Tengo hambre de dormir

Tengo hambre de dormir

Lo dicen mis piernas que buscan estirarse

Mis párpados que caen

La tarde tibia  que comienza a silbar su ternura

Destino.Última parada

 

“Destino. Última parada” obtiene las cumbres de su encanto en sus relatos de amor  unidos por la presencia esencial o marginal  de su protagonista “Jaime”, personaje heredero de Sherezade y  el Mulá Nasreddin.

Resuena en mi espíritu la joven retornada del exilio, quien víctima de una  enfermedad  cardíaca, tras su  última noche de romance, se lanzó al vacío envuelta en nuestra bandera, provocando que su médico-amante escape del mundo para inscribirse en la inmensa belleza onírica del desierto.

Me encantó la historia de la muchacha embarazada que encontró en Jaime un amante protector, importando para él un oasis existencial, que el protagonista no pudo, o no quiso, convertir en su propio paraíso.

La historia del reencuentro de Jaime con una compañera del Liceo Comercial marca un contrapunto entre el erotismo heterosexual y el que une a dos mujeres, quedando este último como mucho más intenso, más humano, más de corazón a corazón.

Me encantará seguir recibiendo relatos de Jaime, que puede convertirse en un nuevo James Bond, no desde el espionaje y la tecnología, sino que  desde el sencillo rincón del viaje, la conversación y el profundo interés por el espíritu femenino.

Destino, de Daniel Ortiz-Alfaro,  acaba de publicarse en Octubre de 2026 y es lectura obligada para este verano de fin de mundo.

Soy la piel de Carola

 

Soy la piel de Carola

existo para las manos de Gonzalo

me alimento de lluvia

navego en el aire

me cubre y me borda el sol

El libro de la noche está perdido

 

                                La tentación de San Antonio (detalle), Martin Schongauer. 1475, Alemania.   

El libro de la noche está perdido

Se sospecha de Miguel o de otro ángel de luz

Se sospecha del aire que devoró su sal

Se sospecha de un niño  que ahora lee sin sombra

Sombra

 

                                                       Light and Shadow, Kumi Yamashita

Mi sombra habla de luz

Es indicio de este cuerpo

Posee hermandad  con la Luna

Insiste en marcar mi presencia

El maestro y su libro

 

Un maestro habló en Galilea

enseñó a orilles del lago

en pequeñas aldeas del desierto

en  antiguas sinagogas

desde el madero que insistió en su muerte

Muchos hablaron y transmitieron el mensaje

luego escribieron  en papiros

sobre  piel de corderos

sobre papel que entregaron los chinos

y medio mundo cargó hasta Roma

Tras ello, gente escribió por meses

otros dibujaron y pintaron

fijaron cada voz en letras

y en el eco del papel 

sigue el maestro perdonando

caminando sobre olas

invocando a su padre desde la cruz

La gracia y el roce de su brisa

 

                                                       Gonzalo Villar B., "Mi ventana"

Demora aquí el cielo

nos acompaña su ausencia

el anhelo de su estrella

la gracia y el roce de su brisa

Raíces del pensamiento

 

Quién escribe lo que firmas?

Quién borda la bandera que levantas?

Quién pone  palabras en tu boca?

Quién eres cuando ellas y ellos faltan?

Amo el silencio

Amo el silencio

lo como a cucharadas

cual yogurt mezclado con granadas

cómo uvas arrancadas de la parra

cómo agua que ha parido la tierra

Petición a esta noche

 

Piido a esta noche

el calor de mi esposa

sus rayos verdes en mi rostro

un  enjambre de estrellas en el cielo

Sobre cada cosa gris

Sobre cada cosa gris, algo celeste

Sobre  mis codos, tu nariz perfecta

Sobre el pan,  el sagrado óleo

Sobre lo inerte, la vida

Brasil ha resistido

 

Brasil ha resistido

Dijo no al pacto entre militares y súper ricos

No a la vida sin cultura

No al infierno de las armas

No a las trampas del miedo

Todo lo ganado lo he perdido

Todo lo ganado lo he perdido

mas lo soñado - en cambio-

sigue resonando

en mis hilos

el azul de mi nombre

los senderos del olvido

Ritmo de las cosas

En el ritmo de las cosas

Silencio

Repique de martillos

Noticias de pájaros

El borde en que llora está alegría

Cielo tibio que estremece

 

El viento ocurrió en octubre

Lo mismo el agua de Dios

Avalancha

Desborde

Resplandores

Cielo tibio que estremece

La llave del sur

 

Dedicado a Carlos Salazar, que tiene en su alma la llave de Oriente

Tengo la llave del sur

Esa que cierra todos los silencios

La que guardo en mi nombre

Aquella con metal de primavera

20 de octubre

 

Añadí fuego y truenos a mi alma

Nuestras gotas que forman la lluvia

Constante rugido del viento

El mar erizado y presente

La noche que aún teje mis sueños

Mi esposa duerme junto al mar

 

Mi esposa duerme junto al mar

Así que escribo sobre sus hombros

En su frente

En sus hermosas piernas de bailarina

Lo hago con cuidado para que no despierte

No borre mi poema en la ducha

No vuelva a escribir la Biblia

sobre mi .......

Construimos Silencio, retazos de una ruina ancestral

 

 

 

Construimos Silencio, retazos de una ruina ancestral

Poemario de Elías Irazoqui Becerra

Editorial Lloika, Chillán, 2024

 

Volcar el espíritu en el papel. Hablar de la ausencia. Extrañar la mitad del alma. Nombrar a los nietos. Tomar partido por la belleza, una especialmente prístina, ajena a nuestro siglo.

Una belleza  de la que discrepamos, pero que aplaudimos desde la diferencia.

Irónicamente, contradecirse después, saludable ejercicio de libertad, con un aviso deslumbrante que busca políticos silenciosos, corruptos  que en el fondo son honestos y gente que no piense, ni coma, ni respire.

Preguntarse por Dios y elevar palabras para que se disuelvan en la luz del sol o , mediante la lectura, impregnen las conciencias del Gran Arquitecto, aquellos espíritus que participan de Él y en que palpita la eternidad del Amor.

Seguir un hilo de WhatsApp, invirtiendo toda la fuerza de tu ser, mientras al otro lado de la pantalla hay solamente una mirada fugaz, la casa llena de enfermos, una vida que apenas nos roza.

Y a pesar de todo, seguir cantando, pues mientras haya música tendremos vida.

Construimos Silencio, retazos de una ruina ancestral, parece ser el adelanto de una obra mayor, como la primera edición de Hojas de hierba, que augura en sus flores un árbol repleto de granadas que nos alimentarán en las tardes de lluvia o en nuestras visitas al infierno.

Eías Irazoqui Becerra, doctor en didáctica, criado en los faldeos del Llaima, en su tercer libro de poesía ha persistido en desbastar el silencio, instalando su voz en un rincón del infinito.

Nuestra hora fuera del tiempo

 

He comenzado a llamarme rito

Lluvia de otubre

Fiesta de luz

Nuestra hora fuera del tiempo