Bladimiro, un siglo

Mi abuelo y su siglo
Lenin en su nombre
La buena Luna en su espíritu
Cumbres de Atacama
Sus ojos verdes sobre el mar.

Pasea su alma en Freirina.
Viejo mineral de Potrerillos.
Estaciones de otros inviernos
Mi madre en sus brazos de gigante.
Bendito hijo de Luisa.
Bendito hijo de Andrés.

Escribir la primavera

                                                                                                                                                                                                                        Gracias Raúl Zurita
No basta con cantar a la primavera.
Los poetas debemos escribirla.
Punzar corazones.
Ser raíz de otro tiempo.

Hechicera

Ahora soy tus  manos.
poema en tus pechos
recuerdo en la lluvia
raíz empujando tu tierra.

Lees mi alma en el talmud.
desde la arena me tomas
me dejas crecer en tu rosa
soy la voz de tu nombre.

Hechicera.
Derramas mi luz en tus labios.
Tomas  mi sombra cansada.
Me dejas caer en tu risa.




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Ismael

Al fin encontraste la puerta de oriente.
Ahora caes al océano de luz
y vuelas en cantos de estrellas
príncipe de risas
hombre unido a otros hombres
alegre entre la brisa gris.

Cuestiones de fe

¿En qué crees?
¿ En el amor de las madres?
La doctrina de Buda.
Nuestros Derechos Humanos.

¿Necesitas tener fe?
¿No basta con viajar a estrellas?
Sentir los pulsos
Unirte al  apogeo de la aurora.

¿Hasta qué punto crees?
¿Tal vez hasta cerrar los ojos?
Dejar de asombrarte.
Negar de plano el pensamiento.

Andar

Caminar hasta borrar el cuerpo.

Abrir mis ventanas.

Hacer un pacto con la primavera.

Andar sobre riele oxidados.

Sobre muros divisorios.

Por escalas y senderos.

Por la huella que conduce al infierno.

Avanzar hasta que mude el paisaje.

Regresen oleajes de Playa Blanca.

Cumbres nevadas.

Sitios de águilas y pumas.

10 de agosto

Un nuevo día para estar contigo.
Recibir tu fuerza,
Mirar el mundo en tu rostro.
Caminar juntos entre el aire y la lluvia.

Un día para llamarte hija.
Escuchar tu canto.
Observar tus juegos.
Estudiar tu nombre.

Vamos de regreso a septiembre.
Ya pienso en pañuelo  e hilo.
Volantines entre las nubes.
Multitud de flores en el camino.

Reunir

Me parto a la mitad.
Yerro miradas antes de atrapar el espejo.
Busco mi espíritu.
Cae y lo levanto.
Mi madre lo acuna.
Enciendo el gas y preparo el café..

Día del juicio

En el templo de agosto la guitarra.
Verso a beso.
Juicio de las flores.
Nuestra cantante.
La sentencia
Kuchen bañado en huevo.
Orfeo entre escalas y ascensores.

Polígamo

Estoy saliendo con la chica del tiempo.
Sumo a ella: la cocinera del matinal.
Una candente bailarina de casino.
La novia del tango.
Una poeta sensual.
Esa  entrañable historiadora de  almas.

Con todas ellas me entiendo.
Las hago reír.
Disfruto sus platos.
Revuelvo la polenta.
Trato de guiarlas en la pista.
A todas les doy desayuno.
Duermo enredado en tantas piernas.

hombres engordando su tristeza

Hoy tenemos lluvia de asombro
mermelada de quarks
ideas velando un cadáver
hombres engordando su tristeza

Las palabras cruzan el zaguán.
hay niños brotando del barro
marineros desnudos
fuego sobre el hombre de babor.

Nada quiebra el sentido.
Lloran flores y niños
Mienten presidentes
Rueda tu cabeza en el salón

Huichipirichi

Pervive el idioma de la tierra.

Queda en el piñín y el pichí

el barrio de Reñaca

pillanes que rondan en el bosque.

Queda en Vitaucura

y los quiltros

el nombre de la patria

nuestros cahuines

solsticio de invierno

aléjate espíritu falso.

Huichipirichi paraece significar aléjate hombre de nieve y por extensión, aléjate espíritu falso.

Vegüenza

Te acercas a mí y vas descubriendo que soy un niño.
Héroe de propia espesura.
Volcán de chispas y serpentinas.
Espíritu de juegos y aventuras.

Te acercas  y me avegüenzo.
Huyo al temblor de mi silencio.
Mi vida en los sótanos.
Huida en el viaje.
Palabras castigando la vida.

Vi el cisne volar

Vi al cisne volar.
He sido día y montaña a la vez.
Mordí frutas en el averno.
Y para todos los efecto he muerto.


Pero tuve manos y poemas.
Hijos que labraron la tierra.
Noches y años de danza.
Sueños que cruzaron mi alma.

2 de agosto

Realmente cantaste bien.
Cruzaste la raíz del viento.
Alumbraste esta noche,
Dejaste triste el silencio.

Y yo estuve escuchándote.
Naciendo en tu voz.
Hombre hecho padre
Bestia cargada de alegrías.

Biografía mínima

Elegí y fallé.
Acerté a medias.
Fui cómodo y obrero.
Mudé 10 centímetros la dirección de la historia.

Soy  feliz a raudales.
Hermano de Tanita y Daniela
Hijo y nieto querido.
Padre como amplia primavera.

Hay

Hay hombres hechos de poemas.
Otro de árboles y flores.
Los hay llenos de marejadas.
Números.
Alfabetos cuajados de vocales.

Hay mujeres feroces y húmedas.
Rosas caídas en la tierra.
Pálidos rostros nocturnos.
Cigarros.
Palabras paridas con tristeza.

Gracias

Hoy quiero darte gracias.
Aceptar tu alegría.
Tu forma pausada de cocinar.
Entusiasmo  que contagias.
La pausa que entregas a los niños.

Quiero recoger tus caricias.
Hacer un milagro con tus besos.
Extinguir mis yerros.
Salir de copas con tus duendes.

Tu mirar verde

Exceso de tu mirar verde.
Abundancia de labios.
Humedad de tu sombra.
Estrellas que nombran tu cuerpo.

Marineros chateando

Mediodía para tres  marineros.

Bajos y delgados se desplazan a oriente.

Viajan sobre aceros del tren.

Tocan sus modernas pantallas.

Hablan con sus dedos.

Rápido porque renacen.

Respiran tras sus guardias y ejercicios.

Su ir y venir entre el velamen.
El suave oleaje de la muerte.

Villa Alemana en julio

La tierra celebra este viernes.
Nuestro  arcoiris retorna.
La luna ha quemado su rostro.
Siete nombres posee la noche.

Hay adjetivos posando desnudos.
Fertilidad del vino.
Nubes de fuego.
Septiembre ha nacido en invierno.

Conflictivo

Esta tierra me ha llamado sombra
Caracoles y sauces pontifican
Las hélices marcan su ritmo.
Tarda la noche en ponerse nerviosa.
El rumbo ha perdido su fecha.

Texto sagrado

Imagine que el Hijo del Hombre escribe un libro.
Piense su caligrafía.
El ritmo de su prosa.
Música manando de las frases.

Perciba usted su coherencia.
El poder de sus visiones.
Claridad de su sentido.
La alta persuación de sus preceptos.

Después de Tosca

Después de Tosca: la ciudad.
Librería cerrada.
Nuestro arte de comer.
Caudaloso negroni.
¿Celosa yo?
Tu cuerpo entregando su poema.

Antes de Tosca

Antes de Tosca,  celos.
Aciago golpe de cañones.
Bayonetas.
Poema en retirada.
Tus rayos verdes sobre Santiago.

Netflix y Washington Post

Llevo el domingo sobre los hombros.
Poseo sus desayunos y tazas de chocolate.
El caldero de los huevos.
Nuestra sal volcánica.
Sus negronis y pizzas.

Tengo el sabor de sus quesos de cabra.
Algunas aceitunas reglamentarias.
Imágenes en el cine.
Recuerdo de diarios con varios cuerpos.
Hoy Washington Post y  el mundo de Netflix.

Descripción del autor

A Gonzalo Villar le cuesta pedir perdón
Escribe poemas en palitos de helado
Juega con zancos y tejos de rana
Dibuja cómics en la piel de mujeres
Lleva siempre un cañón invisible
En julio prefiere el Negroni
Reza y no reza
Palpa la lluvia antes de dejarla caer.

Lluvia de estrellas

Sugiero  que seas feliz.

Deja de arrancarte la cabeza.

Olvida la actitud del invierno

Mueve tu mirada hacia el cielo.

A nadie llames mi dueño.

Bendito sol.

Fuerza de mis sueños.

Propongo la noche.

Escalas de Valparaíso.
Escuchar la madrugada

Música en  barcos griegos.
Lluvia de estrellas en Colliguay

La madre de Hamlet

Los días trabajan en mi alma.
Memoria de jornadas difíciles.
Insulto abrazado a otro insulto.
Temo  hablar Temor reír.
He renuncido a todo, salvo a la poesía.

Su voz es el día

El sol  es continua palabra.
Su voz es el día.
Ingresa en la buena tierra.
Tiene hermandad con las aguas.

Aparece en el cielo y sonríe
Evapora.
Ama los árboles
Oculta estrellas
Lleva su fuego a mi voz.

Pocas cosas

Veo que en un día caben pocas cosas.
Algunos Whatsapp
Pocas llamadas telefónicas
Ciertos bocados misteriosos
Algunas horas para amar.

Caben estas letras y ciertas piezas del proceso.
Gente durmiendo en la calle.
Lecturas en  pediatría.
El color rojo en mi cepillo de dientes.

No creas nada extraño de los dioses

1977

Recuerdo mis nueve años.
La capilla y el libro de cantos.
Aquella larga enumeración del credo.
La lista que salvó mi alma.

Idomeneo

En Idomeneo abunda lo electrónico. Los guijarros caen al agua formando pulsos de música y luz. Ondas de luz son un suave oleaje en la playa.  La tormenta posee rayos y ventiscas electrónicas. La lujuria toma el ritmo feroz de tambores  y cuerdas electrónicas.  La técnica moldea  la voz de la actriz para formar el grave tono de Poseidón y  la solemne voz del rey.

Roland Schimmelpfennig, ha escrito sobre las antiguas columnas del mito griego. Aprovecha que Creta, por maldición de Medea es la patria de  los mitómanos, para presentar los hechos en varias versiones, distintos  brazos de un río imaginario, ramas y sombras de ramas en un centenario olivo.

La actriz Paulina García, acrisoladamente se ilumina. Deja salir por su cuerpo todas las voces, las versiones, el tiempo y la pasión del relato. Diego Noguera la acompaña en el escenario dirigiendo la música. Manuela Infante dirige la obra.

Queda en mi espíritu la idea del sacrificio de los hijos.  La noche en que somos  insensibles a su llanto, la pregunta que no respondemos, el  niño  que abandonamos en búsqueda de nuestra felicidad.

Fotografía de Jorge Sánchez

Hasta el 29 de julio de 2018 en el GAM