20 de noviembre de 2011
Comprensión, caridad y alegría
Hoy
rompo la tela de mi muerte y me alegro
reparo el cielo con mi cuerpo
devuelvo mi tristeza a las estrellas
jabono el baño de la cárcel
fornico con hembras castigadas
mejoro el licor de los mendigos
entono el azul en los burdeles
separo al perro de su pulga
aplaudo el rojo de la sandía
regalo dinero a los Obispos
rescato sangre de las guerras
regalo mi ternura a los de verde
defiendo la sonrisa de mi madre
Este poema conversa con Alejandro Jodorovsky en:
Pequeños actos de bondad.
No me queda más que alegrarme,
ofrecerle un vaso de vino al mendigo,
impedir que los gatos orinen las flores,
con silencio de perro acompañar a la viuda,
darle sábanas limpias al loco,
aplaudir a los malos actores,
prestarle dinero al estafador,
enviar rosas a la fea,
regalarle mi bastón al ciego.
Pequeños actos de bondad
realizados bajo la indiferencia
de un dios que no distingue
el bien del mal
ni la luz de su sombra.
De: No basta decir
La imagen proviene de este sitio.
19 de noviembre de 2011
Tu cabalgas sobre mi
Bendita jineta
cabalgas sobre mí como si fueras a elevarte
y sin embargo empujas hacia abajo
besándome con tus labios secretos
mordiendo mi alegría con tu risa
empujando mi cuerpo a tu cadencia
Insistes
hasta que tus pechos liberan su lluvia
y cae tu placer sobre mi vientre
creando temblores en mi sierpe
jadeos de fiera en tu existencia
brusco río de luz hacia tu estrella
Este texto conversa con Paul Verlaine en:
Monta sobre mí...
Monta sobre mí como una mujer,
lo haremos a "la jineta".
Bien: ¿estás cómodo?... Así
mientras te penetro -daga
en la manteca- al menos
puedo besarte en la boca,
darte salvajes besos de lengua
sucios y a la vez tan dulces.
Veo tus ojos en los que sumerjo
los míos hasta el fondo de tu corazón:
allí renace mi deseo vencedor
en su lujuria de sueños.
Acaricio la espalda nerviosa,
los flancos ardientes y frescos,
la doble y graciosa peluquita
de los sobacos, y los cabellos.
Tu culo sobre mis muslos
lo penetran con su dulce peso
mientras mi potro se desboca
para que alcances el goce.
Y tú disfrutas, chiquito,
pues veo que tu picha entumecida,
celosa por jugar su papel
apurada, apurada se infla, crece,
se endurece. ¡Cielo!, la gota, la perla
anticipadora acaba de brillar
en el orificio rosa: tragarla,
debo hacerlo pues ya estalla
a la par de mi propio flujo. Es mi precio
poner cuanto antes tu glande
pesado y febril entre mis labios,
y que descargue allí su real marea.
Leche suprema, fosfórica y divina,
fragante flor de almendros
donde una ácida sed mendiga
esa otra sed de ti que me devora.
Rico y generoso, prodigas
el don de tu adolescencia,
y comulgando con tu esencia
mi ser se embriaga de felicidad.
La fotografía proviene de http://www.lets-talkdesign.com/
18 de noviembre de 2011
Separado de ti
Nunca he podido separarme de ti,
siempre está mi alegría en tu cadencia,
y me cubre el dolor cuando me alejo,
pues mucho de mí
está allí entre tus sueños.
Este texto conversa con Paul Éluard en:
Me separé de ti
Pero el amor me acompañó siempre
Y cuando le tendí los brazos
El dolor se hizo más amargo
Todo un árido desierto
Por separarme de mí mismo.
La imagen proviene de este sitio.
17 de noviembre de 2011
Mujer hecha de letras.
Pasó cerca una mujer hecha de letras.
En sus ojos estaba la palabra “alma”.
“Zapato” cubría sus pies desnudos
y el fonema “libro”
pesaba como un gato sobre sus manos.
El retrato de la poeta Angela Barraza Risso proviene de http://www.editorialfuga.blogspot.com/
16 de noviembre de 2011
Gusano
Soy el gusano que enferma a la rosa,
bendigo el acero que me parte,
crezco como tigre cuando pienso,
me acerco al mendigo cuando lloro,
abrigo a una estrella cuando sueño.
Este poema conversa con William Blake y Federico Hörderlin, en sus célebres textos:
El gusano perdona al arado que lo corta.
William Blake
La rosa enferma
Estás enferma, ¡oh rosa!
El gusano invisible,
que vuela, por la noche,
en el aullar del viento,
tu lecho descubrió
de alegría escarlata,
y su amor sombrío y secreto
consume tu vida.
William Blake
Versión de Màrie Montand
"El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando piensa"
Federico Hörderlin
La imagen proviene de este sitio.
15 de noviembre de 2011
Bajo el nivel de los sueños
Búscame en el pudor de las hembras
la gratitud de los caballos
el dolor de la lluvia
el punto en que huye el rocío
Acércate
no me dejes llorar en silencio
limpia mi voz con tu aurora
enciende tu fuego en mi bosque
derrama tu grito en mis sueños
Acércate,
agrega tu piedra a mi tumba
dirige tu rayo a mi sombra
conserva mi libro
levanta mi cuerpo
La obra Georges Seurat, "Hombre durmiendo", proviene de este sitio.
14 de noviembre de 2011
Bucólico
Máquinas han regresado al adobe
El agua está sonriendo en su pozo
Levanto la tierra bajo el temible sol de enero
Bebo vino en copa de arcilla
Pienso en el olor de los tomates
Duermo desnudo y sin prisa
13 de noviembre de 2011
Fracaso
Hay un poema que rasguña en la ventana
y madura como durazno tardío,
sombrío como un violín quebrado,
angustiado por no volcarse en la lluvia.
La fotografía de Robert Doisneau está tomada de http://www.xavier-lavergne.com/
12 de noviembre de 2011
Enamorados
Ella duerme en el nido de mis sueños.
Su tibieza apenas es sexuada.
Llora cuando grita la tetera.
Es alegre como el rostro de un Maestro.
Nunca daña, ni deja un día sin cantar.
Él nunca se aleja de mi pena,
ni agrede el rubor de mis silencios.
Sus labios son la buena lluvia.
Está su claridad
en las rendijas de mis sueños.
Sus pasos me invitan a cantar.
La Fotografía "Enamorados", de Robert Doisneau proviene de este sitio
11 de noviembre de 2011
Alumbramiento
Vengo a castigar los tulipanes,
deshojar el sol en tus silencios,
abrir mi ventana en tu piedra,
alumbrar mi dolor en tus sueños.
La imagen proviene de este sitio.
10 de noviembre de 2011
Palabra que sueña
Poema es palabra que sueña,
superficie y centro de un canto,
aquello creado
y a la vez aquello que fluye.
Poema es sol encerrado en mi árbol,
lejana campanada de invierno,
fragmento de tiempo,
agua sembrando sus madres,
imagen antes que letra.
Poema es música,
latido empujando la carne,
lazo que une los mundos,
respiro,
sentido callado en la sombra,
antigua danza salvaje,
bendito sexo,
agua cayendo en el pecho.
Poema es comprensión
y anticipo,
mirada despierta,
tierra que tiembla,
hembra que enseña,
hombre volviendo a su sueño.
En la imagen, "La Estrella", carta del tarot toma de este sitio.
9 de noviembre de 2011
Debe ser la primavera
Hay cierta humedad en estos días,
elevada premura en miradas,
pezones alzados al tacto,
apenas cubiertos por la sombra.
Hay cierto vapor
cuando miro bajo tus bragas
y respiro tus asuntos del día,
cabellos lavados con quillay,
dedos trozando cebolla,
ceviche,
cabalgata sobre el agua,
marihuana,
pequeña copa de vino blanco.
Hay cierto temblor
cuando avanzan mis dedos.
Te acomodas. Aprietas. Te quejas.
Buscas que hurgue en tus sueños,
me haces sentir tus latidos,
aquellos labios,
ligeras lágrimas de gozo,
mudo desgarro de tu grito.
La obra de Mihály Zichy está tomada de http://www.liveinternet.ru/
8 de noviembre de 2011
Letras
Soy carne que viaja en los signos,
me elevo entre pizarras y verbos,
busco luz inscrita en las letras:
toro, casa, camello, puerta, hombre. (a,b,cg,d,e)
Así domino los siglos y
levanto viejos sentidos:
uña, cerrado, brazo y su puño,
mano, aguja para bueyes,
agua ondulante, serpiente,
ojo, boca, mono, cabeza,
diente, marca, soporte, puñal. (fuvwy, i,k,l,m,n,o, p, q, r,s,t,x,z)
Me impacta la voz de cada letra.
Ellas develan misterios que gritan:
agua al decir mamá,
boca en la palabra pan,
marca al comenzar el tiempo.
Escribí libertad como guiando a un monstruo.
Vi al hombre encerrado en su cuerpo,
fui toro en la pasión que comienza,
serpiente negando y negando.
Observé “puerta en la cabeza del hombre”
en la casa inglesa de la palabra sueño.
Indagué "guerrero" en el nombre Jesús,
escribí "poema" con boca, ojos y espíritu.
La hermosa puerta de mezquita está tomada de. http://www.photo.net/
7 de noviembre de 2011
Puerta con madera de bosque
Tengo tres llaves de oro
para esta puerta de roble
sus vitrales navegaron el mundo
su presencia remece a los ángeles.
A mi puerta le falta una casa
templo para que nazca un poema
sitio cubierto de lluvias
santuario en el centro del cielo.
Las hojas de este escudo
son rostros de niños
pequeñas sombras de otras horas,
almas quedadas en mi puerta.
.
Este texto conversa con el poeta boliviano Homero Carvlaho en el sihuiente fragmento:
IV
Esta puerta
De madera maciza
De vitrales de latón insulado
Soberbios cerrojos de nobles metales
Alucinados en las fraguas toledanas
Conquistó airados mares y esquivas sirenas
Venciendo blancas tormentas andinas
Para alcanzar destino final en un pueblo de la llanura
Opulenta y magnífica
Tuvieron que tumbar la casa
Para lucir la engreída puerta.
El vitral proviene de http://www.artesanum.com/
6 de noviembre de 2011
X
Tu eres mi cifra
fecha que cumple mi tiempo,
línea que cruza mis labios,
plano en que soplan los vientos.
Tu adviertes mis razones,
tienes la función de mis manos,
aciertas al justo momento,
eres el compás y la escuadra.
Tu fluyes del espíritu a la carne,
eres Dédalo midiendo los sueños,
conoces el claustro del biforme,
conservas la memoria de Ariadna.
"Kneeling Woman" de la escultora Penélope Jencks está tomada de este sitio
5 de noviembre de 2011
Nueva Política Económica
Cambiar el motor de la envidia
por un sentir de esperanza,
sumar la alegría como utilidad,
defender la pureza como futuro,
concentrarse en dar antes que en tener,
sabernos atados al árbol,
hijos del agua,
hermanos en la tregua y en la guerra.
En la imagen, un fragmento del trabajo de Miguel Ángel en la Capilla Sixtina.
Proviene de este blog.
4 de noviembre de 2011
Madres en el mar
Todas las madres residen en el mar
allí consienten el agua entre sus piernas
plenitud del sol sobre sus vulvas
pensamiento naciendo de las aguas
misteriosa espuma de esta vida.
Este texto conversa con la joven poeta mexicana Karen Plata en el siguiente fragmento:
un día veré a mi madre desde el espacio
me la encontré de frente con las piernas abiertas al mar
con el mar saliendo de entre sus piernas
era mi madre un gran vientre
y nosotros los argonautas sus hijos
La obra "Sirenas" es del pintor mexicano Alfredo Tapia y proviene de www.artenativozihuatanejo.com
3 de noviembre de 2011
Interconexión
No puedo negarlo,
los poemas son ajenos y soy yo.
Como si justo ahora
tuviera sexo con un bus o una palabra
y volvieran las higueras
a crecer desde mi boca.
La fotografía proviene de la película "El Árbol", de Julie Bertucelli.
Fue tomada desde este sitio
2 de noviembre de 2011
Entre Borges y Nicanor
Si no fuera por aquella amistad con los sables,
me quedaría con el poema naranja,
serpiente alada hiriendo la noche,
hora que existe en todos los tiempos.
Pero, es cierto,
prefiero tu tecito en Washington,
Montaña Rusa de tu siglo,
feroces rituales de monjas descalzas,
incluso tu famoso yogur con miel,
Cristo llevando filtros a Julieta.
Este texto conversa con Nicanor Parra en
Quédate con tu Borges
él te ofrece el recuerdo de una flor amarilla
vista al anochecer
años antes que tú nacieras
interesante puchas que interesante
en cambio yo no te prometo nada
ni dinero ni sexo ni poesía
un yogur es lo + que podría ofrecerte
1 de noviembre de 2011
Antes de la aurora
Es antes de la aurora. Yo escribo,
mi hija está abrigada en su sillón
-luego de beber su leche entibiada con hielo-.
La curvatura de su espalda me recuerda su semana 24
-aquella de la ecografía con video-
sus giros en el claustro materno,
como una serpiente con columna vertebral,
mi poema como electricidad en otro cielo
o recuerdo de mi hija ondulando
antes de nacer.
La fotografía proviene de www. bebesymas.com
Un video sobre la vida a las 24 semanas puede apreciarse en este sitio.
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