Dieta

Dejar el pan.
Las tortillas españoles.
Mis colecciones de queso.
Las mermeladas.
Aquellos eclair y cuanto pastel se acerque.

Al diablo con las carnes rojas.
Las nobles copas del vino
Fresco fluir  de la cerveza.
La humilde mantequilla.
Ravioles y toda su parentela.

En Bus a Integra Médica

Vejiga llena.
7.50 AM.
Hermosa sonrisa de África.
Niña en brazos de su padre.

Sólo 700 cc y me punzan.
Nuestro bus llega a la plaza.
Pienso en Cora y Pablito.
Calvicie de Lacan.
Niños en Posta  Infantil.

Ahora Libertad
y pienso en Isidora.
Su marcha al Colegio.
Sus numerosos bolsos.
El ensayo que debo escribir.

Humo de tabaco en el hogar

Elijo para ti el océano.
Otoño sereno.
Cientos de libros.
Hogar de puchos y ceniceros.

Regreso a tu numen  mi cielo.
Energía de sueños.
Rama de un canelo.
Pueblo en que llueve la paz.

Zapatos verdes

Viajo con tus zapatos verdes.
Botones dorados de tu blusa.
Tus jeans azules.
Este nuevo  peinado de otoño.

En la ciudad nos espera tu infancia.
Calle Miraflores.
Cerro Welén.
Gabriela anclada en La Cañada.

Viajo al interior de Casa Tomada.
Recojo viejas llaves.
Arcana cerradura del Infierno.
Don Juan en calle Huérfanos.
Baco cocina y celebra.

La tortilla corredora

Cuidado al preparar tortillas.
A veces saltan.
Abren puertas con  destreza.
Hablan con ancianos y policías.
Gallos y pajaritos.
Patos del estanque.
El  gigante  que lee Condorito.

Son tortillas gimnastas.
Marcan músculos en sus estómagos.
Practican garrocha y salto alto.
Huelen a mantequilla y huevos.
Calzan zapatillas de clavo.
Bailan tango desnudas.
Beben Pepsi y agua de pozo.

En todas partes dejan su aroma
y su color dorado.
Hachas y cuchillos las persiguen.
Irritan  hambriento.
Terminan siempre calentitas
y en mi boca.



La tortilla corredora
Autor Anónimo
Versión de Educar Chile


Había una vez una familia formada por el papá, la mamá y siete niños, todos de muy buen apetito. Un día la mamá preparó una rica tortilla con harina, huevos, mantequilla, leche y azúcar. Cuando tuvo la masa lista, la puso en el horno. Al sentir en el aire un rico olor, los niños dijeron: - Mamita querida, ¿nos das un pedacito de tortilla? - Todavía no –dijo la mamá-, tenemos que esperar que esté crujiente y dorada. Cuando la tortilla vio aquellas bocas abiertas y aquellos ojos que la miraban con tanta hambre, se asustó muchísimo. ¡No quería que se la comieran! Cuando la mamá abrió la puerta del horno, la tortilla dio un gran salto, rodó hasta la puerta y salió corriendo a la calle lo más rápido que pudo. - ¿Adónde vas? –gritó la mamá. Y tomando una cuchara de palo, salió persiguiendo a la tortilla. Su marido y sus hijos corrieron tras ella, gritando a la gente que pasaba por la calle: - ¡Paren a esa tortilla! ¡Paren a esa tortilla! Pero la tortilla corría tan rápido que muy pronto quedaron atrás. Volvieron a su casa muy tristes y esa noche sólo comieron pan duro. A poco rodar, la tortilla se encontró con un anciano, que le dijo: - ¿Adónde vas tan rápido? Para y deja que te coma un pedacito. ¡Tengo mucha hambre! - ¡Oh, no! –dijo la tortilla-. Acabo de escaparme de una mamá, un papá y siete hijos, todos con hambre. ¿Y quieres que me deje comer por ti? Y siguió rodando. Poco después le salió al encuentro un hermoso gallo. - ¿Adónde vas tan rápido? –dijo el gallo-. Para un poco y deja que te coma un pedacito. ¡Tengo mucha hambre! - ¡Oh, no! –dijo la tortilla-. Acabo de escaparme de una mamá, un papá, siete hijos y un anciano, todos con mucha hambre. ¿Y quieres que me deje comer por ti?

Y echó a correr a toda velocidad. Rueda que te rueda, tropezó con una gorda gallina que estaba al lado del camino. - ¿Por qué corres así? –dijo la gallina-. Para un poco y deja que te coma un pedacito. ¡Tengo mucha hambre! - ¡Oh, no! –dijo la tortilla-. Acabo de escaparme de una mamá, un papá, siete hijos, un anciano y un gallo, todos hambrientos. ¿Y quieres que me deje comer por ti? Y siguió corriendo lo más rápido que podía, cada vez más enojada porque hubiera tanta gente que quisiera comerla. Rodando, rodando, llegó a una laguna y se encontró con un pato. - ¿Adónde vas, tortilla? –dijo éste-. Para un poco y deja que te coma un pedacito. ¡Tengo mucha hambre! - ¡Oh, no! –dijo la tortilla-. Me he escapado de una mamá, un papá, siete niños, un viejo, un gallo y una gallina… ¿Y quieres que me deje comer por ti? La tortilla estaba empezando a cansarse… Pero siguió rodando lo más rápido que pudo. Un poco más allá, le salió al paso un inmenso ganso. - ¿Por qué corres tan rápido? –le dijo el ganso-. Para un momento y deja que te coma un pedacito. ¡Tengo mucha hambre! - ¡Oh, no! –dijo la tortilla-. He corrido mucho. Me he escapado de una mamá, un papá, siete niños, un viejo, un gallo, una gallina y un pato. ¿Y quieres que me deje comer por ti? El ganso se abalanzó sobre ella pero no logró atraparla. La tortilla corría y corría y estuvo a punto de tropezar con un gordo cerdo que dormía al sol. - Buenos días, tortilla- dijo el cerdo, abriendo un solo ojo.

- Buenos días, cerdo- respondió la tortilla sin detenerse. - ¿Por qué tan apurada? - Para que no me comas. - ¿Yo? No te preocupes. No me gustan las tortillas. Te convido a dar una vueltecita por ahí. Como la tortilla estaba muy cansada, le pareció una buena idea dar un paseíto con el cerdo. Caminaron y caminaron hasta que llegaron a un río. - Ahora la cruzaremos y seguiremos andando al otro lado –dijo el chancho. - Yo no podré –dijo la tortilla-. Si me mojo y me empapo, me voy al fondo. - Tienes razón. Entonces súbete a mi lomo. Yo te pasaré a la otra orilla –dijo el cerdo amablemente. - ¡Gracias! ¡Qué amable eres! Y diciendo esto, saltó la tortilla al lomo del cerdo. Este torció entonces el cuello, abrió la boca y, de un bocado, se la comió. Y aquí termina el cuento, porque si ya no hay tortilla, ¿cómo va a seguir?

Alicia en el Jardín

Alicia contiene el bosque.
Roza su mirar el otoño.
Discute con sombras.
Sigue latidos de su madre.

Boldos y canelos se acercan
La niña canta.
Levanta su bandera de fuego.
Nombra los años del día.
Cede su risa a los vientos.

A primera vista

Te arriesgas?
Maletas ya están en el bote.
Falta un sí y tus besos.
Nuestra noche en océanos.
Mi boca aprendiendo tu nombre.

Nuestro Imperio

En mi jardín un ruiseñor.
Incesante oleaje.
Aves de plumas rojas.
Cerveza y orín sobre el cemento.

La Hora Feliz

Gneviève Patte en su taller con niños.

Nuestros niños,
para espantar tristeza: duermen.
Crece el invierno y duermen.
Sus ojos permanecen cansados.
Respirar les cuesta.
Antes de llorar, duermen.

Por la tarde  aquella hora feliz.
Mediadores cargados de libros.
Y aquellos niños  despiertan
Viajan en  grandes relatos.
Alegría ilumina sus rostros.
Regresa la voz a sus cuerpos.

Niños, como tardamos en  reunirnos..
¿ Tan difícil es juntarnos?
Nuestro arte guardado en estantes  y museos.
Estéril en teléfonos.
Indispensable lo humano en el encuentro.

Sueño del 17 al 18 de abril

Un camino se pavimentaba.
Era parecido al que desciende hacia Laguna Verde.
Luego, tú conducías.
No había barrera en  los grandes acantilados.
Íbamos por el centro de la calzada.
Muy rápido.
Demasiado rápido.
Hasta volcar y volcar.
Con la suerte de permanecer sobre el cemento.
No era una noche de morir.

Aplauden restricciones a la inmigración

Hotel del Inmigrante, Brasil

En nuestro himno vibra la  libertad.
No en la mirada de nuestra gente.
No en su envidia.
Murmullos.
Amargura de humanos  sin luz.

Oh, tierra de asilo.
Pequeña faja de yanaconas.
Seres miedosos y endeudados.
Gente sin espíritu.
Anteponen el consumo  a la vida  del prójimo.

Ancestros

Antes de nacer,  estrellas.
Acontecer de  flores.
Ronda de pulsos.
Miles de abuelos en mis sueños.

Sueño del 15 al 16 de abril

Pese a las prevenciones de Paty Sepúlveda,
yo mismo cortaba mi pene.
Para bajar de peso - pensaba en mi delirio-
y luego refrigerarlo hasta volverlo a su lugar.

Olivia de Havilland

Olivia no acepta ser abusada.

Lo aprendió en  brazos de su padre abogado

y en el espíritu de su madre actriz.

Aventureros en tierra del sol.

Tokio. Casas de madera. Copas de gin.

En la pantalla, papeles impuestos, falsa fragilidad.

Gentil vecina de Tara.

Mujer comprando esclavos.

Ser de luz en papeles de tonta.

Calma.

Han pasado 100 años.

Joan sufriendo tus golpes.
Novio robado.

La rechazas la noche del triunfo..

Sencillo contra profundo.

Hay luz en puertas de escape

La vida regresa al telón.

Sueño del 14 al 15 de abril

Soñé que mis padres se separaban.
Mi padre conoció a su novia en un centro kinésico.
Ella era alta, gentil, de pelo negro y de unos cincuenta años.

Un día me invitaron a un paseo en tren.
Ese día me explicaron la situación.
Mi madre se mostraba comprensiva,
conteniendo bien sus emociones.

El  almuerzo era en un garage.
Cerca de Limache, nos rodeaba un prado verde.
Era un lugar vecino al centro kinésico.
Estaban también otros pacientes.

Mi rol era sentarme entre mi madre y la novia.
Evitar conflictos.
Otorgar una mínima distancia.
Brindar pausas
entre las múltiples preguntas de mi madre.

Días con Isidora

Cruce entre planos

Somos personajes de una  novela.
Apenas  símbolos.
Figuras sin pezones ni orgasmos.
Ideas bañadas en tinta.
Rayos en mente del autor.

Ahora lees
y mi ser palabra te moja.
Te desnudas sobre el libro abierto
y mis páginas huelen a vulva
queda tu olor en mis pliegos
mis sangrías respiran y se excitan.

Luis de la Cortina Cifuentes

Luis de la Cortina vivió a pesar y a causa  de su osadía.
Peleó en  Cordón Cerrillos hasta agotar sus municiones.
Se entregó para evitar el suplicio de su hermano.
Superó torturas y años de prisión.

Mas  todo su poema fue alegría.
Risa de Santiago.
Bohemio enamorado.
Niño en  complot de Colliguay.
Padre entre muchas tempestades.
Bendito banquero del pueblo.

En su ternura, nos contó la campaña de 1970.
Recordar nombres antes de  cada pueblo.
Arte de dormir sentado.
Lazos entre yoga y política.

Pero el cáncer buscó a Luis.
Devoró próstata y huesos.
Se ensañó con su risa.
Venció su cuerpo más no su fuerza.

Tres tumbas

En su tumba, tres hombres
tienen nostalgia de  luz.
Han abandonado sus bienes
y bajo siglos de horizontes
buscan el nombre de Dios.

La madre noche
les ha puesto un dogal al cuello
y nacen desde su útero al viento.
Cruzan por bordes del abismo.
Pasan entre guerras y diálogos.
Sobreviven al silencio.
Beben augurios del ser.

Les interroga el Maestro.
Venerables planetas los acogen.
El sol retorna en el este.
Hay agua y  fuego en su  marcha.
El compás está justo en el centro.

Nuestro libro está abierto.
Allí los recibe la palabra y el teorema.
Los enhebra el lazo.
Los nutre y les alza la luz.

Epitafios

Nunca fui más que esta tierra.

Dejé sonrisas, esa es mi herencia.

Aquí la muerte escribe sobre mi cuerpo.





Sólo mi ego ha muerto.

Llegó la tempestad a disolver mis sueños.

Aquí el olvido es mi castigo.



Mi conciencia  fue  luz.

Mira mis hijos, allí viaja esta luz.

La gota que fui ha retornado al océano.





Fui maestro, mi luz no cabe en esta tumba.

Sepan ustedes que he perdonado toda ofensa.

Lee mis cartas y volveré a tus sueños.



Mi país habita en esta misma tumba.

Mi espíritu ha rezado por ti.

En este sepulcro, sólo una tregua.

Un lugar para la luz

Cada día, si abres la caja de tu pena.
Allí entrará el mundo.
Julieta y su madre 
hablarán de gallinas y  pavos reales.
El cielo pesará menos.
Pía iniciará  su danza.
Isidora correrá sobre el césped
Y ningún quebranto quedará en tu arca.

Elegí ser un hombre

Elegí ser un hombre.
Golpié a rabiar las puertas del templo.
Rompí el himen del cielo.
Respeté la igualdad.
Preparé la comida.
Fui hermano e hijo del viento

Ser en el otro

Estuve en huesos y párpados tuyos.
Atravesé costillas y el hígado.
Caudalosas arterias.
Tus óvulos solares.

Estuve bajo el monte de venus.
Los bombeantes pulmones.
Aquellas suaves manos.
Nubes de tormenta en tus sueños.

Por mucho tiempo estuve en ti.
Fui agua cayendo por tus piernas.
Hombre en  tus sencillas lágrimas.
El verbo  que abraza tu fuerza.

Para Julieta y su mamá

He tenido pesadillas.
Aún no amanece y voy camino al trabajo.
En la calle aún  duermen humanos.

Planeta significa vagabundo.
Enseña una madre a  Julieta.
La niña de azul a mi diestra.
El océano a nuestras espaldas.
En el libro,  lenguas de fuego.

Ahora, agujeros negros.
El misterio.
Gran foco de gravedad.
La galaxia girando sobre su centro.
Auroras del sur y del norte.




- Bajaron en Estación Miramar, así que supongo que iban a Winterhill-

Día del catismo

El otoño es catista.
Hay catistas en danzas circulares.
Crean grifos y astrolabios.
Huelen  a curanto en mayo.
Van y vienen del viento.
Dejan su sombra  en el vino.
Aman la risa de Mateo.

Hay catistas visitando cárceles.
Ordeñando libros.
Desnudas en carátulas de discos.
Sagradas en licores de lluvia.
Eminentes en el claustro.
Mamás que leen sobre  la alfombra.

Todas las catistas aman pensar.
Hablan con sus ojos.
Castigan los días jueves.
Celebran en abril 5.
Gustan de pasteles y café.
Son felices y  delgadas.

Super Inti llega al hospital

     
                                                                                                Para Teresa Calderón.
Súper Inti aterrizó  en  el hospital.
Leí  su texto y  brincaron  sueños.
Imágenes de Teresa.
Gigantes en la posta infantil.
Un  cofre con vocales.
Mi alma abierta en la página 63.

Hombre gordo

Escultura de Nick Turvey

En este hombre gordo hay  varios hombres flacos.

Cada uno de ellos tiene su  afán.

Uno come cerdo y otro guarda  reglas de la ley.

Uno bebe whisky al desayuno.

Otro goza  con granadas al amanecer.

En este hombre gordo hay una mujer que danza.

Dos hermanas vírgenes.

Varios niños con su pelota de trapo.

Un grumete con su pelo muy corto.

Varias damas de la calle.

El Maestro enseñando su luz.

He visto a Susana González ovillada en su mano derecha.

Bandadas de pájaros girando  en su estómago.

Carabineros comprando sus tumbas.

Fiestas de pizza y vino rojo.

Un portaviones con todos sus armas.

Altazor cayendo en su hombro.

Almuerzo de prietas y  arroz.

La Fiesta de cincuenta años: un abrazo a mi madre.

La fiesta duró horas y siglos.
Árboles de mi infancia registraron su  espíritu.
Alegrías de Alicia volvieron a estos vientos.
Llegó la  gaita de Antil.
Poemas de Tati y Carla.
Canciones de Mery y dos  Gabis.
El saber decir de Fernanda.
La risa encantada de Fabiana.

Celebrar  fue  justo: ha sido gentil el destino.
Comí poemas de zanahoria y chocolate.
Bebí espuma y licor de reyes.
Escuché a mi padre
Recibí libros, quesos  y abrazos.
Mi ángel cantó en francés.
Cedió su alegría a mi alma.

Desde lejos, llegaron mis ojos.
Amé el abrazo de mis primas.
Luz de Calibán.
La niña riendo y  bailando.
Mujeres con alas y  templanzas.
El nombre de mi pena en un nicho.
Chris tan ligera.
Amables parabienes. llegando.

Queda  mi madre con su manto de abrazos.
Música  y  elegías en su homenaje.
Merecida  cosecha de ternuras.
Espíritu que nació en su centro.
Violeta alzando su bandera.
Victoria cantada.
Cecilias, Carolinas y luneras.
Nuestro baile girando en lo alto.

Acuarela

Beatriz creó mis ojos.
Capturó fantasmas.
Eligió vestir mi espíritu.
Poner su trazo en mis letras.
Anudó su "soy" a mi ser.

Me cruza el poder de sus colores.
Su energía instalada en varios planos.
Capítulos de este breve hacer.
Reflejo de redes argentas.
Mis sueños cargando este cielo.

Retribución

Saludo a mi madre profesora.

Invoco para ella el cariño de sus alumnos.

Su  luz en aulas destruidas.

Liceo Tres de Hombres.

Indomable Pedagógico.

Rostros arrancados a la historia.

La llevo a viajar conmigo.

La dejo asustarme con sus uñas en la ventana.

Jugamos  juntos  al caballito.

Unimos nuestros ojos

Nos visitarnos en sueños.

Y al amarla, la celebro.

Así recibe   alegría que entregó.

Vive  las noches que cuidó mi fiebre.

Recuerda  mi estadía en su cuerpo.

Recibe flores que ayer sembró.

Mamá

El corazón de  mamá late siempre en mi centro.
Su mirada viaja tranquila en mis ojos.
Guardo mi luz  en su claustro.
En el fluir de su sangre.
En el ancho país de sus sueños.

Ella siente mi pena en su cuerpo.
Percibe los días de peligro.
Respira en mis poemas.
Come granadas con mi boca.
Alza su nombre en mi paz.

Un océano de luz  nos une.
Hilos nos rozan y enlazan.
Y mi llanto se agolpa en sus ojos.
Sus manos lejanas me tojcan.
Toda su fuerza me abraza.

Primeros recuerdos

Aferrarme al  cubrecama y deslizarme poco a poco

Enfrentar  la tierra y su gravedad

Alcanzar un plano distinto:

El suelo en la casa de mis padres.

Bajar en canasto por el patio interior.

Caer ligero al hogar de mis abuelos.

Azúcar quemada aromando la cocina.

Mi mamadera en botella verde.

Tibieza de  leche y  té.

Mi madre variando  su color de pelo.

Me parecen  distintas mamás.

Diversos estados del carácter.

El rito de mudar un bebé.

Tía Cecilia me pregunta:

Oh espíritu, quién fuiste  en otra vida

Y me enojo.

Como si tuviera recuerdos que defender.

Entrar a la locomotora de mi abuelo.

Llegar por la ventana hasta sus manos obreras

Mi cuerpo sometido a la física.

Impacto  marcando la conciencia.

Expulsar los pañales y

salir gateando de casa.

Huir de Cirilo Amstrong.

Libertario en el orgullo de ancestrosì

20 de junio, 1969.

Un hombre llega a la Luna.

Yo juego junto a la puerta del baño.

Tío Gustavín la abre de repente

y pronto despierto en el Volkswagen

mi oído sangra rumbo a la posta infantil.

El patio de la escuela en 1971

Los tres chiflados en televisión.

Sillas sobre mesas escolares.

Vacaciones cada fin de semana.

Clausura de año sin premios.

Tía Mirtha al rescate.

Barcos verdes tirados por cordel.

Feliz en mi Go Kart en calle Yungay.

Tanita perdiendo una moneda de oro

Bañándonos juntos en la tina.

Peleando a combos.

Niño rucio y as de peñascazos.

1972 en Liceo  La Igualdad.

Niños cantando en el aula.

Reiteración de  Tía Mónica.

El sol sobre el patio escolar.

Mi padre en el Club de Limache.

Lleva un Gonzalo en sus hombros.

Luego cruza el agua conmigo en su espalda.

Me parece un gigante

y  yo una parte de él. 

Navidad de 1973.

Jardín Infantil Pin Pon.

Mi traje es rojo y de seda.

Tengo joyas en mi frente.

Carbones han vuelto negro  mi rostro.

Y un pequeño niño pilucho viene a quitarme importancia.

A palos tuve que sacarlo de su pesebre.

Con abuelita Olga recorremos  la ciudad.

Caminamos desde Yungay hasta Aníbal Pinto.

A cada instante abrazos y sonrisas.

Dulces chilenos en peldaños del Sermena.

Yoguhrt y huevos a la copa en Riquet.

Jugos en Bogarín.
calle Condell:

Mi primera enamorada atiende una Farmacia.

Mi abuelita teje a crochet.

Me encanta llevar la polera blanca y roja que creó para mí.

Jugar bajo muebles de su casa.

Usar allí el andador y el triciclo.

Jugar canasta con los amigos.

Leer el gigantesco diario de los domingos.

Probar su manzana rallada.

Leche nevada.

Huevos de pescado.

Jugo de carne emanado del sartén.

Recuerdo la opresión de los calzones de plástico.

Mi lucha por romperlos.

Recuperar la frescura.

Rescatar la libertad.

Un día llegó mi hermana.

Traía toda la dulzura de su apego.

Un poema escrito en su  nombre.

El futuro robado a tanto invierno.

Aquí estoy a mis cincuenta años.

Aquí estoy a mis cincuenta años.

Feo como libro de mentiras.

Laborioso de teclas.

Afortunado de  besos.

Radiante cuando abrazo a mi hija.

Salvia

Me mandan inviernos
y crezco bajo la lluvia intensa.
Recibo  insultos
y  envío esa energía a mi bosque de paz.
sembrando salvia en la tierra yerma
mientras  la Gran Luz disuelve el odio
y  mi cuerpo gastado
avanza entre rayos de sol.

10 años

Los niños leen.
Caminan solos al Colegio.
Escriben cartas a sus padres.
Elijen su ropa y sus cuadernos.
Observan y aceptan semáforos.
Crean arte.
Anotan sus sueños.
Definen su propia primavera.