25 de noviembre de 2011

Aves en viaje.




Vi  trazos, sombras, ángulos
quejidos y gritos de aves.
Poema en su  viaje sagrado.
Voz feroz de las aguas.
Pequeños destellos
de una Estrella Mayor.



Este pequeño texto está provocado por Pablo Neruda en:



MIGRACIÓN


TODO el día una línea y otra línea,

un escuadrón de plumas,

un navío

palpitaba en el aire,

atravesaba

el pequeño infinito

de la ventana desde donde busco,

interrogo, trabajo, acecho, aguardo.



La torre de la arena

y el espacio marino

se unen allí, resuelven

el canto, el movimiento.



Encima se abre el cielo.



Entonces así fue: rectas, agudas,

palpitantes, pasaron

hacia dónde? Hacia el Norte, hacia el Oeste,

hacia la claridad,

hacía la estrella,

hacia el peñón de soledad y sal

donde el mar desbarata sus relojes.



Era un ángulo de aves

dirigidas

aquella latitud de hierro y nieve

que avanzaba

sin tregua

en su camino rectilíneo:

era la devorante rectitud

de una flecha evidente,

los números del cielo que viajaban

a procrear formados

por imperioso amor y geometría.



Yo me empeñé en mirar hasta perder

los ojos y no he visto

sino el orden del vuelo,

la multitud del ala contra el viento:

vi la serenidad multiplicada

por aquel hemisferio transparente

cruzado por la oscura decisión

de aquellas aves en el firmamento.



No vi sino el camino.



Todo siguió celeste.



Pero en la muchedumbre de las aves

rectas a su destino

una bandada y otra dibujaban

victorias

triangulares

unidas por la voz de un solo vuelo,

por la unidad del fuego,

por la sangre,

por la sed, por el hambre,

por el frío,

por el precario día que lloraba

antes de ser tragado por la noche,

por la erótica urgencia de la vida:

la unidad de los pájaros

volaba

hacia las desdentadas costas negras,

peñascos muertos, islas amarillas,

donde el sol dura más que su jornada

y en el cálido mar se desarrolla

el pabellón plural de las sardinas.



En la piedra asaltada

por los pájaros

se adelantó el secreto:

piedra, humedad, estiércol, soledad,

fermentarán y bajo el sol sangriento

nacerán arenosas criaturas

que alguna vez regresarán volando

hacia la huracanada luz del frío,

hacia los pies antárticos de Chile.



Ahora cruzan, pueblan la distancia

moviendo apenas en la luz las alas

como si en un latido las unieran,



vuelan sin desprenderse



del cuerpo



migratorio



que en tierra se divide

y se dispersa.



Sobre el agua, en el aire,

el ave innumerable va volando,

la embarcación es una,

la nave transparente

construye la unidad con tantas alas,

con tantos ojos hacia el mar abiertos

que es una sola paz la que atraviesa

y sólo un ala inmensa se desplaza.



Ave del mar, espuma migratoria,

ala del Sur, del Norte, ala de ola,

racimo desplegado por el vuelo,

multiplicado corazón hambriento,

llegarás, ave grande, a desgranar

el collar de los huevos delicados

que empolla el viento y nutren las arenas

hasta que un nuevo vuelo multiplica

otra vez vida, muerte, desarrollo,

gritos mojados, caluroso estiércol,

y otra vez a nacer, a partir, lejos

del páramo y hacia otro páramo.



Lejos

de aquel silencio, huid, aves del frío

hacia un vasto silencio rocalloso

y desde el nido hasta el errante número,

flechas del mar, dejadme

la húmeda gloria del transcurso,

la permanencia insigne de las plumas

que nacen, mueren, duran y palpitan

creando pez a pez su larga espada,

crueldad contra crueldad la propia luz

y a contraviento y contramar, la vida.

24 de noviembre de 2011

A mi padre




Mi padre está creciendo en mi palabra
sus tréboles iluminan mi existencia
sus inviernos perduran en mi estrella
como fuego derramado sobre el cielo
Lo escucho
bajo el silencio de mi mente
hay agua en la ventana de su madre
pequeños vehículos de acero
abrazos sembrados en los niños
viento pariendo nuestro otoño
viento devorando nuestra muerte.

Este texto conversa con el afamado poeta magallánico Marino Muñoz Lagos en:

Retrato vivo de mi padre muerto.



Murió en abril: tiempo de lluvia. Otoñecida
estrella le cubría la frente como un agua.
Era un hombre pequeño, realzado de pronto
por una lenta mano, florecida manzana.
Una sombra rebelde le dormía los ojos,
como un álamo triste, como una llamarada.
Era en el tiempo niño: el tiempo inconmovible
de los bosques mojados en sus nobles estancias.
Allí nacía él, allí crecían lentamente
sus cabalas maestras, su suerte enmarañada;
allí, en las pobres vasijas, en el solar
terrestre donde la espiga levantaba
su fantasma perfecto, su pan crepusculario.
Le conocí de cerca una lenta mañana
de invierno. Como sabias monedas invariables
las lluvias pasajeras sobre el techo cantaban.
Su mano sarmentosa se halló como la fina
prolongación del tallo de las dalias.
¡Era él!, ciertamente lo digo. Ciertamente
como que ahora escribo tendido sobre el alba.
Su rostro era tan triste. Sus ojos pensativos
recorrían celestes los cuadros de la casa.
A mí me parecía, por sus limpios modales,
que sólo de un campesino pobre se trataba.
Era hijo del trigo. Venido de un barbecho
donde la luna muestra sus haciendas intactas.
Y en efecto lo era: nacido corno tantos
entre un bosque brumoso y una verde montaña,
el campo se extendía por su cuerpo estrellado
y por sus venas rojas la tierra dura andaba.
Murió en abril, tiempo de lluvia, de lluvia
colonial, antigua lluvia, dolorosa campana.
Le llevaron dormido, entre muchos, entre
todos los hombres que vivieron el agua
gozando las estrellas, las nubes y los recios
contornos labradores de las grises comarcas.
Le conocí de cerca, lo traté tantas veces.
Conversamos del tiempo, del trigo y la esperanza.
Murió en abril. Yo estaba lejos. Su esqueleto
vegetal bajo un huerto florido descansa.




El retrato de Cezzane a su padre proviene de www.zazzle.com


Dar y Recibir


Aprieto tus pezones y lo veo todo
imágenes colgadas en  tu cuerpo
memorias reveladas por tus ojos
pequeñas premuras del deseo

Claridad mientras bebes de mis sueños
y liberas mi poema de su sombra
respirando sobre el lema de mi sangre
elevando el prestigio de tu lengua.




La fotografía de Lucien Clergue proviene de http://www.myspace.com/

23 de noviembre de 2011

Sol del conocimiento



Diana Aaron
Qué certezas hay de tu nombre?
Asoman huellas de un pueblo huyendo en el desierto
Villa Grimaldi
La palabra Quimantú brillando en tu presencia
Ángel latiendo en tu centro
El derecho a resistir la tortura
Bendita Tribu de Dan
Tranquilas calles de Ñuñoa
Asombrosa belleza de tu espíritu.






La fotografía de Diana Aarón, detenida desaparecida, proviene de http://www.memoriaviva.cl

Mujer Objeto



He puesto tu sonrisa en mi cuarto
escribí “Eurídice” sobre la tela de mis ojos
soy fantasma antes que ángel
pezón henchido
constante menstruación de la noche
muchacha temblando de gozo
maga  de veranos e insomnios.

Este texto conversa con Isabel Gómez en:

RITUAL DE PÁJARO

Alguien rompe mi trono caliche 
Orfeo vaga por las calles 
su ritual de pájaro 
En Singapur  
una muchacha me niega 
Las sirenas piden hostia 
Y yo aquí 
en mi butaca de silencios 
menstruo siglos 
hasta el mito de mis senos.



En la imagen, la portada de uno de los ejemplares de "Luz", mi primer libro de poemas, culpable precisamente de encerrar a una mujer en sus textos.

22 de noviembre de 2011

La Educación de una bruja







Como toda bruja
nací de las  miradas torvas
fui separada del sol y  criada en la basura
aprendí a escuchar entre lágrimas
probé cazuela  mientras muchos me  tomaban

Tengo  huellas del mal en mis  pezones
y un aliento podrido
formó su  limo  entre mis sueños

Estudié el idioma
del vapor en  los orines
expliqué los efectos de la alegría
me alimenté de envidia y de cien  rencores.



La Joven Bruja en Antoine Wiertz proviene de http://www.public-domain-photos.org/

21 de noviembre de 2011

Cementerio


Ve al cementerio
Allí hay un poema sobre el agua
Calaveras ridículas como soles
El placer de los besos sobre la nada




La imagen proviene de este sitio.

20 de noviembre de 2011

Comprensión, caridad y alegría


Hoy
rompo la tela de mi muerte y me alegro
reparo el cielo con mi cuerpo
devuelvo mi tristeza a las estrellas
jabono el baño de la cárcel
fornico con hembras castigadas
mejoro el licor de los mendigos
entono el azul en los burdeles
separo al perro de su pulga
aplaudo el rojo de la sandía
regalo dinero a los Obispos
rescato sangre de las guerras
regalo mi ternura a los de verde
defiendo la sonrisa de mi madre

 
 
Este poema conversa con Alejandro Jodorovsky en:
 
Pequeños actos de bondad.
 
No me queda más que alegrarme,

ofrecerle un vaso de vino al mendigo,

impedir que los gatos orinen las flores,

con silencio de perro acompañar a la viuda,

darle sábanas limpias al loco,

aplaudir a los malos actores,

prestarle dinero al estafador,

enviar rosas a la fea,

regalarle mi bastón al ciego.

Pequeños actos de bondad

realizados bajo la indiferencia

de un dios que no distingue

el bien del mal

ni la luz de su sombra.








De: No basta decir




La imagen proviene de este sitio.

19 de noviembre de 2011

Tu cabalgas sobre mi


Bendita jineta
cabalgas sobre mí como si fueras a elevarte
y sin embargo empujas hacia abajo
besándome con tus labios secretos
mordiendo mi alegría con tu risa
empujando mi cuerpo a tu cadencia
Insistes
hasta que tus pechos liberan su lluvia
y cae tu placer sobre mi vientre
creando temblores en mi  sierpe
jadeos de fiera en tu existencia
brusco río de luz hacia tu estrella





Este texto conversa con Paul Verlaine en:





Monta sobre mí...



Monta sobre mí como una mujer,

lo haremos a "la jineta".

Bien: ¿estás cómodo?... Así

mientras te penetro -daga



en la manteca- al menos

puedo besarte en la boca,

darte salvajes besos de lengua

sucios y a la vez tan dulces.



Veo tus ojos en los que sumerjo

los míos hasta el fondo de tu corazón:

allí renace mi deseo vencedor

en su lujuria de sueños.



Acaricio la espalda nerviosa,

los flancos ardientes y frescos,

la doble y graciosa peluquita

de los sobacos, y los cabellos.



Tu culo sobre mis muslos

lo penetran con su dulce peso

mientras mi potro se desboca

para que alcances el goce.



Y tú disfrutas, chiquito,

pues veo que tu picha entumecida,

celosa por jugar su papel

apurada, apurada se infla, crece,



se endurece. ¡Cielo!, la gota, la perla

anticipadora acaba de brillar

en el orificio rosa: tragarla,

debo hacerlo pues ya estalla



a la par de mi propio flujo. Es mi precio

poner cuanto antes tu glande

pesado y febril entre mis labios,

y que descargue allí su real marea.



Leche suprema, fosfórica y divina,

fragante flor de almendros

donde una ácida sed mendiga

esa otra sed de ti que me devora.



Rico y generoso, prodigas

el don de tu adolescencia,

y comulgando con tu esencia

mi ser se embriaga de felicidad.



La fotografía proviene de  http://www.lets-talkdesign.com/

18 de noviembre de 2011

Separado de ti



Nunca he podido separarme de ti,
siempre está mi alegría en tu cadencia,
y me cubre el dolor cuando me alejo,
pues mucho de mí
está allí entre tus sueños.


Este texto conversa con Paul Éluard en:


Me separé de ti
Pero el amor me acompañó siempre
Y cuando le tendí los brazos
El dolor se hizo más amargo
Todo un árido desierto

Por separarme de mí mismo.


La imagen proviene de este sitio.

17 de noviembre de 2011

Mujer hecha de letras.


Pasó cerca una mujer hecha de letras.
En sus ojos estaba la palabra “alma”.
“Zapato” cubría sus pies desnudos
y el fonema “libro”
pesaba como un gato sobre sus manos.




El retrato  de la poeta Angela Barraza Risso  proviene de http://www.editorialfuga.blogspot.com/

16 de noviembre de 2011

Gusano



Soy el gusano que enferma a la rosa,
bendigo el acero que me  parte,
crezco como tigre cuando pienso,
me acerco al mendigo cuando lloro,
abrigo a una estrella cuando sueño.




Este poema conversa con William Blake y Federico Hörderlin, en sus célebres textos:


El gusano perdona al arado que lo corta.
William Blake


La rosa enferma

Estás enferma, ¡oh rosa!
El gusano invisible,
que vuela, por la noche,
en el aullar del viento,
tu lecho descubrió
de alegría escarlata,
y su amor sombrío y secreto
consume tu vida.


William Blake
Versión de Màrie Montand


"El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando piensa"
 Federico Hörderlin



La imagen proviene de este sitio.

15 de noviembre de 2011

Bajo el nivel de los sueños




Búscame en el pudor de las hembras
la gratitud de los caballos
el dolor de la lluvia
el punto en que huye el rocío

Acércate
no me dejes llorar en silencio
limpia mi voz con tu aurora
enciende tu fuego en mi bosque
derrama tu grito en mis sueños

Acércate,
agrega tu piedra a mi tumba
dirige tu rayo a mi sombra
conserva mi libro
levanta mi cuerpo





La obra Georges Seurat, "Hombre durmiendo",  proviene de  este sitio.

14 de noviembre de 2011

Bucólico



Nadie corre hoy Hay sombra bajo el árbol de membrillos

Máquinas han regresado al adobe

El agua está sonriendo en su pozo



Levanto la tierra bajo el temible sol de enero

Bebo vino en copa de arcilla

Pienso en el olor de los tomates

Duermo desnudo y sin prisa




"Sueño en el Jardín de Verano", obra de Sergey Ignatenko, proviene de este sitio.

13 de noviembre de 2011

Fracaso



Hay un poema que rasguña en la ventana
y madura como  durazno tardío,
sombrío como un violín quebrado,
angustiado por no volcarse en la lluvia.


La fotografía  de Robert  Doisneau está tomada de http://www.xavier-lavergne.com/

12 de noviembre de 2011

Enamorados





Ella duerme en el nido de mis sueños.
Su tibieza apenas es sexuada.
Llora cuando grita la tetera.
Es alegre como el rostro de un Maestro.
Nunca daña, ni deja un día sin cantar.

Él nunca se aleja de mi pena,
ni agrede el rubor de mis silencios.
Sus labios son  la buena lluvia.
Está su claridad
en las rendijas de mis sueños.
Sus pasos me invitan a cantar.




La Fotografía "Enamorados", de Robert Doisneau  proviene de este sitio

11 de noviembre de 2011

Alumbramiento


Vengo a castigar los tulipanes,
deshojar el sol en tus silencios,
abrir mi ventana en tu piedra,
alumbrar mi  dolor en tus sueños.





La imagen proviene de este sitio.

10 de noviembre de 2011

Palabra que sueña



Poema es palabra que sueña,
superficie y centro de un canto,
aquello creado
y a la vez aquello que fluye.

Poema es sol encerrado en mi árbol,
lejana campanada de invierno,
fragmento de tiempo,
agua sembrando sus madres,
imagen antes que letra.

Poema es música,
latido empujando la carne,
lazo que une los mundos,
respiro,
sentido callado en la sombra,
antigua danza salvaje,
bendito sexo,
agua cayendo en el pecho.

Poema es comprensión
y anticipo,
mirada despierta,
tierra que tiembla,
hembra que enseña,
hombre volviendo a su  sueño.




En la imagen, "La Estrella", carta del tarot toma de este sitio.

9 de noviembre de 2011

Debe ser la primavera



Hay cierta humedad en estos días,
elevada premura en miradas,
pezones alzados al tacto,
apenas cubiertos por la sombra.

Hay cierto vapor
cuando miro bajo tus bragas
y respiro tus asuntos del día,
cabellos lavados con quillay,
dedos trozando cebolla,
ceviche,
cabalgata sobre el agua,
marihuana,
pequeña copa de vino blanco.

Hay cierto temblor
cuando avanzan mis dedos.
Te acomodas. Aprietas. Te quejas.
Buscas que hurgue en tus sueños,
me haces sentir tus latidos,
aquellos labios,
ligeras lágrimas de gozo,
mudo desgarro de tu grito.


La obra de Mihály Zichy está tomada de http://www.liveinternet.ru/

8 de noviembre de 2011

Letras



Soy carne que viaja en los signos,
me elevo entre pizarras y verbos,
busco luz inscrita en las letras:
toro, casa, camello, puerta, hombre. (a,b,cg,d,e)

Así domino los siglos y
levanto viejos sentidos:
uña, cerrado, brazo y su puño,
mano, aguja para bueyes,
agua ondulante, serpiente,
ojo, boca, mono, cabeza,
diente, marca, soporte, puñal. (fuvwy, i,k,l,m,n,o, p, q, r,s,t,x,z)

Me impacta la voz de cada  letra.
Ellas develan misterios que gritan:
agua al decir mamá,
boca en la palabra pan,
marca al comenzar el tiempo.

Escribí libertad como guiando a un monstruo.
Vi al hombre encerrado en su cuerpo,
fui toro en la pasión que comienza,
serpiente negando y negando.
Observé “puerta en la cabeza del hombre”
en la casa inglesa de la palabra sueño.
Indagué  "guerrero" en  el nombre Jesús,
escribí "poema" con boca, ojos y espíritu.







La hermosa puerta de mezquita está tomada de. http://www.photo.net/

7 de noviembre de 2011

Puerta con madera de bosque



Tengo tres llaves de oro
para esta puerta de roble
sus vitrales navegaron el mundo
su presencia remece a los ángeles.

A mi puerta le falta una casa
templo para que nazca un poema
sitio cubierto  de lluvias
santuario en el centro del cielo.

Las hojas de este escudo
son rostros de niños
pequeñas sombras de otras horas,
almas quedadas  en mi puerta.
.


Este texto conversa con el poeta boliviano Homero Carvlaho en el sihuiente fragmento:




IV




Esta puerta

De madera maciza

De vitrales de latón insulado

Soberbios cerrojos de nobles metales

Alucinados en las fraguas toledanas

Conquistó airados mares y esquivas sirenas

Venciendo blancas tormentas andinas

Para alcanzar destino final en un pueblo de la llanura



Opulenta y magnífica

Tuvieron que tumbar la casa

Para lucir la engreída puerta.






El vitral proviene de http://www.artesanum.com/

6 de noviembre de 2011

X



Tu eres mi cifra
fecha que cumple mi tiempo,
línea que cruza mis labios,
plano en que soplan los vientos.

Tu adviertes mis razones,
tienes la función de mis manos,
aciertas al justo momento,
eres el compás y la escuadra.

Tu fluyes del espíritu a la carne,
eres Dédalo midiendo los sueños,
conoces el claustro del biforme,
conservas la memoria de Ariadna.



"Kneeling Woman" de la escultora  Penélope Jencks está tomada de este sitio

5 de noviembre de 2011

Nueva Política Económica



Cambiar el motor de la envidia
por un  sentir de esperanza,
sumar la alegría como utilidad,
defender la pureza como futuro,
concentrarse en dar antes que en tener,
sabernos atados al árbol,
hijos del agua,
hermanos en la tregua y en la guerra.



En la imagen, un fragmento del trabajo de Miguel Ángel en la Capilla Sixtina.
Proviene de este blog.

4 de noviembre de 2011

Madres en el mar


Todas las madres residen en el mar
allí consienten el agua entre sus piernas
plenitud del sol sobre sus vulvas
pensamiento naciendo de las aguas
misteriosa espuma de esta vida.





Este texto conversa con la joven poeta mexicana Karen Plata en el siguiente fragmento:


un día veré a mi madre desde el espacio
me la encontré de frente con las piernas abiertas al mar
con el mar saliendo de entre sus piernas
era mi madre un gran vientre
y nosotros los argonautas sus hijos



La obra "Sirenas" es del pintor mexicano Alfredo Tapia y proviene de www.artenativozihuatanejo.com

3 de noviembre de 2011

Interconexión



No puedo negarlo,
los poemas son ajenos y soy yo.
Como si justo ahora
tuviera sexo con un bus o una palabra
y  volvieran las higueras
a crecer desde mi boca.
 





La fotografía proviene de la película "El Árbol", de  Julie Bertucelli.

Fue tomada desde este sitio

2 de noviembre de 2011

Entre Borges y Nicanor



Si no fuera por aquella amistad con los sables,
me quedaría con el poema naranja,
serpiente alada hiriendo  la noche,
hora que existe en todos los tiempos.

Pero, es cierto,
prefiero tu  tecito en Washington,
Montaña Rusa de tu siglo,
feroces rituales de monjas descalzas,
incluso tu famoso yogur con miel,
Cristo llevando filtros a Julieta.



Este texto conversa con Nicanor Parra en


Quédate con tu Borges




él te ofrece el recuerdo de una flor amarilla

vista al anochecer

años antes que tú nacieras

interesante puchas que interesante

en cambio yo no te prometo nada

ni dinero ni sexo ni poesía

un yogur es lo + que podría ofrecerte

1 de noviembre de 2011

Antes de la aurora



Es antes de la aurora. Yo escribo,
mi hija está abrigada en su sillón
-luego de beber su leche entibiada con hielo-.
La curvatura de su espalda me recuerda su semana 24
-aquella de la ecografía con video-
sus giros en el claustro materno,
como una serpiente con columna vertebral,
mi poema como electricidad en otro cielo
o recuerdo de mi hija ondulando
antes de nacer.


La fotografía proviene de  www. bebesymas.com


Un video sobre la vida a las 24 semanas puede apreciarse en este sitio.

31 de octubre de 2011

Bardo




Un hombre es sagrado cuando canta,
alma bordada por los vientos,
poema creciendo en la guitarra,
hermosa luz que se desnuda.


La imagen proviene de este sitio.

30 de octubre de 2011

Nacida en el Orinoco



Ella vive unida a los libros
bebe el sentido de las letras
nuevo sol de Venezuela
fuerza azul del Orinoco
alta premura de  la selva
mágico Parque de Lloviznas
madre vestida de rojo
obrera y estudiante
mujer al mando de su existencia.


Dedicado a Jovita Domínguez, que lee estos poemas desde Puerto Ordaz.


La fotografía de Gabriel Delgado proviene de http://www.wikipedia.org

un cielo y otro






Amo mi cielo de noche
abrazando tu cielo de día,
sexo en salones de un Banco,
viento levantando la tierra,
semen mojando las tumbas,
excitados gajos de naranja,
maravilla del dinero
creando los sentidos.





La imagen proviene de este sitio.

29 de octubre de 2011

crimen y memoria



Deslumbrante,
Alice ha regresado de su sueño,
ha vuelto a levantarse de las aguas,
dejando pequeñas huellas de barro ,
inquietando todo,
pintando hilos de su sangre en mi sonrisa.

Rodeada por el ruido de la moto,
visible entre el humo de la hierba,
descubro trazos de luz en su cabello,
hombre ahorcado en mi silencio,
reloj como testigo,
pequeña interferencia  de este olvido.






En la imagen, la Ofelia de John Everett Millais, tomada de este sitio

28 de octubre de 2011

Heddy Navarro


Todos estábamos enamorados de Heddy Navarro.
Asombrados por sus alas desplegadas sobre el año,
 fuerza insinuada por su cuerpo,
 leve  amanecer de su sonrisa.

Fuimos celosos de  la murtilla  entre sus manos,
del vapor que indagaba entre sus piernas,
poemas asomados de sus pechos,
pequeño amanecer de este deseo,
constante desnudez de su fantasma.







Este texto está construido en base a imágenes desarrolladas por Heddy Navarro.

Una selección de poemas escritos por Heddy Navarro, puede apreciarse en este sitio.

La imagen proviene de http://www.rengloneszurdos.com/

27 de octubre de 2011

Hembra de Agua


Soy hembra de agua,
noche vestida de ninfa,
sangro cuando pienso en la lluvia,
beso ombligo contra ombligo,
tengo mi nido en la espuma,
guardo tu sol en mi vulva.




La fotografía de Robert Mapplethorpe proviene de http://www.livedisorder.blogspot.com/

26 de octubre de 2011

Caída



Siempre acudo al lugar de tu caída,
allí percibo tus pechos,
recuerdo mi alegría al encontrar tu fuerza,
ritos de champaña bebidos por tu cama,
pubertad de tu deseo,
bendita música persa,
fulgor de nuestros cuerpos
vaciados de su calma.


La fotografía proviene del Flickr de Sofía Tornatore.

25 de octubre de 2011

Mimo





Soy un mimo. Vive en mi el aplauso y la sonrisa,

crezco como luz desde las sombras,

escribo con mis ojos en el aire,

derramo mis secretos con la danza,

nazco en las campanas,

tiemblo, caigo, me disipo.





El retrato de Marcel Marceau proviene de http://www.tiempodefemerides.blogspot.com/

24 de octubre de 2011

Sin esperanza


Hoy caminé desnudo por las calles,
tragué en silencio las llaves de las casas,
me dejé mirar por las banderas,
pensé en el destino de mi semen,
sentí clavos hiriendo mis muslos,
elevé hierros contra los árboles,
dormí sobre el deseo de las hembras,
fui alambre en las manos de los muertos,
espíritu aplastado por las piedras,
otra alma sembrada en el infierno.





La imagen proviene de este sitio.

23 de octubre de 2011

Sortilegio




Ella va y viene desnuda,
ajena por completo a esta lluvia,
atenta al vapor de las teteras,
a veces caminando sobre el aire,
hembra encerrada en estas líneas.




La fotografía proviene de http://www.imagenesblasfemas.blogspot.com/

22 de octubre de 2011

Contra el olvido


Bajo esta tumba hay un poema
humilde silencio tras la lluvia
sombra privada de su aurora
memoria habitando la ternura.



La fotografía de la tumba etrusca proviene de http://www.123rf.com/

21 de octubre de 2011

Nuestra leche




La niña despertó en la buena hora del lucero,
desde su magia comenzó a llamar mis pezones,
ellos apenas retenían la leche
y pedían rebosantes la amistad de su boca.

Como un ángel te ajustaste a mi cuerpo
y sentí muchos espíritus formando nuestro círculo,
pequeña alegría de campanas,
estrellas abrazándose en mis sueños,
buena noticia de la aurora.


Este poema conversa con Satoko Tamura en:

Lactancia

Como te dio hambre,
te despertaste buscando el pezón;
como los pechos se llenaron,
se despertaron buscándote
y la madre en la cama
se levanta y te toma en sus brazos.

A la medianoche
una nieve de flores
firmemente abiertas
tus mejillas junto a mis pechos,
la blusa desabotonada,
están heladas, sufrientes,
los párpados bajos,
se han colmado de lágrimas
que iluminan como portátiles
lámparas de papel.

¿Huele a hierba la leche?
¿Te ha dejado satisfecho?
¿Flotas ya en el sueño?

Tu sueño nunca se caerá
porque lo sostengo
con brazos de madre.

Madre e hijo
nos calentamos con la frescura
y el calor de la vida
y vamos subrepticiamente
por las noches
en que vienen los diablos.


La fotografía proviene de http://www.elblogalternativo.com/

20 de octubre de 2011

Niños mirando una sombra


Nunca tuve un vestido invisible

ni meditaron los niños bajo mi vulva

esperando una gotera de luz sobre sus rostros

voz de un ser alado en este sueño

ángel femenino y benigno

hermana de todos tus soles.







Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en el siguiente poema:



En un ejemplar de "Les chants de Maldoror"



Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres

como los niños de la medianoche.

El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra

tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados;

triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me

sobrevuela como una dinastía de soles.



De "El infierno musical" 1971.

El retrato de Alejandra Pizarnik proviene del blog Palabra Visual.

19 de octubre de 2011

Presencia de mi tumba




Tengo miedo del olvido erguido sobre estas piedras,
miedo del dolor que gritan los gusanos,
miedo al vacío girando entre mis huesos,
envidia de otros ojos que reciben  las estrellas.




La fotografía proviene de http://www.es.erasmoos.com/

18 de octubre de 2011

Envidia


mi fuerza
tiene envidia de tu abrazo
flujo tibio de tu nombre
delicada apertura de tu rosa
premura de tu centro
por mi sombra.



Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en:


Amantes




una flor

no lejos de la noche

mi cuerpo mudo

se abre

a la delicada urgencia del rocío



De "Los trabajos y las noches" 1965






 La fotografía  de Ezequiel Rivera, corresponde a una puesta en escena de "La Condesa Sangrienta", obra teatral de Alejandra Pizarnik.

17 de octubre de 2011

Abrigado


Nunca me desnudo en el paraíso
ni como el fruto de la memoria
apenas intuyo mi regreso
vanidad del futuro
palabras que definen el agua
copa quebrada en mi boda.



Este texto conversa con Alejandra Pizarnik  en el siguiente fragmento:



ella se desnuda en el paraíso

de su memoria

ella desconoce el feroz destino

de sus visiones

ella tiene miedo de no saber nombrar

lo que no existe.









La fotografía de Robert Mapplethorpe proviene de http://www.jigiart.blogspot.com/

16 de octubre de 2011

Oración por Chile




Un rezo hipócrita ha llenado estas fronteras,

los ríos hierven de amor por el cobre y su energía,

 los dueños comen el semen de Chile,

roban sus dientes y sonrisas,

ofrecen el salario de la lluvia,

niegan la porfiada esperanza,

temen al asombro y la ternura.





La fotografía proviene del  http://100cosecosiclassic.blogspot.com

15 de octubre de 2011

La Dios



He llegado al cielo y la Dios,
- mujer mapuche de ojos grandes -
me ha recibido con toda la rectitud de sus pezones,
muday,
calma de burbujas en la tina,
champaña antes de hacer el amor,
pequeña sala de cine,
tabaco para después del café.

 
 
 
 
Este texto conversa con el poeta  mexicano Dante Medina en:
 
 
 
 
CARTA DEL QUE TODAVÍA NO SE ARREPIENTE




Dios:

Soy malo con mi mujer

¿qué hago?



No te escribo para que de un toque

milagroso

me conviertas en santo.



Nomás quítame las ganas

de pegarle a mi mujer.



Es todo lo que pido

y es mucho.

Porque, ¿sabes?, me encanta pegarle.

A veces ya mejor la mando

para la iglesia

para que se refugie

de los golpes

que de todas maneras le he de dar

por vida de Dios!



Pero con tu ayuda, Diosito,

ya se me van a quitar las ganas de pegarle.

Por favor,

a vuelta de correo,

dime cómo.



Te prometo que te lo voy a tomar a milagro.



(2004)





La fotografía proviene de http://thetruthaboutbeauty.co.uk/

14 de octubre de 2011

Revelación de tu cabello


Antes de nacer sabía de tu pelo,
cabellera extensa como la muerte,
ligera como la pena de un niño,
llena de luceros, azahares,
cortezas de quillay,
pezones enredados en tu luz.

Una melena con capital y provincias,
espléndida, dotada de crepúsculos,
jardines de hielo, camas de bronce,
bicicletas que recorren tu alegría.



Este texto conversa con Omar Lara en el siguiente fragmento:

En Fauresti una niña peinaba su pelo

Su pelo más largo que un vuelo de albatros

Hasta aquí llegó

Su pelo más largo que vuelo de sueño

Hasta mí llegó

Una niña peinaba su pelo

Vi apenas su espalda una tarde en Fauresti

Su espalda cubierta del cabello lánguido

Que hasta aquí llegó

La niña y el vuelo y el cabello lánguido

Que en junio peinó.

13 de octubre de 2011

Finitud



Llego la muerte a llamarme hombre,
pequeña lámpara, fuego dormido.
Yo soy la aurora, repliqué,
y tu extenso silencio
es sólo el plazo entre mis sueños.

Embriagado de orgullo,
tomé su manto y la vi desnuda.
Era un océano de vapor oscuro,
memoria de una estrella
insondable ausencia
abismo mudo y  sin brío.

Entonces regresé a la mínima voz de mi brasa
los pequeños poemas de mi sombra
la brevísima chispa de mi alma.


Este texto conversa con el vate luso  Fernando Pessoa en "Abdicación"

Abdicación




Tómame, oh noche eterna, en tus

brazos y llámame hijo.



Yo soy un rey que

voluntariamente abandoné mi

trono de ensueños y cansancios.



Mi espada, pesada en brazos

flojos, a manos viriles

y calmas entregué;

y mi cetro y corona yo los dejé

en la antecámara, hechos pedazos.



Mi cota de malla, tan inútil,

mis espuelas, de un tintineo tan fútil,

las dejé por la fría escalinata.



Desvestí la realeza, cuerpo y alma,

y regresé a la noche antigua y serena

como el paisaje al morir el día.



Versión de F. Gutiérrez





La fotografía proviene de este sitio.

12 de octubre de 2011

educado por la aurora


¿Aprendiste algo de la aurora?
Siempre vale la pena.
Espíritus arrastran ciertas luces,
nada queda indiferente en la llanura,
todo enciende sus colores,
muestra sus peligros el abismo,
canta mi esperanza su ternura.





La fotografía proviene de este sitio.
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años y años de blog!!!!