31 de mayo de 2008

Ana María




Anita, me resulta algo extraño escribirte a tu nuevo país.

Lo hago porque necesito agradecerte por las llaves que me dejaste para un nuevo tiempo, para una dulce alegría.

Es fuerte pensar que nuestra pequeña amistad de poesía, café y tarot haya servido de pie para que Isidora comparta nuestras almas.

Oye, varias veces he tomado conciencia de sincronismos y he sentido energías que he asociado a tu fuerza, tu espíritu, tus consejos,tu voluntad que trasciende.

Recuerdas cuando las cartas hablaron de tus hijos?. Aparecieron los tres. La magia de nuestra luz interior los describió a cada uno de ellos sobre el escritorio de tu oficina de Calle Melgarejo, allí donde antes estuvo Neruda y su Club de La Bota.

Me dijiste que de tu hija nada te preocupaba, que ella siempre saldría adelante.

Hablamos de tu familia, de sus secretos, de sus problemas.

Años después, conversando de un amor tormentoso, sentiste que tu hija podría unirse a ese poema.

En medio del torbellino de aquellos días, esa sugerencia quedó inscrita en mis deseos.

Luego, durante cinco años estuve triste. Ni siquiera me enteré a tiempo de tu muerte.

Amla, la encargada de mi curación, culminó su tarea llevándome a caminar sobre el fuego
y presentándome a tu hija.

El círculo se cerró, tu luz brilla ahora en los ojos de Isidora.





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29 de mayo de 2008

Realidad Paralela. Los orígenes.

Alonso de Ercilla



Andesia (1) , la Argentina occidental, fue un viejo puesto de frontera del Imperio de los Reyes Católicos.

Pero incluso desde antes, hubo dos tipos de habitantes, los que agachaban el moño y los otros, los de pluma parada. (Aunque nuestros padres ancestrales eran tan pobres que ni pluma tenían).

Hace 500 años, nuestra principal actividad económica consistía en reconstruir el país luego de los terremotos, las invasiones de la gente de la tierra (otro nombre de los que no agachaban el moño) o las crecidas de los ríos. (2)

Por razón de la chicha, la falta de tele y el deseo de escaparse del trabajo bajo el argumento de ser artistas, surgió entre nosotros un gremio extraño, el de los poetas.

Esta gallada denominó araucanos a los belicosos que insistían en su antigua libertad, nombró reinas a las minas encachadas, armó rondas entre los niños de Elqui y - pese a su holgazanería- fue forjando la fama de este fin de tierra.

El precursor de estos ñatos y uno de los más bacanes de todos los tiempos fue don Alonso de Ercilla, un paje de la Corte relegado a esta frontera por incitar deseos prohibidos en el monarca de dos mundos.

Entre las claves del éxito de este gremio de escribientes, debemos destacar el arte de mantener los versos al servicio de los moño parado y a la vez cobrar su renta con cargo a las arcas del imperio invasor, de cuyo ejército eran capitanes y tenientes. (3)

Así, Cervantes se ocupó de nuestras letras antes de escribir “El Quijote” y Shakespeare se entretuvo con los cuentos de la Patagonia antes de mandar a Ariel a desatar su Tempestad.

Desde entonces que nuestra realidad se ha construido a partir de la poesía.



(1)Nombre propuesto por Vicente Huidobro para América Latina.
(2) Tanto así que hasta ahora existe el Ministerio de Economía, Fomento y Reconstrucción.
(3)Se aplica el viejo principio de mantener el corazón a la izquierda y la billetera a la derecha.

24 de mayo de 2008

Rey Gay






Hablo sin rodeos

Te amo

Sin explicaciones

Aunque me abrume tu rabia

y orine sobre mi la tristeza

Aunque todo se rompa

Aunque todo se vaya a la cresta.



La foto es de Pamela Albarracín y proviene de la obra Eduardo II, de Marlowe, que también fue Shakespeare.

**** no se trata de un poema contra AB *******

22 de mayo de 2008

Elena Varela y Newen Mapuche

El Trailer del Documental


El arte tiene hambre de humanidad. Está enhebrado a la vida, es su rostro mojado en las mañanas de lluvia, los sellos en la puerta de nuestra alma, el abrazo del amigo en los días de huelga.

Hay en el arte una herramienta de ación política, porque también allí está el ser humano. Así como está en la escuela, en la cárcel, el burdel o el manicomio.

Dante, Cervantes, Domingo Gómez Rojas, Miguel Hernández, Chaplin, Genet, Víctor Jara y tantos más, crearon desde la persecusión, la cárcel, la tortura o el exilio.

Muchos de ellos se negaron a quedarse entre las fronteras del romance y el paisajismo para hacer de su obra un estallido de luz, abrazando una lucha, un sueño, una esperanza.

Shakespeare lo explicó con aquellos actores que ayudaron a Hamlet a descubrir al asesino de su padre y Maiakovski concretó la hazaña de convertir sus poemas en cañones rojos:


Todos los soviets no serán capaces de hacer andar al ejército
si los músicos y los poetas no comienzan antes a entonar una marcha.
Aquí
en la Tierra, nosotros queremos vivir.
Ni más arriba ni más abajo.
No tenemos necesidad de vuestras pasiones librescas.
Queremos vivir con una verdadera mujer.


Entre nosotros, Elena Varela, documentalista comprometida con la causa mapuche ha sido imputada de delitos y su obra en gestación "Newen Mapuche", ha sido incautada.

Cualquiera sea el giro del proceso iniciado, esa obra debe ser respetada; porque allí está el alma de Elena, sus emociones y su tibieza; porque allí están las voces de la gente de nuestra tierra, su ira, sus luchas, su fuerza.

Los detalles de esta situación pueden leerse en wwww.observatorio.cl

17 de mayo de 2008

cumpleaños



Mañana es el cumpleaños de mi madre. Nuestro regalo parte de “Penny Lane” y se inserta en un álbum de fotos de Isidora.

La fiesta será en el campo, con empanadas, chimenea y siesta.

Mi cariño por ella va envuelto en este poema:




Para Alicia.


Recuerdas?


Abrigado, amado, en el centro de una uva de piel

mis estrellas fueron cumpliendo su programa.

A pesar del invierno, las huelgas.

El país que explotaba.


Mis ojos descienden de tu sonrisa,

mis labios están hechos de preguntas tuyas.


Mis sueños venían escritos en tu silabario

y las manzanas de tu colegio son ahora

el color rojo de mi esperanza.


Recuerdas?


Todas mis sonrisas te pertenecían.

También mis miedos,

mis hambres, mis dolores.


Recuerdas?


Si, yo se que recuerdas.

Se que todavía me llevas en el vientre.

Entre los brazos.

En cada espacio de tu alma.



Para mi madre, Alicia.

10 de mayo de 2008

Penny Lane




Hace pocos días, un taxista de colectivos de pelo canoso y arrugas profundas en el rostro fue el encargado de conducirme desde Recreo al centro de la ciudad.

De pronto, la radio nos regala la música de 1967 y una melodía alegre nos habla de una ciudad inglesa en que las bocinas y las campanillas de la calle forman parte de un dulce paseo matinal.

El conductor abandona su tristeza de hombre pobre y de su boca nacen silbidos que embellecen aún más la canción.

Parece que cuarenta años no hubieran transcurrido y por un instante ese hombre ha vuelto a tener 17, en plena Calle Alvares, poco después de salir de Agua Santa.

Ayer, frente al Mercado Cardonal de Valparaíso, volvió a ocurrir los mismo con otro chofer. Entonces, entendí que debía escribir sobre aquella magia.

Shakespeare tenía razón, la música transforma a los seres humanos, limpia su alma, les quita el barro del tiempo.

Pienso en mi madre y en aquella música que sonaba en sus oídos cuando yo habitaba en su cuerpo.

Pienso en mi hija y en esa música que estará con ella cuando habite las calles del mundo.

Pienso en AB, caminando por los otoños de Inglaterra y en mi alma tan centrada en la vanidad.




Qué ocurre en la zona mapuche?

*****

No caben dos noticias en nuestra prensa.






La imagen proviene de www.informatelibre.org

4 de mayo de 2008

El amor que retorna.





Estas noches, mientras cuido a mi hija insomne, he recordado que de niño mi abuelita me acompañaba durante los períodos de enfermedad.

Ella, Olguita, me ayudaba a conciliar el sueño, prometiendo que se quedaría conmigo hasta el momento de despertar.

Y así era. Al abrir los ojos, siempre estaba sentada a mi lado dejando que su corazón latiera lleno de amor y de luz.

Así se forjó en mi alma un amor incondicional.

Muchas veces, cuando me dejo caer en la sonrisa de Isidora viene a mi la noticia de que ese antiguo lazo está presente.

Es que le amor no se extingue entre las estrellas, se mueve entre nosotros cada día y de tiempo en tiempo retorna, revive, nos abraza.


La obra es de Marion C. Honors.

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