26 de enero de 2011

Julieta Kirkwood



Julieta Kirkwood es una luz
construye casas moradas
escucha a las pioneras
abraza mujeres en los barrios
recibe historias de encierro
negación y tortura
defiende democracias profundas
habla de imágenes y deseos
comunidad de sueños
sabiduría de la acción
nudos cortados por mujeres
tabú de ancianos cuerpos femeninos
derecho al gozo
heroína refugiada en su furiosa escritura.



La imagen proviene de http://luchalibro.cl/

Antecedentes sobre Julieta Kirkwood pueden encontrarse en http://julietakirkwood.blogspot.com/.

25 de enero de 2011

Cerro Esperanza




















En Esperanza
ví  flores madrugando,
alzando sus rostros  desde la humedad
emergiendo en cualquier ausencia de cemento
concientes de sus propios colores
su salvaje belleza
libertad  ligada al agua
ojos de  obreros
paso del ganado hacia su muerte.

Allí  me hablaron las dunas
la amistad entre calles y océano
la poderosa  Quebrada del Sauce
las fantásticas plantas de Aloe Vera
sus poderosos mástiles
con semilla para seres  gigantes.

Ví a los gatos gobernando las calles
brigadas de ruidosas  gaviotas
antiguas carnicerías
espaciosos almacenes
humitas  y pastel en el negocio de la plaza
bendita  leche asada
esposas y madres de pescadores
vecinos que cuidan a vecinos
barrios emigrados a otros mundos
Víctor Jara en las paredes
niños que aman el mar.

Ví casas vestidas de azul y naranja
escaleras que emergen del bosque
asombrosa conciencia colectiva
filósofos  vendiendo pescado
calles que recuerdan a trenes
ancianas embriagadas de memoria.








Las fotos nacieron de mis propios ojos.

24 de enero de 2011

Carta para Erik Satie



Querido Hermano Erik,
espero que al recibir esta carta
goces de plena salud, fuerza
y armonía
en  nuestra  República libre
y fraternal  de los espíritus.

Deseo que disfrutes
las  espumosas botellas que envío,
tal vez las burbujas rocen tu vuelo
y liberen  ternura  sobre tu luz.

En todo caso, recíbelas
como muestra de gratitud
por tu compañía
de calma gymnopédica
y por la dicha que causaste  a mi hija
en su primera jornada de conciertos.

¿Viste cómo se integraba a la música?
y respondía con sonrisas y giros
al humor que tejiste en  tus notas.

La niña seguía el sonido con sus brazos,
impresionada con tu muñeco payaso,
tu danza de buen espíritu,
las gotas rojas y azules
que iluminaron  la noche
de nuestro cielo interior.





Este sábado 22 de Enero, luego de la jornada de luz en Esperanza, Isidora  tuvo su primera jornada de música orquestal en vivo, escuchando “Jack in the Box” en la Quinta Vergara.

Nos acompañaron  Tati y  Esteban.








La música proviene de http://www.musicaytv.com

23 de enero de 2011

Casa en Esperanza













La casa  tiene gárgolas invisibles,
un centenario olivo que reúne
espíritus en su sagrada madera,
humedad recitando en la quebrada,
gato negro encerrado en un  cuadro,
miles de de lápices silenciosos,
trapecio llamando a la ternura,
bendito rojo en las sandías,
aroma perfecto del café,
pan con semillas amarillas y verdes.

Las hierbas del bosque
duermen  bajo la luz del verano,
hay distintos colores en las puertas,
poemas descansando en el adobe,
botes arriba de lo ojos,
una mesa repleta de sonrisas,
niñas correteando en los pasillos.

¿Les conté del sol que habla en los cristales?
la cercana  presencia  de las olas,
los peces subiendo las escalas,
el pequeño reino de tomates,
las estrellas con su puerta en el techo,
la buena gente,
demasiado,
demasiado humana.





En la imagen y en el poema, las casa de Maribel y Juan en el Cerro Esperanza de Valparaíso.
Ayer estuvimos con Myriam e Isidora, tomando desayuno en aquel refugio de la alegría.

22 de enero de 2011

M




La letra m está llena de olas, 
irradia el movimiento del agua, 
leche brotando en  aureolas,
caracolas  guardando  tempestades.

Entonces digo eme
y mi boca se llena de madre,
barcos maduros de cielo,
pozos de antiguas vertientes,
ríos cubiertos de bruma.

Digo aquella letra
y todo es movimiento,
obra eficaz de los vientos,
piedra cayendo en el agua,
círculos pidiendo un consuelo.





En la imagen, "El mar embravecido", de Gustave Courbet.
Proviene de http://impressionnistes.canalblog.com.

21 de enero de 2011

Alfabeto




 “A” es un toro, “b” una casa, “c” un triángulo,  “g”  es el camello Guimmel en libre,  alegre y continuo movimiento, “r” es la cabeza, “i” comprende al  brazo y  la mano.

Una puerta se encuentra en la letra “d”. El movimiento del agua es la “m”, que casi es el  mar , María, Moisés, una madre.

La “o” es un ojo divino  y la “e” respira como  un espíritu.

“N” es la serpiente Nun del océano primordial y Noé significa consuelo.

 “P” es la boca, “l” corresponde al  ariete con que el hombre conduce a los bueyes y a la conciencia que llamamos libertad.

“H” significa cerrado y hombre es el prisionero de la tierra. La “s”  fluye de un diente, sierra que carcome la madera, “si” que recibe y añade.

La "z" es un puñal,  la  “q” es un mono que conserva su cola.

20 de enero de 2011

Agua





Que el agua sea nuestra certeza
invierno cayendo en granizo 

espíritu de hielo en las cumbres
majestuoso vapor de los lagos
roció perdido en las hojas

humedad en los gajos de uva
niños bañándose en el patio
lluvia lamiendo tu rostro
gigantes bebiendo tempestades
diluvio robando la tierra
manantial en la herida de los años
muerte colgando de los cerros
mariposa lavándose los dientes








La imagen proviene de http://shapershorts.com

19 de enero de 2011

Inés




Inés busca  la garganta de la tierra,
porta  agua en sus rocas internas,
crece como cardos en desfiladeros húmedos,
hilvanando historias de gatos y niños,
predicando los poderes del invierno,
mojada  por la tímida bruma,
desafiante como un himen perfecto,
genial en sus colores de sueño,
poderosa en días de fiesta,
próxima  al placer de las olas,
favorita del deseo,
mujer silbando en la lluvia,
vulva llorando su pena.





Inés es una calle de Recreo construida sobre sobre un curso de agua. Su civilidad  aún no acalla la fuerza fecunda de la quebrada, expresada en pequeñas cataratas y  fabulosos cardos salvajes que desafían azules la aparente quietud del barrio.

Inés es también una mujer  construyendo su libertad sobre el humedal de su cuerpo.

Las fotos nacieron de mi propia cámara.

Papá: por qué la luz es roja? - Ensayo de una respuesta




El color es una percepción,
un espectro amigo de la luz,
un manto que toman los rayos
al fluir entre cristales y cristales ,
al visitar el centro de tus ojos
y llenarse de vida en tu memoria.

La luz roja corresponde
a ondas electromagnéticas
de 620  nanómetros o más,
que suelen fluir  de los fuegos,
del sanguíneo interior de los cuerpos,
del alma tenaz de las banderas.

Suma los colores
y  podrás construir el blanco.
Expúlsalos todos y habrás
conseguido el negro,
la completa ausencia de luz,
país de las sombras,
espacio interior.

En la penumbra del amanecer
las cosas aparecen en blanco y negro,
comprobando aquella verdad,
la alba presencia del día,
la ciega existencia de la noche.

Monet y  sus amigos
seguían los trabajos de la luz
sobre el mar, las piedras
y  las flores. Afiebrados,
ubicaban la verdad de cada instante,
el nombre de cada reflejo rojizo,
la sabiduría de un gato azul.





La imagen nació de mis propios ojos.

18 de enero de 2011

Isidora pregunta




Papá, por qué la luz es roja?; hay relojes que viajen al revés?; qué hay en lo profundo de todo lo  profundo?; quién sostiene a las estrellas?; quién define las palabras?; por qué el espejo nos copia?; por qué  los sabores?; cómo respiran las abejas?; por qué se alejan los bosques?





Isidora, que acaba de cumplir tres años, formuló la primera pregunta anotada y  sólo pude decirle que todas las cosas tienen un color, salvo aquellas que son transparentes.

¿Sabe alguien por qué la luz  a veces  surge roja desde las ampolletas?


la imagen proviene de http://fondosparatodos.com

17 de enero de 2011

Mané





Mané despierta iluminada,
registra  su sonrisa en el viento,
lava los ojos de Isidora,
corrige sus palabras,
enseña música,
trasunta  rayos de sol.

Amiga del  pan  crujiente,
ajena a todo rango  o prejuicio,
férrea difusora  de copuchas,
rubia habitante del rocío,
certera accionista del futuro,
madre entre cocinas y guarderías,
enfermera de su propia hermana,
alegría visitando nuestra  tierra.






Poema dedicado a Julia María Inés  Sotomayor Miranda, tía abuela y protectora de Isidora.

16 de enero de 2011

Calle 9

















La calle comienza en una parra que sostiene el cielo,
mientras la quebrada va dejando atrás  el siglo
y los  bungalows de  los pequeños burgueses
para adentrarse en el mundo de las flores,
nísperos, abejorros, nenúfares,
impecables ciruelas, azucarados damascos,
jaurías de perros, machos cabríos, cerdos gigantes,
pequeños puentes sobre el agua que aflora,
selva tupida y  profundamente  verde.

En pocas cuadras, el ejecutivo bancario
es reemplazado por el especialista en focos,
la costurera, el pequeño almacén, el dipsómano,
el cuidador de cabras  y el vendedor de drogas.

Los barrancos son atacados por múltiples escalas,
algunas  forjadas en húmedas piedras,
otras zigzagueando en jardineras
o apenas dibujadas sobre el suelo.

Cada casa tiene ocasión de amar el agua,
buscar refugio en las grietas del cerro,
escuchar al invierno en su camino al océano,
observar los barcos llenando las ventanas,
los feroces aguiluchos que gobiernan  el cielo,
la llamada del afilador de cuchillos,
el mensaje fecundo de la higuera.







La Calle Nueve , nace de Diego Portales en el centro del Barrio de Recreo y trepa por una quebrada hasta convertirse en arroyo y bosque.

Ayer la recorrimos con Isidora en busca de muros donde pintar nuestros sueños.

Las fotografías nacieron de mis propios ojos.

15 de enero de 2011

Ecce Homo



                               

                                                          
 Nunca hubo rocío en tu alma
sólo robles y cedros devastados
juicios de pezones candentes
cohortes de cuervos embriagados
púas como dientes de una bestia
cajas con mitras y férulas procaces
la insolente violencia del deseo
la sagrada estructura del placer

                                                Nunca hubo luz en tu mirada             
                                                                        sólo labios de muchachos azules
                                                 mirra sangrante y maldita
                  impúdicos  gestos de un príncipe
                                                 robando la pureza al delirio
                                              bebiendo la sangre de los siglos
                                               mordiendo los frutos de la cruz

¿Nunca?
                                    

                                                          


Este poema nació de una conversación con la "Mujer impura" de Baudelaire y pronto fue tomando el rostro de un obispo lascivo y corrupto, que queda desnudo en su podredumbre, al ser comparado con su Maestro.

El título del poema proviene de la frase bíblica con que Pilatos se refiere a Jesús.

La obra de Honoré Daumier proviene de http://artinthepicture.com

14 de enero de 2011

Silencio



Silencio es presencia,

música que parte,
jardín  de un poema,
aire calmado y transparente,
espejo durmiendo en mi alma,
quietud de la danza,
renuncia a la rabia,
secreto del sueño,
pregunta golpeando en la mente.

Silencio es tradición de Zaratustra,
plano en que gira la  estrella,
venerable certeza del cielo,
numen del hombre,
ojos  que abrazan,
labios porfiados del día,
mudez implacable del sol.



Este poema conversa con Mario Benedetti en:


Fuego mudo

A veces el silencio
convoca algarabías
parodias de coraje
espejismos de duende
tangos a contrapelo
desconsoladas rabias
pregones de la muerte
sed y hambre de vos

pero otras veces es
solamente silencio
soledad como un roble
desierto sin oasis
nave desarbolada
tristeza que gotea
alrededor de escombros
fuego mudo







La escultura de Mario Irarrázabal en el desierto de Atacama proviene de http://ignaciocerda.wordpress.com

13 de enero de 2011

Verano





Es verano y mi casa está llena de árboles,
las flores iluminan el prado
y el agua de las fuentes
es pura y hermosa frescura.

Los tomates han tomado alas de cebolla
y un pequeño fuego invita a las palabras,
las bocas comiendo un mismo damasco,
nuestra hija jugando bajo las parras.

Nuestros labios aprehenden
los colores del rubí
y los cuerpos escogen al agua,
al elemento de origen,
la puerta central de la vida.







Poema dedicado a mi madre, guardiana del verano.





Esta imagen de Granada, proviene de este sitio.

amor y deseo

Amor es el nombre gentil del  deseo.

12 de enero de 2011

A María Elena Walsh



Te llamo aurora porque  ríes
y tu espíritu vive en los bosques
estrella del agua,
vertiente de sueños,
mujer liberada de si misma.

Tu canto no tiene límites,
no acepta  el silencio de la tumba,
no esconde sus ojos en ceniza,
no borra su huella,
no se pudre en la tarde.

Tu canto es del pueblo,
de las mujeres que unen sus vidas,
del mejor futuro de los niños,
de la fuerza que dejaste en el aire.

Tu canto es  tregua,
el dulce rumor de la cigarra,
el brío de seres que luchan,
una ranura de cielo
en el claustro ciego de las almas.



La escalera interior




Hoy he descubierto una puerta en el suelo de mi casa. Ella cubre una escalinata iluminada y de venerable tamaño que conduce a varios hogares ubicados cerro abajo.

Todos las casas están bañadas de sol y próximas al mar.

En las habitaciones predominan el blanco y el verde. Viven allí pintores y músicos. Mujeres con lentes y cigarros, loros de buenos modales, ancianos que preparan tomates y puerros.

Hay un recinto lleno de libros y busco allí el antiguo arte, el espíritu secreto del vidrio, la noble verdad de la madera. Cierta voz me recomienda un volumen entre todos y lo tomo con cuidado, consciente de su honda valía.

En la última casa se divisan las olas de Caleta Portales. Hay una cocina de extensas dimensiones en que corre el agua en un lavaplatos lleno de verduras y una habitación en que alguien pinta un mural interior.

Al intentar salir, entre la mampara de vidrio y la puerta exterior, hay decenas de personas enhebradas, cuerpos cuajados de lujuria, desnudos en un cuarto de placer, desplegando una misma danza, impidiendo cualquier paso, mojando el aire con sus líquidos, independientes de todo género y de todo pudor.

Aquel mar humano me impidió salir a la calle y regresé subiendo la escalera, hasta alcanzar mi casa y mi paz. Sin embargo, el libro no está conmigo. Vuelvo una y otra vez por él, incluso lo veo desaparecer al cruzar la puerta de mi sueño.



La imagen proviene de http://laventanadelespacio.blogspot.com/


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