21 de noviembre de 2016
Destino de libros
Estoy en la biblioteca y preguntan por mis libros nuevos.
Aquellos que sembré en los muros.
Los que registro en pechos y vientres.
Luces que he robado a cada símbolo.
En caminos del mundo van esos libros.
Aparecen en muebles de Recreo.
Estantes del Alto Bio Bio.
Templos del pueblo.
Pantallas de cristal.
Pequeñas habitaciones del puerto.
20 de noviembre de 2016
Desaparecidos
Los desaparecidos no cambian de edad.
Van de aquí para allá entre fotos y océanos.
Viajan en baúles de memoria.
Bailan con abuelas y madres.
Penden de emociones y recuerdos.
Acompañan siempre a sus hijos.
Permanecen inefables antes las ruinas del tiempo.
19 de noviembre de 2016
Buen deseo
Le pido al domingo su alegría.
Mis pies sobre arena muy tibia.
Agua de buena primavera.
El sol despertando en mi cuerpo.
18 de noviembre de 2016
Invierno
De piedra ha de ser mi invierno.
Poema de hielo.
Edad de la noche.
Metal de altura
Raíz profunda de un libro.
17 de noviembre de 2016
Resurección
Volveré por mi centro.
Iré de arriba a abajo en el cielo.
Hora de tormentas.
Lázaro ha vencido su sueño.
Regresaré desde mis tripas.
Sangre volcada en Iquique.
Fuego contra obreros.
La muerte crea su desierto.
16 de noviembre de 2016
Mirada del sol
Avance usted descalzo.
Así, sintiendo la tierra.
Pues de rodillas no avanza la gente
Nos pudre humedad del camino.
Terribles espinas de Luna.
Mirada del sol que condena.
15 de noviembre de 2016
Grito
Hablo desde oriente y occidente.
Soy hombre herido en Salamina.
Señor de vientos.
Bestia destrozada por la aurora.
Aquí levito devorando los minutos.
Titán en el Cáucaso.
Cenizas de fuego.
Imaginista encadenado.
14 de noviembre de 2016
Limache y Sevilla
Soy primavera que anochece.
Luna en ojos de Camila.
Hombre que trabaja.
Ser que opina
Espíritu en fiesta de abril.
Luna en ojos de Camila.
Hombre que trabaja.
Ser que opina
Espíritu en fiesta de abril.
Riqueza
Heredarás el viento.
Año que cae sobre la rosa.
Pulsos del violín.
Pasos del sol en nuestros sueños.
13 de noviembre de 2016
9 años
Isidora juega en terrazas de viento.
Almuerza corbatas con tomate.
Persigue aves en el prado.
Cuelga en barra de metales.
Bebe sopa en el bosque.
12 de noviembre de 2016
Bella Primavera
Estuvimos con la bella primavera.
Nacimos con ella desde el bosque,
Fuimos su alarido hacia el centro.
Ojos y brazos de su cuerpo.
Guerra de esponjas.
Coche de guagua.
Iron Maiden desde Limache
Sofía jugando a ser reina.
Nacimos con ella desde el bosque,
Fuimos su alarido hacia el centro.
Ojos y brazos de su cuerpo.
Guerra de esponjas.
Coche de guagua.
Iron Maiden desde Limache
Sofía jugando a ser reina.
11 de noviembre de 2016
Lengua de serpiente
Elijo la piedad del elefante.
Nacimientos en mi cuerpo.
Ojos de roca.
Mi antigua lengua de serpiente.
Así voy devorando inviernos
Cambiando de piel.
Levantando puentes.
Lacerando el cielo
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10 de noviembre de 2016
Mi amigo jueves
Abro mi ventana y caen alguna estrellas.
Caleta Abarca traga sus botes.
Muertos hacen crujir ataúdes.
Es mi amigo jueves que despierta.
Sobre mi piano, la marcha turca.
En mi cabeza: correos.
Almuerzo con bandejas de plástico.
Rocío durmiendo.
Negocios del señor Bernal.
Peluquero de Trump.
Manuel Jesús encerrado bajo el césped.
9 de noviembre de 2016
Hombre común versus lector
Nueva York, Chicago y Los Ángeles
amanecieron divorciadas de su país
millones de inmigrantes rechazados
viene el noveno juez a la Corte.
Gramsci parece contrariado.
¿Es nuevamente la economía?
Rechazo a Woody Allen.
Muerte al Washington Post.
¿Y qué hay de las encuestas?
Hiede el olor de sus fallos.
Mediciones sociales a la UCI.
Racismo en el partido de Abraham.
¿No importan millonarios y sus donaciones?
El No de Bush y Condoleeza.
Ira de mujeres maltratadas.
Hombre común versus lector.
8 de noviembre de 2016
Globalización del lenguaje
Yasna despierta con el tic tac
Desayuna kuchen y chocolate
Marca su OK con un chasquido
Defiende Curicó y la democracia.
Abraza su quiltro.
Siembra copihues.
Comparte su sopa de wantán.
Prepara once con pan y cruasán
Prevalece y triunfa en Vitacura.
Piensa y dialoga con astucia.
Prefiere su pílsener a una coca cola
Suele decir Ojalá y Amén.
Palabras viajan contra el viento.
Recuerdan a Zaratustra.
Revelan horizontes.
Fluyen desde pueblos ancestrales.
Saltan de un decir a otro.
7 de noviembre de 2016
¿En qué piensas?
¿En qué piensas?
Ya no recibo esa pregunta.
No vuevo del poema a un abrazo.
No finjo estar presente.
No asomo chamuscado de aurora.
Ya no recibo esa pregunta.
No vuevo del poema a un abrazo.
No finjo estar presente.
No asomo chamuscado de aurora.
6 de noviembre de 2016
Bartolina Sisa
Bartolina Sisa llegó a mi casa.
Trae luz de invierno.
Poema de Virreina.
Arma de hembra.
Tejedora ancestral.
Ojos de noche.
Comandanta.
Flor de plata en cielo andino.
5 de noviembre de 2016
Agradezco
Agradezco todo lo olvidado.
Terremotos en amores.
Nombres borrados.
Muro gigante de la muerte.
Agradezco chocolates y espinas.
Silencios de otros.
Rechazos de la Corte.
El aire que toca mi rostro.
Agradezco cada derrota.
Mi cuerpo herido y golpeado.
Esperanzas perdidas
Vida que el tiempo derrumba.
La imagen proviene de este sitio.
4 de noviembre de 2016
Crear el futuro
Elija usted un domingo
ponga allí sopa de tomates.
queso rallado y cilantro
viento sobre dunas
siesta de tres a cinco
la tarde con sus brazos gigantes.
3 de noviembre de 2016
Amo las cosas que amo
Fragmento de obra colonial en el Hospital San Agustín de La Ligua |
Amo las cosas que amo.
Rayar de azul el horizonte.
Liar formas a hospitales.
Hacer extensos los domingos.
Regañar ángeles.
Idear puentes al futuro.
Asistir a bodas en diciembre.
Hoy ha sido un buen día.
No he abrazado a mi madre.
Pero recibí una pintura de Andrea Gaete para instalar en la Posta Infantil del Hospital Fricke
y luego, como bello sincronismo, encontré en La Ligua un poema hecho en colores y fe.
Culminé el día con vino blanca, amigos y cercanía del mar.
2 de noviembre de 2016
Prohibiciones
Obra de Erik Johansson |
Aquí todo está prohibido.
Prohibido leer el futuro en arrugas del cuello.
Cortejar monjas celestes.
Tolerar errores de la aurora.
Sumar dolores del viento.
Besar mujeres decentes.
Prohibido ladrar y orinar.
Hacer el amor sin apagar la luz.
Usar cejas que hablan..
Aprender voces de la tierra.
Conversar con Sócrates.
Leer poesía en año bisiesto.
Sentarse a esperar un deseo.
Prohibido pagar sin sencillo.
Comer lentejas los domingos.
Pedir descuento en el cine.
Comentar la biblia con un agnóstico.
Admirar a Borges.
Ver películas mudas.
Desear a concho: mayonesa vegana.
1 de noviembre de 2016
Cruzar la Quebrada del Sauce
Hay un siglo en mi frente.
Me sigue la ciudad de Talca.
Carabineros desnudos.
Doce caballos negros.
Pasteles de Córdoba.
Un libro con cola de pez.
Definitivamente:
Mi colección de urinarios está en peligro.
Tendré que mudarme al Condado de Esperanza.
Bello roquerío amaranto.
Lugar de húmedas quebradas.
Maribel Rubio motivando a crecer.
31 de octubre de 2016
Madre en el Siglo XXI
30 de octubre de 2016
Envidia
He visto envidia bajo las camas.
Monigotes de lana con agujas y amargura.
Exclusión de la más linda.
Veneno en textos de Shakespeare.
Lazo oscuro entre las almas.
Luce más la historia de otros pueblos.
La novia de otro hombre.
El país de los cines.
Hechos que otros vivieron.
Es muy feíto mi nieto,
Están mal los negocios.
Fue la peor cosecha en años.
Dicen los que temen a ese monstruo.
29 de octubre de 2016
Valparaíso
Valparaíso, aquí nació la primavera.
Arriban buques con silencios.
Nos habla el mar.
Surgen del sueño realidades.
Nacimiento y olvido
El poeta Raúl Zurita, retratado en Alicante por Pepe Olivares para El País. |
Al nacer ya hemos olvidado nuestra historia.
Olvidamos la luna como diosa de ancestros.
Cumbres cordilleranas.
Viaje en carabelas.
Ritos milenarios junto al fuego.
Tal vez por eso buscamos.
Limpiamos cenizas de incendios.
Volvemos a libros que ellos leyeron.
Sus religiones en templos de barro.
Niños que alzaron en sus brazos.
Al nacer, hemos olvidado nuestros crímenes.
Violaciones tribales.
Lanzas llenas de sangre.
El océano que arrasó nuestros poemas.
Al nacer, volvemos a caer desde el invierno.
Respiramos luz del firmamento.
Seguimos siendo agua y química.
Otro animal erguido en el bosque.
Este texto conversa con Raúl Zurita en:
Los nuevos pueblos
Y era tu cara el borde de estos cielos,
el manto mío de las estrellas.
Al mirar hacia arriba no vi nada
sino tu permanencia, las pinturas
de tu rostro, la deriva de tus antepasados
inundando las altas nubes. Esos
son los ríos que se abren.
En otro tiempo fuimos encontrados
y ya vivimos en las primeras células,
en los abismos de los mares,
en las primitivas danzas que el asombro
le ofreció al fuego.
Por eso somos ríos que se abren, brazos, cauces, torrentes arrojados de un agua única y primigenia
Nada se diferencia de lo que somos y nada de lo que es está fuera de nosotros.
Tú resumes las viejas tribus, las cacerías,
los primeros valles sembrados
y mi sed recoge en ti toda la saga de
este mundo. No son mitos,
el mito es la mentira:
que sólo existimos una vez,
que cada uno es sólo uno.
Todos viven en ti y tú vives.
Las olas del tiempo inmemorial
y las estrellas.
Oh sí manto mío de mis estrellas;
la noche te habla antes de sucumbir
al día, las grandes batallas perdidas,
el pasto de los antiguos clanes y de las tribus
remontando por nuestros cursos el corazón
de los caminos del corazón y tus tocadas praderas.
28 de octubre de 2016
Simpleza
No tengo corazón.
Voy y vuelvo sobre el miércoles.
Soy ciudad bajo el lago
Huyo del tiempo.
Poseo cáscaras de limón.
Hojas de menta sobre el agua.
27 de octubre de 2016
Antoine de Saint Exupéry
Soy de aquellos que cuelan los días.
Los rallo como manzanas.
Cortejo las horas.
Amaso segundos.
Ordeno caminos sobre mi mesa.
Saludo mariposas.
Me ufano de hacer geometría sobre el tiempo.
Así y todo: el año gobierna
Arropa estaciones.
Crece y decrece en los cielos.
Diluye cuerpos.
Frena solsticios.
Demora ritos.
Sabe callar ante la muerte.
Soy de aquellos que tiene una rosa en el cielo.
Colecciono amaneceres.
Soy el mundo que resiste.
Robo libertad con mis alas.
Conservo la mirada de un niño.
Antoine de Saint Exupéry es uno de los muchos escritores francmasones que empleó los símbolos iniciáticos en su trabajo literario.
26 de octubre de 2016
Cerro Provincia
Caer desde el invierno hasta la aurora.
Desde la sonrisa hasta el silencio.
Ser el viento que golpea las piedra.
Desconsuelo de las madres.
Montaña robando otra vida
25 de octubre de 2016
Sobre Dios
Allí está Dios, viento rozando las aguas.
Evidentemente ciego.
Luz en el espíritu.
Trazos de armonía entre estrellas.
Ella, música que aflora.
Redes de una araña.
Pan y vino, como cuentan los poemas.
24 de octubre de 2016
Ausencias
Nos falta la hora y el día.
Poema que borda el rocío.
Obsequios del lenguaje.
Rutas que llevan al bosque.
Noticias de otras primaveras.
23 de octubre de 2016
67
La primavera cumple su primer mes.
Y tu creces en el amor de las flores.
Memoria de mi cuerpo.
Simple luz sobre el suelo..
El rito de votar en libertad
Votar en primavera es magnífico.
Ancianos vuelven a caminar por sus barrios.
Madrugan vocales.
Regresa el lápiz grafito.
Apoderados.
Encargados de locales.
Dibujos en cédulas.
Acto público de contar los votos.
Pero hoy, la mayoría no votará.
No cruzará el portal de las escuelas.
No será historia en el Estadio.
No opinará sobre el destino.
De muchas maneras,
no hay espíritu que convoque.
Perciben que nadie recompensa el voto.
- como si hacerlo fuera en exclusivo interés individual-
Sienten que la jornada no marca diferencia.
Desconfían de candidatos.
Prefieren horas en la playa.
Asado dominguero.
Memorables caricias de enamorados.
Por años tuvimos prohibido este rito.
Para muchos.
Ello significa que votaremos toda la vida.
Aunque tengamos que escribir Asamblea Constituyente.
Dejar mensajes a la aurora.
Sufrir ausencia de representantes.
Sentir que en mucho: faltó cordura.
22 de octubre de 2016
Fiesta chilena
El sur y el invierno están de fiesta.
Hay ramadas en La Chimba y Polanco.
El viernes baila desnudo.
Altazor ha encontrado su anillo.
Hoy profundo olor a empanadas.
La ciruela y el durazno
no terminan de besarse
Damajuana abraza a la chicha
Hay cueca sobre piso de tierra
En el cielo ronda la esperanza.
21 de octubre de 2016
Desaparición del lenguaje
Juan Luis Martínez |
Juan Luis Martínez observa el sobre en sus manos.
Le perturba y le agrada aquel olor de pegamento.
Agradece el ritual de estampillas.
Se despide de aquel pliego de páginas escritas y tachadas.
Allí extendió su poema.
Allí impuso su lápida con gruesa tinta.
Aquella carta viajará al Himalaya.
Estará con un hombre ciego.
Vivirá entre muñecas de tres hermanas.
Nadie la abrirá.
Será ceniza y nube en Japón.
Algo del poema quedó en la memoria de Juan Luis.
Estuvo en peleas y combates.
Cayó en pozos de memoria.
Fue la nada con su último silencio.
20 de octubre de 2016
Robar al pueblo
Pienso en los que roban al pueblo.
Falsifican facturas.
Coluden precios
Cobran peaje a SOQUIMICH.
Sigo hilos del dinero y encuentro el invierno.
Sol marchito.
Caída del espíritu.
Miles que venden a su patria.
19 de octubre de 2016
18 de octubre de 2016
Día rudo
Estoy cansado.
Dejé mi primavera en cien párrafos.
Vínculos entre normas.
Resoluciones de sumaros.
Firmas digitales.
Ruido y tinta de impresoras.
Al menos caminé entre mi pueblo.
Hablé con el tiempo que cae.
Pensé en mi amiga Pacita.
Estela fallecida.
El lento atardecer de mis sueños.
17 de octubre de 2016
Destino
Suele alcanzarme el destino.
Golpea esta puerta con su bastón de plata.
Le ofrezco vino y naranjas.
Marihuana de maceteros.
lista de batallas olvidadas-
Tras el almuerzo, se marcha.
Lavo sus platos y su copa.
Borro pasajes de la biblia.
Lázaro se pudre y no despierta.
Suele visitarme el destino.
Trae su pipa de hueso.
Su amplia tumba para soles.
La jarra en que guarda la lluvia.
16 de octubre de 2016
Héroes afoamericanos en la idependencia de Chile
"Sólo nos puede salvar el poner a todo esclavo sobre las armas". José de San Martín, 12 de mayo de 1816
Desde tribus africanas
llegó nuestra luz
quedó en cajas de cueca
bayonetas de Chacabuco
notable sacrificio en Maipú.
Negros, pardos y morenos
poderosa fuerza de ataque
gigantes luchando cuerpo a cuerpo
seres enviados a la muerte
feroces espíritus de guerra .
primera línea de batalla.
Allí está la memoria de Falucho
y de cientos que nacieron esclavos.
Su sangre pagó nuestra estrella.
Aquellos poemas que escribimos.
La Alameda en que tantos marchamos.
15 de octubre de 2016
Dread and Loathing
Obra de Giselle Potter |
Amanece y leo prensa de Nueva York.
Andrew Reiner escribe.
Género masculino en quiebra.
Ser John Wayne y mudar niños.
Hablar suave a las estrellas.
Cocinar vegano
Liderar la tierra.
Trabajar con pantuflas desde el hogar.
Vendrán varones a seducir mujeres infranqueables.
Padres de familia en series de divorcios.
Hogares sin niños ni flores.
Amigos que trinan en WhatsApp.
Adiós hombres.
Valientes cazadores de tigres.
Gobernantes de mujeres.
Ufanos propietarios de rifles.
Seres diluidos en el tiempo.
Aquí el artículo citado en el poema y la imagen reproducida.
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