31 de julio de 2018

Hay


Hay hombres hechos de poemas.
Otro de árboles y flores.
Los hay llenos de marejadas.
Números.
Alfabetos cuajados de vocales.

Hay mujeres feroces y húmedas.
Rosas caídas en la tierra.
Pálidos rostros nocturnos.
Cigarros.
Palabras paridas con tristeza.

30 de julio de 2018

Gracias


Hoy quiero darte gracias.
Aceptar tu alegría.
Tu forma pausada de cocinar.
Entusiasmo  que contagias.
La pausa que entregas a los niños.

Quiero recoger tus caricias.
Hacer un milagro con tus besos.
Extinguir mis yerros.
Salir de copas con tus duendes.



29 de julio de 2018

Tu mirar verde

Exceso de tu mirar verde.
Abundancia de labios.
Humedad de tu sombra.
Estrellas que nombran tu cuerpo.


28 de julio de 2018

Marineros chateando

Mediodía para tres  marineros.
Bajos y delgados se desplazan a oriente.
Viajan sobre aceros del tren.
Tocan sus modernas pantallas.
Hablan con sus dedos.
Rápido porque renacen.
Respiran tras sus guardias y ejercicios.
Su ir y venir entre el velamen.
El suave oleaje de la muerte.





27 de julio de 2018

Villa Alemana en julio

La tierra celebra este viernes.
Nuestro  arcoiris retorna.
La luna ha quemado su rostro.
Siete nombres posee la noche.

Hay adjetivos posando desnudos.
Fertilidad del vino.
Nubes de fuego.
Septiembre ha nacido en invierno.

26 de julio de 2018

Conflictivo


Esta tierra me ha llamado sombra
Caracoles y sauces pontifican
Las hélices marcan su ritmo.
Tarda la noche en ponerse nerviosa.
El rumbo ha perdido su fecha.

25 de julio de 2018

Texto sagrado

Imagine que el Hijo del Hombre escribe un libro.
Piense su caligrafía.
El ritmo de su prosa.
Música manando de las frases.

Perciba usted su coherencia.
El poder de sus visiones.
Claridad de su sentido.
La alta persuación de sus preceptos.


24 de julio de 2018

Después de Tosca

Después de Tosca: la ciudad.
Librería cerrada.
Nuestro arte de comer.
Caudaloso negroni.
¿Celosa yo?
Tu cuerpo entregando su poema.





23 de julio de 2018

Antes de Tosca

Antes de Tosca,  celos.
Aciago golpe de cañones.
Bayonetas.
Poema en retirada.
Tus rayos verdes sobre Santiago.

22 de julio de 2018

Netflix y Washington Post

Llevo el domingo sobre los hombros.
Poseo sus desayunos y tazas de chocolate.
El caldero de los huevos.
Nuestra sal volcánica.
Sus negronis y pizzas.

Tengo el sabor de sus quesos de cabra.
Algunas aceitunas reglamentarias.
Imágenes en el cine.
Recuerdo de diarios con varios cuerpos.
Hoy Washington Post y  el mundo de Netflix.


21 de julio de 2018

Descripción del autor



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A Gonzalo Villar le cuesta pedir perdón
Escribe poemas en palitos de helado
Juega con zancos y tejos de rana
Dibuja cómics en la piel de mujeres
Lleva siempre un cañón invisible
En julio prefiere el Negroni
Reza y no reza
Palpa la lluvia antes de dejarla caer.

20 de julio de 2018

Lluvia de estrellas

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Sugiero  que seas feliz.
Deja de arrancarte la cabeza.
Olvida la actitud del invierno
Mueve tu mirada hacia el cielo.
A nadie llames mi dueño.
Bendito sol.
Fuerza de mis sueños.

Propongo la noche.
Escalas de Valparaíso.
Escuchar la madrugada
Música en  barcos griegos.
Lluvia de estrellas en Colliguay

19 de julio de 2018

La madre de Hamlet

Los días trabajan en mi alma.
Memoria de jornadas difíciles.
Insulto abrazado a otro insulto.
Temo  hablar Temo reír.
He renunciado a todo, salvo a la poesía.

18 de julio de 2018

Su voz es el día


El sol  es continua palabra.
Su voz es el día.
Ingresa en la buena tierra.
Tiene hermandad con las aguas.

Aparece en el cielo y sonríe
Evapora.
Ama los árboles
Oculta estrellas
Lleva su fuego a mi voz.

17 de julio de 2018

Pocas cosas


Veo que en un día caben pocas cosas.
Algunos Whatsapp
Pocas llamadas telefónicas
Ciertos bocados misteriosos
Algunas horas para amar.

Caben estas letras y ciertas piezas del proceso.
Gente durmiendo en la calle.
Lecturas en  pediatría.
El color rojo en mi cepillo de dientes.

16 de julio de 2018

No creas nada extraño de los dioses

1977
Recuerdo mis nueve años.
La capilla y el libro de cantos.
Aquella larga enumeración del credo.
La lista que salvó mi alma.

Idomeneo


En Idomeneo abunda lo electrónico. Los guijarros caen al agua formando pulsos de música y luz. Ondas de luz son un suave oleaje en la playa.  La tormenta posee rayos y ventiscas electrónicas. La lujuria toma el ritmo feroz de tambores  y cuerdas electrónicas.  La técnica moldea  la voz de la actriz para formar el grave tono de Poseidón y  la solemne voz del rey.

Roland Schimmelpfennig, ha escrito sobre las antiguas columnas del mito griego. Aprovecha que Creta, por maldición de Medea es la patria de  los mitómanos, para presentar los hechos en varias versiones, distintos  brazos de un río imaginario, ramas y sombras de ramas en un centenario olivo.

La actriz Paulina García, acrisoladamente se ilumina. Deja salir por su cuerpo todas las voces, las versiones, el tiempo y la pasión del relato. Diego Noguera la acompaña en el escenario dirigiendo la música. Manuela Infante dirige la obra.

Queda en mi espíritu la idea del sacrificio de los hijos.  La noche en que somos  insensibles a su llanto, la pregunta que no respondemos, el  niño  que abandonamos en búsqueda de nuestra felicidad.


Fotografía de Jorge Sánchez
Hasta el 29 de julio de 2018 en el GAM

15 de julio de 2018

Calle Miraflores

En las fuentes andaluces
y en calle Miraflores
buscamos  la infancia
el olor de pequeño bosque
ocultos enamorados
pasillos amplios y oscuros
un vecino buscando su amada
ascensores cercanos a la calle
risas  del tío Quico.
Huérfanos aún tenía autos.

14 de julio de 2018

Diego en Valparaíso

Diego fue amable con nosotros.
Nos cedió su asiento y su sonrisa.
El brinco de su espíritu.
El sol que derrama su paz.

Bendiciones a Diego, Santiago y Jacob.
Honor y gloria a su escalera.
Piel de oveja en su brazo.
Sus 12 hijos.
Su nuevo nombre: Israel.


13 de julio de 2018

Medea castiga

Si Medea castiga no hay chanchullo que valga.
No vendrá Dédalo a escapar por los aires.
No quedará un hilo de  Ariadna.
Y la vieja Ilión no abrirá sus puertas al caballo.

Invisible


Pamela Maqueira  tiene secretos de luz
Sus veinte años calzan zapatos rojos.
Siempre desayuna desnuda.
Es traviesa y celeste.

12 de julio de 2018

Ascenso

Ascendemos por ruta de cementerios.
Mortal batalla de Valparaíso.
Sangre en fragata Essex.
Mis abuelos a cien metros.

Imagine granadas sobre madera.
Decenas de cañones gritando.
América ahogada en su sangre.
David Porter sobrevive a Recreo.



11 de julio de 2018

Voces en el aire

Para el Banco de Libros.
Luz, Javiera y Soledad

Recolectando libros


Las palabras fueron voces en el aire
Sonidos  de  madre, lluvia y océano
En dibujos  las atrapamos
Primero   en  ideas
Luego en sílabas
Más tarde en letras

*

Un  toro encabezó la serie
Quebró su asta para alejarse  de las bestias
y  quedó  en el camino de lo humano
Ente  que atrapó su voz
Aleph  era su nombre fenicio 

*

Las  palabras no encorvan
Son árboles  que elevan  miradas
Torres para  observar la tierra
Laberintos y ríos  de la mente
Emociones que forjaron otras vidas

*

Ahora  ustedes nos regalan libros
Cientos de niños crecerán con ellos
Serán  globos  en  días  de pena
Juguetes  que vuelan
Plácida agua del espíritu

10 de julio de 2018

Elecciones

Elegí  leones
Horas  con cabezas animales
Este circo en la selva
Aquel invierno en el jardín
Nuestra sombra niña
El domingo dormido sobre el césped.


9 de julio de 2018

Sed de sabiduría

Imagine un jarro de palabras.
Sobre ellas, agua de pozo.
Fuerza de un rayo.
Violencia del granizo.
Años y meses de sed.






8 de julio de 2018

Poema de la tierra

Eres poema de la tierra.
Trabajo de estrellas.
Ser que respira en mis ojos.
Viaje sereno del yo.

Y cae lluvia en tu alegría.
Te  alimenta el bosque.
Nuestra música.
El libro que escriben los vientos.








7 de julio de 2018

Leones en reparación

Nuestros leones están  heridos.
Los repara una muchacha de pelo verde.
Digo nuestros aunque sean robados.
Centenario botín de guerra.
Viejos amigos de los niños.
Juguetes esperando un poema.


Dominique, la restauradora de pelo verde me explicó que la tradición no es falda y que los leones fueron comprados por catálogo a una empresa francesa.

Así que corrijo el poema:

Nuestros leones están  heridos.
Los repara Dominique.
Digo nuestros porque Chile los compró.
Silenciosas bestias de bronce.
Viejos amigos de los niños.
Juguetes esperando un poema.


6 de julio de 2018

Dueño de otro

Nadie es dueño de otro.
Que lo entienda la esposa del viento.
Los padres del agua.
El rey que  asfixia a su pueblo.

Que lo entienda el hombre que acosa
Aquella que rompe las fotos.
Ese que prohibe rezar.
Ese que impone oraciones.

5 de julio de 2018

Cielo de agua

Hoy el cielo es de agua.
Corre y celebra el viento.
Hay gaviotas dormidas en cavernas.
Amantes junto al fuego.
La noche llorando en su templo.


4 de julio de 2018

Julio 4 de mi año 50


Es miércoles y pude abrazarte.
Lo llamaré entonces un gran miércoles.
Sereno día de lluvia.
Julio 4 de mi año 50

Mañana llegas y estudiaré tus ojos.
Buscaré en silencio tus latidos.
Andaremos la tierra.
Seremos vida que baila.

3 de julio de 2018

Fin

Terminar ciclos.
Trazar mi firma en el fin.
Sin  rencor del invierno.
Cerca de un remanso.
Mi rostro lleno de sol.

Terminar ciclos.
Hacerlo con un abrazo.
Mientras la mañana se hunde.
Lejos del mes y del año.
Cerca del cielo y la luz.



2 de julio de 2018

Fuentes de la identidad


Soy  libro que pesa en mi alma.
Monteiro Lobato
Papelucho
El Príncipe
Nuestro niño que enloqueció de amor.

Soy trazo  y tilde
Agua en piel de vocales.
Nexo entre idea y carne
Mano que forma palabras

En mi sombra está Horacio y Virgilio.
Cástor  y Pólux
Altas murallas de Troya.
Horca en la casa de Ulises.

1 de julio de 2018

Marcela



Para Marcela, la tarde de lluvia.
Cadencia de Plazuela Ecuador.
Su salud que regresa.
Niños que vuelan sobre la tierra.

Para ti, este poema.
El agua que gira en sus letras.
Nuestro sol en sus tíldes.
Valparaíso colgando de sus orejas.
Chorlo  y Caiquén en tu andar.

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años y años de blog!!!!