Alicia contiene el bosque.
Roza su mirar el otoño.
Discute con sombras.
Sigue latidos de su madre.
Boldos y canelos se acercan
La niña canta.
Levanta su bandera de fuego.
Nombra los años del día.
Cede su risa a los vientos.
21 de abril de 2018
20 de abril de 2018
A primera vista
Te arriesgas?
Maletas ya están en el bote.
Falta un sí y tus besos.
Nuestra noche en océanos.
Mi boca aprendiendo tu nombre.
Nuestro Imperio
En mi jardín un ruiseñor.
Incesante oleaje.
Aves de plumas rojas.
Cerveza y orín sobre el cemento.
19 de abril de 2018
La Hora Feliz
Gneviève Patte en su taller con niños. |
Nuestros niños,
para espantar tristeza: duermen.
Crece el invierno y duermen.
Sus ojos permanecen cansados.
Respirar les cuesta.
Antes de llorar, duermen.
Por la tarde aquella hora feliz.
Mediadores cargados de libros.
Y aquellos niños despiertan
Viajan en grandes relatos.
Alegría ilumina sus rostros.
Regresa la voz a sus cuerpos.
Niños, como tardamos en reunirnos..
¿ Tan difícil es juntarnos?
Nuestro arte guardado en estantes y museos.
Estéril en teléfonos.
Indispensable lo humano en el encuentro.
18 de abril de 2018
Sueño del 17 al 18 de abril
Un camino se pavimentaba.
Era parecido al que desciende hacia Laguna Verde.
Luego, tú conducías.
No había barrera en los grandes acantilados.
Íbamos por el centro de la calzada.
Muy rápido.
Demasiado rápido.
Hasta volcar y volcar.
Con la suerte de permanecer sobre el cemento.
No era una noche de morir.
17 de abril de 2018
Aplauden restricciones a la inmigración
Hotel del Inmigrante, Brasil |
En nuestro himno vibra la libertad.
No en la mirada de nuestra gente.
No en su envidia.
Murmullos.
Amargura de humanos sin luz.
Oh, tierra de asilo.
Pequeña faja de yanaconas.
Seres miedosos y endeudados.
Gente sin espíritu.
Anteponen el consumo a la vida del prójimo.
16 de abril de 2018
Ancestros
Antes de nacer, estrellas.
Acontecer de flores.
Ronda de pulsos.
Miles de abuelos en mis sueños.
Sueño del 15 al 16 de abril
Pese a las prevenciones de Paty Sepúlveda,
yo mismo cortaba mi pene.
Para bajar de peso - pensaba en mi delirio-
y luego refrigerarlo hasta volverlo a su lugar.
15 de abril de 2018
Olivia de Havilland
Olivia no acepta ser abusada.
Lo aprendió en brazos de su padre abogado
y en el espíritu de su madre actriz.
Aventureros en tierra del sol.
Tokio. Casas de madera. Copas de gin.
En la pantalla, papeles impuestos, falsa fragilidad.
Gentil vecina de Tara.
Mujer comprando esclavos.
Ser de luz en papeles de tonta.
Calma.
Han pasado 100 años.
Joan sufriendo tus golpes.
Novio robado.
Novio robado.
La rechazas la noche del triunfo..
Sencillo contra profundo.
Hay luz en puertas de escape
La vida regresa al telón.
Sueño del 14 al 15 de abril
Soñé que mis padres se separaban.
Mi padre conoció a su novia en un centro kinésico.
Ella era alta, gentil, de pelo negro y de unos cincuenta años.
Un día me invitaron a un paseo en tren.
Ese día me explicaron la situación.
Mi madre se mostraba comprensiva,
conteniendo bien sus emociones.
El almuerzo era en un garage.
Cerca de Limache, nos rodeaba un prado verde.
Era un lugar vecino al centro kinésico.
Estaban también otros pacientes.
Mi rol era sentarme entre mi madre y la novia.
Evitar conflictos.
Otorgar una mínima distancia.
Brindar pausas
entre las múltiples preguntas de mi madre.
14 de abril de 2018
13 de abril de 2018
Cruce entre planos
Somos personajes de una novela.
Apenas símbolos.
Figuras sin pezones ni orgasmos.
Ideas bañadas en tinta.
Rayos en mente del autor.
Ahora lees
y mi ser palabra te moja.
Te desnudas sobre el libro abierto
y mis páginas huelen a vulva
queda tu olor en mis pliegos
mis sangrías respiran y se excitan.
Apenas símbolos.
Figuras sin pezones ni orgasmos.
Ideas bañadas en tinta.
Rayos en mente del autor.
Ahora lees
y mi ser palabra te moja.
Te desnudas sobre el libro abierto
y mis páginas huelen a vulva
queda tu olor en mis pliegos
mis sangrías respiran y se excitan.
12 de abril de 2018
Luis de la Cortina Cifuentes
Luis de la Cortina vivió a pesar y a causa de su osadía.
Peleó en Cordón Cerrillos hasta agotar sus municiones.
Se entregó para evitar el suplicio de su hermano.
Superó torturas y años de prisión.
Mas todo su poema fue alegría.
Risa de Santiago.
Bohemio enamorado.
Niño en complot de Colliguay.
Padre entre muchas tempestades.
Bendito banquero del pueblo.
En su ternura, nos contó la campaña de 1970.
Recordar nombres antes de cada pueblo.
Arte de dormir sentado.
Lazos entre yoga y política.
Pero el cáncer buscó a Luis.
Devoró próstata y huesos.
Se ensañó con su risa.
Venció su cuerpo más no su fuerza.
11 de abril de 2018
Tres tumbas
En su tumba, tres hombres
tienen nostalgia de luz.
Han abandonado sus bienes
y bajo siglos de horizontes
buscan el nombre de Dios.
La madre noche
les ha puesto un dogal al cuello
y nacen desde su útero al viento.
Cruzan por bordes del abismo.
Pasan entre guerras y diálogos.
Sobreviven al silencio.
Beben augurios del ser.
Les interroga el Maestro.
Venerables planetas los acogen.
El sol retorna en el este.
Hay agua y fuego en su marcha.
El compás está justo en el centro.
Nuestro libro está abierto.
Allí los recibe la palabra y el teorema.
Los enhebra el lazo.
Los nutre y les alza la luz.
10 de abril de 2018
Epitafios
Nunca fui más que esta tierra.
Dejé sonrisas, esa es mi herencia.
Aquí la muerte escribe sobre mi cuerpo.
Sólo mi ego ha muerto.
Llegó la tempestad a disolver mis sueños.
Aquí el olvido es mi castigo.
Mi conciencia fue luz.
Mira mis hijos, allí viaja esta luz.
La gota que fui ha retornado al océano.
Fui maestro, mi luz no cabe en esta tumba.
Sepan ustedes que he perdonado toda ofensa.
Lee mis cartas y volveré a tus sueños.
Mi país habita en esta misma tumba.
Mi espíritu ha rezado por ti.
En este sepulcro, sólo una tregua.
9 de abril de 2018
Un lugar para la luz
Cada día, si abres la caja de tu pena.
Allí entrará el mundo.
Julieta y su madre
hablarán de gallinas y pavos reales.
El cielo pesará menos.
Pía iniciará su danza.
Isidora correrá sobre el césped
Y ningún quebranto quedará en tu arca.
8 de abril de 2018
Elegí ser un hombre
Elegí ser un hombre.
Golpié a rabiar las puertas del templo.
Rompí el himen del cielo.
Respeté la igualdad.
Preparé la comida.
Fui hermano e hijo del viento
7 de abril de 2018
Ser en el otro
Estuve en huesos y párpados tuyos.
Atravesé costillas y el hígado.
Caudalosas arterias.
Tus óvulos solares.
Estuve bajo el monte de venus.
Los bombeantes pulmones.
Aquellas suaves manos.
Nubes de tormenta en tus sueños.
Por mucho tiempo estuve en ti.
Fui agua cayendo por tus piernas.
Hombre en tus sencillas lágrimas.
El verbo que abraza tu fuerza.
6 de abril de 2018
Para Julieta y su mamá
He tenido pesadillas.
Aún no amanece y voy camino al trabajo.
En la calle aún duermen humanos.
Planeta significa vagabundo.
Enseña una madre a Julieta.
La niña de azul a mi diestra.
El océano a nuestras espaldas.
En el libro, lenguas de fuego.
Ahora, agujeros negros.
El misterio.
Gran foco de gravedad.
La galaxia girando sobre su centro.
Auroras del sur y del norte.
- Bajaron en Estación Miramar, así que supongo que iban a Winterhill-
5 de abril de 2018
Día del catismo
El otoño es catista.
Hay catistas en danzas circulares.
Crean grifos y astrolabios.
Huelen a curanto en mayo.
Van y vienen del viento.
Dejan su sombra en el vino.
Aman la risa de Mateo.
Hay catistas visitando cárceles.
Ordeñando libros.
Desnudas en carátulas de discos.
Sagradas en licores de lluvia.
Eminentes en el claustro.
Mamás que leen sobre la alfombra.
Todas las catistas aman pensar.
Hablan con sus ojos.
Castigan los días jueves.
Celebran en abril 5.
Gustan de pasteles y café.
Son felices y delgadas.
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