31 de marzo de 2018

Mamá


El corazón de  mamá late siempre en mi centro.
Su mirada viaja tranquila en mis ojos.
Guardo mi luz  en su claustro.
En el fluir de su sangre.
En el ancho país de sus sueños.

Ella siente mi pena en su cuerpo.
Percibe los días de peligro.
Respira en mis poemas.
Come granadas con mi boca.
Alza su nombre en mi paz.

Un océano de luz  nos une.
Hilos nos rozan y enlazan.
Y mi llanto se agolpa en sus ojos.
Sus manos lejanas me tojcan.
Toda su fuerza me abraza.


30 de marzo de 2018

Primeros recuerdos





Aferrarme al  cubrecama y deslizarme poco a poco
Enfrentar  la tierra y su gravedad
Alcanzar un plano distinto:
El suelo en la casa de mis padres.

Bajar en canasto por el patio interior.
Caer ligero al hogar de mis abuelos.
Azúcar quemada aromando la cocina.
Mi mamadera en botella verde.
Tibieza de  leche y  té.

Mi madre variando  su color de pelo.
Me parecen  distintas mamás.
Diversos estados del carácter.
El rito de mudar un bebé.

Tía Cecilia me pregunta:
Oh espíritu, quién fuiste  en otra vida
Y me enojo.
Como si tuviera recuerdos que defender.

Entrar a la locomotora de mi abuelo.
Llegar por la ventana hasta sus manos obreras
Mi cuerpo sometido a la física.
Impacto  marcando la conciencia.

Expulsar los pañales y
salir gateando de casa.
Huir de Cirilo Amstrong.
Libertario en el orgullo de ancestrosì

20 de junio, 1969.
Un hombre llega a la Luna.
Yo juego junto a la puerta del baño.
Tío Gustavín la abre de repente
y pronto despierto en el Volkswagen
mi oído sangra rumbo a la posta infantil.

El patio de la escuela en 1971
Los tres chiflados en televisión.
Sillas sobre mesas escolares.
Vacaciones cada fin de semana.
Clausura de año sin premios.
Tía Mirtha al rescate.
Barcos verdes tirados por cordel.

Feliz en mi Go Kart en calle Yungay.
Tanita perdiendo una moneda de oro
Bañándonos juntos en la tina.
Peleando a combos.
Niño rucio y as de peñascazos.

1972 en Liceo  La Igualdad.
Niños cantando en el aula.
Reiteración de  Tía Mónica.
El sol sobre el patio escolar.

Mi padre en el Club de Limache.
Lleva un Gonzalo en sus hombros.
Luego cruza el agua conmigo en su espalda.
Me parece un gigante
y  yo una parte de él. 

Navidad de 1973.
Jardín Infantil Pin Pon.
Mi traje es rojo y de seda.
Tengo joyas en mi frente.
Carbones han vuelto negro  mi rostro.
Y un pequeño niño pilucho viene a quitarme importancia.
A palos tuve que sacarlo de su pesebre.

Con abuelita Olga recorremos  la ciudad.
Caminamos desde Yungay hasta Aníbal Pinto.
A cada instante abrazos y sonrisas.
Dulces chilenos en peldaños del Sermena.
Yoguhrt y huevos a la copa en Riquet.
Jugos en Bogarín.
calle Condell:
Mi primera enamorada atiende una Farmacia.

Mi abuelita teje a crochet.
Me encanta llevar la polera blanca y roja que creó para mí.
Jugar bajo muebles de su casa.
Usar allí el andador y el triciclo.
Jugar canasta con los amigos.
Leer el gigantesco diario de los domingos.
Probar su manzana rallada.
Leche nevada.
Huevos de pescado.
Jugo de carne emanado del sartén.

Recuerdo la opresión de los calzones de plástico.
Mi lucha por romperlos.
Recuperar la frescura.
Rescatar la libertad.

Un día llegó mi hermana.
Traía toda la dulzura de su apego.
Un poema escrito en su  nombre.
El futuro robado a tanto invierno.





29 de marzo de 2018

Aquí estoy a mis cincuenta años.





Aquí estoy a mis cincuenta años.
Feo como libro de mentiras.
Laborioso de teclas.
Afortunado de  besos.
Radiante cuando abrazo a mi hija.

Salvia


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Me mandan inviernos
y crezco bajo la lluvia intensa.
Recibo  insultos
y  envío esa energía a mi bosque de paz.
sembrando salvia en la tierra yerma
mientras  la Gran Luz disuelve el odio
y  mi cuerpo gastado
avanza entre rayos de sol.

28 de marzo de 2018

10 años

Los niños leen.
Caminan solos al Colegio.
Escriben cartas a sus padres.
Elijen su ropa y sus cuadernos.
Observan y aceptan semáforos.
Crean arte.
Anotan sus sueños.
Definen su propia primavera.

27 de marzo de 2018

Calle Álvares

En calle Álvares la llave del martes.
Seriedad de los coches.
Pensamientos.
Heridos.
El centro y los bordes de la muerte.

Y el viejo fantasma
nunca volvió a Viana.
Admiró pantallas digitales.
Regresó al Shabath.
Vió crecer  nietos y su gente.



26 de marzo de 2018

Lunes


Es lunes y el hijo del hombre trabaja.
Con fuego, quema bosques.
Siembra trigo en nueva tierra.
Construye casa.
Enseña.
Transporta.
Fabrica sillas.
Crea teléfonos y computadores.
Púas.
Dagas.
Telas.
Epitafios.
Naves que cruzan el aire.
Veleros  que beben del cielo.

Es lunes y vende esclavos.
Prostituye a su hermana.
Oficia de ladrón, ministro y sicario.

Recién amanece y ya trabaja de verdugo.
Dicta sentencias.
Recibe el fruto de la higuera

25 de marzo de 2018

Poesía y Oración

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Nuestra mente es un bosque que recorremos poco y sumidos en el trabajo o la sensualidad, dejamos de admirar su cielo estrellado,de nadar en sus lagos y de recoger el aroma de sus flores.

La maravilla de ese bosque radica en que es nuestro y es de todos,  pues en cada mente , están palabras, pulsos  y  memorias que son comunes. Existen estructuras biológicas de las que participamos todos.

El oficio de poeta, ocurre en  el centro de aquel  bosque. Allí, emociones, imaginación, memoria y razonamientos, van uniendo palabras y tonos hasta crear un objeto textual. Y como ese bosque es común, el hacer poético nos conmueve, despeja senderos en nuestro espíritu, nos revela rayos del sol.

En la oración  sucede algo similar, nos internamos en el silencio o la tormenta de nuestro bosque y luego entre el ramaje o en el Claro de Luna, nos conectamos con la unidad de los espíritus y suaves rayos de luz nos aproximan al gran Ser en que todos somos.


Y si rezáramos?.
Si volviéramos a rezar?
Si dejáramos que nuestro amor irradie y acoja.

Viajar a nuestro centro
Hasta escuchar rumores de primavera
Palabras eternas  de la tierra.
Lluvia bendiciendo nuestro tiempo.

Viajar, hasta que la genuina pena nos toque.
Sentir otras manos en las nuestras.
Ofrecer nuestra luz.
Abrir nuestra casa a la paz.


Me interné en el bosque y saludé a las estrellas.
Estuve con mi abuelos y los padres de mis abuelos.
Bebí agua que emanaba de la tierra.
Pasaron niños recogiendo granadas.
Un tranvía.
Había enfermos  abandonados.
Ciudades en guerra.
Coros.
Jerusalem al llegar la primavera.
Latidos de muchos corazones.
Gente bailando en círculos.
Árboles cayendo.
Nerviosos colibríes.
Mujeres orando por la paz.


24 de marzo de 2018

24 de Marzo

Jean Jacques enseña poesía.
La aprendió en los ojos de su madre.
En la solemne eternidad de su sangre.
El ser y decir de sus hijos.
Inteligencia de idiomas.
El mundo que llega y se fue.

23 de marzo de 2018

El siglo de Alicia Garrido Aravena.



Abuelita, hoy cumples cien años.
Pensé en tu arroz primavera.
Tu cariño al peinarme con limón.
Un baile de luz con Bladimiro.

Pensé que fui tu regalo de 50 años.
Tus juegos de palabras.
Tu amistad con las flores.
Mi primera cueca en tu casa.

Pensé en tus 70.
Alegría de dormir siesta contigo.
Tu pena por tía Mirtha.
La casa de Guillermo Rivera.
Tu orgullo al nombrar a Vladito.

Elegí

Vivienne Westwood retratada por Juergen Teller


Elegí tu perfume y tus ojos.
Los  aromas  de tu libro.
Ciertos roces de tu cuerpo.
La forma en que te buscan mis manos.
Tu arte de ordenar el paraíso.

22 de marzo de 2018

Jenny


Jenny  a la izquierda.
Viajes y playas llegan a su centro.
Monjas anotan en su arco.
Fernando la busca.
La acaricia con bromas.
Inventa mil excusas de biblioteca.
Se acerca al roce.
Exhibe la digna seriedad de su bigote.

21 de marzo de 2018

Se seca usted?

De utilidad pública.
Antes de hacer pipí.
Enviar el c_____o hacia atrás.
Apuntar con certeza.
Limpiar con agua.
Secar con aire o papel.

20 de marzo de 2018

Geografía del hogar



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Roser Bru, A quien vela todo se le revela.
En nuestra casa, el muro amarillo.
Aquel verde del Cinzano.
Tus pequeños pies desnudos.
La impresora sin cables.

En el portal, la primavera.
Monumento a las sopapillas
Bandera de Lihn.
Caballo  de España  Sangrienta.

En nuestra habitación, zancudos.
Ciertos amantes muy tenues.
Corazón Domínguez
Misterios en vela.
Celeste de Luna y Estrella.

La piel dura


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El cine francés  tiene una belleza especial cuando aborda en la infancia. Lo notamos en "Los cuatrocientos golpes", "La guerra de los botones"  , "Los coristas"   y "La piel dura"  .

En "La piel dura",    cuyo título original es "L'argent de poche " -. "La mesada" - François Truffaut-, nos introduce al mundo de la infancia,  su  abandono, sus juegos, su inclinación natural a bajar corriendo las escaleras, explorar  ventanas o montarse unos a otros como caballos y jinetes. 

Resalta que  en esos niños está el centro de nuestro espíritu A esa infancia  regresamos en búsqueda de  consuelo, de ella salimos resilientes o en ella naufragamos  autoculpándonos  por la falta de amor.

Mención aparte merece la comuna de Thiers, un Valparaíso  medieval, ubicado justo en el centro de Francia.

19 de marzo de 2018

La raíz de la albahaca


En esta casa, días felices.
Fragmentos de vía láctea..
Una cocina sin puerta.
Nuestra cama tan tibia.
A lo menos dos fantasmas.
Queso y albahaca en mis manos.

Los Perros



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"Los Perros", de Marcela Said,  retrata el mundo segregado  del barrio alto santiaguino,  su uniformidad política y estética,  sus mujeres  confinadas a los  antiguos roles, su complicidad con la dictadura,  su actual afán en diferenciarse de los autores materiales de los crímenes.

Se  trata de una obra notable sobre la dignidad humana, despreciada por la generalidad de la  elite plutocrática, muchas veces violenta, que  trata a los demás como peones  de ajedrez o perros guardianes, en paradoja a la fe cristiana que proclaman.

Hace algunos años, Marcela tomó el curso de equitación que impartía  uno de los oficiales que participó en el  cuartel  "Simón Bolívar", especializado en el exterminio de la dirigencia comunista, ello  como parte de la preparación del documental  sobre Jorgelino Vergara, "El Mocito",  funcionario auxiliar de la policía secreta quien  reveló los horrores  que presenció en el cuartel, mientras aseaba, servía té  o arrastraba  cadáveres.

A partir de esa experiencia, Marcela  nos muestra, con grandes rasgos autobiográficos,  la visión del mundo  de una mujer que integra la oligarquía plutocrática, y  que pese a no compartir los valores de su grupo social, no es capaz de revelarse definitivamente, quedándose en amagues,  berrinches y adulterios.

La película es entonces un trofeo de  la artista que logró enfrentarse a su propio grupo social,  instalando un  gigantesco espejo para  los espíritus del barrio alto.




18 de marzo de 2018

Plaza Victoria

Aqui murieron los toros.
Cruzaron los obreros
a buscar su primavera.
Hubo tropas marchando al combate.
Saqueadores ins8talando trofeos.
Niños de muchos helados.
Parejas saliendo del cine.
Bronces de viejos orfeones.
Multitud tras las misas.
Mis amigos los grandes leones.
Muy cerca el hogar de solsticios.

17 de marzo de 2018

Velocidad de escape

Para huir de la tierra.
Algo más de once mil kilómetros por segundo.
Así de rápido hasta herir la Luna
o pasar de  largo hacia  la danza de estrellas.

En cambio, para huir de la luna, 
basta un quinto de aquel esfuerzo.
Un salto solemne
y luego caer como una pluma.

16 de marzo de 2018

El arte de soñar


Para Beatriz State Gallardo.



Morirás, y de ti no quedará memoria.
Sobre la faz de los mundos, nadie tendrá recuerdos de ti.
No estará tu nombre en el rubor de la aurora
ni tu alegría en el hacer de los niños.
Y  allá,  en el extenso  dominio de la noche,
vagarás revoloteando entre  gusanos y piedras.

Pero, si sueñas.
Si dejas que tu alma despierte.
La semilla que ahora  plantas, será  bosque en el desierto.
Habrá canción en tu silbido,
pozo en tu lágrima,
y doce rondas por cada abrazo tuyo.

Si sueñas, hermano, 
estará vivo tu pueblo.
Florecerá tu risa en fiestas del desierto.
Y tú, que  eres sólo un instante,
serás  por siempre  la tierra que crece.


15 de marzo de 2018

14 de marzo de 2018

Si me abrazas

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Si me abrazas,
notaré la verdad y el tiempo.
seré rey de reyes,
niño mordiendo higos,
el cielo que cabe en tus manos.

Si me abrazas
-y siempre lo haces-
seré la vida en tu cuerpo.,
la voz que habla en mis noches
todas las noches que vuelven.

Si me abrazas,
habrá danzas en el bosque
volverá nuestro viento más duro,
antigua inocencia,
nuestros ojos cruzando su mirar.



* Las tres primeras líneas del poema surgieron en mi sueño de esta noche.


13 de marzo de 2018

Pantera



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Elijo el destino de la selva.
Fuego. Sus estaciones.
Aquella edad del peligro.

Elijo el agua como tesoro.
Brazos verdes de la tierra.
Espíritu vuelto pantera.

Yo soy mi auto



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Tamara de Lempicka - “Autorretrato en un Bugatti verde” (1929, óleo sobre tabla, 35 x 27 cm, colección privada)




Yo soy mi auto.
Mi cuerpo.
Imagen que propongo.
Latidos de placer.
Hielo de aurora en mi regazo.

12 de marzo de 2018

Aprendí de tí

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Obra de Abel Catherine

 Aprendí de ti:
Cuatro minutos de huevos a la copa.
   Agua caliente para  grasas y tapas atascadas.
          Que los autos del futuro serán arrugados.
          La porción exacta del  café árabe.
          No levantar mi plato para beber el caldo.
          Cuidado  y trato de preadolescentes.
Bluetooth de las paltas.
          Espíritu del  tango..
          Arte y ritual en el cuarto de baño.

Riqueza y desapego


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Buda, Mahavira, Diógenes y Jesús,  nos enseñaron el desapego, el abandono de todos los bienes para evitar el sufrimiento y alcanzar la paz espiritual.

El arte de la economía  nos  asegura que el ánimo de lucro - la búsqueda de la riqueza material-  crea prosperidad, trabajo, desarrollo tecnológico y, limitado por las reglas democráticas, un aumento de la paz social.

¿Qué conciliación podemos encontrar entonces?.A mi entender, cuatro límites importantes, evitan que él ánimo de lucro deforme nuestro ser y evitan que la renuncia a la riqueza produzca miseria. Ellos son:

Ocupar la riqueza con equidad. prudencia y solidaridad.

Evitar que el trabajo de creación de riqueza ocupe todo nuestro tiempo y pensamiento.

Invertir en empresas que no causen daño.

Concebir la empresa como un nosotros y no como un yo.

"Crea riqueza y desapégate  de ella" y "Crea riqueza sin causar daño"  han de ser nuestros lemas.

11 de marzo de 2018

No somos felices

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Lo digo en nombre de todos:
No somos felices.
Faltan  juegos de niños.
Conversaciones.
Familias almorzando con abuelos.

Faltan clubes y movimientos.
Pichangas
Miles marchando  bajo  la lluvia.
La luz y el poema del teatro.

Faltan bares y cafés en las ciudades.
Horas de canto.
Abrazos.
Respeto. Justicia. Tolerancia.

Nos sobra el racismo.
La jarana. Deudas, Automóviles.
La soberbia.
El ego gobernando en nuestra casa.

10 de marzo de 2018

10 de marzo , venceremos

Vuelven los zapatos a mis poemas.
Isidoras, Olgas, Victorias.
Mi capital en  Cerro Alegre.
Vida y aventuras de Marcia.
Menestrón prometido.
Patricia escuchando mis sueños.

9 de marzo de 2018

Tren Viñamarino




Para llegar al puerto
surgió un tren de acero.
En sus maletas llegó Viña del Mar.
Libros. Liceos. Industrias.
Obreros del salitre y la tierra.
Inmigrantes en veleros de alta mar.

La gran playa comenzaba en calle Quillota.
Había  laguna.
Oro en  Marga Marga.
Recuerdo de jesuitas expulsados de su  hacer.

La heredera del valle - doña Mercedes-
recibió un marido desde el tren
y vendió su tierra al progreso
Mataderos.
Ingenios de  Azúcar.
Fábrica de barcos y carros de tren.





La imagen corresponde a la acuarela  de Víctor Hugo Arévalo que hoy recibe en donación el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar.

8 de marzo de 2018

Siete nuncas patriarcales

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Nunca he cocinado un huevo.
Nunca  he cambiado pañales.
Nunca he hecho mi cama.
Nunca he cosido un botón.
Nunca he cuidado a un enfermo.
Nunca he ido a  reunión de apoderados.
Nunca he llorado de emoción.


7 de marzo de 2018

Argentina existe en sus cuentos

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Argentina existe en sus cuentos.
Hay allí una llanura espiritual.
Un par de colorines besa a la misma novia.
Hay un joven memorioso y sonámbulo.
Una casa tomada.
Numeroso canceles y zaguanes.
El revólver de Emma Zunz
La fuerza bestial del redomón.
Multitudes extraviadas en el taco.
Un oso colmado de ternura.
En el sótano: todos los tiempos y  universos
El enemigo despertando a Borges.

6 de marzo de 2018

Eva




adan y eva-durero
Alberto Durero
En el principio, la mujer creó el hogar.

Descubrió hierbas y frutales

Amamantó hijos.

Inventó verbos y esperanzas

Bañó su cuerpo en ríos insondables.

Probó  higos y manzanas.

Tejió lo humano.

Hizo del paraíso su matria y del hombre su igual.

5 de marzo de 2018

Menestrón



Prometí hacer menestrón.
La receta de tía Panchi.
Porotos frescos de verano.
La huerta hecha cubos.
Pesto de elegante verde.
Aceite sagrado de Huasco.

4 de marzo de 2018

Enamorado de lo efímero


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Sergio Mardones  escriibíó en los pies de los muertos.
Desde rodillas hasta ortejos
Improvisó allí cuentos y poemas.
Canciones para ritos masónicos.
Relatos eróticos.
Libretos para shows feministas.
Historia  del planeta  tierra.
Apuntes para locutores de fútbol.
Partituras de ópera.
Noticias de otros mundos.
Épica de Menzel, hermano mayor de Odiseo.

Lo llamaron loco.
Ilustrador de cadáveres.
Genial enamorado de lo efímero.
Cartero del infierno.
Heraldo sagrado.
Hombre viajando desnudo a las estrellas.

Pero alguien  leía sus obras.
Copiaba sus símbolos en cuadernos de viento.
Los cargaba en su memoria de piedra.
Recitaba sus textos en oídos del viajero.

3 de marzo de 2018

Cierro los ojos


Cierro los ojos e imagino que soy un buen padre. Corazón cercano. Ser que juega. Calor en la sala fría del hospital. Cierro los ojos y mi espíritu sale a buscarte.


2 de marzo de 2018

Eliana


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Eliana vuelve a un país que ya no  existe.
Recorre lugares que fueron otros lugares.
Tumbas de quienes  fueron  aire.
Ancianos suplantando risas.

Atrás queda el petróleo de Alberta.
Nieve que arrojan los años.
Maratones de su hija.
El cisne que nace en sus nietos.

Eliana vuelve a reír en silencio.
Oler la tierra.
Saludar fantasmas.
Anudar relatos y sueños.

1 de marzo de 2018

50 años




Cumplí 5 años el 31 de marzo de 1973.
Recuerdo aquella mañana en calle Yungay.
Levanté mi mano y observé mis cinco períodos solares.
Luego pensé  que alguna vez tendría 10,
ocupando mis dos manos
para  expresar  esa  edad colosal de los niños grandes.

Imaginé también tener 50.
Mucho tiempo después del año 2000.
Sería un anciano galáctico.
Cirujano Plástico de mi dulce abuelita.
Habitante de  ciudades  en el aire.

Ahora he reunido esos años
Y siento que todo es regalo
Bendición de mis padres
Tejido de siglos que perdura en mi hija.

Como signo de crecimiento, perdono las ofensas.
Me excuso por el mal causado.
Por lo poco que he dado a  estos mundos.
Lágrimas  en mejillas de mi madre.

Pienso en mis horas felices:
Jugar canasta con Olga Maturana.
La democracia.
Isidora despertando.
Escribir mis emociones.
Recibir tus poemas que atesoro.


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años y años de blog!!!!