boda

Llega nuestro viento

y mi alma huele tu deseo,

quiero beberte

en copas de selva,

combatir la mesura,

doblegarla,

desnudar el otoño,

arrinconar la semana,

lo apropiado,

las reglas,

la misma luz.



Hay sol

y me faltas para abrir el cielo,

para derramar la vida,

incluso para fingirla.


Ya mañana habrá tiempo para la muerte,

para los fragmentos,

para la media luz.




Ya mañana comenzará a llover.






Escribí este poema por encargo, para el ritual de una boda holística que celebró mi maestra de yoga, Amla.

Es un llamado a darse tiempo para amar antes de que todo se destruya, porque al final del día, la reina de las piezas negras siempre nos gana la partida.

Ahora buscando una foto de boda, encontré la de Susana Ramos y Salvador Bidegorry, hechos desaparecer por la dictadura argentina pocos años después de su boda. Su hija de 21 meses, fue entregada a unos vecinos.

Hay que vivir, aprovechar estas estrellas, regresar una y otra vez al mar.


La imagen poviene de este sitio.

Carta Nro. 109 para Isidora

Te dejé sobre la arena y pensé en tu libertad. En tu derecho a caminar hacia las aguas. Sentí allí tu individualidad hecha imagen. Sentí la independencia de tu alma. Sentí respeto por tus propias sensaciones.

Me emocionó pensar que cada niño tiene derecho a llegar por sus propios medios hacia el océano y hacerse dueño de su relación con el agua y los vientos. Un derecho que fluye desde la belleza.

Cada niño tiene derecho a descubrir por sí mismo la sensación de las olas. Experimentar los riesgos de la naturaleza al amparo de unos padres que miran desde cerca.

Cuando nos retiramos del agua comenzaste a llorar. Supe que añorabas tu propia libertad.

Tu papá.

el hombre que aparece en el libro.

En un libro, supe de un personaje que predicaba en Galilea. Dicen que proponía amar a los enemigos, dar la otra mejilla al que nos golpea, construir la paz, no matar, no llenarse de cólera, ser luz de mundo.

En partes del libro se dice que es hijo del Hombre, hijo de Dios, la palabra, el verbo y la luz.

Dicen que lo torturaron y la asesinaron clavándolo a una cruz, por enseñar esas creencias; por atacar a los comerciantes del templo, por afirmar que era Dios.

Y sin embargo, hay ejércitos que llevan su cruz. Hay tiranos que gobiernan en su nombre. Hay quienes enseñan el desprecio al amparo de su palabra.

Entonces, la imágenes se confunden y cuesta encontrar su luz.



Escribo esto, luego de observar "La Tentación de San Antonio" ,de Hieronymus Bosch. Allí, en un oscuro templo que se desmorona, se muestra a Jesús señalando a la Cruz, como si el autor se preguntara: ¿Dónde está el verdadero Cristo?

Caballo Virgen

Bendigo lo previo y lo turbio,

el mes y el calendario,

las máquinas y las manos,

los cuerpos y las cavidades.


Bendigo los metales que cruzan por esta puerta,

los ojos que sostienen estos muros,

los párrafos que vuelven a ser palabra.



Bendigo el grito y el silencio,

los caballos, sus hierros,

sus hembras, su silabario.


Bendigo las herramientas;

el cobre;

la mente sobre cada tinta,

cada hebra,

cada trazo de luz.



"Caballo Virgen" se inauguró ayer. Ubicado en pleno Museo a Cielo Abierto de Valparaíso tiene la gracia de unir el espacio de vida y la sala de exposiciones de cuatro artistas porteñas.

Allí habitan los grabados, orfebrería y creaciones textiles. En el interior de la casa están las prensas, la sala de confección, la cocina con su pequeña ventana al infinito.

Me encantaron las joyas de cobre, obviamente, el grabado de la Virgen Negra de putas y ladrones, el imaginario de Altazor y las novedades de mi marca preferida de ropa: "Razón Textil".

Esta casa taller está ubicada en calle Bernardo Ramos 299, a 50 metros del ascensor Espiritu Santo, muy cerca de La Sebastiana y el Museo de Instrumentos Musicales.

Su teléfono es 032 3172766 y su correo es caballovirgen@gmail.com. Su perfil de facebook es Caballo Virgen.

El poema fue creado para la inauguración de anoche. Comimos unos panes artesanales muy ricos, devoramos frutas y bebimos vino rosado.

Luego del sarao nos fuimos a cenar con Isidora, su madre y su fantástica tía Mané. Fuel primer carrete de Isidora en la noche porteña. Nuestra hija reclamó todo el rato y nos turnamos para llevarla en brazos mientras el resto practicaba el comprensible defecto de la gula.


En la foto puede verse a Isidora durante su cumpleaños, ya pensando en asistir al evento de "Caballo Virgen".

mañana cumples un año de luz

Querida hija:

Se dice que en lo profundo, “Sueño de una noche de verano”, el tema de tu primer cumpleaños, trata de la inestabilidad del deseo satisfecho.

Esa volubilidad suele afectar al amor de pareja, que obedece a los juguetones designios de Cupido, quien conduce nuestros deseos, tal como un niño que salta de un juguete a otro.

La estabilidad del amor por los hijos, parece ser el contrapeso a las bromas de ese dios infantil.

El amor por ellos tiende a desarrollarse en forma más estable, ayudado por la proximidad de los egos y la maravilla del continuo desarrollo de nuestros pequeños, que seguidamente nos regalan dulzura, abrazos, palabras, pasos y una vida entera que van construyendo.

Mañana, cuando el hada que se ocupa del rocío me cuente que tus ojos cumplen un año de amistad con los rayos del sol, convocaré a todos los espíritus que vibran con tu sonrisa.

Vendrán las entidades benignas del bosque. Hadas y duendes nos recibirán junto al viento de la tarde y una maga bailarina hilvanará nuestra alegría entre las rosas del jardín.

Estará Manuel, el niño que abre una época de alegría; Maia Gea, la duendecita que regala sonrisas; Amanda y Vicente, dos hermanos llenos de energía; y, Sofía, el alma más nueva de nuestro mar.

Isidora. Agradezco a la vida la bendición de tu mirada. La ternura de tus abrazos. El júbilo permanente de tu continuo respirar.

Tus ojos son la puerta de entrada a nuestro bosque!!!!!






La imagen corresponde a la obra "Puck", de Joshua Reynolds, 1789.

Carta Nro. 100 para Isidora

Leonardo da Vinci, "Virgen de las Rocas"


Querida Hija:


Como de costumbre, es de madrugada y estás en mi regazo, contenta de ser una niña con derecho a las caricias.

Con una mano te escribo y con la otra voy dialogando con tu piel, tan nueva y tan linda.

Quiero hablarte de la magia que sigue tu camino. Ya hemos conversado sobe los sincronismos que marcaron tu llegada al mundo. Ahora quiero contarte de los signos, que al acercarse tu primer cumpleaños, indican la presencia de la sabiduría tradicional de la tierra.

Esto es lo que pasó: (1)

Ocurre que el sábado fuimos con tu madre a visitar a mis primas Zaira y Sandra, que viven en una parcela ubicada en el sector norte de “El Belloto”

Como de costumbre, lo desvíos y enreveses del camino nos hicieron equivocar el rumbo y nos obligaron a buscar en nuestra memoria las claves para salir de aquel laberinto y llegar a la Parcela “El Sauce”, donde habitan mis primas, junto a toda su familia, que es muy unida, pese a las pruebas del exilio y el retorno.

En aquella jornada, junto con compatir un día de primavera, debíamos ocuparnos del agua que brota generosamente en múltiples puntos de aquel suelo, donde se levantan las casas de nuestros familiares y una capilla de madera dedicada a la Virgen María.

Precisamente, mi tarea en estos días es impedir el plan del gobierno dirigido a conducir un nuevo cauce de aguas lluvias hacia aquella tierra de vertientes.

Como se nos hizo muy tarde recorriendo las quebradas, compartiendo abrazos y elevando brindis al cielo para celebrar tu sonrisa, decidimos pernoctar allá.

Las estrellas llegaron al jardín y visitó mi memoria la jornada que tuvimos hace pocas semanas en Colliguay y la visión que tuve sobre el simbolismo del templo de Chartres.

Alimentado por aquella tierra y aquel firmamento, dormí entre los brazos de ustedes, hasta que me despertó una nueva visión.

Mi inconciente unió las claves que habían permanecido ocultas durante la primacía de la razón. (2)

Allí donde hay aguas que brotan, la población tiende a crear centros de culto dirigidos a venerar imágenes femeninas que hablan de sabiduría, afecto y fecundidad.

Recordé las múltiples grutas de la Virgen con el agua brotando de las rocas, la Virgen Negra del subsuelo en la cripta de Chartres, junto a su pozo milenario; la imagen de la Papisa en el Tarot, con el piso lleno de agua corriente.

Eran las cinco de la mañana y esta olla de sincronismos e impresiones comenzó a danzar en mi alma con ganas de salir y abrazar a la gente.

La primera en emerger de la noche fue mi tía Zahira. Me cuenta que la casa tiene un subterráneo, que jamás han podido usar a raíz del agua que brota con generosidad y, para mi decepción, me explica que la Virgen de la capilla es blanca.

Durante el desayuno les cuento sobre mi visión y les relato que he constatado la presencia de algunos de los principales elementos simbólicos de Chartres, el laberinto, las aguas subterráneas, la cripta y la Virgen. Les explico que sólo me decepciona el color blanco de la virgen.

Mi tía me dice entonces que mire hacia arriba y ante a mis ojos aparece la imagen de una Virgen Negra, reinando sobre la mesa del desayuno.

Hay pequeños relámpagos en mi cuerpo. Isidora, el regalo de la sabiduría sagrada, ha llegado ante la prolongación del culto a Isis en el cristianismo del siglo XXI.(3)

Recreo, uno de diciembre de 2008.


Virgen Negra








1.-Pausa para darte un yogurt.

2.- Pausa para limpiarte el yogurt de la cara.

3.- La imagen ha estado durante 30 años acompañando a aquella rama de nuestra familia.

Carta Nro. 99 para Isidora.

Querida hija, faltan diez días para tu cumpleaños. Te miro jugando sobre el sillón. Feliz con este amanecer junto al mar.

No sabes de años de calendarios ni de horrores.

Ronroneas, sonríes y juegas con una taza que está a punto de caerse.

Estás tan linda!!!!! Pareces un arco iris vestido de bebé.

Hoy me ocuparé de preparar la fiesta, los disfraces, las acciones de arte en tu homenaje.

Te abrazo. Te quiero. Eres nuestro tesoro.

Gonzalo


En la foto, tomada por Ma. Irene Morales, apareces junto a tu padrino Esteban, el perfil de Tati y mi sonrisa.

Chartres

Chartres desde el jardín

Dedicado a Teresa Calderón y su elefante.


Soy lo que no soy. La rosa.
El hambre. Los círculos.
La lluvia. El laberinto.

Soy la torre y la caída.
Los mendigos. La mesa.
El naipe. La muerte.

Soy tu cuando te enfadas.
Soy la hembra, la música,
el tiempo, el infierno.

Soy el agua subterránea.
Las arañas. La luna.
Lo triste. El placer.

Soy la guerra. La boda.
El vino. La cruz. La pena.
La envidia. La envidia.
La pena.

Soy el cine. El muro.
El odio. La peste.
Las manos. La copa.
La espada.

Soy el hombre que tortura.
La escuela. El árbol.
Los ratones. Los espejos.
El asombro.

Soy el pan. La serpiente.
Los gusanos. El cuerpo.
La carne. Los sellos.
La puerta.

Soy Ariadna y Dédalo.
Loco y tempestad.
Calibán y Minotauro.
Solsticio y República.

Soy Raquel y lentejas.
Mil niños muertos.
Mil niños y un ángel.
Nuestro propio ángel.

Soy mi hija. Memorias.
Los libros. Los perros.
El deseo. El deseo.
La luz.


la flor en el laberinto

vista nocrurna del laberinto






Quiero contarles como nació este texto:

Es de noche y llevo mi mirada hacia las estrellas. Tengo a mi hija en los brazos y en mi cabeza giran las emociones de la jornada en el bosque de Colliguay.

Duermo y sueño con el laberinto de Chartres. Una intuición me visita desde el inconciente: el landmark inscrito en su centro es un portal simbólico que conecta los trazados arquitectónicos con el firmamento.

Me levanto y las nubes que descansan en los brazos de los matorrales me sugieren que busque nuevas pistas.

Mientras la música de la naturaleza se acrecienta para celebrar al sol , calzo mis zapatos rojos y parto hacia la Catedral de Chartres. El templo que sirvió de escuela.

El edificio se levanta sobrer la cima de una pequeña colina destinada al culto religioso desde tiempos inmemoriales. En el lugar existe una falla geológica y corren aguas subterráneas.

Saco mi vieja huincha de medir. El laberinto y el rosetón de la fachada occidental tienen 12,89 metros de diámetro. En el centro del laberinto estuvo la imagen de Teseo luchando contra el Minotauro.

Entre el centro del laberinto y el umbral de la entrada occidental hay 37,5 metros. La misma distancia existe entre el centro del rosetón y el suelo. Si la fachada se extendiera sobre el piso interior, el rosetón coincidiría con el laberinto.

Muchas otras medidas, tomadas desde aquel landmark, dan cuenta de la corrección del trabajo de maestros y obreros.

Miro la figura y cuento once cículos concéntricos que de manera muy clara dibujan una flor. Los círculos me sugieren los distintos planos del universo, imbricados entre sí, dando forma a la vida expresada en aquella flor.

El protagonista de la obra es la luz. En la jornada del solsticio de verano, un rayo de sol penetra por un punto claro en el Vitral de Apolo – disfrazado de San Apollinaire - e ilumina una piedra blanca por sólo un instante.

Cada 15 de agosto del calendario juliano - que corresponde al 22 de agosto en el cómputo gregoriano actual- una imagen de María es proyectada hasta el centro del laberinto para conmemorar su asunción a los cielos.

En la Cripta de la Catedral, la madre de Jesús se ha pigmentado de negro y es conocida como “Nuestra Señora del Subsuelo”.

El agua que corre bajo el piso y que alimenta un pozo, me recuerda a La Papisa del Tarot. El color negro de su imagen evoca a Isis.

Todo el contexto me sugiere que Dante pasó antes por allí.

Un hombre que camina por el lugar me cuenta un viejo rumor: las catedrales del lugar dibujan en la tierra la Constelación de Virgo. Además, me dice al oído: "recorrer el camino del laberinto equivale a peregrinar a Jerusalén".

Descalzo mis pies y me pongo en marcha hacia aquel centro. Ahora estoy en ese landmark. De pronto, comienzo a danzar. Mi alma salta de un lugar a otro del templo, se sumerge en las vertientes, toma las manos del arquitecto, salta hacia las estrellas, vibra como música sobre las aguas, lleva su pequeña luz hacia otros cuerpos, otras vidas, otra tierra.

Así nace el poema.

el vitral de occidente









Epílogo de mi libro "Landmarks"
Próximo a ser publicado por la Editorial Altazor.

Aventura en Colliguay

Tras este trago amargo de la paliza electoral que sufrió nuestro arco iris, el primer día de noviembre nos vamos a la montaña. Por el troncal sur, sale el desvío hacia Lo Orozco.

En medio de aquella ruta que busca llegar a Casablanca, surge hacia la izquierda una vía que al poco andar se vuelve serpenteante, dando vida a curvas cerradas que van ondulando hacia el cielo en medio de un tupido bosque.

En la altura hay un valle. El camino ahora corre junto a un estero casi invisible. Pasa junto a un cementerio y al minuto siguiente nos deja frente a un gran cartel que a nuestra mano derecha grita ¡Liguria!.

Si miramos hacia el fondo, asentada al pie de una suave loma y junto a un extenso y verdoso césped, se encuentra la casa.

La construcción es de adobe. 5 habitaciones de dos camas abren sus puertas a un largo pasillo y en el medio presenta un gran salón de estar con piso de piedra y chimenea.

La cocina es grande y muy completa. El agua viene de la vertiente. La electricidad es normal. Los únicos teléfonos que funcionan son los ENTEL.

Por la noche el cielo colmado de estrellas. En cambio, el celeste de la mañana estará invadido por el canto de los pajaritos. Si agudizamnos la vista podremos notar los pequeños saltos de las ardillas.

Qué vamos a hacer sin tele?.- No nos quedará otra que conversar sobre los niños, internarnos en el bosque, aprender de Ida, escuchar a las almas que nos rodean, escuchar a nuestra propia alma.

Ida estará a cargo de iluminarnos sobre temas de educación. Ojalá pueda ir la Conito grande y nos hable del misterioso sistema Waldorf. Vecina nuestra será una prima que tiene a su pequeño hijo en el Montessori de Quilpué. Seguramente el mismo colegio en que trabajó Conito.

En medio del bosque repartiremos el jugo de flores que recomienda Shakespeare para hechizar de amor, para seducir los afectos.


La pintura"Sueño de una noche de verano" es de Joseph Noel Paton.

este domingo volveré a votar por el arcoiris

Es cierto que debemos castigar a la Concertación por abrirse de piernas y gibarizar la esperanza.

Hay que mandarla un buen rato a la cresta, por chueca, por fome, por gris, por hacernos trampa.

Acusémosla de nuestra tristeza, de nuestras cuentas gigantes, de la mierda en nuestras manos, en nuestros rostros, en nuestro aire.

Gritemos de rabia por los empujones en el metro, por los obreros traicionados, por los asesinos sueltos, por los bosques que se apagan, por el hermano indio que llora su montaña.

Gritemos de rabia por nuestros años que se incendian, por la vida que se rompe sin amor, sin dulzura, sin prestancia.

Revolvamos el gallinero. Al fin y al cabo es nuestra casa.

Es la mitad de la noche y llueve.

No queda otra cosa que cantar. Como si aún tuviéramos sueños. Como si a aún tuviéramos ganas.

Sigue el cielo rugiendo y habla la derecha en la televisión, las radios y toda la prensa.

Los dueños de Chile quieren volver a La Moneda. Llenar las cárceles. Privatizar las escuelas. Perseguir el sexo. Prohibir la alegría. Borrar la esperanza.

Gobernar el país como si fuera un mall, un mercado de baratijas, un pozo de dinero y cobre.

Gastan millones en comprar nuestros votos. No pasarán. Esta pequeña libertad nos costó mucho y no se vende. No se rinde. No deja de buscar la estrella más alta.

Busquemos nuestras manos en la Alameda y comencemos a danzar, como si fuera octubre y primavera.

En este girar y girar, tomemos nueva luz, nuevas ganas, nueva confianza.

No se trata de aplaudir el gris. Se trata de asumir en que vereda de la historia habita nuestra alma. Se trata de persistir en la esperanza.



La imagen pertenece a una obra de José Balmes.

fragmentos en la alameda central

malhechores brotados de alfajores,
alfiles, sandías y vidrios,
el degüello eléctrico de prestigiadas tropas,
malpagadas, nacionales y católicas
contra carpinteros que no saben leer
y puertos que el sol no recuerda.

jueces desentendidos pero no ciegos,
prisioneros de un barco que no debe
llamarse Esmeralda, sobrios, refugiados
de la belleza invicta, arrogantes,
prósperos, llenos de alambres y de ajíes,
rostros tenues como el dolor desesperado,
sobrinos confiscados a una luna temeraria,
casi crepúsculos perdidos, artífices
de menciones honrosas, de gatos y de
librerías pensadas para niños delirantes y rosados,
lógicos, derribados de una vida prestada
y de rieles que gimen en España.

soy un número relleno de tristeza,
huyendo de helicóptero anómalos y oscuros,
taladrantes y llenos de barro, dóciles y ausentes,
dormidos sobre platos de cebolla,
junto a frascos de arena y de miel.

conozco demócratas cansados y absurdos,
hospitales que se llaman desamparo,
el ombligo náutico y el desgarro de un nuevo amor,
caracoles tendidos en su cama y cortafuegos
adheridos al temblor.

tengo prólogos de una pasión promedio,
cócteles desnudos y frecuentes,
bajo el auspicio de tiranos malolientes,
de moscas y sombreros ateridos

con querellas desaparecidas
en carpetas marrones y azules.

pienso en fueros y lazos de papel,
en la ronquera de tardes calurosas,
asociadas a piscinas nuevas,
tigres pálidos y perdedores
bajo un traje de asesino,
que también se llama uniforme
y gol de Chile y bombas que caen sobre
el Presidente.

tuve que anotar en lápidas
que parecen cordilleras,
la muerte de países que caen al agua
y desembocan gritando como ríos,
la penitencia de perderlo todo,
por cortesía de sueños de militares obscenos,
prófugos de un aguacero azul,
invencibles desconsolados y aburridos.

Trabajadoras Sociales

El país es una alambrada,
casi un método,
sus trabajadoras sociales visten de gris
y caminan por calles enemigas,
hospitales y escuelas.

Caminan y no son vistas,
caminan en otra tierra.

Grito y mi voz roja no quema,
aparenta, no es pobre, no sufre,
es ajena, sucia, mínima.

Pienso y los árboles hambrientos de flores
no olvidan infierno
y ellas insisten,
escuchan, entienden.

Casi hay que ser mujer
para ser tan valiente
y trabajar sin llorar, sin mentir,
sin mandar el mundo a la cresta.




En la Imagen: Lucía Cullén, trabajadora social detenida desaparecida en Argentina.

Busca mi amor en un vaso de agua

Busca mi amor en un vaso de agua,

en la mañanas que lloran sobre el patio,

en los perros que aman al sol.


Busca en los caminos que llevan al mar,

en las mariposas que perdonan al verano,

en el celeste inmediato,

en el celeste de mi ciudad.


Busca en la alegría de mi hija,

en sus preguntas,

en su risa de mujer azul.


Búscame en el territorio de la muerte.

Más allá de la última

roca de los cielos,

en el lugar sin tiempo,

sin música,

sin Dios.


Búscame en cada árbol de manzanas,

en los techos que aman la lluvia y

en cada atardecer de invierno.


Búscame, pues allí donde llegue tu alma,

allí donde brillen tus ojos,

allí estará mi amor.





La imagen fue encontrada por los ojos de Pamela Albarracín.

bajando de peso

Desde hace casi un mes que estoy a dieta. El número 92 en la balanza y cierta dificultad para bajarme de los taxis, me hizo encender luces de alarma.

El primer día fue una dieta radical. Manzanas and only manzanas y agua. 1500 gramos fue la recompensa. Luego introduje el pollo, el pescado y las verduras.

Por un feliz sincronismo llegó a mis manos de Mireille Guiliano y su evangelio de agua, moderación y caminata, que més que un régiemn temporario, propone un estilo de alimentación y vida.

El libro, tiulado “La Francesas no engordan”, trae recetas y juega a seducirnos con la idea de combinar el placer con el buen estado físico.

He aprendido a valorar los puerros agridulces y elegantes, la sopa de zanahorias besada por el aceite de oliva, el yogurt casero, los paseos al mercado y la ritualidad de tres comidas diarias, en calma y sin tv.

He bajado 6 kilos y medio y espero llegar a 80 para fin de año, cosa de igualar el peso con el que comencé esta década.

Y, claro, cuando me da hambre, bienvenidas son las manzanas y las frutas de estación.








En la imagen, la autora del libro.

Los sonidos de Isidora

Hola querida hija. Son poco antes de las cinco de la mañana. Tu estás en nuestra cama haciendo sonidos guturales. Yo estoy a pocos metros, ecribiéndote y agudizando mis oídos para captar cada eehhhhh o gggggggrrrrr o maaaammaaaahh o ataattaa o aaaaaaa que sale de tus labios.

Nos da un poco de risa a veces, porque pareces un monstruito del cine, lo que en nada se condice con tu rostro de bebé simpático y dulce.

El fin de semana fuimos a Quintay y tus cachetitos quedaron rojitos como manzanitas mágicas.

Ahora dices mamamamama y escucho tus manos jugando con el sector autopegante del pañal.

Un aahhhh aaahhhh sale entre tus cuatro pequeños dientes y mi corazón se va llenando de ti.

Voy corriendo a abrazarte.

Tu papá.

Hace 15 años

Hace 15 años

La iniciación en su expresión más amplia es un proceso de crecimiento espiritual, pero también es el rito por el cual una comunidad recibe a sus nuevos integrantes.

Hace quince años, un hipocampo desconocido me llevó hacia el mar. Vendado conocí el silencio de los muertos. Una mano bondadosa me condujo por el fondo pedregoso del océano, abrió para mí los cercos de la noche; me despojó de cadenas tortuosas y guió mis manos hacia la palabra libertad.

Bebí un licor amargo para no olvidar los dolores de la realidad y uno dulce como el cariño de mis hermanos.

Es como si mi alma hubiera despertado de un antiguo sueño, tal como vi después en la película Matrix.

Al término de la jornada, cincuenta corazones se acercaron a abrazarnos. Desde entonces llevo un hilo azul e invisible, para envolver la tristeza, para expandir la alegría.

Marcia había descubierto en mi aquella luz. La de Ida, de Luis, de Sergio, de Oscar, de Esteban, de Arturo, de Karen, de Consuelo, de Daniela, de Daniel, de Gaby, de Paola y de tantos otros que habitan el mismo mar.





La danza iniciática proviene de este sitio: www.ezakwantu.com




Los monitos animados también nos hablan de la iniciación:

En el Cap Ducal un día de lluvia.

Me gusta esta lluvia bajo el abrigo de tu alma,

junto al recuerdo de tus ojos,

pensando a nuestra hija en tus brazos.


Ahora estoy mirando las olas.

Hay nubes recostadas sobre el océano

y los pelícanos buscan un teléfono azul entre sus plumas.


Miro mi alma y escucho la lluvia

rebotar sobre el patio del colegio,

la veo inundar mis inviernos en el campo

y reventar en un millón de olas sobre mi ciudad.


Todo se vuelve agua y rayos,

centelleo de balas trazadoras,

ruido de helicópteros,

un río de almas sobre Valparaíso.


Regreso.

Un pelícano se anima a nadar,

las gaviotas siguen volando hacia el norte

y un fantasma se acerca

para rescatarme,

para calmar mi nostalgia.










Las imágenes pertenecen a davepope y provienen de flikr.

Poema escrito en la tarde del viernes en el Cap Ducal, inspirado en AB. y en todas las lluvias que habitan en mi alma.

Crecer sin Dios

Dios según Miguel Angel



Muchas personas me han escrito, pidiendo que explíque el título de este blog.A mi amiga Marcia Orell le causa un pequeño escalofrío que este espacio en el cielo se llame “Crecer sin Dios”, por la carga irreligiosa que conlleva.

Sin embargo, es un nombre que me gusta, porque habla de algunos de los elementos más arraigados en mi memoria y mi personalidad.

En efecto, la fe en un Dios omnipotente ha estado siempre ajena a mi conciencia. Mis recuerdos han estado siempre marcados por la duda y una cierta distancia escéptica hacia la fe dogmática.

Se suma a esto un sincronismo de niñez. En 1971, mi abuelita materna convenció a mi madre de bautizarme católico para alejar unas fiebres que me afectaban.

Me llevaron a la Catedral de Valparaíso y en medio de la ceremonia me arranqué causando un gran alboroto. A las pocas horas el edificio fue seriamente dañado por un terremoto y la pila bautismal fue destruida.

Sin embargo, ingresé a un colegio Católico – el mismo en que estudió Pinochet- . Allí había bastante tolerancia. No era obligatorio ir a misa ni bautizarse ni hacer la primera comunión.

Pero ocurrió que el único niño del curso que no hizo la primera comunión fui yo. Fue bastante fuerte para mis 9 años estar junto a mis 40 compañeros en todas las actividades preparatorias del rito y mantener a pie firme mi agnosticismo precoz.

A falta de medallitas en mi pecho, puse allí el rostro luciferino que venía con las botellas de "Casillero del Diablo". No era la idea adorar al ser de reacción, sino que realizar una choreza ante mis compañeros.

En la adolescencia, una de las travesura que recuerdo es haber persuadido a varios compañeros de curso para que se convirtieran al Islam y se arrodillaran rezando hacia La Meca durante los recreos. La zanahoria consistía en una recompensa prometida por un Jeque petrolero ultra millonario. Se enojaron bastante al saber que todo era una broma.

Bueno, siempre la reflexión sobre Dios, la creación del Universo, el origen de los libros religiosos y la psicología de la fe, ha ocupado un lugar en mi vida. Por eso consideré que la expresión “Crecer sin Dios” resulta apropiada para esta bitácora personal.

Les dejo a Khalil Gibrán hablando de Dios.

En los tiempos antiguos cuando llegó a mis labios el primer temblor del habla, ascendí la montaña santa y le hablé a Dios, diciendo: "Señor, tu esclavo soy. Tu voluntad oculta es mi ley y te obedeceré por siempre jamás".Pero Dios no dio respuesta y pasó de largo como una poderosa tormenta.

Al cabo de mil años, subí a la montaña santa y de nuevo le hablé a Dios diciendo: "Oh, Creador, soy tu creación. Del barro me formaste y todo te lo debo a ti".Y Dios no dio respuesta, sino que desapareció como mil alas veloces.

Y al cabo de mil años, subí a la montaña santa y le hablé de nuevo a Dios, diciendo: "Padre, soy tu hijo. Con amor y adoración me engendraste, y con amor y adoración heredaré tu reino". Y Dios no dio respuesta, y desapareció como la bruma que vela los montes distantes.

Y al cabo de mil años, subí a la montaña y de nuevo le hablé a Dios, diciendo: "Dios mío, tú eres mi meta y mi plenitud; soy tu ayer y tú eres mi mañana. Yo soy tu raíz en la tierra y tú eres mi flor en el cielo, y juntos crecemos ante la faz del sol".Y se inclinó entonces Dios sobre mí, y en mis oídos sonaron susurros de palabras de dulzura, y así como la mar abraza en su seno un arroyo, así me estrechó Él a mí.

Y cuando bajé de nuevo a los valles y llanuras, también allí estaba Dios.

Khalil Gibrán “El Loco, sus parábolas y poemas”.
José J. de Olañeta, Palma de Mallorca, 2001.
(Selección de Beatriz Colom)

Yo acuso

Yo los acuso. Ustedes -los y las periodistas- son culpables de que la comunidad de Viña del Mar haya elegido alcaldesa a una persona con mínimos estudios, sin estar debidamente informada del nivel académico de la candidata.

Se trata de una de las comunas más importantes de Chile y es un abuso que miles de ciudadanos hayan concurrido a votar sin tener noticia de quién era la persona que elegían para administrar su salud primaria, su educación, su desarrollo urbano.

Basta. No les exime la excusa de la línea editorial conservadora de vuestros medios. Ustedes han estado cercenando el derecho a la información y han aplastado vuestra propia voz, vuestra propia dignidad personal.

También todo el país progresista tiene responsabilidad. Es impresentable que en Chile no exista prensa escrita con orientación política de centro o de izquierda.

Esta mañana tengo vergüenza de nuestra precaria democracia.

La foto proviene de esta página: www.region.com.ar

Si un día miras mi ciudad

Si un día miras mi ciudad
y la ves sin azul, sin olas, sin niños,
sin un viento delgado y puro...
sabrás que yo no estoy allí,
ya no pienso en tu rostro,
ya no vivo en tu aroma,
ya no entiendo tu jardín.

Si miras mi ciudad
y los colores te saludan con un beso risueño
y las calles discuten para decirte un piropo
y el mar se veste con su mejor azul,
aquel de antes, cuando viajabas en barco
y tenías padres y música en la sangre y no rabia.

Alma, entonces, ya será demasiado tarde.



La imagen proviene de este blog: www.skyscrapercity.com