Siete nuncas patriarcales

Nunca he cocinado un huevo.
Nunca  he cambiado pañales.
Nunca he hecho mi cama.
Nunca he cosido un botón.
Nunca he cuidado a un enfermo.
Nunca he ido a  reunión de apoderados.
Nunca he llorado de emoción.

Argentina existe en sus cuentos

Argentina existe en sus cuentos.
Hay allí una llanura espiritual.
Un par de colorines besa a la misma novia.
Hay un joven memorioso y sonámbulo.
Una casa tomada.
Numeroso canceles y zaguanes.
El revólver de Emma Zunz
La fuerza bestial del redomón.
Multitudes extraviadas en el taco.
Un oso colmado de ternura.
En el sótano: todos los tiempos y  universos
El enemigo despertando a Borges.

Eva

Alberto Durero

En el principio, la mujer creó el hogar.

Descubrió hierbas y frutales

Amamantó hijos.

Inventó verbos y esperanzas

Bañó su cuerpo en ríos insondables.

Probó  higos y manzanas.

Tejió lo humano.

Hizo del paraíso su matria y del hombre su igual.

Menestrón

Prometí hacer menestrón.
La receta de tía Panchi.
Porotos frescos de verano.
La huerta hecha cubos.
Pesto de elegante verde.
Aceite sagrado de Huasco.

Enamorado de lo efímero

Sergio Mardones  escribíó en los pies de los muertos.
Desde rodillas hasta ortejos
Improvisó allí cuentos y poemas.
Canciones para ritos masónicos.
Relatos eróticos.
Libretos para shows feministas.
Historia  del planeta  tierra.
Apuntes para locutores de fútbol.
Partituras de ópera.
Noticias de otros mundos.
Épica de Menzel, hermano mayor de Odiseo.

Lo llamaron loco.
Ilustrador de cadáveres.
Genial enamorado de lo efímero.
Cartero del infierno.
Heraldo sagrado.
Hombre viajando desnudo a las estrellas.

Pero alguien  leía sus obras.
Copiaba sus símbolos en cuadernos de viento.
Los cargaba en su memoria de piedra.
Recitaba sus textos en oídos del viajero.

Cierro los ojos

Cierro los ojos e imagino que soy un buen padre. Corazón cercano. Ser que juega. Calor en la sala fría del hospital. Cierro los ojos y mi espíritu sale a buscarte.

Eliana

 

Eliana vuelve a un país que ya no  existe.

Recorre lugares que fueron otros lugares.

Tumbas de quienes  fueron  aire.

Ancianos suplantando risas.

Atrás queda el petróleo de Alberta.

Nieve que arrojan los años.

Maratones de su hija.

El cisne que nace en sus nietos.

Eliana vuelve a reír en silencio.

Oler la tierra.

Saludar fantasmas.

Anudar relatos y sueños.

50 años

Cumplí 5 años el 31 de marzo de 1973.

Recuerdo aquella mañana en calle Yungay.

Levanté mi mano y observé mis cinco períodos solares.

Luego pensé  que alguna vez tendría 10,

ocupando mis dos manos

para  expresar  esa  edad colosal de los niños grandes.

Imaginé también tener 50.

Mucho tiempo después del año 2000.

Sería un anciano galáctico.

Cirujano Plástico de mi dulce abuelita.

Habitante de  ciudades  en el aire.

Ahora he reunido esos años

Y siento que todo es regalo

Bendición de mis padres

Tejido de siglos que perdura en mi hija.

Como signo de crecimiento, perdono las ofensas.

Me excuso por el mal causado.

Por lo poco que he dado a  estos mundos.

Lágrimas  en mejillas de mi madre.

Pienso en mis horas felices:

Jugar canasta con Olga Maturana.

La democracia.

Isidora despertando.

Escribir mis emociones.

Recibir tus poemas que atesoro.

Caballeros

Los caballeros no acosan.
No quedan absortos en  los culos.
Brindan homenaje con sus actos.
Halagan con  gracia.
Extienden su capa sobre el fango infinito.

Arte de Mear

El Manneken Pis, símbolo de Bruselas

Para mear  hay que llegar a tiempo.
Antes de perder controles.
Chance  de apuntar.
Un hilo mojando las piernas

Para mear hay que estar atento.
Evitar  presión de la ropa.
Ese gran chorrazo de cierre.
Tercer ojo mirando hacia el centro.

Para  mear  hay que evitar  pendejos.
Múltiples direcciones del agua
Genial regadera de carne.
Pared y piso mugrientos.

Todo mal con  mear sentado.
Misterios del cetro albo.
Disparo libertario.
Agua regando  los suelos.

Para mear hay que ser consciente.
Higiénico, valiente.
Tener trapos a mano.
Jamás descargar contra el viento.

Y pese a todo.
El tejido eréctil trabaja por su cuenta.
Surgen  locas  líneas de agua
Setenta por ciento de acierto.

Manon

Elijo zancudos.
Fe de tu cuerpo.
Silabario que aprendo en tu boca.
Tus manos que cantan.
Mi día apretado a tu luz.

Elijo turquesa  y rojo.
El peso de tu mirada verde.
Tu espíritu en el cine.
Luna sin 8 de marzo.
Nuestro tarde en Beranés.
Manón canta y sonríe en Menzel.

Elijo leche de coco.
Mi torta de zanahorias.
Relámpagos que limpiarán mi sombra.
Los cuidados de Buda.
Libro que soñamos los dos.

Rumi

Rumi ha tejido nuestra alfombra.
Paraíso que borda mi madre.
Hojas y luces  de nuestros libros.
Limón y te junto al mar.

En el jardín giran sus poemas.
Habla en el aroma dulzón de la higuera.
Sube y retorna su turbante.
Lo uno se derrama y regresa.

En mi copa reconozco su paso.
Su reino en todos los reinos.
El poder de su danza.
Boca de Eva en mi boca.



Este texto conversa con Runi en:

¿Qué puedo hacer, oh creyentes?, pues no me reconozoo a mí mismo.

No soy cristiano, ni judío, ni mago, ni musulmán.

No soy del Este, ni del Oeste, ni de la tierra, ni del mar.

No soy de la mina de la Naturaleza, ni de los cielos giratorios.

No soy de la tierra, ni del agua, ni del aire, ni del fuego.

No soy del empíreo, ni del polvo, ni de la existencia, ni de la entidad.

No soy de India, ni de China, ni de Bulgaria, ni de Grecia.

No soy del reino de Irak, ni del país de Jurasán.

No soy de este mundo, ni del próximo, ni del Paraíso, ni del Infierno.

No soy de Adán, ni de Eva, ni del Edén, ni de Rizwán.

Mi lugar es el sinlugar, mi señal es la sinseñal.

No tengo cuerpo ni alma, pues pertenezco al alma del Amado.

He desechado la dualidad, he visto que los dos mundos son uno;

Uno busco, Uno conozco, Uno veo, Uno llamo.

Estoy embriagado con la copa del Amor, los dos mundos han desaparecido de mi vida;

no tengo otra cosa que hacer más que el jolgorio y la jarana.

1967

Boda en Valparaíso.

Televisores de madera y tubos.

Vietnam antes del Tet

Ernesto como sangre de Higuera.

Sombrero volando sobre el Marga Marga.

Sargento Pepper estalla en colores.

Radio Minería transmite el festival.

En el aire, funeral de Violeta Parra.

Yo en el  claustro de mi madre.       

Tótila Albert en la Vía Láctea.

Llega el mundo a Pudahuel.
Pablo de Rohka renuncia.
Cañones apuntan a King.

En Chillán nace Tololo.

Bellas elecciones municipales.

Mayo antes de Mayo.
Mis padres cumplen 23.

Chile insiste en ser feliz.

Para Marcia Olga

En nuestro cielo  te nombro estrella.
Guardiana de nuestro libro.
Espíritu que eligió vivir.
Ser de corazón grande.
Valiente memoria registrada

Las formas del agua

En este poema amazónico vintage, todo es verde. La tierra y su  héroe, respiran y expiran el color de la  selva.  Ocurre entonces que ropa,  pasteles , vehículos y un sinfín de cosas, adoptan el tono de la hierba.

Y parece que la maravilla de la vida ha dejado de importar a los gobernantes de las superpotencias, sus espías, los rancios generales, sus sicarios hiperentrenados.

En ese aterrador panorama, la obrera africana, el artista  gay  y la aseadora muda deben asumir la responsabilidad de salvar a la humanidad conformando una espontánea fraternidad (1), develando el horror que crece bajo el cemento.


Leo la cita a la película sobre Ruth,  como una invocación a la fraternidad entre mujeres.

Piscina de 8 Norte

Nunca estuve en la piscina de 8 Norte.
Pero mi espíritu la cruzó de ida y vuelta.
Cayó en clavado hasta su centro.
Engendró  hijos en sus aguas
Encontró anillos y aros de oro.

9 meses

Son  cuarenta semanas.
Del aire y  Recreo llegaste.
De otras  bodas y otros poemas.
Parque junto al océano.
Terraza de amplio horizonte.

Tu pelo húmedo.
Habla de océanos.
Tus ojos  piden desnudez.
Tango de viudas
Lluvia de espíritu sobre la hierba.

Por la mañana nuestra luna.
Lucero alegre y eterno.
Nuestra mesa de desayunos.
Nacimiento del martes.
Buenos días amor.
Buenos días y hasta siempre.

Un porteño de Haití

Mayo de 2016.

Varias noches estuve despidiéndome.
La besé en nuestra boda.

Grabé para ella mis canciones.

Guardé su aroma en mi memoria.

Probé   fritay,  legume

y  pate.

Ya en Santo Domingo

perdí el primer vuelo.

-falta de visa americana-

1300 dólares a la basura.

mucho trabajo de mi padre

sembrando  tierra de Lincoln.

El viaje definitivo fue en Law

Me alegró encontrar en Chile:

nuestros  viejos volantines,

amigos que viajaron antes,

sitios para trabajar en paz.

Durante mucho tiempo

No sentí hostilidad.

Me aislaban los misterios  del idioma.

Barrera que salté  con tecnología de luz

y la  Doctora Polo en Televisión.

Ahora vivo en calle Carrera

Alejado de mi sangre

Distante del vudú

Un espíritu igual a todos.

Otra voz para nuestra esperanza.

Viajero en LAW

Vivo en Quilicura
Tengo mi refugio en  Jesús.
Salí de mi patria en LAW.

Vendí mi casa para llegar a Chile.
Soy   hombre  buscando trabajo.
Escuela para mis hijos.
A veces  remedios y un  doctor.

Vivo en Quilicura.
Juego fútbol y rezo en la  Iglesia.
Cargo verduras y barro las calles.
Lloro un poco,  antes de soñar.

Una mujer fantástica

En cien años más, pensarán nuestro tiempo desde "Una mujer fantástica", irán con ella por Mac Iver.  Observarán la soledad estética del barrio alto. El infierno de cortinas cerradas.  Santiago sexual en la raíz del cemento. Agustinas y su Palacio  Imperial.

Seguirán entonces a ese bello monstruo, y junto al  profesor de canto,  encontrarán  refugio en  el antiguo poder del amor. Lo humano sobrevive, incluso en Santiago.

Sabrá también el futuro que se trata de una  cinta negada, envidiada, descuerada más de la cuenta. Como si  el director de Gloria hubiese olvidado su oficio y fuera apenas un publicista de la liberación transexual.