Hacia el interior

En mi jardín interno

he plantado un árbol

doce plantas de tomate

elementos de tu ausencia

rosas de un mundo anterior.





La obra de Elisabeth Vigeé proviene de www.wikiart.org

Varios Gonzalos

Hay en mí varios  Gonzalos.

Uno pequeño buscando romper sus calzones de goma
deslizándose desde la cama hacia el suelo.
bajando  en  canasto hacia otra casa.
cruzando agua  sobre la espalda de su padre
durmiendo junto al corazón de su abuela
marchando desnudo hacia la calle.

Hay uno que juega canasta
golpea a su hermano
fluye en triciclo por los pasillos
vive en estado de sitio
vecino de bandos, exilios y fuegos.

Hay uno que camina junto a su abuelo
busca un farol  entre libros
come ravioles
asiste al cine los domingos
corre largas distancias
nada 50 metros bajo el agua.

Hay uno que ama su  Geometría
encuadra sucesos de la historia
aprende normas y dilemas
dice no a la tortura
viaja hacia la fuerza del pueblo
baila sobre noble  alegría.

Hay uno romántico y torpe.
Obsesivo y místico.
No siempre sereno.
Voluble entre lágrimas y risa.

Hay uno que trabaja en la palabra.
Urdidor de silogismos.
Dardos de acero.
Evocaciones.
Cuerpos convertidos en letras.
Imágenes de otros senderos.

Hay otro que habita en el viento
comparte en un único fuego
traza su compás sobre el  agua
ríe en la luz de otro cielo.

Hay uno que existe en su hija.
En sus ojos que cruzan los días.
Su calor tibio.
La infinita certeza de su alegría.

Mañana es mi cumpleaños

Mañana es mi cumpleaños
casi medio siglo en mis ojos
varias bodas
mucha gente a la que llamo hermanos.

Mañana podré abrazar a Isidora
recibir el poder de su sonrisa
beso en la frente de mi madre
mirada grande de mi amada.

Mañana invocaré a mis abuelos.
Seré su mirada de otoño.
Mi calle cercana a las aguas.
Mi alma tejiendo tus sueños.

Poderosa Afrodita

Aprendí a volar.
Dejé tibio el aire con mi cuerpo.
Levanté estrellas con mi arte.
Fui sagrada en tus deseos.
Nardo y Lujuria
Estrella que domina tu fuego.




En la imagen, "Estrella Perdida", de William-Adolphe Bouguereau
Proviene de www.wikiart.org

Inútil no soy

No soy inútil.
Escribo la sonrisa de mi hija.
Despierto  espíritu en los muros
Abrazo
Soy pueblo que avanza
Alzo mi voz en las Cortes
Soy letra en la voz que nos llama.

Visita

Hoy iré a tu cuerpo.
Seré el aire midiendo tus senos.
Tibia humedad de tus sueños.
Mi cielo atrapando tu tiempo.

Isidora dibujando

Tu dibujas, yo escribo sobre ti.
Me iluminas al perdonar tus mandalas

y ordenar tu presencia
en cada horizonte de mis ojos
cada esquivo jardín
cada brote de tus alas.




Foto tomada al concebir el poema.

Despertar de Isidora

Isidora despierta.
Cruza agua de vida.
Ilumina espejos
Me abraza
Parte aún noche a su escuela.

Despedida de un vencedor

Hoy dejo el trabajo.
No está  la risa de mis hijos.
La camisa limpia del primer día.
El abrazo fuerte de mis padres
y esa noche larga en que gané mi alma.

No está el niño que murió en mis brazos.
Las fiestas lindas que cedí a mi turno.
La bandera justa  que llevé en lo alto.
La ternura simple del paciente hermano.

Hoy dejo el trabajo, tras haber vencido.
No hice lo mínimo. Di lo mejor de mí.
Elegí el ser humano y no el dinero.
Abracé al distinto.
Acepté la muerte.
Combatí el dolor.
Rescaté la primavera.


Poema dedicado a los trabajadores que se retiran tras toda una vida en el Servicio de Salud Viña del Mar Quillota.

La fotografía proviene del Archivo del Hospital  Gustavo Fricke de Viña del Mar.

Este no será otro invierno

Este no será otro invierno.
Nacerá otro sol en el cielo.
Morirá la lluvia.
Será libre el dolor.

Tú me has llamado

Yo lo sé, tu me has llamado.
Dejaste tus lágrimas en el cielo y me llmaste.
Hablaste con tus ojos de niña.
Tu ropa azul.
El temblor de tu boca.
Los labios del cielo que ahora brillan de furia.


Estoy vivo y eso se nota.
Causo mejillas rojas en tus ciudades.
Me río en la calle gris.
Imagino tus pies tan míos
aplausos de tu orgasmo
y el grave peso de mis ojos
en tu sonrisa.



"La Llamada", de Paul Delvaux, es una obra de 1944.

Desnudez

¿Qué ocurre con la desnudez?
¿Qué asusta de ella?
¿A qué yo  habla?

Por mis caminos,
va prohibido el cuerpo humano.
Su ligero poder está oculto.
Huye.
No rinde su homenaje al sol.
Olvida sus lazos con la tierra.

¿Qué ocurre con la desnudez?
¿Por qué asoma como un grito?
y libera su libertad
como la buena luz sobre la pena.




En la imagen, "Tres paseantes", obra de 1947, del pintor belga Paul Delvaux.

Regalos

He regalado el mar a Isidora.
El anillo azul  de este jueves.
La noche que crece en sus ojos.
El cielo que busco abrazar.

Ella me ha dado su luz.
Su rostro besando mi aurora.
El pulso  solar del domingo.
Su ser al llamarme papá.



La imagen proviene de este sitio.
La obra visual es de Banksy, artista británico.

Ángeles sentados en mi cama

Hay ángeles sentados en mi cama.
Espíritus que preceden a la aurora.
Guardianes de viejos poemas.
Seres que cuidan la luz.

Son siglos tomados de las manos.
Maestros de tiempos ligeros.
- cada día es un templo-
Serenos defensores de la paz.

Deseo

Este año deseo tocarte.
Ser tu mirada que vuelve.
Elegir tu cuerpo.
Apenas el tacto y un beso.

Yo soy la aurora que se pierde

La imagen proviene de www.fotomundo.cl

El año cae

Dedicado a Myriam Bobadilla.



Mido el tañir de las campanas
y el año cae
vuelca su copa  en mi cuerpo
y cae
cede sus uvas al recuerdo
y se va encogiendo
hasta ser sólo una anécdota
terraza junto al mar
aquella sonrisa que no está.






La imagen proviene de este sitio.

Feroz Primavera

Me falta otra feroz primavera.
El lío de tus pezones en mi boca.
La aurora en cada rostro de la gente.


La imagen proviene de este sitio.

Hechizo de Jardín

Forjo esta luz para volar hasta tu cuerpo.
Cada voz tiene intención de tocarte.
Pasar el día en tu plena desnudez.
Ser en ti la buena  primavera.
Espíritu en tu boca.
Viento refugiado en  tu jardín.

Ahora lees y corre mi voz en tu cuerpo.
Tu sangre responde a mi fuerza.
Llueve mi deseo en tus hombros
y cada palabra roza tu silencio
para que yo viva en ti
crezca como invierno en tus secretos
siembre mi alta estrella en tu jardín.

Pasan los soles
y tus hijos leen el poema
imaginan el cuerpo de su madre
mi voz abrigando su tristeza
aquellas lágrimas tibias y serenas
sus tardes ajenas
la rosa perfumando su jardín.





En la imagen, "María con vestido al estilo de Valencia", de Joaquín Sorolla.
Proviene de www.wikiart.org

Antes y después

Antes de nacer no fui silencio.
Fui primavera en el rostro de mi madre
Cielo en los ojos de Olga.
Libro que ahora pesa en mis manos.

A mi muerte habrá calma
luego seré viento
palabras
ojos de un niño que falta.

En la imagen, retrato de don Ennio Moltedo Ghio, visitando mi lugar de trabajo antes de incorporarse a www.murosquemiranalmar.org

¿En qué lugar respiras?

¿En qué lugar respiras?
Anoto pensamientos que te abrazan.
Soy fiel a esas flechas.
Firmes luces de deseo.
Caracolas en que escuchas mis sueños.


El texto conversa con Gioconda Belli en:

 

Sin título

La mañana se despierta
húmeda y vegetal
todavía sin poder sacudirse la lluvia nocturna
que sigue lamiendo sus bordes.
Me levanto aturdida
sintiendo aún el calor reciente de tu cuerpo
y el abrazo que cercó mi sueño.
Estoy impregnada de tu respiración
del conocimiento epidérmico y espeso del amor.
Mi piel está grabada con tus señales
y no hay viento ni agua que pueda lavarlas
sin dejar mi nombre borroso, desteñido y sin sonrisa.
Te has plantado como roca en mi playa de estrellas de mar y caracolas,
dándole un nuevo sonido a las olas
que revientan contentas su canción salada
en el ámbito de mi cuerpo.

En la imagen, Retrato de una Dama, Klimt, 1894.

Junto al mar

Estamos junto al mar.

El aire está lleno de promesas.

Nos perdona el viento.
El collar de la envidia.

Los muertos que vendrán a conocernos.

Valparaíso incendiado

Nuestra bella ciudad se incendia.
Incluso al extinguirse resplandece
nos regala su espléndida violencia
la muerte gritando en sus quebradas
el último estallido de su sol.

Foto de www.emol.com

Profesor por un día

 

Por un día he sido profesor
y me transformé en aula.
Ojos de  otros.
Hilo de palabras.
Voces enhebradas.
Poema que hablan los libros.
Buen decir de las sentencias.
Fuego que guarda el soñador.



En la fotografía, mi padre, que hizo clase en la misma aula.
El tema de hoy "Ejercicio de la Medicina en Chile"

Hechos de mi Hada

Envolvió el aire en su  papel azul.
Luego me cedió su alegría.
El  tiempo que roban sus ojos.
La rosa en que guarda su luz.

Abrir la puerta que falta

No olvidar.
Estamos aquí  para servir a nuestro pueblo.
Crear sus hospitales
Iluminar sus escuelas
Hacer del abrazo un gesto que avanza.

Estamos aquí para regalar nuestros días.
Dar justicia al ofendido.
Certeza al extraviado.
Una calle libre a nuestros niños.
Una copa dulce a los ancianos.

Estamos aquí para crear lo nuevo.
Abrir la puerta que falta.
Aprender y discrepar.
Ser hermano del preso y el mendigo.
Ser uno solo con la gente que canta.





Escribo este poema el día del primer aniversario de la actual administración de gobierno, en medio de un clima colectivo de crispación con todas las autoridades.

Ayer tuve la oportunidad de pedir una puerta nueva en la Unidad de Emergencia del Hospital que el Servicio de Salud Viña del Mar-Quillota está construyendo en nuestra ciudad.

Esta puerta permite  que los pacientes privados de libertad entren directamente sin afectar la seguridad de otros usuarios  y sin alterar la convivencia en la sala de espera.




La imagen proviene de este sitio.

Próspero

Yo soy belleza del agua
gota en que viaja mi pena
viaje que hace la lluvia
ser centrado en su hija
hombre adversario de su sombra
libro que duerme en el mar





En la imagen, tomada de este sitio,  Hellen Mirren personifica al  viejo Duque de Milán.

Sin tanta  conexión literaria, este poema tiene una versión más simple y más bella, para mi gusto:



Yo soy belleza del agua
gota en que viaja mi pena
viaje que hace la lluvia
libro que duerme en el mar

Reunión de Apoderados

Isidora en segundo básico.
Cuaderno para comentar sus lecturas.
Yoga en la escuela.
Pizarra digital.
Educar la democracia.
Clase en el bosque.
Mural para rescatar la vida.
Metiche profesor de religión.

Científica de abejas

Isidora quiere ser científica de abejas.
Extranjera en Panal de otra Reina.
Ser de miel y flores.
Amiga del espíritu que vuela.

Tesoro

En la aurora dejé  mi libro azul.
El mar que robé a la tristeza.
Mis manos de niño.
El idioma secreto de tus besos.

Isidora pidió el mar

¿Te falta algo mi niña?
¿Quieres acaso un poema?
El océano que ayer me pediste.
Tu risa junto al borde del mar.

El libro de la Lujuria: la reunión de mis poemas de amor

 

 

 

 

“El Libro de la Lujuria”, es una obra del siglo XXI, en cuanto  aborda  el amor  desde diversas perspectivas de género, mostrando  voces solares, lunares y terrestres.

 

En los textos fluyen  deseo, lujuria, alegría,  pena y nostalgia,  emociones que abrazan al lector con su humana universalidad.

 

Novedosamente, este poemario  extiende su ramaje mediante tarjetas postales, que a modo de antiguas cartas de amor duermen entre páginas de un  libro  o  corren de mano  en mano como pequeños faroles de primavera.

 

En este volumen, he reunido  una selección de mis poemas de amor, muchos de los cuales conversan con textos de Kavafis, Mistral, Valéry, Hilst, Cardenal, Safo, Homero, Verlaine y  Shakespeare.

 

En el libro, las musas de Klimt adornan los poemas y en las postales,  la luz  tiene su fuente en los impresionistas y en el erotismo de la Secesión Vienesa.

 

El  poemario y las postales, ya están en Librería Altazor, Café de Recreo y Masita Rica.

El día que perdimos la esperanza

Hoy estamos solos.
El no amor tiene su barca.
Surge atroz desde el silencio. Tiene llanto.
Implacable ausencia.  Naufragio.
Rabia que bebimos desde niños.
Día  en que perdimos la esperanza.




La imagen proviene de este sitio.

Mujer de senos ámbar

Aquí estás.
Recién te abrazo y ya comienzo a extrañarte.
Ya vivo en la  hondura de tu ausencia.
En el placer intenso de tu sonrisa.
El buen decir de tus labios.
El simple acontecer de tu mirada.


Este texto conversa con una poeta ecuatoriana que admiro, Aleyda Quevedo  Rojas, en:

Hondo muy hondoMe afeito la cabeza
y empiezan las preguntas
sobre lo que dejamos de hacer

La alfombra verde que se hace hierba
cuando la pisas y se extiende como m
ancha de insectos sobre mis manos
aún permanece en la sala de televisión

Un presentimiento puro
sale de mí
Las preguntas cubren mi cabeza afeitada

¿Quién soy?

¿Quién soy?
Tal vez la mujer senos de ámbar
y pies helados que escribe versos
para reconfortarse
Más la poesía
solo logra descarrilarme
Como el tren rojo que soy
Ese tren que se abre paso
entre las montañas puntiagudas
y difíciles de algún país
Ese tren que nunca llega
a ninguna estación de humo
Esta mujer que emana voces
Trenes y más trenes que me esperan
Versos para sobrevivir
¿Quién soy?
Quizá este cuerpo encendido
que aún guarda tus huellas en los pliegues.

Lobby para Unidad de Emergencia

 

Este es otro de mis poemas programáticos. No se trata ya de parir un museo al aire libre, el retrato de un sueño, una casa o un plato de comida

Se trata de una ambición mayor, dar vida a nuevas salas de espera para hospitales.

Pronto,  la gente  atendida por el Servicio de Salud Viña del Mar Quillota tendrá nuevos hospitales, a la altura de su humana dignidad.

El poema está  inspirado en el  servicio que  los buenos hoteles brindan a los pasajeros. ¿No se echa de menos esa amabilidad cuando estamos llenos de miedo y dolor?

 


Estoy en la Posta del Hospital.

Llego y una sonrisa me invita a sentar.

Mide pulso y calor.

Anota mi edad y mi historia.

Explica los tiempos.

Derriba temores.

Alumbra  alternativas.

Sol custodiando mi invierno.

Ángel de vida.

Grande enemiga del dolor.




En el lugar, imágenes y claridad.

Libros.

Postales con poemas.

Brava ternura de lo puro.

Espíritu cuidando a otro espíritu.

Chile cansado de sus miedos.

Chile respondiendo a tanta gente.



Algo ha surgido en este espacio.

Ya no gritan los letreros.

Se han castigado las barreras.

Miseria superada  por la aurora.

Lo humano ha recobrado su lugar.

















En la imagen, sala de espera en Hospital San Fernando de Panamá.


La imagen proviene de este sitio.

 

Manuel Avendaño ha vuelto a clases

Manuel ha llegado a su sala de tercer grado.
En el  primer banco sus ocho año le esperan.
En el pizarrón sus ojos cargados de misterio.
Su primer abrazo en ventanas de cristal.

En el techo brillan viajes a otro cielo.
Cartas que escribe a su madre.
Años que crecen en el aire.
Abuelos benditos por el mar.

En la puerta:  hijos de Manuel
niños nuevos cargando sus estrellas
el antiguo viaje de la lluvia
la rosa que nace en los poemas
escuela volviendo a respirar.

La previa

En el mercado.
Día previo al inicio de clases.
Ropa nueva esperando a los niños.
Nuevos profesores.
Nuevos compañeros.
Algunos, nuevos padres.

Enrique encerrado en su Liceo Alemán.
Mientras el habla formal de los rectores,
repite el dolor de los talentos,
los ojos del hijo pródigo
su mirada en los niños azules.

Aprendizaje

He aprendido a ser un árbol.
No me doblego ante el viento.
Soy el agua, la tierra y el sol.
Soy el aire y el fuego.
La noche que habla en el bosque.





Las imágenes  corresponden a "Ojo y Ojo"  y "Hacia el Bosque II", de Edvard Munch

La imagen proviene de  www.wikiart.org

Isidora muy cerca

Isidora muy cerca
Ser  alegre que fluye
Niña buscando otros niños.
Ligero viento que habla.

Isidora de sol.
Muchacha de cuerdas
Bendito ser que pregunta,
Niña de agua
Sonrisa cubriendo la calma.

Niños y ancianos son personas vulnerables, sólo que los ancianos no tienen padres

Camila y Clemente en ojos de Felipe.

No salió la Anita

No salió la Anita.
¿Qué sombra la habrá visitado?
Ahora callamos su poema
Signos del tiempo nos pesan
La buena alegría se quiebra.

En el Café del barrio.

Isidora reparte flores en Recreo.

Conversa con Magalí Márquez
y Lorena Báez.
Habla de su padre y Tales de Mileto
Opinan sus zapatos rojos.
Sus ojos castaños.
La Luna que sabe callar.

Anita Albornoz Stevens

 

La mujer que trabaja tiene 90 años y más.
Resume el tiempo en su sonrisa.
Viaja a pesar de su invierno
Posee la limpia actitud de la aurora.

La mujer que trabaja es un abrazo.
Antiguo fuego en el Templo.
Luz que habla en la sombra.
Vida que hereda el silencio

Nuestra huérfana es el viento
Llama en los ojos de Themis
Gota que cubre el océano
Guantes blancos de novia
Fina modestia del sol.



Ayer, a las 7.30 de la mañana,  vi a una anciana caminar con gran dificultad por la calle Von Schroeders de  Viña del Mar.

Era Anita, la secretaria del Colegio de Abogados de Valparaíso, a sus 98 años, una de las trabajadoras más notables de Chile.

Por dos días, la he acompañado hasta la Corte, lugar al que accede con dificultad debido a los escalones del Palacio.

Escribo este poema para  motivar a los abogados viñamarinos,  a que inicien  con buena luz sus mañanas  y lleven a Anita en sus vehículos.

La fotografía de Anita surgió dr mi camara.
La fotografía de Themis proviene de www.wikipedia.org

Aquí estoy

Aquí estoy.
De pie sobre el latir de la tierra.
Altivo en días de tristeza.
Un hombre bajo la luz de su estrella.

Quiéreme con dalias

¿Qué de mi has querido?
Acaso mis manos.
El poema que llora en tu casa.
El sol que dejé en tu primavera.
Nuestras dalias.
La pausa que he trazado en tus llamas.


Este texto conversa con la poeta cubana Dulce María Loynaz en:




Quiéreme entera




Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra
si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día,
quiéreme noche
¡Y madrugada en la ventana abierta!


si me quieres, no me recortes:
¡quiéreme toda o no me quieras!

El gigante de Esperanza

                                                                                              A Juan Micelli



Muy cerca ha  muerto el invierno
su tasa de café está rota
y los cristales de su casa
son un extenso silencio.

Nietas y bisnietos cargan su cielo
su horizonte de arquitecto
su amor igualitario
las mañanas benditas por su pan.

¿Quién podrá sonreir como él?
encumbrar a los niños
seducir a una sabia
abrazar al pescador
levantar la ciudad con sus manos.



En la fotografía, el interior de la casa de Juan.

Visita al hombre

Hoy visitaré al  hombre
sentiré su luz sobre el piso frío
pregunaré su nombre
pensaré en su madre y sus amigos
el viaje en que comenzó la lluvia
el humo de hoy en su rostro herido.




Poema previo a visitar a las personas que pernocatan en la Posta del Hospital Fricke de Viña del Mar.

En la imagen , tomada desde Wikipedia, la escultura de un mendigo en el Hospital Santo Spirito, de Roma.

Nuestro Equipo

Nuestra gente  construye humanidad.
Recibe el amor de la tierra.
Borda su alto arcoiris.
Confía en  manos de otro.
Escucha.
Respeta.
Reposa, antes de alzar la voz.

Aquí se busca al padre sol.
Prevalece lo  justo.
Se torna sabia la tarde.
Nos bendice el trabajo
la audacia
y su salario de luz.

Nuestra gente expresa lealtad
Danza, abraza, despierta
Busca  su raíz en los los principios.
Recibe poder  de los humildes
Eleva el valor de la unidad.

Josefina Grau

Te llamo heredera del viento
humana de ojos marinos
notable maestra del aire
ser que ríe
maga en calles del Cerro Alegre.





A modo de gracias por un helado de sandía y limón.

El pastor regresó por sus ovejas

Francisco ha salvado las columnas.
En Plaza de Pedro el Evangelio.
Cristo limpiando sus heridas.
Miles de Cristos en su hogar de piedra.
El poema hecho noticia.
Agua fresca sobre el mismo Dios.
El pastor regresó por sus ovejas.



Esta mañana, los sincronismos.

El correo me trae una invitación de Francisco Acevedo a escribir sobre  salud,  dignidad sanitaria de nuestro pueblo,   trabajos y sueños de  nuestros compañeros  de la  salud pública chilena.

La televisión  cruza mi espíritu con duchas y  barbería  para desamparados, precisamente junto a las columnas de San Pedro, realizando y recordando el sentido esencial del Evangelio, servir al prójimo que sufre, porque ese prójimo es maravilloso, es el mismo Dios.

Esta coincidencia significativa ha  definido el primer poema del nuevo libro y el contenido que busco darle a sus silencios.

Su poesía debe ser  humana y no sólo una flor erguida sobre palabras. Su poesía debe  ser el dolor, la rabia y la esperanza. Debe ser genuina y no  una excusa o un reproche.  Sus poemas, no pueden  ser  pequeñas explosiones de año nuevo, sino que dardos de la sangre hacia la mente.

Las imágenes provienen de este sitio.