31 de agosto de 2015

Memoria - Identidad - Lenguaje




Los abuelos de nuestros abuelos.
De algunos recordamos sus nombres.
De ninguno: sus pies sobre la playa.
Sus cuadernos de escuela.
El poema que leyeron en sus bodas.

De la vieja  humanidad.
Apenas el nombre de los reyes.
Laureados generales.
Simónides.
Grandes pensadores del Mar Nuestro.

¿Y la hermosa gente anónima?
Nuestros padres cruzando el polo norte.
Viajeros  a la India.
Escritores sobre barro.
Iquique bañado de sangre.

Y sin embargo el lenguaje:
Quiltro, Almohada, Quillota,
Democracia.
La tenue presencia de otros seres.
Fuego de sus templos.
Juego de rondas.
Hilo del habla entre los hombres.


Este texto conversa con Hermann Hesse en:

Enseñanza


Algo más, algo menos, mi querido muchacho,
Las voces de los hombres son todas un engaño;
Sólo somos honestos cuando niños,
Y ya después en el sepulcro.

Yacemos luego junto a los que nos precedieron,
Sabios al fin y llenos de fría claridad,
Y, con huesos blancos, crujir hacemos la verdad,
Y alguno mentiría, otros preferirían una vez más vivir.






En las imágenes: 

Fotografía de familia colla, proviene de www.icarito.cl


 "Danza en calle de la Villa", de Pieter Brueghel el joven. Proviene de Sotheby´s .

30 de agosto de 2015

El universo es increado




El universo es increado,
nosotros distinguimos el día y la noche
explosiones e implosiones
vidas de padres y abuelos
tumbas que borran nuestros sueños.

Sin cuerpos y movimiento no hay tiempo.
La quietud de la nada está vacía de tiempo.
¿Hay fronteras o pequeños vacíos entre los cuerpos?
Dificulto la no materia.
La increíble ausencia del tiempo.





La imagen proviene de www.republica.com

28 de agosto de 2015

Pedro Engel

Ilustración por Garvo (flickr.com/holagarvo)


Pedro, te agradezco el tiempo.
El cielo que tienes para escuchar.
Tus estrellas como espejo.
La mesa que compartimos en los sueños.

Te agardezco el libro que dejaste en mi memoria.
La copa con licor de Luna.
Tu sombrero de sincronismos.
Tus doce sombras
La ruta que marcas sobre la hierba

Rayén Gac




Llegando a Santiago

En Santiago nos recibe la nieve.
Gigantes en horizonte.
Alameda de banderas mapuches.
Templos de Ortega.
Espinos en cancha de golf.
Campamentos humanos.
La ciudad no renuncia a ser verde.

27 de agosto de 2015

Beatriz State







Todo el mundo ama a Beatriz State.
Yo la amo porque llora.
Porque baila.
Porque es bella en los parrones.
Arquitecta
para gente de luz.

La amo porque es crespa
y tiene una melena imposible
sol bullente en su sonrisa
memoria de Chile en su sentir.

La amo porque es  intensa
insoportable
absolutamente correcta
obsesiva con sus cajas
sensible hasta la cresta.

La amo porque es cristiana en las letras grandes.
ampara al perseguido
protege la ternura
ha formado el cielo para la lluvia.






La primera fotografía es atribuida a Carlos Reyes.
La segunda proviene del perfil facebook de Beatriz.

26 de agosto de 2015

Nacimiento en Reñaca

Fotos de bebés recién nacidos


Para Carla y su hija.


Hasta los ultimos días estuviste en la brega.
El universo en tu interior
y en tu cabeza los fuegos
pacientes
grandes y pequeñas secuencias
viajes/acero/la casa
mover el invierno hacia su centro.

Y ayer los gritos
leche
tu espíritu en otro cuerpo
un ser que te mira
montaña devenida en ternura.

¿Cuánto mide  tu silencio?
El sol tiene ahora un nuevo nombre.
El océano lleva a la niña  en sus hombros.
Agosto ha besado su siglo.
En su mente: un cuaderno de estrellas.



La fotografía proviene de este sitio.

25 de agosto de 2015

Pequeño homenaje para una giganta


Siguiendo imágenes de Roser Bru,
llegué a Casa de Myriam,
así aprendí poderes del muro
puerta entre primavera y la mirada.
Roser me acompañó a revelar los silencios
observar lágrimas de la noche
humanas habitando las frutas
tejiendo su fuerza
pintando la mesa
que sostendrá la palabra.
Con Roser supe de la vida en Fayún
memoria en cofres de la muete
sufrimiento en Casa de los Austria
retratos de soles ausentes
Lihn abrazado a sus días.
Luz en su viaje de giganta.


La imagen proviene de este sitio.

Turno Fantasma en la Posta Central




Nos falta un equipo de intervención rápida en desastres
Falta entonces un cielo celeste en primavera,
poema grande sobre el  Aconcagua,
rostro de Luna
sobre Chile enamorado.

Nos falta  un turno fantasma en la Posta Central,
seres que rescaten el domingo,
eviten amputar los solsticios,
acaricien las manos que se extiguen.

Nos falta luz en nuestros sueños,
guirnaldas en el ajuar de las novias,
gente cruzando el diluvio,
descendiendo al silencio de las bombas,
rescatando la flor de la tierra.



Este texto conversa con Heriberto Pérez,  Nicolás Guillén y los suyos  en:







El Aconcagua


El Aconcagua. Bestia
solemne y frígida. Cabeza
blanca y ojos de piedra fija.
Anda en lentos rebaños
con otros animales semejantes
por entre rocallosos desamparos.

En la noche,
roza con belfo blando
las manos frías de la luna.

Tomado de El gran zoo, en Obra poética 1920-1972, La Habana, Instituto Cubano del Libro, 1972.






Las fotografías del Aconcagua son del gran Roberto Antezana y provienen de  www.paula.cl

24 de agosto de 2015

Desembocadura del Marga Marga



Mi sombra viajó a otra casa.
Abrió la nevera, bebió  cerveza.
Escuchó a Miles Davis.
Terraza Norte.
El mar que llega.

Bajo el piso, primavera.
Otros ojos buscando estrellas.
Antigua Laguna.
El viejo paraíso destruido.

Mi sombra camina por el aire.
Observa aguas en Plaza México
Roedores.
Cap Ducal.
Casa de Gustavo Ross.
Porfiados cañones de Balmaceda.

La tortuga de la Presidencia me saluda
dibuja signos en su cuaderno
rostros de otros silencios
añosos recados del viento.

La ciudad recoge su ropa
y ríe mientras baja hacia el mar.


La fotografía de Daniel Aguilera Sánchez proviene de este sitio.

23 de agosto de 2015

Rostro



Dónde he visto tu rostro?
En las puertas de la muerte?
En aquella claridad de estrellas?
Acaso en los ojos cansados de mi sombra?

https://33.media.tumblr.com/052cbed6430b42c7bcb42d763a68c1b8/tumblr_nkcjwvA0TM1u93xcqo1_250.gif

El lenguaje de la primavera



Llegué a enamorar la primavera
y ella me habló en su lenguaje de tierra
batrimba lazca barú calafia
primero ocúpate de mi espalda
tradujo el  hada que me cuida.

Multipiliqué mis dedos
sobre cielos  de septiembre
y poco a poco fui  conquistando  las flores
y el verde respirar de las quebradas
Mazumba raca bogá daluba
dijo en secreto el viento
y de inmediato entendí:
ahora acerca tu rostro a mi boca.






Este texto conversa con Nicolás Guillén en:




Sóngoro Cosongo




.
¡Ay, negra,
si tú supiera!
Anoche te vi pasar,
y no quise que me viera.
A él tú le hará como a mí,
que cuando no tuve plata
te corrite de bachata
sin acordarte de mí.

Sóngoro, cosongo,
songo be;
sóngoro, cosongo
de mamey;
sóngoro, la negra
baila bien;
sóngoro de uno,
sóngoro de tré.

Aé,
vengan a ver
aé, vamo pa ver
¡Vengan, sóngoro cosongo,
sóngoro cosongo
de mamey!



En las imágenes "Primavera o Descanso" de Jorge Arche y "Unidad" de Mariano Rodríguez, obras que se encuentran en el Museo Nacional de Bellas Artes Cubano.

Provienen de http://www.mountainsoftravelphotos.com/

22 de agosto de 2015

Nicolás Guillén y su muralla

Nicolas Guillén alzó su muralla
fue dentista de serpientes
premio José Stalin
corazón del amigo
adversario del cienpies.

Escribió sobre bombos
fue  alemán de oriente
antiguo rey de China
fuente de barbudos
hombre del pisto en Camagüey.

Nicolás precedió a Donald Trump
fue Israel equivocado
voz de su Isla
viento mestizo
cañonero de papel.


Nicolás Guillén, poeta nacional cubano es el autor de La Muralla, musicalizada por Quilapayún.


21 de agosto de 2015

Isidora en el Museo Nacional de Bellas Artes

Juegos de Mesa, la fotografía de Isidora




Isidora en el Museo Nacional de Bellas Artes
7 años y camina en la memoria de Chile.
Como buena Maestra fija su mirada en la luz
Anticipa el juego
Registra su paz en la escuela.

Su silencio divide  colores
muestra la música
su propia magia
su propia visión de la aurora.


Gracias a la iniiciativa de su profesora Charlotte Laffitte, varios  niños  de curso de Isidora lograron exponer sus fotografías en la exposición "Miradas de Barrio" que con ocasión del día del niño se presenta en el Museo hasta el 23 de agosto.

En este link puede visitarse el blog del curso.

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20 de agosto de 2015

Tren Rojo




Aquella hembra es tren rojo
su acero protege primaveras
devora noches
excluye el mal con su sonrisa
vapor que abraza las estrellas.

La he visto cruzar mi montaña
perforar silencios de las nieves
llevar pueblos a su aurora
cargar el sol
disolver la pena.





Este texto ceonversa con la poeta ecuatoriana  Aleyda Quevedo en:






¿Quién soy?

¿Quién soy?
Tal vez la mujer senos de ámbar
 y pies helados que escribe versos
para reconfortarse
Mas la poesía
solo logra descarrilarme
Como el tren rojo que soy
Ese tren que se abre paso
entre las montañas puntiagudas
y difíciles de algún país
Ese tren que nunca llega
 a ninguna estación de humo
Esta mujer que emana voces
Trenes y más trenes
que me esperan
Versos para sobrevivir
¿Quién soy?
Quizá este cuerpo encendido
que aún guarda tus huellas en los pliegues.



La fotografía proviene de  este sitio.

19 de agosto de 2015

Maestra y Luchadora



                                                         Tú, estás llena de primavera.



En la imagen, Schiele.
Alimentas de futuro a los niños.
Sanas la tierra.
Luchas/Marchas/ Enseñas
Escribes alegría en mis sueños.

18 de agosto de 2015

Carmen Gloria y Rodrigo



El pueblo de Chile resistió.
Defendió su honrada persistencia.
Su marcha desde el salitre.
La aurora creciendo en sus escuelas.

Por supuesto, no todos resistieron.
Sólo primavera y silencio.
Jóvenes que abundan en sueños.
Sacerdotes/Maestros/Artistas
Antiguos militantes de utopías.
Mujeres y hombres justos.
Almas que eligieron ser libres.

Por eso  hubo que apresarlos
torturarlos
borrar sus libros
violar su dulzura
callar sus radios
cerrar sus aulas
envenenar a los enfermos
detonar bombas en otros horizontes
insistir en ocultar los cuerpos.

Carmen Gloria y Rodrigo eligieron ser libres.
Por eso los rociaron con bencina.
Incendiaron sus  cuerpos.
Los botaron en la berma de un camino.

Carmen Gloria y Rodrigo eligieron ser justos
Por eso brilla su alegría en nuestros hijos.
Por eso nos ampara su ternura.
Por eso construimos el futuro.


La imegen ptoviene de www.latercera.com


17 de agosto de 2015

¿Cómo será mi día?



¿Cómo será mi día?
Comenzó bien:
Ya abrazé a Isidora.
Lavé su pelo.
Lo sequé con ternura.

Pronto  el aire de la mañana.
Seré un proceso.
La acción de juzgar.
Pequeño dilema  normativo,

Ahora el poema.
Leguaje que respira.
Extraña sensación de lo nuevo.
Ensayo de un abrazo en Yerbas Buenas.

16 de agosto de 2015

Tres caminantes


Habrá otros idiomas en mi espíritu
pensaré en quechua
seré calles de Berlín
nieve que cae sobre el océano

Alfonsina elige sus sombras
lleva su témpora al horizonte
bucea hasta el cielo escondido
corta rosas de su jardín.

Elena pulsa  estrellas
guarda en cristal las palabras
dibuja soles sobre su madre
escribe Yerbas Buenas en mi sombrero


La imagen proviene de este sitio.



15 de agosto de 2015

Isidora quiere un nuevo helicóptero



Mi hija quiere un helicóptero
Ama volar y besar estrellas
Busca  amistad del viento
Rostro claro del sol
Vecindad de rayos
Agua que crece en el cielo
Viejo perfume de cometas.

14 de agosto de 2015

13 de agosto de 2015

Parto vertical en Hospital Santo Tomás de Limache








Busco mi parto.
Ojalá en línea con la Luna
Mi gente cerca como planetas
Música cruzando estos  temores
Instinto cayendo con la lluvia
Dolor de inicio
El sol llorando junto a mi vida

11 de agosto de 2015

Raíces de la alegría

Tu felicidad viaja  en la memoria.
Música sobre el cuerpo de tu madre.
Miel en las manos.
Antiguo nadar con los delfines.
Pero también viaja la tristeza.
Brotan  gritos de los padres.
Niños anillados en su aurora.
Ahogados en aires de la bronca.
Atados con piedras a su infancia.

10 de agosto de 2015

Caminar bajo el sol






Voy por Recreo  y pienso libre al hombre afeminado..

Veo tu escote y te pienso acogedora.

Disfruto los rulos de una mujer negra.

Me intriga el hablar de los coreanos

Amo las diferencias.

Soy yo en el otro.

Nos mira  el sol del que todos venimos.





Este texto conversa con "Me gritaron Negra", de Victoria Santa Cruz.

Poema tomado del blog Negra Cubana tenía que ser.




Tenía siete años apenas,
¡Qué siete años!
¡No llegaba a cinco siquiera!
De pronto unas voces en la calle
me gritaron ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

“¿Soy acaso negra?”- me dije
¡SÍ!

“¿Qué cosa es ser negra?”
¡Negra!

Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía.
¡Negra!

Y me sentí negra,
¡Negra!

Como ellos decían
¡Negra!

Y retrocedí
¡Negra!

Como ellos querían
¡Negra!

Y odie mis cabellos y mis labios gruesos
y mire apenada mi carne tostada

Y retrocedí
¡Negra!

Y retrocedí . . .
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

Y pasaba el tiempo,
y siempre amargada
Seguía llevando a mi espalda
mi pesada carga
¡Y cómo pesaba!…

Me alacié el cabello,
me polvee la cara,
y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!

Hasta que un día que retrocedía , retrocedía y qué iba a caer
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Y qué?
¿Y qué?

¡Negra!
Si

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

¡Negra!
Si

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

De hoy en adelante no quiero
laciar mi cabello
No quiero
Y voy a reírme de aquellos,
que por evitar -según ellos-
que por evitarnos algún sinsabor
Llaman a los negros gente de color
¡Y de qué color!

NEGRO
¡Y qué lindo suena!

NEGRO
¡Y qué ritmo tiene!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO

Al fin
Al fin comprendí
AL FIN

Ya no retrocedo
AL FIN

Y avanzo segura
AL FIN

Avanzo y espero
AL FIN

Y bendigo al cielo porque quiso Dios
que negro azabache fuese mi color

Y ya comprendí
AL FIN

¡Ya tengo la llave!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO

¡Negra soy¡




La fotografía proviene de  este sitio.

9 de agosto de 2015

Hombre sin palabras



Piensa en un hombre sin palabras
Sólo ante lluvia y esperanza.
Desnudo ante sus sueños.
Gruñiendo los nombres de su alma.

Soy el hombre sin palabras.
Voy  y vengo en los abrazos.
Soy el cielo que me ronda.
El viento. La selva.
Dulce leche de mi madre.

La imagen proviene de  este sitio.

8 de agosto de 2015

Temporal

Desde mi cama veo olas.
Cuerpos gigantes que cruzan el mundo.
Antiguas hermanas
del  viento.
Hembras cubiertas de blanco.
Ariel  empujando sus  aguas.
Los muertos llorando su fe.

7 de agosto de 2015

Mujer hecha de círculos







Hembra, estás hecha de círculos.
Cartón y gris es tu cuerpo.
Tus sueños son líneas de noche.
Y todo en ti es realidad.
Abunda cielo en tu boca.
Crece España en tus ojos.



El grabado de Pablo Picasso proviene de este sitio.

Isidora al teléfono

Hoy hablé con Isidora.
El aire me trajo su risa.
La noche escribe sus ojos.
Su alegría es parte de mí.

6 de agosto de 2015

Mejorar y Descansar

Hoy mi ojo cierra más.
Vuelan mejor mis palabras.
Mis labios no estallan al uso.
Falta Isidora para hacerme reír.

Reynaldo Gheza

Hay gente simpática en clase de Reynaldo Gheza,
pero aún prefiero el desayuno,
calor sobre mi cuello herido,
pequeña historia del menú y el combi,
los hombres explicando el mundo.

5 de agosto de 2015

La muerte está sola en el bosque





La muerte está sola en el bosque.
Nadie sabe su nombre.
Crece allí su vientre de estrellas
Espuma nocturna.
Su leche que vuelve.



La fotografía de la Vía Lactea proviene de este sitio.

Yo soy este día



Yo soy este día.
Abro puertas en mis sueños.
Recibo amor de las campanas.
Busco la lluvia.
Muevo mi pena hacia la luz.



La  fotografía proviene de este sitio.

4 de agosto de 2015

Margot Loyola




¿Dónde vas Margot?
¿Sigues escuchando este bosque?
Observando danzas.
Cultivando auroras.

¿Asoma el sol en tu noche?
¿Qué  pausa tienen los vientos?
¿Por qué marcha tu sombra?

¿Por qué se queda tu voz?




La imagen proviene de este sitio.

3 de agosto de 2015

El mar sube por las escaleras








Mi ciudad nace en sus escaleras.
Por ellas sube el mar hacia  sus mejillas.
Su rostro ríe mojado de espuma.
Cantan peces de voz tranquila.
Parten ascensores hacia otros sueños.
Su sombrero se llena de volantines.





La imagen proviene de este sitio.

Ultreia et Suseia





Dónde vas, pregunté a mi hermano (Fabián)
y el hombre libre de España
respondió  "ultreia"
invocando su espíritu
que abre puertas de horizonte
y deja cargas que a otros sirven.

"Et Suseia", contesté desde mi centro
y mi palabra subió a las estrellas
invocando el camino del cielo
luz que viaja entre mundos
mirada que cae de un sueño.


La imagen proviene de este sitio.

2 de agosto de 2015

Carmen Oroz, dueña del día miércoles

Carmen Oroz, a ti te pertenece el miércoles.
La danza. Casa tibia y soleada.
Niños moldeados en  tierra.
Armonía del fuego.
Sombreros de playa.
Ovarios del aire.
Platos de guindas y moras.
Árboles plantados por tu padre.
Casa del Pan.
Silencios que enseña la piedra.

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