde en el mismo

pozo de la muerte.




La imagen corresponde al oleo "Los Pitucos" de Beti Alonso, proveniente de http://betialonso.blogspot.com

Conversando con César Vallejo

No todos los días son aquel jueves de otoño

en que nevaba tanto y viajé con César Vallejo,

hablando de luces y tumbas,

los secretos de los Arnolfi,

el alma de moras y guindas.


Él, con ganas ubérrimas de hablar,

comentar a Dante,

explicar a Chaplin,

contarme de su amigo Carlos

y de su traje azul.


Hablarme antes de que estalle la guerra

y el grito de España

se sienta en Leningrado y en Tokio,

en Midway y en su amada Trujillo.


Hablarme,

mientras la ventana de hierro

va mostrando el mediodía,

las montañas,

la presencia ondulada del mar.


En Santa Lucía nos abrazamos,

me mostró su germánico perfil al sol

y empujamos la tarde hacia las góndolas,

cantando en los pequeños canales

y en la gran Alameda de agua,

hasta afincarnos en la República de los Iguales,

en el boliche perfecto de Libertad Nro 6.

La primera  imagen proviene  de http://cyborgers.wordpress.com/ y es de Paul Flaggman.

La segunda proviene de http://idosdelamente.blogspot.com/

En efecto, el Boliche de Libertad Nro. 6 tiene trazos de un bar que conocí en la ciudad de los canales.

La nave de los locos

Los oficiales que gobernaban a los locos,

a empeñones los condujeron a la nave,

izaron en el mástil una media luna

y seguidos por aves negras

arrastraron ese mundo

hasta un mar sin viento.



El noble bufón,

fue el primero en lanzarse al agua,

la religiosa embarazada,

se afanó en escribir

a su amante y a su Dios.


Los rayos fueron parte de esa tarde,

la lluvia causó una epidemia de risa

y de cantos,

hasta que fueron cayendo

de frío,

almas cubiertas de granizo,

lágrimas volcadas al mar.



Hubo quien se arrancó los ojos

y una joven rescatada por su sombra,

aquella que nadó hasta su centro,

la ciudad de los locos,

el sol interior.









Regresa desde http://wikipedia.org, la reproducción de la nave de los locos, de Hyeronimos Bosch.














Escribo, mientras los perros lamen a los locos en las madrugadas callejeras de las plazas de Chile; mientras los locos duermen rebosantes de vino en las calles de Paris o se alimentan de golpes en muchos lugares del mundo.

En la edad media, los locos que eran sorprendidos vagando por una aldea, eran abandonados en un bote, como Miranda y Próspero en La Tempestad.

siete veces siete

Bendito el que no escucha

y el que rompe,

el que pasa de largo en los días de luto,

el que niega y maldice a sus padres.

Bendito, aunque no  le importa la tortura,

aunque tome y disfrute la sangre

aunque guarde y construya su rabia.

Bendito el indiferente,

el ladrón, el fascista

y el tramposo,

el que vive feliz en la mierda,

el que ofende y persigue a los justos.

Bendito el diletante y el torpe,

el que busca engañar con la prensa,

el héroe sutil del egoísmo,

el cobarde encerrado en su pena,

el rabioso prisionero de la envidia.

Bendito el dueño de las traiciones,

el formidable rehén de sus miedos,

el insistente racista,

el afable pedófilo,

el  dueño del látigo y la espada.

Benditos los seres de sombra,

porque a ellos se dirige la aurora,

las buenas palabras del día,

la luz en que viaja el amor.

En la imagen,  el crapricho de Francisco Goya conocido como "Se repulen", proviniente de http://wikipedia.org/

El Bosco

Ven Hyeronimus Bosch,

trae tus infiernos y tus sueños,

la muerte portando una flecha,

los demonios en los cofres,

la esfera sobre San Juan.


Háblame del libro en la cabeza,

el tulipán que sale del cráneo,

el falso médico del embudo,

el pueblo en la nave de la muerte.


Misántropo,

háblame de Jesús con su cruz a cuestas,

la música en la noche de los siglos,

musulmanes dominando el mundo,

tu conflicto con triángulos y mujeres.


Dime de las naves espaciales

presentes en tanta tragedia,

portadoras de moras y frambuesas,

parientes de las grandes lechuzas,

amigas silentes de Durero.


Ah, dulce viajero,

llevas en tu alma

los misterios de tu tiempo,

los rostros malignos

de la tortura,

los demonios de siempre,

el incendio que todo lo extingue.

En las imágenes, aprec iamos "La Corona de espinas" o "Los insultos"; "El Jardín de las Delicias", "Cristo cargando su cruz"; "La nave de los locos"; "La muerte de un  avaro"; "La extracción de la piedra en la cabeza"; "El vededor ambulante que oculta el Carro de Heno"; "San Juan Bautista en meditación"; y, "El carro de Heno".


Todas las imágenes provienen de http://wikipedia.org/ y sirvieron de inspiración a este poema, sobre la bruma de  los arquitectos y los cubos de Alberto Durero.

Carpe Diem

Carpe diem, que no te intrigue el mañana,
el futuro no tiene rostro ni certezas,
no vive en las letras del Avesta
ni crece en la borra del café.

De un modo u otro,
habrá que acoger nuestros días,
aunque tu vida horade el profundo invierno
o se queme al instante como pequeña primavera.

Vive con pausas y bríos,
bebe el vino en pequeños sorbos,
haz de tu vida un espacio de dicha,
mira que el tiempo todo lo roba
y la jornada que sigue
es sólo esperanza.

Vive,
que el año en su envidia
al fin todo lo lleva
y sólo queda el viento
silbando un poema.



Poema basado en la Oda "Carpe Diem", de Horacio.

La imagen, que corresponde a un retrato imaginario de Horacio, realizada por Anton Von Werner, proviene de http://wikipedia.org

up and down

Somos una esfera que ríe,

abre los brazos y encontrarás un círculo,

ten memoria de tus giros en el útero,

tu edad de globo,

el laberinto redondo de tu espíritu.



Somos millones de esferas que ríen,

hay bosques en tus manos,

cielos en los átomos,

ciudades con catedrales

en cada mínimo electrón.


Miro las estrellas

y más allá encuentro una piedra,

un zapato,

la nariz de un lobo,

lluvia que cae sobre el césped.






Las imágenes son de Leonardo da Vinci y provienen de http://wikipedia.org/