Yo no soy mi cuerpo

Conversación con Margarita Guidacci en "Madame X"

Yo no soy mi cuerpo.
No habito sólo en mi sangre,
ni en mis ojos,
ni en mis recuerdos.

Tampoco soy la piedra
en que sostengo mis sueños
ni el aire en que vuelo por la tarde
ni el agua que fecunda mis sombreros.

En cambio, soy:
la mirada de mi madre
el sentir de mis abuelas
la palabra
que camina entre mis sueños.

Relámpago

Contigo he habitado el relámpago
y nos reímos al quebrar el cielo
al empujar el agua sobre la tierra
al gritar desde lo alto
al viajar como fuego sobre el viento.






La primera fotografía proviene de www.poesiademujeres.com y la segunda de www.eso.org

La Rosa de Ménard

La rosa estalla por estar desnuda
abre y clausura la noche
crece en otros soles
habita los sueños
perdura en el viento
cierra los ojos de mi estrella.

La rosa habla en su desnudez
abriga luz en su cuerpo
tiene el  espíritu del tiempo
muere, muere y siempre vuelve.


Este texto conversa con René Ménard en:

La Rosa.

Cúmplete, rosa
Hasta la punta extrema de mis músculos
Abre mis manos
Respira para la sabiduría
Los animales risueños, la pulpa prieta de los robles
Los ojos cerrados de la Tierra

Mis soles se deslizan unos hacia otros
Y el día más resplandeciente
Dejará cantar para nosotros
La Osa y Vega de la Lira

Para hombres confiados a su mirada
Donde tantos árboles inclinan los verdaderos bosques
Nombraremos las comunidades magnéticas
Los cuerpos amigos de asemejarse
El espíritu más humano que la luz

La rosa estalla por estar desnuda

(Architecte de la Solitude, 1970.)

Lessing

En mi ciudad, visite la Logia Lessing.
Allí aún se canta.
Crecen  poemas.
Regresan barcos y tempestades.
Nathan ilumina nuestras calles.
Hamburgo despierta en Valparaíso.

Allí se guardan tesoros,
se rescatan náufragos
y perdura la paz
durante la guerra.

Allí sigue el arte
trabajando sobre el hombre
hasta liberar su espíritu
hasta elevarlo al sol.

Anita Bugueño

Ha muerto la hija
La muchacha de 16 que trabajaba en la JAP.
La risa con minifalda.
La esposa del viajero.
La madre.
La cristiana.
La viñamarina.
Mi amiga.

Ha muerto de repente.
Se transformó en estrella.
En edad de abrazos.
En su querida Iglesia.

¿Ahora quién defenderá la alegría?
¿Quién leerá mis poemas?
¿Quién cuidará de sus sueños?

Ennio en la mirada de su pueblo

Ennio Moltedo camina por Recreo.
El mar está hecho de sus ojos.
Trancos largos entre niños que juegan
Malabaristas  Dibujantes
Caminos que llegan al cielo

Algo ocurre en esta escena
La escuela
Los paseantes
Los grandes peces
Incluso el hombre que llora
tienen el rostro de Ennio.

Las flores que crecen entre piedras
los automóviles
y aún el  pensamiento
llevan sus cejas tan grandes
su pañuelo al cuello
su mirada sobre Recreo.




Idea para mural en Recreo.

Tres Ventanas

Viajero
no te empeñes en mirar hacia el norte
no te  encierres en  sombras
no  te inundes de pena
no desprecies  el signo
no destruyas tu estrella.

Muy temprano
lleva tus ojos al oriente
besa las manos   de  Ishtar
acepta su número cinco
déjala despertar en ti
recíbela en Belén y en Arauco
comprende que en ella eres.

Al mediodía
observa la ventana del sur
visita la ciudad y  los libros
vibrantes trabajos del mundo
ciencia derramada en la tierra.

En  la tarde
torna  tu mirada hacia occidente
muda el gris por el rojo
alumbra lo oscuro
ilumina el silencio
une tu latido a mi cielo.

Viajero
ha retornado el Bautista
24 de junio 1717
boda entre lo ido y lo nuevo
el sol visita tu columna
busca el lazo y el centro
regala tu luz a este sueño.




La reproducción de "Las Meninas" proviene de Wikipedia.

Septiembre

Almorcé el mes de septiembre
sabía a carbón y viento
azahares
leche protegiendo a los niños
volantines elevando su esperanza.

Tu cumpleaños

Me regalas tu esperanza
y vienen siete auroras
a buscarme
Golpean mi hombro
con sus dedos de aire
Exhiben
su trajes rojos de montaña
Perforan el tiempo
construyen la calma.

Me regalas tu franqueza
y viene tu aguacero
a golpear mi cuerpo
me regresa a la pureza
sacude
despierta
me torna nuevo

Abrazas el futuro
e Isidora se forma en tu mirada
crece en tus certezas
tu rebeldía ante las rosas
los festejos
el imperio de lo vano.

Traspasas la puerta
del día y del año
sin  estruendo
sin temores
ajena a toda bohemia
feliz con lo sencillo
lo íntimo
lo nuestro.

Hobbes

Escribo con el vientre
tengo hambre
no estoy hecho de amor
sino de sangre





El retrato de Hobbes proviene de www.picstopin.com

Reinicio

Hoy regreso
devoro mi ausencia
renazco
encuentro a mis padres

De utilidad pública

Si sonríes al recibir mis ojos Si erizas tu piel al recobrar mi aroma Si crece tu humedad secreta Si me extrañas Si ya explotas!!! Entonces: lee las señales de tu cuerpo y detente. Porque luego olvidarás mis ojos detestarás mi aroma castrarás tu sexo repugnarás mi boca derrumbarás mi cielo.

María Calcaño

María Calcaño bebió su futuro.

Se hizo sexual como el agua.

Temprano Fuego.

Libérrima.

Poderosa astronauta

del  propio cuerpo.

María fue libre al borrar su vestido.

Libre al desfallecer.

Libre al ceder su humedad.

Libre al  volar entre cuerpos. 

Su poesía excede signos

va de la razón al estallido

muerde la nariz y los ojos

grita al escapar del delirio.


Ana María Velásquez nos sice de María Calcaño:

"Esta sorprendente poeta, nacida en Maracaibo en 1906 y muerta el 23 de Diciembre de 1956 escandalizó a su maestra en 1917 al escribir, a los 11 años, versos como, “...Me bajo el vestido, como si estuviera desnuda o lo llevara levantado por una sed desconocida. Acabando de salir de los brazos de un hombre todo un día vivido hondamente. Horas y horas de amor, de avasallante placer. Pero ésto es muy distinto. Se resume allí, en el sexo. Es algo que debiera estudiar la medicina, pareciera del otro mundo. Está en mí misma, me hace doblar las rodillas de deliciosa posesión, desde los nueve años. Como si me tomara yo misma. Pero sin rozar nada. Todo un crecer interno. Un desfallecer, un gran desfallecer...”.
"Por supuesto, la maestra de inmediato solicitó su expulsión de la escuela. Llevaba sus poemas en una especie de Diario, participaba en los círculos intelectuales de su época, se casó a los 14 años y era considerada una poeta subversiva. Es la poeta que inaugura el género erótico escrito por mujeres en Venezuela. Por vivir dos dictaduras, la de Gómez y la Pérez Jiménez, casi nadie la conocía, sus libros eran un escándalo en sociedades tan cerradas".
"Se lee y estudia ahora, cuando ya está comenzando a ocurrir el empoderamiento de la palabra femenina. Sus versos llenos de sensualidad y melancolía, puesto que su otro tema recurrente era la muerte (¿la lucha entre eros y thánatos?), son una entrada a lo sublime".


La reseña y la fotografía proceden de este sitio.

Conversación sobre el hogar

Labios, ella regresará.
Ustedes y yo la traeremos.
Vosotros tendréis

urgencia y humedad.
Yo, la luz que a mí me dio.

Cuando haya retornado,
volverán las  ostras

a herir vuestras noches
y mis pensamientos

regresarán de ella

hacia el hogar y su fuego.

Este texto conversa con Emily Dickinson en:

Poema

Corazón, le olvidaremos
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.

Cuando le hayas olvidado
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.

Ser y Obra

He estado con poemas
que bebieron tu leche
rapsodias golpeadas por sus verdades
y cantos derrotados por el  infierno.

He visto poemas que marchan
otros ridículos como el ego
otros que sólo esperan la muerte
otros que apenas rompen su tiempo.

Julieta esotérica

En cierto sentido
no mentiste.

Dijiste ser Dios
y los jueces decidieron
humillarte en la tortura
y hacerte cargar
el madero de la muerte.

Pero tú ya lo sabías,
escribiste el libro,
ensayaste con Lázaro,
hablaste con José de Arimatea,
empleaste los filtros de Julieta.

Tiempo

Me llamo tiempo.
Conozco bien al mar.
Precedo a la palabra
a la boca y a la belleza.

Soy hermano del aire
del aguacero
y del otoño.

Me impresionó
el primer velero.
Las aves
que hirieron nuestro cielo
La guerra
festejando tantas muertes.

Me fascina lo pequeño
lo efímero
lo que duerme

María Alejandra Barbery Zanutti

Soy espejo de Alejandra Barbery
carne de sus textos
sueño de sus manos
viento que retorna a sus sueños

Ella es cielo y yo montaña
somos ojos bebiendo miradas
copas del mismo vino
seres buscando claridades







La fotografía proviene de www.letralia.com

Noticia sobre el tiempo

Nueve de Corazones

Nueve de Corazones

Volcaré mi corazón en un naipe
seré un sijo
el destino
guerra entre el hombre
y la esperanza.


Este texto conversa con Jong Chol, autor coreano  del siglo XVI, en el siguiente sijo:



Sacaré mi corazón

Sacaré mi corazón semejante a la luna de esta noche
Lo colgaré en lo más alto del firmamento
Y con él te iluminaré, oh, mi señor.

La imagen proviene de este sitio.

Cuerpo de mujer en la letra B

Alto doctores de ley
B corre desnuda en cielos de papel
Ester ha llegado de la Luna
Flor nocturna
Isidora, Astarté, Beatriz
Tormenta, Agua, Nuestro Templo

Alto
y mirad donde siempre
habéis mirado
Es Yasna liberando su música
Su hilo para cañas del Eufrates
Oboes
Voz sagrada del silencio
Voz sagrada de su cuerpo

Alto
Oíd el tiempo
Ved la mano que os quita del árbol
Viajad de lo evidente a lo cierto
Bebed esta leche de estrellas
Sed granada  en su boca
Sed el rubor del invierno





Esta entrada la hemos construido en conjunto con Isidora a bordo de un tren.
Ella ilustra las ideas sobre la letra B y yo escribo.

Encontré el vínculo entre el cuerpo femenino y la letra B, al observar a mi hija en sus primeras letras y luego visitar las columnas externas de un templo religioso, simbólicamente asociadas a los solsticios  y a las letras B y J.

Enclaves

En mi casa no gobierno el control remoto,

no dispongo el color de las paredes,

no decido el lugar de los muebles,

no tengo autoridad,

ni  voto,

ni llaves.

¿En mi casa?

Yo escribo el color de cada día.

Yo recibo la sonrisa de los niños.

Yo sostengo el poder de las noches.

Yo autorizo el amor de los muebles.

Desde la vulva

Llámame cuando dejes de morir
cuando grites de aurora
cuando rompas la  lluvia
cuando triunfe tu vulva.




La reproducción de la obra de Georgia O´Keeffe proviene de este sitio.

En verdad ganaste la lotería y sólo llenaste de pena a tu boleto

Foto de Catherine Ríos

Cathy  es verde y naranja

Ex niña taimada

Madre de tres y de dos

Nieta

Hija -Hermana

Mujer de botas

Ser  de Libros

Amanecer persistente

Flaca bien alimentada

Más pantalón que pollera

Más Palabra que silencio.

Niña Pueblo

Mi hija es pueblo

Chile/ historia/ regreso

Huele a sur y mes de enero

Es nueva e infinita

Tregua/ tierra/ invierno.



Ella nutre y despierta

alumbra /  sana / libera

cruza del azul a la escuela

cruza del temblor a nuestro cielo.

Isidora ya toma fotografías

Isidora escribe un poco
conversa recuerda
abre laberintos en cuentos
dibuja con toda ternura
regala sus miradas a mi rostro.






8 de abril de 2013, primeras fotografías de Isidora.

Sus objetivos fueron obras de Max Ernst y mi alegría.

Infanta

La infanta ha quebrado su espejo
recibe su vulva y su ostia
alivia  mi sombra
clausura la lluvia

La hembra está sola en la tierra
anuda el domingo al otoño
la plata al silencio
la sombra al olvido

La brava ha cerrado sus libros
vigila los muros del odio
bebe poemas de piedra
añade rubor a sus dardos
madura el temor de sus días.







En la imagen, "Retrato de la Infanta María Teresa", de Velásquez.
Proviene de este sitio.

Ciudad Choroy

 

La ciudad está vacía de sentido
La habita el horizonte
El enfado
Relojes
Ríos cubiertos de sombreros
Agua enamorada de su espejo.

Mi calle es un sitio de choroyes
Hablan pájaros en las ventanas
En las cómodas mesas de café
En ramas y copas del naranjo
En el rabo de la noche
En el agua invisible
Las herraduras El viento

Benditos Loros dicen los turistas
Benditos sus anteojos de oro
Sus caballos de palo
Sus cigarreras
El extraño poder de sus sueños
La clara verdad de su tristeza.




La imagen proviene de www.fotonaturaleza.cl

Comprensión

Palabras
como pequeños ecos
sonidos que apenas pesan
en el soy

Palabras como grandes olas
siglos amarrados a las letras
ciudades
laberintos
emociones.




"El pensador"  de Rodin proviene de este sitio.

Parece mentira, pero un poema no cabe en una caja, ni en un palacio, ni en un sueño.

El Loco del Tarot

Un poema ha salido de mi cuerpo.
Llamadlo " Loco"
Hombre perdido en si mismo.
Imagen sin número.
Viajero.
Ser de materia
Ser de fuego.



La imagen proviene de este sitio.

Estoy contigo

Soy cielo tumbado en tu cuerpo

torre en que silban tus libros

mirada mayor de los vientos

agua vertida en tu sombra

rostro interior del silencio

Soñé que era un hombre y me equivoqué

En la fotografía, Antonio Quintana nos invita a cruzar hacia el Barrio Bellavista.

Proviene de www.zancada.cl

Boda de Malu y Daniela

Hoy seré tu cielo
tu invierno
nuestro hogar
sobre nieve

Seré  lucero
hablando en silencio
música en tu cuerpo
Bendita
presencia del tiempo.



Foto compartida por Daniela Mercury en Instagram

Hombre creciendo en un poema

Hay un hombre
creciendo en un poema
una mujer silbando
gentío rondas marchas
alguien que llora
otro que ríe
muchos que mueren.


Un hombre dibuja su palabra
y tú  la hablas
la unes a un recuerdo
la sueñas
le das un sentido nuevo y tuyo....
bueno: casi tuyo.


¿Te has dado cuenta?
Mira la letra D
y abre su puerta
Cierra tus ojos
y respira los libros
la gracia
nuestra calma.

Rosa

En mi rosa crece la memoria
alfabetos de la aurora
pequeños aguaceros
hígados de viejas palabras
el espíritu de todas las rosas.

La fotografía de RASANGU proviene de este sitio.

Muro de la Poesía

　


　

Observe internamente nuestro barrio

Imagine el  velero que llega desde un sueño.

Mujeres jugando entre la espuma

Quebradas colmadas de flores

El tiempo anudando sus cuentas

El tiempo con su rostro de memoria.


Tracemos ahora la imagen

Fijemos el poema en su  templo

Medidas construidas sobre siete

Siete humedades

Siete quebradas

Siete claridades o sirenas.

Siete anticipos de la aurora.


En los bordes, mis pequeñas marcas.

La historia del barrio hecha camino

Balneario

Industria

Humo de Trenes



En el interior: La palabra

Artefactos soñados por la gente.

Emociones con zapatos de tinta.

Recuerdos amarrados al lenguaje.

Todo sencillo y pulcro

como ventana de un siglo

como el agua

que corre bajo estas piedras.












El Muro de la Poesía es un espacio para que la gente aporte sus creaciones a nuestro Museo al Aire Libre "Muros que miran al mar". Se trata de una idea aportada por el poeta magallánico Claudio Urrea.

El texto de hoy constituye la base del diseño.


　

　

Dorothy Norman y Alfred Stieglitz

Soy yo. Tú lo sabes.

Soy tu abrazo y tu fuego.

Aún siento a través de tu piel.

Aún tomo higos de tu cuerpo

me lleno de ti

vuelo  en tu desplante

soy tu historia

tu mirada

y tu pueblo.

Soy yo. Tú lo sabes.

Ojo que mira ciudades.

Marido de otra.

Viajero.

Vidente.

Grito del siglo.

Recuerdo de un sueño.

Soy yo. Tu reflejo.

Tu boda.

Tu poema.

Tu fuerza.

El retrato de Alfred Stieglitz a Dorothy Norman  proviene de www.moma.org