13 de mayo de 2016

Escribo



Escribo libros de muerte.
Mi pequeño resfrío.
El árbol que crece en  mi sombra.

Ecribo con varias voces.
Con bella luz de zanahoria.
Hambre de ciclista.
Tristeza de monja.

Escribo con amor de chocolate.
Pudor de sandía.
Claridad de alturas.
Anchura y rigor de marcapasos.
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