31 de agosto de 2012

Sergio Agüero Hugel

Imagine usted a Sergio Agüero
Jamás un engaño o un truco
Hombre
Juez
Abogado Azul.

Impecable en su prestancia
Pasajero de Taxis
Elegante
Calmado - Indomable
Ser nacido en la Corte
Luz en veladas de diciembre.

Piénselo caminando en ciudad vacía
Tortura bajo el piso de sus sueños
Bomba en su jardín
Expedientes sacados de sus manos
Sereno bebiendo su trago amargo.

Petición






Mujer
dame  el dolor y  la lluvia
el ángel que alumbra tus labios
tu perfecta tibieza
tu árbol de primavera
el aire que forma tu risa



"Nudo Sdraiato" de Modigliani, proviene de  este sitio.

30 de agosto de 2012

Guillermo Berdichevsky Rosinzky

Guillermo nace en la claridad templada del Almendral
pero el silencio azul de sus ojos
ha cruzado antes
por la antigua Rusia de los Progroms
hasta refugiarse en el viento
y el asombroso fluir de Valparaíso.

Junto a su vecino
-Alfonso García-
estudia el idioma de los tranvías
improvisa balones de trapo
indaga el aroma de los cines
y aprende el Arte de Hiram
en días de Reforma y Universidad.

Guillermo vive la historia de sus pueblos
asiste a Junio del 67
sube al Monte Sinaí
trabaja en el invierno de Chile
crece desde la tierra hacia el fuego
insiste en construir su destino
se afana en elevar nuevos templos
empleando “Alas de Mosca”
empuje feroz de su trabajo
escuadra y compás en sus actos.

Con mínimo dinero que ahorran sus hermanos
Él construye al interior de la tierra
Instala el centro que une a los hombres
Justo bajo suelo ganado al Océano
En bodegas y sombras de otro siglo
Caverna heredada a nuestros sueños.

Dispone allí tres columnas
El Sol, la Luna y el Hombre
Ocupa madera de navíos
Sillas que regalan los obreros
Arte de Luis y Ricardo
Radiante actividad de su silencio.

Construye y no descansa
Viaja a la Isla del Sol en Polinesia
Organiza allí nuestra Cantera
Triángulo Rapa Nui
Hogar poblado de abrazos
Mosaico en el Umbral de la Tierra.

¿Quién soy?



¿Quién soy?
acaso un río llamado  memoria
tierra nutrida de sombras
hombre cargando su cielo.

¿Quién soy?
acaso un niño invisible en mi cuerpo
tiempo dormido en mi carne
agua borrando mis sueños



La fotografía proviene de www.pixdaus.com

29 de agosto de 2012

En la cárcel





Aquí la envidia y  la ira
tumbaron mi alma y mi cuerpo
aquí aprendí de mi rabia
aquí despertó mi tristeza
suma de meses torcidos           
unión de vicio tras vicio
abundancia de copas quebradas
tardanza de  todo lo puro
oleaje agrietando mi torre
sombra horadando mi pena


Este texto conversa con Fray Luis de León en:


Al salir de la Cárcel


Aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,            5
y con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso
con sólo Dios se compasa,
y a solas su vida pasa,
ni envidiado ni envidioso.           10



La fotografía proviene de este sitio.

28 de agosto de 2012

Reglas de estilo

Prohibido escribir
poesía en blanco y negro
escribir por ejemplo:
"hoy es un día feliz"
"mi gato es la sombra de un barco"
"vivo a pesar de estar muerto"
"sigo amando tu vestido rojo"

27 de agosto de 2012

Fuiste mi centro




Fuiste mi centro y mi  casa
y pasé  por ti como el agua
dejando tu cielo vacío
dejando mi hogar en la nada



La  "Maja Desnuda", de Francisco Goya,  proviene de este sitio.

26 de agosto de 2012

Carla viaja a Copiapó




Todo de ti me importa
tu propiedad sobre el viento
el imponente hablar  de tus lágrimas
tus manos cocinando mi alegría
tus viajes al interior de mis sueños
tu constante amor por las sombras

Me importas
porque recibes y acoges
porque crece tu luz en mi noche
porque enseñas
porque habla el espíritu en tus ojos.






En la fotografía, tomada desde su Facebook, Carla  Jofré, con un gran anillo en su mano,  asiste junto a  su amiga Victoria  Contreras a un Seminario sobre Estudios de Género.



Matapiojos



La palabra matapiojos me preocupa
imagino  una bestia transparente
acechando con  ojos milenarios
plantando naranjas en mi cráneo
mordiendo a mis pequeños huéspedes
bebiendo el dolor de mi cabeza.




La fotografía proviene de este sitio.

25 de agosto de 2012

Los artistas de Muros que miran el Mar celebran con vecinos y amigos


Myriam, Carlos, Paty y Gonzalo
Antoine, Myriam y Nancy Guerrero
Claudio Francia y Myriam Parra

Este viernes 24 de agosto, nos reunimos con Myriam Parra, Claudio Francia, Nancy Guerrero, Tatiana  Lastarria, Patricio González  y amigos para celebrar en Casa Verde, el punto Central de  nuestra Intervención Urbana "Muros que Miran al Mar".

Myriam fue nuestra anfitriona, Patricio González ofició de Maestro de Ceremonias.

Hugo Castillo, Miguel Stuart y Luis Guastavino, todos vecinos del barrio, compartieron sus impresiones del libro y la intervención urbana que tuvo allí su guión.

Lo que dije ayer, fue lo siguiente:

Nuestros Muros que miran al Mar

Este libro está dedicado a mi madre,  porque sé, gracias a Isidora, que pequeños gestos de los hijos causan gran alegría en las fuentes de nuestra vida. Agradezco a Myriam Parra, la persona que dirige esta Intervención Urbana desde su punto Central en Casa Verde. Agradezco a Claudio Francia, su brillante trabajo sobre los muros. Agradezco a los creadores que otorgaron licencia para llevar sus obras a nuestras calles, especialmente a Nancy Guerrero y a  Tatiana Lastarria esta noche presentes; a los vecinos que cedieron sus muros; a Patricio González y sus Ediciones Altazor, trascendente vitrina de los escritores porteños; a la Agrupación de Juntas de Vecinos, que canalizó administrativamente este proyecto; y por cierto, al Gobierno Regional y al Intendente de Valparaíso, que han apoyado decididamente este emprendimiento de arte.

Revelando lo esencial
El presente  es diverso de la realidad fundamental.  Nuestros sentidos sólo observan pequeñas superficies, sin acceder de inmediato  a la historia, los motivos y los sueños. Lo esencial   sigue siendo invisible a nuestros ojos.
Para acceder a lo imposible, lo incognocible, lo futuro,   lo emotivo, lo profundo  y lo perdido,  el ser humano se vale de la poesía.
Así,  un poema  ilumina  el rostro del espíritu,  levanta muertos desde  sus tumbas, descubre ángeles en la mirada, intuye el devenir,  revela seres respirando entre los muros y un poderoso Minotauro  derramando su  inconciencia bajo el piso de nuestra pena.
El viaje, entonces, hacia la identidad de un país, un barrio o una calle,  se realiza  medularmente a  través de la poesía.
Aquella poesía  tradicional amarrada a la palabra; su  registro aéreo, que llamamos música; su  formato de luz, al que pertenece la pintura, el grabado, el muralismo.
Ahora, nuestro barrio tiene su propia flauta mágica,  ventanas que unen lo cotidiano y lo esencial, la historia y la actualidad,  palabra y pintura,  vigilia y  aquella otra realidad de sueños.
Paseando por nuestras calles y quebradas, accedemos  por un instante a la piel de este barrio, pero en la poesía encontramos su gente, sus voces,  su  memoria, sus ninfas, el agua inquietando nuestros cuerpos,  el sol creciendo entre las flores,  sus muros cobijando nuestro cielo.
Nuestra poesía ilumina las esencias, escucha la realidad y la transforma.
Leer los muros
Quien lee, escribe. Quien observa una pintura, agrega su mirada y su luz  al espacio intervenido.
Quien lee, construye su espíritu,  accede a lo velado, construye su personalidad, se torna libre.
Quien lee, se humaniza.
Quien lee nuestros muros desde su poesía: construye con su pensamiento, sus  emociones, sus sentidos y su intuición una catedral sustentada en  la palabra, dotada de vitrales que iluminan nuestras calles.
Nuestro país tardó más de 100 años de vida independiente en combatir seriamente el analfabetismo a través de la Ley de Instrucción Primaria, mínimamente Laica y Obligatoria, promulgada el 26 de Agosto de 1920.
Hoy, un 51,5  de la población adulta, no comprende lo que lee, lo que debilita nuestra democracia, minimiza las  posibilidades de comunicación y posterga el desarrollo en todos sus planos.
Mientras nuestro espíritu esté vacío, nuestros edificios seguirán registrando la rabia de los tags; nuestras cárceles seguirán repletas y toda alegría será superficial y efímera.
Por ello, todo gesto que incentive la lectura es una acción de progreso práctico, de solidaridad y de urgente humanidad.
Nuestra Catedral
Nuestra Obra, guardando las proporciones del caso, es una  Catedral. Lo es, porque aquí el ser humano se encuentra con sus esencias, y, porque,  del mismo modo que aquellos monumentos góticos, constituye un instrumento pedagógico que  motiva, ilustra, aguijonea, enseña y conmueve a quienes cruzan su umbral invisible.
Estos Muros, como diría Maribel Rubio, invitan a “asomarse” y observar el esplendor del espíritu humano, sus miserias, su afán bajo las estrellas. 
Nuestra Catedral  tiene raíces en la historia de las siete colinas rocosas, salinas y húmedas que unen el borde  costero entre los esteros Marga Marga y Delicias; reconoce como Alta Bóveda al Cielo; posee  el Laberinto que encierra a nuestro Minotauro  y   maravillosas escaleras que en  lo físico y en los sueños, conducen siempre al mar.
Los poemas configuran el  plano, las piedras talladas y las columnas que levantan el edificio.  Los vitrales, son trabajos visuales registrados en nuestros muros gracias al  talento de Claudio Francia y el genio creador de Adriana Asenjo, Benjamín Lira, Francisca Délano, Francisca Núñez, Gonzalo Cienfuegos, Guillermo Núñez, Jaime Cruz, Klaudio Vidal, Nancy Guerrero, Roberto Matta, Roser Bru, Tatiana Lastarria,  Virginia Vizcaíno. 
El corazón de la catedral,  el núcleo que une la piedra, la poesía y la luz,  es el femenino espíritu del agua, la fuerza fecunda de la creación, el poder educador del abrazo.
Aunque nuestro Templo está construido en varios planos, su centro físico está en la Casa Verde, desde aquí Myriam Parra Vásquez, organiza y une a los diversos artistas,  construye  con ellos  pautas de acción, decide junto a los vecinos las obras visuales que deben instalarse, fomenta el respeto entre los creadores,  evalúa el avance de los trabajos y oficia como curadora y directora de esta Intervención Urbana Pluridisciplinaria.
Su Galería, que  ocupa su vida y su hogar, es el punto axial de nuestro Templo. Myriam es líder entre sus iguales.
Nuestra Catedral es un objeto dinámico, pues admite poemas de distintos autores que se incorporarán en el Muro de la Poesía, sugerido por el creador magallánico Claudio Urrea Robin;  porque se extenderá con nuevos murales hasta unir Valparaíso y Viña del Mar mediante la vía centenaria del antiguo Camino Real; y, porque admite aplicaciones de disciplinas adicionales, como la Fotografía de Erwin Thieme y Víctor Calzadillas; la Música en el caso de Felipe Palma y el Ensayo, a iniciativa de Felipe Acuña.
Uno de los poemas que ha llegado a nuestro “Muro de la Poesía”,  es obra de nuestro amigo y  poeta ausente: Eduardo Embry, quien desde Inglaterra le ha dedicado este texto a Myriam Parra y a nuestros Muros.

Arte de Muros

El arte de muros
en primera fila está diciendo
cuídate del arte,
y así también sus calles
que nunca volverán
a guijarros de agua dulce;
dentro de estas piedras invisibles
se oye el rumor de gente
que colgando del cielo
viaja en tranvías;
estos son los muros que
llevan monjes incrustados
en sus paneles invisibles,
nadie los ha podido arrancar,
los de capucha silenciosa,
más que nadie, repiten
como campanas
versos que salen de memoria:
Chile, cuídate de Chile,
Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,
cuídate del trueque maligno:
“te pongo todos los barcos en la playa,
 tú, me pones mar adentro
todas tus casas, con sus habitantes
haciendo señas en las ventanas”,
como campanas, como versos
salen de la cabeza de estos muros:
Chile, cuídate del océano;
Océano, cuídate de Chile.



Ábrete Ana Istarú

Ábrete Ana Istarú
acepta en tu centro mi lluvia
añade mi voz  y mis ojos
alumbra mi tierra
dibuja mi calle
desnuda en tus labios  mi luz

Ábrete sex0

Ábrete sexo 
como una flor que accede, 
descorre las aldabas de tu ermita, 
deja escapar 
al nadador transido, 
desiste, no retengas 
sus frágiles cabriolas, 
ábrete con arrojo, 
como un balcón que emerge 
y ostenta sobre el aire sus geranios. 
Desenfunda, 
oh poza de penumbra, tu misterio. 
No detengas su viaje al navegante. 
No importa que su adiós 
te hiera como cierzo, 
como rayo de hielo que en la pelvis 
aloja sus astillas. 
Ábrete sexo, 
hazte cascada, 
olvida tu tristeza. 
Deja partir al niño 
que vive en tu entresueño. 
Abre gallardamente 
tus cálidas compuertas 
a este copo de mieles, 
a este animal que tiembla 
como un jirón de viento, 
a este fruto rugoso 
que va a hundirse en la luz con arrebato, 
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados 
los pezones del aire, los dos senos del día.

24 de agosto de 2012

Arte de Muros

                                                                                                                        A Myriam Parra





El arte de muros
en primera fila está diciendo
cuídate del arte,
y así también sus calles
que nunca volverán
a guijarros de agua dulce;
dentro de estas piedras invisibles
se oye el rumor de gente
que colgando del cielo
viaja en tranvías;
estos son los muros que
llevan monjes incrustados
en sus paneles invisibles,
nadie los ha podido arrancar,
los de capucha silenciosa,
más que nadie, repiten
como campanas
versos que salen de memoria:
Chile, cuídate de Chile,
Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,
cuídate del trueque maligno:
“te pongo todos los barcos en la playa,
 tú, me pones mar adentro
todas tus casas, con sus habitantes
haciendo señas en las ventanas”,
como campanas, como versos
salen de la cabeza de estos muros:
Chile, cuídate del océano;
Océano, cuídate de Chile.




Desde Inglaterra, el poeta Eduardo Embry nos ha enviado este poema para celebrar la presentación de Muros que Miran al Mar, justo hoy 24 de Agosto en Galería Casa Verde.

Educadora.

                                                               Impresiones tras  conversación con Luis Guastavino Córdova.



Educadora.
Elevada profesión  para Isidora.
Pensar el mundo y construirlo con afecto.
Ser origen y fin de la historia.
Alimento de libertad.
Guía.
Hacedora de Ojos.
Cuerpo de la Aurora.
Espíritu abrazando al Espíritu.




La Fotografía proviene de Reportaje de Rosa Zamora en El Mercurio de Valparaíso.

Ventana


Me llevé tu ventana
no quiero que allí otro descubra mi sombra
no quiero que allí vuelva a  nacer el otoño
no  quiero que allí  se detengan tus ojos.




La obra de Edward Hopper proviene de este sitio.
Este poema conversa con Manuel García en Tu Ventana.

Durero pintó a Marx







Durero pintó a Marx

a Heidegger

y a Mario Santiago


Lo hizo tras nacer desde una piedra

romper su cuerpo de Calibán

leer en la ducha

la Biblioteca de Milán


Este texto conversa con Mario Santiago en:



Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger

"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden

A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas
El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptosAquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina

Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema
NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE
/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-

¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrática

¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento

los últimos ruidos de un picnic
donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe

Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M2 a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas

los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.








La fotografía de Mario Santiago, creador del Infrarrealismo, proviene de este sitio.

23 de agosto de 2012

Diógenes + Platón




No se deprima
cuelgue sus  calcetines negros
en grandes cavernas de memoria
hágase amigo del viento en su rostro
camine bajo un sol pintado
imagine la palabra ventana antes de abrirla
acaricie la palabra mujer
piense en el hombre triste bajo aquellos senos
suéñese envuelto   en la red de su mejor araña
trate de orinar hacia oriente
bese el pan antes de comerlo
imagine que va a la oficina y siempre es día de pago
borre la palabra envidia
goce el latido de las sombras
lave su escudilla con agua clara.

22 de agosto de 2012

Carta



Acabo de recibir una carta.
No de él sino de su sombra.
Brilla por lo que calla.
Brilla y en  dos líneas duele.




La fotografía de Tom Hunter  Woman Reading Possession Order- Mujer leyendo una orden de desalojo-  es parte de un trabajo serial que el artista hizo sobre ocupas en  la localidad inglesa de  Hackney.En esta foto, Hunter adopta la composición y los colores de Vermeer en "Muchacha leyendo una carta ante la ventana abierta".




La imagen proviene de la Galería Saatchi.

21 de agosto de 2012

Repasadita




Casi había traspasado la puerta cuando escuché tu voz
Una repasadita  susurraste  casi con vergüenza
y  aunque no soy de este siglo
pude otra vez  ingresar a tus sueños
madurar el tono de tu cuerpo
encender tu luz y tu sombra
ser tu nombre, tu río y tu pueblo




La obra de Modigliani fue tomada desde  este sitio.

20 de agosto de 2012

Camisa de once varas en Chartres



Ambos caminamos descalzos
seguidos por una docena de arañas
mi mano iba segura en la mano de mi padre
adoquines  lustrosos nos unían a otros pasos
y la puerta de oriente
nos recibió con su historia hecha  de piedra
asombroso Minotauro
sagrada luz  de la mañana
agua bajo el piso
agua en la raíz de mi  montaña

La nave central estaba despojada de bancas
sobre el piso crecía una tela blanca
alma  dormida de un velero
pradera bajo un cielo de cristales

Entonces  mi padre abrió la tela
y  caminamos  por aquel  espacio calmo
guiados por luz derramada entre las hebras
observando  rostros  de  Dios en el sendero
hasta llegar abrazados a la puerta
punto central del laberinto
ojo de estrellas
lugar en que brillan las almas






La expresión "Camisa de once varas", aproximadamente 10 metros,  alude al rito medieval de adopción, en que se empleaba una camisa gigante para simular el claustro materno y definir un nuevo nacimiento.




19 de agosto de 2012

Mapa de un orgasmo



Tu eres guerra de  colores
cielo trizado sobre el cielo
ríos de agua interior
sexo derramado en mis sueños

18 de agosto de 2012

Así te hice



De carne te  hice y de letras
rosa boca y estrella
toro  en el centro de los hombres
ola  besando el destino
puños cerrados como  piedras
agua en el inicio de los sueños

Puse todo mi hechizo en tu cuerpo
todo mi viento secreto
todo ligero equilibrio
todo el dolor de la tierra




Este texto conversa con Nizar Qabbani en :



Amor extraordinario... por una extraordinaria mujer
Lo que en tu amor más me atormenta …

es que no pueda quererte más…
Y lo que a mis cinco sentidos más angustia
es que solo sean… cinco…
Una mujer extraordinaria como tú
necesita extraordinarios sentimientos
pasiones extraordinarias
extraordinarias lágrimas
y una cuarta religión
que tiene sus normas y sus ritos, su paraíso y su infierno.
Una mujer como tú
necesita libros que para ella sola sean escritos…
y una especial tristeza para ella sola
y una muerte especial para ella sola
y un tiempo con millones de cuartos
que sólo ella habite…
Pero yo, pobre de mí,
no puedo moldear los segundos
en forma de anillos y ponerlos en tus dedos
porque el año se ordena por meses
los meses por semanas
las semanas por días
y mis días están dictados por el paso de la noche y la mañana
en el violeta de tus ojos.

2
Lo que más me atormenta del lenguaje… Es que no sea suficiente…
Y lo que más me angustia de la escritura es que no te describa.
Eres una mujer difícil…
una mujer que no ha sido escrita…
Mis palabras jadean como caballos en tus colinas…
y no son suficientes para cruzar tus iluminadas distancias…
No hay dificultad contigo…
mi dificultad es tu alfabeto…
que con veintiocho letras, no me basta para cubrir
un centímetro de tu cuerpo…
ni para elevar una plegaria de agradecimiento
a tu bello rostro…
Lo que en tí me entristece
es que seas muchas mujeres
y el lenguaje uno…
¿Qué propones que haga
para corregir mi lenguaje
y apartar esta lejanía
entre el barro y los dedos,
entre tu lisa extensión
y mis enterrados ríos en el hielo,
entre el océano de tu cintura
y la avidez de mis naves
en descubrir la redondez de la tierra?





La fotografía de  la poeta Maram Al Masri, musa del célebre vate Sirio que hoy convocamos, proviene de este sitio.

17 de agosto de 2012

Dios


Dios juega a las cartas
Usa naipes marcados
Un actor lo busca
y lo levanta
desde  un poema




"La partida de Cartas", de  Román Ribera Cirera, proviene de  este sitio.

16 de agosto de 2012

Mujeres como Rinaldi



Me gustan las hembras que embriagan  cantando
aquellas que hablan desde la sangre
aquellas que difuman la sombra
las poseídas
aquellas que perdonan a Dios




Este texto conversa con Julio Cortázar en:

A la voz de Susana Rinaldi



No sé lo que hay detrás de tu voz.
Nunca te vi, vos sos los discos
Que pueblan por las noches este departamento de París.

Te busqué en Buenos Aires, pero sabés seguro
Cuántos espejos de mentira te hacen pifiar la esquina,
Como después de andar de bache en bache
Acabás con ginebra en un boliche
Murmurando la bronca del despiste.

No sé, ya ves, ni como sos,
Tengo las fotos de tus discos, gente
Que te conoce y te escribe,
Paredes de palabras con glicinas
Y vos detrás, inalcanzable siempre.

(Y esto que digo Susana
es también la Argentina donde todo
puede esconder la estafa si no sabemos ser
como el farol del barrio, o como aquí sus tangos,
vigías de la noche y la esperanza).







La imagen proviene de este sitio.

15 de agosto de 2012

Plato de locos



Imagino un plato de locos
rábanos  dignos  y  rojos
pimentones naranjas de mis sueños
algas conversando con lechugas
belleza verdeclara del pepino
beso  solar de unos limones
espíritu dorado del aceite.


La fotografía proviene del perfil facebook del restorán iquiqueño "Tercer Ojito"

14 de agosto de 2012

Ennio Moltedo Ghio ha muerto



Noche del trece al catorce de agosto de 2012.
Distanciado de la mañana, don Ennio Moltedo  realiza un paseo nocturno por la ciudad.  Alejándose de bares y mesas de carcajadas, dirige  sus pasos de hombre elegante hacia el mar. Observa mujeres con discretos sombreros y recatadas faldas;  saluda a olas que lloran sentadas en las rocas; bendice la paz del estero;  besa los rostros de las obreras, y casi sin darse cuenta,  va cruzando de una época otra, abraza a sus hermanas en las ventanas del puerto, deja que Lukas lo dibuje con tiza noble de escuela y  siente   a su madre besarlo en los ojos, llenándolo de luz hasta disolverlo en el mar.



Fotografía tomada desde www.lavozdevalpo.com

Toro






El toro regresa alegre de su jornada
ha bebido poemas con su asesino
y ha tocado campanas  en su tortura.
Mañana tras orar con su fe de gigante
regresará con  espadas lavadas y brillantes
más puro y más sagrado que en la víspera
dispuesto a las heridas 
y a empujar  su rabia  contra el acero.



Este texto conversa con el célebre poeta hebreo Yehuda  Amijai en:

EL TORO




El toro volvió de su trabajo diario en la arena,

después de beber café con los toreros.

Les dejó en un pedazo de papel su dirección

exacta y el lugar de la capa roja.

La espada está clavada en su dura cerviz.

¿y cuándo llega él a casa?

Ahora está en cama

con sus pesados ojos judaicos.

Comprende que también al acero

le duele penetrar la carne.

En su reencarnación pedirá ser espada,

por lo menos le quedará el dolor.

("La puerta está abierta, si no,

la llave está debajo del umbral")

Conoce de la gracia nocturna

y de la gracia verdadera.

En la Biblia figura entre los animales puros.

Es muy puro, es rumiante

y su corazón está partido y dividido

como las pezuñas.

En su pecho estallan las tormentas,

secas y agrias

como si brotaran de un colchón reventado.



La imagen proviene de este sitio.

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