Caballeros

Los caballeros no acosan.
No quedan absortos en  los culos.
Brindan homenaje con sus actos.
Halagan con  gracia.
Extienden su capa sobre el fango infinito.

Arte de Mear

El Manneken Pis, símbolo de Bruselas

Para mear  hay que llegar a tiempo.
Antes de perder controles.
Chance  de apuntar.
Un hilo mojando las piernas

Para mear hay que estar atento.
Evitar  presión de la ropa.
Ese gran chorrazo de cierre.
Tercer ojo mirando hacia el centro.

Para  mear  hay que evitar  pendejos.
Múltiples direcciones del agua
Genial regadera de carne.
Pared y piso mugrientos.

Todo mal con  mear sentado.
Misterios del cetro albo.
Disparo libertario.
Agua regando  los suelos.

Para mear hay que ser consciente.
Higiénico, valiente.
Tener trapos a mano.
Jamás descargar contra el viento.

Y pese a todo.
El tejido eréctil trabaja por su cuenta.
Surgen  locas  líneas de agua
Setenta por ciento de acierto.

Manon

Elijo zancudos.
Fe de tu cuerpo.
Silabario que aprendo en tu boca.
Tus manos que cantan.
Mi día apretado a tu luz.

Elijo turquesa  y rojo.
El peso de tu mirada verde.
Tu espíritu en el cine.
Luna sin 8 de marzo.
Nuestro tarde en Beranés.
Manón canta y sonríe en Menzel.

Elijo leche de coco.
Mi torta de zanahorias.
Relámpagos que limpiarán mi sombra.
Los cuidados de Buda.
Libro que soñamos los dos.

Rumi

Rumi ha tejido nuestra alfombra.
Paraíso que borda mi madre.
Hojas y luces  de nuestros libros.
Limón y te junto al mar.

En el jardín giran sus poemas.
Habla en el aroma dulzón de la higuera.
Sube y retorna su turbante.
Lo uno se derrama y regresa.

En mi copa reconozco su paso.
Su reino en todos los reinos.
El poder de su danza.
Boca de Eva en mi boca.



Este texto conversa con Runi en:

¿Qué puedo hacer, oh creyentes?, pues no me reconozoo a mí mismo.

No soy cristiano, ni judío, ni mago, ni musulmán.

No soy del Este, ni del Oeste, ni de la tierra, ni del mar.

No soy de la mina de la Naturaleza, ni de los cielos giratorios.

No soy de la tierra, ni del agua, ni del aire, ni del fuego.

No soy del empíreo, ni del polvo, ni de la existencia, ni de la entidad.

No soy de India, ni de China, ni de Bulgaria, ni de Grecia.

No soy del reino de Irak, ni del país de Jurasán.

No soy de este mundo, ni del próximo, ni del Paraíso, ni del Infierno.

No soy de Adán, ni de Eva, ni del Edén, ni de Rizwán.

Mi lugar es el sinlugar, mi señal es la sinseñal.

No tengo cuerpo ni alma, pues pertenezco al alma del Amado.

He desechado la dualidad, he visto que los dos mundos son uno;

Uno busco, Uno conozco, Uno veo, Uno llamo.

Estoy embriagado con la copa del Amor, los dos mundos han desaparecido de mi vida;

no tengo otra cosa que hacer más que el jolgorio y la jarana.

1967

Boda en Valparaíso.

Televisores de madera y tubos.

Vietnam antes del Tet

Ernesto como sangre de Higuera.

Sombrero volando sobre el Marga Marga.

Sargento Pepper estalla en colores.

Radio Minería transmite el festival.

En el aire, funeral de Violeta Parra.

Yo en el  claustro de mi madre.       

Tótila Albert en la Vía Láctea.

Llega el mundo a Pudahuel.
Pablo de Rohka renuncia.
Cañones apuntan a King.

En Chillán nace Tololo.

Bellas elecciones municipales.

Mayo antes de Mayo.
Mis padres cumplen 23.

Chile insiste en ser feliz.

Para Marcia Olga

En nuestro cielo  te nombro estrella.
Guardiana de nuestro libro.
Espíritu que eligió vivir.
Ser de corazón grande.
Valiente memoria registrada

Las formas del agua

En este poema amazónico vintage, todo es verde. La tierra y su  héroe, respiran y expiran el color de la  selva.  Ocurre entonces que ropa,  pasteles , vehículos y un sinfín de cosas, adoptan el tono de la hierba.

Y parece que la maravilla de la vida ha dejado de importar a los gobernantes de las superpotencias, sus espías, los rancios generales, sus sicarios hiperentrenados.

En ese aterrador panorama, la obrera africana, el artista  gay  y la aseadora muda deben asumir la responsabilidad de salvar a la humanidad conformando una espontánea fraternidad (1), develando el horror que crece bajo el cemento.


Leo la cita a la película sobre Ruth,  como una invocación a la fraternidad entre mujeres.

Piscina de 8 Norte

Nunca estuve en la piscina de 8 Norte.
Pero mi espíritu la cruzó de ida y vuelta.
Cayó en clavado hasta su centro.
Engendró  hijos en sus aguas
Encontró anillos y aros de oro.

9 meses

Son  cuarenta semanas.
Del aire y  Recreo llegaste.
De otras  bodas y otros poemas.
Parque junto al océano.
Terraza de amplio horizonte.

Tu pelo húmedo.
Habla de océanos.
Tus ojos  piden desnudez.
Tango de viudas
Lluvia de espíritu sobre la hierba.

Por la mañana nuestra luna.
Lucero alegre y eterno.
Nuestra mesa de desayunos.
Nacimiento del martes.
Buenos días amor.
Buenos días y hasta siempre.

Un porteño de Haití

Mayo de 2016.

Varias noches estuve despidiéndome.
La besé en nuestra boda.

Grabé para ella mis canciones.

Guardé su aroma en mi memoria.

Probé   fritay,  legume

y  pate.

Ya en Santo Domingo

perdí el primer vuelo.

-falta de visa americana-

1300 dólares a la basura.

mucho trabajo de mi padre

sembrando  tierra de Lincoln.

El viaje definitivo fue en Law

Me alegró encontrar en Chile:

nuestros  viejos volantines,

amigos que viajaron antes,

sitios para trabajar en paz.

Durante mucho tiempo

No sentí hostilidad.

Me aislaban los misterios  del idioma.

Barrera que salté  con tecnología de luz

y la  Doctora Polo en Televisión.

Ahora vivo en calle Carrera

Alejado de mi sangre

Distante del vudú

Un espíritu igual a todos.

Otra voz para nuestra esperanza.

Viajero en LAW

Vivo en Quilicura
Tengo mi refugio en  Jesús.
Salí de mi patria en LAW.

Vendí mi casa para llegar a Chile.
Soy   hombre  buscando trabajo.
Escuela para mis hijos.
A veces  remedios y un  doctor.

Vivo en Quilicura.
Juego fútbol y rezo en la  Iglesia.
Cargo verduras y barro las calles.
Lloro un poco,  antes de soñar.

Una mujer fantástica

En cien años más, pensarán nuestro tiempo desde "Una mujer fantástica", irán con ella por Mac Iver.  Observarán la soledad estética del barrio alto. El infierno de cortinas cerradas.  Santiago sexual en la raíz del cemento. Agustinas y su Palacio  Imperial.

Seguirán entonces a ese bello monstruo, y junto al  profesor de canto,  encontrarán  refugio en  el antiguo poder del amor. Lo humano sobrevive, incluso en Santiago.

Sabrá también el futuro que se trata de una  cinta negada, envidiada, descuerada más de la cuenta. Como si  el director de Gloria hubiese olvidado su oficio y fuera apenas un publicista de la liberación transexual.

Patria llamada hermandad

Tu dulzura suma un toque de luz.
Animas  el  tambor de esta paz.
Idioma de Vera y Pintado.
Guerra interior de los hombres.
Patria llamada hermandad.

Verónica

La novia hizo verde el verano.
Lloró su alegría.
Celebró con su sangre.
Antiguos hijos de la Luna.
Bordones del verbo Bordón.

Aceptar lo irracional

Magritte

Hoy desnudo lo sagrado.
Vuelco cielos en mi casa.
Anudo aplausos y piedras.
Encierro demonios.
Divorcio la lluvia.
Estudio vulvas y horizontes.
Almuerzo nata de mujer.
Enseño esgrima de colihues.
Bebo Martini y Vodka.
Tomo el té con Gustav Mahler.
Robo lo puro.
Doy y recibo alcachofas.
Recibo intacto tu himen.
Apunto al medio de los ojos.
Creo en el honor de los bancos.
Regaño Obispos.
Uso bastón de oro.
Engordo cuando todos mueren.



“El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza, no escapar de sí misma sino encontrarse, no humillarse sino afirmarse, ese día el amor será para ella, como para el hombre, fuente de vida y no un peligro mortal.”
Simone de Beauvoir

“No se nace mujer: llega una a serlo. Ningún destino biológico, físico o económico define la figura que reviste en el seno de la sociedad la hembra humana; la civilización en conjunto es quien elabora ese producto intermedio entre el macho y el castrado al que se califica como femenino.”
Simone de Beauvoir

Junto al edificio de gobierno

El Gobierno abre sus ventanas para atisbar mi desnudez.
Mis hermanos hablan creole en plaza cívica.
Pasa el vendedor de arepas y  muchachas que ofrecen café.

Es un toro murmuran funcionarios.
Joya de la raza  comentan  a la diestra.
La maza revolucionario dicen los míos.
Apenas la carne de un hombre consignan los sabios

El Gobierno abre sus terrazas para observar mi desnudez.
La Bomba Inglesa presta sus escalas.
Vuelan camarógrafos en helicópoteros.
Lo femenino sonríe y se excita.

Sumar un día a la paz

Beber leche de mujer.
Caminar en desierto de flores.
Leer la noche estrellada.
Nadar entre ballenas.
Recibir el salario de la piel.

Ser  padre que escucha.
Hombre que guía.
Poeta a las puertas del infierno.
Hijo abrazado a su madre.

Llenar las calles con nueva alegría.
Nadar en ríos secretos.
Trazar  un templo con tiza.
Sumar un día a la paz.

Ataúd de Simone

 

Llevo a esta muerte

el anillo de luna  que me regalaste,

allá siempre, en nuestro primer despertar.

Ahora, en  este mutismo abismal,

sólo me pesa tu ausencia.

De 1955 a 1986, Simone de Beauvoir residió en el número 11 bis de la calle Victor-Schœlcher de París, donde murió acompañada de su hija adoptiva y de Claude Lanzmann. Se la enterró en el cementerio de Montparnasse de la capital francesa, en la división 20, al lado de Sartre. Simone de Beauvoir fue enterrada llevando en su mano el anillo de plata que le regaló su amante Nelson Algren al despertar de su primera noche de amor.

Domingo, 18 de mayo de 1947

     Mi precioso y amado hombre de Chicago, pienso en ti en París, y en París te echo de menos. Todo el viaje fue una maravilla. Prácticamente no hubo noche, ya que volamos hacia el este. En Terranova empezaba a ponerse el sol, pero cinco horas después amanecía en el aeropuerto de Shannon, sobre la dulzura y el verdor del paisaje irlandés. Todo era tan hermoso, y tenía tantas cosas que pensar que apenas dormí. Esta mañana, a las diez (a las seis de allí) me encontraba en el corazón de París. Esperaba que la belleza de París me ayudase a superar la tristeza, pero no fue así. Primero, París hoy no está hermoso. Hace un día gris y nublado; es domingo, las calles están desiertas; todo parece mortecino, oscuro, yerto. Tal vez mi corazón esté yerto, insensible a la belleza de París. Mi corazón aún está en Nueva York, en la esquina de Broadway en la que nos despedimos. Está en mi casita de Chicago, en mi cálido hogar, muy cerca de tu amoroso corazón. Supongo que en dos o tres días todo habrá cambiado un poco, pues otra vez me sentiré inmersa en la vida política e intelectual francesa, el trabajo y los amigos. Hoy, en cambio, ni siquiera me apetece tomarme el menor interés por tales cosas. Me siento cansada y perezosa, y sólo disfruto con los recuerdos. Amado mío, no sé por qué esperé tanto a decirte que te quiero. Tan sólo quería estar segura, y no decir palabras fáciles y vacuas. Ahora, en cambio, me parece que el amor estaba ahí desde el principio. De todos modos, ahora sí está ahí: es amor, y me duele el corazón. Soy feliz de ser tan amargamente infeliz, y es dulce tener parte de esa misma tristeza. Contigo el placer era amor, y ahora el dolor también es amor. Hemos de conocer todos los tipos de amor. Conoceremos la alegría de encontrarnos y estar juntos de nuevo; la deseo, la necesito y la tendré. Espérame. Yo te espero. Te amo más de lo que nunca he dicho, más incluso de lo que tú sabes. Te escribiré muy a menudo. Escríbeme también tú muy a menudo. Soy tu esposa para siempre.

Tuya,

SIMONE

Estás conmigo

Henri Martin

Sé que estás conmigo.
Vive tu nombre en mi frente.
Te llamo cielo y me abrazas.
Nace tu día en mi ser.

Sexualidad

Ossip Zadkine

Arrancaré de tu cuerpo mi poema.
Desde allí me alumbrará la noche.
Rondará la música.
Viajará tu chispa a mi centro.

Tú  serás  el aire que nombra.
Física de lenguas.
Higuera que abraza.
Árbol alzando nuestra cama.

Gritas de sol

Hermosa. Ahora gritas de sol.
Invades con tu noche.
Horadas  este  viaje.
Dejas en  en mis  labios tu sabor.

Y en nuestra casa vuelas.
Cortas tus raíces y caes en mí.
Confías en el hacer de mis manos.
La verdad de estos  ojos.
Certeza de tu estrella fugaz.

Feliz

La niña despierta y no despierta.
Habla con sonrisas.
Abraza.
Sueña con espuma del océano.
Ejerce su derecho a ser feliz.

Camanchaca

Costa de Atacama.
La camanchaca.
Pingüinos cuidando sus nidos.
Lágrimas de ballenas azules.
Guanacos.
Oliivos.
Delfines.
Cerdos cayendo en toboganes.
Inmortales semillas de flores.

Río Huasco

El mar.
Aquí Huasco escribe su nombre.
Deja en la playa su huella de oro.
Se entrega al viento.
Rizos de agua y de luz.

Gigante de Pinte.

Conocí al gigante de Pinte.
Su fantasma me mostró el desierto.
Espíritus oscuros de Huasco.
Fuerzas sobre el agua que cae.
Espejo trizado.
Sombras entre naturales.

Subiendo a Alto del Carmen

La niña duerme apoyada en mi espalda.
Ha cortado espinas de cactus.
Hablado con gestos.
Recibido luz de gigantes.

La guerra de los cerdos en Freirina

En valle de estrellas:
Un millón de cerdos.
Sus fecas invadiendo el paisaje.
Huasco despertando en la mierda.

Entonces vino el ultimátum.
Freirina con palos y piedras.
Barricadas cercando Agrosúper.
Policías traicionando  a la gente.
Evelyn huyendo entre cerros.
Incendio en  carros de muerte.

Ahora el pueblo atesora su historia.
Atacama de nuevo indomable.
El  Huasco  en su viaje infinito.
Los cerdos, derrotados se alejan.

Alto del Carmen

En valle de españoles.
Isidora lanza piedras al río.
Habla con morena princesa.
Juega en palacio de muñecas.

Rumbo a la playa

Punta Molle

Carrizal Bajo

Vamos todos a la playa.
Llevamos pala y balde.
Celeste intenso en el cielo.
Este sol  de verano.

Con nosotros Dante y su  viaje.
Mis condoritas negras
Este cuerpo que ama las olas.
Algún lugar al norte de Huasco.

La arena nos aguarda aguarda impasible.
Pequeños tiburones sonríen.
Pululan las estrellas de mar.
Intrépidos haitianos.
Memoria de guerrilleros.
Serenísimos vendedores de cochayuyos.

Papá

Mano de Artista, Robert Filliou, 1967

La niña respira y yo vivo con ella.
Dibuja y  eleva templos de dulzura.
Se  enfada y hay tempestad en mi mente.
Canta y el árbol de mi alegría resplandece.

La niña crece y yo recojo sus miradas.
Come damascos y  paladeo lo dulce
Camina la ciudad y la miro desde los muros.
Despierta y me llama "papá"

Asombroso olvido

El tiempo ha vuelto a  ser niño.
Olvidó su marcha en el desierto.
Ciudades bombardeadas.
La peste.
Nuestras puertas marcadas con sangre.

Unión Chica

En la Unión Chica
no aceptan mortales.
Llaman Señor a los poetas.
Hay mujeres de vestidos rojos.
Platos republicanos.
El latido azul de la U. de Chile.

En este rincón se refugia el mundo.
Llora de pena el sentido.
Conversa el lobo y su presa.
Muestra su sol el borgoña.
Vuelven a reír los huérfanos.