Regresa el espíritu a nuestros muros

Es primavera
y entre los muros
- como agua que vuelve a su pozo-
renace el espíritu en  Recreo.
Vuelve el soldado su novia
El hombre nuevo de Fayún
Sergio perdido en la corriente
Mi buen amigo dragón
hablando en silencio a las mentes.

Aumento de Salario

Dejamos la aurora en tu espíritu
y la estrella creció como un himno
pueblo creciendo en tu pulso
bandera del hombre sobre el olvido.

Conoce tu sombra

¿ Reside allí el invierno?
-preguntó el sol-
al intuir su sombra.

Algo habla en los hechos

Soy el aire que escribe en tus paredes.
Océano detrás de la lluvia.
Fuego del pan.
Amor antes que hija.

Palabra que busca su libro.

Santiago Evolución

Santiago respira sobre  otro Santiago.
Lo que hubo antes en el mismo sitio.
Cordillera elevada sobre los tiempos.
Otro Gonzalo en los mismos patios.
Marchas precediendo

a otras marchas.
Cenas y tanto teatro, bajo otros cielos.

Visita a la Logia Caballeros del Templo

El taller respira fraternidad
son seres bordando laberintos
cautelando  memoria de lo uno
viejos alquimistas
elocuentes músicos
mi familia en el centro del mundo
hombres que brindan por sus ausentes.

Lo que he perdido

Hoy perdí la primavera
disparé mi voz en su cabeza
inmóvil la dejé en mi calle
hembra de aire
aurora borrada por el sol.

Derecho a pataleo

Nos enfrentamos a un juicio
y sospechamos del juez
la policía
peritos
nuestro propio abogado.

Ocurre  con el inocente
la madre del violador
el  hombre que roba primaveras
el milloario que cohecha
falsifica
o vende la aurora de todos
en su propio provecho.

Con todos sucede
pero algunos tienen diarios
canales de televisión
y seres a pago en todas partes
para hacer oír su lamento.





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Ayuno en solidaridad con Aldunate, Puga y Berríos

                                     

Estoy en  semana de ayuno
días sin quesos ni vino
aperol spritz
pan con mantequilla
galletas
champaña junto al fuego del cielo.

Las cosas se ven un poco distintas.
Puedo avistar la piedad
Intuir el dolor del otro
Recordar olores de  árboles
Percibir el hablar de las miradas.

El ejemplo de los coherentes
me llevó a este ejercicio
pequeña renuncia a los gozos
serena caminata
por la casa interior.



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José Aldunate, Felipe Berríos, Mariano Puga

Hay  luz especial en la coherencia.
Sirviendo a los más  pequeños de sus hermanos
hicieron carne la palabra
y el hijo de María caminó por nuestras calles
abrazando
jugando con niños
soportando el trabajo de un obrero
protegiendo perseguidos
combatiendo tortura y tristeza.

José Aldunate, Felipe Berríos, Mariano Puga
-aprendices de carpinteros-
ahora denunciados por sus creencias
elevado homenaje a sus banderas
justicia y hermandad entre las gentes
todos cargamos la cruz
todos somos la presencia.

José Aldunate Lyon
Ex  Superior de los Jesuitas
Tiene 97 años
Es profesor de moral.
Trabajó con Alberto Hurtado.
Fue obrero en Calama y Concepción
Supo de Cristo torturado y acudió en su ayuda.
Lúcido, ve en el homosexual a un hermano.

Mariano Puga predicó entre balas
habló a los estudiantes
atendió  basurales
vivió con Jesús en La Legua
en África
en aquellas islas mágicas de Chiloé.

Felipe Berríos: Otro Jesuita.
El Hombre del Techo para Latinoamérica
Servidor de Refugiados en Burundi
Conciencia sobre la Cota Mil
Comprensivo con la hermana  que aborta.
Hombre profundo en momentos ligeros.





En las imágenes, los retratos de José Aldunate, Mariano Puga y Felipe Berríos.
La Fotografía de José Aldunate es obra de Rofrigos Rojas Denegri.

Entre hierbas crece el arcoiris

Entre hierbas crece el arcoiris
La palabra fue salvada de su tumba
Viajó en láminas y  cantos
Luz  Benedictina
Poema al interior de un poema
Oculta Biblioteca
Escuela de Curar y Construir
Jacob hablando de Dan
Eclesiastés
Pintura y Geometría
Minotauro en Goliath
La serpiente ha regresado al jardín





En la imagen, "Jacob y Raquel", de William Dyce.

Roser y Myriam

Para hablar de vida
ellas unieron sus  manos:

fueron luz y tristeza
mujeres de fuerza
grandes seres primavera.

Para hacer la vida
ellas bordaron la tierra
volcaron su fuego en el fuego
grabaron su poema en mis sueños.

Ecología

Soy el cielo que borra la aurora.
pequeña lámpara de fuego.
montaña con ojos y voz
elevado amor del silencio

Elegancia

Hace un año mudé de costumbres.
Hallé en el vestir un lenguaje.
Poesía de formas
Provocación de una tela.
Voces de colores
Bandera del espíritu sobre mi cuerpo.

Desde entonces:
opino en mis camisas
elijo telas
pienso en guantes y calzas
aprecio el poder de mis zapatos
voy cantando con  mi pochette.





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Hombre de Lluvia

Puse sobre la faz de tierra 
a un hombre de lluvia
luminoso  y voraz
le di trescientas mujeres
para amarlas sólo ahora
borde entre dolor y la ternura
lugar sin tiempo
ajeno a la sombra del minuto
extraño al castigo del olvido.

Furibundo:
las atrapa desnudas en senderos
las lleva y  trae desde su hondura
desmayadas de deseo
lánguidas y vivaces
radiantes  al  interior de un silencio
gritantdo el placer de su trueno.

Y amándolas  a  todas
a mi me ama
y crece en el poder de mis rayos
y muere dormido en mi fuego.



Este texto conversa con Gonzalo Rojas en su gran poema:



¿Qué se ama cuando se ama?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: ¿amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

La fotografía de Tunick proviene de este sitio.

Velásquez en Cariño Malo

En Cariño Malo, Las Lanzas.
Velásquez  rendido ante jibias con ajillo.
Otro triunfo de Rita sobre los mares.
Bendita su cocina porteña.
Poder evocador de sus manos.
Cazuela  de alegrías.
Sopaipillas.
Arte de crear el sendero.

Noche de iniciación

Esta noche: viento y agua.
Itaca y Troya retornando.
Tres conciencias y un solo fuego.
Dante y Virgilio entre círculos
Viaje ritual hacia el Hades.

¿Qué poema escribirán estos seres?
¿Qué edificio bordarán con ternura?
¿Qué amarga tristeza beberán en el templo?

Esta noche: viento y agua.
El tronco repleto de promesas.
Ecuación de un plano distinto.
Guantes extremadamente limpios.
La honestidad común no basta.

Una Acacia espera a los viajantes
y en el centro de su ser
algo  despierta y algo cambia
un sol se despega de la carne
un sol que alumbraba desde antes.

Compañera

Mi compañera  tiene la estatura del agua

posee   las verdades del cerezo

es norte y azul  de mis labios

pausa que precede a la lluvia

Mi compañera  es perfume de libros

celebra el poder de su pubis

hiere la rectitud de los jueces

añade  sabor al domingo

Mi compañera habla

con los tonos de la calle

enseña recetas de roce

dice “miércale” y “endeble”

clementinas y vino con nueces


Corrección: Ella dice que no  come clementinas.

En la imagen, Marcel Duchamp nos deja "Despuès del amor", obra de 1968.

Barrio Alto

La ciudad habla con higiénica tristeza.
Edificios de Chicago o Baltimore.
Nada de greda o volantines
humitas - bibliotecas
mercado de tomates y cerezas.

La ciudad despierta mientras camino
habla la estética bancaria
nada debe abordar lo hondo
muerte-escuela-primavera
fuego del viejo Prometeo.

Aquí lo humano está callando
Eso gritan estos muros.
Levedad del arte.
Furiosas lágrimas del cemento.

Boda de Camila y Felipe

Llevo a la boda seis tinajas
con agua de bosque;
pan de Cerro Esperanza
y amplio festejo del presente.

Con recortes dorados y azules,
Lorenzo y Clemente
han regalado el cielo,
anhelo de escuela,
risa perdonando el futuro.

En la cocina: zapallos y cebollas,
naranjas adornadas con canela,
caldos que beberán otras novias,
aurora en ritos de antimuerte.

Pirámide humana

Estoy parado sobre hombros de mi padre.
Erguido sobre abuelos.
De pie sobre eternidades.
Manantial de seres.
Hombre nacido desde un niño.
Hombre  fuego y hombre pueblo.

Hoy fui el arte

A Matilde Pérez


Hoy fui el arte
sentí el viejo amor de los libros
fui voz de un hombre
ser de pájaros
aire dibujando el silencio.

Fui mucho más  que mirada
más que risa o desgarro
ninfa mordiendo granadas
memoria
esfuerzo
agua entre hojas de un siglo.



La imagen proviene de www.latercera.com

Hacia Miramar

Voy en tren hacia Miramar.
Llevo ausencia  bajo mi poncho rojo.
Alicates para romper inocencias.
Guitarras con nombres de madera.
El poema que grita la tierra.
Mi secreto horadando la sombra.

Extraña amante

Extraña amante la poesía.
Besa al nacer en las cumbres.
Empuja hacia formularios.
Rompe el domingo
en jornadas de lluvia.

Poderosa cuando surge del vientre
gobierna el reír de los ojos
o corre nueva por las mejillas.

Temporada de Bodas.

Temporada de bodas.
Listos vestidos y corbatas.
Azahares fijan el perfume,
Hay fiesta, violines y cantos.
-Luna y volantín están colados-

El ramo va trazando la noche.
La boca ha maltratado su  liga.
Inefable danza.
Bendito caldo.
Temible envidia.
Corren niños bajo las mesas.
Vivan novias y champañas.


La fotográfía de Emily y Paul, proviene de este sitio.

Pan sobre la mesa

Roser Bru escribió "pan sobre la mesa"
y las tablas de su óleo
quedaron iluminadas por la palabra.
Claras y redondas letras
sostienen ahora la imaginación
aroma y destino del pan.

He mirado varias veces:
observé marraquetas húmedas
aún despidiendo vapor desde sus cuerpos
sabrosas hallullas
marcadas con signos o letras árabes
crujientes flautas
untadas con aceite andaluz
o mantequilla recién  cuajada en  Futrono.

Bella Roser Bru.
Con su magia
instaló el poema justo en su lugar
y ahora su pan
moro- francés- araucano
se multiplica  fresco sobre la mesa.






El próximo sábado, Roser Bru visita Casa Verde en Recreo.
Trae, entre otras maravillas, un óleo con el pan escrito sobre la mesa.


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Buen rumbo

Fundar una pequeña biblioteca.

Concebir una Galería de Arte.

Registrar auroras en muros del barrio.

Abrazar a mis padres.

Bendecir la tierra con un poema.

Besar a mi esposa.

Descifrar la música que duerme en el piano.

Nadar.

Mirar el rostro de Isidora.

Todas las  cosas que hago

me regalan alegría

y fracturo los muros de mi tumba

horrible muerte de olvidar el rumbo.

Recachita en el Bar Inglés

Sin reclamo o  exigencia
Juan Carlos siempre apura su recachita.
Antigua tradición del Bar Inglés.
Sencillo secreto de mi puerto.

La barra  simpática de Chile
cruza entre Cochrane y Blanco
animan abogados e intendentes
buzos del puerto
ingeniero del cable submarino
retornados de antiguos exilios
el dentista de  Frei Montalva
-sagrada amistad entre diferentes-

¿Qué quiere mi niño?
-dice Celia-
mientras pasa entre labios el poema
aurora tinta del vino
hierbas de Arauco
martini con vodka
- aún son las dos de la tarde-



Recachita es la tradición del rellenado de copa en el Bar Inglés.




Mirando a Chile desde el Bar Inglés

Columna de Cristián Warnken en El Mercurio.

No es lo mismo ver perder a Chile frente a Holanda desde una mesa del Bar Inglés en Valparaíso en un televisor ochentero, que en un plasma en un local de comida rápida en un mall en Santiago. No es lo mismo. No es lo mismo subirse a un ascensor de un edificio en “Sanhattan”, donde nadie te saluda, que al ascensor Reina Victoria del Cerro Alegre, donde todos te saludan y te miran a los ojos. No es lo mismo mirar desde ese mismo ascensor los cementerios integrados a la ciudad (los muertos haciéndoles compañía a los vivos), que tener que atravesar largas autopistas para ir a dejarles una flor a tus difuntos. No es lo mismo escuchar a Aníbal Correa, un músico genio y duende de otro tiempo, tocar a Bach en la oficina al lado de la tuya, y oírlo hablar del país de los hiperbóreos, que ver a tu vecino de oficina en Santiago encapsulado en su personal stereo y absorbido por su computador, en un edificio “inteligente”, donde los vidrios polarizados te devuelven tu propio reflejo sin expresión ni luz propia.
Por eso, no da lo mismo lo que haga o diga un intendente en una ciudad como Valparaíso, una de nuestras pocas ciudades que todavía tienen alma.
El paseo y conferencia de prensa dados por el nuevo intendente de Valparaíso, flanqueado por el director de la Empresa Portuaria de Valparaíso (EPV) y unos ejecutivos del cuestionado proyecto Mall Barón (en los terrenos donde se levantará una de las aberraciones urbanísticas más flagrantes de las últimas décadas), dolieron más que las jugadas arteras de Robben en el segundo tiempo, entre los contertulios del Bar Inglés, lugar de conversaciones y discusiones infinitas. Cuando el intendente afirmó que “se acabó la discusión” y que el proyecto del Mall Barón debe iniciar sus obras, y que una cosa es escuchar la opinión de la ciudadanía y otra demorar estas obras que traerán beneficios a la ciudad, sus palabras resonaron en el anfiteatro de los cientos de cerros como la alerta del desierto que avanza. El desierto en Chile hoy es una combinación letal de usura, desmesura y falta de espíritu.
¿Espíritu? ¡Qué palabra tan políticamente incorrecta en estos tiempos! Décadas atrás circulaba una revista que se llamaba “Política y espíritu”. Hoy, la política parece jugarse más en el lobby que en la discusión de ideas. El intendente, al decir que “la discusión se acabó”, parece burlarse de la Unesco, de las organizaciones ciudadanas y de la misma Presidenta, empeñada en dar señales de una nueva forma de gobernar. Porque cuando se acaba la discusión, se acaba la política, y cuando no hay política, no hay ciudad ( polis )
No es buena para el intendente la fotografía en que aparece flanqueado por los ejecutivos del mall de un proyecto que genera tanta resistencia entre los expertos en patrimonio y la ciudadanía. El intendente y los ejecutivos del mall afirman que los cambios propuestos por la Unesco para resguardar el patrimonio en peligro son “menores”. ¿De dónde concluyen eso con tanta rapidez? ¿Hay acaso un estudio contundente que no conozcamos? Nuestras ciudades necesitan con urgencia, más que apariciones mediáticas, una reflexión seria y profunda sobre su historia y su destino. Si entregamos nuestra historia y nuestro paisaje al mercantilismo sin límite, la devastación será irreversible. Lo último que debe vender un país es su propia alma. Si no tenemos coraje ni talento para pararnos frente a la prepotencia usurera, perderemos todos los partidos, no tendremos defensa para detener a los atacantes como Robben, las máquinas humanas del pragmatismo calculante que tanto daño hacen a los países sin ser propio.
Y ya no quedarán en pie ni Bar Inglés ni Valparaíso ni nada, sino solo réplicas de Shanghai, o lo que es peor, de Dubái. O sea, seremos un país tonto, lleno de edificios inteligentes y malls , donde sobran los duendes como Aníbal Correa y los contertulios que en el Bar Inglés cultivan todas las tardes la sagrada religión de la amistad.





La foto y el texto provienen de este sitio.

Hoy estallé mientras portaba una bomba

Hoy estallé mientras portaba una bomba.
Estoy en los ojos de un niño
y en la madre de un rehén.
Hay miles de seres
bajo el  trueno de mis aviones,
soy carne de mi ciudad incendiada.

Caminé por Santiago
- cargando el peso de toda rabia-
alumbré  el silencio con mi fuego
caí gritando desde tu helicoptero
fui niña atropellada por un torpe
anciano con hambre en la hora de su muerte.

Hoy estallé mientras portaba una bomba
y mi  espíritu quedó sobre el pavimento
enamorado de mi propia premura
reducido a  un grito
castigado por mi propia sombra.

Poema en el Jardín

Eres poema en el jardín
Amable claridad de esta Luna.
Mujer de quesos y vinos.
Venerable ser de primavera.
Bendita estrella que besa.









La obra visual de Vladimir Volegov provienes de este sitio.

Perdí la rosa que crece en el dedal

Viajando, perdí el mes de octubre.
Caracoles que habitaron mi sonrisa.
El lunfardo que me dieron  los barrios.
La rosa que crece en un dedal.

Y así restando, me encontré.
Estaba yo al final de doce máscaras.
Bajo el oro que pesa.
La casa. Mi piano.
Las naranjas que robo a los árboles.

Ahora que estoy conmigo
me acompaño
me regalo el jardín
Caleta Abarca
Las mañanas en que abrazo a mi padre.




El autoretrato de Marc Chagall proviene de Wikiart.

Despertar

Imagino que alguien nuevo despierta en mi.
Otro Yo.
Ser alto como el silencio.
Presente en damascos y recuerdos.
Muerto y renacido.
Libre en su amplio dominio.
Ligero en todo su universo.

Sombra

Soy la sombra.
Sello del hombre.
Debo mi salario a la aurora.
Cargo frescura de bosque.
Silencio marcado en la tierra.
Bella noche.
Planeta de espaldas al fuego.


En las imágenes, los protagonistas de Casblanca, película rica en juegos de sombra.

Alan Henning

El hombre es la tierra que anda
y Alan mudó su Manchester por el trueno
regalando  zapatos y  ojos
vendas - inyecciones
amor de los suyos
pequeñas unidades de suero
mínimas gotas de rocío
en Siria, un puzzle de fuego.

En lista de rehenes
su cabeza tiene precio de humanidad
propaganda del odio contra el afecto
pequeña moneda en el desierto
otra sonrisa en  llamas
otro caer hacia el cielo.

Su ambulancia
-la misma de Auden y Ravel-
aplacará con ternura la tormenta
porque la primavera ama el invierno
el sol se impone a la noche
y la Alta Luz
busca la raíz del sufrimiento.




Alan Hening, dejó su taxi y su familia en Manchester para sumarse a una caravana de ambulancias que llevó medicamentos a las víctimas de la guerra en Siria.

Su labor le costó el secuestro y está individualizado como el próximo prisionero que será decapitado por Estado Islámico.

Nuestros padres fueron niños

Nuestros padres fueron niños

bebieron luz de sus madres

caminaron con la gran estrella

en sus espaldas

observando largas sombras

y luego la Luna en lo alto.

En la Escuela formaron rondas

aprendieron el idioma de la mañana

llevaron sus nombres

escritos en delantales

jugaron "Paco y Ladrón"

unieron letras

regresaron a casa en tranvía

para leer revistas

o escuchar teatro en la radio.

Mientras ellos moraban su alegría

aún se viajaba en barco

poetas caminaban recto

despreciando las calles

el mundo giraba entre guerras
filmaba deseo y ternura

y buscaba la Luna
con física, dinero y geometría.

Los abuelos de ellos

aún comían charqui

recordaban a Balmaceda

Valparaíso del año 6

abundancia de ballenas

veleros enamorados del viento

marineros con temor

al Cabo de Hornos.

Humanidad del mar.

Retroceden las palabras
y sólo queda el mar
agua derramada sobre cielos
agua en vez de tiempo
hombre hecho de mar.

Isidora y Sofía Valentina

 

 

Isidora y Sofía Valentina

conversan con  vientos de Los Molles.

Aprenden a  elevar cometas

y guían sus colores

sobre naranjos y sauces.

 

Ríen cuando triunfan sobre el aire

y corren sobre prados

siguiendo hilos de Adriana

sonrisas de un ángel

el olor caldúo de las empanadas.

La foto es de mi autoría.

¿Por qué me quieres?

¿Por qué me quieres?

Escribió la primavera en el rostro del viento

y el severo espíritu del aire

guardó transparente silencio.

¿Por qué me quieres?

Murmuró el sol en oídos de  montaña

y las oscuras rocas de la noche

no supieron gritar su ternura.

¿Por qué me quieres?

--desliza tu mirada-

y yo apenas atino a decirte:

"porque me faltas"




La obra hiperrealista es de Bernardo Torres proviene de este sitio.

La Segunda Guerra Mundial en 100 palabras.

Hoy, un poema atacó la Base de Pearl Harbour.Miles de poemas  cayeron como fuegosobre Dresden.Dos libros destruyeron Hiroshima y Nagasaki.Oleadas de canciones atacaron Berlín o invadieron Varsovia y arrancaron la cabeza a miles de voces dormidas.En Auschwitz: gas y fuego sobre poemas que aún son niños, madres,  ancianos.

Nuestra gente camina entre montañas

Dicen que no tengo identidad indígena
pues no hablo el idioma de los montes
no canto mi amor a la Luna
y jamás sembré  sandías
en pequeñas vegas
que tornan fecunda la piedra.

Pero el abuelo de mi abuelo
se llamó Juan de la Rosa
y sus hijos habitaron Potrerillos
Copiapó - Freirina
parajes de Argentina
y el  viejo  Valle del Huasco.

Allí improvisaron bagualas
caminaron desiertos
fueron tren de acero
música - danza
seres que amaron el viento.

En nuestros nombres
llevamos  marca del encomendero
nos seduce la Vidala y su nostalgia
memoria atada a pequeñas frases
milenario caminar entre quebradas
nuestra tribu respirando allá en lo alto.




En  el video, Vidala de La Sombra, compuesta por Julio Santos Espinosa e interpretada por Atahualpa Yupanqui.

Bordón es un típico apellido de la Etnia Colla,  comunidad indígena que  habita a ambas bandas de la Cordillera de Los Andes, en Argentina,  Chile y Bolivia.

Perseguidos en la Argentina, muchos de ellos se asentaron en Chile, a fines del Siglo XIX.

Esta semana, comencé los trámites para recuperar mi  identidad  Colla.

Junto al árbol de lluvia

Junto al árbol de lluvia
existe una mujer desnuda
humedad - premura
aire de hierbas y vulvas.

Junto al árbol desnudo
existe una mujer de lluvia
senderos - poemas
tiempo creciendo en la bruma.

Junto al árbol que sueña
hay una mujer que triunfa
mudo quehacer de su cuerpo
agua cargando la vida.

Amanecer en Recreo

Antes del amanecer
casi concentrado en empresas y quehaceres
el antejardín me habla:
mi araña preferida
ha dejado un hilo con su presencia
la luna se acerca aún brillante
y el mar con sus manos de bruma
toca mi rostro y mi luz.


La imagen proviene de Bloggesa

Invierno de 1986

                                                                  A Carmen Gloria y Rodrigo.

2 y 3 de julio de 1986.
Chile invadido  protesta.
Uniformes y rostros pintados.
Barricadas. Banderas.
Desobediencia.
Nunca más tendremos 18.
Extensa y cara libertad.
Adultos al primer invierno.

Helicópteros y focos.
Balacera.
Sobre el silencio:  ocho muertos.
Carmen Gloria y su vida  correcta.
Rodrigo infinito en su madre.
Todo lo próximo: incierto.
Tempestad devorando el poema.

Presente.
Cada minuto necesita un hombre.
Abrazos.
Juez ignorando  su sombra.
Bendito Maestro de Escuela.
Fotógrafo.
Abuela enlazando  memorias.
Libertad con su cuerpo de fuego.




La fotografía de Carmen Gloria Quintana proviene del Museo de la Memoria.

Invierno

Tiene razón el invierno
al querer ser primavera.
Pero el frío lo hizo invencible
y la lluvia se hizo luz
en su entraña.

Ahora parirá el deseo.
La danza.
Rubor en las frutas.
Nuevos seres en el bosque.
Esperanza dibujada
en nuestras caras.


El dibujo es de Amazing During Dolenjashvili.

Ser papá

Tras ser niño,
me ha encantado ser papá.
Viajé con ella

en el Argos.
Nadé. Aprendí música.
Fui panadero y chofer.
Enfermero. Actor.
Hombre del alfabeto.
Otro espíritu jugando.
Portavoz de Goya y Caravaggio.
Comisario.
Aprendiz de psicólogo.
Ser enamorado de su sol.


La imagen proviene de www.express.com.pe

El espíritu envejece peor que la carne

El espíritu envejece peor que la carne.
De pronto marchas contra el infinito
y luego humedeces tu cigarro
en agua clara
o cambias tu ternura
por un yate
o un chaleco azul.

Hoy golpeas el tanque con copihues
y mañana escondes
tu  moneda de plata
la tierra sembrada
el aire olvidado
tu acero de luz.

Mi espíritu envejece peor que mi carne
me aplasta  aquello que cargo
lo que poseo
la pequeña paz que defiendo
mi futuro de oro
en una tumba azul.


En esta entrada converso con el poema y dibujo de Patti Smith "A Rimbaud".

La imagen proviene de este sitio.

El espíritu de Chile

11 de septiembre y envié a mi hija a clases.
En símbolos, cruzará Pisagua,
La Moneda, Cerro Chena, Londres 38,
Villa Grimaldi, Peldehue, Tejas Verdes,
Simón Bolívar, Belloto, Isla Dawson,
Navíos Maipo y Lebu,
Agua Santa, Chacabuco,
Tres y Cuatro Álamos, Calama,
Regimiento Arica, Cárcel de Temuco,
Academia de Guerra Naval, Estadio Chile,
Estadio Nacional, Buque Escuela Esmeralda,
Universidad Técnica Federico Santa María,
Isla Quiriquina,  Quillota,  Colonia Dignidad,
Chiuhío, Coñaripe, Lonquén,
Neltume, Liquiñe, Calle Conferencia,
José Domingo Cañas, Punta Arenas, Roma,
Buenos Aires , Washington D.C. ,
helicópteros sobre olas y viento.

En símbolos, lleva memoria de su pueblo
y la estrella de paz que nos envuelve.






La fotografía proviene de www.educarchile.cl

Patti Smith

Con Patti Simth  tuvimos algo.
Ella  borró y  bordó el fuego.
Yo  amé su viaje
y su guitarra verde.

Cierta tarde
nos bebió un ángel azul
hasta dejarnos vacíos de sueños
elementales
duendes de hierba
en borde del cielo.

Cierta tarde Eva  regresó del viento
y desnuda visitó  nuestros cuerpos
cantó  notas del  día
marchitó su rosa
compartió su leche.


Este texto conversa con  la artista norteamericana Patti Smith en:



SÉPTIMO CIELOOh Rafael. Ángel de la guarda. En el amor y en el crimen
todo gira en torno al siete. siete compartimentos
en el corazón. las siete elaboradas tentaciones.
siete demonios modelados a partir de María Magdalena puta
de Cristo. Los siete viajes maravillosos de Simbad
pecado / malo. Y el número siete marcado para siempre en
la frente de Caín. El primer hombre tocado por la gracia divina.
El padre del deseo y del asesinato. Pero no fue el suyo
el primer éxtasis. Tengamos en cuenta a su madre.

De Eva fue el crimen de la curiosidad. Como dice el
refrán: mató al gato. La manzana podrida que echó a perder
el resto. Pero seguro que no era una manzana. La
manzana parece un culo. Es fruta de maricas.
Debió de haber sido un tomate.
O mejor aún. Un mango.
Lo mordió. ¿Debemos culparla? ¿Insultarla?
dulce perra desgraciada. quizá la historia vaya más allá.
imaginemos a Satán como a un semental.
tal vez ella tuviera las piernas abiertas
satán se mete entre ellas como una serpiente.
se abren más
se sube por los muslos
se frota contra el clítoris un rato
algo más que el árbol de la sabiduría estaba a punto
de ser engullido. ella se sacude el primer escalofrío
jardín del placer del placer
¿se arrepintió?
¿somos niñas alguna vez?
el sexo ¿estuvo bien?
sólo dios lo sabe.





El primer retrato de Patty Smith proviene de www.loud.cl
El segundo proviene de www.losojosdehipatia.com.es
El tercero proviene de www.ilovefreeconcerts.com

Mujer desnuda cuida marido de otra

Mujer desnuda cuida marido de otra.
Pide media primavera.
Cine en tardes de lluvia.
Los tres en un viaje de fe.



La obra de Zinaida  Serebriakova proviene de este sitio.

¿Qué será de los niños que fuimos?

¿Qué  será de los niños que fuimos?
¿Dónde quedó la tierra en que rodamos?
¿Dónde oscuridad  y  ruidos?
¿Dónde la rana que amamos?

Imagino una flecha disparada a septiembre
volantines elevando el asombro
bicicletas
otras manos en mi rostro
limones
verano besando  nuestros sueños.

¿Cuándo trocamos la aurora por un beso?
Calma por un viaje a otro cuerpo.
Mi rosa por tu nombre en  el viento.
El siglo - por aquel -"tu momento".




Este texto conversa con Enrique Lihn en:

LA PIEZA OSCURA

La mixtura del aire en la pieza oscura, como si el cielorraso hubiera amenazado
una vaga llovizna sangrienta.
De ese licor inhalamos, la nariz sucia, símbolo de inocencia y de precocidad
juntos para reanudar nuestra lucha en secreto, por no sabiamos no ignorábamos qué causa;
juegos de manos y de pies, dos veces villanos, pero igualmente dulces
que una primera pérdida de sangre vengada a dientes y uñas o, para una muchacha
dulces como una primera efusión de su sangre.

Y así empezó a girar la vieja rueda -símbolo de la vida- la rueda que se atasca como si no volara,
entre una y otra generación, en un abrir de ojos brillantes y un cerrar de ojos opacos
con un imperceptible sonido musgoso.
Centrándose en su eje, a imitación de los niños que rodábamos de dos en dos, con las orejas rojas
-símbolos del pudor que saborea su ofensa- rabiosamente tiernos, la rueda dio unas vueltas en falso como en una edad anterior a la invención de la rueda
en el sentido de las manecillas del reloj y en su contrasentido.
Por un momento reinó la confusión en el tiempo. Y yo mordí largamente en el cuello a mi prima Isabel,
en un abrir y cerrar del ojo del que todo lo ve, como en una edad anterior al pecado
pues simulábamos luchar en la creencia de que esto hacíamos; creencia rayana en la fe como el juego en la verdad
y los hechos se aventuraban apenas a desmentirnos
con las orejas rojas.

Dejamos de girar por el suelo, mi primo Angel vencedor de Paulina, mi hermana; yo de Isabel, envueltas ambas
ninfas en un capullo de frazadas que las hacía estornudar -olor a naftalina en la pelusa del fruto-.
Esas eran nuestras armas victoriosas y las suyas vencidas confundiendose unas con otras a modo de nidos como celdas, de celdas como abrazos, de abrazos como grillos en los pies y en las manos.
Dejamos de girar con una rara sensación de vergüenza, sin conseguir formularnos otro reproche
que el de haber postulado a un éxito tan fácil.
La rueda daba ya unas vueltas perfectas, como en la época de su aparición en el mito, como en su edad de madera recién carpintereada
con un ruido de canto de gorriones medievales;
el tiempo volaba en la buena dirección. Se lo podía oír avanzar hacia nosotros
mucho más rápido que el reloj del comedor cuyo tic-tac se enardecía por romper tanto silencio.
El tiempo volaba como para arrollarnos con un ruido de aguas espumosas más rápidas en la proximidad de la rueda del molino, con alas de gorriones -símbolos del salvaje orden libre- con todo él por único objeto desbordante
y la vida -símbolo de la rueda- se adelantaba a pasar tempestuosamente haciendo girar la rueda a velocidad acelerada, como en una molienda de tiempo, tempestuosa.
Yo solté a mi cautiva y caí de rodillas, como si hubiera envejecido de golpe, presa de dulce, de empalagoso pánico
como si hubiera conocido, más allá del amor en la flor de su edad, la crueldad del corazón en el fruto del amor, la corrupción del fruto y luego... el carozo sangriento, afiebrado y seco.

¿Qué será de los niños que fuimos? Alguien se precipitó a encender la luz, más rápido que el pensamiento de las personas mayores.
Se nos buscaba ya en el interior de la casa, en las inmediaciones del molino: la pieza oscura como el claro de un bosque.
Pero siempre hubo tiempo para ganárselo a los sempiternos cazadores de niños. Cuando ellos entraron al comedor, allí estábamos los ángeles sentados a la mesa
ojeando nuestras revistas ilustradas -los hombres a un extremo, las mujeres al otro-
en un orden perfecto, anterior a la sangre.

En el contrasentido de las manecillas del reloj se desatascó la rueda antes de girar y ni siquiera nosotros pudimos encontrarnos a la vuelta del vértigo, cuando entramos en el tiempo
como en aguas mansas, serenamente veloces;
en ellas nos dispersamos para siempre, al igual que los restos de un mismo naufragio.
Pero una parte de mí no ha girado a compás de la rueda, a favor de la corriente.
Nada es bastante real para un fantasma. Soy en parte ese niño que cae de rodillas
dulcemente abrumado de imposibles presagios
y no he cumplido aún toda mi edad
ni llegaré a cumplirla como él
de una sola vez y para siempre.

Enrique Lihn.

El retrato de Lihn proviene de este sitio. 

Carolina Leal Egaña

Carolina es  primera certeza.
Ocurre que  abraza montañas.
Dialoga con ásperos vientos.
Infinita. Ligera.
Azul como aire de lluvia.

Un recuerdo de humanidad crece en su centro.
Cientos de seres viajando en veleros
Sembrando.
Cruzando entre libros y estrellas.

Ahora ella nombrará el futuro.
Besará ojos de otro otoño
y  será memoria en nuevas auroras
poema contado con ternura.