30 de septiembre de 2010

vendiendo espejitos a los indios








Llegaron los hombres del primer empresario

con dos grandes ofertas para los presos:

retirar las querellas y derogar la ficción

que hace presumir el terrorismo.


Pero la Constitución

hace inaplicable la ficción invocada

y el desistimiento de los libelos

no detiene los juicios.


Dudosos,

los peñis pidieron la opinión

de jueces y fiscales.


Indignados, los empleados del dinero

denunciaron la alteración del orden,

la cabeza dura

y la intransigencia de nuestro pueblo.



¿Puedo decirlo con más claridad y más vergüenza?







La imagen corresponde a la obra "Espejo", de  Sonja Bakker y proviene de  http://essebes.punt.nl/

29 de septiembre de 2010

Las manos

Las manos están en el arado,

las grandes herramientas,

los gastados billetes,

los hilos que penden del cielo,

el barro que forma paredes.


Las manos están sobre el silencio,

palpando piedras,

hurgando en el agua que vive,

pudriéndose en las tumbas,

buscando la humedad en tu cuerpo.

Las manos están en los barrotes,

forjando visiones en lienzos,

modelando rostros en arcilla,

creando aromos sobre el piano,

recogiendo granizos en la acera.


Las manos están en otras manos,

regalando el calor de los sueños,

atando cuerpos en el viento,

hablando mudas  de la unión.







La imagen corresponde a la "Cueva de Manos", ubicada en la Patagonia  Argentina.

Se trata de cazadores que vivieron hace diez mil años y nos abrazan desde la memoria.

Pro viene de este sitio.

28 de septiembre de 2010

newen mapuches






La amamos porque son la tierra,

obstinados guardianes de su alma,

amigos del sol que duerme,

luceros que empujan la aurora,

águilas bebiendo del cielo,

pumas que protegen la montaña.



Los amamos porque son azules,

estrellas reunidas en el follaje,

luces de otro fuego,

hombres que devoran invasores,

porfiados espíritus del alba.



Los amamos porque son libres

y vienen cayendo de la altura,

ángeles con ojos de piedra,

seres que nacen del agua,

valientes guerreros de su Patria.





El Estado es distinto a la Patria. El primer concepto nos habla de Gobierno y leyes que rigen en un territorio. El segundo, que es anterior al Estado, nos habla de nuestra relación con la tierra, de la tumba de nuestros padres, del río que crece en nuestras almas. El primero concierne al derecho, el segundo a los hombres y la poesía.


Un Estado sustentado en la dignidad del ser humano, admite la multiplicidad de Patrias.A sí el emigrante puede seguir arraigado a su antiguo espacio; el filósofo amar el mundo entero y los pueblos originarios, persistir en su lazo con la tierra.





La imagen proviene de http://araucaria2000.cl/

27 de septiembre de 2010

Circe




Dormía, cuando el espíritu de la noche

me tomó con su mano gigante,

llevándome a la isla de Ea.


La bruma y el tupido bosque

hacían de mi espacio

un universo ciego.


Horas estuve

trabando amistad con las serpientes

que pendían de las ramas,

con los finos dientes de los roedores,

con el alma húmeda de las plantas.


De pronto, escuché pasos

y sentí los ojos verdes de Circe

iluminar el sendero

como feroces lenguas de fuego.


Vi a los muertos rompiendo

sus tumbas para responder

a su llamado; observé los

hongos reluciendo en sus manos;

sentí el mar retrocediendo

y gimiendo;

probé las lágrimas de la Luna,

herida por la voz tremenda de la hechicera.



Junto a su casa de piedra

en el claro del bosque,

Circe trazó el círculo de sus poderes

y me ordenó entrar en él

junto a Ulises y Medea.


Poderosa,

abrió su majestuoso libro,

encendió el rubor de los cielos

y extendió su copa a mis labios.


Sin miedo,

inmunizado por el cáliz de la amargura,

bebí hasta la última gota

de aquel licor negro,

viscoso y con sabor a tierra.


Vino entonces la aurora

y Circe,

despojada de sus negras ropas,

me extendió sus brazos

en señal de bienvenida.


Limpia de rostro y clara de deseos,

me pidió un hechizo aéreo

para completar su poderes.


Honrado por su ruego,

le extendí mi más certero canto

e imitando el trabajo del rocío,

picado por el aguijón del astro naciente,

me diluí como vapor en el éter

y retorné a mi cálido lecho.





En la imagen, proveniente de Wikipedia, se aprecia a Circe en la imaginación de Waterhouse.

26 de septiembre de 2010

Quinta Vergara





Caminábamos con Isidora

en medio de castaños, molles,

palmeras y el verdoso jardín

de la Quinta Vergara.


De pronto,

sonidos de metales

comenzaron a llamarnos

desde un lugar oculto.


En la parte trasera del Palacio,

encontramos un precario edificio

Bauhaus de dos pisos.



En sus cercanías

habían liceanos conversando,

hombres con grandes maletines,

funcionarios fumando,

pensando en sus deudas,

en sus mundos.


Los esbozos de música

provenían de la planta superior.

Subimos por una escala externa

y la puerta abierta

nos dejó ante una sala

en que un hombre tocaba el clarinete,

otro la trompeta

y un tercero soplaba un trombón

a medio armar.


Por varios minutos

observamos el ensayo,

ante la alegría de los músicos

benditos por el asombro

y el respeto de Isidora.



Iluminados por los sonidos

caminamos hacia el norte,

rumbo al Mueseo Artequin,

un pequeño barco

al borde del bosque,

habitado por copias gigantes

de pinturas clásicas,

un pequeño cine

y un taller de artes visuales.



Estaba Guernica,

el Asesinato de Marat,

el urinario de Duchamp,

Diego Rivera,

Hieronymus Bosch,

Durero

y la famosa Impresión

sobre la salida del sol.


La niña se impactó

por el crimen en el baño,

el puñal botado en el suelo,

la herida abierta,

el nombre de la asesina en la carta,

la inmensa oscuridad

cayendo sobre el poema.



Al mediodía comenzó una visita guiada,

un video sobre arte colonial,

un acercamientos a los ángeles,

monjas ahorcadas,

peces escuchando a San Francisco.


Luego, niños y padres

pasamos al taller,

bien dotado de lápices,

papel, color y pegamento.


Isidora expuso los tonos

verdes del jardín,

feliz de jugar con agua y témpera,

yo me quedé en los ojos de Santa Cecilia,

convertidos en ríos de sangre

en medio de tantos cielos.







La imagen proviene de http://wikipedia.org/

25 de septiembre de 2010

Los Centauros, Hipodamía e Hiram







En el reino de la primavera,

vivía una muchacha nueva,

cálida de mirada,

insolente de labios,

infinita de cuerpo,

inquietante de alma,

majestuosa en su belleza.


Todos los ojos,

los rumorosos vientos,

los imponentes nevados,

las delicadas gotas de rocío,

se inclinaban ante su rostro

y rogaban a Zeus y al dios de los Levitas

por un minuto en su presencia.


El espíritu de la montaña,

padre de aquella diosa,

organizó un torneo de todas las artes

para que su hija eligiera

entre los jóvenes creadores

un marido y un amante.


Hiram, el fabuloso arquitecto,

ganó el azul de su novia,

trazando en el mismo cielo

los planos de una ciudad vaporosa

en que jugaban niños sonrientes

y ondeaban banderas de alegría,

sin cadenas para el amor.


La nube de lluvia,

envió a sus hijos al certamen.

Los indomables centauros,

embriagados por el vino

y excitados por el ardiente fuego

en las constantes miradas de la joven,

decidieron tomar por la fuerza

el título de amantes.


Comenzó entonces la guerra

que aún tarda en terminar.

En el otoño,

Hiram salva a su esposa,

hasta que en septiembre

ella se abandona

a los centauros

o regresan los hombres de cuatro piernas,

amparados por un fuerte viento,

en rescate de su alegría.





La obra insertada es de Piero di Cosimo, se llama "Batalla entre Lápitas y Centauros" y proviene de http://wikipedia.org

24 de septiembre de 2010

Medea en K





Hace días que sueño con K,

veo su rostro de maga

en la bruma de este cerro,

en los recodos de las casas,

bajo la textura de las cosas y las fotos.



Anoche, ella fue el centro de los hechos,

desolada por un engaño,

agotada de perdonar,

estalló en una crisis feroz,

incendió su casa

y la de varios vecinos,

abortó el sol que esperaba,

marchó al norte

y dejó a su hijo de tres años

en una comunidad de indios.



En el hechizo del sueño,

partí hasta las cercanías de Arica,

un taxi me llevó por un laberinto ondulante

que descendía hacia el fondo de una quebrada,

hasta que la vía se hizo tan pequeña

que tuve que seguir a pie

en compañía de un espíritu.



La comunidad de indígenas

era un edificio moderno,

ovalado, blanco,

con bares y salas amplias,

elegantes y cómodas.



El niño estaba feliz en ese lugar,

el sabio que presidía la comunidad

era un hombre lleno de luz y calma.

No había un sitio mejor para el muchacho,

aunque nunca pude verlo en concreto.



Regresé a Viña

y acudí al hogar de L,

la madre de K.

La señora tenía el pelo invadido

por la escarcha

y de pie junto a una muralla

observaba a su hija

por una rendija secreta.



Nos abrazamos por varios minutos,

me contó detalles de los hechos,

la furia incendiaria de  K,

la forma en que descubrió el engaño,

la traición de su propia amiga,

el Malón  que su padre organizó en la casa.



Luego, bajé al patio,

un prado verde con un árbol caído.

Sobre el gigantesco leño

estaban varias amigas sentadas.



Me hablaron de C,

el sorprendente vértice del lío

y de la forma en que K

estaba saliendo del llanto.



De pronto,

ellas se esfumaron

y sobre el leño quedó K,

vestía de negro

y ligera de penas.

Me acerqué a ella,

la sentí delgada y casi tibia,

dueña con certeza de su cuerpo.



Le conté mi sueño,

me dijo que no todo era verdad,

me retó por tonto,

me invitó a su fiesta.






















La imagen de Medea proviene de  http://huidadelmundanalruido.zoomblog.com/

23 de septiembre de 2010

Maia Gea




Niña en las altas nubes,

en las olas nuevas del mar,

en la lluvia amable

de septiembre,

los ojos de Gabriela,

la escuela de Zaratustra,

Horacio y Mahavirá.


Niña en los brazos de Buda,

valles de boldos y coipos,

campos de flores naranjas,

hombres en bicicleta y caballos,

agua que sale a cantar.


Niña que corre y manda,

flaquita cubierta de abrazos,

ángel de mechas doradas,

espíritu del viento marino,

memoriosa de otros planos,

alma que sabe bailar.






Maia Gea, hija de mi amiga Gabriela Krisam, tuvo un accidente y se sacó una uña. En éstos días, su mamá la cuida y yo le escribo.

22 de septiembre de 2010

desnuda en la cocina



Desnuda,

siempre vas desnuda en la cocina,

persuadiéndome del orégano y el tomate,

hablándome de la mantequilla,

las habas de Pitágoras,

el lúdico sentido de los puerros,

mi olor cuando nace el curanto

y tu cuelas el caldo.


Desnuda,

siempre muerdes los tomates

para provocarme,

me obligas a cubrirte de oliva,

buscar naranjas en tus labios,

beber vino desde tu boca.


Desnuda,

mientras pienso el café de los sufis,

lleno tu cuerpo de albahaca,

planto fresas en tu ombligo,

saco miel de tus pechos,

busco granadas y moras

encuentro uvas y rojo maqui.





La imagen primera imagen  proviene de http://deseosdeuncasado.blogspot.com/; la segunda nació de los ojos de mi amiga Paulina Jara.

21 de septiembre de 2010

¿A dónde te precipitas Ovidio?








Hoy, Aurora no abandonará su casa,



sus cabellos rojos no dejarán el abismo de agua



y su carro púrpura quedará quieto entre las olas,



reposando entre erizos y ballenas.





Los amantes persistirán en su encuentro,



faltarán sonrisas en las calles,



guiños en los ascensores,



cenáculos secretos con amigas y consejeros.





Vendrán los sumarios y los despidos,



el reclamo de los gallos,



el suicidio colectivo de las aves,



los fastuosos sacrificios al rocío



en memoria del valiente Memnón.





Ea, no fue bueno robar tu cuerpo,



engañar la confianza de tu esposo,



llevarte al lugar sin vientos



al espacio sin nombre



donde sólo caben tus besos.




No fue bueno, si,



pero fue urgente,



volcánico,



dulcemente hermoso.






La primera imagen corresponde a Psiquis y proviene de http://mueresderoma.blogspot.com/ La segunda corresponde a una visión de la aurora desde el espacio y proviene de http://teleobjetivo.org/

20 de septiembre de 2010

Rosabunda



Rosabunda, se llama el fantasma de esta noche.



Hace años vivió muy cerca de esta casa,



lavaba en el río, hablaba con las águilas,



tenía un pacto con los pumas



y los inviernos de nieve.





Ella misma preparaba el pan,



buscaba los mejores huevos,



recogía leche en jarros de acero,



amaba las cenizas y el rescoldo.





Una noche dormía junto a sus padres,



cuando un estruendo de tablas rotas,



gritos y caballos



silenció el constante tronar del Maipo,



sus 16 años,



sus ojos oscuros,



sus doce cartas secretas.





Una ronda de forajidos,



patrones y huasos,



no perdonó su belleza,



sus amigables trenzas,



sus ojos llenos de calma.





El agua la llora todavía



y esta noche de guitarras y cantos,



Rosabunda visitó mi casa,



conversó un café conmigo,



escribió en mi cuaderno



y en mi alma.





Ahora siento la puerta quejarse,



es su fuego que vuelve,



es su abrazo el que sana.






En la imagen, "Escena Campesina", de Arturo Gordon.

19 de septiembre de 2010

Qumrán




Toda la mañana

estuve junto al Maestro de Justicia,

me habló de su vida en el templo,

las maniobras de los sacerdotes,

el arte de comprar y vender la fe.


Me habó de sus vidas anteriores,

su etapa de serpiente,

de búho, de gigantesco elefante.

Me contó de la sonrisa de Zoroastro,

del libro celeste

en la memoria de Henoc.



Claro, llegó hasta ese libro

para hablarme del futuro,

el tabletear de las balas,

la guerra por el agua,

las bodas del hambre,

el himno de los muertos.








La imagen corresponde a una de las grutas de Qumrán y  proviene de http://www.sta-catalina.com

18 de septiembre de 2010

En el bosque



El río nos conmuve,

esas aguas, rápidas y ruidosas

parecen cruzar por nuestras almas,

mientras el bosque

insiste en hacerse parte

de nuestra esfera.


En ese éxtasis,

digo yo

y en esa palabra

expreso árbol,

hermano, hija, puma,

agua que inunda la tierra.


Digo yo,

y una parte mía escapa del bosque,

está en la cárcel, en la huelga,

en el vientre mismo de la tierra.





la imagen proviene de  http://www.studiobobs.com.br/

17 de septiembre de 2010

chimenea





Temprano encendimos la chimenea.




Isidora fue la campeona de las pequeñas ramas



y quedó enamorada del color naranja



que nacía de los leños.



De pronto, el humo comenzó



a invadir la cabaña



y despertó a la tercera



y más linda habitante.



Ahora viene un desayuno de quesos,



leche y panes con linaza,



mientras la niña llama al viento



para elevar su cometa.

16 de septiembre de 2010

Estrella de Arauco en la huelga de hambre mapuche





Nada ha muerto

pero la estrella de Arauco

se hizo emblema del GOPE

enemiga de las selvas

el pehuén

las mariposas que nacen

el kultrún



Nada ha muerto

pero el hambre se enfría

en los cuerpos

las montañas gimen por sus hijos

las machis meditan su rabia

recogen hierbas y piñones

bendicen y gobiernan el fuego



Nada ha muerto

pero el vacío avanza en los cuerpos

Chile se extingue con ellos

se reduce a cenizas

invade su frontera

su límite con el tiempo

su primera identidad




La imagen corresponde a este sitio

Don Bernardo O`Higgins explicó que nuestra estrella de cincio puntas, antiguo emblema de Zaratustra, proviene de la Estrella de Arauco, el lucero del amanecer o Wüñülfe, que ondeaba en los pendones de los toquis mapuches.

15 de septiembre de 2010

Imposible




Hoy quiero una reforma de los sentidos,

aunque todos los días sean mayo

y el horóscopo me engañe

dibujando otra luz en mis días.


Imposible en este plano,

corregir los momentos,

derrotar las verdades,

suprimir lágrimas y besos.


Imposible,

aunque sigue el mismo viento,

la misma fe en las estrellas,

la misma profunda pena.





En la imagen "El Vampiro", de Edvard Munch, proveniente de http://www.elpais.com

14 de septiembre de 2010

Carta desde Lesbos



Hoy me siento como una Diosa,
logré sentarme junto a ti,
fui feliz bebiendo tus palabras,
soy nueva en tu suave risa.

Sin embargo, respirar me cuesta,
apenas acierto a mirarte,
soy un mar de silencios,
algo hunde mi lengua.

Siento tu fuego en mis ojos
dulce llama que me atrapa
danza en mi; se torna música,
limpia mi cuerpo

La humedad me cubre;
quedo como la hierba tras la lluvia;
quedo sin luz, cansada, muda,
borrada tras tu partida.




El poema previo está construido a partir del siguiente fragmento de Safo, la poeta que enseñó a mujeres de la isla de Lesbos hace 2600 años.


Igual parece a los eternos Dioses
quien logra verse frente a ti sentado.
¡Feliz si goza tu palabra suave,
Suave tu risa!

A mí en el pecho el corazón se oprime
Sólo en mirarte; ni la voz acierta
De mi garganta a prorrumpir, y rota
Calla la lengua.

Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo
Presto discurre; los inciertos ojos
Vagan sin rumbo; los oídos hacen
Ronco zumbido.

Cúbrome toda de sudor helado;
Pálida quedo cual marchita yerba;
Y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
Muerta parezco.




La imagen es de Charles August Mengin y proviene de http://www.odysseetheater.com

13 de septiembre de 2010

Esteban Cristiano







Esteban tiene el pelo largo,

hace meses que toda su vida

es cuidar a su esposa,

tomar su mano en los hospitales,

defender sus creencias,

cederle alegría.


Ahora ya están en casa

y ella puede levantarse a ratos,

abrazar a su hija,

conversar largamente,

incluso reírse.


Ayer,

mientras las niñas jugaban,

Esteban volvió a entretenerse

hablando de la Biblia,

los tres sabios de oriente,

la estrella de Belén

y el pentagrama,

la navidad de Mitra,

Yaveh el  único,

Jesús creado y distinto de Dios,

la tierra como dominio del mal,

el comunismo de Cristo,

la bíblica identidad

entre alma y cuerpo,

la existencia histórica de Baltasar,

la mano escribiendo en las paredes,

los terapeutas,

monasterios y cavernas,

Benito y los Pitagóricos,

Manú,

coincidencias entre Arrianos,

Islámicos

y Testigos de Jehová.


Pero, más importante,

Esteban me habló del amor,

del apoyo de sus hermanos en la fe,

de la fraternidad entre cristianos,

la hospitalidad,

el cariño en los ojos,

las puertas abiertas.


Esteban está lleno de luz.





La imagen es de Ford Mardox Brown proviene de http://creerparaver.wordpress.com/

Para mi, la imagen del lavado de pies, es  el símbolo que más nos aproxima al núcleo de las enseñanzas cristanas.

12 de septiembre de 2010

Safo y su discípula



Morirás, y de ti no quedará memoria,
y jamás nadie sentirá deseo de ti
porque no participarás de las rosas de Pieria;
oscura en la morada de Hades,
vagarás revoloteando entre innobles muertos.

En cambio, miedosa,
yo pariré el futuro,
hablarán de mí las ménades
y las vírgenes de Egipto,
el nuevo olor de los jazmines,
la música, las fuentes,
la luna que reina en primavera.

Porfiada,
te ofrecí el asiento de Isis,
la luz que gobierna el cielo,
vida pura y alegre,
mi casa más allá del tiempo,
los ojos y la fuerza
de todas las serpientes.

Todo lo pierdes por tu lugar de esclava,
los enfados de tu dueño,
tu sitio en las fiestas,
tu vida junto al fuego.

Porfiada,
nadie tendrá mi sed
para beber de ti,
mis manos para hacerte perfecta,
mi voz para germinar tus sueños.



El primer párrafo es de Safo, la poeta de Lesbos, nacida hacia el año 600 antes de Cristo y por lo mismo contemporánea de Pitágoras, Zaratustra, Lao Tse,  Confucio, Buda y Mahavirá.

La imagen de Safo es de Soma Orlai Petrics y proviene de Wikipedia.

En cierto sentido, Safo es la Séptima reformadora de aquella generación aúrea.

11 de septiembre de 2010

Radio Magallanes




El Presidente habló en la radio,

los niños no vamos al Jardín.

¿Lo escuché realmente?

¿fue una grabación meses después?.


El punto es que el día está nublado

el Presidente ha muerto,

una gran parte del país celebra

y otra se desmorona.


Los menos combaten

en los cordones industriales,

en las alcantarillas de Valparaíso,

en la torre de la Universidad

allá en Playa Ancha.


Ahora el país es un regimiento,

lo mismo ocurrió en Brasil,

en Uruguay, en Argentina

y en 12 naciones del Continente.


Guerra Fría dicen los textos

y miles de niños quedan sin padres

o ven la tortura en sus ojos

y la rabia en el aire.



De ese dolor venimos,

allí nos regresa la memoria,

el recuerdo de los diarios

mintiendo en sinfonía,

libros quemados,

aviones, helicópteros,

las masas instruidas

en el miedo.

10 de septiembre de 2010

chispas de espíritu



También mueren los poemas,

crecen, juegan,

se divorcian, envejecen,

enferman, huyen,

se asustan.


Porque poemas,

no son letras

que manchan el silencio,

ni voces

que horadan la noche,

son chispas cobijadas

en gotas de cielo,

música inscrita en guitarras,

espíritu en el logos,

pueblo en la misma vibración.






Entre los seguidores de Zoroastro, los actuales parsis, el fuego sagrado que cuidan por cientos de años en sus templos, nace de las chispas que dejan los rayos celestes.

Como el fuego, el aire , el agua y la tierra para ellos son sagrados, llevan a sus muertos a las torres del silencio, donde son devorados por los buitres.

La imagen corresponde a los rayos que acompañaron la prolongada erupción del volcán Chaitén.

9 de septiembre de 2010

Isidora plantó lentejas



Hoy hablé con mi hija,

me miró con sus ojos gigantes,

me habló de su yoghurt,

las bocinas de los barcos,

los pequeños brotes

de lentejas,

el cariño de su abuelo,

las nuevas flores del durazno.


De pronto,

quebró un frasco

y la busqué con ojos severos,

ella miró el suelo

estrellado de cristales

y corrió

a los brazos de su madre.


Un minuto más tarde,

nos encontramos,

leímos septiembre

en nuestros rostros,

nos llenamos de rocío,

comenzamos

un festival de abrazos.




Las imagenes provienen de este sitio.

8 de septiembre de 2010

Clea y Plutarco




Clea era la primavera,

había rosas y fuentes en su mirada,

el deseo reía en sus pasos,

su danza era temblor de tierra,

gotas del diáfano cielo,

nombre especial de la belleza.


Con la luna llena,

se internaba en el bosque,

alimentándose de manzanas y vino,

besaba las manos del espíritu,

las noticias de otros siglos,

la limpia claridad de la existencia.


Desnuda,

comentaba el nombre de las piedras,

extraía el color de las flores,

saludaba a Líber,

dormía en los prados,

moraba en las vertientes.


Plutarco,

el sabio anciano,

la miraba atrapado

en sus recuerdos,

maldecía sus libros,

la Academia,

sus números,

su inclemente invierno.


Y ella, bendita en su juventud,

le llamaba maestro,

le guiaba en el camino,

le confiaba un secreto,

un deseo,

un inocente sueño.





Poema dedicado a mis amigas que cumplen años en septiembre.


En la imagen , de autor que desconozco, proveniente de  de este sitio,  aparece una Ménade Dionisíaca,  expresivamente perseguida por múltiples y bestiales  deseos.

7 de septiembre de 2010

Pitágoras enseña junto al mar












Honra tu propia luz,


porque allí vive tu estrella,


honra tu palabra y tu caricia,


porque allí viajas tu.





Ten celo del bien,


tu alma está en otras almas,


tu cuerpo es la misma tierra,


tu fuego es el Uno y el Sol.





No creas nada extraño sobre los dioses,


analiza el mundo con toda calma,


sin vendas,


así como aquellas mañanas


en que usábamos piedras


para construir números y formas en la playa.





Mírate en un círculo y en una abeja,


en los filósofos que discuten,


en el hombre

que muere sin belleza.





Ama tu trabajo y tu descanso,


tus búsquedas,


los ruidos de la tierra,

nuestra música,


el fuego que aún conservas.





Habla con tus pasiones


y tus sueños,


aprende de ellos,


déjales su espacio y su luz.











La pintura es de Fyodor Bronnikov, (1827—1902) y proviene de Wikipedia.








Pitágoras fue un personaje real pero envuelto en la leyenda, estudió los números, enseñó la inmortalidad del alma, la igualdad entre hombres y mujeres, la tolerancia religiosa, la búsqueda racional de la verdad.





Los Pitagóricos son un puente entre Oriente de Zaratustra y el mundo griego.





Sus enseñaanzas han llegado a nosotros por la vía de Platón, Empédocles y los monjes benedictinos.

6 de septiembre de 2010

Yasna me habló de Zarathustra







Yasna, la muchacha vegetariana

de falda y medias azules,

me habló de su montaña,

su refugio en la tierra

el  viento, el  agua,

el bendito fuego.


Dijo que el alma tiene dos partes,

mente y espíritu.

Habló de justicia y respeto,

amor por la vida,

sagrada libertad,

amistad entre iguales.


Me enseñó de triángulos y cuadrados,

números perfectos, círculos,

música surgida del  cosmos,

desbordante  Geometría.


Sonrío al ver su estrella en mi bandera,

observar los grados del círculo,

festejar  los solsticios

con mi pueblo.


Una noche,

me invitó a su viaje,

bebimos la copa de homa,

paseamos por otro mundo,

ríos inmateriales,

círculos que descienden

hasta el fuego,

los sietes espíritus,

el eterno Uno.



"Para el iniciado la mejor de las doctrinas es aquella que enseña, en tanto Justicia, el Señor Santo, benefactor; tú, oh Sabio, que conoces también las doctrinas secretas, por la fuerza del Buen Pensamiento" (Yasna 48:3)


Yasna, es una sección del Avesta, el libro sagrado del Mazdeísmo, la religión de Zarathustra.



En la imagen, obra de Rafael,  proveniente de http://wikipedia.org/, se aprecia a Ptolomeo y  Zarathustra en "La Escuela de Atenas".

5 de septiembre de 2010

Simónides, polis andra didáskei






En la playa de Maratón,

te hablaron los escudos caídos,

las madres llorando a sus hijos,

el cercano mar embravecido,

el vino perdonando a los heridos.



En la ciudad,

observaste a los sabios

besando las manos de los ricos,

viste a los atletas

relucir en los estadios,

amaste los golpes de Glauco

los dardos desafiando al viento,

el elogio

perforando la verdad.



Te humillaste

en banquetes de tiranos,

recibiste pago

por cantar a las mulas,

fuiste pintando las islas

y los dioses,

los espíritus,

los torneos,

las bodas,

las derrotas.



Escenógrafo de la fiesta

y la tragedia,

tomaste el camino de Orfeo,

lo dibujaste en la mente de los hombres,

hablaste con la voz de los cielos,

con la fuerza del trueno.



Tanto viste

y todo quisiste recordarlo,

tornarlo canto,

imagen,

un lugar limpio

en nuestro templo.



Amaste el placer y lo humano,

tanto como Cástor quiso a Pólux,

buscaste la virtud,

practicaste el engaño del poema,

elevaste a siete las vocales,

gobernaste el sentido

de las letras.



León de Ceos

hiciste los viajes de Pitágoras

llevando tu ojo de artista,

inspiraste a los sabios,

jugaste al ajedrez de los misterios,

hasta ahogarte

en el oscuro vacío

y seguir viviendo en los cantos,

en la anécdota,

en la eterna memoria.







En la imagen, "Simónides preservado por los Dioses", grabado de Oudry, proveniente de http://www.musee-jean-de-la-fontaine.fr/

4 de septiembre de 2010

Isidora rie y pinta





Eres mi nudo y mi respuesta,
mi campo de flores,
mi pregunta, mi escuela.

Mi risa,
sobre todo, eres mi risa,
el sabor de las ciruelas,
mi libro, mi año,
el ojo que juzga
en la ventana.

Eres el porfiado aguacero,
la fuerza del río Pangue,
los muros de Lisboa,
el fuego que durmió
bajo mi casa.

Arco Iris,
eres rojo
barro y amarillos,
concierto de colores,
poema de formas,
alma que habla
en sus cuadernos.


En la imagen, "Niña pintando", de Walker, 1941, proviene de http://www.wikipedia.com/

3 de septiembre de 2010

4 de septiembre



En Chile,

hay desiertos y bosques,

cercos de alambre,

cárceles,

santuarios de ballenas,

escuelas devastadas,

pero no espíritu.


Vamos dormidos

sin hambre de futuro,

sin hablar con el otro,

llenos de envidia,

llenos de llanto,

llenos de pena.


Pero un día,

Chile fue primavera,

sembró su cielo de colores,

cantó en las calles y en las fábricas,

fue digno entre las naciones,

profundo en su Democracia,

febril en sus sueños.


Y un día, por cierto,

volverá la estación de la flores,

llegará la risa a los rostros,

hablará la lluvia,

el poema será Patria,

vencerá la tierra.

2 de septiembre de 2010

Tras las paredes


A los doce años de mi vida,
pocos minutos después
de hundirse el dique en la bahía,
sentí un crujir de tablas
y un ruido fuerte en mi closet.

Me acerqué a ese laberinto
y observé un pequeño cuerpo,
un bulto vivo y silencioso,
mirándome desde el miedo,
dotado de pocos,
pero largos cabellos.

Ambos guardamos
un silencio respetuoso,
hasta que él dijo “agua”
y yo le extendí
la botella de Cachantún
que un ángel
puso en mis manos.

“Gracias” dijo
y regresó a su mundo
de adobe y tablas,
cazando pulgas,
ratones y palomas.

Pronto supe
que tras las paredes
había múltiples huéspedes.
Estaban los que huían
del terror de Estado,
los porfiados ermitaños,
los hombres derribados
por la pena.

Había un joven
que bajaba para hablar
de política con mi madre,
un carabinero que se negó a torturar,
un niño rubio
huyendo de sus padres.

Ayer, mientras limpiaba
el último piso de esta casa,
tras un estante lleno de libros,
encontré a Ricardo,
el miso niño rubio,
ahora viviendo en una buhardilla
que llena su pequeño espacio
con siete televisores planos
todos encendidos y en silencio.

Me agradó notar
que era un sitio abierto,
visitado por imágenes del cielo
y la fresca presencia del mar.

Me contó que a veces
sale de su encierro,
que tiene buenos negocios
y bastante ropa.

¿Por qué me sigues?
le pregunté.
El me miró con ojos de hermano
y yo entendí su trabajo.





La imagen, de autor que ignoro, proviene de http://www.tradicioncatolica.com/

1 de septiembre de 2010

Küyen Chandra 月亮





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Chandra

Hermana,
te celebro en Wesak,
porque esta es luna de primavera,
en tu reflejo me ilumino,
extingo mis sombras,
bendigo mis cielos,
giro y nazco en mi estrella.

Hermana,
en ti conozco a mi hija,
la incorporo a mi alma,
la cuido,
cumplo mi ciclo
y mi día,
abro las puertas
de mi cuerpo,
soy espíritu en tu noche,
soy tu nombre
y tu luz.

Hermana,
en ti duermen los nuestros,
las perdidas palabras,
las fuerzas,
las voces,
los rostros,
las días muertos.

Hermana,
en ti despiertan,
persisten en tu delicado brillo,
nos llaman desde lo alto.





La imagen corresponde a la Luna Nueva en Puerto Natales y proviene de http://www.kawin.cl/

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