11 de enero de 2011

Matthias Sindelar






héroe de casinos y burdeles,

genio de balones,

Maradona del barrio hebreo,

artillero número nueve,

gigante de orgullo,


hombre de eximia decencia.


Te vi aquella tarde sobre el prado de Viena,

la Gestapo mirando tus zapatos,

todos sabiendo la amargura del empate,

el fin de Austria y sus círculos,

la inminente explosión de los tiempos.


Te vi aquella tarde disparando,

rompiendo el cristal del aquel arco,

derrotando al miedo de tu alma,

danzando donde debías humillarte,

sin doblegarte ante el odio,

la locura absurda de Hitler,

la acerada sombra de los tanques.


Vi tus días clandestino,

tu cuerpo abatido y gélido,

el gas infectando a tu amante,

las luces llorando tu muerte.





Este poema se construye sobre la pequeña biografía del futbolista que desafió a Hitler, publicada por Carlos Suasnavas en http://www.sentadofrentealmundo.com/2011/01/el-futbolista-que-desairo-hitler.html


La imagen proviene del mismo sitio.

10 de enero de 2011

Rosa de fuego



Registro tu cuerpo en compañía del fuego,
giro en el mundo del deseo, 
miro las burbujas de tus sueños,
la flor creciendo en tus piernas, 
mi dominio sobre  tu tiempo, 
el ritmo que cubre tus días,
tus ojos pidiendo mi fuerza.











La imagen proviene de http://wallpapers-diq.com

9 de enero de 2011

Sin hervir





Desmenúzame,
limpia todas mis espinas,
usa la boca y los dedos,
arranca mi piel y mi cabeza,
cómeme crudo,
haz prietas con mi sangre,
no pienses que es un poema.








La fotografía de Ann Mandelbaum proviene de http://ubugallery.com

mujer secreta




Soy yo esta mujer que anda conmigo...?
Hilda Hilst



Soy la mujer que firma sobre tu cuerpo,
moradora  secreta en tu cuarto,
llama que agita tu aliento,
música escrita en tus  sueños.

Soy el agua  incesante en tus mente,
nube que busca  tu boca,
viento sembrado en tu falda,
noche que enciende tu fuego.

Soy tu espejo y tu caricia,
óvulo girando y creciendo,
placer  narrado  con pausas,
hora que extingue tu muerte.


8 de enero de 2011

De un Manuel a otro

.




Manuel  ha instalado un círculo en su casa,
allí estira sus brazos en diciembre,
sumergido en ríos  invisibles,
libre en el  pozo de sus sueños.

En  la esfera  va  prendiendo  luces,
trazando verbos urgentes,
mirando cristales de  estrellas,
uniendo los  rayos del alba.

Manuel castiga cordilleras,
derrumba el grito de sus sombras,
entrega sol a la ternura,
habla al transeúnte,
corrige  heridas de los hombres,
asume firme su pena.

Manuel derrota su pobreza,
defiende lanchas  en el Maule,
sigue el curso de las aguas,
libera al fuego de su trampa,
muere  y no muere,
avanza y no tarda,
avanza en  la rueca de tu alma.




Manuel Rojas nació en Buenos Aires el 8 de enero de 1896. A los 16 años cruzó la cordillera a pie  y construyó su historia  con talento de obrero anarquista enamorado de las artes. 

Hoy que es 8 de enero,  este poema es un regalo para Manuel Avendaño Vallejos, que cumple 4 años y es ciudadano  insigne en la República de mis sueños.

                                    

 Las imágenes provienen de http://archivoescritor.salasvirtuales.cl


7 de enero de 2011

Eva y su carta secreta a Perón




Estoy escuchando tu ausencia,
el latido de tu alma en mi cuerpo,
la benigna lujuria de tu fuerza...
la certeza militar  de tu boca
indagando   mis pechos,
embarazándome,
derribando sutiles  paredes,
sembrando  mi sangre,
alzando  mi luz.








La fotografía es de Anne Marie Heinrich


La imagen proviene de http://frutaabrillantada.blogspot.com

6 de enero de 2011

Rapunzel




En el cine, todos llevábamos  cristales
e Isidora  dejaba su asiento
para tomar linternas de fuego
liberadas al cielo.

Yo también tomé una,
sentí la tibieza de las llamas,
el afecto de los padres
llenando el aire de cariño.

Isidora y Sofía
miraban con los anteojos de Allende,
veían la libertad convertida en destino,
el valor de las promesas,
el poder de los sueños.



¡Que ganas de apoderarnos de los niños, protegerlos en una torre y quedarnos para siempre con su inocencia y alegría!

Evadirlos de la realidad, para que la vean  sólo con nuestros ojos y persistan en nuestras propias creencias.

Y si son niñas, mantenerlas en el secreto del  hogar - ajenas a la conquista del mundo que consideramos exclusiva  de los varones -  ahogando la luz  de inquietud,  afecto y deseo que fluye de su propia alma como  una asombrosa cabellera de sol.

En el Tarot de Marsella , La Torre denuncia a la Monarquía y la Iglesia  Católica Medieval  como  gendarmes de nuestra conciencia, derrotados por el rayo de la  Revolución que  libera a los seres humanos, botándolos bruscamente al suelo.

En   Rapunzel, la referencia  del nombre a una planta conocida en castellano como Repónchigo -  dotada de  flores maravillosas y raíces alimenticias ,fálicas, adictivas y llenas de insulina - da cuenta del cercenamiento en las niñas de  aquellas inquietudes consideradas masculinas, como sanar, viajar por el mundo,  gobernar, honrar la palabra empeñada,  tomar la iniciativa en la seducción.

Sincrónicamente, ayer leí una biografía de Julieta Kirkwood, la célebre feminista de “La Morada” y vi la nueva versión Disney  de Rapunzel, el cuento recopilado por los hermanos Grimm.   

Para todos, fue nuestra primera película en 3D.      Para la muy simpática Sofía, fue su primera vez en el cine.


             





Las imágenes provienen de http://365plantas.blogspot.com y http://esoterismo.tuastrologia.com

5 de enero de 2011

Quipu de hielo





El niño fue enterrado vivo,
un cordón rojo lo ata a su pueblo,
la nieve ingresa a sus ojos,
su carne se inscribe en el hielo,
diluye su alma en el agua,
queda en los quipus sagrados,
memoria sumada a otros días,
horrible quejido del tiempo,
siglo solar de los incas,
precio feroz de las aguas,
sed  incesante de  fuego.


Este poema conversa con Cecilia Vicuña en:

Una respuesta a Pascua Lama:

Oir es el oro, Manquemilla, cóndor de oro
El glaciar es el origen de la palabra “cool ” y el primer “chill”, el hielo lento de una música interior que se muere si nadie la quiere oir.
Al romperse suelta un quejido, el lamento de una vaca
pariendo, vientre alveolar.
Vacío del respirar.
El mensajero de las aguas, el intermediario entre los mundos, el cóndor es el glaciar en extinción.
Los incas enterraron vivo al niño-cóndor, guardián del glaciar, al borde del nacimiento del río Mapocho, en el cerro del Plomo, para que nunca faltara el agua, en el valle que hoy llamamos “Santiago.”
Fué enterrado y olvidado durante 500 años, para luego ser hallado y arrancado de su sueño por buscadores de tesoros. Lo hallaron para deshallarlo convirtiéndolo en “objeto arqueológico.” Dijeron “es el culto de las alturas” y esa frase lo situó en el pasado.  Lo llamaron “La Momia del Plomo”, y ese nombre lo apartó de la vida, pero el niño sigue dormido y su sueño revive cada vez que alguien siente su conexión con el agua.
Ahora el niño está volviendo a la conciencia nacional
en el momento en que los glaciares se derriten y corren peligro de ser vendidos, contaminados, perdidos. Re-aparece cuando Chile está a punto de escoger entre oir o no oir la música de una conexión con la tierra y el glaciar, el tono específico de un lugar.
Un lugar es un sonido, y una forma de oirlo.
Un tejido de interrelaciones, una interacción entre la gente y la tierra, el espacio del nombrar.
Cambiar el significado de un nombre cambia la historia.
En el Alto del Carmen, (alguien recuerda que “carmen” quiere decir “poesía”?) en el Valle del Huasco, la tierra de los antepasados de Gabriela Mistral, Chile está escogiendo un  sentido. El “Alto del Carmen” podría ser el lugar donde Chile pone en alto su poesía, el sonido de sus aguas cristalinas, o podría ser e lugar donde se pone fin a la vida local, entregando los glaciares y las minas al poder neo-colonial. Hoy,
los pastores y campesinos huascoaltinos, descendientes de los diaguitas, son los representantes de la antigua visión del glaciar como el lugar sagrado que garantiza la vida.  Pero, ¿oímos su voz? o nuestra propia voz interior? o la voz del sistema que dice:
 “El dólar es lo que vale” “Ustedes, qué saben”. “Ahora nosotros somos los dueños de las minas y el cianuro es el nuevo guardián de las aguas”. 
El agua es el oro
La sangre de la tierra
Oyéndonos.
Los hielos que se desplazan lentos, son el testimonio de la antigua relación de los pueblos originarios del sur andino con el agua, y el mantenimiento ritual de su fluidez, nuestro verdadero patrimonio cultural. 
La herencia futurista de una manera de ser que sustenta la tierra y la vida humana a la vez.
En Australia, los pueblos originarios han recuperado la dignidad y la tierra a través de la poesía: manteniendo sus historias en la narrativa ritual del paisaje, su “songline”.
En Chile, el cóndor y el agua de las historias, la memoria de su pueblo son el “songline”, la línea de un canto que entra en la tierra fecundándola.
El quipu inasible de nuestra continuidad.
Notas:
Manquemilla: cóndor de oro (mapudungun)
“Cool” y “chill”: frío, (inglés) derivado del Latín gelu
“Songline”: laslíneas del canto, o las huellas del sueño que crean el mundo, traducción al inglés del concepto aborigen australiano creada por Bruce Chatwin.










En la imagen “Quipus de Sangre”, de Cecilia Vicuña, proveniente de http://ceciliavicuna.org



4 de enero de 2011

arañas tigre y arañas de rincón





Las arañas de Chile
son bestias formidables,
pacíficas tigres 

de piernas largas y sensuales
que observan silenciosas
y lentas
desde  tinas y  suelos,
depredadoras genéticas
de las  feroces laxosceles violinistas,
sicarias habitantes del rincón,
escondidas en  bolsillos y  bastas,
demonios en los pliegues de las casas,
novias de la muerte,
cazadoras nocturnas,
recalcitrantes en lunas de verano,
imponentes hembras pardas,
monstruos de seis ojos,
ciegas ante el color blanco,
temibles adversarias de los niños,
autoras de diez homicidios
cada año.






Texto redactado en base a datos científicos.
En las imágenes del encabezado, dos arañas de rincón. 
La hembra presenta el mayor tamaño.
La fotografía proviene de http://urbatorium.blogspot.com

En las imágenes de cierre, se aprecia a dos arañas tigre. La fuente se indica en cada fotografía.








Nuestras copas




La copa está mostrando sus colores,
desplegando el olor de las moras,
la presencia del  chocolate,
los límites serenos de la madera.

Están también tus manos sagradas,
la primera luz en tus brazos,
tu alma descifrando un cigarro,
un poema cayendo en tus labios.

La copa está quebrada y sin vida,
vacía de todo recuerdo,
astillada  en momentos de ternura,
castrada como aquella memoria.




Poema dedicado a mi esposa.










La imagen es de Dominique Haucmant y proviene de http://frombelgiumwithlove.blogspot.com

3 de enero de 2011

Antropófago






Conversé con el color de los tomates,
eran muchachos
que brillaban en mis manos,
enamorados de cebollas intensas,
con sus inscripciones vigentes
en el partido.

Sus corazones eran limpios y frescos,
amigos del aceite,
cariñosos con el  pebre,
impúdicos ante el ajo.

Algunos cantaron
hasta convertirse en jugo,
vertiente colorada de las almas,
salsa y espíritu  de luz.

Algunos previeron el disgusto,
arrugaron su piel en las matas
y pudrieron su carne sobre la tierra.







La "naturaleza muerta"  es de Jacques Barcat y proviene de  http://jacquesbarcat.blogspot.com

2 de enero de 2011

Gatuna



Tú eres madeja de lana,
milagro de hielo,
gata que  hiere
su  culpa.

Tú eres himen y premura,
naranja partida,
ave perdida en tu  vulva.

Tú eres líquidos del cuerpo,
sombra  del agua,
acuerdo entre el fuego
y la lluvia.








La imagen proviene de  http://wallpapers11.com

1 de enero de 2011

Hada en el norte de Santiago



Nunca has dejado tu vida vacía
ni creído en la belleza del espejo:
alumbraste los colores del fuego,
derrumbaste 1975,
las calles de Conchalí,
numerosos lugares de tortura.



Tardaste en saberte hermosa,
duplicada en los ojos de tus hijos,
invitada a  la fiesta del destino,
hembra que palpa los otoños,
jornalera entre carpetas y espinos.


Guardas en tu bolso los silencios,
tus zapatos de hada,
oro que define a los muertos,
dardos que apuntan al cielo,
el hedor de los municipios,
la premura constante de tu cuerpo.






Dedicado a mi amiga  María Corona.




La imagen es de Mona Kuhn y proviene de www.ffffound.com

Ritual de año nuevo




Se que sentiste el gemido de la muerte,
probaste la humedad del río turbio,
huiste al derrumbe de los cuerpos,
llegaste al ataúd del silencio.

Pero despertaste enredada entre cables,
robada a otro mundo,
abrazada a tus creencias,
rodeada y rodeada de sol.

Regresaste a disfrutar la belleza,
elevada de sueños,
responsable de ti misma,
efectivamente madre.

Regresaste para liberarte de la infancia
y respirar  el amor,
dejando  las fronteras sin luz,
saliendo  del árbol que encierra,
la constante insolencia del deseo,
el espantoso peso del yo.




Poema dedicado a una mujer renacida que aún viste de negro.

31 de diciembre de 2010

Tenue amor



Tenue  amor es el gesto de una flor,
mínimo roce de las manos,
abrazo sostenido en la penumbra.

Tenue amor  es la foto recordada,

breve silencio de un poema,
mano instalada entre la ropa,
noche rescatada a la pereza.


Tenue amor es un beso desnudo,
alarmante, cristalino, 
mínima estadía de un ángel
en el sitio feroz de  nuestra dicha.








Poema dedicado a mi amiga Carolyn Bernal,  
bañado en la esperanza de que su vida esté siempre llena de afectos.






La imagen proviene de http://www.allposters.es y pertenece a la genial Georgia O'Keeffe

30 de diciembre de 2010

La alumbrada (Para Sandra Toledo)



En cada sitio de ti
hay una palabra sembrada,
amapolas aplaudiendo la vida,
veleros de espíritu,
huellas de un virtuoso alfarero.

Nada falta en ti,
está el cielo perdurando en tus hijos,
tu cintura regalando el deseo,
alegría enseñando sus ritos,
mariposas bebiendo tu fuego.

En ti habita el color púrpura,
la elocuente  belleza  del lucero,
uvas caminando en  tus pechos,
labios  perforando tus sueños.

En ti hay semillas y frutas,
máscaras  que borra la tormenta,
mujer alumbrada por el llanto,
mujer alumbrada por su fuerza.





Me encanta que  los espíritus con que converso cada día pidan un poema.  Así nace un espacio sagrado entre las almas, un rito de alegría y  sueños.

La imagen es de Sandra Toledo y proviene de su facebook.

29 de diciembre de 2010

Instrucciones de Otelo



Que nadie piense en los labios del deseo
ni dibuje las heridas del invierno,
ni excluya el jueves del lívido presente.
 
Que nadie robe las certezas de tu sangre,
ni lleve  el rubor a tu rostro,
ni guarde tu gozo en sus sueños.
 
Que nadie rompa tus barcos,
desnude el amor de tus trenes,
excite las nubes del cielo.
 
Que nadie te mire en la lluvia,
recuerde el dolor de tu cuerpo,
habite tu rabia y tu trueno.
 
Este texto conversa con la poeta mexicana Rocío Cerón en:
 
Habitación 413
 
Que nadie contradiga cuan abierto es el deseo
de estar así, bajo las sábanas de otoño,
mirando destejer del día a las sombras.
 
Que nadie ose (no mientan, no sean púdicos) decir
que en este lecho de herido no hay gozo,
lascivia, encantamiento.
 
Que nada irrumpa tan excelso instante, que nada evite
el contacto de la gasa sobre el cuerpo.
 
Que nadie venga 
(¡cómo no odiar a las visitas y sus lánguidos consuelos 
y su encendido morbo por la muerte!) a escuchar
la respiración atrofiada, el quejido
-una y otra vez, una y otra vez-
de dolor profundo, oculto.
 
Que nadie mire este despojo de hombre
-ya flor, ya hierba, ya esqueleto-
agitándose en la arista del recuerdo,
intentando guardar las mieses, el sudor,
la breve valentía de ser presa.
 
Que nadie roce sus labios, manos,
que nadie toque nada.
 
No recorran esta habitación, esta ciudad cercada,
huelan sólo la fragancia del espino.





En la imagen, proviniente de  http://www.britannica.com , observamos a Orson   Welles y Suzanne 
Cloutier en la más célebre de las versiones fílmicas  de "Otelo"
 

28 de diciembre de 2010

Sueños

 

Sueña el maestro con su aula,
el estudiante con sus libros,
el ungido con su cruz.

El niño sueña sus cometas,
el invierno su lluvia,
la desnudez su traje.

La miseria evita el sueño,
acude a escuelas barrida por el frío,
posee humedad en las ropas,
insectos en  las camas,
años en las cárceles,
animales cediendo su fuego,
angustia,
televisores gritando
en medio de la rabia.


Este poema conversa con Eduardo Galeano en


Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy, ni mañana, ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen
y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados,
corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.




La obra visual, proveniente de http://www.candilejas.cl  ,  es de  Antonio Berni , pintor argentino.  

27 de diciembre de 2010

libertad de cambiar



Vamos a cambiar el sentido de las cosas,
dejar que la tierra sea azul
y el  aire doble su hígado sobre el océano
mientras el agua grita su nombre al tambor.

Mudar por ejemplo
el enojo de las balas,
la timidez de los tomates,
la tristeza de este pueblo.

Mudar la lluvia
y sus cráteres sobre el barro,
los ojos legañosos de la pena,
la rabia en los puños del silencio.

Cambiar el destino de los niños,
comprender su futuro de sabios,
la amplitud de su fuerza,
la energía de su ojos,
la presencia caudalosa de su luz.



En la imagen, la actriz Ximena Núñez observa mientras mi ahijada Maia Gea  experimenta con el rojo sobre mi rostro.

La foto es de mi padre.


26 de diciembre de 2010

Entrevista concedida a Pamela Maqueira

 

¿Gonzalo, llevas un año  escribiendo diariamente un poema, dónde has encontrado el tiempo y  las motivaciones?

El tiempo proviene de fundamentalmente de las madrugadas, pero a veces aprovecho los viajes, pequeños desplazamientos en taxi, momentos en una barra porteña y las horas en que duermo, pues muchas creaciones nacen en mis sueños.

Me ha sido muy útil  "conversar" con obras audiovisuales, textos de otros creadores,  mitos  y la propia cotidianidad.

Mi hija Isidora ha sido el alma que me ha acompañado en la mayoría de esas horas de trabajo.

¿Estás contento con la respuesta del público, los miles de comentarios, las centenas de visitas diarias, el constante incremento de la audiencia?

Es un remedio para el alma  saber que las naves enviadas al  océano depositan su carga en otros espíritus  y van conformando un diálogo en que todos crecemos, compartimos, enlazamos las vidas.

¿Hay alguna experiencia que te haya marcado en este año de entregas diarias?

Por casualidad leí  en el sistema de administración interno de mi blog  que una madre buscó en google el destino de su hijo detenido desaparecido y lo  encontró más allá de la muerte en el poema “Libertad Nro 6”, que trata de un lugar mágico, en que se reúnen buenas personas de diferentes planos, más allá del tiempo y el espacio.

¿Muchos de tus poemas están inspirados en  niños, amigos, tu hija, tu esposa, a que se debe ello?

Creo que es algo lógico, porque el ”yo” es una convencionalismo, el individuo existe en su contexto comunitario y la poesía  es uno de los  vasos comunicantes entre las distintas ramas del mismo árbol.

¿Se relaciona esto con tu visión del arte que apunta más al diálogo de las almas que al resultado exterior?

Cada creación supone un diálogo exterior y uno interior. Incluso un poema que nunca se comunica al otro, proviene de voces, palabras y recuerdos que involucran a un tercero.

Siento que el arte es en esencia,  una forma profunda de comunicación que sobrepasa lo racional y aborda intuiciones, sensaciones, recuerdos y otros aspectos sutiles del espíritu.

En ese marco, la web permite una interrelación muy rica entre los sujetos de la obra. Puedo dejar la huella de las lecturas e imágenes que motivan mis poemas y recibir la reacción instantánea de los lectores.

Incluso, recuerdo que experimenté con un poema en que el final quedó  para ser desarrollado por los   lectores.

Por lo mismo, también se acentúa un peligro para el creador. Este  riesgo consiste en  abstenerse de incursionar en temas o estilos que no van con el gusto de su público.

¿En tus poemas has adivinado viajes y has despertado la intuición de los niños, a qué se debe ello?

Desde antiguo, la profecía y el vaticinio están ligados a la poesía, por eso llamamos “vates” a los bardos (como enseña  Juan  Cameron)   y leemos textos sagrados desarrollados por poetas  que se sintieron iluminados por la divinidad.

Por razones que desconozco, la ventana del vaticinio y de la comunicación espiritual está abierta en mi alma y trato de dejar testimonio de ello.

Este año los elementos mágicos estuvieron asociados a un sueño con Beatriz State y un poema dedicado a  Amanda y Vicente, dos niños que sintieron mi poema en su alma, en el mismo instante en que escribía sobre ellos.

¿Qué planes tienes para el 2011?

Bueno, hay dos iniciativas que ya están en marcha. La primera, “Muros que miran el Agua”, es un proyecto de Museo a Cielo Abierto en Recreo y Esperanza,  en unión con  la maravillosa Myriam Parra y su Galería “Casa Verde”. La segunda es  asociar mis poemas con el lenguaje audiovisual, pues creo que la música y las imágenes son potentes vehículos para  mis textos.

En el plano editorial, tengo el material listo para cuatro libros. Uno sobre niños, otro sobre Recreo, un tercero  sobre  aspectos iniciáticos  e  - insoslayablemente- un volumen con poemas de amor.

¿Cómo llevarás  tus poemas al  plano audiovisual?

He abierto una convocatoria para ello, cuyas bases están en mi página web.

Gonzalo, en esta entrevista nada has dicho de política, pese a que  al partir en tu proyecto de poemas diarios señalaste que la lucha contra el fascismo exterior e interior era la motivación principal de tu trabajo.


Tienes razón  Pamela, siento que el solo hecho de detenerme a pensar y conversar es una forma valiosa de enfrentar el egoísmo, el arribismo, la desesperación y la estupidez, que son los demonios que nos arrastran  al  vértigo del individualismo y al odio fascista.

Pero más allá de ese hecho básico, siento que hay un repliegue en el avance que por años han tenido las fuerzas conservadoras.

El primer síntoma  han sido las respuestas ciudadanas a diversos guiños del fascismo:  la tentativa de indulto a los implicados en delitos de lesa humanidad; la  frustrada  devastación de  Punta Choros;  la represión hacia los mapuches;  la encerrona  empresarial a Nicholls y Bielsa.

Si observamos cada uno de estos hechos políticos, podemos observar que fueron los ciudadanos que mantienen un mínimo de conciencia humanista los que emplearon las redes y las calles para expresar su oposición a estos abusos.

En cada una de esas instancias los ciudadanos lograron conquistas políticas  que difícilmente hubieran alcanzado por la vía de su representación parlamentaria.

En este plano, quiero destacar esfuerzos como el de Ángela Barraza y sus 100 poemas contra el indulto, pequeñas herramientas de comunicación con que la ciudadanía se ha enfrentado con singular éxito  al eje Estado-Empresarios- Medios de Comunicación..

En ésto de las redes sociales, es muy importante llegar a tiempo, porque a la hora del conflicto, los actores  deben estar validados, esto es, tratarse de voces habituales para el navegante. Voces con las que discrepe o coincida, pero que reconozca como parte de su vida y de su imaginario.

Si Gonzalo, ¿pero qué pasa con tus poemas políticos, por qué no se vertirán en un libro el 2011?


Siento que esos poemas  aún no han cuajado, expresan oposición, enfado, principios humanistas, pero aún no dan cuenta de un programa de soluciones y formas de avanzar a un mundo más justo.

Creo que en general ese es el problema de todas las izquierdas, la falta de propuestas inspiradoras, luego de la caída del muro.




Mi retrato en la Barra del Bar Inglés de Valparaíso, fue tomado por  periodista Daniel Avendaño.

Victoria







Bella voz del agua y las sandías,
hada que cuida la aurora, 
primavera sentada en el huerto, 
rulos como círculos mágicos, 
laberintos en tu cabellera de bosques,
niña árbol, niña risa, niña luna, 
bendita musa de las fuentes 
pura fuerza de volcanes,
ángel que habla al jazmín.


Dulce es tenerte cerca,
admirar los procesos de tu risa,
repetir en ti los avatares de la lluvia,
perseguir las luces de tu nombre, 
corregir tu audacia en las piscinas,
bendecir la cera en tus cuadernos, 
refutar al tiempo en tu alegría.




La fotografía proviene del facebook de mi hermana Daniela, la madre de Victoria.

25 de diciembre de 2010

Noticia




Poderosa  noticia:
el tiempo está jugando hacia la izquierda,
los minutos saltan sobre agujas y zancos,
retornan de su fosa los difuntos,
los cansados silabarios,
los bosques en que danzan las tribus,
el sagrado claustro de las madres,
la pesada existencia de los sueños.

Poderosa noticia
y los hímenes vuelven a cerrarse,
recuperan su tierra los mapuches,
regresa el humo a los volcanes,
las almas reviven sus heridas,
las bayonetas salen de los cuerpos,
retorna el amor a su santuario.

Poderosa noticia: se llama memoria.

Este poema conversa con Gioconda Belli en:


Ahuyentemos el tiempo, amor...








Ahuyentemos el tiempo, amor,
que ya no exista;
esos minutos largos que desfilan pesados
cuando no estás conmigo
y estás en todas partes
sin estar pero estando.
Me dolés en el cuerpo,
me acariciás el pelo
y no estás
y estás cerca,
te siento levantarte
desde el aire llenarme
pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés,
me hace sentirme a veces
como una leona herida,
me retuerzo
doy vueltas
te busco
y no estás
y estás
allí
tan cerca.



Laberinto









Miro el  laberinto

y el monstruo se estira en un instante
sus nervios están alimentados de uvas
sus  embates  han quemado dolores
su  moral erguida sostiene el mediodía

y  las copas de agua en que ovulan  las estrellas.














La imagen proviene de   http://www.panoramio.com







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