5 de marzo de 2016

Libro de Obra

Soy un cuaderno.
La luz me escribe.
Miro desde la memoria.
Intuyo páginas que vienen.

Mis padres enhebraron  sus hojas.
Verbos de vida sembraron.
Mientras la ciudad borra y anota.
Isidora dibuja.
Yo imagino, reseño, recuerdo.
El libro en lo alto se extiende.

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