Vivo en días trabajosos. Ayer corrí de un lugar a otro y tuve un momento de alegría al saber de la publicación de mi artículo sobre el matrimonio gay en la Gaceta Jurídica de Chile.
Almorcé con Rosario y P.
P. me contó que fue guardaesapalda de la hija de Merinoy luego se convirtió en ayudista del MIR.
Luego Rosa se quedó a dormir siesta en mi famoso diván. No tiene el olor de G., pero, pese a su pololeo, suele tener hambre de caricias.
Haré un concurso o un poema sobre mi diván.
Por la noche marché a Santiago. La Bea. me contó de Caperucita y hablamos sobre la trascendencioa del sexo en nuestro tiempo.
15 de marzo de 2005
13 de marzo de 2005
Ebria
Ebria, como una botella de licor azul.
Así te recuerdo.
Ondulando en tu danza,
desnuda,
dueña de mis ojos,
orgullosamente tierna.
El ritual comenzaba en tu ombligo
y gotas de amor bajaban por tus piernas
presidiendo el deseo,
el abrazo, el encuentro.
Ensayé tocar tu brazo
y mi mano temblaba,
angustiada, temiendo el rechazo,
el timbre, la peste.
El temblor terminó en un beso eléctrico
y pusiste tu piel delicada al cuidado
de mis sueños.
El mundo entero habitaba en tu alfombra,
entre las cebollas de tu cocina,
en tu cama estrecha y crujiente.
Recuerdas cuando la rompimos?
Los ladrillos que pusiste, las preguntas de tus hijos,
tu extraña forma de coger con las piernas juntas,
haciéndote más y más flaca,
succionando el tiempo
horadándolo
creando un torbellino en el silencio.
Todavía tienes esa vagina perfecta?
regalo del cielo, fuente de tu magia,
puerta de todos los deseos,
caldero sagrado y eterno.
Para cada noche un sabor distinto,
cada noche tú y otra tú
para beber un resumen
de tus días, tus conflictos,
tus tormentas.
Te ví danzando ebria
y terminé descalzo,
llorando en el metro,
en las puertas del hospital,
en tu jardín de flores y secretos.
Anoche ví a otra danzar
y bajo la superficie de su rostro
encontré tu ausencia
y volviste a ser mi princesa,
tan real como diciembre,
como tus ojos escolares,
como tus besos.
Así te recuerdo.
Ondulando en tu danza,
desnuda,
dueña de mis ojos,
orgullosamente tierna.
El ritual comenzaba en tu ombligo
y gotas de amor bajaban por tus piernas
presidiendo el deseo,
el abrazo, el encuentro.
Ensayé tocar tu brazo
y mi mano temblaba,
angustiada, temiendo el rechazo,
el timbre, la peste.
El temblor terminó en un beso eléctrico
y pusiste tu piel delicada al cuidado
de mis sueños.
El mundo entero habitaba en tu alfombra,
entre las cebollas de tu cocina,
en tu cama estrecha y crujiente.
Recuerdas cuando la rompimos?
Los ladrillos que pusiste, las preguntas de tus hijos,
tu extraña forma de coger con las piernas juntas,
haciéndote más y más flaca,
succionando el tiempo
horadándolo
creando un torbellino en el silencio.
Todavía tienes esa vagina perfecta?
regalo del cielo, fuente de tu magia,
puerta de todos los deseos,
caldero sagrado y eterno.
Para cada noche un sabor distinto,
cada noche tú y otra tú
para beber un resumen
de tus días, tus conflictos,
tus tormentas.
Te ví danzando ebria
y terminé descalzo,
llorando en el metro,
en las puertas del hospital,
en tu jardín de flores y secretos.
Anoche ví a otra danzar
y bajo la superficie de su rostro
encontré tu ausencia
y volviste a ser mi princesa,
tan real como diciembre,
como tus ojos escolares,
como tus besos.
Siete Machos
A José Vega
Nací vestido de verde
futbolista de bosques
Profeta del Cine Lux
Abad de lupanares
Príncipe del Roland Bar
Juez, Canciller y Cabrón
de la Chica Julia
los Siete Espejos
y los Siete Machos.
Me precio de ser honrado como una sandía
Bastón de la República
porteño como
el luche y la jaiba
hermano del Maricón Humberto
de la Laucha
de la Mami Clara.
Nací en el Patio de La Matriz
mientras los niños quemaban a Judas
y los cafiches contaban sus monedas
a pasos del mar.
Viví en el American Bar
me movía entre Cajilla
Serrano y Clave
fui amigo del Cojo Lucho
de la Guatona Aída
de don Jako
de la Ojos Verdes.
Fui Lacho del Liceo Dos
tuve cuentos con la Tía Yuka
nos revolcamos
en un hotel galante
mientras su padre y su hombre nos buscaban.
Más tarde
me batí a cuchilla por su honor
para morir como macho
en otro Valparaíso
en mi Patria de Vientos
en el Nº 56 de la Famosa Cuadra.
Nací vestido de verde
futbolista de bosques
Profeta del Cine Lux
Abad de lupanares
Príncipe del Roland Bar
Juez, Canciller y Cabrón
de la Chica Julia
los Siete Espejos
y los Siete Machos.
Me precio de ser honrado como una sandía
Bastón de la República
porteño como
el luche y la jaiba
hermano del Maricón Humberto
de la Laucha
de la Mami Clara.
Nací en el Patio de La Matriz
mientras los niños quemaban a Judas
y los cafiches contaban sus monedas
a pasos del mar.
Viví en el American Bar
me movía entre Cajilla
Serrano y Clave
fui amigo del Cojo Lucho
de la Guatona Aída
de don Jako
de la Ojos Verdes.
Fui Lacho del Liceo Dos
tuve cuentos con la Tía Yuka
nos revolcamos
en un hotel galante
mientras su padre y su hombre nos buscaban.
Más tarde
me batí a cuchilla por su honor
para morir como macho
en otro Valparaíso
en mi Patria de Vientos
en el Nº 56 de la Famosa Cuadra.
Sobre transiciones y orgasmos
Todas las actividades previas al orgasmo, lejos de cansarnos, nos motivan a persistir en la tarea ya iniciada. Son los instintos provenientes de una antigua época en que el sexo estaba ligado a la procreación.
En cambio, la saciedad y un dejo de arrepentimiento, son las emociones que surgen en las mentes masculinas, luego del orgasmo. (1)
En nuestra tierra, llevamos quince años de transición y el proceso continúa sin agotarse, sin llegar a su clímax, al momento crucial de las grandes alamedas… en que el pueblo se levante, abra las cárceles y decore sus simbólicos faroles con imágenes de tiranos,lamebotas y traidores.
Para la Concertación, el pacto político al que adherimos la mayoría de los chilenos, esta travesía en el desierto ha sido una gran ventaja … Es una labor que nos une, al proyectar ante nuestros ojos un horizonte común. Es una tarea larga y que requiere de muchos burócratas y políticos a sueldo, capaces de formar una respetable maquinaria electoral.
Parece que nada ha pasado, y, sin embargo, nuestra Patria ha cambiado. Ya no llegan comandos a nuestras casas, ya no vuelan helicópteros con cargamentos de muerte…. podemos votar (y no es menor), hemos extinguido la pena de muerte, tenemos una justicia más decente, un pinocho que se hace el demente, divorcio, hospitales con sábanas y calderas, carreteras hermosas; y, una reforma a la educación que no llueve, pero gotea.
En realidad, todo ha cambiado…. pero en cámara lenta, sin el protagonismo de las masas, sin que se note que todo este avance se debe a un pueblo que se organiza y lucha. No es nuestra victoria, es la de nuestros dirigentes. (2)
Tal vez, así es mejor. La política no tiene por fin la entretención del pueblo. Tal vez basta que el país se lleve en orden y que respiremos paz y libertad, en la medida de lo posible… en la medida de lo progresivamente posible.
Ahora surge un nuevo desafío electoral y son pocos los temas que se inscriben en la pizarra de la discusión pública. La economía no es tema de desacuerdos; la despenalización del aborto y la liberación de la comunidad gay son batallas que tienen para rato; los derechos de los trabajadores no tienen por donde mejorar; y, el orden público es el caballito de batalla de la derecha, temerosa de todo lo que huela a pobres empuñando un arma. (3)
Podemos creer en un Chile diferente?.- Difícil. Si no hay orgasmo, me conformo con no volver a Egipto.
Gonzalo. No mames. Te miro escribir y me da miedo. Ya tenemos master en hacernos los boludos. Esta transición no es sexo sin orgasmo.- No es un sueño o un proyecto. Es simplemente nada. El silencio después del horror.
(1) Me parece que a las mujeres les pasa algo muy diferente.
(2) El hecho que las candidatas del la Concertación sean sólo mujeres, es expresión del anhelo popular por sentirse más escuchado, más cercano, más comprendido.
(3) Me lleno de alegría cada vez que voy a nuestra capital y veo al presidente, a los ministros, y, a todas las figuras públicas, caminar tranquilos por las calles, en un país lleno de paz, luego de tanta violencia.
En cambio, la saciedad y un dejo de arrepentimiento, son las emociones que surgen en las mentes masculinas, luego del orgasmo. (1)
En nuestra tierra, llevamos quince años de transición y el proceso continúa sin agotarse, sin llegar a su clímax, al momento crucial de las grandes alamedas… en que el pueblo se levante, abra las cárceles y decore sus simbólicos faroles con imágenes de tiranos,lamebotas y traidores.
Para la Concertación, el pacto político al que adherimos la mayoría de los chilenos, esta travesía en el desierto ha sido una gran ventaja … Es una labor que nos une, al proyectar ante nuestros ojos un horizonte común. Es una tarea larga y que requiere de muchos burócratas y políticos a sueldo, capaces de formar una respetable maquinaria electoral.
Parece que nada ha pasado, y, sin embargo, nuestra Patria ha cambiado. Ya no llegan comandos a nuestras casas, ya no vuelan helicópteros con cargamentos de muerte…. podemos votar (y no es menor), hemos extinguido la pena de muerte, tenemos una justicia más decente, un pinocho que se hace el demente, divorcio, hospitales con sábanas y calderas, carreteras hermosas; y, una reforma a la educación que no llueve, pero gotea.
En realidad, todo ha cambiado…. pero en cámara lenta, sin el protagonismo de las masas, sin que se note que todo este avance se debe a un pueblo que se organiza y lucha. No es nuestra victoria, es la de nuestros dirigentes. (2)
Tal vez, así es mejor. La política no tiene por fin la entretención del pueblo. Tal vez basta que el país se lleve en orden y que respiremos paz y libertad, en la medida de lo posible… en la medida de lo progresivamente posible.
Ahora surge un nuevo desafío electoral y son pocos los temas que se inscriben en la pizarra de la discusión pública. La economía no es tema de desacuerdos; la despenalización del aborto y la liberación de la comunidad gay son batallas que tienen para rato; los derechos de los trabajadores no tienen por donde mejorar; y, el orden público es el caballito de batalla de la derecha, temerosa de todo lo que huela a pobres empuñando un arma. (3)
Podemos creer en un Chile diferente?.- Difícil. Si no hay orgasmo, me conformo con no volver a Egipto.
Gonzalo. No mames. Te miro escribir y me da miedo. Ya tenemos master en hacernos los boludos. Esta transición no es sexo sin orgasmo.- No es un sueño o un proyecto. Es simplemente nada. El silencio después del horror.
(1) Me parece que a las mujeres les pasa algo muy diferente.
(2) El hecho que las candidatas del la Concertación sean sólo mujeres, es expresión del anhelo popular por sentirse más escuchado, más cercano, más comprendido.
(3) Me lleno de alegría cada vez que voy a nuestra capital y veo al presidente, a los ministros, y, a todas las figuras públicas, caminar tranquilos por las calles, en un país lleno de paz, luego de tanta violencia.
Deep Throat, el hombre que vendía su voz
Al comenzar los 70, un alto burócrata de la Casa Blanca, posiblemente hastiado de las tropelías de Richard Nixon, filtró información a Bob Woodward y Carl Bernstein, periodistas del “Washingnton Post”, sobre el funcionamiento de un grupo armado ilegal, financiado irregularmente por el Presidente, para obtener ventajas políticas, mediante “trabajos sucios”.
El escándalo, denominado “Watergate”, se combinó con investigaciones judiciales que forzaron la renuncia del gobernante republicano, hundido en la ignominia y el descrédito.
El nombre clave de este delator era “Deep throat” – Garganta Profunda –. Recientemente ha trascendido que está a punto de fallecer y que Ben Bradlee, ex editor del Washington Post y una de las pocas personas a las que los reporteros confiaron el secreto, ya ha escrito su obituario.
Para John Dean, ex consejero de Nixon, la identidad del hombre de la garganta infinita sería uno de los siguientes: Patrick Buchanan, autor de los discursos de Nixon; Ron Ziegler, jefe de prensa de Nixon; el asistente de Ziegler, Jerry Warren; Steve Bull, asistente del secretario de Nixon, y, por último, Raymond Price, asistente especial de Nixon.
En todo caso, era un hombre que hacía discursos, una persona que creaba la imagen pública del presidente, dando vida a sus argumentos políticos y jurídicos. Prestaba su garganta al gobernante, para cubrir sus atropellos, sus maquinaciones, su podredumbre.
Es realmente difícil abordar un trabajo en que por un sueldo, se defiende el abuso, el odio o la muerte. Para los abogados y los periodistas es algo frecuente, se esfuerzan por vivir con ello, ponerle límites, aceptarlo hasta cierta frontera nebulosa, que cada día se corre más y más, hasta desaparecer.
En cambio, para los artistas, vender su poesía para fines indignos es mucho más grave. No por razones éticas, sino de sobrevivencia. El artista es su obra. No puede vender su voz, porque se queda sin voz, sin identidad, sin sueños.
Intuyo, que en las tardes de Washington, en aquellos otoños portentosos, Deep Throat bebe un poco de whisky, escribe poemas y ve marcharse el sol, mientras la gente va y viene en Dupont Circle, en los barios de negros y en el cementerio de piedras que le espera al otro lado del Potomac.
Ahora está a punto de morir y su nombre verdadero volará entre las selvas de Vietnam, en los patios de La Moneda y en la memoria de todos los que vendemos nuestra voz, pero no, nuestra alma.
El escándalo, denominado “Watergate”, se combinó con investigaciones judiciales que forzaron la renuncia del gobernante republicano, hundido en la ignominia y el descrédito.
El nombre clave de este delator era “Deep throat” – Garganta Profunda –. Recientemente ha trascendido que está a punto de fallecer y que Ben Bradlee, ex editor del Washington Post y una de las pocas personas a las que los reporteros confiaron el secreto, ya ha escrito su obituario.
Para John Dean, ex consejero de Nixon, la identidad del hombre de la garganta infinita sería uno de los siguientes: Patrick Buchanan, autor de los discursos de Nixon; Ron Ziegler, jefe de prensa de Nixon; el asistente de Ziegler, Jerry Warren; Steve Bull, asistente del secretario de Nixon, y, por último, Raymond Price, asistente especial de Nixon.
En todo caso, era un hombre que hacía discursos, una persona que creaba la imagen pública del presidente, dando vida a sus argumentos políticos y jurídicos. Prestaba su garganta al gobernante, para cubrir sus atropellos, sus maquinaciones, su podredumbre.
Es realmente difícil abordar un trabajo en que por un sueldo, se defiende el abuso, el odio o la muerte. Para los abogados y los periodistas es algo frecuente, se esfuerzan por vivir con ello, ponerle límites, aceptarlo hasta cierta frontera nebulosa, que cada día se corre más y más, hasta desaparecer.
En cambio, para los artistas, vender su poesía para fines indignos es mucho más grave. No por razones éticas, sino de sobrevivencia. El artista es su obra. No puede vender su voz, porque se queda sin voz, sin identidad, sin sueños.
Intuyo, que en las tardes de Washington, en aquellos otoños portentosos, Deep Throat bebe un poco de whisky, escribe poemas y ve marcharse el sol, mientras la gente va y viene en Dupont Circle, en los barios de negros y en el cementerio de piedras que le espera al otro lado del Potomac.
Ahora está a punto de morir y su nombre verdadero volará entre las selvas de Vietnam, en los patios de La Moneda y en la memoria de todos los que vendemos nuestra voz, pero no, nuestra alma.
Sueño con religiones y mujeres
Soñé que visitaba en España a Carlita Jofré, quien se encontraba estudiando la religiosidad de los habitantes de ese Reino. Una voz cercana nos contaba que al permitirse nuevamente el culto del Islam, muchas familias aparentemente católicas, asumieron públicamente la tradición espiritual que habían guardado por siglos. Ese dato me emocionó y pensé en la fuerza que fluye de las familias y del sendero cultural que representan.
Luego estuvimos en una comunidad de jóvenes profesionales católicos, quienes conversaban acerca del poder de Jesús para resolver todos nuestros problemas, si lo escuchamos en el fondo de nuestro corazón y cumplimos el plan que dejó para nosotros en la Biblia.
La gente da la comunidad era muy simpática, bailaba y se hacía cariño. Sin embargo, el discurso me parecía sacado del Mago de Oz. Por cortesía – de sueños – no dije nada y seguí con atención las enseñanzas de la guía, una mujer joven de jeans ajustados, con facilidad de palabra y bonita.
En el sueño, me puse a pensar en el mensaje ateo de "Dorothy" y su camino amarillo hacia el Mago, que siempre he entendido como una denuncia del engaño bíblico y su dios inventado para dar autoridad a las palabras de los sacerdotes.
Más tarde, conversamos con un profesor de Salamanca, quien era
experto en cultura hebrea y nos habló de las Universidades en que se aborda el tema y de las asignaturas concretas que se estudian, destacando que los cursos más populares son "Cábala" y "Aporte hebreo a la literatura".
El profesor nos refirió que los estudios de la cultura hebrea
comenzaron en las universidades españolas por orden del obispo
Cisneros, el mismo que instigó a los Reyes Católicos para que
decretaran la expulsión de los judíos.
El académico hizo hincapié en el aporte de los judíos al desarrollo de las ciencias, pues algunas de las ramas de esta antigua religión concedieron a los textos sagrados un valor simbólico y espiritual, mas no un carácter de verdad absoluta e incuestionable.
Conversamos con una señora rubia estudiante de doctorado, quien nos contó que se encuentra trabajando en la traducción de los libros de Maimónides, tarea que se facilitó por la fidelidad del sabio español hacia Galeno.
En otro momento de la ensoñación, junto a Carla y Gaby nos
trasladamos a París. Allí nos alojamos en una comunidad de gente anárquica, un poco menos hospitalaria que los católicos españoles.
En realidad, no le dieron mucha bola a nuestra visita, porque estaban celebrando. El primer día se conmemoraban las luchas de la mujer y había una fiesta de féminas. Algunas estaban desnudas, otras vestían disfraces de hadas.
Conversamos con un hada de nariz cortita, acerca de los cambios que ha provocado en la familia la liberación de la mujer y de lo difícil que resulta tener una madre moderna.
Concordamos en que pasamos por una etapa de transición, en que las mujeres adultas, el grupo más afectado por la discriminación, han asumido el gobierno de su propio destino. Sin embargo, a nuestros niños de todos los géneros y a uestros varones, les resulta sumamente difícil aceptar el nuevo estatuto autónomo de la mujer.
En otras palabras, se tolera la irrupción de las mujeres liberadas, pero se extraña el antiguo rol de apoyo incondicional y de "mujer pertenencia", que estará con nosotros hasta el fin de los días.
Como efecto secundario de la doble autonomía en la pareja, las
relaciones se vuelven más breves y la familia tradicional se extingue, junto a su carga de tradiciones y normas.
El "día de la libertad" se conmemoró a partir de la mañana siguiente y la puerta del edificio apareció cubierta por una montaña de contenedores de basura, de aquellos que se usaban antes de septiembre 11.
En la calle se veía una gran masa de policías y por las ventanas de nuestro departamento, mujeres de pelo largo y negro, disparaban sus rifles con determinación, cumpliendo un ritual de combate enhebrado a la libertad extrema, la que avasalla y atropella.
Extrañamente, nadie se preocupaba demasiado por el enfrentamiento y con Gaby nos entretuvimos acompañando a unas amigas lesbianas que deseaban tener sexo en una cama compartida.
Recuerdo que el cuerpo de todas era calientito. Luego desperté con la televisión prendida.
Luego estuvimos en una comunidad de jóvenes profesionales católicos, quienes conversaban acerca del poder de Jesús para resolver todos nuestros problemas, si lo escuchamos en el fondo de nuestro corazón y cumplimos el plan que dejó para nosotros en la Biblia.
La gente da la comunidad era muy simpática, bailaba y se hacía cariño. Sin embargo, el discurso me parecía sacado del Mago de Oz. Por cortesía – de sueños – no dije nada y seguí con atención las enseñanzas de la guía, una mujer joven de jeans ajustados, con facilidad de palabra y bonita.
En el sueño, me puse a pensar en el mensaje ateo de "Dorothy" y su camino amarillo hacia el Mago, que siempre he entendido como una denuncia del engaño bíblico y su dios inventado para dar autoridad a las palabras de los sacerdotes.
Más tarde, conversamos con un profesor de Salamanca, quien era
experto en cultura hebrea y nos habló de las Universidades en que se aborda el tema y de las asignaturas concretas que se estudian, destacando que los cursos más populares son "Cábala" y "Aporte hebreo a la literatura".
El profesor nos refirió que los estudios de la cultura hebrea
comenzaron en las universidades españolas por orden del obispo
Cisneros, el mismo que instigó a los Reyes Católicos para que
decretaran la expulsión de los judíos.
El académico hizo hincapié en el aporte de los judíos al desarrollo de las ciencias, pues algunas de las ramas de esta antigua religión concedieron a los textos sagrados un valor simbólico y espiritual, mas no un carácter de verdad absoluta e incuestionable.
Conversamos con una señora rubia estudiante de doctorado, quien nos contó que se encuentra trabajando en la traducción de los libros de Maimónides, tarea que se facilitó por la fidelidad del sabio español hacia Galeno.
En otro momento de la ensoñación, junto a Carla y Gaby nos
trasladamos a París. Allí nos alojamos en una comunidad de gente anárquica, un poco menos hospitalaria que los católicos españoles.
En realidad, no le dieron mucha bola a nuestra visita, porque estaban celebrando. El primer día se conmemoraban las luchas de la mujer y había una fiesta de féminas. Algunas estaban desnudas, otras vestían disfraces de hadas.
Conversamos con un hada de nariz cortita, acerca de los cambios que ha provocado en la familia la liberación de la mujer y de lo difícil que resulta tener una madre moderna.
Concordamos en que pasamos por una etapa de transición, en que las mujeres adultas, el grupo más afectado por la discriminación, han asumido el gobierno de su propio destino. Sin embargo, a nuestros niños de todos los géneros y a uestros varones, les resulta sumamente difícil aceptar el nuevo estatuto autónomo de la mujer.
En otras palabras, se tolera la irrupción de las mujeres liberadas, pero se extraña el antiguo rol de apoyo incondicional y de "mujer pertenencia", que estará con nosotros hasta el fin de los días.
Como efecto secundario de la doble autonomía en la pareja, las
relaciones se vuelven más breves y la familia tradicional se extingue, junto a su carga de tradiciones y normas.
El "día de la libertad" se conmemoró a partir de la mañana siguiente y la puerta del edificio apareció cubierta por una montaña de contenedores de basura, de aquellos que se usaban antes de septiembre 11.
En la calle se veía una gran masa de policías y por las ventanas de nuestro departamento, mujeres de pelo largo y negro, disparaban sus rifles con determinación, cumpliendo un ritual de combate enhebrado a la libertad extrema, la que avasalla y atropella.
Extrañamente, nadie se preocupaba demasiado por el enfrentamiento y con Gaby nos entretuvimos acompañando a unas amigas lesbianas que deseaban tener sexo en una cama compartida.
Recuerdo que el cuerpo de todas era calientito. Luego desperté con la televisión prendida.
Sobre Gladys
En su Patria y junto al cariño de su pueblo, murió Gladys Marín.
La profesora normalista no alcanzó a ver los colores rojos que llenaron las montañas de alegría en las primeras horas de este domingo.
En medio de una espesa bruma, la noticia de su última aventura corre entre los hogares de Chile, pidiendo a nuestras cabezas un instante de pensar.
Valentía. Esa es la palabra que viene a mi mente. Jugarse la vida en las fábricas, en las barricadas, en las marchas.
Perseverancia, consecuencia, rebeldía, son conceptos que hacían de ella un ser humano ejemplar.
Le exigieron que se entregara y siguió luchando; hicieron desaparecer a su compañero y siguió viviendo; prohibieron su ingreso a nuestra tierra y regresó una y cien veces; le pidieron que callara y protestó con más fuerza; le pidieron que dejara de soñar y jamás bajó la bandera de fuego que flameaba en su cabeza.
Desde hace mucho tiempo, los espíritus de botas y negocios la querían muerta, destruida por la tortura, estallada por bombas, vencida por las balas y el terror.
Pero los espíritus del amanecer dijeron otra cosa. La tomaron de la mano y la llevaron altiva por nuestras calles, para que fuera un motivo constante de nuestro orgullo.
Cuando mis hijos me pregunten si conocí a un héroe en mi vida, les diré que una mañana en tiempos de barbarie, ví pasar, vestida de rojo, a la Gladys, la que nunca se rindió.
Gonzalo Villar
6 de marzo de 2005.
La profesora normalista no alcanzó a ver los colores rojos que llenaron las montañas de alegría en las primeras horas de este domingo.
En medio de una espesa bruma, la noticia de su última aventura corre entre los hogares de Chile, pidiendo a nuestras cabezas un instante de pensar.
Valentía. Esa es la palabra que viene a mi mente. Jugarse la vida en las fábricas, en las barricadas, en las marchas.
Perseverancia, consecuencia, rebeldía, son conceptos que hacían de ella un ser humano ejemplar.
Le exigieron que se entregara y siguió luchando; hicieron desaparecer a su compañero y siguió viviendo; prohibieron su ingreso a nuestra tierra y regresó una y cien veces; le pidieron que callara y protestó con más fuerza; le pidieron que dejara de soñar y jamás bajó la bandera de fuego que flameaba en su cabeza.
Desde hace mucho tiempo, los espíritus de botas y negocios la querían muerta, destruida por la tortura, estallada por bombas, vencida por las balas y el terror.
Pero los espíritus del amanecer dijeron otra cosa. La tomaron de la mano y la llevaron altiva por nuestras calles, para que fuera un motivo constante de nuestro orgullo.
Cuando mis hijos me pregunten si conocí a un héroe en mi vida, les diré que una mañana en tiempos de barbarie, ví pasar, vestida de rojo, a la Gladys, la que nunca se rindió.
Gonzalo Villar
6 de marzo de 2005.
dormir
Dgo 13 de marzo. 2005
El olor de G. me encanta, me gusta su perfume, su aroma al dormir.
Ayer dormimos siesta en el diván de mi oficina y fue un placer liviano y frágil, como contemplar el crepúsculo o vistar una vieja catedral.
Creo que no la invitaré a salir en un buen tiempo: me gusta bastante, pero ella es demasiado libre y demasiado indiferente.
Mi cumpleños es en poco tiempo, el 31 de marzo. Tal vez imagine y prepare algo entretenido.
Nos vemos.
Gonzalo
El olor de G. me encanta, me gusta su perfume, su aroma al dormir.
Ayer dormimos siesta en el diván de mi oficina y fue un placer liviano y frágil, como contemplar el crepúsculo o vistar una vieja catedral.
Creo que no la invitaré a salir en un buen tiempo: me gusta bastante, pero ella es demasiado libre y demasiado indiferente.
Mi cumpleños es en poco tiempo, el 31 de marzo. Tal vez imagine y prepare algo entretenido.
Nos vemos.
Gonzalo
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