7 de enero de 2010

6 de enero




6 de enero



Mientras las estrellas jugaban sobre nuestras cabezas

y un comité de ángeles peinaba a Isidora,

tres almas descansaban una al lado de la otra.

Desperté y comencé a escribir mi sueño en el Pedagógico.

Dejé de lado la manifestación clausurada por Daniel Díaz.

Al rato llegó Isidora con su rito de leche, bacinica y abrazos.



Tras disparar un poema al cielo,

repasé mi alegato de la mañana.

"Sandoval contra el Servicio",

un cargo redactado ambiguamente,

ausencia de Fiscal,

Tercera Sala de la Corte,

Maureen en la relación.

El Estado recusó

y quedé libre a las nueve y diez,

tras publicarse el aviso.



Mientras esperaba en el Palacio

noté que tengo convicción de palabra,

que soy un poema hecho de luz,

agua y barro. ¿ No será demasiado?

También estudié el caso de Alberto.


Minutos más tarde

comencé a caminar por la calle Prat,

por la vereda del mar venía Reinaldo

y cruzó para recordar nuestro comité del martes,

nos reímos un rato,

me habló de cucharas atacando a platos

de un hombre que no aprende.


Entré a la Notaría de Ricardo y Anita,

corregí una escritura

y seguí hacia la Gobernación.

Allí hablé con Rosa, las esposa de Fernando,

observé los dibujos de su hijo que adornaban el muro

y le entregué un amparo de transparencia

para Pamela, la Coka Grande y Martita.

Rosa pidió otro documento

y me regaló un viaje junto al mar.


En el ascensor que conduce a mis carpetas

encontré a Daniel y le conté del sueño

de su clausura y su multa,

del enojo del pueblo en su contra.


En mi despacho aguardaba la demanda de Marcela,

una historia de infidelidades, viajes

y 140 millones en discusión.

Tras tareas y llamadas regresé al Puerto,

pensando en la hilación de los temas,

en la aplicación de los símbolos a la realidad,

en las líneas que me llegaron desde Europa.



En el trayecto me llamó José,

pidiendo un documento y una gestión.

En el piso 15 regresé donde Rosa.

Abracé a su marido.

Me contó de su hijo mayor.

De su pasión por el dibujo.

Bajo al piso 6.

Una maga calamar me saluda.

Cumplo el encargo de José.




Vuelvo a la ducha, agua fría,

Tú entras para ofrecerme las llamas.

Desayuno: un vaso de agua.

Tareas del día: Tomar una hora con Benedicto, el pediatra.

Confirmar la casa de veraneo en Maitencillo.


Cierro el flash back.

Es mediodía y estoy junto a Neptuno,

pido un café americano,

Roberto Ampuero llega con sombrero

y guayabera blanca,

como si aún estuviera en la Isla

en que dijo usar el verde oliva.


Reviso las librerías y te llamo.

Al rato respondes y me regalas

tu presencia en el almuerzo.


Caty y una colega

me ayudaron a esperarte,

hablando de rabietas,

de tener hijos distanciados

de aranceles y pagos.


Tu estabas peinada por el sol,

la dulzura brillaba en tu rostro

mientras me hablabas del Convento

y me desafiabas a escribir este poema.


Yo te escuchaba y dejaba que mis dedos

recorrieran tus manos.


Me perturbó que cruzara tanta gente que conozco,

como si la ciudad me hablara constantemente,

de estudios, conversaciones pasadas,

derrotas, usos cotidianos.


Caminamos juntos por Avenida Brasil,

Vimos juguetes para Sofía y Manuel.

Hablamos de tus libros que se mudan y mudan.

Compré el bono de Isidora.



Regresé al trabajo.

Hablé con un marido para saber que haría con su vida.

Resolvió postergar su decisión hasta mayo.

Planifiqué las próximas audiencias.

Cumplí el segundo encargo de José. Hablé con Anita.

Pensé en la solicitud que llegó desde Grecia.

Jorge, un guardia me visitó para

hablarme de su hijo, Obama, el trabajo

del actor sobre si mismo,

la Revolución Rusa,

las iglesias evangélicas y el idealismo alémán.

Arreglé el problema de Macarena.

Salí a comprar regalos.


Regresé a casa y nuestra hija me recibió

sonriente, llena de alegría.

Mané estaba cordial y hablante,

tal como siempre.



Poco después llegó mi padre.

Le conversé sobre Raquel y estuvo de acuerdo.

Me habló de los landmaks,

revisó un libro dorado con fotografías de iniciaciones antiguas.

Comentó las gracias

y la belleza de Isidora.

¿Dónde se conocieron los tatas?

Me dijo que no recuerda.

Pidió ver a los candidatos en su franja.


Preparé una cena de res, pavo y ensaladas.

Guindas, frutillas y helado llegaron al final.

Tu nos hablaste de reclamos contra el Castillo,

de direcciones y gatos.



Isidora hizo una rabieta al quedarnos solos.

La tomé en brazos y la llevé a su pieza.

Conversamos de papá a hija.

Hicimos un trato y regresamos amigos.


La familia a jugar al sillón,

revisar internet, leer,

confirmar el refugio en la playa,

ver los monos de Isidora y

las historias de Charlie.



Se apaga la tele y vienen los relatos para la hija.

Leemos el libro que le regalé para su primer solsticio de verano.

A Isidora le encantan las imágenes de Santos Chávez.

Los poemas de Víctor Jara la dejan en silencio.


Quise escuchar Finlandia y luego lo olvidé.


Nos vamos a la cama y seguimos con un resumen

de Jolanta, la princesa ciega.


Me recuerda a Sidharta, nos quedamos dormidos.



Uy, me salté a Esteban en la Avenida Brasil,

las llamadas de Tati

con su disco desconfigurado y los preparativos

del examen que ya viene.


Casi olvido a Gonzalo Dittus

y el éxito de la exposición de Andrea Gaete en el Bar Inglés.

6 cuadros vendidos, que alegría!!!


También obvié tu llegada a casa,

mis manos ayudándote a subir,

el recuerdo de tu padre tocando la puerta.



Recreo, amanecer del siete de enero de 2010.





En la imagen "El almuerzo desnudo", de Eduard Manet.

6 de enero de 2010

trenes y cuerpos de mujer





Soñé que iba al Pedagógico

y conversaba con Juan Cameron

en una oficina llena de máquinas y papeles.



Me regaló un certificado de matrimonio

para anotar sobre él.


Una muchacha de aquel sueño

me pidió escribir un poema

a cuatro manos sobre

trenes y cuerpos de mujer.


Yo hablaría sobre las estaciones,

los rieles, las calderas y

el acero que abre la tierra.


Ella se quedaría con las curvas

cerradas, el vapor,

los lugares

en que los árboles besan el humo,

el espacio verde

en que todos los trenes se pierden.




En la imagen, una reproducción de "La Gare Saint Lazare", de Claude Monet.

5 de enero de 2010

El Balcón de Manet





Era otra vida y estábamos en España.

Eduardo imaginaba conversaciones con Goya.

Quería visitar el mundo de las sombras

sin abandonar la mañana.

Gozar del sol andaluz

y registrar la pena de los castigos de infancia.



Las jóvenes damas miraban el desfile

en compañía de su padre.

Incluso el perro se había colado a la fiesta.

Pero Eduardo, el niño encerrado,

sólo miraba las espaldas de su familia

y pensaba en las figuras que nacen del sol.


Claro, pensaba en Febo

observando aquella escena.

Entonces, se puso en el lugar de Dios

y nos puso a todos allí.







En este ejercicio de escribir cada día un poema, esta mañana no he seguido un sueño, sino que he buscado inspiración en la reproducción de un cuadro patrimonio de la humanidad.

4 de enero de 2010

Subimos Recreo en bicicleta.






Soñé que subíamos Recreo en bicicleta.


Más allá de la Bimbo había un zona de restoranes.


Íbamos hacia Valparaíso pero nos detuvimos allí.



Entramos a un local de techo alto y diseño al estilo del Soho.


Los trozos de pizza no estaban sobre platos


sino que sobre un oscuro papel lija.


Me pareció impresentable, pero luego aprendí.


Había que raspar la comida.


Había que darle un nuevo sabor.


Alguien pidió un pisco sour


que llevaba hierbas adentro


y lo recomendó con entusiasmo.




La imagen corresponde al un restaurant en Soho, NYC, y proviene de este sitio.

3 de enero de 2010

osos medievales




Amanece y el mes de enero ya tiene todas sus puertas abiertas.

Isidora colecciona palabras en su mente y juega a comunicarse con frases.

Juega a convertirse en delfín, nadando con gracia y riendo sobre el agua.

Sin embargo, en el jardín se escuchan algunos ruidos sospechosos.

Una manada de osos medievales ronda en cada esquina.

Una estrella de colores no alcanza a disimular sus intenciones.

Vienen los osos, han salido de sus cuevas.

Compraron los aviones, los estadios y la prensa.

Sus carteles están casi en la mitad de las casas.

Casi en lamitad de las almas.

Los osos se suben a nuestra mente en los diarios,

en los malls, en los programas de farándula,

y por sobre todo, en los Colegios del Barrio Alto.



Cuánto tiempo durará la edad media en nuestras almas?


La edad oscura en que nos gusta ser vasallos.


La edad oscura, en que otros piensan y deciden por ti.

2 de enero de 2010

Conversando con Beatriz en un sueño







Qé método siguen los sueños?

Qién nos habla en la noche?

Hay puentes?




Soñé que subía hasta el quinto piso

de un edificio elegante,

en Valparaíso,

lejos y cerca del mar.




En el camino, quebré una copa.


El ascensor me llevó al piso nueve,


tomé las escalas y llegué al subterráneo.


Las escalas no estaban en orden.


Llegaban a puntos muertos.


Se extinguían en restorantes vacíos y dorados.


Fue allí donde quebré una copa.


Por fin llegué al quinto piso.


El 501 era el hogar de Beatriz.


Tenía su melena aún más crespa y luminosa.


La espalda llena de pecas.


Sola había reclamado de sus notas.


Igual le pedí sus papeles para reclamar ante la Corte.


Ella estaba poco interesada.


Estaba centrada en su agenda.


La agenda de su trabajo.


Allí estaban retratadas sus amigas.


Cada una con colores diferentes.


Todas con un estilo retro.


Salidas de los años 70,


pero mucho más alegres.



Las cosas seguían mal, pero ella ya estaba en otra.




En la imagen, tomada de su facebook, está Beatriz junto a un niño.

1 de enero de 2010

El año nuevo de Camila




El año nuevo estaba sembrado de luna,

los hombres disparaban hacia ella

y Camila caminaba por el cielo

mirándome a través de su epejo

como dos almas de un mismo océano.


Somos hermanos,

nos une una visión del cielo,

caminamos por la misma muerte,

sobre un hilo de plata,

sobre el alma de un pueblo.





La imagen está robada del facebook de Caperucita.

31 de diciembre de 2009

Isidora va a ser una gran abuelita






El amor es una fuente de alegrías,

el agua de la vida,

el fuego de la luz,

el aire que se respira.



Intuyo que mi hija va a ser una gran abuelita,

hombres de otro siglo recordarán su ternura.


Alguno de ellos contará la leyenda de las abuelas

de Isidora.


Dirá que Olga era claridad sobre la tierra,

hablará de su mesa llena de colores,

de su amor por la justicia, de su dulzura.


Otro invocará los lentes de Anita María,

recordará su simpatía, sus muertes,

el contacto que hizo entre nuestras almas.


Mientras Isidora toma su leche,

pienso en niños que llevaré al cine,

en almuerzos que cocinaremos juntos,

en historias que aprenderé de ellos.


Esta noche brindaré por los nietos de mi hija,

por la expansión del amor,

por la vida que se traspasa,

se regala,

se recibe.






En la imagen, capturada por Fabiola Naranjo - cuidadora de Isidora- se aprecia a Isidora reiterando los gestos de su bisabuelita Olga.

30 de diciembre de 2009

El Mercurio está de fiesta





La palabra gobierno, la palabra prensa y la palabra oligarquía están a punto de adquirir el mismo sentido.


La palabra compartir está despedida. Se le acusa de favorecer a los más amigos, de ser indulgente con los que roban, burocrática, incapaz, lenta, cansada de gobernar nuestro lenguaje.


Militares en retiro aplauden y aplauden.


El Mercurio está de fiesta.


La champaña y la piña siguen comprando conciencias en las poblaciones.


La champaña y la piña, hace rato que gobiernan al mundo.






En la imagen, "El asesino amenazado", realizada por Magritte en 1927.

29 de diciembre de 2009

Envidia





Envidia, a ti te escribo:

se que gobiernas nuestra marcha,

gatillas el deseo, desatas las guerras

y manchas de celos el amor,

aunque te encerremos en un anillo o un pañuelo.


Imitación de mierda,

en la ropa te llamas moda,

igualas los votos del vecindario,

invades de carteles la población.



El mago William S. te puso sus guantes encima,

trazó el camino del elogio al amor,

llevó el veneno de hermano a hermano,

ocultó el amor gay en tu sombra.


Mímesis, conviertes la infinita red

en unos pocos sitios,

reduces la variedad de nuestras mesas,

el destino de nuestros viajes,

los números de la libertad.



Mímesis, eres la arcilla

que maneja el artista,

el políltico, el amante,

el embaucador.



Te convoco para darte la mano,

observarte desnuda,

emplearte en provecho de la luz.








En la imagen, la paleta de Degas nos muestra una clase de danza en que las bailarinas aprenden por imitación y, a su vez, el público y el propio pintor quieren ser como ellas, identificarse con ellas, envidiarles una gracia que nos falta.

Pensemos ahora en nuestras calles llenas del rostro del candidato de la UDI y Renovación Nacional, invitando al ciudadano a sentirlo como un vecino más e invitando a ser como él, a votar por él.

La carga mimética de la propaganda puede definir los votos, el poder mimético del arte, en cambio, a la larga puede definir nuestras vidas.

28 de diciembre de 2009

Llegó a dormir siesta con su papá.

Una ranita llegó a dormir conmigo.

Saltó de su estrella a mi mundo.

La alimento con yoghurt,

la lleno de abrazos,

me premia con sonrisas.


La dejo en el agua y nada varios metros,

luego pide más

y se rie

como si todo el planeta

estuviera contento.



La niña está llena de sol,

crece como una melodía,

como un árbol de sonrisas,

como un manantial de agua fresca.



Es mi niña, mi regalo,

mi pequeño lugar en el cielo.



27 de diciembre de 2009

Esteban está lleno de amor




Esteban está lleno de amor,

disfruta llenando al día con su cariño,

comprendiendo,

compartiendo,

escuchando.


Esteban apoya, trabaja,

se vuelve uno con su familia,

reza,

va al cine,

tiene estrellas doradas en su cabeza.


Esteban hace sacrificios,

acierta, yerra,

es completamente humano.




María Irene nos regaló esta imagen de Esteban con Isidora en los brazos.

26 de diciembre de 2009

prefiero al sol




No me fío de los relojes

prefiero al sol

la discusión de los pájaros

el color naranja sobre la cordillera.


Podría saltarme un amanecer?

Tal vez lo hice en un vuelo a través de la noche.


De los atardeceres tengo otro recuerdo.

Un rostro bañándose en la luz de diciembre,

el patio lleno de aromos,

dos cuerpos sobre una cama azul.


En la imagen: "Amancecer desde la Playa Torpederas en Valparaíso", sacada de www.fotomundo.cl, el sitio de Roberto Antezana.

25 de diciembre de 2009

Federico




El hombre está hecho de poesía.




El animal más peligroso es el que escribe poesía.






El hombre es el animal que perdona.


El hombre es el animal que canta.


El hombre es el animal que olvida.






Federico no tiene tumba, ni tiene olvido.

24 de diciembre de 2009

Inicio




En Chile es solsticio de verano y todo parece retroceso, rondan en mi alma inquietudes sobre la necesidad de tejer más y mejores redes de afectos y opiniones entre los ciudadanos.

Porque vivir en comunidad exige escuchar, dar abrazos y elevar la voz de vez en cuando.

Exige también que desarrollemos nuestros talentos - por imaginarios que sean- sin aprisionarlos en las paredes de la carne, regalándoles un lugar bajo las estrellas.

Así, ha surgido en mi la idea de hacer algo cada día del año 2010. Algo de lo que me gusta hacer. Algo que llamamos poesía.

Un poema cada día, de navidad a navidad, siguendo la huella del astro padre.

Comencemos.


Biblia


Me excita pensar en Dios.

No es cierto mierda.

Lo que me gusta es la Geometría.

El idioma universal. Babel.

Los misterios de Dan.

Bendito sea el vientre de Raquel,

lleva números junto a ídolos robados,

lleva el nombre de Hiram,

brota en templos de luz,

brota en templos de piedra.

Hermosa: por qué comiste la mandrágora?

Ya lo se.

Tu secreto está entre líneas.

Al fin y al cabo, el padre se opuso a la muerte.

Al fin y al cabo, todo fue descubierto y vuelto a cubrir.





En la imagen, San Juan Bautista, en imagen trazada por Leonardo. Su figura marca el solsticio de verano.

A él le pido que me abra la puerta de los delfins, porque trabajo en su arte, porque vengo de su Taller.




Isidora duerme.

16 de diciembre de 2009

"Torre de Babel"

Brueghel


Oye: cómo llegaste al tablero de ajedrez?; a qué princesa encierras?; cuál es el secreto de tu único idioma?

14 de diciembre de 2009

9 de cada 20 votantes.

Querida Hija, estoy desolado, 9 de cada 20 votantes han preferido al candidato de la derecha en las votaciones presidenciales.

La cosa está peluda. Muy peluda. Tendremos a la Udi y al Opus Dei en los Ministerios.

Hay todo un Chile progresista que se va a la cresta. Estoy triste y todo un siglo me pesa sobre los hombros.

(Fragmento de la carta Nro. 169 para Isidora)

25 de noviembre de 2009

Un pequeño país gobernado por sus dueños.



¿Qué hacemos si Sebastián Piñera gana las elecciones presidenciales?.

Para muchos de nosotros, causa una profunda amargura observar que los mismos grupos políticos que aplaudieron la dictadura militar consolidan su hegemonía social copando el ejecutivo, la unanimidad de las grandes empresas, los medios de comunicación, el senado y los municipios.

En el plano institucional, Chile se configura como una República Oligárquica en que la universalidad del voto se desdibuja a causa de la mala educación que convierte a los votantes en barcos de papel movidos según el viento de la propaganda y el constante murmullo conservador de los medios de comunicación.

¿Qué hacer entonces?. Habrá que partir de nuevo, retirarse a la montaña, dejar de poner el énfasis en la política de las oficinas y del Congreso y centrarse en la política del barrio, de las fábricas, de las familias, de sus pequeñas organizaciones.

Nuestra sociedad civil vive con los valores de la derecha: el exitismo económico, el consumismo, el catolicismo conservador, la demonización de la delincuencia.

Es fácil ahora echarle la culpa de esta situación al Gobierno y a la Concertación. Pero ello no es así del todo. La responsabilidad la tenemos todos los ciudadanos progresistas que dejamos muda nuestra luz, nuestra voz, nuestro anhelo de que la hermandad reine sobre la Tierra.

La elección profunda, la que define el rumbo de la sociedad, se define en la multiplicidad de organizaciones que existen en la comunidad. Es allí donde estamos perdiendo desde hace tiempo. Ese es nuestro problema y nuestro desafío.

Habrá que conversar más, escribir más, participar más, compartir más. Eso tiene rendimiento electoral permanente. Eso nos hace crecer como seres humanos, prestigia a la política y nos causa alegría.

Bueno, y si al fin y al cabo, Piñera no se viste con la banda tricolor, de todos modos debemos centrarnos en la sociedad civil. De nada sirve conservar los votos de la población, si sus corazones han abandonado nuestros ideales.

12 de noviembre de 2009

El poeta laico José Domingo Gómez Rojas y el Mensajero de la Paz.




Se salvó la plaza de José Domingo Gómez Rojas. El poeta - estudiante, héroe de la generación del año 20, estuvo a punto de recibir sobre sus hombros a una gigantesca estatua de Juan Pablo II.

En términos de imágenes, era el Sumo Pontífice erigiéndose por sobre la tradición laica de la República, expresada en la memoria del poeta y en el edificio de la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile.

José Domingo murió en el manicomio, lugar al que fue enviado por oponerse junto a la FECH al envío de tropas a la frontera con Perú.

Pienso que al propio Mensajero de la Paz no le hubiera gustado ser empleado como elemento de polémica, sino que como símpolo de amor, tal como se merece por su contribución a la armonía entre los pueblos.


Poema Protestas De Piedad de José Domingo Gómez Rojas

I

En esta Cárcel donde los hombres me trajeron,
en donde la injusticia de una ley nos encierra:
he pensado en tumbas en donde se pudrieron
magistrados y jueces que hoy son polvo en la tierra.

Magistrados y jueces y verdugos serviles
que imitando, simiescos, la Justicia Suprema
castraron sus instintos y sus signos viriles
por jugar al axioma, a la norma, al dilema.

Quisieron sobre el polvo que pisaron, villanos,
ayudar al Demonio que sanciona a los muertos
por mandato divino y en vez de ser humanos
enredaron la urdimbre de todos los entuertos.

Creyeron ser la mano de Dios sobre la tierra,
la ira santa, la hoguera y el látigo encendido,
hoy duermen olvidados bajo el sopor que aterra,
silencio, polvo, sombra, ¡olvido! ¡olvido! ¡olvido!

II
Y pienso que algún día sobre la faz del mundo
una justicia nueva romperá viejas normas
y un futuro inefable, justiciero y profundo
imprimirá a la vida nuevas rutas y formas.

Desde esta Cárcel sueño con el vasto futuro,
con el tierno solloza que aún palpita en las cunas,
con las voces divinas que vibran en el puro
cielo bajo la luz de las vírgenes lunas.

Sueño con los efebos que vendrán en cien años
cantando himnos de gloria resonantes al viento;
en las futuras madres cuyos vientres extraños
darán a la luz infantes de puros pensamientos.

Sueño con las auroras, con los cantos infantiles
con alborozos vírgenes, con bautismos lucientes:
que los astros coronan a las testas viriles
y su clamor de seda es un chorro en las frentes.

III

Desde aquí sueño, Madre, con el sol bondadoso
que viste de oro diáfano al mendigo harapiento,
con las vastas llanuras, con el cielo glorioso,
con las aves errantes, con las aguas y el viento.

La libertad del niño que juega sobre un prado,
del ave que las brisas riza con grácil vuelo;
del arroyo que canta, corriendo alborozado;
del astro pensativo bajo infinito cielo.

La libertad que canta con las aves es trino,
con los niños, es juego; con la flor, es fragancia;
con el agua canción, con el viento divino
véspero, errante aroma de lejana distancia

Todo es nostalgia, Madre, y en esta Cárcel fría
mi amor de humanidad, prisionero, se expande
y piensa y sueña, y canta por el cercano día
de la gran libertad sobre la tierra grande.

IV

Sin ti, madre, la vida sería un don maldito;
una infame limosna de la carne sufriente;
pero tu amor, es rosa y es cristal inaudito,
es la divina música y es pensarosa fuente.

Hace ya muchos siglos que te vivo y te siento.
Mi tristeza es belleza de un extraño destino,
hacia ti me llevaba este o esotro viento,
hacia tu eternidad ese o aquel camino.

Como tú eras eterna, como tú eras divina,
como sobre tu frente caminaron los astros,
me creaste divino por gracia peregrina:
la eternidad, sumisa, seguirá nuestros rastros.

V

Por ti, la raza humana, madre, se transfigura
ante mis pobres ojos, por tu amor se redime
la carne y la pasión. Por tu inmensa dulzura
nació en mi la piedad para el hombre que gime.

¡Dolor de ser tan triste y tener que ser bueno
porque siempre en mi frente siento que están tus manos!
¡Dolor de ser dulzura para tanto veneno
y de tener el alma puesta en astros lejanos!

¡Dolor, madre, dolor, de escribir mi elegía
por darte en rosas pálidas un secreto tesoro!
¡Dolor, madre, del canto que profanará un día
un mendigo, un tirano y el becerro de oro!

¡Dolor, madre, dolor de tener que cantar
porque un nudo fatal se anuda a la garganta,
dolor de no poder odiar, y amar, amar
a un pueblo vil que deja poner en sí la planta!

¡Dolor, madre, dolor de tener que vivir
y amar la vida cuando lo vulgar mancha el mundo;
y dolor de saber que se ha de revivir
sobre una tierra pura que mancha el rico inmundo!

13 de octubre de 2009

Isidora.





Donde vayan tus huellas,

allí estarán las mías.

Jugaremos a las escondidas

entre las estrellas,

regresaremos al agua,

giraremos por la alfombra

mientras tu ríes.


Recogeremos piedras nacidas en el mar,

hablaremos de música,

abrazaremos a tu madre

y haremos la ronda

de los besos,

el abrazo de la primavera.
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