7 de septiembre de 2012

Caravanas de Oro



Febrero de 1951
y la mañana de Montevideo
reanuda la amistad entre garúa
rambla, césped,
gente que camina
cargando su mate y su cielo.

La inmensa anchura del Río
deja acercarse el acero
del “Presidente Pinto”;
Buque Escuela chileno,
cargado de horizontes,
novedosos radares,
poderosos sueños.

Los habitantes de la nave
reflejan el aplauso de Chile
por la transmisión legal del mando
en la tierra ondulada de José Artigas.

***

Alicia, Alicia, Alicia,
rostro de cine,
belleza hecha simpatía,
dieciocho años agitando su cuerpo,
alta, elegante, amistosa,
protagonista de citas y fiestas
en la urbe de Garibaldi y Benedetti.

La muchacha
convertida en luz
extiende la prensa sobre su alfombra
tiende su cuerpo sobre un piso de tinta
y lee los sucesos del día
con la sencilla sensualidad
de su limpia y majestuosa primavera.

De pronto, una noticia la llama:
la nave chilena abre sus puertas al público
ofrece la claridad del Pacífico
Agua del Cabo de Hornos
Sol de Atacama
Insigne juventud en cadetes de guerra.

Alicia se torna prisionera de un extraño deseo.
Abandona los preparativos del Gran Baile en la Embajada de Francia.
Invita sin éxito a su hermana.
Busca la complicidad de Rosa.
Respetable y anciana vecina.
Amiga por décadas de su familia.

Avanza la tarde.
Alicia y Rosa cruzan el portalón
y visitan un navío
vacío de guardiamarinas
todos de franco
tras visita solemne a sus pares uruguayos.

Hacen paseo de rutina
y se prestan a reanudar sus vidas
hasta que un encuentro en pasillo de acero
vuelca la existencia de Alicia.

***

Buenas tardes señoras.
Permítanme enseñarles la nave.
Aquellos lugares especiales.
Prohibidos a las vistas comunes.
Nuestra Sala de Radares.
El Puente de Gobierno
La Cámara de Guardiamarinas.

Mario es el hombre más alto de su promoción.
Retornó a la nave en busca de silencio.
El mando lo sacó de su sueño para atender al público.
Fue la mejor orden que recibió en la vida.

Ambos se atrapan al mirarse.
Pero sus modales severos les impiden acercarse.
Rosa comprende y avanza:
¿Qué hará esta noche caballero?
Le recomiendo nuestro Carnaval.
Los tamborileros. La Fiesta.
Lo esperamos a las ocho.
Rivera con Bolívar
Parque "Los Aliados”
Omnibus 142.

Alicia retorna a su casa y está en problemas.
Roberto Fagiani llegará pronto para llevarla al Baile.
Tendrá que mentir por única vez a sus padres.
Declararse enferma.
Salir un pequeño rato a observar la Fiesta.
África. Su gentil guardiamarina.

El joven chileno llega al sitio convenido.
Las damas lo acompañan a visitar los tambos.
Beben refrescos, toman helados.
Ella reclama dolor en sus orejas.
Retira con gracia sus caravanas.
Mario toma el oro y lo guarda en su chaqueta.

Avanza la hora
y el trío se separa.
Piensan que no hay futuro.
Ni siquiera guardan direcciones.

Por la mañana: el desfile.
Por antigüedad de su mando:
La marina chilena comienza los juegos.
Mario preside con paso impecable.
Alicia lo ve cruzar y alejarse para siempre.

***

Pero los aretes hacen su magia.
Mario vuelve paso tras paso.
Sube al Omnibus 142.
Llega a Rivera con Bolívar.
Indaga en Almacenes.
Consulta por Rosa y su marido Dante.
-Aquel que siempre pesca en el río-
Así, ubica el hogar de su Celestina.
Golpea la puerta de Alicia.
Casa con flores que trepan sus muros.
Hogar al que fluye su alma.

***
Alicia habla con sus padres.
Revela la verdad de sus pasos.
Encuentra abrazos y afecto.

***
La ciudad brilla para ellos.
Escuchan la música de su tiempo.
Orquesta Genial en el Parque Hotel.
Madre y Rosa vigilando.
Beso robado en el Parque Rodó.
La palabra “atrevido” como respuesta.
Otro beso marcado como insistencia.
Espíritus sonriendo en Playa Ramírez.

***

Cuatro días y el Pinto zarpa.
Mario promete escribir y cumple.
Lo hace desde Buenos Aires
y desde cada plano de sus sueños.
Ella responde
y va enredándose poco a poco
sin dejar sus fiestas
sus amigos
sus pretendientes.

Alicia vence a Platón y Diógenes en Filosofía.
Gana un viaje a Río de Janeiro
que muda hacia Chile,
su geografía,
su marinero.

Junto a chaperona de estilo
viaja en Ferrocarril desde el Atlántico
y tras serpentear sobre cumbres nevadas
arriba a los valles de parras y adobes.

En Calera
su gigante detiene la máquina
y aborda el tren
cargado de auroras
flores
cristales con pureza de futuro.

Una semana duran las vacaciones.
Alicia retorna a Montevideo.
Persisten años de correspondencia.
Pequeño encuentro en Montevideo.
Matrimonio a la distancia en 1955.

****
Para construir su hogar.
Mario pasó un año en la Antártida.
Allí cayó a una profunda grieta en el hielo.
Sobrevivió tras horas de encierro.
Habló largas noches por radio con Alicia.
Mientras el mundo espiaba sus encuentros.

***
Por fin, los muchachos se reunieron.
Construyeron un hogar de alegría.
Mario dejó las naves antes de septiembre.
Forjaron tres hijos y un ángel.

***

Hoy, han cruzado 60 inviernos
y rodeados de nietos recuerdan:
Los aceros del Pinto.
Las caravanas de Oro.
Los besos en el Parque Rodó.






Poema trazado en base a los recuerdos de los protagonistas.
La fotografía proviene del Sitio Oficial de la Armada de Chile.









Bien alimentado



Tu eres la cena


once con pasteles y jugos


almuerzo en la fresca terraza


pequeño desayuno antes del día






Este texto conversa con Julia Erazo en:



hambre






soy la cena






un solo cubierto en mi mesa





















La fotografía proviene de este sitio.

6 de septiembre de 2012

Chasquido




Chasquido es un hombre que corre en  el viento
momento continuo y presente
espíritu del indio
aire que es  de otro pueblo





La imagen proviene de  www.wikipedia.org

5 de septiembre de 2012

Madre de un violador




¿Qué hace la madre de un violador?
¿En qué minuto lo acepta?
¿Recuerda la antigua lactancia?
¿Qué falló en su enseñanza?
¿Lo esconde?
¿Lo deja partir en la noche?




En la imagen "Mother Blind", de Egon Schiele.

4 de septiembre de 2012

Color Rojo



Amo el color rojo
aquel del vestido que habla
constante del sol en las aguas
pasión de las flores
rubor del follaje
radiante fuego
cordón de mago
manzana intensa
vida en su centro
larga cabellera de hembra
bandera en la marcha del pueblo.


La imagen proviene de este sitio.

3 de septiembre de 2012

Modesto Parera Casas


Soy Modesto Parera Casas.
Combatí en  la Guerra de España.
Cuerpo a cuerpo.
Ciudad a Ciudad.
Trinchera a trinchera.

Viajé  del  invierno al verano
en el poema llamado Winnipeg.
Enseñé.  Escribí. Existí  entre  libros.
Fui Maestro y Vehículo de Luz.

Fui engañado y olvidado.
Hice política.
Forjé "La Igualdad".
Luché sin pedir aplausos.
Me apagué como estrella
al despuntar el alba.



Me gusta recordar a don Modesto Parera Casas,  a 73 años de su llegada en el Winnipeg.

La fotografía proviene de "El Mercurio de Valparaíso"

Brindis


Brindo por  el mar que habla con su voz azul. 
Por  el huésped y la tierra  que bendice sus días.
Por la pena que hoy marcha sin premura. 

Alzo mi copa por el trabajo que habita el cristal
la parra, el vino, la mesa que hoy nos recibe.

Va este rito por tu nombre
por todo aquello que falta
por toda la abundancia del día.








La obra de Stanhope Alexander Forbes proviene del sitio Regusto   que trae un excelente reportaje del sentido del brindis.

2 de septiembre de 2012

Newton dormía en la bruma



El texto oculta otro código


en la sombra de sus letras hay música


plano de un árbol sagrado


fruta cayendo en la bruma














Este texto fue iluminado por Cristina Peri Rossi en:














CIFRAS


En los monasterios medievales
Algunos animales que adornan los frisos
O decoran las columnas, en apariencia,
Constituyen, en verdad,
Las notas de un código musical
Olvidado por la frugal memoria de los hombres.
....................................
Igual que esas piedras
Somos la cifra
De una larga historia
Que algún investigador futuro
Descifrará,
Entre la admiración y el horror
(En Europa después de la lluvia. 1987)






La fotografía proviene de este sitio.







1 de septiembre de 2012

Mis bienes



Tengo el salario de la lluvia
la sombra que calla entre los árboles
la boca que es  todas las bocas
el mar  que protege la esperanza




La obra de Kandinsky proviene de este sitio.

31 de agosto de 2012

Sergio Agüero Hugel

Imagine usted a Sergio Agüero
Jamás un engaño o un truco
Hombre
Juez
Abogado Azul.

Impecable en su prestancia
Pasajero de Taxis
Elegante
Calmado - Indomable
Ser nacido en la Corte
Luz en veladas de diciembre.

Piénselo caminando en ciudad vacía
Tortura bajo el piso de sus sueños
Bomba en su jardín
Expedientes sacados de sus manos
Sereno bebiendo su trago amargo.

Petición






Mujer
dame  el dolor y  la lluvia
el ángel que alumbra tus labios
tu perfecta tibieza
tu árbol de primavera
el aire que forma tu risa



"Nudo Sdraiato" de Modigliani, proviene de  este sitio.

30 de agosto de 2012

Guillermo Berdichevsky Rosinzky

Guillermo nace en la claridad templada del Almendral
pero el silencio azul de sus ojos
ha cruzado antes
por la antigua Rusia de los Progroms
hasta refugiarse en el viento
y el asombroso fluir de Valparaíso.

Junto a su vecino
-Alfonso García-
estudia el idioma de los tranvías
improvisa balones de trapo
indaga el aroma de los cines
y aprende el Arte de Hiram
en días de Reforma y Universidad.

Guillermo vive la historia de sus pueblos
asiste a Junio del 67
sube al Monte Sinaí
trabaja en el invierno de Chile
crece desde la tierra hacia el fuego
insiste en construir su destino
se afana en elevar nuevos templos
empleando “Alas de Mosca”
empuje feroz de su trabajo
escuadra y compás en sus actos.

Con mínimo dinero que ahorran sus hermanos
Él construye al interior de la tierra
Instala el centro que une a los hombres
Justo bajo suelo ganado al Océano
En bodegas y sombras de otro siglo
Caverna heredada a nuestros sueños.

Dispone allí tres columnas
El Sol, la Luna y el Hombre
Ocupa madera de navíos
Sillas que regalan los obreros
Arte de Luis y Ricardo
Radiante actividad de su silencio.

Construye y no descansa
Viaja a la Isla del Sol en Polinesia
Organiza allí nuestra Cantera
Triángulo Rapa Nui
Hogar poblado de abrazos
Mosaico en el Umbral de la Tierra.

¿Quién soy?



¿Quién soy?
acaso un río llamado  memoria
tierra nutrida de sombras
hombre cargando su cielo.

¿Quién soy?
acaso un niño invisible en mi cuerpo
tiempo dormido en mi carne
agua borrando mis sueños



La fotografía proviene de www.pixdaus.com

29 de agosto de 2012

En la cárcel





Aquí la envidia y  la ira
tumbaron mi alma y mi cuerpo
aquí aprendí de mi rabia
aquí despertó mi tristeza
suma de meses torcidos           
unión de vicio tras vicio
abundancia de copas quebradas
tardanza de  todo lo puro
oleaje agrietando mi torre
sombra horadando mi pena


Este texto conversa con Fray Luis de León en:


Al salir de la Cárcel


Aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,            5
y con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso
con sólo Dios se compasa,
y a solas su vida pasa,
ni envidiado ni envidioso.           10



La fotografía proviene de este sitio.

28 de agosto de 2012

Reglas de estilo

Prohibido escribir
poesía en blanco y negro
escribir por ejemplo:
"hoy es un día feliz"
"mi gato es la sombra de un barco"
"vivo a pesar de estar muerto"
"sigo amando tu vestido rojo"

27 de agosto de 2012

Fuiste mi centro




Fuiste mi centro y mi  casa
y pasé  por ti como el agua
dejando tu cielo vacío
dejando mi hogar en la nada



La  "Maja Desnuda", de Francisco Goya,  proviene de este sitio.

26 de agosto de 2012

Carla viaja a Copiapó




Todo de ti me importa
tu propiedad sobre el viento
el imponente hablar  de tus lágrimas
tus manos cocinando mi alegría
tus viajes al interior de mis sueños
tu constante amor por las sombras

Me importas
porque recibes y acoges
porque crece tu luz en mi noche
porque enseñas
porque habla el espíritu en tus ojos.






En la fotografía, tomada desde su Facebook, Carla  Jofré, con un gran anillo en su mano,  asiste junto a  su amiga Victoria  Contreras a un Seminario sobre Estudios de Género.



Matapiojos



La palabra matapiojos me preocupa
imagino  una bestia transparente
acechando con  ojos milenarios
plantando naranjas en mi cráneo
mordiendo a mis pequeños huéspedes
bebiendo el dolor de mi cabeza.




La fotografía proviene de este sitio.

25 de agosto de 2012

Los artistas de Muros que miran el Mar celebran con vecinos y amigos


Myriam, Carlos, Paty y Gonzalo
Antoine, Myriam y Nancy Guerrero

Este viernes 24 de agosto, nos reunimos con Myriam Parra, Claudio Francia, Nancy Guerrero, Tatiana  Lastarria, Patricio González  y amigos para celebrar en Casa Verde, el punto Central de  nuestra Intervención Urbana "Muros que Miran al Mar".

Myriam fue nuestra anfitriona, Patricio González ofició de Maestro de Ceremonias.

Hugo Castillo, Miguel Stuart y Luis Guastavino, todos vecinos del barrio, compartieron sus impresiones del libro y la intervención urbana que tuvo allí su guión.

Lo que dije ayer, fue lo siguiente:

Nuestros Muros que miran al Mar

Este libro está dedicado a mi madre,  porque sé, gracias a Isidora, que pequeños gestos de los hijos causan gran alegría en las fuentes de nuestra vida. Agradezco a Myriam Parra, la persona que dirige esta Intervención Urbana desde su punto Central en Casa Verde. Agradezco a Claudio Francia, su brillante trabajo sobre los muros. Agradezco a los creadores que otorgaron licencia para llevar sus obras a nuestras calles, especialmente a Nancy Guerrero y a  Tatiana Lastarria esta noche presentes; a los vecinos que cedieron sus muros; a Patricio González y sus Ediciones Altazor, trascendente vitrina de los escritores porteños; a la Agrupación de Juntas de Vecinos, que canalizó administrativamente este proyecto; y por cierto, al Gobierno Regional y al Intendente de Valparaíso, que han apoyado decididamente este emprendimiento de arte.

Revelando lo esencial
El presente  es diverso de la realidad fundamental.  Nuestros sentidos sólo observan pequeñas superficies, sin acceder de inmediato  a la historia, los motivos y los sueños. Lo esencial   sigue siendo invisible a nuestros ojos.
Para acceder a lo imposible, lo incognocible, lo futuro,   lo emotivo, lo profundo  y lo perdido,  el ser humano se vale de la poesía.
Así,  un poema  ilumina  el rostro del espíritu,  levanta muertos desde  sus tumbas, descubre ángeles en la mirada, intuye el devenir,  revela seres respirando entre los muros y un poderoso Minotauro  derramando su  inconciencia bajo el piso de nuestra pena.
El viaje, entonces, hacia la identidad de un país, un barrio o una calle,  se realiza  medularmente a  través de la poesía.
Aquella poesía  tradicional amarrada a la palabra; su  registro aéreo, que llamamos música; su  formato de luz, al que pertenece la pintura, el grabado, el muralismo.
Ahora, nuestro barrio tiene su propia flauta mágica,  ventanas que unen lo cotidiano y lo esencial, la historia y la actualidad,  palabra y pintura,  vigilia y  aquella otra realidad de sueños.
Paseando por nuestras calles y quebradas, accedemos  por un instante a la piel de este barrio, pero en la poesía encontramos su gente, sus voces,  su  memoria, sus ninfas, el agua inquietando nuestros cuerpos,  el sol creciendo entre las flores,  sus muros cobijando nuestro cielo.
Nuestra poesía ilumina las esencias, escucha la realidad y la transforma.
Leer los muros
Quien lee, escribe. Quien observa una pintura, agrega su mirada y su luz  al espacio intervenido.
Quien lee, construye su espíritu,  accede a lo velado, construye su personalidad, se torna libre.
Quien lee, se humaniza.
Quien lee nuestros muros desde su poesía: construye con su pensamiento, sus  emociones, sus sentidos y su intuición una catedral sustentada en  la palabra, dotada de vitrales que iluminan nuestras calles.
Nuestro país tardó más de 100 años de vida independiente en combatir seriamente el analfabetismo a través de la Ley de Instrucción Primaria, mínimamente Laica y Obligatoria, promulgada el 26 de Agosto de 1920.
Hoy, un 51,5  de la población adulta, no comprende lo que lee, lo que debilita nuestra democracia, minimiza las  posibilidades de comunicación y posterga el desarrollo en todos sus planos.
Mientras nuestro espíritu esté vacío, nuestros edificios seguirán registrando la rabia de los tags; nuestras cárceles seguirán repletas y toda alegría será superficial y efímera.
Por ello, todo gesto que incentive la lectura es una acción de progreso práctico, de solidaridad y de urgente humanidad.
Nuestra Catedral
Nuestra Obra, guardando las proporciones del caso, es una  Catedral. Lo es, porque aquí el ser humano se encuentra con sus esencias, y, porque,  del mismo modo que aquellos monumentos góticos, constituye un instrumento pedagógico que  motiva, ilustra, aguijonea, enseña y conmueve a quienes cruzan su umbral invisible.
Estos Muros, como diría Maribel Rubio, invitan a “asomarse” y observar el esplendor del espíritu humano, sus miserias, su afán bajo las estrellas. 
Nuestra Catedral  tiene raíces en la historia de las siete colinas rocosas, salinas y húmedas que unen el borde  costero entre los esteros Marga Marga y Delicias; reconoce como Alta Bóveda al Cielo; posee  el Laberinto que encierra a nuestro Minotauro  y   maravillosas escaleras que en  lo físico y en los sueños, conducen siempre al mar.
Los poemas configuran el  plano, las piedras talladas y las columnas que levantan el edificio.  Los vitrales, son trabajos visuales registrados en nuestros muros gracias al  talento de Claudio Francia y el genio creador de Adriana Asenjo, Benjamín Lira, Francisca Délano, Francisca Núñez, Gonzalo Cienfuegos, Guillermo Núñez, Jaime Cruz, Klaudio Vidal, Nancy Guerrero, Roberto Matta, Roser Bru, Tatiana Lastarria,  Virginia Vizcaíno. 
El corazón de la catedral,  el núcleo que une la piedra, la poesía y la luz,  es el femenino espíritu del agua, la fuerza fecunda de la creación, el poder educador del abrazo.
Aunque nuestro Templo está construido en varios planos, su centro físico está en la Casa Verde, desde aquí Myriam Parra Vásquez, organiza y une a los diversos artistas,  construye  con ellos  pautas de acción, decide junto a los vecinos las obras visuales que deben instalarse, fomenta el respeto entre los creadores,  evalúa el avance de los trabajos y oficia como curadora y directora de esta Intervención Urbana Pluridisciplinaria.
Su Galería, que  ocupa su vida y su hogar, es el punto axial de nuestro Templo. Myriam es líder entre sus iguales.
Nuestra Catedral es un objeto dinámico, pues admite poemas de distintos autores que se incorporarán en el Muro de la Poesía, sugerido por el creador magallánico Claudio Urrea Robin;  porque se extenderá con nuevos murales hasta unir Valparaíso y Viña del Mar mediante la vía centenaria del antiguo Camino Real; y, porque admite aplicaciones de disciplinas adicionales, como la Fotografía de Erwin Thieme y Víctor Calzadillas; la Música en el caso de Felipe Palma y el Ensayo, a iniciativa de Felipe Acuña.
Uno de los poemas que ha llegado a nuestro “Muro de la Poesía”,  es obra de nuestro amigo y  poeta ausente: Eduardo Embry, quien desde Inglaterra le ha dedicado este texto a Myriam Parra y a nuestros Muros.

Arte de Muros

El arte de muros
en primera fila está diciendo
cuídate del arte,
y así también sus calles
que nunca volverán
a guijarros de agua dulce;
dentro de estas piedras invisibles
se oye el rumor de gente
que colgando del cielo
viaja en tranvías;
estos son los muros que
llevan monjes incrustados
en sus paneles invisibles,
nadie los ha podido arrancar,
los de capucha silenciosa,
más que nadie, repiten
como campanas
versos que salen de memoria:
Chile, cuídate de Chile,
Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,
cuídate del trueque maligno:
“te pongo todos los barcos en la playa,
 tú, me pones mar adentro
todas tus casas, con sus habitantes
haciendo señas en las ventanas”,
como campanas, como versos
salen de la cabeza de estos muros:
Chile, cuídate del océano;
Océano, cuídate de Chile.



Ábrete Ana Istarú

Ábrete Ana Istarú
acepta en tu centro mi lluvia
añade mi voz  y mis ojos
alumbra mi tierra
dibuja mi calle
desnuda en tus labios  mi luz

Ábrete sex0

Ábrete sexo 
como una flor que accede, 
descorre las aldabas de tu ermita, 
deja escapar 
al nadador transido, 
desiste, no retengas 
sus frágiles cabriolas, 
ábrete con arrojo, 
como un balcón que emerge 
y ostenta sobre el aire sus geranios. 
Desenfunda, 
oh poza de penumbra, tu misterio. 
No detengas su viaje al navegante. 
No importa que su adiós 
te hiera como cierzo, 
como rayo de hielo que en la pelvis 
aloja sus astillas. 
Ábrete sexo, 
hazte cascada, 
olvida tu tristeza. 
Deja partir al niño 
que vive en tu entresueño. 
Abre gallardamente 
tus cálidas compuertas 
a este copo de mieles, 
a este animal que tiembla 
como un jirón de viento, 
a este fruto rugoso 
que va a hundirse en la luz con arrebato, 
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados 
los pezones del aire, los dos senos del día.
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