Errores

Escribo errores con mis manos.
Surgen en días cansados.
Emociones contrariadas.
Guerra entre intereses y auroras.

Justo antes de dormir

Pronto leeré al interior de mis sueños.
Seré libro y texto
Caída hacia mi centro.
Profundo caminar sobre el fuego.

¿Habrá gracia en mi viaje?
O saldrá de su  gruta el Minotauro
El viento iracundo.
Agua oscura de mi alma.

Chantu - mai

En  talleres de Julio
Juan Manuel pidió a Isidora
que dijera gracias en distintos idiomas.
.
La niña entusiasmada
cumplió  en el lenguaje de Voltaire
en voces de  Goethe
y formales expresiones del Japón.
.
Pero el noble artesano
lejos de rendirse ante la bella  políglota
le reprochó una gran ausencia
aquella voz que traen los esteros
el decir de los bosques
la palabra que brotó de nuestros muertos.

Entonces
escribió  chantu-mai sobre la mesa
y el viento  de Recreo sonrió
abandonó su sombrero
y avanzó descalzo por la tierra.

Clavos

Cristo Crucificadi, Velásquez, Wikipedia

San Juan habla de los clavos
Aquellos que hirieron sus manos
Traspasándolas
Uniendo carne y árbol

Se formó así nuestra T
y el Hijo del Hombre
saltó al tiempo
fue puerta y puente
dolor hecho luz
voz llamando a la vida.

49

A mi cumpleaños llegó el Señor Buda desde Japón.
Gabriela y Violeta.
Luna y Sol de México.
Manuel, Matilde y Dominga.
Mi ahijada Tierra.
Alicia,  que me inventó en su azul.

Llegó la Fantasma que me cuida.
Blanca, la niña que vuela.
Delfines de distintos océanos.
Pamela que alegra mis días.
Isidora y su árbol que me abraza.
Don Baltasar con su alma de sol.

Andaba el mar  compartiendo sus sueños.
Pía  con su  rosa de cielo.
Teresa y Marisol.
Chris deslumbrante.
Mi noble compañera de banco.
Cony joven como el mundo.

Estuvieron mis maestras:
Amla y Marcia.
Myriam y su espíritu gigante.
Un abejorro de Recreo.
Vicente alegre.
Zaira y Sandra, mis primas.
Esteban enamorado.
Jueces y testigos.
Mi padre y su obra de luz.

Manos de cocinero

Mis manos responden a olores.
Hablan de tomillo y morrones.
Distintas carnes.
Higos que arrastra el destino.
Cebolla lila del Perú.

En mi corazón: papas a la huancaína.
Delicias de Zaira.
Aceitunas nobles.
Vapores de vino.
Brazos sabrosos de un pulpo.

Lápiz Amarillo

 Dejo  a la tierra mi trabajo.

A mi hija  senderos  que abro.

A la unidad de mi  pueblo:

aquella bandera que alzo.



A ti  Carlos,

entrego  este lápiz de luz,

firma con él  tus actos,

enseña con él tu alma,

rescata tu luz desde el centro.



Recibe también este poema de marzo.

Su extraña raíz en el cielo.

Nudos que usé en sus palabras.

Su ser hecho de tiempo.

Mil mentes en sus trazos.

Ochenta palabras que caen.

Conciencia

Aquí va el fuego.
Avanza dormido en mis manos.
Lo cargo alegre en mi centro.
Siempre despierto.
Es tiempo brotando en mis sueños.

Plazos

La muerte de Sócrates, Louis Jacques David

Entre Sócrates y Hepatía hay ochocientos años.
Cuarenta semanas  van entre orgasmo y  parto.
Cien segundos demora  una ducha.
Tres mil años lleva escrita la palabra.

 ¿Cuánto duraba el  recreo largo?
¿Acaso un siglo en Macondo?
Diez  segundos en la lona.
Medio dìa  de trabajo.
El tiempo de un rezo.
Dos horas de Maratón.

Jaroset de dátiles e higos

Myriam prepara  Jaroset.
En su paraíso ha cortado  higos.
Vierte dátiles y vino  de asombro.
Almendras que mordió su boca.
Uvas  bebidas de miel.
Canela robada al aire.
Manzanas mordidas por Dios.

Atrás, ladrillos de Egipto.
Aguas abriendo camino.
Recuerdos de hogares perdidos.
El viejo invierno del norte.
Viaje entre guerras y paz.

Fusilamiento

Foto de Marcelo Montecino

Alambre amarrando las manos.
Venda sobre ojos cansados.
El viejo corazón perdido.
Amanece en sombras de septiembre.
Último rayo en la mente.
Balas cerrando la vida.

49 años en una semana

El otoño no  me quiere en su casa.
Se resiste a despoblar  mi risa.
Separarme de la aurora.
Tornarme nostalgia y gruñido.

Pero tengo resistencia a las arrugas.
Ausencia de aventuras.
Tristeza en  crepúsculos.
Recuerdos al atardecer.

Frascos de lluvia.

En mi casa tengo frascos de lluvia.
Agua rompiendo desiertos.
Aguacero en funeral.
Gotas en rostros pecosos.
Granizo en sendas de Olmué.

Luz esencial

Sagrada Familia, Barcelona

La luz esencial nos precede.
Es anterior al templo.
Supera los rayos celestes.
Tiene la raíz del  tiempo.

Amor de humanidad
Sabiduría despierta.
Lenguaje de cielos.
Espíritu que excede este cuerpo.

Aquella palabra no se apaga.
En silencio aparece.
Prometeo la rescata.
Su rayo cruza la esperanza.

Sergio y el bardo en Chiloé

Sergio Nemesio me dejó sus arándanos.

Signo de su olvido en Pudeto.

Bendita tierra chilota.

Rastro de Miranda y el Imbunche.

Maestros rurales.

Brujos viajando a Recreo.

Hombres abriendo sus tumbas.

Licor de oro y manzanas.

Libro lanzado hacia el mar.

Ofiuco

Soy gesto de estrellas.
Vivo lo que dura  mi abrazo.
Poema que arde en el viento.
Raíces del tiempo en mi esfera.

Avanzo y  voy quedando en el camino.
Vano andar en la arena.
Palabra que cruza las mentes.
Mi risa latiendo en el mundo.
Pensando florece la vida.

Soy ciencia que sana.
Ser sirviendo a otros seres.
Benigno amigo de auroras.
Ente que lee la sangre.
Mente mordiendo los higos..


Poema dedicado a las personas del signo de Ofiuco y  a los médicos que siguen la ruta de Asclepio.

Este "nuevo signo zodiacal" une a las personas nacidas entre el 30 de noviembre y el 17 de diciembre.



Carmen Puerto Varela explica en El País, el surgimiento de este nuevo siglo y la reordenación de los otros doce.

Ercilla

Ercilla dejó su clavo en la tierra
flecha atravesando a Leftaro
calle en Recreo
comuna en armas
rotundo triunfo de Isidora.

Llave verde

En esta torre  existe la llave verde.
Trabajadores la guardan.
Grita su valor junto a fichas.
Pulula en hogares pequeños.
Abre puerta de màquinas.
Lugar de agua y calor.

Aquel metal se esconde.
Pasa  de repisa a bolsillo.
Queda guardada en zapatos.
Desacansa en grandes  carteras.
Viaja en canastos de ropa.
Manos que limpian el mundo.

Llave verde en esta poblaciòn.
Frontera interior del cemento.
Clave de trabajajos internos.
Objeto perdido y en bùsqueda.
Tesoro en hogares pequeños.
Arma  que ayuda al destino.

Banalidad del mal

Papá qué es la banalidad del mal?
Es  la  cómoda sujeción  a la crueldad.
Cumplir órdenes atroces.
Actitud pasiva ante el desastre ajeno.

Ese mal nos asedia.
Pesa como muerte en nuestros bolsillos.
Tiene olor a hogar y pan tibio.
Separa al ser humano de  su tribu.
Empuja nuestro espíritu a la tumba.


-Esta semana hemos aprovechado la trayectoria al colegio para conversar sobre Hannah Arendt-

Servicio Nacional de Menores

Hoy he negado la paz.
La dejé morir en carpetas de niños.
Futuro sin  luz.
Siglo sin risas.
Sendero vacío del espíritu.

Había en mi jardín un lugar para la rosa.
y lo dejé partir.
Allí quedan  inviernos y cementos.
Tumbas de niños olvidados.
Montaña del Yo.
Cielo en que brilla el vacío.

Hoy he negado la paz.
No habrá sopa en mi mesa tan limpia.
Vencerá el dolor a la  risa.
Me atraparán dinares.
No brotará el amor.