No mirar

Nunca te miro mientras hacemos el amor

trato de olvidar tu nombre

mientras todo cruje

y tañes la campana de mis tristezas

El retorno de Ares

Si retorno
no habrá niños jugando en los patios
con balones hechos de medias
y arcos marcados con zapatos


No habrá poemas escritos en  baños
ni hombres explicando la Biblia antes de embriagarse
ni mujeres ofreciendo  alegrías de su piel


Cuando regrese sólo habrá viento
pequeñas gotas de fuego en los cadáveres
hembras llorando sus anillos
niños comiendo la tierra con sus manos
generales rendidos y desnudos



En  la fotografía, tomada de http://www.elpais.com/  aparece un prisionero iraquí mientras  abraza a su hijo en un campo de prisioneros de Estados Unidos en An Najaf, en 2003.


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Identidad y Lenguaje

Las palabras importan un cierto riesgo
configuran oscuros bosques Toscanos
respiran en el rumor de las olas
existen desde su ausencia
son – parcialmente-
misterio Átrida
memoria ajena a la conciencia

¿Cómo eres?

Eres libro besado por los padres
hembra celeste, azul y larga
serpiente devorando nuestra aurora
peso del agua sobre el alma
fuego descansando en nuestra cama

alteraciones de tiempo y sentido Changes of time and sense

Historia de un día desnudo
antes que el jueves llorara en tu sombra
y el año rompiera tu himen
pulcramente
como segundo agrietando su piedra
memoria bebiendo tu leche
agua quebrando las sílabas

Changes of time and sense

Story of a naked day
before Thursday cry in your shadow
and the year break your hymen 
neatly
as a second cracking his stone
memory drinking your milk
water breaking the syllables







En la imagen, Maurice Le Scouezec,  Mujer Desnuda.
Proviene de Wikipaintings

Somos música

Todo ser tiene una canción
melodía constante en la mirada
tonos emergiendo del sueño
trino extendido en el parto
himno como rayo en los besos
campana bordando las bodas
trueno gritando la rabia
silencio borrando el deseo
lluvia en los días de pena
aire recitando en la tumba.


Este texto conversea con Tolba Phanem, mujer poeta africana, en:

Nuestra propia canción

Cuando una mujer de cierta tribu de África sabe que está embarazada, se interna en la selva con otras mujeres y juntas rezan y meditan hasta que aparece la canción del niño. Saben que cada alma tiene su propia vibración que expresa su particularidad, unicidad y propósito. Las mujeres entonan la canción y la cantan en voz alta. Luego retornan a la tribu y se la enseñan a todos los demás. Cuando nace el niño, la comunidad se junta y le cantan su canción. Luego, cuando el niño comienza su educación, el pueblo se junta y le canta su canción. Cuando se inicia como adulto, la gente se junta nuevamente y canta. Cuando llega el momento de su casamiento, la persona escucha su canción. Finalmente, cuando el alma va a irse de este mundo, la familia y amigos se acercan a su cama e igual que para su nacimiento, le cantan su canción para acompañarlo en la transición. En esta tribu de África hay otra ocasión en la cual los pobladores cantan la canción. Si en algún momento durante su vida la persona comete un crimen o un acto social aberrante, se lo lleva al centro del poblado y la gente de la comunidad forma un círculo a su alrededor. Entonces le cantan su canción. La tribu reconoce que la corrección para las conductas antisociales no es el castigo; es el amor y el recuerdo de su verdadera identidad. Cuando reconocemos nuestra propia canción ya no tenemos deseos ni necesidad de hacer nada que pudiera dañar a otros. Tus amigos conocen tu canción y te la cantan cuando la olvidaste. Aquellos que te aman no pueden ser engañados por los errores que cometes o las oscuras imágenes que muestras a los demás. Ellos recuerdan tu belleza cuando te sientes feo; tu totalidad cuando estás quebrado; tu inocencia cuando te sientes culpable y tu propósito cuando estás confundido. No necesito una garantía firmada para saber que la sangre de mis venas es de la tierra y sopla mi alma como el viento, refresca mi corazón como la lluvia y limpia mi mente como el humo del fuego sagrado.



La imagen proviene de este sitio.

Yo y mi Diosa

Desde siempre he sido el campo
mariposa que lame tu rostro
rayo enamorado de este cielo
raíz dormida en tierra brava

Ella ha estado en el agua
en el perdurable amor de los rábanos
las sagradas palabras azules
hierbas creciendo entre piedras
fuego perdonando la esperanza



La fotografía de la nadadora extrema  Natalia  Avseenko junto a dos belugas  proviene de http://tepirata.blogspot.com/

Examen de Conciencia

Despierto y le temo a la pobreza

a mi propia imprudencia

a mi muerte y más a la de otros

al dolor del cuerpo destruido

mi propia envidia desbordada en su fuego

elevándose sobre cenizas

de mi alegría.



Despierto y me quedo a respirar

palpo los cuerpos que duermen a mi lado

me dejo seducir por la mañana

escucho y observo el jardín

agradezco la presencia del sol

hago un inventario de este  jueves

bebo un poema en barra de madera

converso tempestades con los jueces

visito los bosques del sexo

regreso al agua

como un nadador entre sueños

camino entre espejos de mi mente

abro y cierro puertas

despejo cerrojos

dejo mi día

como libro durmiendo en el desierto.







Este texto conversa con Louise Glück en

Confesión

"Decir que nada temo
sería faltar a la verdad.
La enfermedad, la humillación,
me atemorizan.
Tengo sueños, como cualquiera.
Pero aprendí a ocultarlos
para protegerme
de la plenitud: la felicidad
atrae a las Furias.
Son hermanas, salvajes,
que no tienen sentimientos,
sólo envidia."






















Giorgio de Chirico nos  deja sus trabajos "Caballos" y "El cerebro del niño"

La imagen está tomada de este sitio.

Aún bajo los efectos del filtro

Nuestro buen hermano centurión
exageró un tanto con su lanza.
Yo seré el primer herido
en este Evangelio que nace.





La obra de Pablo Picasso proviene de este sitio.

Desnuda

Te prefiero desnuda
como mañana soleada
hembra clara como el viento
fecunda hija del agua.






En la fotografía, Edward Weston nos presnta a Tina Modotti desnuda.
Proviene de este sitio.

Alguien en mi billetera

Hay un yo  guardado en mi billetera
uno cuajado de envidia
poderoso ciclón del deseo
auriga gris del futuro
reflejo del ser en las cosas
hombre endeudado hasta las cejas.




"Suspensión", la obra visual de Parke Harrison, proviene de http://www.geh.org/parkeharrison/index.htm

Pequeño Collage

Vi un poema ladrando y le llamé gato/ Me gusta la muerte porque siempre está embarazada/Un hombre de frac, ríe mientras pedalea en su bicicleta/El mar es la sombra del silencio/ ¿Por qué hay luz y agua en los azahares?



La reproducción del collage  The Calabash, de Romare Bearden ,proviene de http://www.wikipedia.org/

Soliloquio de un Chacarillo

Sucede que me gusta quemar los libros
orinar sobre la primavera y el rocío
recortar los pantalones de las hembras
aplaudir el ruido del fusilamiento
allanar la aurora y el mediodía
esconder el océano bajo los muertos.



La fotografía proviene de http://www.serpajchile.cl/

Leyendo El Mercurio

La gente sabe y entiende

eso que aprenden  nuestros hijos en la prensa

aquellas víctimas del mal

llevarán la crueldad a otros cuerpos

cederán su claridad a las sombras

llorarán de terror en los sueños

morirán de frío en la tibieza.



Este texto conversa con W.H. Auden en el siguiente fragmento:



And the public know
What all schoolchildren learn
Those to whom evil is done
Do evil in return.


(W.H. Auden)




El retrato de Auden proviene de  este sitio.

Qué pesrsistirá en esta Tierra?

Chile es una sombra de una sombra,
agua que corre en la memoria,
poderoso episodio de la envidia,
oficina de salitre y cobre,
ciertos tomates maduros,
uva,  picanas,
nieve abrazando primaveras.



La fotografía proviene de http://www.mundorodeo.com/

Mi sexo

Mi sexo no enseña ni da consejos
se levanta como bandera de guerra
indaga en la oscuridad y la sangre
observa sin lentes
se arrima a la herida del tiempo.

Nunca despertó

Ella nunca despertó esa mañana
no pudo dormir ni separarse de su pena
rompió su guitarra
para que nunca regresara la música
quebró  copas que sus labios besaron
y regaló su perro
para extirpar toda caricia.

Ni siquiera se atrevió
a pronunciar su nombre
ni besó con sus ojos
las viejas fotos.


Sabía que el calendario
no haría brillar nuevos días
ni saldría de su mente
el ruido del féretro
cayendo  inevitable
hacia la tierra.

Por la tarde caminó hacia el mar
y visitó al temible crepúsculo
poema intenso del silencio
continua piedad de las olas.




Este texto conversa con W.H. Auden en "Stop all the clocks, cut off the telephone "




Stop all the clocks, cut off the telephone,

Prevent the dog from barking with a juicy bone,

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come.



Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling on the sky the message He Is Dead,

Put crepe bows round the white necks of the public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.



He was my North, my South, my East and West,

My working week and my Sunday rest,

My noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last for ever: I was wrong.



The stars are not wanted now: put out every one;

Pack up the moon and dismantle the sun;

Pour away the ocean and sweep up the wood.

For nothing now can ever come to any good.




La fotografía proviene de este sitio.

cazuela de pavo con chuchoca

La anciana arrancó su cuello
con las viejas tijeras de cortar el pasto
su cabeza quedó descansando sobre la mañana
y el arrugado cuerpo desnudo
estuvo encumbrando volantines invisibles
almorzó cazuela de pavo con chuchoca
bebió dos copas tintas
tomó su mente desde las orejas
decidió llevar su inteligencia entre las manos
como un niño con su balón de fútbol.

Aproximación a Olga Maturana Santelices

Ella escribió en mis sueños

fue agua en mis fuentes internas

Sol escalando en mi cielo

bendito aguacero de alegría

carta extraviada en la niebla.



Ahora es  fuego en las almas

insistente primavera

palabra invisible en mis brazos

serena presencia en los templos

luz en el rostro de mi hija

poema creciendo entre las piedras.

Kundalini

Hay una serpiente despertando en mi boca
Kundalini floreciendo en la conciencia
olas de mar sembradas en mis ojos
años que corren sagrados
viento de sangre hospedado en mi cabeza.

Siempre ha ocurrido y ahora lo veo.