8 de octubre de 2023. La noche de Gaza es oscura sin el brillo de los cohetes, tranquila sin el sonido de las bombas, aterradora sin el consuelo de la oración, negra sin la luz de los mártires. Buenas noches, Gaza. Hiba Abu Nada.
Aquí, hermana, la noche tiene luz y tiene miedos, posee el ritmo de las olas, tiene pulsos de pensamiento, es azul como un canto de paz y está triste, porque faltas tú.
Dices que el oxígeno no es para los muertos. Lo saben las madres que escriben en el cuerpo de sus hijos los nombres que señalan sus almas, aquellas letras que marcarán sus cadáveres.
Dices que mueres con la certeza de ser justa, firme en tus creencias, alegre de haber vivido en el Amor.
Anunciaste que al llegar ante Allah, no pedirás venganza contra Israel, sino justicia para tu pueblo.
Bendita, estabas debajo de los aviones y Allah estaba por encima ellos.
20 de octubre de 2023, la noche era hermosa como la fe de un ángel, la naranjas aún brillaban en el jardín y un carro de fuego tornó en cenizas tu cuerpo, lanzó tu poesía a nuestras almas, te condujo al cielo que mereces, al libro en que todos somo palabra.
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