Tus talentos

A mí llegan todos tus talentos
alta inteligencia que apenas presiento
oído absoluto
implacable memoria
claridad en las razones
limpieza en todo
poder sobre el viento
armar y construir
lenguajes del orbe
y proteger como Leona.



Tu regalo de cumpleaños.

Preguntas políticas

¿Qué hace el Estado por Usted?
¿Qué haces tú por Chile?

Poner la cara

Dos mujeres reclaman a nombre de su hermana violada.
Impotencia en rostros y gestos
Un año y cuatro meses sin respuestas
Trisomía 21
Su dolor  invade como muerte verde.
Tardanzas de justicia.
Feroces procesos.
Razón y sinrazones.
Lo humano extraviado en  laberinto.
Mi rostro como anuncio del abismo.




Seres humanos sufren violación, procesos y tardanzas.
A veces cuesta, ser el rostro del Estado.

Apresuro el paso

Apresuro el paso.
Alicia Barrios llega desde su danza.
La siguen tres gatos de colores
Alguaciles  del aire
Limones azules sobre la tierra.

Oh tiempos
invocamos a Eduardo Gertosio
Jorge Teillier
Ligua y sus muertos
Carmona
Mérito del tambor bajo la niebla.

Sweater Rojo

El paraíso viste sweater rojo

punto simple de mujer sabia.

A veces mitones azules

y  calzones celestes

colgados de su Alta Higuera.

Las manos del invierno

están llenas de piedras

posee anillos negros y verdes

ojoz azules de tristeza.

Por infierno entiendo al hombre

Ser desnudo ante la muerte

Sol expulsado del cielo

Ángel  quemando sus sueños.

Poema dedicado a Claudia Hernández Cisternas

En la imagen, "La mujer del sweater rojo", de  Antonio Berni.

Proviene de este sitio.

Claro de Luna

Busqué el futuro en siete bosques
Allí donde barro y flores son lo mismo
Verde de Chile cercano al  mar
Venus y Luna preceden  la aurora
La palabra pesa sobre la tierra.

En el claro están todos los rostros
Niños con ojos de piedra
Madres abrazadas a su fuego
Hombres valiosos como el tiempo.

Camino sobre el círculo
y observo el país de la memoria
miles de caras  bañadas por estrellas
recuerdo creciendo en el poema.




La imagen proviene de Telesur.

Joana Vasconcelos

Lilicóptero

Joana Vasconcelos no emplea fronteras

Es rosa en lugar de gris o azul oscuro

Desnuda  alegría en Versalles

No cree en Dioses  de Sangre

Bebe un espíritu sin tiempo

Es útero

Vuela y sonríe con la misma facilidad.

Néctar

La imagen del Lilicóptero, proviene de este sitio.
La Tetera proviene de  este sitio.
Néctar proviene de este sitio
El Palacio intervenido proviene de este sitio.

Apego a la riqueza

Vyacheslav Mischenko

Collar de la Orden del Toisón de Oro

Gonzalo: no te aferres a la riqueza.

La felicidad habita en cosas sencillas.

Y aún más en el dar.

Palomo Arriagada y sus cuatro asaltantes

Palomo Arriagada hizo frente a cuatro asaltantes.
Anoche, tras la cueca solidaria.
Libros de Poesía
una chaqueta
dos barras de plata
acaso una foto de su hijo
fue el botín  de los cuatro infortunados
Pedro Montt / La Catedral
Entre el Rincón de las Guitarras
y la Plaza Victoria.

Aún se quejan de los golpes
feroz respuesta del valiente Palomo
y dos ciudadanos libres que lo ayudaron
espantados por la calma cómplice
de azules marineros
y su falsa seguridad
zona en estado de catástrofe.

Aún se quejan los cobardes
cuatro contra uno es mala sangre
no es de choros ni  porteños
el hampa también tiene sus reglas
decencia
decoro en el arte y el oficio
asaltar  un  poeta  trae mala suerte.

Pelota Vasca

Levanté mi mano derecha
y  atrapé la palabra amistad
pequeña esfera de aurora
cruzando a las dos de la tarde.

Mis ojos siempre al frente
la palabra justicia
anvanza  y retrocede
asediada por cheques
negligencias teléfonos
hasta caer en mis manos
invisible y pesada a la vez.

Para descansar atrapé el sabado
y bebí su esencia
hasta quedarme con el siete
y canjearlo por
un manto de flores en La Cruz
Ramaditas  Las Cañas
La parte alta del Cerro Yungay.

Como aún me quedaba fuerza
levanté con calma mi brazo izquierdo
y esperé en paz días enteros
hasta que un ser invisible
buscó mi mano
y la cerró con fuerza
"Aún no es  tiempo"



La imagen proviene de este sitio.

Extinción del día martes

Abriré el día martes para tí
Allí, muda, guardarás tu sombra
En adelante la semana tendrá seis días
Todos ellos serán de luz
Mientras - bajo el suelo- se diluye tu pena.

















El retrato de M. Monroe es  de Richard Avedon  y proviene de este sitio.

Gabriel García Márquez

Cien años de Soledad

10 meses más vieja que yo

Géminis como sus personajes

nació el 30 de mayo de 1967

-pero no es cierto-

surgió del hielo

Santa María de Iquique

gitano arribando

con dentadura nueva a su pueblo.

Mis hermanos me llamaron Melquiades

eso también se lo debo a Gabo

lo mismo que el verano de 1986

en que leí su Biblia Amaranto

Espíritu de América

en letras imprenta.

Florentino Ariza

me enseñó a esperar el amor

sentarme hasta verla pasar

y escribir la primavera

en su  pubis de princesa.

Se nos fue Gabo

Periodista del Canto General

Cronista del Destino

Gestor del Jumbo hacia México

Cineasta de Papel

Emotivo y amable

Solidario

Acaso el último de los Piscis

Gracias Rossana Cassigoli  por la historia del Jumbo para los refugiados chilenos.

La fotogradía proviene de   www.cronicadelacosta.com




Aquí dos de sus trabajos inspirados en Chile:


Chile, el Golpe y los Gringos

La Aventura de Miguel Littin Clandestino en Chile

Ser la madre

Mamá, yo  soy tú.
Hay espíritu tuyo en mis ojos.
Soy tu ser en el viento.
Tu yo escrito en mi silencio.





La fotografía proviene de este sitio.

La ciudad está pariendo su incendio

Paloma Baytelmann escribe un hijo
Isidora cubre el miércoles con sombrero rojo.
¿Cuántos días faltan para navidad?
Sonrisas en tierra quemada.
Huevos de Chocolate entre cenizas.
Escombros.
Luz en orejas de la noche.
La ciudad  está pariendo su incendio.





La fotografía proviene de La Voz de Valpo

Rosacruz

Rosacruz

Eres el sol

el día te confunde

pero luego tomas alas

y subes hasta la muerte

como serpiente emplumada

o abres la puerta del silencio

en el muro de otros sueños.

Despiertas y te llaman sol

iluminas las manos que trabajan

creces en el trigo

eres agua derramada

sobre la tierra

respiras como  rito

o  viaje a la conciencia

en noche de fiesta.

Gigante eres

como el tiempo

y pequeñito

como estrella  en este cielo

palabra que fluye desde siglos

rosa que florece ante tu espejo.

Rosacruz

Soy el sol
el día me confunde
pero luego tomo mis alas
y subo hasta la muerte
como serpiente emplumada
o abro la puerta del silencio
en el muro de mis sueños.

Despierto y me llaman sol
ilumino las manos que trabajan
crezco con el trigo
soy agua derramada
sobre la tierra
respiro como un rito
o un viaje a la conciencia
en noche de fiesta.

Gigante soy
como el tiempo
y pequeñito
como estrella  en este cielo
palabra que fluye desde siglos
rosa que florece en mi espejo.

Sábado 12 de abril

Sábado: pequeño verano de otoño
mañana de tren y pentagrama
almuerzo en  calle Cóndor
Cerro Florida con vista al Aconcagua
Humita de tilapia con piña
Champaña
Varidad de helados
Sebastiana derramando tinta verde
Veleros durmiendo en la bahía.
Momentos sutiles y amistosos
Antú gobernando lo alto
Un gran azul derramado en el cielo.

A media tarde el  incendio
Coloso erguido sobre cerros
Robustos brazos de Hefestos
Ciudad perdida
Valparaísohundidoenelcielo

En Recreo, es sólo otra marea de fuego
Parecetancercaytanlejos
Comienza concurso de baile
Pasteles y Abrazos
Mientras nace el  volcán desde la hierba
Matorrales que abraza la muerte
Nuestro Padre Viento propagando el Fuego


La fotografía proviene de www.emol.com

Incendio en Valparaíso

Dedicado a las víctimas del 12 de abril



En Chile se incendian muchas cosas.
He visto como se quema el día martes.
Un hombre en la Catedral.
La Moneda.
Dos muchachos a la orilla  de un día gris.

Ayer el verano regresó a nuestro otoño
y la ciudad se quemó.
Su cabellera verde se colmó de fuego.
7 lenguas de Goliath.
devorararon  quebradas.
Casas colgadas de banderas.
Paraíso al que se aferran los que sobran.

Mañana y el jueves  volverán las sirenas
hogueras empujadas por el viento
terremoto - aludes
pequeño sol devorando existencias
fabulosas explosiones de año nuevo.




Flotografía de Claudio Bueno para El Mercurio de Valparaíso

Mala Fe

Conversación con A. Pushkin


Tirano, prisionero o traidor
Las tres situaciones no visitan
Lo atroz es sentirse cómodo en ellas.
Soslayarse en el mando  absoluto
Aceptar el horizonte  como un cerco
Robar la confianza de los gentiles
Ser feliz con el mal.

Siempre seré mejor que el viento , pero a ese viejo de aire no le importa.

Joseph Brodsky almuerza mariposas

Joseph Brodsky almuerza  mariposas
cocaví entre una autopsia y otra
mucho antes de tejer sus poemas
y su tratado de epitafios
para garzones
y Obispos de la Gran Logia.

Místico
no muere sino  hasta las tres de la tarde
siempre en la ambulancia
de W.H. Auden
estacionada en medio de la Gran Vía.

Joseph Brodsky cena submarinos
juega  ping pong con Shostakovich
mientras todos odian a Stalin
incluso los viejos oficiales del partido
y sus padres que morirán sin abrazarlo
Rusia  en las cercanías de Hebrón
Michigan como otra Babel.

Joseph Brodsky
no regresó  a sus cabellos rojos
ni  a Marina Basmanova
ni a su viejo faro sobre el  silencio





La fotografía proviene de este sitio.

El día

El día no calla.
Cruzan fantasmas.
Eleva sus muros la noche.
Demora su ausencia.
Cultiva su tumba la aurora.

Alejandra Pizarnik entrega sus zapatos a la muerte

Ella está en fila para morir
Su cuerpo colmado de veleros está cansado
Le pesan las miradas de sus hermanos
y su sangre, ya sin urgencia de rocío,
huye espantada de la vida.

Alejandra se despide de Alejandra
aplaude el otoño de sus ojos
camina sobre el temblor  de sus poemas
saludando a un sol y a una luna
de silencio.

Por última vez
retira un vestido azul  desde su canción
aretes de oro
nube verde para su cielo
zapatos de miedo
que entregará a la muerte.

Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en "La última inocencia", "Cantora Nocturna" y otros textos.



LA ÚLTIMA INOCENCIA 
Partir 
en cuerpo y alma 
partir. 

Partir 
deshacerse de las miradas 
piedras opresoras 
que duermen en la garganta. 

He de partir 
no más inercia bajo el sol 
no más sangre anonadada 
no más fila para morir. 

He de partir 

Pero arremete ¡viajera! 

Cantora nocturna


Joe, macht die Musik von damals nacht.

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
Un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
Con los ecos de los latidos de su corazón
Muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
Canta junto a una niña extraviada que es ella:
Su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
Niebla verde en los labios y del frío gris en los
Ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
La sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.






En la imagen, el retrato de Alejandra Pizarnik, obra de Sara Facio.
Proviene desde el blog  de Rafael Narbona.

Santo Remedio

Revuélquese usted sobre la  sombra de una mujer.
Hay varias recetas al efecto
Vestido con pijama rojo
Untado con ajo
Volando con alas de puma
Ebrio de vértigo y Luna

Hágalo con fe
todas esas formas
conducen al olvido.






La fotografía de Laura Marii proviene de

este sitio.

Tus ojos

Estoy aquí por amor a tus ojos.
Aquí me abriga tu mirada.
Ante ellos resplandezco
me nublo o soy  un monstruo.

Estoy aquí por amor a tus ojos
En ellos despierto.
En ellos me consuelo.
En ellos se refleja mi espíritu.




Para AB.
La fotografía proviene de este sitio.

Periodismo: entre el relato oligarca y la libre expresión.

El periodismo es libre o es una farsa                                                  
Esclavo  es quien  calla el  pensamiento                          
S                Q               P
Historia como propiedad privada                                                        
Marat y el Amigo del Pueblo
Sábados Gigantes
A esta hora se improvisa

¿Cuántos periodistas libres en Corea del Norte?
Cuba - Venezuela - Nuestro Chile
Periodismo  como  relato  oligarca
INTRUSOS
Habla Émile Zola en hojas de prensa
La verdad tiene su hora y nada la detendrá                                          
La nación está muda sin  facebook
Ciudadano Kane
"El Tarapacá" / Eduardo Frei Montalva
Escucha Chile:
Zelmar y su hija rehén
La mirada de los dueños  no es la nuestra.

Eduardo Frei MOntalva: "La verdad tiene su hora"

Eurípide: Esclavo es quien no puede expresar su pensamiento

Ciudadano Kane

Este es otro texto de conversación, más bien un foro, junto a Rodolfo Walsh, Eurípides, Émile Zola, Eduardo Frei Montalva, Zelmar Micheline y Orson Welles.

Las cuatro primeras  imágenes provienen de www.wikipedia.org
La del Ciudadano Kane proviene de este sitio.

Periodistas Valientes

Si usted observa un periodista valiente

aproveche de  escucharlo y aprender de él

-o de ella-

pues  pronto quedará sin trabajo

será secuestrado o herido

muerto mientras enseña y comparte.

¿Recuerda  usted a José Carrasco?

Diana Aarón destrozada en su alegría.

Carlos Berger masacrado en el desierto

Augusto Olivares desolado en La Moneda

Charles Horman: muerto al indagar el Golpe

Zelmar Michelini derribado en Buenos Aires

Bill Stewart abatido en Nicaragua

Nills Horne: Kabul y balas en su espalda

En México y Colombia han muerto cientos de ellos

China devora a los que informan.

Brasil y Honduras son  nuevos infiernos

Anja estuvo en  guerra  hasta extinguirse

Argentina tiene un  río de sangre

Rodolfo Walsh y su hija Vicki

José Luis Cabezas reventado en su automóvil

Paco Urondo y otros tantos

Ignacio Ezcurra  bajo el  sol de Vietnam.

Poema inspirado por el reciente asesinato en Afganistán de la periodista alemana Anja Niedringhaus

Mis excusas por todos los periodistas asesinados que no he nombrado.













Las fotografías provienen de Radio Free Europe

Caty Ríos

Hay una Cata lectora y otra que baila
una que habla noches y mañanas
otra  novia y esposa encomiable
obrera viajante
mujer que honra  las leyes
y habla de niños ante viejos silencios
o escribe un poema
en  mejillas de  Bertoni.


Hay una  Cata hermana de su madre.
Otra de lentes rojos.
Una que bebe horizontes.
Flecha de agua.
Importante destello del sol
en Siete Hermanas.






Poema dedicado a mi amiga Caty  en su día de cumpleaños.

En la imagen, ella aparece flanqueada por sus hermanas.

La foto proviene de su perfil facebook.

Recuerdos a partir de una barra de hielo

Conocí al hombre del  hielo
y su barras:
grandes lingotes de agua  blanca.
Ocurrió en Plaza Simón Bolívar
a la sombra de un Árbol Gicante
ruedas de bronce
para una superficie de madera.

En Edwards y Chacabuco
ví a Rodolfo Fick
-notable periodista-
y su honda humanidad
empujando un carro con huevos
¡qué delicia deben haber sido!
empujados por su  gran espíritu
hombre digno
feliz de enfrentar su  destino.

Un banco de la plaza
mi abuelo vestido de terno
y muy peinado
recorriendo las flores con su ojos
iluminando el lugar con su silencio.




En la fotografía aparece Rodolfo Fick en su trabajo como periodista del Canal 4 . Proviene de este sitio.

El poema de esta mañana, nace de leer un artículo sobre elementos que han desaparecido del paisaje, como el  hombre del hielo, que con fuerza propia transportaba este elemento.

Ello me condujo al inicio de Cien años de Soledad;  a la Plaza Simón Bolívar y lo que allí ocurrió en mi niñez.

Uno de los momentos extraordinarios fue ver a mi tío Rodolfo Fick conduciendo un carro con huevos, tras el Golpe Militar. Él con su  alegría de siempre.Yo con una experiencia que duele.

¡Hace tiempo que no lloraba al escribir un poema!

Sacerdote y Poeta

El poeta es sacerdote
- no siempre-
Lo es si excede la razón
Habla desde Eros invisible
Portavoz de esencias
Higuera derramada en sueños
Unión
Libros sagrados del Hombre
Ritmo del espíritu
Rumi
Vate explicando el destino.



El retrato de Ernesto Cardenal proviene de www.wikipedia.org
Juan Cameron me enseñó que vaticinio proviene de "vate"

Ave

Esta ave nació desde la espuma
Sus padres fueron el color turquesa
un  pequeño salto de agua
el otoño que ríe en el sur.

Sus plumas dominan el viento
mientras su cuerpo gira
y quiebra los cielos
derramando espíritu sobre olas
perforando el viento
descubriendo el sol.



La imagen proviene de perfil facebook  de Alejandro Fernández Allende.

2 de Abril

Aprendamos del miércoles 2 de abril
texto sobre Erika y su cleta
pañuelo celeste en mi saco
teléfono avisando un accidente
moto volcada
Reinaldo y su Peugeot
Viento en la estación de Recreo.
Susana protegiendo a su padre.

Acto seguido el nuevo trabajo
Rodrigo Ahumada muy serio
Daniel Araujo dibujando un laberinto
Chaqueta a cuadros
Casual abrazo de Camila

Por la tarde, visitas
Marcela, Claudio y Rafael
mi buena amiga Susana
cochayuyo con papas
jibia a la porteña
Gabriela y el calor de su abrazo
Chris regalando inteligencia
Oscar en su día sin clases

De noche más terremoto
Dr. House
Tres poemas dormidos en Recreo.

Erika Hennings

                                                                                                 

Londres 38

Erika busca una bicicleta
en el  dolor  decidió ser libre
y luce alegre su aparato de sueños
algo simple con alas
para doblegar el tiemplo
bajar desde Escanilla
hasta la Rue Saint Antoine
- rin rin el pequeño timbre-
honda memoria en su cuerpo
abrazo salvado del infierno
entera al pasar por calle Londres
gigante  sobre ruedas de fuego.



El poema de esta madrugada post terremoto y evacuación, conversa con Erika Hennings, sobreviviente de Londres 38 y Tres Álamos en el siguiente posteo de facebook:






me quiero comprar bici pa ir algunos dias a la pega en cleta ..qué tal..lo lograré?? más energia que yo ..estudiaré el camino...claro que el casco no me viene

Erika Hennings





En www.memoriaviva.com se encuentra el testimonio de sus vivencias.

La fotografía proviene del blog SÓLO IDA

Otro sitio interesante es www.londres38.cl

Árbol de la Vida

En mis brazos
todas tus horas serán azules
quebraré el cielo para unirte a la lluvia
hará plácidos tus  dolores de parto
y te sacaré de la muerte con mi mano de sueños.

En tu espíritu crecerá un árbol de vida
y yo estaré allí
abrazado a tu alta ternura
mientras recorro en trance tu memoria
bebo tu leche de niña
y escribo en tus cuadernos de aurora.







Este texto conversa con la poeta andaluza Josefa Parra en:

La hora azul




Ésta es la hora azul, la hora de los pájaros.
Una cruel desazón te ocupa de improviso;
pones música triste, te sirves una copa
y dejas que el recuerdo te venza y te maltrate.
Ésta es la hora azul y no tiene remedio.
No tiene corazón, no se conmueve,
no te suelta hasta que te ha desangrado.
Es la hora del duelo, de las lágrimas,
de la herida, del ángel, de las brasas,
del nombre repetido, del eclipse.

Reza para que pase y no te lleve
enredado y sumiso entre sus alas.

El "árbol de la vida" de  Gustav Klimt fue tomado desde este sitio.

Reflexión: El día en que cumplo 46 años

Me torné azul para leer auroras
Instalé tierra y estrellas en mis poemas.
En abrazo recibí al  otro
y al bosque.
Elevé mi discurso  en las  Cortes.
Escribí con juguetes frente a Hospitales.
Llevé mi ternura a las calles.
Empujé colores a los muros.
Cuidé la libertad de Isidora.
Dibujé pasión en mis cuadernos.
Uní a los nuestros.
Levanté a los muertos.
Viajé a los idiomas del mundo.
Perdí dinero. Honré a mis padres.
Fallé. Corregí errores.
Volví a fallar y a  levantarme.
Recibí fantasmas.
Lloré en tardes de verano.
Amé. Engañé.
Conocí la acacia.
Fui leal. Fui pueblo.
Cumplí tus sueños.
Hablé de Minotauros y Ariadnas.

Sobre mi padre

Mi padre es rayo sobre alta  pradera
gigante en  bordes del océano
radiante en el  humor de la noche
sereno pedagogo
silencioso en la ciudad
humilde ante su esposa
feliz en la palabra
bondadoso con nietos
claro en asambleas
hombre que escucha y construye
niño gentil ante su madre.






Este texto conversa con la poeta andaluza Hassana At Tamimiyya Bint Abu I Masi en:







POEMA A AL HAKAM I CON MOTIVO DE LA MUERTE DE SU PADRE ABUL AL MAJSI



A ti vengo ¡oh Al-Hakam!
doliente por Abu-l-Majsi.
¡Dios riegue su tumba
de lluvia perenne!
Yo vivía en la abundancia,
amparada en su bondad,
hoy me refugio en la tuya
¡oh Al-Hakam!
Tú eres el guía
al que toda la gente sigue
y al que todas las naciones
dieron las llaves del poder.
Nada temo si tú eres el escudo
en el que me protejo;
ningún mal podrá afligirme.
¡Continúa cubierto de una gloria
que hace someterse a árabes y no árabes!

La fotografía de Ramiro Villar Maturana, proviene de la página de la Universidad de Valparaíso.

No es amor

No es amor esta primavera en mi cuerpo.
Mi pecho transformado.
El deseo a cada instante.
Tu ausencia tan marcada.
Lo imperioso de tu nombre,
tu magia, tu vuelo.

No es amor esta impaciencia.
La presencia de tu mano en mis rodillas.
Tu boca en mis orejas.
Tus ojos en mis ojos.
Tu  aurora en mis poemas.

No es amor.
Todo se revuelve y cae, pero no es amor.
Es la fuerza del sol
empujándome a tu centro.


Este texto conversa con la poeta andaluza  Josefa Parra, en el siguiente poema:







No es amor







No es amor, no es amor

el estremecimiento que me ofreces,

la dependencia dócil del deseo,

no es amor.

La piel de transparente se hace alma

que el sudor cristaliza, puramente

transfigurada; pero es sólo el tiempo

que tarda ese tirano de tu cuerpo

en hacerse notar en estampida.

No es amor, lo conozco; yo no sé

qué cosa sea, pero no es amor.





El retrato de Josefa Parra proviene de este sitio.

Lucero sobre la Luna

El lucero sobre la luna
Entre ellos la distancia de un gigante
La roca fría muestra  su forma de barco
y sobre ella
una esfera reflejada.

Isidora y yo bajamos la escala
y el espectáculo está al nororiente
cielo del sur
al fin una ventana en esta casa.

Pienso en  sincronismos
El águila que vimos antes
La llamada del gobierno
Nuestro muro de la poesía
Recrear las nueve obras
Granada
Viajar x Chile con mis poemas.









La fotografía se parece al cielo de hoy, pero Venus estaba justo sobre la Luna en 90 grados y bastante más arriba.

Parecía un punto del cielo del que colgaba un barco.


La imagen proviene de  www.newspace.com

Hasta qué poema llega tu nombre?

Hasta qué poema llega tu nombre?
Primera sección del infierno:
Hembras desnudas y solas
Palabras caídas en  la muerte
Decenas de Lunas sentadas en la mesa
Leche en labios de los ángeles
El tiempo buscando sus ojos en la noche.

Todos somos iguales:
exclaman mujeres de paz
mientras agitan banderas de vida
y regalan aurora en la noche
sin temer al castigo del Hombre
relatos del Génesis
pintura negra sobre la Gran Diosa
Sara conduciendo a Abraham.

Hasta que poema llega tu nombre?
Segunda sección del infierno:
Aviones descargando ácido
Hedor de  carne quemada
Niños sin ojos y sin vientre
Todo en honor del Petróleo
Puerto sobre el Mar Negro
Frágil paz de Oklahoma y Recreo.

Todos somos libres
proclaman  hombres de la tierra
mientras marchan del orgullo hacia la aurora
y convierten su oro en comida
música - escuelas - teatro
hospitales cargados de ternura
lugares en que crece la luz.

Hasta que poema llega tu nombre?
Tercera sección del infierno.
Allí palabras descansan en la puerta.
Nada desborda la memoria.
Ni siquiera la explosión del silencio.
Dolor de la madre que ha perdido a su hijo.
Perfecta quietud del abismo.

Hermanas y hermanos, así somos
luces del mismo firmamento
bosque dentro de un bosque
palabras de un libro
intensas flores de primavera.









En la Fotografía, el lugar llamado "Puerta del infierno".

Queda en el desierto del Karakum, a unos 260 kilómetros al norte de Asjabad (la capital de Turkmenistán),cerca de un pequeño pueblo de 350 habitantes llamado Derweze. 

La imagen proviene de este sitio.

Pamela

Placilla, noche, la carretera.
Pamela entre luces y frío.
Sus hijos en otro camino.
Hacia el mar:
la ciudad y la aurora.

En su interior: El laberinto.
El Minotauro y sus hermanos.
Maridos, amantes, los padres.

Pronto el sol desnudará la ciudad
y las plazas y las calles
serán sólo de ella
al igual que  bocinas de barcos
y los grandes momentos del día
que van quedando adheridos
a nuestros cuerpos.

Tendrás para tí el  resplandor
las miradas,  el silencio
altas y coloridas banderas
de veleros
que nunca regresarán al puerto.



La fotografía proviene de www.emol.com