2 de octubre de 2016

Antes del lunes


El lunes aún no lustra sus  zapatos.
Pero rompen  su casa los caracoles.
Muchos fuman su calma.
Leen   almas y textos.
Copulan sobre la hierba o el horizonte.

Yo, en cambio, duermo.
Produzco tinta con mis sombras.
Abro tumbas con mi mente.
Soy y no soy primavera,

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