6 de febrero de 2010

los ojos en el sol






Hundo mis ojos en la arena

y encuentro al sol.


Mi padre lee, mi madre

canta y me abraza.

Llevo varios días

estrechando mi cuerpo al de ella,

buscando su calor,

sus palabras,

jugando a ser su sombra

y su mirada.


Ahora es de noche

y mi padre sueña con olas

que lo persiguen.

Me da risa,

es un niño que juega

a cavar pozos en la nada.

Me acerco a su oreja

y cuido su alma.







En la imagen: "Impresiòn. Salida del sol", de Claude Monet,
obra actualmente extraviada.

5 de febrero de 2010

primer día de vacaciones





El bosque crece entre las olas,

la calma , regalo de pescadores,

flota sobre los hombres

como último rayo de la tarde.


El agua es mi aliada,

no hay enfado que resista

a su música.


Se corrigen los humores,

aparece la risa, las velas,

la niña que expande su alegría.






En la imagen, obra de Dominec Pascual y Badía.

4 de febrero de 2010

esos extraños conejos blancos






En mi casa

hay un recinto lleno de conejos blancos,

usan mandiles rojos,

fuman pipas,

aman el te en los bulevares.


Pobres animales,

discuten, beben whisky,

agitan el hielo con sus dedos,

escuchan a Satie y Bartók,

van de compras, comen carne.


Tienen piel que huele a humo,

llevan siempre sus condones verdes

rezan, apuestan,

van al Derby en días de sol.


Mis conejos maldicen,

cocinan, escupen,

deben millones en el almacén.









En la imagen, una ilustración del conejo blanco de Alicia en el País de las Maravillas.

Este poema está asociado al conejo que Isidora dice ver en nuestra casa.

3 de febrero de 2010

Haití





Gonzalo, si realmente tuvieras cojones,

estarías cavando tumbas en Haití,

limpiando heridas, cocinando,

castigando a la muerte,

visitando a tu abuelo.


Peón en ejército de ciegos,

esclavo del goce,

hombre indiferente al hombre,

ser de piedra,

espíritu de sal.


Cerca de ti: moscas llenan la carne,

la luna devora los cuerpos,

ratones entran y salen del cielo.


Los ángeles tocan tu puerta

y no escuchas,

no abres tu alma a las estrellas

no dejas que tus ojos lleguen al mar.





La imagen corresponde a una obra de Etienne Chavannes, pintor haitiano.

2 de febrero de 2010

Isidora ríe




Isidora está llena de risas,

hay carcajadas de ella

en cada espacio de la casa,

en las calles de Recreo,

en la bañera, los rosales,

la mirada de su madre.


Ella corre,

da nombre a las cosas,

duerme en los aviones

dice papá,

princesa,

mojada!!!!


La niña canta en azul

camina sobre zapatos grandes,

imita, aplaude, llora,

se esconde,

muestra su alma

los días martes.

1 de febrero de 2010

Pía Gómez




Pía improvisa los silencios,

gobierna la semana,

es feria de colores,

columna de danzas,

mujer de banderas y cantos.



Se enamora de los pájaros,

traspasa las almas,

conoce la distancia

entre alegría y espanto.


Ama la tierra, los barcos,

sus abuelos,

las manos de los hombres,

la palabra esperanza.


Ella tiene los dedos largos,

camina descalza en las ciudades,

crece en días oscuros,

da luz cuando falta un abrazo.







La foto proviene del facebook de Pía.

31 de enero de 2010

Sofía ha regresado





Sofía ha regresado.

Vuelve para mirar estrellas,

aceptar su luz,

rezar, jugar acertijos,

comer chocolates y naranjas.



Viene con sus cinco años

llenos de alegrías,

con sus vestidos blancos,

sus caminatas sobre el techo,

su vida sin cumpleaños.



Vuelve amiga del sol,

plena de desiertos,

armada con la magia de Antofagasta.



Regresa mucho más grande,

más morena, más actriz,

suavemente tierna,

hundida en el alma

de sus padres.








En la imagen, "Madre e hijo", de Klimt.

30 de enero de 2010

Marat






Periodista apuñalado.

Iniciado en los misterios.

Médico apoyando las masacres.

Oculista asesinado en su bañera.

Regalaba sus bienes,

odió a Lavoisier,

su casa estaba abierta al pueblo.


Filósofo escondido en catacumbas.

Hombre pidiendo dictadura,

marca nombres para la muerte,

la tempestad lo lleva,

otro asesino en la guerra.


Dicen que fue un Cristo,

odió a los reyes,

los nobles, los sacerdotes,

los ricos y los mediocres.


Fue un santo,

un fanático,

seguía a Beccaria,

escribió en “La Segunda”

y en “El Mercurio”.



Fue un santo,

pero no tan bajo,

no tan cobarde,

no tan gris.








En la Imagen “Marat”, de Louis Jacques David, 1793.

29 de enero de 2010

Iglesia del Hombre





La Iglesia del Hombre

se llama amor,

respeto, búsqueda.


Caben aquí las diferencias,

los libros, Raquel,

las leyendas.


Caben los sufis y Sócrates,

el perdón de Cristo,

los pillanes,

las columnas del Templo.


Cabe el Dharma,

los científicos,

el agua, el aire,

los delfines,

el viejo fuego.


En este arte

no hay copas para el desprecio,

la guerra,

el odio a los diferentes.



No hay luz para

sentirse superiores,

exclusivos,

supremos dueños.



La imagen de Rumi, de autor que desconozco, proviene de este sitio.


Hoy nos juntamos en esa Iglesia.

28 de enero de 2010

The End





Abro el pequeño paquete de cartón

y en el fondo,

bajo una capa de papel blanco,

aparece la Luna.


Sus rayos de plata

llenan la sala,

desbordan la casa,

tocan los lejanos bosques.


Me preocupo,

con cuidado cierro la caja,

reviso los regalos grandes,

doy de comer a los gatos.


Es tarde, salgo al patio

y con un leve temblor en el pecho

busco a la madre de los aires.


Todo se ha perdido,

las estrellas marchan a otro cielo,

la Luna descansa sobre mi alfombra,

todas las lámparas estallan.





En las imágenes citamos una obra de Roberto Matta y "El quinto sello", de El Greco.

27 de enero de 2010

El matrimonio Arnolfini





Ante todo,

vi el poder del banquero Arnolfini,

su fuerza que viene de los barcos

y flota sobre los cuerpos

en aquel cuarto de Brujas,

disponiendo roles,

gobernando a Jeanne

y al hombre que pinta.



Vi la riqueza forjando la vida,

abrigando el lecho,

comprando reflejos,

sosteniendo un instante

en todos los momentos.



Vi las tablas del piso,

las gárgolas,

la manzana,

las naranjas,

la cama roja,

la única vela que prende.



Vi el espejo circular y convexo,

su borde azul,

un hombre crucificado,

la luz en la ciudad de los muelles.


Vi al artista,

las dos ventanas,

la alfombra,

el paraíso del Islam,

la ley que prohíbe pintar al ego.


Vi la santa y el dragón,

los zuecos, el rosario,

las zapatillas rojas,

la mujer que limpia la cama.


Vi el perro fiel,

las manos,

las mangas gigantes,

el pelo amarrado,

la promesa rota,

la boda en secreto.




Johannes de eyck fuit hic

y vió al dragón triunfando,

porque ella nunca tuvo hijos,

jamás usó ese vestido verde,

creció hacia adentro,

evitó ahogarse en aquel aceite.








La imagen, obtenida en Wikipedia, es una reproducción de "El matrimonio Arnolfini", de Jean van Eyck. La obra está fechada en 1434. Haga clic sobre la imagen para apreciarla con mayor nitidez.

26 de enero de 2010

llegas a robar mi alma




¿sobre qué verdad usas mi cuerpo?

¿en qué secreto te apoyas?

¿bajo qué humedad?



miro mi piel y veo rastros de tus ojos,

viene tu ritmo,

el cielo que vive en tu boca,

los rayos que salen de ti,

tu espíritu caminando entre mis brazos.


llegas y tomas de mí

la sonrisa de nuevos niños,

sus bicicletas,

las ganas de vencer el agua.


llegas ardiendo en tu desnudez,

derramando fuerza,

borrando,

extinguiendo el tiempo.







En la imagen, "Gabrielle con la camisa abierta", de Renoir.

25 de enero de 2010

Medea lleva a Isidora a la Casa Milà






¿Qué se repara con tus ojos?,

la pregunta camina por mi alma

mientras busco la mamadera extraviada

y construyo el amanecer

colocando flores en el pelo de Isidora.



Miro los pies de nuestra hija

y sus pequeños dedos

me recuerdan las formas

de Gaudí.


Los deditos me han regresado al mundo,

la niña juega con pulseras y espejos,

tras escuchar sobre Medea

y el comienzo de su tragedia.


Pienso en el Rey de Cólquide,

en la hija que marcha con el enemigo,

en la madre bañando a sus hijos antes de matarlos.


Son raros estos cuentos para niños,

le duelen a los padres,

espantan a los deditos,

a los dragones, a los techos de Cataluña.

24 de enero de 2010

Boda






Ayer, en la Casa del Hipocampo,

sobre la playa de Cau Cau,

mediante el laico rito

un dulce rocío

hizo florecer nuestra unión.


Antes de la hora sexta,

todos descendimos

un abismo hacia el mar,

los árboles oscurecían el camino,

las aguas rugían en el centro.


Los testigos gobernaron

las olas con su mirada

y el blanco de las ropas

condujo al sol

sobre nuestros cuerpos,

nos elevó,

nos llenó de alegría

junto a Isidora.


En la boda habló Gibran,

Carolina leyó unas leyes

y un poema voló sobre nuestros cuerpos.


Luego vino el banquete

los besos,

la vida que triunfa

y sana.






La única invitada fue Isidora, los testigos fueron Esteban y Tatiana, la Oficial Civil fue M. Carolina.

23 de enero de 2010

¿Por qué me amas?







Te amo porque llevo tu ser en mi alma; porque no mientes y eres océano, agua, espíritu que ruge y piensa, río incansable, mujer que abraza.

Te amo porque llevas mi ser en tu alma, somos padres de la misma sonrisa, guardianes de una vida, lectores de cuentos al atardecer.

Te amo porque usas lentes grandes y oscuros, porque estabas escrita en mis sueños, anunciada, dibujada en mi libro interior.

Te amo, aunque maldices en las calles, te enfadas por lo pequeño, odias mi desorden, te alejas de las fiestas, no marchas de rojo en las calles, no esperas al sol.

Te amo, porque me gustan tus manos a la hora del café, tu forma de beber la primavera, tus zapatos, tus películas inglesas, tus ansias sencillas de jugar.

Te amo porque nace de mí, simplemente, como viento que llega del mar, rayo que vence a la noche, pueblo que despierta al amanecer.

Te amo porque lees mis ojos y eres vertiente de alegría, latido, día sin bordes, lluvia que calma mi pena.






En la imagen "Gabrielle et Jean", de Renoir.

22 de enero de 2010

Mañana en la casa del Hipocampo.






Desde mañana dejo este planeta,

comenzaré a vivir sin reloj,

sin teléfono,

sin nada ordinario sobre mi cuerpo.



Pasada la hora sexta,

me vestiré de blanco,

de agua,

de labios, de cuerpo.



Mañana en la playa,

seré rostro y tu los ojos,

seré pan y tu la vida,

seré la piedra y tu el templo.



Entonces,

cuando todos los niños sonrían,

hundiré mi mano en tu alma,

rescataré el tesoro,

comenzarán las bodas.



Mañana, sin que nadie lo note,

al norte de Valparaíso,

sin que nadie llore.

Como en Verona, pero con más calma.





Mi afán de dártelo todo
es tan profundo y tan sin límite
como los abismos y las olas del mar.
¡Cuando más te doy, más quisiera darte!

Te sigo y te busco,
porque nada es bueno en el mundo
cuando faltan tus rayos.

Te miro
y eres el sol
que inventa mis mañanas,
tus ojos avergüenzan a los astros
como la luz del día
a mi simple lámpara.

Háblame ángel resplandeciente,
cuéntame del agua,
de sus números, de la lluvia,
escribe tu vida sobre
mi alma,
aquí encontrarás tu libro,
tu espacio, tu barca.


Deja que ligeras alas de amor
nos conduzcan en su alegría
hasta que nuestros nombres
dejen de importarle a los hombres
y nuestras almas hagan su boda
en las profundas aguas.


En la imagen "Julieta", Waterhouse, 1898.

21 de enero de 2010

Himeneo





Voy con mis palabras

que son armas de paz,

con mi orgullo,

que es tu amor,

tu amor

y la dignidad respetada.



Voy al borde del mar

a construir un pacto,

para estar donde tu marches,

para escuchar tus días,

para cuidar tus tardes.



Voy para perdonar,

para transigir y ordenar,

para arreglar enchufes

y llaves, para cocinar

con prudencia,

para jugar con los

niños

al atardecer.



Llevo mi trabajo,

mis artes,

las estrellas que voy

encontrando

en mi ser,

mi alegría,

mis heridas,

mi historia.


Voy seguido

por un hipocampo

y un delfín.

Coincidencias que

me hablan

y me dejan en silencio

junto a Baco y Apolo.









En la imagen: "Hymenaeus", de Poussin.

20 de enero de 2010

La Negra, mi amiga Carla Jofré.







Nada baja del cielo,

salvo tus ojos

cuando comparten su alegría.



Nada es eterno,

salvo tus abrazos,

tu copa en América,

tu cuaderno interior.


Compleja, hay ciudades grises

en tu alma, hay lluvia,

siempre hay música,

hay espíritus que vienen del sol.



Negra, te persigue

el deseo de los hombres y

de las amigas,

hay miradas que te palpan,

hay fuerzas que te buscan

a toda hora.



Mira: te rondan ángeles que

adoran tus noches.

Huidobro crece en

tu pelo. Hay años que

lloran de amor por ti.



Me gusta mirarte cuando hablas

y dejas tu pasión en el aire

y brota tu perfume

y viertes rebeldía en gotas de dulzura.



Me alegro cuando abrazas a Pía y a Gaby,

cuando caminas sobre el mar,

cuando te sientas en mi cama azul.


Me gusta cuando lloras,

porque luego vendrá la alegría.


Me gusta cuando llegan

almas a buscar tu calor

y tu las abrigas,

las mimas,

dejas que se embriaguen

de ti.



Me gusta cuando perdonas,

porque así me enseñas,

porque así eres vida.

19 de enero de 2010

Al estilo de Shakesperae




Dedicado al Calibán que hay en mi y en mi pueblo.



Gonzalo, amargado de mierda,

que el rocío que barrìa mi madre

sobre los baños de las mansiones

te inunde a ti y a tu obra,

que un viento del sudeste

sople sobre ti y te cubra la piel

de úlceras.


Querido Hermano,

los obreros de igualdad

lucharon siglos para

crear la escuela que te enseñó a hablar

y el único provecho que has obtenido

es saber maldecir.



A cada instante se te ha enseñado

una cosa u otra, incluso el nombre

de la gran luz y el de la pequeña

que ilumina el día y la noche.

Mucho se te ha dado,

pero sólo te conmueven los latigazos,

no la bondad.


Hermano, se que toda esta tierra

te pertenece por tus padres,

que desde siempre

vienen cultivando los huertos,

construyendo las cisternas,

elevando torres sin cesar.

Todo es tuyo y todo se te niega.


Se que tu alma está llena de ira,

los hombres que salvaron los libros

desde las llamas: te desprecian,

te excluyen de sus brindis

de sus viajes, de sus poemas,

te tratan como un niño,

un esclavo, una pequeña

masa de arcilla

para trabajar sobre ella

y rogar su voto.


No alguien para escuchar.

No alguien para abrazar.


Se que por ello prefieres el gobierno

de los dioses que poseen la tierra,

son menos hipócritas

más claros en sus objetivos,

más cercanos a ti.


Pero. ¿Recuerdas?

de joven alguna esperanza abrigabas,

antes de que te rechazaran

las sílfides de los ríos y de los bosques

y huyeran de ti aquellos duendecillos

que en el claro de luna

trazan círculos de hierbas amargas

y se solazan al oír la noche

apoderarse de la ciudad.


Vamos, ven a quemar mis volúmenes,

los instrumentos que hacen la música

la belleza que escondo en mis muros.

Hazlo y verás que así borras tus dedos,

tu lengua, tu propia alma.

18 de enero de 2010

Más







Gonzalo.

Menos televisión y más música.

Definitivamente más teatro.

Más agua.


Muchos más abrazos para Isidora,

más amigas, las mismas y otras,

más ratos de alegría bajo la lluvia,

más crujidos bajo mi cama.


Menos quejidos y más viajes,

más ahorro, más visitas a la cárcel,

más Logia, más arte,y,

por cierto, más esperanza.






En la foto, mi amiga Gaby y mi ahijada Maia Gea.

17 de enero de 2010

regresaron los dueños





La mayoría nos dijo su poema.

Nos habló con su aliento de piedra,

con su rabia, con sus sueños.



La plaza está vacía,

los dueños vuelven por

su escritorio, su espada,

sus típicos guardias de verde.



Viene un Udi a la Inspección del Trabajo,

un numerario cuidará los colegios,

cuatro que de jóvenes vistieron de rojo,

ahora hablarán de cultura

y culebras.



Claro, la culpa la tienen los de arriba,

pero también nosotros,

los hombres del mall,

de la piscina,

de "El Mercurio" en la mañana

y el chardonay al atardecer.



Nosotros, los que estamos en otra,

mudos, silenciosos,

demasiado alegres para ver el dolor.







En la imagen, la barra del Liguria.

Gaby.







Mi amiga es loca, tórrida, sexual,

usa el rojo, el naranja y el verde,

figura en la sonrisa de los niños,

en la muerte de los ancianos,

en los árboles.



Mi amiga canta como espíritu del viento,

es alegría hecha carne y bosque,

vertientes, copas, humaredas,

plegaria secreta del mar.




Mi amiga dibuja corazones sobre su ropa,

habla el lenguaje de las moscas,

se alimenta de raíces y hierbas,

es madre y ninfa,

espíritu de arañas y del agua.




Mi amiga es fecunda y láctea,

hay pezones en su alegría,

rondas en su mirada

fiestas en su verano,

vida en su canción.






La foto es de Ma. Irene.

16 de enero de 2010

el poder del verano






Feroz, así es tu cuerpo cuando triunfa el verano

y dejas que el mar te perdone,

y yo me haga dueño de ti.


El estío te llena de luz,

te vuelve perfecta,

hembra hecha besos,

de urgente danza,

de intensa piel.


Enero se empeña

en curar tu tristeza,

eleva tu fuerza,

te sana,

te corona reina.


El verano te hace tierra,

bosque,

rosa,

océano,

mujer que defiende a su pueblo.






En la imagen, Renoir nos presenta a "Gabrielle con una rosa"

15 de enero de 2010

El Incendio




A este incendio

no lo extingue el odio,

sólo se apaga a través del amor.


Este incendio no termina con un voto.

con un pago,

con un triunfo.


La calma comienza con la renuncia.

Sacar el corazón del mundo.

Comenzar a ser.


Habrá que persistir en la locura,

besar el trigo,

ser un océano sin costas

un árbol,

hermano

del gusano y del búho,

hermano

del rico y del ladrón.








En la imagen, se aprecia a Rumi, imaginado por Lisa Dietrich.

14 de enero de 2010

Carta a una indecisa.








Cuando llegues a mi hogar,

por favor no toques la puerta;

no me digas que votaste por Piñera;

no uses tus ojos en mi contra,

no lleves tu canto a mi boca,

no pintes tu estrella en mi alma.


En cambio, si llegas con mi pueblo en tu rostro;

con su historia en tu carne;

con su fuerza en tus labios…

entonces a tu casa llegas,

entonces en mi alma descansas.


Si llegas, si al fin llegas,

entonces no hagas pausa,

no regreses,

no temas,

no te marches sin alma.



La imagen es de mi amiga Paloma Bayteman y pertenece a su facebook.

Mi hermana está de cumpleaños





Daniela cumple un nuevo año.


Mi hermana grande.


Mi hermana madre.


La niña de rizos,


de piedras,


de ojos grandes.



Ahora la lluvia es su hogar,


los niños y la lluvia,


la fuerza,


su gran coraje.






Daniela se ríe con su padre.


Se esconde, sube árboles,


abre el agua con sus brazos,


no tiene miedo,


Daniela canta.




Mi hermana es cielo,


cruza cerros junto a su abuelo,


lo adora,


pequeña niña,


niña y madre.




Daniela llegó en un año de muerte;


se alzó en su contra


se impuso,


venció,


se hizo grande.

13 de enero de 2010

sueño del trece de enero









En calle Independencia hablé con MEO.

Relajado tras entregar su apoyo.

Parado en medio de la calzada.

Distendido, me decía bromas


La alcaldesa de Viña

llegó al lugar.

Mucho más delgada,

el pelo teñido de negro,

felicitaba a MEO

antes de subir a un pequeño auto

lleno de mujeres.


Poco antes,

un restorán del Puerto,

muchos salones,

parrillas llenas de carnes

y quesos de cabra descomunales,

los baños inmundos y oscuros,

busco el patio,

mudar mi ropa,

el suelo húmedo,

orina que emerge

y se extiende.


Un niño me observa,

una Van entra al patio

y comienzo a correr.


Encuentro a un grupo de obreras.

Ellas celebran.

Una de ellas es Patricia Odales,

abuela a los treinta años,

nuevamente embarazada.

Lleva el cabello largo

y crespo, está muy alegre,

delgada, viste de blanco.

Nos invita a todos a seguir corriendo.


En la calle Chiloé está Pancho Acevedo.

Más rojo, más delgado, los ojos hinchados,

la piel con menos manchas.

Enseña a las quince obreras

con cuadernos que trae en su auto.

Está contento. Feliz con Patricia.

Nuevamente será padre.


Llega otro médico

y Francisco le muestra

pequeños huesos llenos de barro,

y el dedo de un hombre.


Antes del restorán estoy en Santiago.

Busco un lugar de descanso y entro a mi Colegio.

Es casi de noche y comienzo a correr.

Test de Cooper.

Hay gente en el patio.

Marisol González entre ellos.

Sigo corriendo por el segundo piso

hasta entrar a la sala de los delfines.

Allí quiero descansar, pero no hay espacio.

Hay mucha gente durmiendo allí.

Billetes valiosos en una repisa.

Pienso en tomarlos y no lo hago.

Marisol comienza a llamarme por los parlantes.

Dice que escapo,

que me ha visto,

que quiere hablarme.


Bajo a buscarla y entro al restorán.







La imagen proviene de www.region15.cl

12 de enero de 2010

Centro de Santiago





Las mandrágoras crecen bajo capas de cemento.

La ciudad se afiebra.

Llegan ratones hambrientos de pureza.

Asfalto.

Cuerpos que sudan junto a las tazas.


Los animales muerden la piel.

Empujan.

Danzan.

Devoran.

Hacen su fiesta en nuestra cama.


En la ciudad no hay puertas azules.

No hay casas pintadas de blanco.

No existen los trinos,

las notas mudas,

la pausa.




La foto de nuestra Alameda proviene del diario La Nación de Argentina.

11 de enero de 2010

duerme






Descanso e Isidora llega a dormir sobre mi hombro,

todo el diez de enero pesa sobre nosotros.


Me llamaste Gonzalo antes que el sol,

hablaste conmigo en el desayuno,

fuiste al agua en mis brazos,

me regalaste alegría en cada instante,

ahora duermes y duermes sobre mi alma.

10 de enero de 2010

El viaje de Tati





Tati prepara su viaje,

aprobado su examen quiere ir

desde Buenos Aires a la Patagonia,

en busca de su nieve

cayendo sobre el mar.


Sola con su cargamento de memorias;

ajena a los cuidados de Esteban,

la resistencia de los materiales,

las miradas de su madre,

los juegos de Sofía en Antofagasta.


Buscará el sur siguiendo las estrellas,

la cruz dibujada en el firmamento,

la mandrágora creciendo sobre la pampa,

obreros caminando,

la Tierra del Fuego,

el Liceo,

el viento,

la antigua casa.



En la imagen, el rostro de Tierra del Fuego, de autor anónimo.

9 de enero de 2010

tomates






Tomates químicamente rojos,

nacidos de pequeñas

gotitas de sol,

amados por el agua,

nombrados en las ferias,

trozados y húmedos

en nuestros platos azules.


Tomates de Limache,

vestidos de ají y queso.

Frutos nevados de cebolla.

Rodajas que miran

su hogar en el cielo,

su historia de arados

y almácigos,

manos que los sacan

de su sueño.



Tomates heridos,

sangre de reina,

gazpacho,

alma de ravioles,

montañas de fruta,

frascos,

hileras de cáscaras

que regresan a la tierra.




En la imagen, una hermosa foto de Pamela Albarracín.

8 de enero de 2010

Manuel cumple tres años.





Hoy, Manuel cumple tres años.

Sus padres lo colman de cariño.

Hay una ciudad llena de amigos suyos.

Suele vestirse de verde y lleva el pelo rizado.

Tiene los ojos colmados de historias,

la piel llena de abrazos,

el alma entregada a su madre.


Su padre le ha regalado luz y silencio.

Valentina la ha dado autoridad y mando.


Un hermano suyo viene en camino.

Jugarán en las colinas de Valparaíso,

amarán los volantines,

las tardes en el agua,

los tréboles que surgen

en medio del jardín.


Un día, harán ronda con Maia e Isidora,

mientras Sofía habla de las estrellas,

de la música,

del travieso aroma de las flores.


Amanda los cuidará desde lejos,

Vicente persigue mariposas

y los padres recuerdan “La Tempestad”,

la primavera en Costa Azul

y nuestros nombres bajo el mar.

7 de enero de 2010

6 de enero




6 de enero



Mientras las estrellas jugaban sobre nuestras cabezas

y un comité de ángeles peinaba a Isidora,

tres almas descansaban una al lado de la otra.

Desperté y comencé a escribir mi sueño en el Pedagógico.

Dejé de lado la manifestación clausurada por Daniel Díaz.

Al rato llegó Isidora con su rito de leche, bacinica y abrazos.



Tras disparar un poema al cielo,

repasé mi alegato de la mañana.

"Sandoval contra el Servicio",

un cargo redactado ambiguamente,

ausencia de Fiscal,

Tercera Sala de la Corte,

Maureen en la relación.

El Estado recusó

y quedé libre a las nueve y diez,

tras publicarse el aviso.



Mientras esperaba en el Palacio

noté que tengo convicción de palabra,

que soy un poema hecho de luz,

agua y barro. ¿ No será demasiado?

También estudié el caso de Alberto.


Minutos más tarde

comencé a caminar por la calle Prat,

por la vereda del mar venía Reinaldo

y cruzó para recordar nuestro comité del martes,

nos reímos un rato,

me habló de cucharas atacando a platos

de un hombre que no aprende.


Entré a la Notaría de Ricardo y Anita,

corregí una escritura

y seguí hacia la Gobernación.

Allí hablé con Rosa, las esposa de Fernando,

observé los dibujos de su hijo que adornaban el muro

y le entregué un amparo de transparencia

para Pamela, la Coka Grande y Martita.

Rosa pidió otro documento

y me regaló un viaje junto al mar.


En el ascensor que conduce a mis carpetas

encontré a Daniel y le conté del sueño

de su clausura y su multa,

del enojo del pueblo en su contra.


En mi despacho aguardaba la demanda de Marcela,

una historia de infidelidades, viajes

y 140 millones en discusión.

Tras tareas y llamadas regresé al Puerto,

pensando en la hilación de los temas,

en la aplicación de los símbolos a la realidad,

en las líneas que me llegaron desde Europa.



En el trayecto me llamó José,

pidiendo un documento y una gestión.

En el piso 15 regresé donde Rosa.

Abracé a su marido.

Me contó de su hijo mayor.

De su pasión por el dibujo.

Bajo al piso 6.

Una maga calamar me saluda.

Cumplo el encargo de José.




Vuelvo a la ducha, agua fría,

Tú entras para ofrecerme las llamas.

Desayuno: un vaso de agua.

Tareas del día: Tomar una hora con Benedicto, el pediatra.

Confirmar la casa de veraneo en Maitencillo.


Cierro el flash back.

Es mediodía y estoy junto a Neptuno,

pido un café americano,

Roberto Ampuero llega con sombrero

y guayabera blanca,

como si aún estuviera en la Isla

en que dijo usar el verde oliva.


Reviso las librerías y te llamo.

Al rato respondes y me regalas

tu presencia en el almuerzo.


Caty y una colega

me ayudaron a esperarte,

hablando de rabietas,

de tener hijos distanciados

de aranceles y pagos.


Tu estabas peinada por el sol,

la dulzura brillaba en tu rostro

mientras me hablabas del Convento

y me desafiabas a escribir este poema.


Yo te escuchaba y dejaba que mis dedos

recorrieran tus manos.


Me perturbó que cruzara tanta gente que conozco,

como si la ciudad me hablara constantemente,

de estudios, conversaciones pasadas,

derrotas, usos cotidianos.


Caminamos juntos por Avenida Brasil,

Vimos juguetes para Sofía y Manuel.

Hablamos de tus libros que se mudan y mudan.

Compré el bono de Isidora.



Regresé al trabajo.

Hablé con un marido para saber que haría con su vida.

Resolvió postergar su decisión hasta mayo.

Planifiqué las próximas audiencias.

Cumplí el segundo encargo de José. Hablé con Anita.

Pensé en la solicitud que llegó desde Grecia.

Jorge, un guardia me visitó para

hablarme de su hijo, Obama, el trabajo

del actor sobre si mismo,

la Revolución Rusa,

las iglesias evangélicas y el idealismo alémán.

Arreglé el problema de Macarena.

Salí a comprar regalos.


Regresé a casa y nuestra hija me recibió

sonriente, llena de alegría.

Mané estaba cordial y hablante,

tal como siempre.



Poco después llegó mi padre.

Le conversé sobre Raquel y estuvo de acuerdo.

Me habló de los landmaks,

revisó un libro dorado con fotografías de iniciaciones antiguas.

Comentó las gracias

y la belleza de Isidora.

¿Dónde se conocieron los tatas?

Me dijo que no recuerda.

Pidió ver a los candidatos en su franja.


Preparé una cena de res, pavo y ensaladas.

Guindas, frutillas y helado llegaron al final.

Tu nos hablaste de reclamos contra el Castillo,

de direcciones y gatos.



Isidora hizo una rabieta al quedarnos solos.

La tomé en brazos y la llevé a su pieza.

Conversamos de papá a hija.

Hicimos un trato y regresamos amigos.


La familia a jugar al sillón,

revisar internet, leer,

confirmar el refugio en la playa,

ver los monos de Isidora y

las historias de Charlie.



Se apaga la tele y vienen los relatos para la hija.

Leemos el libro que le regalé para su primer solsticio de verano.

A Isidora le encantan las imágenes de Santos Chávez.

Los poemas de Víctor Jara la dejan en silencio.


Quise escuchar Finlandia y luego lo olvidé.


Nos vamos a la cama y seguimos con un resumen

de Jolanta, la princesa ciega.


Me recuerda a Sidharta, nos quedamos dormidos.



Uy, me salté a Esteban en la Avenida Brasil,

las llamadas de Tati

con su disco desconfigurado y los preparativos

del examen que ya viene.


Casi olvido a Gonzalo Dittus

y el éxito de la exposición de Andrea Gaete en el Bar Inglés.

6 cuadros vendidos, que alegría!!!


También obvié tu llegada a casa,

mis manos ayudándote a subir,

el recuerdo de tu padre tocando la puerta.



Recreo, amanecer del siete de enero de 2010.





En la imagen "El almuerzo desnudo", de Eduard Manet.

6 de enero de 2010

trenes y cuerpos de mujer





Soñé que iba al Pedagógico

y conversaba con Juan Cameron

en una oficina llena de máquinas y papeles.



Me regaló un certificado de matrimonio

para anotar sobre él.


Una muchacha de aquel sueño

me pidió escribir un poema

a cuatro manos sobre

trenes y cuerpos de mujer.


Yo hablaría sobre las estaciones,

los rieles, las calderas y

el acero que abre la tierra.


Ella se quedaría con las curvas

cerradas, el vapor,

los lugares

en que los árboles besan el humo,

el espacio verde

en que todos los trenes se pierden.




En la imagen, una reproducción de "La Gare Saint Lazare", de Claude Monet.

5 de enero de 2010

El Balcón de Manet





Era otra vida y estábamos en España.

Eduardo imaginaba conversaciones con Goya.

Quería visitar el mundo de las sombras

sin abandonar la mañana.

Gozar del sol andaluz

y registrar la pena de los castigos de infancia.



Las jóvenes damas miraban el desfile

en compañía de su padre.

Incluso el perro se había colado a la fiesta.

Pero Eduardo, el niño encerrado,

sólo miraba las espaldas de su familia

y pensaba en las figuras que nacen del sol.


Claro, pensaba en Febo

observando aquella escena.

Entonces, se puso en el lugar de Dios

y nos puso a todos allí.







En este ejercicio de escribir cada día un poema, esta mañana no he seguido un sueño, sino que he buscado inspiración en la reproducción de un cuadro patrimonio de la humanidad.

4 de enero de 2010

Subimos Recreo en bicicleta.






Soñé que subíamos Recreo en bicicleta.


Más allá de la Bimbo había un zona de restoranes.


Íbamos hacia Valparaíso pero nos detuvimos allí.



Entramos a un local de techo alto y diseño al estilo del Soho.


Los trozos de pizza no estaban sobre platos


sino que sobre un oscuro papel lija.


Me pareció impresentable, pero luego aprendí.


Había que raspar la comida.


Había que darle un nuevo sabor.


Alguien pidió un pisco sour


que llevaba hierbas adentro


y lo recomendó con entusiasmo.




La imagen corresponde al un restaurant en Soho, NYC, y proviene de este sitio.

3 de enero de 2010

osos medievales




Amanece y el mes de enero ya tiene todas sus puertas abiertas.

Isidora colecciona palabras en su mente y juega a comunicarse con frases.

Juega a convertirse en delfín, nadando con gracia y riendo sobre el agua.

Sin embargo, en el jardín se escuchan algunos ruidos sospechosos.

Una manada de osos medievales ronda en cada esquina.

Una estrella de colores no alcanza a disimular sus intenciones.

Vienen los osos, han salido de sus cuevas.

Compraron los aviones, los estadios y la prensa.

Sus carteles están casi en la mitad de las casas.

Casi en lamitad de las almas.

Los osos se suben a nuestra mente en los diarios,

en los malls, en los programas de farándula,

y por sobre todo, en los Colegios del Barrio Alto.



Cuánto tiempo durará la edad media en nuestras almas?


La edad oscura en que nos gusta ser vasallos.


La edad oscura, en que otros piensan y deciden por ti.

2 de enero de 2010

Conversando con Beatriz en un sueño







Qé método siguen los sueños?

Qién nos habla en la noche?

Hay puentes?




Soñé que subía hasta el quinto piso

de un edificio elegante,

en Valparaíso,

lejos y cerca del mar.




En el camino, quebré una copa.


El ascensor me llevó al piso nueve,


tomé las escalas y llegué al subterráneo.


Las escalas no estaban en orden.


Llegaban a puntos muertos.


Se extinguían en restorantes vacíos y dorados.


Fue allí donde quebré una copa.


Por fin llegué al quinto piso.


El 501 era el hogar de Beatriz.


Tenía su melena aún más crespa y luminosa.


La espalda llena de pecas.


Sola había reclamado de sus notas.


Igual le pedí sus papeles para reclamar ante la Corte.


Ella estaba poco interesada.


Estaba centrada en su agenda.


La agenda de su trabajo.


Allí estaban retratadas sus amigas.


Cada una con colores diferentes.


Todas con un estilo retro.


Salidas de los años 70,


pero mucho más alegres.



Las cosas seguían mal, pero ella ya estaba en otra.




En la imagen, tomada de su facebook, está Beatriz junto a un niño.

1 de enero de 2010

El año nuevo de Camila




El año nuevo estaba sembrado de luna,

los hombres disparaban hacia ella

y Camila caminaba por el cielo

mirándome a través de su epejo

como dos almas de un mismo océano.


Somos hermanos,

nos une una visión del cielo,

caminamos por la misma muerte,

sobre un hilo de plata,

sobre el alma de un pueblo.





La imagen está robada del facebook de Caperucita.

31 de diciembre de 2009

Isidora va a ser una gran abuelita






El amor es una fuente de alegrías,

el agua de la vida,

el fuego de la luz,

el aire que se respira.



Intuyo que mi hija va a ser una gran abuelita,

hombres de otro siglo recordarán su ternura.


Alguno de ellos contará la leyenda de las abuelas

de Isidora.


Dirá que Olga era claridad sobre la tierra,

hablará de su mesa llena de colores,

de su amor por la justicia, de su dulzura.


Otro invocará los lentes de Anita María,

recordará su simpatía, sus muertes,

el contacto que hizo entre nuestras almas.


Mientras Isidora toma su leche,

pienso en niños que llevaré al cine,

en almuerzos que cocinaremos juntos,

en historias que aprenderé de ellos.


Esta noche brindaré por los nietos de mi hija,

por la expansión del amor,

por la vida que se traspasa,

se regala,

se recibe.






En la imagen, capturada por Fabiola Naranjo - cuidadora de Isidora- se aprecia a Isidora reiterando los gestos de su bisabuelita Olga.

30 de diciembre de 2009

El Mercurio está de fiesta





La palabra gobierno, la palabra prensa y la palabra oligarquía están a punto de adquirir el mismo sentido.


La palabra compartir está despedida. Se le acusa de favorecer a los más amigos, de ser indulgente con los que roban, burocrática, incapaz, lenta, cansada de gobernar nuestro lenguaje.


Militares en retiro aplauden y aplauden.


El Mercurio está de fiesta.


La champaña y la piña siguen comprando conciencias en las poblaciones.


La champaña y la piña, hace rato que gobiernan al mundo.






En la imagen, "El asesino amenazado", realizada por Magritte en 1927.

29 de diciembre de 2009

Envidia





Envidia, a ti te escribo:

se que gobiernas nuestra marcha,

gatillas el deseo, desatas las guerras

y manchas de celos el amor,

aunque te encerremos en un anillo o un pañuelo.


Imitación de mierda,

en la ropa te llamas moda,

igualas los votos del vecindario,

invades de carteles la población.



El mago William S. te puso sus guantes encima,

trazó el camino del elogio al amor,

llevó el veneno de hermano a hermano,

ocultó el amor gay en tu sombra.


Mímesis, conviertes la infinita red

en unos pocos sitios,

reduces la variedad de nuestras mesas,

el destino de nuestros viajes,

los números de la libertad.



Mímesis, eres la arcilla

que maneja el artista,

el políltico, el amante,

el embaucador.



Te convoco para darte la mano,

observarte desnuda,

emplearte en provecho de la luz.








En la imagen, la paleta de Degas nos muestra una clase de danza en que las bailarinas aprenden por imitación y, a su vez, el público y el propio pintor quieren ser como ellas, identificarse con ellas, envidiarles una gracia que nos falta.

Pensemos ahora en nuestras calles llenas del rostro del candidato de la UDI y Renovación Nacional, invitando al ciudadano a sentirlo como un vecino más e invitando a ser como él, a votar por él.

La carga mimética de la propaganda puede definir los votos, el poder mimético del arte, en cambio, a la larga puede definir nuestras vidas.

28 de diciembre de 2009

Llegó a dormir siesta con su papá.

Una ranita llegó a dormir conmigo.

Saltó de su estrella a mi mundo.

La alimento con yoghurt,

la lleno de abrazos,

me premia con sonrisas.


La dejo en el agua y nada varios metros,

luego pide más

y se rie

como si todo el planeta

estuviera contento.



La niña está llena de sol,

crece como una melodía,

como un árbol de sonrisas,

como un manantial de agua fresca.



Es mi niña, mi regalo,

mi pequeño lugar en el cielo.



27 de diciembre de 2009

Esteban está lleno de amor




Esteban está lleno de amor,

disfruta llenando al día con su cariño,

comprendiendo,

compartiendo,

escuchando.


Esteban apoya, trabaja,

se vuelve uno con su familia,

reza,

va al cine,

tiene estrellas doradas en su cabeza.


Esteban hace sacrificios,

acierta, yerra,

es completamente humano.




María Irene nos regaló esta imagen de Esteban con Isidora en los brazos.

26 de diciembre de 2009

prefiero al sol




No me fío de los relojes

prefiero al sol

la discusión de los pájaros

el color naranja sobre la cordillera.


Podría saltarme un amanecer?

Tal vez lo hice en un vuelo a través de la noche.


De los atardeceres tengo otro recuerdo.

Un rostro bañándose en la luz de diciembre,

el patio lleno de aromos,

dos cuerpos sobre una cama azul.


En la imagen: "Amancecer desde la Playa Torpederas en Valparaíso", sacada de www.fotomundo.cl, el sitio de Roberto Antezana.

25 de diciembre de 2009

Federico




El hombre está hecho de poesía.




El animal más peligroso es el que escribe poesía.






El hombre es el animal que perdona.


El hombre es el animal que canta.


El hombre es el animal que olvida.






Federico no tiene tumba, ni tiene olvido.

24 de diciembre de 2009

Inicio




En Chile es solsticio de verano y todo parece retroceso, rondan en mi alma inquietudes sobre la necesidad de tejer más y mejores redes de afectos y opiniones entre los ciudadanos.

Porque vivir en comunidad exige escuchar, dar abrazos y elevar la voz de vez en cuando.

Exige también que desarrollemos nuestros talentos - por imaginarios que sean- sin aprisionarlos en las paredes de la carne, regalándoles un lugar bajo las estrellas.

Así, ha surgido en mi la idea de hacer algo cada día del año 2010. Algo de lo que me gusta hacer. Algo que llamamos poesía.

Un poema cada día, de navidad a navidad, siguendo la huella del astro padre.

Comencemos.


Biblia


Me excita pensar en Dios.

No es cierto mierda.

Lo que me gusta es la Geometría.

El idioma universal. Babel.

Los misterios de Dan.

Bendito sea el vientre de Raquel,

lleva números junto a ídolos robados,

lleva el nombre de Hiram,

brota en templos de luz,

brota en templos de piedra.

Hermosa: por qué comiste la mandrágora?

Ya lo se.

Tu secreto está entre líneas.

Al fin y al cabo, el padre se opuso a la muerte.

Al fin y al cabo, todo fue descubierto y vuelto a cubrir.





En la imagen, San Juan Bautista, en imagen trazada por Leonardo. Su figura marca el solsticio de verano.

A él le pido que me abra la puerta de los delfins, porque trabajo en su arte, porque vengo de su Taller.




Isidora duerme.

16 de diciembre de 2009

14 de diciembre de 2009

9 de cada 20 votantes.

Querida Hija, estoy desolado, 9 de cada 20 votantes han preferido al candidato de la derecha en las votaciones presidenciales.

La cosa está peluda. Muy peluda. Tendremos a la Udi y al Opus Dei en los Ministerios.

Hay todo un Chile progresista que se va a la cresta. Estoy triste y todo un siglo me pesa sobre los hombros.

(Fragmento de la carta Nro. 169 para Isidora)

25 de noviembre de 2009

Un pequeño país gobernado por sus dueños.



¿Qué hacemos si Sebastián Piñera gana las elecciones presidenciales?.

Para muchos de nosotros, causa una profunda amargura observar que los mismos grupos políticos que aplaudieron la dictadura militar consolidan su hegemonía social copando el ejecutivo, la unanimidad de las grandes empresas, los medios de comunicación, el senado y los municipios.

En el plano institucional, Chile se configura como una República Oligárquica en que la universalidad del voto se desdibuja a causa de la mala educación que convierte a los votantes en barcos de papel movidos según el viento de la propaganda y el constante murmullo conservador de los medios de comunicación.

¿Qué hacer entonces?. Habrá que partir de nuevo, retirarse a la montaña, dejar de poner el énfasis en la política de las oficinas y del Congreso y centrarse en la política del barrio, de las fábricas, de las familias, de sus pequeñas organizaciones.

Nuestra sociedad civil vive con los valores de la derecha: el exitismo económico, el consumismo, el catolicismo conservador, la demonización de la delincuencia.

Es fácil ahora echarle la culpa de esta situación al Gobierno y a la Concertación. Pero ello no es así del todo. La responsabilidad la tenemos todos los ciudadanos progresistas que dejamos muda nuestra luz, nuestra voz, nuestro anhelo de que la hermandad reine sobre la Tierra.

La elección profunda, la que define el rumbo de la sociedad, se define en la multiplicidad de organizaciones que existen en la comunidad. Es allí donde estamos perdiendo desde hace tiempo. Ese es nuestro problema y nuestro desafío.

Habrá que conversar más, escribir más, participar más, compartir más. Eso tiene rendimiento electoral permanente. Eso nos hace crecer como seres humanos, prestigia a la política y nos causa alegría.

Bueno, y si al fin y al cabo, Piñera no se viste con la banda tricolor, de todos modos debemos centrarnos en la sociedad civil. De nada sirve conservar los votos de la población, si sus corazones han abandonado nuestros ideales.

12 de noviembre de 2009

El poeta laico José Domingo Gómez Rojas y el Mensajero de la Paz.




Se salvó la plaza de José Domingo Gómez Rojas. El poeta - estudiante, héroe de la generación del año 20, estuvo a punto de recibir sobre sus hombros a una gigantesca estatua de Juan Pablo II.

En términos de imágenes, era el Sumo Pontífice erigiéndose por sobre la tradición laica de la República, expresada en la memoria del poeta y en el edificio de la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile.

José Domingo murió en el manicomio, lugar al que fue enviado por oponerse junto a la FECH al envío de tropas a la frontera con Perú.

Pienso que al propio Mensajero de la Paz no le hubiera gustado ser empleado como elemento de polémica, sino que como símpolo de amor, tal como se merece por su contribución a la armonía entre los pueblos.


Poema Protestas De Piedad de José Domingo Gómez Rojas

I

En esta Cárcel donde los hombres me trajeron,
en donde la injusticia de una ley nos encierra:
he pensado en tumbas en donde se pudrieron
magistrados y jueces que hoy son polvo en la tierra.

Magistrados y jueces y verdugos serviles
que imitando, simiescos, la Justicia Suprema
castraron sus instintos y sus signos viriles
por jugar al axioma, a la norma, al dilema.

Quisieron sobre el polvo que pisaron, villanos,
ayudar al Demonio que sanciona a los muertos
por mandato divino y en vez de ser humanos
enredaron la urdimbre de todos los entuertos.

Creyeron ser la mano de Dios sobre la tierra,
la ira santa, la hoguera y el látigo encendido,
hoy duermen olvidados bajo el sopor que aterra,
silencio, polvo, sombra, ¡olvido! ¡olvido! ¡olvido!

II
Y pienso que algún día sobre la faz del mundo
una justicia nueva romperá viejas normas
y un futuro inefable, justiciero y profundo
imprimirá a la vida nuevas rutas y formas.

Desde esta Cárcel sueño con el vasto futuro,
con el tierno solloza que aún palpita en las cunas,
con las voces divinas que vibran en el puro
cielo bajo la luz de las vírgenes lunas.

Sueño con los efebos que vendrán en cien años
cantando himnos de gloria resonantes al viento;
en las futuras madres cuyos vientres extraños
darán a la luz infantes de puros pensamientos.

Sueño con las auroras, con los cantos infantiles
con alborozos vírgenes, con bautismos lucientes:
que los astros coronan a las testas viriles
y su clamor de seda es un chorro en las frentes.

III

Desde aquí sueño, Madre, con el sol bondadoso
que viste de oro diáfano al mendigo harapiento,
con las vastas llanuras, con el cielo glorioso,
con las aves errantes, con las aguas y el viento.

La libertad del niño que juega sobre un prado,
del ave que las brisas riza con grácil vuelo;
del arroyo que canta, corriendo alborozado;
del astro pensativo bajo infinito cielo.

La libertad que canta con las aves es trino,
con los niños, es juego; con la flor, es fragancia;
con el agua canción, con el viento divino
véspero, errante aroma de lejana distancia

Todo es nostalgia, Madre, y en esta Cárcel fría
mi amor de humanidad, prisionero, se expande
y piensa y sueña, y canta por el cercano día
de la gran libertad sobre la tierra grande.

IV

Sin ti, madre, la vida sería un don maldito;
una infame limosna de la carne sufriente;
pero tu amor, es rosa y es cristal inaudito,
es la divina música y es pensarosa fuente.

Hace ya muchos siglos que te vivo y te siento.
Mi tristeza es belleza de un extraño destino,
hacia ti me llevaba este o esotro viento,
hacia tu eternidad ese o aquel camino.

Como tú eras eterna, como tú eras divina,
como sobre tu frente caminaron los astros,
me creaste divino por gracia peregrina:
la eternidad, sumisa, seguirá nuestros rastros.

V

Por ti, la raza humana, madre, se transfigura
ante mis pobres ojos, por tu amor se redime
la carne y la pasión. Por tu inmensa dulzura
nació en mi la piedad para el hombre que gime.

¡Dolor de ser tan triste y tener que ser bueno
porque siempre en mi frente siento que están tus manos!
¡Dolor de ser dulzura para tanto veneno
y de tener el alma puesta en astros lejanos!

¡Dolor, madre, dolor, de escribir mi elegía
por darte en rosas pálidas un secreto tesoro!
¡Dolor, madre, del canto que profanará un día
un mendigo, un tirano y el becerro de oro!

¡Dolor, madre, dolor de tener que cantar
porque un nudo fatal se anuda a la garganta,
dolor de no poder odiar, y amar, amar
a un pueblo vil que deja poner en sí la planta!

¡Dolor, madre, dolor de tener que vivir
y amar la vida cuando lo vulgar mancha el mundo;
y dolor de saber que se ha de revivir
sobre una tierra pura que mancha el rico inmundo!

13 de octubre de 2009

Isidora.





Donde vayan tus huellas,

allí estarán las mías.

Jugaremos a las escondidas

entre las estrellas,

regresaremos al agua,

giraremos por la alfombra

mientras tu ríes.


Recogeremos piedras nacidas en el mar,

hablaremos de música,

abrazaremos a tu madre

y haremos la ronda

de los besos,

el abrazo de la primavera.

5 de octubre de 2009

Carta Nro. 155 para Isidora/ Murió La Negra.

Recreo, 5 de Octubre de 2009.

Querida hija:

Ayer visitamos el Jardín Botánico. Tuvimos un día de picnic junto a Cati, Javier, Sofía, Gonzalo, Andrea, Juan José Alita, tu y yo.

Fue una jornada de primavera en que el tibio sol nos regaló mucha energía y las flores demostraron que eres una niña muy alérgica. LLarabas un poquito y se te hinchó un ojito. Te dejo fotos que tomó Javier.

Alita estaba feliz y luminosa. Sólo la noticia del fallecimiento de "La Negra", Mercedes Sosa, vino a empañar nuestra alegría.

Esta mañana lloré por ella y por nuestra gente que se queda tan huérfana.

En Tucumán las personas lloraban en la calle. Debe ser como si la Cordillera abandonara nuestro paisaje y sólo nos quedaran sus fotos y sus videos.

Tu Papá.





25 de septiembre de 2009

Escucha Chile


José Balmes, "Testimonio", 1974



Escucha Chile

en tus mil colores, tu espíritu es sólo uno

Escucha:

abre tu tumba

haz que tu estrella regrese al cielo

y la luz vuelva a nacer de tus escuelas

volcada en geometría y música

abrazos y respeto.



Observa el mar

acerca tus recuerdos

enfréntalos

perdónalos

deja que una leve llovizna

cure tus heridas

y un llanto de siglos

vuelva a ser azul

y se disuelva en el agua.



Vuelve a enamorarte de la libertad

danza con ella

invítala a tu cordillera

a tus poblaciones

a la ruca del indio

a la casa del humillado y del triste

al hospital y la fábrica

al manicomio y la cárcel

a la fiesta de los traidores.



Deja que Alamedas se levanten en tus brazos

y un pueblo de niños

lleve sus volantines y sus globos

hacia ti.



Roberto Matta, "estrella de jardín"

Este poema, inspirado en "Shema Israel", es la segunda entrega de mi trabajo sobre oraciones. Gracias a ella entendí el programa que escuchaba de niño en Radio Moscú.

18 de septiembre de 2009

Con más libertad, Chile es más lindo.

Hace poco visité el sitio www.consejotransparencia.cl y me dio gusto de que nuestro país esté avanzando en la garantización de los derechos ciudadanos.

La Ley sobre acceso a la información pública fue dictada a raíz de un fallo de la Corte Interamericana de Derechos Humano, que obligó a nuestra República a legislar en esta materia para adecuar nuestra legislación interna a lo dispuesto en el Pacto de San José de Costa Rica sobre Derechos Humanos.

Con más libertad, Chile es más lindo.

12 de julio de 2009

aniversario





Al final, terminamos sentados sobre mi cama azul. Aferrados a las bases de un poema, como si se pudiera vivir en un sueño.

Claro, era otro aniversario de delfines. Llegaron los lentes de Carito; chocolates; un regalo de Paris; mi elefante; Anita enamorada; Gabi hermosa; nuevos colores para el altar; Paola triste y llena de abrazos. Ella y su pololo Lucifer.

Estuvieron nuestros niños; nuestros muertos; nuestras peleas; Carlita casi lesli; Caty de rojo; Cape llena de luna; Marcia atada a sus recuerdos; Ida y Oscar colmados de luz.

De alguna forma, nadie faltó. Ni la seriedad de Alejandro, ni Javier y su pregunta, ni la gripe de Sidhartha. No hubo abrazos perdidos en esa noche de trece velas. No hubo tumbas en el accidente.

Sería por la magia de Karen o por la bondad de Gonzalo y su hijo Gabriel?

Pio, por qué estabas tan intensa?

Ma.I, por qué eres tan dulce; por qué tienes tantas historias en la mirada?

Cuando llegué a casa, Isidora y AB. me esperaban despiertas. Mi hija tenía ganas de dormir en mis brazos.

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